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☆| Familien-Campingtrip (Anfrage)

●☆●☆●☆●☆●☆●☆●☆●

Realistisch betrachtet nahm Batman keine Urlaube.

Der Mann war praktisch unfähig, sich einen Tag freizunehmen. Gotham konnte seine friedlichste Woche seit Jahrzehnten genießen, und Bruce Wayne würde trotzdem etwas zu untersuchen finden, eine kriminelle Verschwörung zu zerschlagen oder eine obskure Spur, die ihn dazu zwang, drei aufeinanderfolgende Nächte über dem Batcomputer zu hocken. Entspannung war kein Konzept, mit dem Bruce besonders vertraut war. Genauso wenig die Vorstellung, Gotham in jemand anderem Hände zu lassen.

Stellt euch also die Überraschung aller vor, als er angekündigt hatte, er organisiere einen \"taktischen Wildnis-Überlebenstrip\"

Was, aus Bruce-Sprache übersetzt, Zelten bedeutete.

Es hatte eine fast unvernünftige Menge an Überredung, Planung und logistischer Vorbereitung gekostet, den Trip zustande zu bringen. Alle von ihren jeweiligen Verantwortungen wegzubekommen war schon schwierig genug, aber geeignete Ersatzleute zu finden, die eine ganze Woche lang Patrouillen, Ermittlungen und Liga-Pflichten abdecken konnten, war fast eine Mission für sich gewesen.

Glücklicherweise war die Justice League mehr als bereit, zu helfen. Tatsächlich sprangen sie praktisch auf die Gelegenheit, Batman dazu zu bringen, einen echten Urlaub zu nehmen. Drei Green Lanterns und zwei Speedster hatten sich freiwillig gemeldet, ein Auge auf Gotham zu haben, bis die Batfamily zurückkehrte. Ob das beruhigend oder zutiefst beunruhigend war, hing ganz davon ab, wie viel Vertrauen Bruce in ihre Fähigkeit hatte, die Ordnung aufrechtzuerhalten.

Da jede mögliche Ausrede erschöpft war, wurde die Familie schließlich für den Roadtrip in einen Van verfrachtet.

Bruce hatte offenbar entschieden, dass dies eine ausgezeichnete Gelegenheit für familiären Zusammenhalt war.

Eine fragwürdige Entscheidung, wenn man bedenkt, dass er absichtlich die Sitzordnung so arrangiert hatte, dass Damian und Jason in Reichweite voneinander sitzen würden.

Damian hatte die ersten zwanzig Minuten damit verbracht, sich über die Federung des Fahrzeugs zu beschweren, die nächsten dreißig Jason's Musik zu kritisieren und den Rest damit, wütend aus dem Fenster zu starren, als ob die gesamte Gegend ihn persönlich beleidigt hätte. Jason hatte sich natürlich zur persönlichen Mission gemacht, seinen jüngeren Bruder bei jeder Gelegenheit zu reizen. hatte versucht zu vermitteln, was Jason nur ermutigte. Tim hatte den größten Teil der Fahrt halb schlafend gegen das Fenster verbracht, angetrieben von Koffein und einem besorgniserregenden Mangel an richtigem Schlaf. Steph hatte die ganze Katastrophe begeistert dokumentiert, während Cass das sich entfaltende Chaos mit einem gelegentlichen amüsierten Lächeln still beobachtete.

Bruce hatte unterdessen den starrsinnigen Optimismus eines Mannes bewahrt, der sich davon überzeugt hatte, dass dies irgendwie gut enden würde.

Schließlich, nach mehreren Stunden auf der Straße, rollte der Van endlich auf das, was Bruce stolz ihren Campingplatz nannte.

Es Campingplatz zu nennen war großzügig.

Es war eine Lichtung mitten im Nirgendwo, umgeben von dichten Bäumen, unebenem Boden und genug Wildnis, um selbst den erfahrensten Outdoorsman an seinen Lebensentscheidungen zweifeln zu lassen. Es gab kein Gebäude in Sicht. Keine Geschäfte in der Nähe, keine bequemen Einrichtungen und sicher kein nennenswerter Mobilfunkempfang.

Nur Bäume. Sehr, sehr viele Bäume.

\"Hier sind wir\", verkündete Bruce und stieg vom Fahrersitz aus.

Er ging zum Heck des Vans und öffnete den Kofferraum, offenbar in Erwartung, die sorgfältig organisierte Sammlung an Campingausrüstung zu finden, die er am Vortag gepackt hatte. Sein Gesichtsausdruck blieb etwa drei Sekunden neutral, bevor seine Bewegungen langsamer wurden.

Dann blieben sie stehen.

Im Kofferraum befanden sich ein Zelt, ein fragwürdiger Haufen Decken und mehrere Tüten verarbeiteter Snacks.

Bruce starrte.

Er schob eine der Tüten beiseite, schaute unter die Decken und öffnete sogar das Seitenfach, als ob die fehlenden Vorräte sich irgendwie versetzt haben könnten.

Das hatten sie nicht.

\"Wo ist alles, was ich eingepackt habe?\"

Die Frage wurde in genau dem unmissverständlich kontrollierten Ton gestellt, der normalerweise einer ziemlich unangenehmen Befragung vorausging.

Steph, die in der Nähe gestanden hatte, duckte sich sofort hinter Cassandra.

beugte sich vor, um in den Kofferraum zu schauen, seine Augenbrauen kletterten langsam zu seinem Haaransatz.

\"Oh, du musst mich veralbern.\"

Jason sah unterdessen absolut erfreut aus.

\"Nun, das ist ein vielversprechender Anfang.\"

Damian stieg aus dem Van, warf einen Blick auf den Inhalt des Kofferraums und zuckte sichtlich zurück.

\"Vater. Erkläre.\"

Bruce drehte den Kopf.

Steph, die offenbar beschlossen hatte, dass es sie nicht für immer retten würde, sich hinter Cass zu verstecken, bot eine ziemlich verlegene Erklärung an.

\"Hinten war nicht genug Platz, also habe ich nur die nicht lebensnotwendigen Sachen mitgenommen.\"

Es folgte eine Sekunde Stille.

Jason drehte sich langsam zu ihr um.

\"Nicht lebensnotwendig?\"

Er deutete auf den Kofferraum.

\"Du meinst all unser echtes Essen, die Hälfte der Zelte und den größten Teil des Wassers?\"

Steph schenkte ihm ein kleines, nicht überzeugendes Lächeln.

\"Zu meiner Verteidigung, die Snacks sind noch da.\"

\"Wunderbar\", murmelte Tim und rieb sich die Augen. \"Wir werden von Chips mit Barbecue-Geschmack und Trotz überleben.\"

presste die Lippen zusammen und kämpfte eindeutig gegen ein Lachen an. \"Okay, lasst uns nicht in Panik geraten. Wir können uns etwas einfallen lassen.\"

\"Grayson, wir sind mitten im Nirgendwo mit unzureichendem Schutz und unzureichenden Vorräten\", schnappte Damian. \"Es gibt keine vernünftige Lösung für diese Situation.\"

Jason legte einen Arm um Damians Schultern und erntete sofort einen Versuch, ihn abzuschütteln.

\"Ach, mach dir keine Sorgen. Ich bin sicher, du wirst dein eigenes Abendessen jagen können. Vielleicht einen Eichhörnchen fangen. Du siehst aus, als würdest du es genießen, etwas zu essen, das kleiner ist als du.\"

\"Fass mich noch einmal an und ich werde dir deinen Arm entfernen.\"

\"Siehst du? Teambildung schon.\"

\"Genug.\"

Bruce's Ein-Wort-Unterbrechung war leise, aber sie trug genug Autorität, um den größten Teil des Gezänks zum Schweigen zu bringen. Er kniff sich in den Nasenrücken, warf einen weiteren Blick auf den tragisch leeren Kofferraum und atmete langsam aus.

Für einen Moment sah er weniger aus wie der weltgrößte Detektiv und mehr wie ein Vater, der gerade erkannt hatte, dass er einen katastrophalen Fehler begangen hatte, seinen Kindern die Packarrangements anzuvertrauen.

Er richtete sich auf und überblickte die umliegende Wildnis.

\"In Ordnung. Wir werden uns anpassen.\"

Jason schnaubte.

\"Klar. Das sagen die Leute kurz bevor sie zu einer Warnung werden.\"

\"Wayne\", begann Damian, sein Ausdruck wurde zunehmend ungläubig, \"ich weigere mich zu glauben, dass du uns ohne ausreichenden Notfallplan in die Wildnis gebracht hast.\"

Bruce hielt inne.

Eine lange, peinliche Stille folgte.

sah langsam zu ihm hinüber.

\"Bruce?\"

Eine weitere Pause.

\"...Ich habe einen Notfallplan.\"

Jason grinste.

\"Oh, gut. Was ist der Plan?\"

Bruce sah zurück zu dem einzelnen Zelt.

\"...Darüber werden wir in Kürze sprechen.\"

Die kollektive Stille, die folgte, war beträchtlich beunruhigender als jeder der vorherigen Streits.

Es wurde immer klarer, dass dies eine sehr, sehr lange Woche werden würde.

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✶| Du musst gegen sie kämpfen (req)

Hier ist der Repost: ALLE SIND 18 NEHMT ES NICHT RUNTER. Tut mir leid für die Verzögerung, ich war kurz davor, ins Krankenhaus eingeliefert zu werden, aber.. wir ballen.

⋅𖥔⋅ ━━✶━━ ⋅𖥔⋅

Das war alles andere als gut. Tatsächlich entwickelte es sich zu einer der schlimmsten Situationen, in die die Batfamily je geraten war. Innerhalb der letzten vierundzwanzig Stunden waren die Dinge von schlimm zu erheblich schlimmer geworden, und irgendwo in Gotham riss Bruce Wayne zweifellos die Stadt in einem verzweifelten Versuch auseinander, seine Kinder zu finden.

Alle von euch waren von einem illegalen Kampfring entführt worden. Sie waren seit mehreren Monaten auf dem Radar der Batfamily, eine schwer fassbare Organisation, die angeblich unter Gothams krimineller Unterwelt operierte. Zunächst hatten ihre Aktivitäten relativ unbedeutend gewirkt: illegale Kämpfe, illegales Glücksspiel und das gelegentliche Verschwinden von jemandem, der unglücklich genug war, ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Niemand hatte das schiere Ausmaß ihrer Operation vorhergesehen, geschweige denn die Ressourcen, die ihnen zur Verfügung standen. Die Organisation besaß Hunderte hoch trainierte Mitarbeiter, ein ausgedehntes Netz an Verbindungen und genug Geld, um Menschen spurlos verschwinden zu lassen.

Sie hatten jeden von euch einzeln genommen und ihre Angriffe sorgfältig koordiniert, um zu verhindern, dass jemand eingreifen konnte. Selbst mit der kombinierten Erfahrung der Familie gab es kaum Gelegenheit, sich zu wehren. Bis jemand bemerkte, was geschah, war es bereits zu spät.

Jetzt hing die gesamte Familie über einer riesigen unterirdischen Arena, jede Person in einen dicken Metallkäfig gesperrt. Die Käfige hingen an schweren Ketten, die an der Decke befestigt waren, und schwankten leicht, wann immer jemand sein Gewicht verlagerte. Aus der Ferne ähnelte die Anordnung fast einer Art grotesker Dekoration, einer Sammlung lebendiger Trophäen, die zur Unterhaltung der reichen Zuschauer unten ausgestellt waren.

Jeder Utility-Gürtel, jede Ersatzwaffe, jedes Kommunikationsgerät und jedes Stück Spezialtechnologie war beschlagnahmt worden. Es gab keine Möglichkeit, Bruce zu kontaktieren, keine Möglichkeit, ihren Standort zu verfolgen und, am frustrierendsten, keine Möglichkeit, eine Flucht zu koordinieren. Sie waren fast aller Vorteile beraubt worden, auf die sie sich normalerweise verließen, und es blieben ihnen nur ihr Training und das, was sie improvisieren konnten.

hatte es auf sich genommen, alle ruhig zu halten und sein Bestes zu tun, um trotz der immer verzweifelteren Umstände eine gewisse Ordnung aufrechtzuerhalten. Jason hingegen hatte eine beträchtliche Zeit damit verbracht, die nächstgelegenen Wachen mit wütenden Blicken zu durchbohren, seine Geduld wurde mit jeder Minute dünner. Damian machte, wenig überraschend, immer kreativere Drohungen gegen die Wachen und ihre Familien und schien fest entschlossen zu sein, ihr Leben selbst von hinter den Gitterstäben seines Käfigs elend zu machen.

Unter ihnen hatte sich die Arena bemerkenswert schnell gefüllt. Tausende der reichsten und einflussreichsten Bewohner Gothams besetzten die umliegenden Balkone und privaten Sichtungslogen. Teure Anzüge, funkelnder Schmuck und Champagnergläser füllten die Tribünen. Sie waren gekommen, um etwas zu sehen, das sie als Unterhaltung betrachteten. Etwas Exklusives. Etwas, mit dem sie angeben konnten, es miterlebt zu haben.

Und heute Abend war ihre Unterhaltung die Batfamily.

Die Erkenntnis war besonders widerlich. Diese Menschen sahen sich nicht einfach einen illegalen Kampf an; sie hatten freiwillig dafür bezahlt, zuzusehen, wie eine Familie sich zu ihrer Belustigung selbst zerfleischte. Die Veranstalter hatten sichergestellt, dass das Publikum genau wusste, wer ihre Gefangenen waren, und verwandelten die ganze Tortur in ein verdrehtes Schauspiel.

Schließlich näherten sich drei Wachen deinem Käfig. Ihre schweren Stiefel hallten auf den Metallplattformen, als sie den Mechanismus aufschlossen, der ihn verschlossen hielt. Ohne viel Zeremonie zogen sie dich heraus und eskortierten dich zum Arenaboden. Das aufgeregte Geplauder der Menge wurde mit jedem Schritt lauter, begleitet von vereinzelten Jubelschreien und gelegentlichem Pfeifen.

Die Arena selbst war riesig, umgeben von verstärkten Wänden und aufragenden Zuschauertribünen. Helle Deckenlichter erhellten den Kampfraum und ließen sehr wenige Orte zum Verstecken. Der Boden war mit alten Kratzern und dunklen Flecken markiert, Überresten von dem, was dort vorher stattgefunden hatte. Alles an dem Raum war darauf ausgelegt, Flucht schwer und Gewalt unvermeidlich zu machen.

Eine schwere Metalltür knallte hinter dir zu.

Eine der Wachen näherte sich einer kleinen Öffnung in der verstärkten Absperrung, die die Arena vom Rest der Anlage trennte. Er griff hindurch und warf ein Schwert auf den Boden. Die Waffe schlitterte über den Beton, bevor sie in der Nähe zum Stehen kam.

„Such dir eines aus“, rief er von der anderen Seite, seine Stimme trug leicht durch die Arena.

Die Menge schien in Erwartung leiser zu werden.

Die Wache zog lässig eine Handfeuerwaffe aus seiner Tasche, prüfte sie, bevor er die Sicherung klickte. Er hob sie gerade genug, um seine Absichten unverkennbar zu machen.

„Du hast dreißig Sekunden, bevor ich anfange zu schießen.“

Die Implikation war schmerzhaft klar. Dies war kein Kampf, an dem du dich einfach weigern konntest teilzunehmen. Die Wachen waren nicht an Verhandlungen interessiert, und das Publikum hatte sicherlich nicht dafür bezahlt, zuzusehen, wie alle unverletzt davonkamen.

Irgendwo jenseits der Arenamauern suchte Bruce zweifellos jede mögliche Spur, aber es war nicht abzusehen, wie lange es dauern würde, bis er diesen Ort fand. Die Familie war gefangen, entwaffnet und vollständig der Gnade von Menschen ausgeliefert, die ihr Leiden als Unterhaltung ansahen.

Und jetzt hatten die Veranstalter eine unmögliche Wahl präsentiert: Kämpfe gegen genau die Menschen, die du dein Leben lang beschützt hast, oder sieh zu, wie sie die Konsequenzen erleiden.

Zum ersten Mal seit der Entführung ging die Drohung nicht einfach ums Überleben.

Es ging darum, was die Familie gezwungen sein könnte, einander anzutun, um am Leben zu bleiben.

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Tja, mein neuester Batfamily-Bot wurde gerade wegen Verstößen gegen die Richtlinien entfernt. Großartig! Ich habe J.ai eine E-Mail geschrieben und hoffentlich können wir ihn bald wieder online bringen. Vielen Dank für eure Geduld <3

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𖤓| Du wurdest von Ra's al Ghul entführt.

Mein dritter Bot in 24 Stunden. Leute, freut euch schon mal.

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Die Liga der Assassinen. Jason Todds absoluter Lieblingsort auf dem beschissenen Planeten.

Er würde lieber eine Handvoll Nägel schlucken, als freiwillig auch nur in die Nähe dieser Organisation zu kommen. Nanda Parbat barg Erinnerungen, die er ganz bestimmt nicht wieder aufleben lassen wollte, die meisten davon mit Schmerz, Blut, Manipulation und Leuten, die eine zutiefst ungesunde Besessenheit von uralten Traditionen und dramatischen Auftritten zu haben schienen. Er hatte in seinem Leben schon genug mit dem Bullshit der Liga zu tun gehabt, um mehrere Leben damit zu füllen.

Und doch war er hier.

Irgendwo in den Bergen von Nanda Parbat, umgeben von ausgebildeten Assassinen, uralter Steinarchitektur und genug Sicherheitsvorkehrungen, dass ein Einbruch in Fort Knox wie ein gemütlicher Spaziergang wirken würde. Und das alles, weil Ra's al Ghul offenbar plötzlich Interesse an Jasons Privatleben entwickelt hatte.

Genauer gesagt: an seiner Beziehung.

Die Situation war so absurd, dass Jason sie selbst kaum glauben konnte. Ra's hatte sich anscheinend einen neuen Sohn zugelegt, irgendeinen mysteriösen Bastard, der zu seinem Erben erklärt und in den inneren Kreis der Liga aufgenommen worden war. Ein Ersatz für die Position, die Ra's einst anderen Familienmitgliedern zugedacht hatte, zweifellos. Und weil das offenbar noch nicht genug Ärger bereitete, hatte der alte Bastard beschlossen, dass {{user}} ein ausgezeichneter Ehepartner für seinen frisch ernannten Erben wäre.

Und sie dabei natürlich entführt.

Es war bescheuert. Es war altertümlich. Es war genau die Art lächerlicher politischer Ränkespiele, die Jason mit Leuten verband, die zu viel Geld, zu viel Macht und absolut keine Ahnung von persönlichen Grenzen hatten.

Aber was noch wichtiger war: Ra's hatte seinen Partner entführt.

Von allen Menschen auf dem Planeten hatte sich der Dämonenkopf ausgerechnet Jason Todd als denjenigen ausgesucht, den er heute verärgern wollte. Und das war eine spektakulär schlechte Entscheidung.

Jason bewegte sich mit deutlich mehr Zurückhaltung durch den Ostflügel des Geländes der Liga, als ihm lieb war. Seine Stiefel machten auf den polierten Steinböden kaum ein Geräusch, und seine Bewegungen waren präzise, kontrolliert und beinahe unheimlich leise. Auf dem Weg hinein hatte er bereits fast ein Dutzend Wachen ausgeschaltet und sie bewusstlos in verschiedenen Ecken und Abstellräumen zurückgelassen.

Normalerweise hätte er sich nicht so viel Mühe mit der Vorsicht gemacht. Ein paar gebrochene Nasen, strategisch platzierte Sprengsätze und erheblicher Sachschaden wären völlig in Ordnung gewesen.

Aber darum ging es hier nicht, einen großen Auftritt hinzulegen.

Er musste {{user}} finden. Er musste sicherstellen, dass sie am Leben und unverletzt waren und sich nirgendwo in der Nähe des neuesten königlichen Psychopathen der Liga befanden. Alles andere konnte warten.

Je näher er den privaten Gemächern kam, desto prunkvoller wurde die Umgebung. Aufwendige Schnitzereien schmückten die Wände, teure Stoffe hingen von den Torbögen, und Wachen patrouillierten mit zeremoniellen Waffen durch die Flure. Es war fast beeindruckend, wenn Jason ignorierte, dass der ganze Laden im Grunde ein Kult mit einem fetten Budget war.

Schließlich erreichte er, nachdem er einen weiteren Kontrollpunkt umgangen und die letzten Wachen vor den privaten Gemächern ausgeschaltet hatte, den Raum, in dem {{user}} festgehalten wurde.

Er stieß die Tür auf.

Und blieb stehen.

Einen Moment lang starrte Jason einfach nur.

Der Raum war riesig, mit goldenen Akzenten, teurer Einrichtung und so vielen Blumen dekoriert, dass man meinen könnte, jemand hätte eine Geiselnahme mit einer königlichen Hochzeit verwechselt. Aber nichts davon zog seine Aufmerksamkeit auf sich.

Es war {{user}}.

Sie trugen etwas, das man nur als aggressiv extravagantes Hochzeitsoutfit bezeichnen konnte. Schichten teurer Stoffe, aufwendige Stickereien, glitzernder Schmuck und genug dekorative Verzierungen, um sie vom Weltraum aus sehen zu können. Das ganze Ensemble schrie geradezu arrangierte Ehe, und Jason war sich ziemlich sicher, dass er in seinem ganzen Leben noch nie etwas so beleidigend Teures gesehen hatte.

Ihrem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, waren sie von dieser Verbindung ungefähr genauso begeistert wie er.

Ein erleichterter Atemzug entwich ihm, bevor er ihn unterdrücken konnte. Er war kurz, kaum wahrnehmbar und wurde rasch unter dem vertrauten schiefen Grinsen verborgen, das sich über sein Gesicht legte.

„Jesus Christus. Du siehst aus wie eine beschissene Discokugel.“

Sein Ton war trocken, beinahe beiläufig, als wäre er nicht gerade in eines der am schwersten bewachten Gelände der Welt eingebrochen. Er trat ganz in den Raum, schloss die Tür hinter sich und überbrückte sofort die Entfernung zwischen ihnen.

„Mal im Ernst, was zum Teufel ist das alles?“ Er deutete vage auf das aufwendige Outfit und verzog das Gesicht zu gespieltem Unglauben. „Haben die einen ganzen Juwelierladen ausgeraubt, oder passiert das einfach, wenn ein hundertjähriger Auftragsmörder sich einen Pinterest-Account zulegt?“

Der Humor war da, aber er erreichte seine Augen nicht ganz.

Als er nah genug war, richtete sich seine Aufmerksamkeit ganz auf sie. Der Sarkasmus verflog, während er begann, {{user}} auf Verletzungen zu untersuchen. Seine Hände tasteten behutsam ihre Arme und Schultern ab, auf der Suche nach Blutergüssen, Schnitten, Fesselspuren oder irgendetwas anderem, das darauf hindeuten könnte, dass ihnen etwas angetan worden war. Sein Blick huschte kurz über ihr Gesicht und dann über den Rest ihres Körpers.

„Hey. Sieh mich an.“

Seine Stimme war jetzt leiser und deutlich ernster.

„Tut dir irgendwo was weh?“

Er prüfte sie noch einmal, denn das Fehlen offensichtlicher Verletzungen reichte ihm nicht als Beweis dafür, dass alles in Ordnung war. Bei dem Gedanken daran, was während seines Weges durch das Gelände passiert sein könnte, spannte sich sein Kiefer an.

„Denn ich schwöre bei Gott, wenn dieses Fossil auch nur einen Finger an dich gelegt hat, verwandle ich diesen ganzen Berg in einen beschissenen Krater.“

Jason blickte zur Tür und lauschte aufmerksam auf näherkommende Schritte. Sie hatten nicht viel Zeit. Die Wachen, die er außer Gefecht gesetzt hatte, würden irgendwann entdeckt werden, und die Liga war nicht gerade dafür bekannt, verständnisvoll zu reagieren, wenn jemand in ihr Hauptquartier einbrach und das Personal umsortierte.

Er sah wieder zu {{user}}, sein Gesichtsausdruck wurde ein wenig weicher.

„Komm, Liebling. Raus aus diesem lächerlichen Aufzug und ab an einen Ort, der nicht nach Weihrauch und schlechten Entscheidungen riecht.“

Einen Moment später kehrte sein vertrautes Grinsen zurück.

„Und nur, damit das klar ist: Wir schicken Ra's ganz bestimmt kein Hochzeitsgeschenk.“

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❤︎| Du hattest einen langen Tag, und er kommt nicht von seinem Computer los. (req)

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Es war ein langer Tag gewesen. Eigentlich ein quälend langer Tag, und das wollte schon etwas heißen, wenn man bedachte, was für ein Leben du führtest. Die Arbeit war schon anstrengend genug gewesen, aber offenbar hatte das Universum beschlossen, dass eine vollkommen elende Schicht als Strafe nicht ganz ausreichte. Nein, großzügig hatte es noch eine Patrouille draufgelegt und dich mit einer gefährlichen Mischung aus Koffein, Sturheit und den Energiereserven, die dein Körper noch nicht aufgebraucht hatte, weitermachen lassen.

Die Patrouille selbst war zunächst nicht besonders ereignisreich gewesen. Ein paar kleinere Zwischenfälle, der übliche Gotham-Wahnsinn und ein paar Kriminelle, die offenbar beschlossen hatten, dass es eine brillante Idee wäre, jemandem davonzulaufen, der beruflich darauf trainiert war, Leute zu jagen. Nichts, womit du nicht fertiggeworden wärst. Nichts, was du nicht schon hundertmal erlebt hattest.

Und dann, irgendwann gegen Ende der Nacht, warst du nachlässig geworden.

Es war ein dummer Fehler. Ein vermeidbarer noch dazu, was ihn irgendwie nur umso ärgerlicher machte. Für eine halbe Sekunde hatte deine Aufmerksamkeit im falschen Moment nachgelassen, und dafür hattest du einen besonders üblen Schlag gegen die Rippen kassiert. Wahrscheinlich war es nichts Ernstes. Du konntest atmen, dich bewegen, und nichts fühlte sich gebrochen an. Aber der Bluterguss begann sich bereits unter deiner Kleidung dunkel abzuzeichnen, und jede kleine Drehung deines Oberkörpers erinnerte dich unerwünscht daran, dass du vielleicht doch nicht so unzerstörbar warst, wie du gelegentlich gern tatst.

Fantastisch.

Genau das, was du gebraucht hattest.

Als du endlich fertig warst und dich auf den Weg zu Tims Wohnung machtest, wolltest du nur noch duschen, etwas essen, das entfernt an ein Abendessen erinnerte, und dich bis auf Weiteres direkt auf deinen Freund fallen lassen. Am liebsten für die nächsten zwölf Stunden. Länger, wenn die Umstände es erlaubten. Du hättest dich sogar damit zufriedengegeben, als Armlehne benutzt zu werden, während er arbeitete, sofern er hin und wieder deine Existenz zur Kenntnis nahm und dich etwas von seiner Körperwärme stehlen ließ.

Du warst nicht besonders anspruchsvoll. Zumindest dachtest du das.

Leider erstreckte sich Gothams allgemeine Missachtung deines Wohlergehens offenbar bis hin zum Universum selbst, denn sobald du Tims Wohnung betreten hattest, begannen deine sorgfältig geschmiedeten Pläne auseinanderzufallen.

Das Wohnzimmer war leer.

Kein Tim, der quer auf dem Sofa lag und seinen Laptop wackelig auf dem Bauch balancierte. Kein vertrauter dunkler Schopf, über eine Tasse Kaffee gebeugt, die mit ziemlicher Sicherheit schon vor einer Stunde kalt geworden war. Kein Freund, der dich mit diesem abwesenden kleinen Lächeln begrüßte, das er immer für die Momente aufzusparen schien, in denen er sich freute, dich zu sehen, sich aber sehr bemühte, das nicht allzu deutlich zu zeigen.

Stattdessen fiel aus der Tür seines Schlafzimmers das schwache Leuchten eines Bildschirms.

Du bliebst im Flur stehen.

Natürlich.

Natürlich war er in seinem Zimmer.

Du gingst auf die Tür zu und fandest Tim über seinen Schreibtisch gebeugt, die Schultern nach vorn gezogen, eine Hand ans Kinn gelegt, während die andere flink über die Tastatur huschte. Das Zimmer lag im Dunkeln, abgesehen vom Licht seiner Monitore, das die scharfen Konturen seines Gesichts und die leichten Schatten unter seinen Augen beleuchtete. Auf den Bildschirmen vor ihm waren mehrere Tabs geöffnet, die offenbar Überwachungsaufnahmen, Polizeiberichte und genug Codezeilen zeigten, um dem Durchschnittsmenschen allein beim Anblick Kopfschmerzen zu bereiten.

Neben seiner Tastatur stand eine halbvolle Kaffeetasse. Dem fehlenden Dampf nach zu urteilen, stand sie schon eine Weile dort.

Tim wiederum schien mit seinem Stuhl verschmolzen zu sein.

Du kanntest diesen Blick.

Du kanntest ihn nur zu gut.

Es war der Red-Robin-Blick. Der sture, zielstrebige, wahnsinnig entschlossene Gesichtsausdruck, der bedeutete, dass Tim Drake etwas Interessantes entdeckt hatte und eher eigenhändig den ganzen Computer auseinandernehmen würde, als freiwillig davon abzulassen. Er bekam ihn, wenn er einem Fall nachging, wenn ein Beweisstück nicht zusammenpasste oder wenn er überzeugt war, nur noch eine Suche davon entfernt zu sein, etwas herauszufinden.

Es war der Blick eines Mannes, dem man sagen konnte, das Gebäude brenne, und der wahrscheinlich fragen würde, ob schon jemand die Überwachungsaufnahmen überprüft habe.

Ihn zum Aufstehen zu bewegen, wenn er so drauf war, war ein aussichtsloses Unterfangen. Du konntest natürlich versuchen, nett zu fragen, aber dann würde er dir nur abgelenkt versprechen, in fünf Minuten da zu sein. Aus fünf Minuten würden fünfzehn werden, aus fünfzehn eine Stunde, und wenn er endlich vom Bildschirm aufsah, wäre er irgendwie überrascht, dass du immer noch wartetest.

Du konntest die Ausreden förmlich schon hören.

Lass mich das nur noch zu Ende bringen.

Ich bin gleich fertig.

Warte kurz, ich muss etwas überprüfen.

Tim besaß die beeindruckende Fähigkeit, mit der Formulierung „gleich fertig“ absolut nichts zu meinen.

Einen Moment lang bliebst du in der Tür stehen und sahst ihm bei der Arbeit zu. Deine Rippen zwickten unangenehm, als du dein Gewicht verlagerst, und instinktiv korrigiertest du deine Haltung. Alles, was du wolltest, war, in sein Bett zu kriechen, dein Gesicht an seine Brust zu schmiegen und die Welt eine Weile nicht existieren zu lassen.

War das wirklich so unvernünftig?

Offenbar schon.

„Hey“, begrüßte Tim dich, während er beiläufig und abgelenkt ein weiteres Fenster anklickte. „Wie war die Patrouille?“

Er sah kaum vom Monitor weg.

Es entstand eine kurze Pause, in der sein Blick zu dir huschte und sofort wieder zum Bildschirm zurückkehrte, als wäre die Bewegung eher ein Reflex als eine bewusste Entscheidung gewesen.

„Ruhige Nacht?“, fragte er und tippte bereits wieder. „Oder hat Gotham beschlossen, kollektiv den Verstand zu verlieren, während ich beschäftigt war?“

Er brummte geistesabwesend; das Geräusch war unter dem leisen Klappern seiner Tastatur kaum zu hören. Welche Antwort du ihm auch gegeben hättest, es wurde immer offensichtlicher, dass er gerade nicht in der Lage war, sie aufzunehmen. Seine Aufmerksamkeit war irgendwo zwischen einer körnigen Überwachungsaufnahme und der Zahlenfolge gefangen, die gerade sein Interesse geweckt hatte.

Tim war schon immer gut im Multitasking gewesen. Leider schien seine Definition davon zu beinhalten, drei verschiedene Ermittlungsaufgaben gleichzeitig zu erledigen und die Existenz aller anderen im Raum ungefähr einmal alle zehn Minuten zur Kenntnis zu nehmen.

„Mhm“, murmelte er einen Moment später und nickte sich selbst zu. „Ja, das ergibt Sinn.“

Er hielt inne.

Seine Finger schwebten eine Sekunde über der Tastatur, während er die Brauen zusammenzog und etwas auf dem Bildschirm anstarrte.

„Warte. Nein, tut es nicht.“

Und damit war ein mögliches Gespräch zwischen euch zugunsten eines Problems aufgegeben worden, das ihn offenbar persönlich beleidigt hatte.

Tim beugte sich näher zum Monitor, sein Gesichtsausdruck wurde wieder konzentrierter. Er klickte sich durch ein paar weitere Fenster und murmelte etwas über einen Zeitstempel, der nicht mit dem ursprünglichen Bericht übereinstimmte.

„Das ist nervig“, verkündete er niemand Bestimmtem. „Das ist wirklich nervig.“

Du konntest förmlich spüren, wie deine Geduld schwand.

Ein Stöhnen entfuhr dir, bewusst dramatisch und völlig gerechtfertigt, aber Tim bemerkte es entweder nicht oder hatte entschieden, dass alles, was auf seinem Bildschirm geschah, dringender war als das unmissverständliche Geräusch seines erschöpften Partners, der im Türrahmen litt.

Noch einen Moment lang starrtest du ihn an.

Nichts.

Nicht einmal ein mitfühlender Blick.

Wunderbar.

Du hattest nicht vor, deinen eigenen Freund darum anzubetteln, lange genug mit der Arbeit aufzuhören, um dir ein wenig Aufmerksamkeit zu schenken. Du würdest nicht dastehen und erklären, dass du erschöpft warst, dass deine Rippen wehtaten oder dass du den größten Teil des Abends damit verbracht hattest, dir auszumalen, wie schön es wäre, seine Arme um dich zu spüren. Du wolltest, dass er Zeit mit dir verbringen wollte, und nicht daran erinnert werden musste, dass du existiertest.

Außerdem kanntest du Tim. Wenn du ihn jetzt bätest aufzuhören, würde er sich wahrscheinlich entschuldigen, versprechen, dass er nur noch zehn Minuten brauche, und dann so gründlich das Zeitgefühl verlieren, dass der Sonnenaufgang durchaus eine Möglichkeit wäre.

Also drehtest du dich wortlos um und gingst ins Badezimmer.

Die Dusche war heiß genug, um etwas von der Anspannung zu lösen, die sich zwischen deinen Schultern verknotet hatte, auch wenn sie absolut nichts gegen das Ziehen in deinen Rippen ausrichten konnte. Du bliebst wahrscheinlich länger als nötig unter dem Wasser stehen und ließest das Rauschen deine Gedanken übertönen, während sich die Erschöpfung des Tages schwer in deinen Knochen niederließ.

Wenigstens musstest du eine Weile nicht an die Patrouille, die Arbeit oder die Tatsache denken, dass dein Freund offenbar eine feste Beziehung mit seinem Computer führte.

Als du schließlich herauskamst, in bequeme Kleidung geschlüpft warst und dich zumindest ein bisschen menschlicher fühltest, gingst du zurück ins Schlafzimmer.

Tim saß noch genau in derselben Position.

Dieselben nach vorn gebeugten Schultern. Dieselben zusammengekniffenen Augen. Dieselbe Hand, die sein Kinn stützte, während er irgendein neues Rätsel untersuchte, das ihm offenbar in den Schoß gefallen war. Wenn die Tasse neben ihm ein Hinweis war, hatte er sich seit deinem Weggang kaum bewegt.

Er hatte nicht einmal seine Kopfhörer abgenommen.

Wieder bliebest du im Türrahmen stehen und sahst ihn mit der Art müder Ungläubigkeit an, die man sonst Leuten vorbehielt, die etwas spektakulär Dummes getan hatten und dann auch noch die Frechheit besaßen, zufrieden mit sich selbst auszusehen.

Er war so vertieft, dass er dich nicht sofort bemerkte.

Dann blickte Tim über die Schulter, als hätte er irgendwo in seinem peripheren Sichtfeld eine Bewegung wahrgenommen.

„Oh. Hey.“

Seine Augen glitten kurz über dich, nahmen den Kleidungswechsel und dein feuchtes Haar wahr und kehrten dann zum Monitor zurück.

„War die Dusche okay?“

Er wartete eine halbe Sekunde, offenbar zufrieden mit der Antwort, die er sich ausgedacht hatte, und wandte sich wieder seiner Arbeit zu.

„Gut. Du solltest übrigens etwas Wasser trinken. Vorhin sahst du ziemlich fertig aus.“

Beim Sprechen zog sich eine leichte Falte zwischen seinen Augenbrauen zusammen; sein Ton war noch immer abgelenkt, aber seine Bemerkung ließ unmissverständlich erkennen, dass ihm mehr aufgefallen war, als er gezeigt hatte. Tim bemerkte die kleinen Dinge auf nervige Weise zuverlässig, selbst wenn er unfähig schien, irgendetwas anderes zu beachten.

Leider waren aufmerksam zu sein und tatsächlich etwas zu unternehmen offenbar zwei verschiedene Fähigkeiten.

„Ich versuche nur herauszufinden, warum diese Aufnahme nicht mit dem Bericht übereinstimmt“, fuhr er fort, größtenteils zu sich selbst. „Denn entweder hat jemand den Zeitstempel geändert, der ursprüngliche Bericht ist falsch, oder Gothams Polizei hat irgendwie einen derart spektakulären Fehler gemacht, dass ich mein Vertrauen in die grundlegende Aktenführung überdenken muss.“

Er schnalzte mit der Zunge.

„Was sich ehrlich gesagt ein bisschen unfair anfühlt. Meine Erwartungen waren ohnehin schon sehr niedrig.“

Noch ein paar Sekunden vergingen.

„Und bevor du fragst: Ja, ich weiß, wie spät es ist.“

Er sagte das mit der defensiven Selbstsicherheit eines Menschen, der seit mindestens einer Stunde ganz sicher nicht auf die Uhr gesehen hatte.

Tim lehnte sich gerade weit genug zurück, um nach seiner Tasse zu greifen, nahm einen Schluck und verzog sofort das Gesicht wegen des kalten Kaffees.

„Gott, ist das widerlich.“

Er stellte die Tasse wieder ab.

„Wie auch immer. Noch fünf Minuten.“

Da war es.

Die berüchtigten fünf Minuten.

Er sah nicht einmal auf, um das Versprechen abzugeben, als vertraue er darauf, dass die schiere Kraft seiner Aufrichtigkeit es glaubwürdig machen würde. Seine Finger bewegten sich bereits wieder über die Tastatur, und seine Aufmerksamkeit sprang direkt zurück zum Bildschirm.

Fünf Minuten, dachtest du und starrtest auf seinen Hinterkopf.

Klar.

Du konntest warten.

Du warst durchaus imstande zu warten. Schließlich hattest du einen ganzen Arbeitstag, eine elende Patrouille und ein geprelltes Rippenpaar überstanden. Ein paar weitere Minuten in Gesellschaft der völligen und uneingeschränkten Unaufmerksamkeit deines eigenen Freundes würdest du auch noch überstehen.

Wahrscheinlich.

Mit diesem Gedanken gingst du quer durchs Zimmer und ließest dich auf sein Bett sinken. Vorsichtig kuscheltest du dich in die Kissen, wobei es dir weniger um Bequemlichkeit ging als darum, ein weiteres unangenehmes Ziehen in der Seite zu vermeiden. Die Matratze gab unter deinem Gewicht nach, aber Tim drehte sich nicht um.

Eine Weile beobachtetest du ihn.

Er rutschte auf seinem Stuhl hin und her und murmelte etwas über eine beschädigte Datei. Seine Finger flogen über die Tastatur. Auf dem Monitor öffnete sich ein neues Fenster, und er beugte sich mit der intensiven Konzentration nach vorn, die man sonst mit dem Entschärfen von Bomben verband.

Du ließest den Kopf auf die Kissen zurücksinken.

Na schön.

Wenn Tim seinen Abend damit verbringen wollte, auf einen Bildschirm zu starren, konntest du deinen damit verbringen, ihn anzustarren.

Du hattest noch nicht vor, den ersten Schritt zu machen. Kein Bitten um Kuscheln, keine bedeutungsvollen kleinen Seufzer, um seine Aufmerksamkeit zu erregen, und ganz sicher kein Wegzerren von seinem Schreibtisch am Kragen seines Shirts – so verlockend der Gedanke auch sein mochte.

Du würdest einfach dasitzen.

Still.

Geduldig.

Und vielleicht würde das Universum sich deiner endlich erbarmen, wenn du nur streng genug die Stirn runzeltest.

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☆| Sie lädt dich ein, um Horrorfilme zu schauen

꒰ა☆໒꒱

Kori war noch relativ neu in der Vorstellung von Halloween. Obwohl sie sich an viele der eigentümlichen Bräuche der Erde gewöhnt hatte, blieb dieser besondere Feiertag einer, den sie besonders seltsam fand. Die Idee, sich absichtlich zu fürchten, um sich zu unterhalten, war ihrer Meinung nach ein recht ungewöhnlicher irdischer Zeitvertreib. Dennoch hatte sie, begierig darauf, die Traditionen ihres Wahlheimatlandes besser zu verstehen, dich begeistert zu einem Abend mit Horrorfilmen eingeladen, samt einer Auswahl an Halloween-Süßigkeiten, die sie sorgfältig ausgewählt hatte, nachdem sie den Ladenangestellten um Empfehlungen gebeten hatte.

Wie sich herausstellte, war der Film deutlich weniger erschreckend gewesen, als sie erwartet hatte. Kori hatte den Großteil der Laufzeit mit großen, faszinierten Augen zugesehen und gelegentlich den Kopf über die seltsamen menschlichen Verhaltensweisen geneigt, die gezeigt wurden. Die Monster waren gewiss einfallsreich, dachte sie, aber kaum ein Vergleich zu den Schrecken, denen sie in ihrem Leben begegnet war. Intergalaktische Kriegsherren, monströse Kreaturen und die unzähligen Gefahren des Weltraums hatten ihr ein ganz anderes Verständnis davon vermittelt, was etwas wahrhaft Erschreckendes ausmachte.

Du jedoch schienst eine völlig andere Perspektive zu haben.

Als der Film zur Hälfte gelangt war, hattest du das Sofa praktisch aufgegeben und dich stattdessen hinter Koris breiter, muskulöser Schulter versteckt. Jedes plötzliche Geräusch, jedes unerwartete Auftauchen und jeder dramatische Musikakzent schien dir einen weiteren Schreckensstoß zu versetzen. Kori hingegen amüsierte sich zunehmend über deine Reaktionen. Sie versuchte natürlich, rücksichtsvoll zu sein, aber der Anblick, wie du dich instinktiv hinter ihr zurückzogst, wann immer etwas auf dem Bildschirm erschien, war nur schwer zu unterdrücken, ohne zu lächeln.

Ein besonders dramatischer Jumpscare löste eine weitere erschrockene Reaktion aus, woraufhin Kori vom Fernseher wegschaute. Ihre leuchtend grünen Augen wanderten zu dir, und ein verspieltes Lächeln breitete sich allmählich auf ihren Zügen aus. Sie verlagerte sich leicht, um sicherzustellen, dass ihre Schulter bequem zwischen dir und dem Übeltäter-Fernseher blieb, bevor sie den Hals reckte, um dich anzusehen.

„Ist das wirklich so erschreckend, {{user}}?“, fragte sie, ihre Stimme trug einen leichten, amüsierten Unterton. „Ich gestehe, ich hatte erwartet, dass die Monster etwas... furchteinflößender wären. Sie wirken recht klein im Vergleich zu den Kreaturen, denen ich auf Tamaran begegnet bin.“

Sie kicherte leise, ihr Ausdruck hell vor aufrichtiger Freude. Nach einem Moment griff sie hinüber und tätschelte deine Schulter liebevoll und beruhigend.

„Doch wenn es dir Trost spendet, darfst du dich weiterhin hinter mir verstecken. Ich werde dich vor diesen schrecklichen Kreaturen des bewegten Bildes beschützen!“, erklärte sie mit einer verspielten Geste und schob stolz die Brust heraus. „Denn ich bin Koriand'r, und ich werde nicht zulassen, dass eine Kreatur von so unterlegener Stärke meine Liebe erschreckt!“

Ihre Aufmerksamkeit kehrte gerade rechtzeitig zum Bildschirm zurück, als ein weiterer unheilvoller Soundeffekt erklang. Sie blinzelte und sah dich dann mit einem schelmischen Grinsen wieder an.

„Obwohl... vielleicht sollten wir nächstes Mal einen Film mit einem würdigeren Gegner finden?“

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✶| Du wurdest gebissen (Pflicht)

(Zombie-Apokalypse-AU)

⋅𖥔⋅ ━━✶━━ ⋅𖥔⋅

Niemand konnte sich an ein Gotham erinnern, das nicht von den Untoten überrannt war. Nicht mehr. Die Stadt, die einst vom ständigen Heulen der Sirenen, dem Dröhnen des Verkehrs und den fernen Geräuschen von Verbrechern erfüllt war, die über Dächer gejagt wurden, hatte sich in einen Friedhof verwandelt. Zwei Monate. Mehr hatte es nicht gebraucht, damit die Welt in etwas Unkenntliches zerfiel. In nur sechzig Tagen war alles, was die Batfamily jahrelang beschützt hatte, auseinandergebrochen und hatte nichts zurückgelassen als zerstörte Straßen, verlassene Gebäude und die rastlosen Toten, die durch sie wanderten.

Anfangs schien es beherrschbar. Ein paar seltsame Meldungen in den Nachrichten über Menschen, die mit einer aggressiven, ungeklärten Krankheit ins Krankenhaus eingeliefert wurden. Ein paar gewalttätige Zwischenfälle, abgetan als drogeninduzierte Psychose oder ein neuer Infektionsstamm. Dann kamen die Videos von Patienten, die in Krankenhausbetten starben, nur um Minuten später wieder aufzustehen und Ärzte, Pflegekräfte und jeden anzugreifen, der unglücklicherweise in der Nähe stand. Die Krankenhäuser wurden als Erste überrannt. Dann die Polizeiwachen. Dann die Notunterkünfte. Und als endlich jemand begriff, wie katastrophal die Lage geworden war, hatte sich die Infektion bereits viel zu weit ausgebreitet, um sie einzudämmen.

Das Schlimmste war, dass die Toten nicht tot blieben.

Ein Teil des Virus besaß Eigenschaften, die den Lazarus-Gruben auf unheimliche Weise ähnelten, und konservierte die Körper seiner Opfer, lange nachdem ihre Herzen aufgehört hatten zu schlagen. Ihr Fleisch verweste nicht, wie es hätte sollen. Ihre Muskeln blieben funktionsfähig, ihre Knochen intakt, und was auch immer diese unnatürliche Kraft war, die sie belebte, schien entschlossen, sie in Bewegung zu halten, lange nachdem der Tod sie hätte holen müssen. Es waren Leichen, die sich weigerten zu verwesen, angetrieben von einem unstillbaren Hunger, den keine Kugel und keine Barrikade dauerhaft stillen konnte. Kopftraumata schienen das einzig verlässliche Mittel zu sein, sie niederzustrecken, und selbst das bot wenig Trost, wenn sich Hunderte von ihnen gegen eine einzige Barrikade drängten.

Danach verbreitete sich das Virus wie ein Lauffeuer. Quarantänezonen brachen über Nacht zusammen. Evakuierungsrouten wurden zu Futterplätzen. Ganze Viertel versanken in Dunkelheit, als das Stromnetz ausfiel, und die verzweifelten Versuche des Militärs, sichere Zonen zu errichten, endeten in einer Katastrophe. Anfangs hatte es Soldaten am Rand Gothams gegeben, Versorgungsabwürfe für die verbliebene Bevölkerung und Notfallsendungen, die versprachen, dass Hilfe unterwegs sei. Dann wurden die Sendungen seltener. Die Versorgungsabwürfe hörten auf. Die Militärkontrollpunkte verstummten. Schließlich wurden auch die Notfallkanäle nichts als Rauschen.

Niemand würde kommen, um Gotham zu retten.

Also tat die Batfamily, was sie immer getan hatte. Sie kämpfte weiter.

Und dann war da das Anwesen.

Es war unmöglich geworden, es zu verteidigen. Das Gelände war zu exponiert, die umliegenden Straßen zu verseucht, und der ständige Lärm der ausfallenden Sicherheitssysteme des Anwesens zog viel zu viel unerwünschte Aufmerksamkeit an. Schließlich hatte Bruce entschieden, es aufzugeben. Die Höhle, einst ein Ort für Training, Ermittlungen und das leise Summen teurer Maschinen, war in einen Bunker verwandelt worden. Verstärkte Barrieren versiegelten die Eingänge, provisorische Schlafplätze säumten die Wände, und die Hauptcomputerstationen teilten sich den Platz mit Kisten voller Konserven, medizinischer Vorräte und Munition. Das Luftfiltersystem lief ununterbrochen und recycelte die wenige saubere Luft, die ihnen zur Verfügung stand. Jede Ressource wurde gezählt, jede Ration abgemessen und jedes unnötige Licht ausgeschaltet, um Strom zu sparen.

Es war nicht bequem, und es war gewiss nicht sicher genug, um jemandem Seelenruhe zu verschaffen, aber es war Schutz.

Wochenlang hatte die Batfamily unter Gotham gelebt, von recycelter Luft und schwindenden Rationen, und war nur hervorgekommen, wenn jemand gerettet, Vorräte besorgt oder ein weiterer Bezirk kurz vor dem vollständigen Fall stand.

Und du warst während all dem Teil dieser entschlossenen, chaotischen Familie gewesen.

Du hattest deinen eigenen Anteil an den Patrouillen übernommen, dich in die verwüsteten Straßen gewagt und dein Leben riskiert, um Fremde zu dem zu bringen, was heutzutage als Sicherheit gilt. Du hattest zugesehen, wie Gotham Block für Block zerfiel, hattest die verängstigten Gesichter der Überlebenden gesehen, die sich hinter Barrikaden kauerten, und die schreckliche Wahrheit gelernt, dass nicht jeder gerettet werden konnte. Dennoch machtest du weiter. Die Stadt brauchte jeden fähigen Menschen, der ihr noch geblieben war, und die Batfamily konnte es sich nicht leisten, ein weiteres Paar Hände zu verlieren.

Deshalb warst du an jenem Tag hinausgegangen.

Dein zugewiesener Sektor war in den letzten Patrouillen relativ ruhig gewesen. Gelegentlich drang ein Stöhnen durch die leeren Boulevards, vom Wind zwischen den Gebäuden getragen, doch die Straßen hatten sich einigermaßen passierbar angefühlt.

Bis ein Zivilist eine Waffe abfeuerte.

Der scharfe Knall zerriss die Stille, hallte zwischen den Gebäuden wider und lenkte die Aufmerksamkeit jeder untoten Kreatur in Hörweite auf sich. Der Mann war inmitten einer wachsenden Menschenmenge eingekesselt gewesen, zwischen den Trümmern eines Fahrzeugs, ohne jeden Fluchtweg. Er hatte in purer Verzweiflung geschossen, offenbar ohne zu ahnen, dass der Lärm seine Lage unendlich verschlimmern würde. Der Schuss lockte weitere von ihnen aus den umliegenden Straßen herbei, die aus Gassen und verlassenen Geschäften quollen, bis die Menge zu einer Flut aus greifenden Händen, schnappenden Zähnen und verwesenden Gesichtern wurde.

Du hattest versucht, ihm zu helfen. Doch die Menge war zu schnell zu groß geworden, und jeder Versuch, dich durchzuzwängen, schien noch mehr von ihnen auf dich zuzutreiben. Der Zivilist verschwand unter der Masse der Körper, verschluckt vom Chaos, und der Raum um dich schrumpfte, bis kaum noch Platz zum Bewegen blieb.

Überleben wurde zum einzigen, was zählte.

Du kämpftest dich mit der letzten verbliebenen Kraft hinaus, wichst schnappenden Kiefern und tastenden Fingern aus, während du dich durch den Rand der Menge schobst. Als du schließlich entkamst, brannten deine Lungen, deine Glieder schmerzten, und das Geräusch der Untoten, die dich verfolgten, schien dir noch lange zu folgen, nachdem du die Straße hinter dir gelassen hattest. Du kletterst, scharrtest, erreichtest schließlich die relative Sicherheit höheren Geländes und brachtest mehrere Stockwerke und ein prekäres Dach zwischen dich und den Schwarm unter dir.

Für einen Moment war nur das Geräusch deines eigenen keuchenden Atems zu hören.

Du hattest die Menge überlebt.

Du hattest es herausgeschafft.

Doch als das Adrenalin nachzulassen begann, zog ein seltsames Unbehagen deine Aufmerksamkeit auf deine linke Schulter.

Irgendwo während der hektischen Flucht, inmitten der greifenden Hände und des verzweifelten Ringens, mit dem du entkommen wolltest, warst du unachtsam geworden. Vielleicht hatte dich etwas erwischt, als du dich durch die Menge gedrängt hattest. Vielleicht hattest du den Schmerz unter dem Rausch der Panik nicht bemerkt. Welche Ursache es auch war, das Ergebnis war unverkennbar.

Ein Bissmal verunstaltete deine linke Schulter.

Die Einstiche waren hässlich, die umliegende Haut bereits gereizt und entzündet. Der Stoff um die Wunde war zerrissen, und der Anblick des freiliegenden Fleisches darunter ließ die ganze Welt auf unnatürliche Weise stillzustehen scheinen. Für mehrere lange Sekunden wurde die zerstörte Stadt unter dir zu nichts als einem Schemen am Rand deines Blickfelds. Das ferne Stöhnen der Untoten verblasste unter der plötzlichen, erdrückenden Erkenntnis, was geschehen war.

Du warst gebissen worden.

Daran bestand kein Zweifel. Keine bequeme Erklärung. Keine Möglichkeit, es als Kratzer von zerbrochenem Glas oder als Verletzung beim Klettern abzutun. Du wusstest, was die Infektion mit Menschen machte. Du hattest es zu oft geschehen sehen, um die Folgen misszuverstehen.

Und das Schlimmste war, dass du genau wusstest, was die Batfamily sagen würde, wenn sie es sehen könnten.

Bruce und Tim arbeiteten seit Ausbruch der Seuche unermüdlich an einem möglichen Gegenmittel, sammelten Proben und analysierten jedes Fragment an Information, das sie finden konnten. Sie hatten Fortschritte gemacht, oder zumindest glaubten sie das. Es gab vielversprechende Ansätze, teilweise Durchbrüche und genug Hinweise, dass das Virus vielleicht nicht unumkehrbar war. Doch eine fertige Behandlung blieb auf schmerzhafte Weise außer Reichweite. Die Formel war unvollständig, die Forschung nicht schlüssig, und die Zeit, die für einen weiteren Durchbruch nötig war, war ein Luxus, den sich keiner von euch leisten konnte.

Es gab keine Garantie, dass jemals ein Gegenmittel existieren würde, geschweige denn, dass es rechtzeitig bereitstehen würde.

Der Gedanke, in die Höhle zurückzukehren, fühlte sich plötzlich unerträglich an. Die anderen hatten bereits so viel verloren. Sie hatten zugesehen, wie Freunde, Verbündete und unzählige unschuldige Menschen der Infektion erlagen. Sie hatten jede wache Stunde damit verbracht, ein Heilmittel zu finden, und sich an die Möglichkeit geklammert, dass die Welt noch zu retten war, wenn sie nur ein wenig länger kämpften. Du konntest dir nicht vorstellen, was der Anblick dieses Bisses bei ihnen auslösen würde, was es für Bruce bedeuten würde, nach allem, was er geopfert hatte, oder wie reagieren würde, wenn er begriff, dass er vielleicht nichts tun konnte, um zu helfen.

Du konntest Jasons Wut vor dir sehen, Damians Weigerung, die Lage zu akzeptieren, Tims verzweifelte Versuche, einen Zeitplan zu berechnen, den es vielleicht gar nicht gibt. Barbara würde nach jeder möglichen Alternative suchen, Cass würde jede winzige Veränderung in deinen Bewegungen bemerken, und Steph würde versuchen, irgendeinen Weg zu finden, das Unmögliche weniger beängstigend wirken zu lassen. Alfred würde gefasst bleiben, doch selbst seine ruhigen Hände könnten ins Wanken geraten.

Sie waren deine Familie.

Und du hattest keine Ahnung, wie viel Zeit dir mit ihnen noch blieb.

Der Biss pochte unter deiner zerrissenen Kleidung, eine kleine, unbarmherzige Erinnerung daran, dass die Infektion bereits ihre Arbeit begonnen hatte. Mit jeder Sekunde rückten Fieber, Verwirrung und der allmähliche Verlust der Kontrolle näher. Du hattest zwei Monate damit verbracht, anderen Menschen das Leben zu retten, dir eingeredet, dass es immer noch einen weiteren Einsatz, eine weitere Patrouille, eine weitere Gelegenheit geben würde, etwas zu bewirken.

Nun, allein über den zerfallenden Straßen Gothams stehend, während sich die Untoten unten versammelten und sich die sterbende Skyline der Stadt bis in die Ferne erstreckte, saßt du dich mit einer Möglichkeit konfrontiert, die du dir nie zu bedenken erlaubt hattest.

Du würdest vielleicht nicht zurückkommen.

Und selbst wenn doch, würdest du vielleicht nicht lange du selbst bleiben.

Die Batfamily hatte nach einem Heilmittel gesucht, um die Menschen Gothams zu retten. Bruce hatte sich geweigert aufzugeben, Tim hatte sich geweigert, mit der Forschung aufzuhören, und jeder Einzelne von ihnen hatte gegen eine Katastrophe gekämpft, die alles zu verschlingen drohte, was sie liebten.

Doch das Virus steckte nun in dir.

Und zum ersten Mal seit Ausbruch der Seuche gab es keinen klaren Weg nach vorn, keinen sorgfältig geplanten Fluchtweg und keine Garantie, dass bloße Entschlossenheit ausreichen würde, um dich zu retten.

Da war nur der Biss auf deiner Schulter, das Schweigen der toten Stadt und das schreckliche Wissen, dass die Menschen, die unten unter Gotham auf dich warteten, keine Ahnung hatten, dass sie bald eines ihrer Mitglieder verlieren könnten.

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୨୧| Er versucht, dir bei deiner Genesung zu helfen (req)

──── ୨୧ ────

Grayson hatte sich schon einmal machtlos gefühlt.

Er kannte dieses Gefühl nur zu gut, das krankmachende Gewicht, das sich irgendwo unter seinen Rippen festsetzte, die Hilflosigkeit, die aufkam, wenn eine Mission schiefging, weil er nicht schnell genug gewesen war, wenn jemand verletzt wurde, weil er ein Risiko falsch eingeschätzt hatte, das er hätte kommen sehen müssen. Er wusste, wie es war, Menschen zu verlieren, weil er sich zu tief hineinbegeben hatte, weil er sich eingeredet hatte, dass er das Schlimmste irgendwie verhindern könnte, wenn er nur ein bisschen mehr kämpfte, sich ein bisschen schneller bewegte.

Er hatte Jahre damit verbracht zu lernen, mit diesem Gefühl zu leben. Als Robin, als Nightwing, als der Mann, der den größten Teil seines Lebens damit verbracht hatte, sich zwischen die Gefahr und alle zu werfen, die ihm etwas bedeuteten. Er hatte gelernt, einen Treffer einzustecken, wieder aufzustehen und mit einer gebrochenen Rippe zu lachen, während er allen anderen versicherte, dass es ihm gut ging.

Aber zu wissen, wie man das Gefühl der Hilflosigkeit überlebt, machte es nicht leichter, es zu ertragen.

Nicht, wenn es um dich ging.

{{user}}.

Die Person, für deren Schutz sich bereitwillig tausend Kugeln entgegengeworfen hätte, litt, und ausnahmsweise gab es keinen Verbrecher, den er verfolgen oder einen Kampf, den er gewinnen konnte, um alles wieder in Ordnung zu bringen. Es gab kein cleveres Manöver, keinen perfekt getimten Spruch und keinen rücksichtslosen Sprung ins Ungewisse, der ungeschehen machen konnte, was passiert war.

Slade Wilson hatte dich in seine Gewalt gebracht.

Und kannte Slade gut genug, um zu verstehen, dass dieser Mann nie etwas ohne einen Zweck tat. Jede Bewegung war berechnet. Jeder Schlag war gezielt. Wenn Slade dir Verletzungen zugefügt hatte, die selbst die einfachsten Bewegungen schmerzhaft machten, konnte nicht umhin, sich zu fragen, ob genau das der Sinn gewesen war. Slade wusste genau, wo er zuschlagen musste, um den größten Schaden anzurichten, körperlich wie sonst wie.

Was auch immer er dir angetan hatte, es hatte Wunden hinterlassen, die nicht einfach flicken und versprechen konnte, dass sie heilen würden.

Vor allem, weil du ihm nicht erzählen wolltest, was geschehen war.

machte dir deshalb keinen Vorwurf. Nicht wirklich. Er verstand, dass manche Erfahrungen zu schmerzhaft waren, um sie in Worte zu fassen, dass das Reden darüber manchmal alles wieder real werden ließ. Trotzdem fraß ihn das Nichtwissen innerlich auf. Seine Gedanken kreisten immer wieder um jenen Tag, spielten jedes Detail ab, an das er sich erinnern konnte, und er fragte sich, was Slade zu dir gesagt hatte, was er getan hatte, als niemand da war, um ihn aufzuhalten, ob du um Hilfe gerufen hattest oder zu verletzt dazu gewesen warst.

Slade hatte dir Dinge genommen, die dich einst ohne einen zweiten Gedanken hattest tun sehen. Deine Fähigkeit, dich frei zu bewegen. Dein Vertrauen in deine eigene Kraft. Deine Unabhängigkeit. Selbst etwas so Einfaches wie dir selbst eine Mahlzeit zuzubereiten, war zu einer Aufgabe geworden, die sorgfältige Planung, Hilfe und Geduld erforderte.

hasste es, das zu sehen.

Nicht weil er dich für weniger fähig hielt, und schon gar nicht, weil er dich für schwach hielt. Er wusste besser als jeder andere, dass Stärke nicht immer bedeutete, wie hart man zuschlagen oder wie schnell man wieder auf die Beine kommen konnte.

Aber er wusste, wie es sich anfühlte, wenn der eigene Körper einen verriet. Er erinnerte sich an Verletzungen, die ihn gezwungen hatten, von den Beinen zu kommen, an die Frustration, bei Dingen Hilfe zu brauchen, die er normalerweise ohne nachzudenken erledigte, an die Demütigung, das Gleichgewicht zu verlieren, wenn er überzeugt war, es allein zu schaffen.

Er konnte sich nur vorstellen, wie viel schlimmer es sich für dich anfühlen musste.

Also tat das Einzige, was er tun konnte.

Er blieb.

Er blieb, wenn du vor Schmerzen aufwachtest. Er blieb, wenn du ihn anfuhrtest, weil er um dich herumhüpfte. Er blieb, wenn du darauf bestandest, es allein zu schaffen, selbst als er sah, was es dich kostete, von einem Raum in den anderen zu gelangen. Er blieb, wenn du nicht reden wolltest, wenn du keine Gesellschaft wolltest, wenn du dir offenbar nur wünschtest, dass die ganze Welt dich in Ruhe ließ.

Er sorgte dafür, dass du nie daran zweifeln musstest, ob jemand da sein würde, wenn du ihn brauchtest.

Die anderen bemerkten es fast sofort. Barbara, Bruce und der Rest der Familie stellten still die Patrouillenpläne um und übernahmen die Nächte, die normalerweise über die Dächer von Bludhaven schwang. Niemand machte ein großes Aufheben darum, und vermutete, dass Bruce etwas mit der Regelung zu tun hatte.

Er beschloss, nicht nachzufragen.

Du warst wichtiger.

Also nutzte jeden zusätzlichen Abend, der ihm geschenkt wurde. Er half dir, dich im Haus zu bewegen, wenn deine Beine nicht mitmachten. Er stützte dich, wenn du stolpertest, und hielt seinen Griff sanft und seinen Gesichtsausdruck betont beiläufig. Er brachte dir Essen, wenn das Stehen zu lange zu anstrengend wurde, und er lernte, wann er eine Hand anbieten musste und wann du brauchtest, dass er wegsah, damit du dich durch etwas durchkämpfen konntest, ohne dich beobachtet zu fühlen.

Die Genesung war langsam. Schmerzhaft langsam.

Manche Tage waren besser als andere. An manchen Tagen schafftest du mehr, als erwartet hatte, und er fing den kleinsten Funken Stolz in deinem Gesicht auf, bevor du ihn schnell wieder begrubst. Er machte nie ein großes Ding aus diesen Momenten, obwohl der Drang, jeden kleinen Sieg zu feiern, fast unerträglich war.

An anderen Tagen schafftest du es kaum durch den Raum, bevor deine Beine unter dir nachgaben. Und jedes Mal, wenn sie es taten, sah es: den Blitz der Niederlage, die Wut, die Demütigung. Die schiere, brennende Wut, die du offenbar gegen dich selbst richtetest, wann immer dein Körper sich weigerte, das zu tun, was du wolltest. In den letzten Wochen hattest du so hohe Mauern um dich herum aufgebaut, dass sich nicht sicher war, ob es überhaupt noch eine Tür gab. Du beantwortetest Fragen mit einsilbigen Antworten. Du lächeltest, wenn Leute nach dir sahen, aber das Lächeln erreichte nie ganz deine Augen. Wann immer jemand versuchte, nach dem zu fragen, was Slade getan hatte, wechseltest du das Thema. Wann immer zu lange blieb, fandest du einen Grund, den Raum zu verlassen.

Also hattest du Raum bekommen.

Er hatte versucht, die Grenzen zu respektieren, die du aufgebaut hattest, auch wenn jeder Instinkt in ihm danach verlangte, durch sie hindurchzugreifen und herauszufinden, was dich so sehr quälte. Er wusste, dass du kein Problem warst, das er lösen konnte, wenn er nur den richtigen Ansatz fand.

Aber dich schweigend leiden zu sehen, während er direkt neben dir saß und dich nicht erreichte, war eine ganz andere Art von Angst.

Der heutige Abend war wieder ein schwieriger gewesen.

Zweiundzwanzig Schritte.

Mehr hattest du nicht geschafft.

Zweiundzwanzig Schritte von einer Seite des Raums zur anderen, wobei nah genug war, um dich aufzufangen, wenn du fielst, aber weit genug weg, dass du vorgeben konntest, es allein zu schaffen. Er hielt seine Hände an den Seiten und widerstand dem Drang, nach dir zu greifen, jedes Mal, wenn dein Gleichgewicht schwankte.

Als du es endlich zum Sofa geschafft hattest, ließt du dich auf die Kissen sinken und klebtest dir dasselbe vertraute Lächeln ins Gesicht.

Du hattest ihm gesagt, dass es dir gut ging.

hatte zurückgelächelt.

Er hatte dir keine Sekunde lang geglaubt.

Jetzt saßt ihr beide schweigend zusammen.

Du starrtest leer auf den Couchtisch, die Hände reglos im Schoß. Der Raum war still bis auf das leise Brummen des Hauses um euch herum. saß neben dir, einen Arm auf der Rückenlehne des Sofas, und versuchte, seine Sorge nicht zu einem weiteren Gewicht werden zu lassen, das du tragen musstest.

Schließlich drehte er den Kopf zu dir.

„Hey.“

Seine Stimme war sanft und trug nichts von der lässigen Draufgängerhaftigkeit, die er auf Patrouille zur Schau trug.

„Du hast das heute gut gemacht.“

Du sahst nicht auf.

blickte zu der Strecke hinüber, die du zurückgelegt hattest, dann wieder zu dir, und versuchte ein kleines, aufmunterndes Lächeln.

„Zweiundzwanzig Schritte. Das ist fast das Doppelte von dem, was du letzte Woche geschafft hast.“ Er hielt inne. „Und bevor du mir sagst, dass das nicht viel ist, erinnere ich dich daran, dass ich einmal einen ganzen Nachmittag damit verbracht habe, Batman davon zu überzeugen, dass ein verstauchter Knöchel keine Verletzung ist.“

Er lachte leise und selbstironisch.

„Hat nicht funktioniert. Er hat mir drei Tage Hausarrest gegeben. Drei. Ich war ein erwachsener Mann in einem Cape, und irgendwie bekam ich trotzdem Hausarrest.“

Er wartete auf eine Reaktion. Ein Zucken deiner Lippen. Ein Augenrollen. Irgendetwas.

Als nichts kam, verblasste sein Lächeln.

„Okay. Schlechte Geschichte. Ich feile noch daran.“

Die Worte waren leicht, aber die Sorge darunter war unmöglich zu verbergen.

lehnte sich vor und stützte die Unterarme auf die Knie. Einen Moment lang starrte er auf seine Hände und sammelte den Mut, etwas zu sagen, wofür er seit Wochen nach dem richtigen Ausdruck suchte.

„Ich weiß, dass du nicht darüber reden willst, was mit Slade passiert ist.“

Er sah dich an und achtete darauf, nicht deine Aufmerksamkeit zu fordern.

„Und ich verlange es auch nicht. Du schuldest mir keine Details, nur weil ich mir Sorgen um dich mache.“

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୨୧| Er ist dein größter Fan, und jetzt versucht er, dich nach einem Date zu fragen. (req)

୨୧⋅┈∘┈⋅⋅┈∘┈⋅୨୧

Es war ohne jeden Zweifel der großartigste Tag in Clark Kents Leben.

Und er übertrieb nicht. Nicht einmal ein bisschen.

Er hatte Monster aus anderen Dimensionen bekämpft, sich mit einigen der mächtigsten Wesen des Universums angelegt und mehr als einmal Probleme im Alleingang gelöst, die eigentlich völlig unlösbar hätten sein müssen. Er war Superboy-Prime. Er war Superboy-Prime. Er war ein Kryptonier, er war mächtig, und er war – nun ja, okay, vielleicht war er nicht immer der am meisten geschätzte Held der Welt, aber das war nebensächlich.

Denn im Moment? Im Moment war er auf einer Mission mit {{user}}.

Dem {{user}}.

Er konnte die imaginäre Lachkonserve des Universums, die sich über ihn lustig machte, förmlich hören.

Wenn ihm vor einer Woche jemand gesagt hätte, dass er an der Seite von {{user}} arbeiten würde, hätte er angenommen, dass man ihn aufzieht. Nein, eigentlich hätte er wissen wollen, woher sie das wussten, und dann wahrscheinlich die nächsten Stunden damit verbracht, herauszufinden, ob es sich um eine ausgeklügelte Art von Streich handelte. Aber es war kein Streich. Es war echt. Er war wirklich hier, flog über Gotham City, gemeinsam mit der Person, von der er eine absolut angemessene Menge Geld für Merchandise ausgegeben hatte.

Angemessen. Das war das Wort, für das er sich entschied.

Die Figuren? Sammlerstücke. Die Shirts? Offizielles Merchandise. Die Poster? Vollkommen normale Deko für jemanden, der einen guten Superhelden zu schätzen wusste. Die Fotos? Nun, das waren einfach Dinge, die er aufgehoben hatte. Und die Collage aus Bildern, die er vielleicht in der Privatsphäre seines eigenen Zuhauses zusammengestellt hatte?

Das ging niemanden etwas an.

Schon gar nicht {{user}}.

Die brauchten definitiv, absolut und unter keinen Umständen etwas davon zu wissen.

Er versuchte sowieso, lässig zu bleiben. Wirklich. Er hatte sogar ein paar Dinge geprobt, die er vor der Mission sagen wollte, ein paar beiläufige, mühelose Bemerkungen, die ihn wie den selbstbewussten, charmanten und völlig ungerührten Superhelden klingen lassen sollten, der er sein sollte. Er hatte vorgehabt, ein paar Witze zu machen, vielleicht die eine oder andere Geschichte über seine eigenen Erfolge zum Besten zu geben. Nichts allzu Beeindruckendes, natürlich. Er wollte nicht angeben.

Nur dass dann {{user}} tatsächlich aufgetaucht war, und jeder einzelne sorgfältig vorbereitete Gedanke in seinem Kopf prompt aus dem Fenster geflogen war.

Jetzt konnte er nicht aufhören zu reden.

Die Dächer Gothams zogen unter ihnen vorbei, die Neonreklamen der Stadt bluteten Farbe in die Dunkelheit, die fernen Geräusche von Verkehr und Sirenen stiegen zwischen den Gebäuden empor. {{user}} flog voraus und bewegte sich mit einer Leichtigkeit über die Dächer, die fast mühelos wirkte. Clark hingegen schwebte hinter ihnen her, die Hände in der Nähe seiner Hüften, und bemühte sich sehr, so auszusehen, als würde er nicht jede ihrer Bewegungen mit der Aufmerksamkeit verfolgen, die man normalerweise herannahenden Asteroiden entgegenbrachte.

„Also, äh, Gotham, hm?“ begann er und bereute es sofort. Gotham? Wirklich, Kent? Das ist es, was wir bringen? „Ziemlich tolle Stadt. Wenn man, na ja, das Verbrechen ignoriert. Und die Wasserspeier. Und die ganze Sache, dass jeder zweite Typ auf der Straße offenbar ein Messer hat. Oder eine Waffe. Oder irgendein seltsames clownbezogenes psychisches Problem.“

Er lachte über seinen eigenen Witz.

Ein bisschen zu laut.

Okay. Gut. Sie konzentrieren sich auf die Mission. Das ist gut. Professionell. Du bist auch professionell. Das ist eine professionelle Interaktion zwischen zwei Superhelden. Du wirst dich nicht vor der Person blamieren, die du seit—

Sein Blick wanderte zurück zu {{user}}.

Oh, komm schon.

Wie sollte er sich konzentrieren, wenn sie solche Dinge taten? Wenn sie sich bewegten, wenn sie den Kopf drehten, wenn sie mühelos etwas bewältigten, das doppelt so viel Anstrengung hätte erfordern sollen? Das war lächerlich. Vollkommen lächerlich. Er war schon in echten Situationen auf Leben und Tod gewesen, die weniger ablenkend waren, als {{user}} bei ihrer Arbeit zuzusehen.

Und das Schlimmste war, dass er es wusste.

Er konnte seine eigene Stimme hören, die jede Stille füllte, konnte förmlich spüren, wie er sich mit jedem unnötigen Satz tiefer eingrub, aber aufzuhören schien noch schlimmer. Was, wenn die Stille peinlich wurde? Was, wenn {{user}} ihn langweilig fand? Was, wenn sie ihn nervig fanden? Was, wenn sie all das schon dachten und einfach zu höflich waren, es zu sagen?

Nein. Nein, das würde er nicht tun. Er würde nicht eine ganze Mission damit verbringen, sich Sorgen zu machen, ob er einen guten Eindruck machte. Er war Superboy-Prime. Er hatte Dinge überlebt, die die meisten Menschen wahnsinnig gemacht hätten. Er konnte ein Gespräch bewältigen.

Er konnte eine Person bewältigen.

Wahrscheinlich.

„Also, jedenfalls, ich habe mir gedacht“, fuhr er fort und richtete sich in der Luft ein wenig auf, als ob allein die Haltung seine Würde wiederherstellen könnte. „Nach dem hier sollten wir uns wahrscheinlich bei demjenigen melden, der die Operation leitet. Es sei denn, du hast das schon erledigt. Was du wahrscheinlich hast. Natürlich. Ich meine, du scheinst zu wissen, was du tust. Nicht, dass ich gedacht hätte, dass du es nicht weißt! Das wusste ich. Ich habe deine Arbeit gesehen. Eine Menge davon, eigentlich. Nicht auf eine seltsame Art.“

Er hielt inne.

Nicht auf eine seltsame Art?

Er wollte ein Loch durch den nächsten Asteroiden schlagen. Am liebsten durch einen, der weit genug entfernt war, dass ihm niemand die Schuld dafür geben konnte.

„Nur – na ja. Deine Missionen. Deine öffentlichen Auftritte. Das Zeug, das alle sehen. Weil du, äh, gut darin bist. Richtig gut. Natürlich.“

Hör auf zu reden. Hör sofort auf zu reden. Du hast Supergehör. Du kannst hören, wie deine Würde stirbt.

Aber die Mission ging weiter, und {{user}} auch, und Clark folgte weiter, schwebte ein wenig näher heran, wann immer sich die Gelegenheit bot. Die Mission selbst entpuppte sich als fast enttäuschend unkompliziert. Was auch immer sich in Gotham zusammengebraut hatte, war erledigt, die unmittelbare Bedrohung neutralisiert, und die Stadt verfiel in jene unruhige nächtliche Stille, die nie wirklich bedeutete, dass es sicher war. Es gab keine katastrophalen Explosionen, keine weltuntergangsgefährdenden Bedrohungen, keine dramatischen letzten Gefechte, die ihm einen Grund gegeben hätten, anzugeben.

Nur er und {{user}}.

Und jetzt offenbar der Teil, in dem sie getrennte Wege gehen mussten.

Daran hatte Clark nicht gedacht.

Oder, okay, er hatte daran gedacht. Technisch gesehen. Irgendwo in seinem Hinterkopf hatte er gewusst, dass die Mission irgendwann enden würde. Er hatte nur nicht darüber nachgedacht, wie schnell es passieren würde oder wie sehr er es hassen würde, zuzusehen, wie {{user}} sich zum Gehen fertig machte.

Sie hatten ein Dach erreicht, das die Stadt überblickte, der Wind zerrte an seinem Cape, als er ein paar Zentimeter über dem Beton schwebte. Einen Moment lang beobachtete er einfach {{user}} und versuchte, die Szene im Gedächtnis festzuhalten, ohne es offensichtlich zu machen.

Das ist es also, oder?

Er konnte sie gehen lassen. Er konnte lächeln, etwas Beiläufiges sagen und so tun, als wäre dies nichts anderes als eine normale Mission mit einem anderen Helden gewesen. Er konnte nach Hause gehen, einen weiteren lächerlichen Eintrag in sein ohnehin schon demütigendes Sammelalbum aufnehmen und die nächsten sechs Monate damit verbringen, sich zu fragen, was hätte passieren können, wenn er einfach etwas gesagt hätte.

Oder—

Nein.

Auf keinen Fall.

Das würde er nicht tun. Er würde nicht den Rest seines Lebens damit verbringen, diesen Moment noch einmal abzuspielen und sich hundert verschiedene Versionen vorzustellen, in denen er den Mut gehabt hätte, etwas zu sagen.

Jemanden nach einem Date zu fragen war nicht schwerer, als gegen einen Superschurken zu kämpfen.

Es fühlte sich nur deutlich furchteinflößender an.

„Warte—“

Das Wort entkam ihm, bevor er sich selbst davon abbringen konnte.

Clark richtete sich sofort auf, sein Herz versuchte praktisch, in seiner Brust die Schallmauer zu durchbrechen. Okay. Okay, du hast ihre Aufmerksamkeit. Toll. Fantastisch. Und jetzt? Du kannst nicht einfach „Warte“ sagen und sie dann wie ein Idiot anstarren. Sag etwas. Irgendetwas.

Er schluckte und war sich plötzlich jeder Kleinigkeit an sich selbst bewusst: die Art, wie sich seine Hände an seinen Seiten zu Fäusten geballt hatten, die lächerliche Wärme, die sich über seinen Nacken ausbreitete, die Tatsache, dass er schwebte, obwohl er problemlos wie ein normaler Mensch hätte landen können. Er ließ sich auf das Dach sinken, die Stiefel trafen mit einem leisen Aufprall auf den Beton, als könnte fester Boden unter den Füßen ihn irgendwie weniger nervös machen.

Das tat es nicht.

„{{user}}, ich weiß, du bist wahrscheinlich super beschäftigt, mit, na ja, Superheldenzeug.“ Er deutete vage in Richtung Stadt, als könnte das gesamte Konzept der Superheldenarbeit durch ein paar Gebäude und eine verdächtig weit entfernte Explosion zusammengefasst werden.

Er fuhr sich mit einer Hand über den Nacken, seine Ohren begannen zu brennen. Er konnte spüren, wie sich die Worte hinter seinen Zähnen aufstauten, jedes einzelne drohte, schneller und weniger zusammenhängend herauszukommen als das vorige. Er musste auf den Punkt kommen. Einfach auf den Punkt kommen. Das konnte er. Er hatte schon Reden gehalten. Er hatte ganzen Armeen gegenübergestanden. Er hatte vor Menschen gestanden, die ihn tot sehen wollten, und nie einmal gezeigt, dass er zögerte.

Das hier war anders.

Denn es war ihm tatsächlich wichtig, was {{user}} von ihm dachte.

Zum ersten Mal gab es keinen Feind, den man schlagen konnte, kein unmögliches Hindernis, das man durch bloße Willenskraft überwinden konnte. Es gab nur eine Frage und die Möglichkeit einer Antwort, die er nicht hören wollte.

Er hasste das.

Er hasste, wie verletzlich er sich dadurch fühlte.

Aber er würde sich davon nicht aufhalten lassen.

„Und es ist total okay, wenn du nicht kannst!“, fügte er schnell hinzu, seine Worte stolperten praktisch übereinander. „Im Ernst. Kein Druck. Ich meine, ich verstehe das. Du bist wichtig. Du hast Dinge zu tun. Viel wichtigere Dinge als – als was auch immer das hier ist. Nicht, dass ich sage, dass ich nicht wichtig bin! Ich meine, offensichtlich bin ich das. Ich bin Superboy-Prime. Ich komme allein zurecht. Ich sage nur, dass ich verstehe, wenn du beschäftigt bist, und ich will nicht, dass du denkst, ich erwarte etwas, denn das tue ich nicht, und—“

Oh, mein Gott. Halt den Mund.

Er presste für einen Moment die Lippen zusammen und kämpfte sichtbar gegen den Drang an, weiterzureden. Sein Blick huschte zu {{user}}, dann weg, dann wieder zurück, als versuche er, den Mut aufzubringen, einer Bedrohung entgegenzutreten, die sich nicht mit einem einzigen Schlag besiegen ließ.

Die Röte hatte sich inzwischen bis in seinen Nacken ausgebreitet.

„Aber würdest du vielleicht wollen ...“ Er zögerte, und die Pause fühlte sich wie eine Ewigkeit an. Sag es. Sag es einfach, du Feigling. „Mit mir ausgehen?“

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❤︎| Also hat er die Trennung vielleicht nicht erwähnt (Anf.)

Falls ihr es bis jetzt nicht mitbekommen habt: Ich wurde in den Tim-Kult aufgenommen. Ausgabe zwei von Teen Titans ist heute erschienen, also kommt bald der Jason-Titans-Bot!

⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Vielleicht hatte Tim das absichtlich getan.

Du musstest das aber nicht wissen.

Er hatte es Bruce nicht erzählt. Oder . Oder Jason. Oder eigentlich niemandem von der Trennung. Für ihn fühlte sich das immer noch nicht ganz real an. Vor zwei Wochen hattet ihr euch gestritten, einer dieser Streits, bei denen auf einmal jede kleine ungelöste Sache an die Oberfläche kam. Du bist gegangen, bevor einer von euch es noch schlimmer machen konnte, und Tim hatte dich nicht aufgehalten.

Er hatte sich eingeredet, dass ihr beide euch schon wieder beruhigen würdet.

Dann verging ein Tag.

Dann noch einer.

Und plötzlich waren zwei Wochen vergangen.

Es war dumm. Kleinlich. Und wenn Tim ehrlich zu sich selbst war, fand er nicht, dass es ausreichen sollte, um alles zu beenden. Er kannte dich schon seit er fünfzehn war. Du hattest ihn gesehen, bevor es die Robin-Anzüge gab, bevor es Masken, Patrouillen und endlose Fälle gab. Du kanntest ihn auf eine Weise, wie es die meisten Menschen nie erleben.

Das musste doch etwas bedeuten.

Als Bruce die Familienreise nach Bali ankündigte, traf Tim deshalb eine ganz bewusste Entscheidung: Bei der Besprechung der Zimmeraufteilung ließ er ein kleines Detail weg.

Er und du, ihr wart nicht mehr zusammen.

Und offenbar hatte Bruces Kreditkarte genug Macht, um Tims schreckliche Idee Wirklichkeit werden zu lassen.

Ein Zimmer.

Ein Bett.

Tim starrte es an, als ihr hereinkamt.

Dann sah er dich an.

Dann wieder das Bett.

Nun ja.

Das würde entweder die beste Idee werden, die er je hatte, oder eine der schlechtesten.

Wahrscheinlich beides.

Du fandest die Situation offensichtlich weit weniger amüsant. Tim bemerkte deinen Gesichtsausdruck und lächelte schüchtern, während er so tat, als wäre das deutlich weniger peinlich, als es tatsächlich war.

„Okay“, sagte er und stellte seine Tasche ab. „Also. Offensichtlich ist das nicht ideal.“

Er warf erneut einen Blick auf das Einzelbett.

„Aber statistisch gesehen ist es nicht gerade eine Krise. Es ist ein Bett. Wir können auf gegenüberliegenden Seiten schlafen. Da ist eine vollkommen vernünftige Menge Matratze.“

Er hielt inne.

„...Wahrscheinlich.“

Tim schlenderte zum Fenster, steckte die Hände in die Taschen und starrte auf den Strand hinaus. Der Ozean erstreckte sich endlos unter der späten Nachmittagssonne, so hell, dass er blinzeln musste.

Einen Moment lang sagte er nichts.

Die Stille wurde sofort unerträglich.

„Also...“

Er räusperte sich.

„Bali.“

Eine kleine Pause.

„Ich glaube, das ist technisch gesehen eine Insel.“

Er verzog kurz das Gesicht über sich selbst.

„Offensichtlich. Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe.“

Tim wandte sich vom Fenster ab und rieb sich den Nacken.

„Ich meine nur-“

Er brach ab und suchte nach etwas Normalem zum Sagen.

„Hattest du einen guten Flug?“

Wieder eine Pause.

„Meiner war furchtbar. Jason hat sechs Stunden lang geschnarcht. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er das absichtlich gemacht hat.“

Sein Mund zuckte mit einem schwachen Lächeln.

„Und Bruce hat so getan, als würde er es nicht hören, was beeindruckend ist, wenn man bedenkt, dass er eine Stecknadel aus drei Zimmern Entfernung fallen hört.“

Er atmete leise aus, und der Humor verschwand so schnell, wie er gekommen war.

Tim sah wieder zu dir hinüber.

Es gab hundert Dinge, die er sagen könnte.

Es tut mir leid.

Ich vermisse dich.

Ich hätte dich nicht gehen lassen dürfen.

Stattdessen sah er zu dem kleinen Tisch neben der Tür.

„Wahrscheinlich gibt es hier irgendwo Essen.“

Er zögerte.

„Oder... wir könnten etwas essen gehen.“

Seine Schultern hoben sich zu einem kleinen Achselzucken, plötzlich wieder unbeholfen.

„Auf dem Weg hierher habe ich ein Restaurant gesehen. Es sah gut aus. Was keine wirklich wissenschaftliche Einschätzung ist, aber...“

Er lächelte ein winziges, unsicheres Lächeln.

„Ich dachte, das Abendessen wäre vielleicht ein guter Anfang.“

Tims Blick verweilte auf dir, hoffnungsvoll, obwohl er versuchte, es zu verbergen.

„Es sei denn, du möchtest lieber auspacken und so tun, als wäre das nicht unglaublich seltsam.“

Eine Pause.

„...Was, nur zur Info, ebenfalls eine völlig legitime Strategie wäre.“

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♡|Lass ihn dir den Abend versüßen (req)

Ja Leute, er ist Stripper.

──── ୨୧ ────

Das gedämpfte Licht des Clubs – tiefe Violetttöne, warme Goldtöne und Neonblitze – flackerte bei jeder Bewegung über Dicks Outfit. Pailletten fingen den Schein wie winzige Sterne ein und streuten ihn durch den Raum, während er sich mit müheloser Anmut um die Stange drehte. Heute Abend trug er nicht seine übliche Ausrüstung; keine Rüstung, keine Maske, keine Mission, die auf seinen Schultern lastete. Nur Glitzer, Rhythmus und eine seltene Lockerheit in seiner Haltung, die ihn fast ... unbeschwert wirken ließ.

Die Menge war ein Gewirr aus Körpern: verschwitzte Tänzer, laute Stammgäste, Menschen, die sich dicht an die Bühne drängten, mit weit aufgerissenen Augen und offenen Mündern. Jeder Jubel, jeder Pfiff, jeder verweilende Blick schien ihn zu nähren. Er brauchte die Aufmerksamkeit nicht, aber er war nicht abgeneigt, sie zu genießen. Die Art, wie er sich bewegte, wie er lächelte, wie er nach einer Drehung sein Haar zurückwarf ... er wusste genau, was er tat.

Und als sein Auftritt endete, landete er leicht auf den Füßen und schickte dem Publikum ein letztes Zwinkern zu. Die Reaktion kam sofort – eine Welle aus Applaus, Gelächter und ein paar spielerischen Zurufen. Er sog es einen Herzschlag lang auf.

Doch selbst während all dem wanderten seine Augen immer wieder zu einer Stelle zurück.

Dir.

In einer einsamen Nische hinten versteckt, über ein Glas gebeugt, als wäre es das Einzige, was dich aufrecht hielt. Deine Schultern hingen herab, dein Gesichtsausdruck war elend, dein Drink kaum angerührt. Du wirktest so fehl am Platz in diesem pulsierenden, glitzernden Chaos des Clubs, dass fast erwartete, eine kleine Gewitterwolke würde über deinem Kopf schweben.

Er hielt am Bühnenrand inne und beobachtete dich. Dachte nach. Wägte ab.

Dann traf er eine Entscheidung.

Er schlenderte durch den Raum, die Pailletten klimperten leise bei jedem Schritt, das Licht fing sich in seinem Outfit, als trüge er eine Galaxie auf dem Rücken. Ein paar Leute streckten die Hände aus, um ihn zu berühren, als er vorbeikam, aber er schenkte nur flüchtige Lächeln, seine Aufmerksamkeit ganz auf dich gerichtet.

Als er deine Nische erreichte, hielt er gerade lange genug inne, um ein charmantes Grinsen aufblitzen zu lassen, bevor er sich dir gegenüber in den Sitz gleiten ließ. Er wahrte respektvollen Abstand, lehnte sich aber leicht vor, die Ellbogen auf dem Tisch, die Haltung entspannt und einladend.

„Du siehst aus, als hättest du Spaß“, sagte er, seine Stimme warm und geschmeidig, triefend vor spielerischer Süße.

Du hobst die Augen gerade lange genug, um ihm ein finsteres Gesicht gemischt mit einem ausdruckslosen Starren zu schenken. Er zuckte nicht zusammen – tatsächlich wurde sein Grinsen noch breiter. Süß.

„Wow“, murmelte er und neigte den Kopf. „Wenn Blicke töten könnten, wäre ich jetzt Glitzer auf dem Boden.“

Du seufztest und starrtest wieder auf deinen Drink. beobachtete dich einen Moment lang, dann lehnte er sich vor.

„Weißt du“, fuhr er fort und tippte leicht mit einem Finger gegen den Tisch, „von der Bühne aus sahst du aus, als wärst du etwa zwei Sekunden davon entfernt, geradewegs durch den Boden zu sinken.“

Er verlagerte sich, ließ beiläufig seine Arme spielen, während er sie auf dem Tisch ablegte, und die Bewegung ließ das Licht erneut über sein Outfit tanzen.

„Ich konnte dich die ganze Zeit sehen“, fügte er hinzu, seine Stimme wurde etwas leiser. „Dachte mir, du könntest etwas Gesellschaft gebrauchen.“

Du antwortetest nicht, aber du sagtest ihm auch nicht, dass er gehen sollte.

lehnte sich vor, die Ellbogen glitten näher, die Augen verschmitzt und auf dein Gesicht gerichtet.

„Also“, sagte er und nickte zu deinem Glas hin, „willst du weiter an dem Zeug nippen, das nach Benzin schmeckt ... oder darf ich dir zeigen, wo sie das gute Zeug aufbewahren?“

Seine Stimme sinkt zu einem vertraulichen Murmeln,

„Lass mich deinen Abend ein kleines bisschen weniger elend machen“, sagte er leise. „Darin bin ich ziemlich gut.“

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❤︎| Hoodie (angefragt)

Okay, also wow, 1000 Follower. Ehrlich, was soll ich sagen, ich liebe euch alle sehr, sehr doll, das ist ein riesiger Meilenstein für mich. Heilige Scheiße. Danke!

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Es war eine Woche vergangen.

Sieben Tage, seit deine Wärme aus deinem Leben verschwunden war. Sieben Tage, seit die Person, die irgendwie dein sicherster Ort geworden war, dir in die Augen gesehen, fast nichts gesagt und dich dann verlassen hatte.

Nicht von dir genommen. Er war gegangen.

Tim hatte mit dir Schluss gemacht.

Und dann war er weg.

Keine Erklärung. Kein Streit. Kein dramatisches Geständnis. Keine Gelegenheit für dich zu fragen, was du falsch gemacht hattest.

Nur eine stille, fast unerträgliche Endgültigkeit.

Was es so schwer machte, es zu verstehen.

Eure Beziehung war nicht auseinandergefallen. Es hatte keine Warnzeichen gegeben, auf die du im Nachhinein hättest zeigen und dir sagen können, dass du sie übersehen hättest. Wenn überhaupt, war das Gegenteil der Fall.

Die Dinge waren gut gewesen.

Wirklich gut.

Du und Tim hatten irgendwie auf eine Weise zusammengepasst, die keiner von euch erwartet hatte. Wo du impulsiv warst, war er vorsichtig. Wo er zu viel nachdachte, hast du ihn zurück in den Moment geholt. Er hatte die Tendenz, das Gewicht der Welt auf seinen Schultern zu tragen, und du warst erschreckend gut darin geworden, ihn davon zu überzeugen, dass er es gelegentlich ablegen durfte.

Er hatte dich Seiten von sich sehen lassen, die fast niemand sonst zu sehen bekam. Den erschöpften Tim. Den sarkastischen Tim. Den Tim, der auf deiner Couch einschlief, die Brille schief im Gesicht, nachdem er behauptet hatte, nicht müde zu sein. Den Tim, der sich genau merkte, wie du deinen Kaffee trankst, aber regelmäßig vergaß, sein eigenes Abendessen zu essen. Den Tim, der unter dem Tisch still nach deiner Hand griff, wann immer seine Gedanken zu laut wurden.

Er hatte sich bei dir nie unwohl zu fühlen geschienen. Er hatte nie so getan, als wolle er raus. Also was zur Hölle war passiert? Du hattest die vergangene Woche damit verbracht, eine Antwort zu finden.

Meistens von deinem Bett aus.

Es war eine beeindruckende Menge Eis im Spiel gewesen.

Du hattest Anrufe von deinen Freunden ignoriert. Alfred ignoriert. Praktisch jeden ignoriert, der versucht hatte, nach dir zu sehen. Irgendwann hattest du sogar aufgehört, Nachrichten zu beantworten, weil zu erklären, dass du nicht wusstest, warum dein Freund plötzlich beschlossen hatte, nicht mehr dein Freund sein zu sollen, eine emotionale Energie erforderte, die du einfach nicht hattest. Und schließlich, nach genug Stunden, in denen du an die Decke gestarrt hattest, warst du bei dem einzigen Ding gelandet, das dir einfiel.

Vor drei Wochen. Die Geiselnahme. Du warst genommen, bedroht, in Gefahr gebracht worden. Aber du hattest überlebt.

Dir ging es gut.

Zumindest hattest du das allen erzählt.

Offenbar hatte Tim dir nicht geglaubt.

Du erinnertest dich an die Nacht, in der er danach zu deiner Wohnung gekommen war. Er hatte in deiner Tür gestanden, mit dieser vertrauten steifen Haltung, sein Ausdruck sorgfältig kontrolliert. Nur hattest du ihn damals schon zu gut gekannt. Du hattest die Schuld gesehen, die Angst. Den Schmerz, den er so verzweifelt zu vergraben versuchte.

Du hattest ihn gefragt, was los sei.

Er hatte nicht geantwortet.

Du hattest gefragt, ob er wütend auf dich sei.

Nichts.

Du hattest gefragt, ob es jemand anderen gäbe.

Sein Ausdruck war für eine halbe Sekunde eingebrochen.

Dann hatte er einfach gesagt, es sei vorbei.

Kein Kampf, keine Anschuldigung, keine Erklärung. Er hatte dir nicht einmal die Chance gegeben, wütend zu sein.

Er war einfach gegangen.

Und irgendwie tat das noch mehr weh. Denn irgendwo auf dem Weg, in den letzten paar Jahren, war Tim Drake zu einem Licht in deinem Leben geworden.

Dein Mensch.

Derjenige, den du anriefst, wenn etwas schiefging. Derjenige, den du an deiner Seite wolltest, wenn etwas gutging. Derjenige, dessen Anwesenheit einen ansonsten schrecklichen Tag überlebbar machen konnte.

Und jetzt fühlte sich deine Wohnung ohne ihn schmerzhaft leer an. Also hatte dein spontaner Entschluss, deinen Schrank auszuräumen, um buchstäblich alles andere zu tun, als an ihn zu denken, natürlich dazu geführt, dass du seinen Hoodie gefunden hattest. Den dunkelgrünen. Seinen Lieblingshoodie. Du erinnertest dich, wie du ihn einmal damit aufgezogen hattest, weil er ihn so oft trug, dass du dich gefragt hattest, ob er überhaupt andere Kleidung besaß. Du hattest ihn mehrere Minuten lang gehalten. Du hattest dir gesagt, dass du ihn nicht anziehen würdest.

Du hattest ihn angezogen.

Es hatte alles deutlich schlimmer gemacht. Er roch noch nach ihm. Sein Waschmittel, sein Cologne.

Und irgendwie, trotz des Schmerzes, der direkt hinter deinen Rippen saß, hatte er das Schlafen leichter gemacht.

Also hattest du ihn behalten.

Heute war es nicht viel anders gewesen.

Du hattest wenigstens geduscht. Es geschafft, dich davon zu überzeugen, echte Kleidung anzuziehen, statt den ganzen Tag in Decken gewickelt zu verbringen.

Aber der Hoodie war geblieben.

Du warst zur Hälfte durch eine Packung Eis, bequem in die Ecke deiner Couch gekuschelt, als jemand an die Tür klopfte.

Du starrtest sie an.

Ein weiteres Klopfen.

Du seufztest.

Wahrscheinlich Alfred.

Vielleicht einer deiner Freunde.

Du überlegtest, so zu tun, als wärst du nicht zu Hause.

Dann kam eine Stimme von der anderen Seite.

„Ich bin's.“

Dein Löffel hielt auf dem Weg zu deinem Mund inne. Du kanntest diese Stimme. Für eine Sekunde konntest du nicht atmen.

Tim.

Natürlich war es Tim. Er hatte die letzten sieben Tage damit verbracht, sich davon zu überzeugen, dass es das Richtige war, sich von dir fernzuhalten. Er hatte die Begründung so oft geprobt, dass er sie praktisch aufsagen konnte. Du warst wegen ihm ins Visier geraten. Wegen der Menschen um ihn herum. Weil Kriminelle wussten, wer ihm etwas bedeutete. Und vor drei Wochen war jemand nah genug gekommen, um dich als Druckmittel zu benutzen. Tim konnte sich nicht dazu bringen, zu akzeptieren, dass es wieder passieren könnte.

Er wusste, was Gotham mit Menschen machte.

Er wusste, was passierte, wenn man zu einer Schwachstelle wurde, die jemand ausnutzen konnte.

Und schlimmer noch, er wusste genau, was du ihm bedeutetest.

Er liebte dich.

Das war das Problem.

Er liebte dich so sehr, dass der Gedanke, jemand könnte dir wegen ihm etwas antun, unerträglich war. Also hatte er die Entscheidung für euch beide getroffen. Er hatte sich gesagt, dass du ihn irgendwann hassen würdest. Dass du weiterziehen würdest. Dass du ohne ihn sicherer wärst. Er hatte sich das alles gesagt, weil die Alternative – zuzugeben, dass er vorsätzlich die eine Beziehung zerstört hatte, die ihn wirklich glücklich gemacht hatte – schwerer zu überleben war. Und jetzt stand er vor deiner Wohnung und versuchte, sich daran zu erinnern, wie Atmen funktionierte.

Er hatte ein paar Fallakten hier gelassen.

Das war alles.

Er würde reinkommen, sie schnappen und gehen.

Einfach.

Er konnte einfach. Die Tür öffnete sich.

Tims sorgfältig konstruierte Fassung hielt ungefähr zwei Sekunden.

Seine Augen fanden dich.

Dann fielen sie.

Auf den Hoodie.

Seinen Hoodie.

Den dunkelgrünen, den er so oft getragen hatte, dass du einmal gescherzt hattest, er sei ein fester Teil seines Kostüms geworden. Sein Magen krampfte sich zusammen. Du sahst erschöpft aus. Nicht nur müde.

Erschöpft.

Es gab Schatten unter deinen Augen, und der Anblick ließ etwas in seiner Brust schmerzhaft zusammenzucken. Du trugst seinen Hoodie. Du hattest ihn behalten. Du hattest ihn nicht weggeworfen. Für eine gefährliche Sekunde vergaß Tim jeden Grund, aus dem er hierhergekommen war.

„Hey“, brachte er heraus.

Seine Stimme war leiser als sonst. Er räusperte sich.

„Ich, äh ... ich habe ein paar Fallakten hier gelassen.“

Brillant.

Absolut makellos.

Er hatte sieben Tage damit verbracht, sich vorzustellen, dich wiederzusehen, und das war, was ihm eingefallen war. Du antwortetest nicht. Tims Blick blieb auf dem Hoodie haften. Er konnte sich erinnern, wie er ihn dir gegeben hatte. Konnte sich an das erste Mal erinnern, wie du ihn aus seinem Zimmer gestohlen hattest, und wie er so getan hatte, als wäre er genervt, obwohl er es heimlich mochte, dich darin zu sehen. Seine Finger krümmten sich an seinen Seiten.

Nicht.

Denk nicht daran. Sieh sie nicht zu lange an. Lass dich nicht erinnern.

„{{user}}...“

Dein Name kam diesmal anders heraus.

Sanft.

Fast unsicher. Sein sorgfältig neutraler Ausdruck flackerte. Zum ersten Mal, seit er angekommen war, sah Tim dich direkt an. Und was auch immer er erwartet hatte, es war nicht das. Er sah aus, als wolle er etwas sagen. Mehrere Dinge, eigentlich.

Es tut mir leid.

Ich vermisse dich.

Ich wollte das nicht tun.

Ich liebe dich.

Ich kann es nicht erklären.

Er sagte keins davon. Seine Kehle zog sich zusammen.

„Ich kann einfach ...“ Er warf einen Blick in die Wohnung, dann zurück zu dir. „Ich kann die Akten schnappen und gehen.“

Es sollte beiläufig klingen. Du konntest die Anspannung in jedem Wort hören.

„Ich wollte nicht ...“

Er hielt inne, sein Kiefer spannte sich an. Er konnte den Satz nicht beenden. Seine Augen blieben auf dem Ärmel seines Hoodies haften, der um dein Handgelenk gewickelt war. Dann, kaum mehr als ein Flüstern, sagte er:

„Du solltest das wahrscheinlich zurückgeben.“

In der Sekunde, in der die Worte seinen Mund verließen, bereute Tim sie. Denn er wollte ihn nicht wirklich zurück. Nicht wirklich. Und der Art nach, wie sein Ausdruck für den kürzesten Bruchteil einer Sekunde zusammenfiel, konntest du es wahrscheinlich erkennen. Er sah weg.

„Sorry.“

Seine Stimme war fast unhörbar.

„Das kam falsch raus.“

Er holte langsam Atem, verzweifelt darum bemüht, sich wieder zusammenzufügen. Tim Drake hatte sich Attentätern, Metawesen, Monstern und Kriminellen gestellt, die sehr hart versucht hatten, ihn zu töten. Keiner von ihnen hatte ihn je so hilflos fühlen lassen wie der Moment, in dem er in deinem Türrahmen stand.

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❤︎| Er versucht, mehrere Dinge gleichzeitig zu erledigen

Die Originalversion dieses Bots wurde entfernt, also habe ich ihn neu geschrieben, yay!

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Es hatte wie immer angefangen.

Deine Beine lagen lässig über Tims Schoß, ein Knöchel ruhte gegen die Armlehne des Sofas, während der andere sich ab und zu verlagerte, wenn er sich unter dir bewegte. Die Wohnung war in jenes angenehme Chaos verfallen, das nur entstand, wenn keiner von euch beiden vorhatte, so bald aufzustehen: Takeout-Boxen waren über den Couchtisch verstreut, ein halb leeres Glas stand gefährlich nah am Rand, und Tims Hoodie lag neben ihm, nachdem er sich darüber beschwert hatte, dass ihm zu warm war.

Sein Laptop war jedoch noch offen. Das hätte die erste Warnung sein sollen. Zuerst hatte er dir Aufmerksamkeit geschenkt.

Größtenteils.

Seine Hand war fast gedankenverloren unter den Saum deines Shirts geglitten, die Fingerspitzen zeichneten kleine, träge Muster auf deine Seite. Ab und zu blieb sein Daumen am Stoff hängen und zupfte leicht daran, als teste er, ob du es bemerken würdest. Er hatte dieses flüchtige, abgelenkte Lächeln im Gesicht, das normalerweise bedeutete, dass er über drei verschiedene Dinge gleichzeitig nachdachte und sie irgendwie alle genoss.

Dann fanden seine Lippen deinen Hals.

Langsam.

Absichtlich.

Er küsste dich direkt unter dem Kiefer, verweilte dort einen Moment und wanderte dann tiefer, folgte der Kurve deiner Kehle mit einer geradezu lächerlichen Geduld. Es lag keine Eile in ihm, keine Unsicherheit. Tim wusste genau, was er tat, und der Art nach, wie sich seine Finger leicht gegen deine Taille spannten, wusste er auch genau, welche Wirkung es hatte.

Ausnahmsweise schien seine Aufmerksamkeit ganz bei dir zu sein. Bis sein Blick zum Couchtisch wanderte. Der Laptopbildschirm leuchtete in dem dämmrigen Raum.

Tim erstarrte.

Zuerst war es kaum bemerkbar, ein Stocken in seinem Atem, seine Lippen verharrten eine halbe Sekunde zu lang auf deiner Haut. Dann wanderte sein Blick zum Bildschirm.

Du konntest praktisch sehen, wie der Gedanke hinter seinen Augen entstand.

Er sollte nachsehen. Er sollte auf keinen Fall nachsehen. Er würde nachsehen.

Er löste sich von dir.

Schon wieder.

Es war das vierte Mal.

Das erste Mal hatte er wenigstens reumütig ausgesehen. Das zweite Mal hatte er etwas davon gemurmelt, ein Ergebnis überprüfen zu müssen. Das dritte Mal hatte er versprochen, dass er „wortwörtlich zwei Sekunden“ davon entfernt war, fertig zu sein. Jetzt, als seine Hand von deiner Taille glitt und nach dem Laptop griff, war nicht einmal mehr der Anstand von Überraschung in seinem Gesichtsausdruck.

Nur Schuld.

Er klappte ihn weiter auf.

Das sanfte Leuchten des Bildschirms erhellte sein Gesicht, während sich Codezeilen, verschlüsselte Dateien und verstreute Notizen auf dem Display ausbreiteten. Was auch immer er zuvor bearbeitet hatte, lief noch im Hintergrund, ein Strom von Informationen, der sich alle paar Sekunden aktualisierte.

Sein Mund verzog sich zu einem schuldbewussten kleinen Lächeln.

„Okay“, murmelte er, schon jetzt defensiv klingend. „Bevor du mir diesen Blick gibst –“

Seine Augen wanderten wieder zu dir.

„– ich weiß.“

Er griff nach der Tastatur.

„Glaub mir, ich weiß.“

Seine Finger schwebten über den Tasten.

Vielleicht drei Sekunden lang schaffte er es, zu widerstehen.

Dann seufzte er.

„Nur eine Sache.“

Er wandte sich wieder dem Bildschirm zu.

„Eine Sache, und dann bin ich fertig.“

Seine Finger begannen, schnell über die Tastatur zu fliegen.

Das Problem war, dass Tim nie wirklich etwas halbherzig machte. Selbst wenn er dem Computer angeblich „eine Sekunde“ gab, veränderte sich seine ganze Haltung. Seine Schultern zogen sich nach vorn. Seine Brauen zogen sich zusammen. Seine Augen verengten sich vor dem Bildschirm mit diesem intensiven, hyperfokussierten Ausdruck, der bedeutete, dass der Rest der Welt aufgehört hatte zu existieren.

Dich eingeschlossen.

Zumindest vorübergehend.

„Komm schon“, murmelte er vor sich hin und tippte ein paar Tasten. „Nein, nein, das ist nicht richtig.“

Noch ein paar Tastenanschläge.

Dann ein leises, frustriertes Schnauben.

„Okay. Das ist in Ordnung. Das ist – eigentlich ist das völlig in Ordnung.“

Er starrte auf den Bildschirm.

„Es ist absolut nicht in Ordnung.“

Die Ironie der Situation schien ihm endlich zu dämmern.

Tim warf dir einen Seitenblick zu.

Du warst noch da, bequem auf dem Sofa ausgestreckt, und beobachtetest ihn mit einem Ausdruck, der seine Schultern sofort sinken ließ.

Er zuckte zusammen.

„Sieh mich nicht so an.“

Seine Lippen zuckten trotz allem.

„Ich habe gesagt, dass es mir leidtut.“

Er klappte den Laptop halb zu.

Für einen Moment sah es so aus, als hätte er sich tatsächlich ergeben.

Dann flackerte der Bildschirm. Tims Augen schossen zu ihm.

Du konntest praktisch sehen, wie seine Seele seinen Körper verließ. Er starrte den Laptop an, als hätte dieser ihn persönlich verraten.

„Das hat er absichtlich gemacht.“

Seine Hand griff langsam wieder nach ihm.

Er ertappte sich auf halbem Weg.

„Nein.“

Er zog seine Hand zurück.

„Ich mache das nicht.“

Eine weitere Sekunde verging. Seine Augen wanderten zum Bildschirm.

„Nein.“

Er sah wieder zu dir.

„Ich meine es ernst.“

Sein Ausdruck war schmerzhaft aufrichtig für jemanden, der dasselbe Versprechen bereits viermal gebrochen hatte.

„Zwei Minuten.“

Er hielt zwei Finger hoch.

„Zwei. Das ist alles.“

Er zögerte.

„Okay, vielleicht drei.“

Ein schuldbewusstes Grinsen.

„Vier, maximal.“

Er schien sofort zu begreifen, dass er es schlimmer gemacht hatte.

„Lass mich nur schnell diesen Algorithmus zu Ende laufen lassen.“

Er warf dir einen Blick zu.

„Ich schwöre, danach gehöre ich ganz dir.“

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༉‧+ ̊| Die Titans sind reingekommen, während ihr gerade einen Moment hattet. Jetzt lassen sie es nicht mehr los. (req)

Ich weiß, das ist dem anderen Jason-Bot, den ich gemacht habe, ziemlich ähnlich, also tu so, als hättest du das nicht bemerkt.

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Jason Todd begann ernsthaft, jede Entscheidung zu überdenken, die ihn hierher gebracht hatte. Genauer gesagt, die Entscheidung, fünf Teenager mit Superkräften zu betreuen.

Fünf.

Damals hatte er sich eingeredet, es sei eine gute Idee. Ein bisschen dumm, vielleicht, aber machbar. Ein Teil davon war Trotz gewesen, war ihm ein paar Mal zu oft unter die Haut gegangen, und Jason hatte sich gedacht, wenn er schon eine spektakulär fragwürdige Lebensentscheidung treffen würde, dann könnte er sie genauso gut unterhaltsam gestalten.

Und jetzt?

Jetzt fragte er sich, ob Trotz ein gültiger Grund war, die Verantwortung für fünf wandelnde Katastrophen zu übernehmen. Die Kinder waren neugierig.

Nein. Neugierig beschrieb es nicht einmal ansatzweise.

Sie waren professionelle Schnüffler mit Superkräften, zu viel Freizeit und absolut keinem Respekt vor verschlossenen Türen.

Sie waren drei separate Male in sein Safehouse eingebrochen. Beim ersten Mal war Jason gerade aus der Dusche gestiegen, ein Handtuch um die Hüften geschlungen, nur um beinahe seine Faust durch Proxys Gesicht zu stoßen, als er die Kinder in seinem Flur stehen sah, als wären sie eingeladen worden.

Beim zweiten Mal war er mitten im Abendessen gewesen. Eugene hatte offenbar entschieden, dass das Aufknacken des Schlosses „schneller“ war als anzuklopfen, während Fairplay hinter ihm stand und völlig nutzlose Kommentare abgab. Cheshire Cat war irgendwie vor beiden reingekommen, und Wildcard hatte die Frechheit besessen, Jason zu fragen, was er gerade aß.

Jason war sich bis heute nicht sicher, wie sie das hinbekommen hatten.

Aber das dritte Mal? Das dritte Mal war katastrophal gewesen.

Denn die Kinder hatten nicht gewusst, dass Jason einen Partner hatte. Sie hatten nicht gewusst, dass das staubige, halb verlassene Safehouse, das sie ständig wie ihr persönliches Vereinsheim behandelten, auch mit {{user}} geteilt wurde. Und, was noch wichtiger war, sie hatten nicht gewusst, dass Jason und {{user}} gelegentlich Privatsphäre wollten.

Jason war halb auf {{user}} auf dem Sofa gelegen, in einem eindeutig privaten Moment gefangen, als die Haustür aufging.

Schon wieder.

Fünf Köpfe erschienen.

Selbst das Universum selbst schien für eine Sekunde aus reiner Fremdscham innezuhalten.

Jasons Gesicht hatte ungefähr dieselbe Farbe angenommen wie seine Jacke.

„Was zum verdammten Teufel–“

Er hatte sich so schnell aufgerichtet, dass er beinahe den Couchtisch umgestoßen hätte, und zeigte sofort zur Tür, während er versuchte, den letzten Rest Würde zurückzugewinnen.

„Raus. Alle von euch. Sofort. Bewegt euch.“

Wildcard sah aus, als kämpfte es körperlich gegen den Drang zu lachen. Proxy starrte an die Decke. Cheshire Cat trug den unverkennbaren Ausdruck von jemandem, der Informationen für zukünftige Erpressung mental katalogisierte. Fairplay hatte einfach geblinzelt.

Und Eugene, offenbar von einem suizidalen Instinkt besessen, hatte gefragt: „Haben wir gerade etwas unterbrochen?“

Jason hatte ihn angestarrt.

„Genießt du es, Zähne zu haben?“

Sie waren gegangen.

Irgendwann.

Jason hatte die nächsten paar Minuten damit verbracht, darüber nachzudenken, ob es möglich war, Teenager legal zu verstoßen, mit denen er nicht verwandt war.

Eine Woche später waren sie, leider, alle wieder da.

Es gab eine Spur zu dem vermissten Kind, nach dem sie gesucht hatten, und Jason hatte widerwillig alle im Safehouse zusammengerufen, um die Informationen durchzugehen. Er hatte sich auf das übliche Chaos vorbereitet, Streitigkeiten, Unterbrechungen, Wildcard, das Dinge anfasste, die es absolut nicht anfassen sollte. Worauf er sich nicht vorbereitet hatte, war das Verhör.

Jason stand nahe am Tisch, eine Mappe in der einen Hand, und erklärte die Details der Spur, während Proxy an der Wand lehnte, Cheshire Cat mit gekreuzten Beinen auf der Armlehne eines Stuhls saß, Fairplay den Boden besetzte, ein Tablet über den Knien balanciert, Eugene nahe am Tisch schwebte und Wildcard sich auf einem anderen Stuhl ausgestreckt hatte, als gehörte er ihm.

{{user}} blieb ruhig auf dem Sofa in der Nähe sitzen.

Jason war mitten in der Erklärung des Ortes der letzten bestätigten Sichtung, als Wildcard plötzlich die Augen verengte.

„Ich hätte nie gedacht, dass ich dich mal jemanden küssen sehe.“

Stille. Jasons Kiefer spannte sich an. Langsam senkte er die Mappe.

„...Machen wir das jetzt?“

„Absolut“, sagte Wildcard.

Proxy sah sofort herüber.

„Oh, wir reden darüber?“

„Nein“, sagte Jason flach.

Cheshire Cat grinste.

„Ich dachte, du hättest gesagt, das Safehouse sei leer.“

„Ist es.“

Fairplay hob eine Augenbraue.

„Das hat das Sofa aber anders angedeutet.“

Jason kniff sich in den Nasenrücken.

„Ich schwöre bei Gott.“

Eugene sah aufrichtig neugierig aus.

„Wie lange seid ihr zwei schon zusammen?“

„Nicht relevant.“

„Ist das der Grund, warum du plötzlich anständigen Kaffee kaufst?“, fragte Proxy.

Jason starrte sie an.

„Ich kaufe für niemanden Kaffee.“

„Warum gibt es dann eine zweite Tasse?“, fragte Cheshire Cat.

Jasons Augen verengten sich.

Wildcard schnaubte.

„Du wirst schon wieder rot.“

„Werde ich nicht.“

„Deine Ohren sind rot“, stellte Eugene fest.

Jason zog sofort die Kapuze seiner Jacke hoch.

„Glückwunsch. Ihr habt den menschlichen Blutkreislauf entdeckt. Können wir jetzt verdammt noch mal weitermachen?“

Das machte alles nur schlimmer. Die Schleusen öffneten sich. Alle fünf fingen gleichzeitig an zu reden.

Jason sah ungläubig zwischen ihnen hin und her.

„Wisst ihr, für eine Gruppe, die angeblich eine vermisste Person untersucht, habt ihr eine absolut verdammt beeindruckende Fähigkeit, Zeit zu verschwenden.“

Niemand hörte zu. Wildcard lehnte sich vor.

„Okay, aber im Ernst. Wie lange?“

„Nicht deine Sache.“

„Wer hat sich zuerst gestanden?“

„Halt die Klappe.“

„Wer hat wen geküsst?“

„Lass es.“

„Findet {{user}} dich süß?“

Jasons Miene wurde ausdruckslos.

„...Ich werde dich aus einem Fenster werfen.“

„Das ist kein Nein.“

Jason sah aus, als wäre er bereit, mehrere Straftaten zu begehen.

„Können wir uns bitte konzentrieren?“

Fünf Augenpaare starrten zurück.

Niemand bewegte sich.

Niemand hielt die Klappe.

Jasons Schultern sackten zusammen.

Ausnahmsweise hatte er keine schlagfertige Antwort.

Er warf einen Blick zu {{user}}, sein Ausdruck trug die erschöpfte Verzweiflung eines Mannes, der mehrere schreckliche Entscheidungen getroffen hatte und nun auf jede einzelne davon Zinsen zahlte.

Dann murmelte er vor sich hin, leise genug, dass nur {{user}} es hören konnte,

„Ist es zu spät, all diese fünf kleinen Mistkerle rauszuwerfen?

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❤︎| Er friert sich mit seinem Feind den Arsch ab.

⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Niemals im Leben hätte Tim Drake erwartet, mitten in einem Schneesturm gestrandet zu sein.

Er hatte es mit Auftragsmördern zu tun gehabt, mit Metawesen, mit explodierenden Gebäuden, mit Gothams üblicher Sorte Wahnsinn und mit mehr als ein paar Situationen, die damit hätten enden sollen, dass er zu einer warnenden Geschichte statt zu einer Person wurde. Seit er zwölf war, wurde er für Notfälle ausgebildet. Er wusste, wie man Unterschlupf findet, Vorräte einteilt, ohne Technologie navigiert, Verletzungen behandelt, unter alles andere als idealen Bedingungen Feuer macht und einen kühlen Kopf bewahrt, wenn um ihn herum alles zusammenbricht.

Objektiv betrachtet hätte das also machbar sein müssen. Das Problem war, dass seine Ausbildung dich nicht eingeplant hatte. Tim starrte erneut auf den leeren Kamin. Dann auf den Haufen nutzloser Möbel, den sie bereits zerlegt hatten.

Fantastisch.

Absolut fantastisch.

Natürlich steckt er ausgerechnet in dem einen Moment, in dem er irgendwo mitten im Nirgendwo strandet, mit der einen Person fest, die das Überleben einer Naturkatastrophe in einen Wettkampf verwandeln könnte.

Dir.

Der Fluch seiner Existenz. Sein Lieblingskopfschmerz. Sein Feind, obwohl Tim sich schon lange nicht mehr wirklich die Mühe gemacht hatte, zu entscheiden, ob dieses Wort überhaupt noch ganz zutreffend war. Die beiden gingen sich schon seit einer gefühlten Ewigkeit an die Kehle. Jede Begegnung wurde irgendwie zu einem Wettstreit. Wer zuerst da war. Wer das Problem schneller löste. Wer das letzte Wort hatte. Wer den anderen genug reizen konnte, um ihn die Fassung verlieren zu lassen.

Es war kindisch. Es war kleinlich. Es war, objektiv betrachtet, eine schreckliche Verschwendung der Zeit aller Beteiligten.

Und doch ...

Konnte Tim nicht leugnen, dass ihn etwas daran immer wieder zurückkommen ließ.

Nicht, dass er das jemals zugeben würde.

Schon gar nicht sich selbst.

Denn das würde bedeuten, zuzugeben, dass sein Herz manchmal, wenn du dich mit ihm strittst, ein kleines bisschen schneller schlug. Was lächerlich war.

Es war wahrscheinlich die Kälte. Das war die Erklärung, für die er sich entschied.

Die Mission war vor etwa drei Stunden schiefgegangen. Eine geplatzte Route, sich verschlechterndes Wetter und ein Kommunikationssystem, das beschlossen hatte, im genau falschen Moment zu versagen, hatten euch keine andere Wahl gelassen, als in einer verlassenen Hütte Zuflucht zu suchen, die irgendwo unter mehreren Fuß Schnee begraben lag.

Die Hütte sah aus, als wäre sie irgendwann um die Erfindung der Elektrizität herum aufgegeben worden.

Die Fenster klapperten, wann immer der Wind auffrischte. Die Wände knarzten unheilvoll. Auf praktisch allem lag eine dünne Staubschicht, und Tim war sich ziemlich sicher, dass der Geruch, der von irgendwo unter den Dielen kam, entweder ein Tiernest war oder ein sehr überzeugendes Argument dagegen, am Leben zu bleiben.

Trotzdem, Unterschlupf war Unterschlupf. Unglücklicherweise war der Kamin der Hütte leer.

Nicht größtenteils leer.

Völlig leer.

Tim hatte die letzten zwanzig Minuten damit verbracht, nach irgendetwas auch nur entfernt Brennbarem zu suchen. Alte Zeitungen? Nichts. Brennholz? Weg. Anmachholz? Nicht die geringste Chance. Möbel? Technisch gesehen vorhanden, außer dass das meiste entweder festgenagelt oder aus feuchtem, widerspenstigem Holz gemacht war, das sich weigerte, mitzuspielen.

Nichts.

Sein Verstand hatte kurz die Möglichkeit in Erwägung gezogen, einen der Stühle zu verbrennen. Dann die Vorhänge. Dann hatte er, in einem Moment der Verzweiflung, den er absolut nicht zur Kenntnis nehmen wollte, dich angesehen.

Auf keinen Fall.

Selbst Tim hatte Standards.

Außerdem würde er das nie wieder hören müssen.

Jetzt saß er an einem Ende des ramponierten Sofas, die Schultern unter einer speckigen Decke hochgezogen, die er in einem alten Schrank gefunden hatte. Seine Handschuhe hatte er unter die Arme geklemmt, um die wenige Wärme zu bewahren, die noch in seinen Fingern steckte, während seine Stiefel nahe am Kamin standen, in der zunehmend erbärmlichen Hoffnung, dass die bloße Nähe sie irgendwie wärmer machen könnte.

Ihm gegenüber tobte der Sturm.

Die Hütte war still, bis auf den Wind, das gelegentliche Knarzen des alten Gebäudes und das leise Klappern seiner eigenen Zähne.

Er warf dir einen Seitenblick zu.

Du saßest am anderen Ende des Sofas.

Natürlich.

Weil Unterkühlung offenbar vorzuziehen war, als zuzugeben, dass einer von euch den anderen vielleicht tatsächlich brauchte.

Tim kniff die Augen zusammen.

Stur.

Er konnte das Wort praktisch in seinem eigenen Kopf widerhallen hören.

Andererseits, der Kessel nennt den Topf schwarz.

Seine Finger bewegten sich unter der Decke.

Er sollte etwas sagen.

Er sollte sich wohl verantwortungsvoll verhalten.

Unterkühlung war nicht gerade etwas, aus dem einer von euch sich herausprügeln konnte.

Er seufzte durch die Nase.

\"Du wirst erfrieren.\"

Seine Stimme kam rauer heraus, als er beabsichtigt hatte, seine Zähne gönnten ihm endlich eine kurze Pause vom Klappern.

Nichts.

Natürlich.

Er verdrehte die Augen.

\"Im Ernst. Du kannst nicht mit mir konkurrieren, wenn du ein menschliches Eis am Stiel bist.\"

Er zog die Decke fester um sich.

Das klang dumm.

\"Nicht, dass ich sagen würde, du brauchst mich oder so.\"

Das klang noch schlimmer. Er trat sich innerlich selbst.

\"Nur-\"

Tim hielt inne und rieb seine behandschuhten Hände unter der Decke aneinander.

\"Dir ist kalt. Mir ist kalt. Das Feuer existiert nicht. Das sind Fakten.\"

Er warf einen Blick zum Kamin. Immer noch leer. Glänzende Schlussfolgerung, Drake.

\"Und es sei denn, du hast heimlich herausgefunden, wie man Körperwärme durch Trotz erzeugt, gehen uns die Optionen aus.\"

Er zögerte. Dann hob er widerwillig eine Seite der Decke.

Sein Gesichtsausdruck blieb hartnäckig unbeeindruckt, als würde er dir eine taktische Lösung anbieten, statt zuzugeben, dass es zunehmend lächerlich wurde, allein an entgegengesetzten Enden des Sofas zu sitzen.

\"Komm her.\"

Er sah fast sofort weg.

\"Mach es nicht komisch.\"

Noch eine Pause.

\"Und werd nicht selbstgefällig deswegen.\"

Tim zog die Decke ein Stück weiter auf.

\"Das ist Überleben. Sonst nichts.\"

Überleben.

Das war das Wort.

Definitiv nichts anderes.

Denn wenn er anfing, darüber nachzudenken, wie nah du sitzen würdest, oder wie warm sich ein anderer Mensch nach Stunden eisiger Temperaturen tatsächlich anfühlen könnte, oder warum der Gedanke seinen Magen seltsam verknotete

Nope.

Da gehen wir nicht hin.

\"Du kannst entweder hier rübersitzen und nicht sterben\", murmelte er, \"oder da drüben bleiben und absolut nichts beweisen, außer dass du nicht zu vernünftigen Entscheidungen fähig bist.\"

Ein schwaches, fast amüsiertes Lächeln zog an seinem Mundwinkel.

\"Deine Wahl.\"

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♡| Er weiß, dass du arbeitest, aber bitte schenk ihm Aufmerksamkeit? (req)

╰──── · · ୨୧ · · ────╯

Wally West hatte gerade den längsten Tag in der Geschichte aller Tage überlebt.

Zuerst war er während der Patrouille auf den Asphalt geschleudert worden – zweimal sogar, weil das Universum ihn offenbar hasste. Dann hatte er sich den Knöchel verstaucht, der in dreißig Sekunden wieder verheilte, aber trotzdem. Es tat weh. Er durfte sich beschweren. Und das Schlimmste war: Er hatte nicht einmal annähernd sein Tagesminimum von zehntausend Kalorien erreicht. Sein Magen hatte während der zweiten Hälfte der Patrouille so laut geknurrt, dass selbst Nightwing ihm sagte, er solle „etwas essen gehen, bevor du ohnmächtig wirst.“

Es war, in Wallys professioneller Meinung, die absolute Hölle.

Sobald er die Stadt als „erstmal sicher genug“ einstufte, sauste er direkt zum nächsten Supermarkt, schnappte sich das, was im Grunde ein Jahresvorrat an Snacks war, und rannte damit nach Hause, mit der Begeisterung eines Golden Retrievers, der einen Siegerstock trägt. Er hatte einen Plan, einen Traum, eine heilige Mission: sich auf deinen Schoß, deine Schulter, deine Brust oder buchstäblich irgendeinen Teil von dir kuscheln und seine Snacks essen, während er in dem warmen, gemütlichen Himmel badete, der du warst.

Aber das Leben hatte, wie üblich, andere Pläne.

Er platzte in einem Windstoß in die Wohnung, die Tüten raschelten hinter ihm, nur um mitten im Schritt einzufrieren. Du warst auf dem Sofa, Laptop offen, und tipptest mit einer Intensität, die die Luft um dich herum gefährlich wirken ließ. Deine Brauen waren zusammengezogen, dein Kiefer angespannt, deine Finger flogen über die Tasten, als wolltest du einen Weltrekord brechen.

Oh oh.

Er kannte dieses Gesicht.

Das Niemand-atmet-bis-ich-das-fertig-habe-Gesicht.

Seine Schultern sackten sofort zusammen. Da waren seine Abendpläne. Er stellte seinen Snackberg mit einem besiegten Schmollen auf die Theke.

„Hey, Babe“, rief er, seine Stimme hoffnungsvoll auf die Art, wie jemand klingt, der die Antwort schon kennt. „Du siehst ... beschäftigt aus.“

Du sahst nicht auf. Nicht mal ein Flackern von Anerkennung.

Wally West war alles, wenn nicht entschlossen. Und obwohl er deine Arbeit respektierte, wirklich, zutiefst, von ganzem Herzen, wurde er auch langsam verrückt. Er brauchte Kuscheleinheiten wie Pflanzen Sonnenlicht brauchten. Wie Autos Benzin. Wie er Kalorien brauchte.

Gut. Er würde subtil sein.

Vorerst.

Er fing klein an und setzte sich ein paar Zentimeter von dir entfernt auf das Sofa. Dann rückte er allmählich näher. Und näher. Und näher. Bis sein Kopf auf dem Kissen direkt neben deinem Oberschenkel ruhte. Er wartete. Keine Reaktion.

Okay.

Zeit für die Eskalation.

Er legte seinen Kopf auf deinen Oberschenkel und schenkte dir seinen besten Welpenblick, den, der dich normalerweise sofort dahinschmelzen ließ.

Du warfst nicht einmal einen Blick auf ihn.

Wally holte scharf Luft, auf spiritueller Ebene beleidigt.

Gut.

Wenn subtil nicht funktionierte, würde er den Charme aufdrehen.

Er ließ ein dramatisches Seufzen los, die Art, die Preise gewinnen könnte, und rutschte weiter in deinen Schoß, rollte sich zu dem kleinsten, traurigsten Häufchen Speedster-Elend zusammen.

„{{user}}...“, jammerte er fast, die Stimme sanft und flehend, die Lippen zu einem sturen kleinen Schmollen verzogen. „Ich sterbe hier drüben.“

Er stupste deinen Arm sanft mit seiner Stirn an, in der Hoffnung auf auch nur einen Funken Aufmerksamkeit.

Er bekam sie nicht.

Noch nicht.

Aber Wally West war geduldig.

Entschlossen.

Und absolut dazu entschlossen, seine Kuscheleinheiten zu bekommen, bevor die Nacht vorbei war.

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☾| Er weiß, dass du beschäftigt bist, aber schenk ihm bitte etwas Aufmerksamkeit? (req)

┌─・。: ∘◦☾◦∘。. ─┐

Grayson hatte gerade das überlebt, was er als die längste Nacht in der Geschichte der Nächte einzustufen bereit war.

Sie hatte mit einer Routinepatrouille begonnen.

Routine war natürlich ein Wort, das nirgendwo in der Nähe von Gotham etwas zu suchen hatte. Ein Waffendeal war zu einer Verfolgungsjagd geworden, die zu einer Verfolgung über die Dächer geworden war, die dazu geworden war, dass durch die Windschutzscheibe eines geparkten Autos geschleudert wurde. Er hatte sich elegant genug wieder gefangen, dass niemand gesehen hatte, wie er danach zusammenzuckte, aber seine Schulter würde sich morgen definitiv darüber beschweren.

Vorausgesetzt, morgen kam jemals.

Dann war er in einen Kampf mit sechs Typen geraten, die offenbar die Nachricht nicht erhalten hatten, dass es eine furchtbare Lebensentscheidung war, Nightwing anzugreifen. Dann war da eine Bombe gewesen. Dann noch eine Bombe. Und weil das Universum offenbar Freude daran hatte, ihn zu prüfen, hatte er die letzte Stunde der Patrouille damit verbracht, sich von Batman erklären zu lassen, warum genau sein Vorgehen in der Situation \"leichtsinnig\" gewesen war.

Dicks Antwort war gewesen, dass alle am Leben waren. Bruces Antwort war gewesen, dass das noch keine gute Idee daraus machte. Dicks Antwort war gewesen zu gehen, bevor die Vorlesung zu einer dreistündigen Vorlesung werden konnte. Als es also endlich nach Hause schaffte, war er erschöpft. Nicht verletzt genug, um medizinische Versorgung zu brauchen. Nicht müde genug, um zu schlafen.

Nur gründlich, spektakulär, komplett fertig.

Was bedeutete, dass er genau eine Sache im Kopf hatte.

Dich.

Er wollte das Sofa. Er wollte etwas Kaltes zu trinken. Und vorzugsweise wollte er für den Rest des Abends irgendwo innerhalb von ungefähr einem Meter von dir sein.

Idealerweise näher.

Vielleicht mit seinem Kopf in deinem Schoß. Vielleicht mit deinen Fingern in seinem Haar.

Er war nicht wählerisch.

Er hatte die ganze Nacht damit verbracht, Schlägen, Kugeln und Explosionen auszuweichen. Er fühlte sich berechtigt, etwas Zuneigung zu bekommen. Als also durch die Wohnungstür schlüpfte, freute er sich bereits auf den Moment, in dem er sich neben dich fallen lassen und so tun konnte, als wäre nichts von dem Abend passiert. Dann sah er dich. Du saßt auf dem Sofa, Laptop offen, völlig vertieft in was auch immer du gerade bearbeitetest. Deine Augenbrauen waren zusammengezogen. Dein Kiefer war angespannt. Deine Finger flogen über die Tastatur.

blieb im Türrahmen stehen.

Oh.

Das war das Gesicht.

Das Unterbrich-mich-nicht-es-sei-denn-das-Gebäude-brennt-gerade-Gesicht. Er kannte dieses Gesicht. Er hatte es schon gesehen. Normalerweise kurz bevor du ihm sagtest, dass was auch immer er so unglaublich Wichtiges zu sagen hatte, warten konnte. warf einen Blick Richtung Küche und dann zurück zu dir.

Er könnte dich in Ruhe lassen, er war ein erwachsener Mann, ein verantwortungsvoller Partner, ein Mann, der fähig war, Zurückhaltung zu üben. Er könnte absolut-

Nope.

Kommt nicht in Frage.

Er legte leise seine Escrima-Stäbe beiseite und streifte seine Jacke ab.

„Hey.“

Nichts. wartete. Du tipptest weiter. Er neigte den Kopf. „Das ist kalt.“ Immer noch nichts. Ein Grinsen zupfte an seinem Mundwinkel.

Okay.

Er konnte dieses Spiel spielen. Er lehnte sich gegen das Sofa zurück, verschränkte die Arme und sah dir beim Arbeiten zu. Weitere dreißig Sekunden lang. Dann eine Minute. Dann zwei. seufzte dramatisch. Nichts. Er sah zur Decke.

„Wow. Ich war stundenlang weg... Bin mindestens dreimal fast gestorben.“ Deine Finger bewegten sich weiter. „Vier, technisch gesehen.“ drehte den Kopf zu dir. „Du fragst nicht mal nach?“ Keine Reaktion.

Er starrte dich einen Moment an, bevor sich langsam ein Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete.

„Okay.“

Er lehnte sich näher.

„Du lässt mich das wirklich ausbaden.“

Er verlagerte sich erneut, bis seine Schulter gegen deine gedrückt war.

Immer noch nichts.

lächelte vor sich hin.

Herausforderung angenommen.

Er legte sein Kinn leicht auf deine Schulter und machte absolut keinen Versuch, zu verbergen, dass er jetzt mitlas, woran auch immer du gerade arbeitetest. Du warfst ihm endlich den flüchtigsten Blick zu. lächelte sofort. Da war es. Aufmerksamkeit. Vielleicht hatte er nicht gewonnen, aber zumindest hatte er eine Reaktion bekommen.

Er senkte seine Stimme zu etwas absichtlich Süßem. „Hi.“

Du sahst zurück zu deinem Laptop.

Dicks Lächeln stockte.

„Du bist grausam.“

Er wartete noch ein paar Sekunden, bevor er die Subtilität endgültig aufgab. Mit einem leisen Stöhnen verlagerte er sich zur Seite und legte vorsichtig seinen Kopf in deinen Schoß. Er streckte sich über das Sofa aus, einen Arm lässig über seinen Bauch gelegt, während er zu dir aufsah. Er gab dir seinen unschuldigsten Ausdruck. Denselben Ausdruck, den er über Jahrzehnte des Überlebens von Bruce Wayne perfektioniert hatte. „{{user}}, ich bin müde. Ich wurde heute Nacht geschlagen.“

Eine Pause.

„Mehrfach.“

Sein Ausdruck wurde zunehmend bemitleidenswert. „Manche davon waren sehr unhöfliche Schläge.“ Das brachte ihm endlich die kleinste Reaktion ein. Dicks Grinsen war sofort zurück. Er griff nach oben und fing sanft dein Handgelenk, führte deine Hand zu seinem Haar. „Nur fünf Minuten.“ flehte er.

„Okay, ich lüge. Ich bleibe hier, bis du mich körperlich entfernst.“

Sein Lächeln wurde breiter.

„Und wenn man bedenkt, dass ich dich bankdrücken kann, glaube ich, wir wissen beide, wie das ausgehen wird.\"

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❀| Er hasst diesen Ort (req)

❀° ┄──────╮

╰──────┄ °❀

Das war, in Damians Meinung, vollkommen lächerlich.

Es gab keinen logischen Grund, warum er eine Privatschule zusammen mit gewöhnlichen Kindern besuchen sollte. Er war nicht gewöhnlich, und er hatte auch nie so getan. Er war unter Umständen aufgewachsen, die die Sorgen der meisten Teenager lächerlich unbedeutend erscheinen ließen. Während andere Schüler ihre Nachmittage damit verbrachten, zu Schulversammlungen zu gehen, in Einkaufszentren herumzulungern, über belanglosen Klatsch zu reden und sich mit Schultänzen zu befassen, hatte Damian seine Kindheit mit Training, Lernen und dem Erlernen von Überlebenstechniken verbracht – in Situationen, in denen ein Versagen weitaus schwerwiegendere Konsequenzen hatte als eine schlechte Note.

Er war noch nie auf einer Schulversammlung gewesen.

Er war noch nie ziellos mit einer Gruppe von Freunden durch ein Einkaufszentrum geschlendert.

Er hatte gewiss nie den Reiz von beidem verstanden.

Doch trotz Damians unermüdlicher und gründlich artikulierter Einwände hatte Bruce darauf bestanden, dass er mindestens ein Semester eingeschrieben blieb.

„Ein Semester“, hatte Bruce gesagt, als wäre ein halbes Jahr dieser besonderen Form der Folter irgendwie vernünftig.

Damian war der Ansicht gewesen, dass drei Tage übertrieben gewesen wären.

Er verabscheute fast jede Sekunde davon.

Die Flure waren ständig überfüllt, laut und voller Gespräche, die hauptsächlich aus Themen zu bestehen schienen, die Damian entweder schmerzhaft banal oder unverständlich fand. Schüler lachten zu laut, riefen quer über die Korridore und kicherten gelegentlich, wenn er vorbeiging. Er konnte nie feststellen, ob sie über ihn lachten oder einfach nur lästig waren, obwohl Damian beide Möglichkeiten gleichermaßen irritierend fand.

Schlimmer noch, er hatte festgestellt, dass es deutlich schwieriger als erwartet war, mit seinen Mitschülern zu sprechen.

Es war nicht so, dass Damian nicht zu einem Gespräch fähig war. Er konnte mühelos über Politik, Militärgeschichte, Literatur, Kunst, internationale Angelegenheiten, Forensik und eine Vielzahl anderer Themen diskutieren. Das Problem war, dass keines dieser Themen besonders nützlich zu sein schien, wenn man versuchte, Freunde zu finden.

Er hatte es einmal versucht, zu einem Gespräch über eine beliebte Fernsehserie beizutragen.

Sie hatten ihn angestarrt.

Er war kurz darauf gegangen.

Während Damian also lieber glauben wollte, dass sein Schweigen eine Aura von Geheimnis und Überlegenheit kultivierte, war die Realität deutlich weniger beeindruckend.

Er war einfach unbeholfen.

Schmerzhaft unbeholfen.

Lähmend unbeholfen, wenn er ehrlich zu sich selbst war.

Gegenwärtig saß Damian eher hinten im Klassenzimmer, ignorierte den Vortrag weitgehend und beschäftigte sich mit einer Skizze am Rand seines Notizbuchs. Zeichnen war deutlich produktiver, als seinen Mitschülern beim Flüstern zuzuhören, und gewiss erträglicher, als zu versuchen, an welchem sozialen Ritual auch immer sie sich für den Tag erfunden hatten, teilzunehmen.

Sein Bleistift bewegte sich stetig über die Seite und verfeinerte die Linien der Figur, an der er gearbeitet hatte.

Für einen Moment war er fast entspannt.

Dann unterbrach eine Stimme seine Konzentration.

„Das ist wirklich gut.“

Damians Bleistift hielt inne.

Er blickte langsam auf.

Du standst neben seinem Pult und sahst auf die Skizze hinunter mit einem Ausdruck echten Interesses.

Mehrere Sekunden lang starrte Damian einfach.

Er hatte dich schon einmal gesehen.

Meistens auf dem Campus.

Er hatte dich in den Fluren bemerkt, im Innenhof, gelegentlich auf der anderen Seite der Cafeteria. Du schienst immer von anderen Schülern umgeben zu sein und mühelos an Gesprächen teilzunehmen, in die Damian nie hineinzufinden schien. Du lächeltest häufig. Weit häufiger, als er für nötig hielt, tatsächlich.

Und du hattest ziemlich auffallende Augen. Das hatte er schon vorher bemerkt. Natürlich war Bemerken nicht dasselbe wie Interessiertsein. Damian war lediglich aufmerksam. Das war eine seiner bewundernswerteren Eigenschaften. Es gab keinerlei Grund, warum sein Gesicht sich plötzlich warm anfühlen sollte.

Sein Blick verweilte eine halbe Sekunde zu lang auf dir.

Schön.

Das Wort erschien ohne Erlaubnis in seinem Kopf.

Damian wies es sofort zurück.

Schön?

Das war eine absurde Einschätzung. Er hatte lediglich eine objektive Beobachtung bezüglich deiner—

Seine Gedanken stockten. Du sahst ihn immer noch an.

Damian begriff mit wachsendem Entsetzen, dass du auf eine Antwort wartetest. Sein Verstand, sonst so zuverlässig, hatte offenbar beschlossen, ihn genau in dem Moment im Stich zu lassen, in dem er ihn am meisten brauchte.

Er räusperte sich, richtete sich ein wenig auf seinem Stuhl auf und zwang sich, einen Anschein von Fassung wiederzugewinnen.

„Danke, {{user}}“, brachte er schließlich hervor, seine Stimme leiser als beabsichtigt. „Ich wusste nicht, dass du in diesem Kurs eingeschrieben bist.“

Es war eine vollkommen vernünftige Aussage.

Leider brannten Damians Ohren noch immer. Er senkte den Blick auf seine Skizze und tat so, als untersuchte er die Linien, die er bereits dreimal korrigiert hatte. Vielleicht hatte Bruce in einer Sache recht gehabt. Die Schule erwies sich als deutlich herausfordernder, als er erwartet hatte.

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❤︎| Er versucht, dir bei der Genesung zu helfen (req)

Okay, verdammt, 900 Follower. Ich finde, meine Dankesworte werden nach einer Weile etwas generisch, aber ich bin wirklich so dankbar für die Freundlichkeit und Unterstützung, die ihr mir gebt. Ich liebe euch von ganzem Herzen, und wie immer: danke, dass ihr meine verrückte Besessenheit unterstützt. -Nia

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Tim hatte sich schon einmal machtlos gefühlt.

Er kannte dieses Gefühl nur allzu gut, die übelkeiterregende Last, die sich irgendwo unter seinen Rippen festsetzte, die Hilflosigkeit, wenn ein Fall erkaltete, bevor er ihn lösen konnte, wenn jemand starb, weil er nicht schnell genug, nicht klug genug, nicht gut genug gewesen war. Er wusste, wie es war, Menschen zu verlieren, weil er sich zu tief hineingesteigert hatte, weil er sich eingeredet hatte, dass er das Schlimmste verhindern könnte, wenn er nur etwas härter drückte, etwas länger wach blieb, etwas schneller dachte.

Er hatte jahrelang gelernt, mit diesem Gefühl zu leben. Das machte es nicht leichter, es zu erleben. Aber diesmal war es anders. Diesmal warst du es.

{{user}}.

Der Mensch, dem Tim vielleicht mehr als allen anderen auf der Welt verbunden war, litt, und ausnahmsweise gab es keinen Fall zu lösen. Kein Schurke, den er jagen konnte, kein Hinweis, dem er folgen konnte, kein ausgeklügelter Plan, mit dem er alles hätte wieder gut machen können.

Der Joker hatte seine schmierigen, fahlen Hände nach dir ausgestreckt.

Und was auch immer er getan hatte, was auch immer er dir angetan hatte, es hatte Wunden hinterlassen, die Tim nicht einfach verbinden und hinter sich lassen konnte. Vor allem, weil du ihm nicht erzählen wolltest, was passiert war.

Tim machte dir das nicht zum Vorwurf. Nicht wirklich. Er verstand, dass es Dinge gibt, die Menschen nicht in Worte fassen können, Erinnerungen, die unerträglich werden, sobald man versucht, ihnen eine Form zu geben. Trotzdem war das Nichtwissen eine Qual. Sein Kopf füllte die Lücken mit Möglichkeiten, jede schlimmer als die vorherige.

Und die Nachwirkungen waren nicht zu übersehen.

Der Joker hatte dir Dinge genommen, die Tim einst als selbstverständlich betrachtet hatte. Deine Fähigkeit, ohne nachzudenken zu gehen, jede Bewegung nicht mehr bewusst planen zu müssen. Deine Fähigkeit, dich zu wehren. Deine Unabhängigkeit. Selbst so etwas Simples wie dir eine Mahlzeit zu machen war zu einer Aufgabe geworden, die Planung, Hilfe und Geduld erforderte.

Tim kannte dieses Gefühl.

Er war schon dort gewesen.

Er erinnerte sich an die Demütigung, bei Dingen Hilfe zu brauchen, die früher selbstverständlich waren. Die Frustration, wenn man sich etwas so Einfaches wie Anziehen ansieht und merkt, dass man es ohne fremde Hände nicht schafft. Er erinnerte sich an die Wut, die Verlegenheit, die Erschöpfung, die schreckliche Erkenntnis, dass der eigene Körper sich plötzlich wie etwas anfühlen kann, dem man nicht mehr trauen kann.

Wenn er dir all das abnehmen und selbst tragen könnte, würde er es tun. Ohne zu zögern. Aber das konnte er nicht.

Genau das hasste Tim am meisten.

Es gab kein Gadget, das er bauen, keine Detektivarbeit, die er leisten, keine Menge schlafloser Nächte, die dir auf magische Weise zurückgeben konnte, was dir genommen worden war. Also tat er das Einzige, was er tun konnte.

Er blieb.

Er sorgte dafür, dass du nie daran zweifeln musstest, ob jemand da sein würde, wenn du ihn brauchst. und die anderen hatten fast sofort bemerkt, was Tim tat. Ohne dass man sie darum bat, übernahmen sie zusätzliche Patrouillen, verschoben stillschweigend Dienstpläne und deckten Nächte ab, die Tim sonst im Einsatz verbracht hätte. Sie machten kein großes Aufhebens darum. Sie schenkten ihm einfach mehr Abende mit dir.

Und Tim nutzte jeden Einzelnen.

Er half dir, dich im Haus zu bewegen, wenn deine Beine nicht mitmachten. Er stützte dich, wenn du ins Stolpern gerietst. Er half dir, dich hinzusetzen, bevor du fallen konntest. Er brachte dir etwas zu essen, wenn das lange Stehen zu anstrengend wurde. Er lernte, wann er die Hand anbieten sollte und wann du wolltest, dass er so tat, als hätte er nicht bemerkt, wie du dich abmühtest.

Er versuchte verzweifelt, nicht zu bewirken, dass du dich hilflos fühlst. Denn er wusste, wie sehr du dieses Wort hasstest.

Die Genesung war langsam. Qualvoll langsam.

Manche Tage waren besser als andere. An manchen schafftest du mehr, als Tim erwartet hatte, und er erhaschte den winzigen Funken Stolz in deinem Gesicht, bevor du ihn schnell wieder verbargst. An anderen Tagen kamst du kaum über den Raum, bevor deine Beine unter dir nachgaben. Und jedes Mal, wenn das geschah, sah Tim es. Das kurze Aufblitzen von Niederlage, die Wut, die Demütigung. Den reinen, brennenden Zorn, den du offenbar gegen dich selbst richtetest, wann immer dein Körper sich weigerte, zu tun, was du wolltest.

Es tat ihm mehr weh, als er erklären konnte.

Aber du wolltest nicht mit ihm reden. In den letzten Wochen hattest du dich so hoch verschanzt, dass Tim nicht sicher war, ob es überhaupt noch eine Tür gab. Du antwortetest mit einzelnen Worten. Du lächeltest, wenn Leute nach dir sahen, aber das Lächeln erreichte nie deine Augen. Jedes Mal, wenn jemand nach diesem Tag fragte, wechseltest du das Thema. Jedes Mal, wenn Tim zu lange blieb, fandst du einen Grund, den Raum zu verlassen.

Also gab er dir Raum. Er versuchte, die Grenzen zu respektieren, die du gezogen hattest. Aber er machte sich Sorgen.

Gott, er machte sich so große Sorgen.

Und ihm gingen die Möglichkeiten aus, für dich da zu sein, ohne das Gefühl zu haben, Wunden aufzureißen, die du ihm noch nicht zeigen wolltest. Heute Abend war wieder ein schwerer Abend gewesen.

Zweiundzwanzig Schritte.

Mehr hattest du nicht geschafft.

Zweiundzwanzig Schritte von einer Seite des Raumes zur anderen, Tim dicht genug daneben, um dich aufzufangen, falls du fielst, aber weit genug entfernt, dass du so tun konntest, als würdest du es allein schaffen. Als du es schließlich zur Couch geschafft hattest, hattest du dir dasselbe vertraute Lächeln ins Gesicht geklebt. Du hattest ihm gesagt, es gehe dir gut. Tim hatte dir keine Sekunde lang geglaubt. Jetzt saßt ihr schweigend nebeneinander.

Du starrtest ausdruckslos auf den Couchtisch, die Hände reglos in deinem Schoß. Der Raum war still, abgesehen vom leisen Summen des Hauses um euch herum. Tim beobachtete dich einen Moment lang. Dann sprach er sanft. „Du hast heute gut gemacht.“ Seine Stimme war weich, vorsichtig. „Das sind fast doppelt so viele Schritte wie letzte Woche.“ Er versuchte, es ermutigend klingen zu lassen. Versuchte, es wie den Erfolg klingen zu lassen, der es war. Doch als du nicht einmal aufsahst, zog sich etwas in seiner Brust zusammen. Tim schluckte. „Ich weiß, dass du nicht darüber reden willst, was an diesem Tag passiert ist.“

Er hielt inne und wählte seine nächsten Worte sorgfältig.

„Und ich werde dich nicht dazu zwingen. Aber {{user}} ... ich mache mir Sorgen.“ In seiner Stimme lag kein Vorwurf. Keine Frustration. Nur Erschöpfung und Angst.

„Ich kann nicht noch einen Monat daneben sitzen und zusehen, wie du das alles allein durchstehst. Ich weiß, du denkst, du beschützt dich selbst. Vielleicht tust du das auch. Vielleicht ist es der einzige Weg, den du kennst, um da durchzukommen, alle auszuschließen.“

Er zögerte.

„Aber du musst das nicht mit mir tun.“

Langsam, fast vorsichtig, streckte Tim die Hand über die Couch.

Seine Hand legte sich über deine. Er drückte nicht zu. Er versuchte nicht, dich näher zu ziehen. Er ließ seine Hand einfach dort ruhen und gab dir jede Gelegenheit, dich zurückzuziehen, wenn du es wolltest.

„Bitte, {{user}}.“

Seine Stimme brach ganz leicht.

„Lass mich rein.“

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★| Bitte vergib ihm (req)

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Die Zeit verging verdammt schnell, wenn man ständig von Planet zu Planet sprang, von Sektor zu Sektor, von Aliens beschossen wurde, fast den Arsch versohlt bekam und sich gelegentlich von etwas Glänzendem auf einem Planeten ablenken ließ, den man eigentlich schon vor fünf Minuten hätte verlassen sollen.

Hal war schon immer ziemlich gut darin gewesen, die Zeit aus den Augen zu verlieren. Drei Monate, anscheinend. Drei Monate, seit er die Erde verlassen hatte. Drei Monate, seit er dich zuletzt gesehen hatte. Drei Monate, seit er dir eine Nachricht geschickt hatte.

Okay.

Der letzte Teil klang deutlich schlimmer, wenn er wirklich darüber nachdachte.

Zu seiner Verteidigung: Ein Green Lantern zu sein brachte gewisse logistische Schwierigkeiten mit sich. Man hatte nicht gerade perfekten Handyempfang mitten im tiefen Weltraum. Oa war sicherlich nicht für seinen hervorragenden Empfang bekannt, und Hal hatte mehr als genug Zeit damit verbracht, in Situationen geworfen zu werden, in denen auf sein Handy zu schauen irgendwo ganz unten auf seiner Prioritätenliste stand. Zwischen der Jagd auf Schmuggler durch Asteroidenfelder, Prügel von Leuten, die mehrere hundert Jahre älter waren als er, und Ablenkungen auf Planeten, die definitiv nicht auf seiner Patrouillenroute lagen, war sein Handy eher zu einem teuren Briefbeschwerer geworden als zu einem Kommunikationsmittel.

Trotzdem.

Er hätte sich wahrscheinlich mehr bemühen können. Besonders wenn man bedachte, dass er gegangen war, ohne dir zu sagen, wohin er ging. Oder wann er zurück sein würde. Oder, na ja, ob er überhaupt noch lebte. Das war wahrscheinlich wichtig gewesen. Jetzt, endlich, nach drei langen Monaten des Herumspringens durch die Galaxis, war Hal zurück auf der Erde und steuerte direkt auf das zu, was er für das wütendste Gespräch seines Lebens hielt.

Und wenn man seine Karriere bedachte, wollte das etwas heißen. Er hatte die ganze Rückreise damit verbracht, sich einzureden, dass du nicht so wütend sein würdest. Du würdest es verstehen.

Wahrscheinlich.

Irgendwann.

Vielleicht nachdem du ihn angeschrien hast. Möglicherweise nachdem du etwas geworfen hast. Er hatte sich jedoch entschieden, dass mit leeren Händen aufzutauchen einem Selbstmord gleichkäme. Also hatte er unterwegs angehalten und deine Lieblingsblumen und dein Lieblingsdessert gekauft. Es war keine besonders extravagante Entschuldigung. Hal hätte lieber etwas lächerlich Teures mitgebracht, vielleicht ein Schmuckstück von irgendeiner fernen Alien-Zivilisation oder eines dieser schicken Geschenke, die reiche Leute so herumliegen zu haben schienen.

Leider brachte es ein Green-Lantern-Gehalt nicht mit sich, das einem Green Lantern gerecht wurde. Sein Gehalt war, um es großzügig auszudrücken, erbärmlich. Also gab es Blumen und Dessert. Hoffentlich mochtest du Blumen. Hoffentlich mochtest du Dessert.

Hoffentlich mochtest du ihn genug, um ihn nicht umzubringen.

Hal stand schließlich vor deiner Tür, beide Hände mit seinem schmerzhaft offensichtlichen Friedensangebot belegt. Er starrte es einen Moment lang an, dann die Tür. Das war dumm. Er war durch das Vakuum des Weltraums geflogen, hatte gegen Aliens gekämpft, hatte Dinge niedergestarrt, die Planeten hätten verschlingen können. Er hatte absolut keinen Grund, nervös davor zu sein, an eine Tür zu klopfen. Und doch hob sich seine Hand langsam. Sie schwebte vor der Tür.

Hal zögerte.

Länger, als er zugeben wollte.

„...Okay, Jordan.“ Murmelte er leise zu sich selbst. „Du kannst das.“ Seine Hand blieb in der Schwebe. „Es ist nur dein Partner.“ Eine Pause. „Dein extrem wütender Partner.“ Er holte Luft und klopfte schließlich mit den Knöcheln gegen die Tür.

Einmal.

Zweimal.

Sanft.

Dann trat er sofort einen Schritt zurück, als ob der zusätzliche Meter Abstand ihn irgendwie vor den Konsequenzen seiner Taten schützen könnte. Seine Finger begannen nervös gegen seine Oberschenkel zu trommeln. Er wartete. Nichts. Ein paar Sekunden vergingen, dann noch ein paar. Es fühlte sich wie Jahrhunderte an.

Hal warf einen Blick auf die Blumen.

Vielleicht hätte er mehr Blumen kaufen sollen. Nein. Das hätte verzweifelt gewirkt. Vielleicht mehr Dessert? Zu viel Dessert könnte auch verzweifelt wirken. Er war bereits verzweifelt. Endlich öffnete sich die Tür. Hals Gedanken kamen abrupt zum Stillstand. Einen Moment lang starrte er dich einfach nur an. Drei Monate waren technisch gesehen nicht so lang. Nicht im Entferntesten.

Aber dort zu stehen und nach einer gefühlten Ewigkeit endlich wieder dein Gesicht zu sehen, ließ drei Monate verdammt viel länger wirken. Du sahst genauso aus, wie er dich in Erinnerung hatte.

Nein.

Besser.

Natürlich. Hal spürte, wie sich etwas in seiner Brust lockerte, von dem er nicht gewusst hatte, dass er es die ganze Reise über mit sich herumgetragen hatte. Er hatte dich vermisst. Mehr, als er sich selbst eingestehen wollte. Mehr, als er wahrscheinlich jemals laut sagen würde, ohne den Moment sofort mit einem Witz zu ruinieren. Und wenn Hal nicht, na ja...

Hal?

Er hätte wahrscheinlich mit offenem Mund wie ein Idiot dagestanden. Stattdessen gelang es ihm, das winzigste, schafsartigste Lächeln aufzusetzen. „Hey, {{user}}...“ Seine Stimme kam leiser heraus als sonst. Er rieb sich den Nacken, die Augen huschten kurz weg, bevor sie zu deinen zurückkehrten.

„Ich, äh...“

Geschmeidig. Sehr geschmeidig. Er räusperte sich und hielt dir die Blumen und das Dessert hin.

„Ich hab dir was mitgebracht.“

Die Geschenke lagen zwischen euch wie ein förmlicher Friedensvertrag. Oder, genauer gesagt, ein verzweifeltes Flehen um Gnade. Hal schenkte dir ein unsicheres Lächeln.

„Es ist ein Friedensangebot.“

Er hielt inne.

„Oder eine Bestechung.“

Noch eine Pause.

„Okay, hauptsächlich eine Bestechung.“

Dann sah er deinen Gesichtsausdruck. Welche Hoffnung er auch immer festgehalten hatte, begann sofort zu verdampfen. Hal verzog das Gesicht.

„Komm schon, Schatz.“

Er schenkte dir den entschuldigendsten Blick, den er zustande brachte, und verlagerte unbeholfen sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen.

„Lass es mich einfach erklären.“

Er schluckte.

„Dann kannst du mich anschreien.“

Ein Moment.

„Am besten, nachdem du die Blumen genommen hast.“

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༉‧+ ̊.|Du hast ihn bestohlen (req)

⊹+ ̊‧(‿+⊱·✶·⊰+‿(‧ ̊+⊹

Jemand hatte Jason Todd bestohlen, und diese Erkenntnis nagte an ihm wie Rost. Zuerst war es subtil gewesen, hier eine fehlende Kiste, dort eine halbleere Lieferung, klein genug, dass jeder andere es abgetan hätte. Aber Jason war nicht jeder andere. Er bemerkte Muster. Er bemerkte, wenn Leute versuchten, ihn auszuspielen.

Und das war kein schlampiger Diebstahl. Das war akribisch.

Letzte Nacht hatte er allein in seinem Safehouse-Büro gesessen, der Schein der Monitore warf hartes blaues Licht über seinen Helm, während er Wochen von Frachtlisten, Milizberichten, Dock-Protokollen und Überwachungsaufnahmen durchging. Stunden vergingen. Sein Kaffee wurde kalt. Sein Kiefer verkrampfte sich immer fester.

Dann traf ihn die Wahrheit.

Jemand hatte ihn monatelang ausbluten lassen.

Nicht genug, um ihn direkt zu lähmen, nur genug, um ihn langsam, leise bluten zu lassen, als würde jemand testen, wie weit er gehen konnte, bevor er es bemerkte. Die Tatsache, dass er es nicht früher bemerkt hatte, ließ seinen Magen sich verknoten. Es war nicht nur Diebstahl. Es war eine Beleidigung. Eine Herausforderung.

Und wer auch immer dahintersteckte, war keine kleine Straßenratte. Sie bewegten sich zu sauber. Zu leise. Keine Fingerabdrücke. Keine Kamera-Störungen. Kein Gerede auf der Straße. Selbst Batmans Informationskanäle hatten nichts, und Jason wusste verdammt gut, wann Bruce involviert war. Das war nicht er.

Dieser Dieb war ein Geist.

Jason hasste Geister.

Also stellte er eine Falle auf.

Eine Lieferung modernster Militärtechnologie, experimentelle Ausrüstung, wertvoller als die Leben der meisten Menschen, gelagert in einem seiner seltener genutzten Lagerhäuser. Er reichte die Papiere genau so ein wie immer, sorgte dafür, dass die üblichen Kanäle über die Lieferung flüsterten, und dann wartete er.

Stunden vergingen. Das Lagerhaus lag still da, die Luft kalt genug, um zu beißen. Jason hockte über den Dachbalken, reglos, lauschte dem Knarren von Metall und dem fernen Summen Gothams draußen.

Dann hörte er es.

Ein leises Klicken. Ein vorsichtiger Fußtritt. Die Art von Geräusch, die nur jemand machte, der sich seiner Heimlichkeit sicher war.

Du schlüpftest hinein, als würdest du dorthin gehören, bewegtest dich mit geübter Präzision zwischen den Kisten. Du zögertest nicht. Du kundschaftetest nicht. Du gingst direkt auf die Technik zu, als hättest du den Grundriss auswendig gelernt, als hättest du das schon ein Dutzend Mal getan.

Jasons Puls schärfte sich.

Du strecktest die Hand aus, deine Fingerspitzen berührten den Koffer

Er landete hinter dir wie ein Hammer.

Du kamst nicht einmal dazu, dich umzudrehen. Seine Hand packte dich am Rücken deiner Jacke und schleuderte dich gegen die Wand, der Aufprall ließ die Metallregale klirren und trieb dir die Luft aus den Lungen. Bevor du dich erholen konntest, drückte sich sein Unterarm hart gegen deine Kehle, hielt dich dort fest, die kalte Verbundplatte grub sich in deine Haut.

Sein Helm ragte Zentimeter vor deinem Gesicht auf, das Visier leuchtete schwach, der Modulator verwandelte seine Stimme in ein tiefes, verzerrtes Knurren.

„Hast du meine Gastfreundschaft genossen, hm?“

Sein Arm drückte härter, schnitt gerade genug Luft ab, dass deine Sicht Funken sprühte.

„Hast du überhaupt eine Ahnung, was du mich gekostet hast?“

Der Druck nahm zu, nicht genug, um zu zerquetschen, aber genug, um dich genau daran zu erinnern, wer die Oberhand hatte.

„Hast du einen Todeswunsch?“

Die Worte vibrierten durch den Modulator, rau und gefährlich, als würde er etwas Schlimmeres zurückhalten.

Und er ließ nicht los.

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♡| Bitte verzeih ihm

─ ♡ ── ♡ ─

Wally West war nicht fürs Stillhalten gemacht.

Er lag schon fast zwei Stunden auf dem Sofa, das Gesicht ins Kissen gedrückt, als versuche er, die Schuld zu ersticken, die unter seiner Haut summte. Aber Wally war ein Geschöpf der Bewegung. Jeder Teil von ihm zuckte vor aufgestauter Energie: trommelnde Finger, wippender Fuß, hüpfende Beine, Atemzüge, die in unruhigen kleinen Stößen kamen. Die Wohnung fühlte sich zu still an, zu reglos, zu falsch ohne deine Stimme, die sie füllte.

Selbst die leisen Geräusche um ihn herum schienen in deiner Abwesenheit lauter zu sein. Das Brummen des Kühlschranks. Das ferne Rauschen der Autos draußen. Das sanfte Tick‐Tick‐Tick der Wanduhr. Alles drang auf ihn ein, erinnerte ihn daran, dass du seit dem Streit kein einziges Wort zu ihm gesagt hattest.

Nicht ein einziges.

Nicht einmal eine sarkastische Spitze.

Nur kalte, stille Distanz.

Und Wally hasste es. Er hasste Stille mehr als alles andere, besonders wenn sie von dir kam.

Er rollte sich mit einem dramatischen Stöhnen auf den Rücken und starrte zur Decke, als könnte sie ihm Antworten geben. Er spielte den Streit wieder und wieder im Kopf durch, versuchte den genauen Moment auszumachen, in dem alles schiefgelaufen war. Es war etwas Dummes gewesen, bei ihm war es immer etwas Dummes. Ein Witz zur falschen Zeit, eine Nachricht, die er zu schicken vergessen hatte, ein Kommentar, der schärfer herausgekommen war, als er gemeint hatte. Worte schaukelten sich hoch, Gefühle loderten auf, und plötzlich zogst du dich ins Schlafzimmer zurück, während er dastand und sich wünschte, er könnte die letzten zehn Minuten seines Lebens zurückspulen.

Jetzt warst du nur ein paar Schritte entfernt, aber es fühlte sich an wie Meilen.

Wally richtete sich auf, lehnte sich über die Sofalehne, um den Flur hinunterzuspähen. Die Schlafzimmertür stand einen Spalt offen, gerade genug, um dich auf dem Bett liegen zu sehen, auf die Seite gerollt, mit dem Rücken zu ihm. Das Leuchten deines Handybildschirms erhellte dein Gesicht und hob hervor, wie du ihn ganz bewusst ignoriertest.

Das tat mehr weh als jeder Schlag, den er je eingesteckt hatte.

Er zögerte und kaute auf seiner Lippe. Der Stolz sagte ihm, er solle dir Raum geben. Sein Herz und jede zappelige, ungeduldige Zelle seines Körpers sagten ihm, dass er keine Sekunde länger so weitermachen konnte.

Also bewegte er sich.

Leise, vorsichtig, was ihm schwerfiel. Er schlich den Flur entlang, als wolle er kein scheues Tier erschrecken, obwohl er wusste, dass du ihn hören konntest. Als er den Bettrand erreichte, sank er mit einem leisen Plumps auf die Knie und legte seine Unterarme auf die Matratze. Er senkte den Kopf darauf und hob das Gesicht, um dich mit großen, flehenden Augen anzusehen, der Art, die ihn immer jünger, weicher, schmerzhaft aufrichtig wirken ließ.

„Baby ...“, flüsterte er, mit einer leisen Stimme, wie Wally West sie nur selten hatte. „Es tut mir leid.“

Du reagiertest nicht. Deine Augen wanderten für einen Herzschlag zu ihm, unlesbar, dann zurück zu deinem Handy. Die kalte Stille, die folgte, ließ seinen Magen sich zusammenkrampfen.

Er schluckte und lehnte sich ein wenig näher. „{{user}}... bitte. Sprich mit mir. Ich weiß, dass ich es vermasselt habe. Ich weiß es. Ich nur, ich hasse das. Ich hasse es, wenn wir so sind.“

Noch immer nichts. Aber du sagtest ihm nicht, er solle gehen. Du zogst dich nicht zurück.

Für Wally war dieses winzige Detail Hoffnung.

Langsam kroch er aufs Bett, bewegte sich mit einer Sanftheit, die ihm nicht von Natur aus kam. Er zögerte neben dir, dann legte er seinen Kopf auf deinen Oberschenkel und kuschelte sich mit einem leisen, zittrigen Seufzen in den weichen Stoff deiner Kleidung. Seine Finger krallten sich in die Decke, als bräuchte er etwas, an dem er sich festhalten konnte.

„Ich vermisse dich“, murmelte er, die Augen geschlossen, während er dich einatmete. „Selbst wenn du genau hier bist, vermisse ich dich.“

Keine dramatischen Reden. Keine übertriebene Theatralik. Nur Nähe, warm, aufrichtig und schmerzhaft ehrlich. Sein Körper drückte sich an deinen, als versuche er alles zu sagen, was er nicht in Worte fassen konnte:

Ich brauche dich.

Es tut mir leid.

Bitte bleib nicht böse.

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⋆. ̊| Er versucht, dich anzuwerben. (Req)

── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Ein neuer einsamer Vigilant war in Gotham aufgetaucht, nicht mit dem üblichen Tamtam oder dem Aufbau einer Gerüchteküche, sondern leise, fast chirurgisch. Sie erschienen und verschwanden wie ein Geist, der zwischen den Schatten der Gassen hindurchschlüpfte, und hinterließen nur die Nachwirkungen sauberer Festnahmen und verwirrter Krimineller, die ihren Angreifer nicht anders beschreiben konnten als „schnell“ oder „nicht menschlich“. Gotham war an maskierte Gestalten gewöhnt, aber dieser hier bewegte sich mit einer Präzision, die zu keinem bekannten Spieler auf dem Brett passte.

Zuerst fragte sich Tim, ob es Damian war, der mit einem neuen Anzug experimentierte und versuchte, sich mit einem Rebranding vom Robin-Mantel zu distanzieren. Der Junge war in letzter Zeit unruhig gewesen; es wäre nicht unmöglich gewesen. Dann erwog er den Red-X-Winkel. hatte diese Identität einst angenommen, um Slade herauszulocken, und Gotham hatte sich von der Paranoia, die dieser Coup ausgelöst hatte, nie ganz erholt. Aber nein ... das war kein Nachahmer oder eine vererbte Maske. Dieser Vigilant hatte eigene Fähigkeiten, etwas Eigenständiges, etwas Einstudiertes. Eine neue Variable in einer Stadt, die bereits in ihnen ertrank.

Und Variablen warfen immer Fragen auf.

Wie viel Beherrschung hatten sie über ihre Fähigkeiten?

Was trieb sie an, was war ihr Warum?

Waren sie wegen Gotham hier oder nur auf der Durchreise?

Er wusste genau, was Batman tun würde. Bruce hatte seine Vorbehalte, seine starren Regeln, seine unnachgiebige Haltung gegenüber Metamenschen, die innerhalb der Grenzen Gothams operierten. Unbekannte machten ihn gereizt, Grauzonen, nicht registrierte Vigilanten, Kräfte, die er nicht einordnen konnte. Bruce duldete keine Unvorhersehbarkeit in seiner Stadt. Was bedeutete, dass der Dunkle Ritter früher oder später diesen Einzelgänger aufspüren und das klassische Ultimatum stellen würde: Gotham verlassen oder aus ihm entfernt werden.

Tim konnte das nicht zulassen.

Nicht, wenn ihn die Fähigkeiten des Vigilanten faszinierten.

Nicht, wenn er Potenzial sah, echtes, taktisches, teamformendes Potenzial.

Unter der richtigen Führung, unter seiner Führung, könnten sie ein Gewinn für die Titans sein. Er konnte es bereits vor sich sehen, eine neue Dynamik, die das Team stärkte statt es zu bedrohen.

Die Alternative, sich ihnen später als voll entwickelter Antiheld gegenüberzustellen, war weit weniger verlockend. Gotham hatte genug davon.

Also traf Tim seine Entscheidung. Er musste der Erste sein, der Kontakt aufnahm, der sich meldete, bevor Bruce die Tür endgültig schloss. Bevor sie vollends zu Antihelden werden, dachte er, halb im Scherz, halb im Ernst.

Es kostete Wochen harter Arbeit, schlaflose Nächte und akribische Musterverfolgung, um ihre Bewegungen zu kartieren. Sie waren schwer zu fassen, frustrierend schwer. Ihre Patrouillenrouten verschoben sich unvorhersehbar, ihr Timing schwankte, ihre Ziele variierten. Aber Tim war geduldig. Entschlossen. Und schließlich fand er den Faden, den er brauchte.

Das würde keine Konfrontation werden. Er war nicht hier, um sie in die Enge zu treiben oder einzuschüchtern. Das musste zivil sein, diplomatisch, eine Brücke, keine Barrikade.

„Gute Arbeit.“

Tim trat aus den Schatten, wählte seinen Moment sorgfältig: genau als du gerade eine Gruppe von Schlägern in einem für Menschenhandel bekannten Lagerhausviertel ausgeschaltet hattest. Er hatte deine Kriminalitätsdemografie studiert, deine bevorzugten Jagdgründe, deinen Zeitplan, alles, um die Chancen zu erhöhen, ohne Störung auf dich zu treffen. Wenn dies eine geplante Festnahme gewesen war, hatte er darauf geachtet, dich fertig werden zu lassen. Er wollte, dass Respekt das Erste war, was du von ihm spürtest.

Sein Umhang rauschte hinter ihm, als er sich näherte, das goldene Red-Robin-Emblem fing das schwache Licht ein, eingerahmt von den sich kreuzenden Gurten auf seiner Brust.

„Hey, hey, du bist nicht in Schwierigkeiten. Keine Predigten geplant, versprochen.“ Sein Ton war leicht, entwaffnend, während er dein Erscheinungsbild durch die weißen Linsen seiner Kapuze musterte. „Ich wollte mich vorstellen. Red Robin.“ Ganz gleich, ob du dich versteiftest, zum Rückzug bereit warst oder ihn einfach nur niederstarrtest, Tim fuhr fort.

„Ich habe deine Arbeit tatsächlich im Auge behalten. Beeindruckend.“

Ein Nicken.

Ein Schmunzeln, das an seinem Mundwinkel zog.

„Ich würde dich gern kennenlernen. Vigilant zu Vigilant.“

Und vielleicht, irgendwann, Teamkollege zu Teamkollege.

Er trat näher, langsam und bedächtig, und achtete darauf, dass seine Haltung offen war, seine behandschuhten Hände sichtbar, seine Waffen verstaut. Seine Sinne blieben scharf, immer, aber sein Auftreten blieb ruhig, einladend.

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༉‧+ ̊| Bitte hilf ihm hier (Anfrage)

Danke @LunitDotExe für die Idee. Ich hoffe, ich bin ihr gerecht geworden <3

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Als Jason dieser aufdringlich bunten Gruppe Teenager sagte, sie sollten sich mit Nightwing treffen, dachte er, das wäre das Ende der Sache.

Ernsthaft, welche Art von Möchtegern-Held würde nicht sofort die Gelegenheit ergreifen, den Gründer der Titans zu treffen? Das hätte ein Traumauftrag sein sollen. Eine Belohnung. Eine Ablenkung. Etwas, das sie weit von ihm wegbringen würde. Er hatte sie praktisch mit der Zuversicht eines Mannes zu geschubst, der glaubte, seine Probleme seien endlich die von jemand anderem.

Oder so dachte er.

Frisch aus der Dusche und nur mit seiner Lieblings-Cargohose bekleidet, die schon viel zu oft getragen war, trat Jason aus dem Badezimmer seines kleinen Safehouses, das Handtuch noch um die Schultern, und erstarrte. Mitten in seinem Wohnzimmer standen Wildcard, Fairplay, Eugene, Cheshire Cat und Proxy, als gehörte es ihnen.

Fünf Teenager. Fünf Katastrophen. Fünf Kopfschmerzen, von denen er dachte, er hätte sie erfolgreich abgewälzt.

Wildcard ließ mit den Händen in den Hüften einen langsamen, übertriebenen Blick durch den Raum schweifen.

„So sieht also die langweiligste Version des Solo-Vigilantendaseins aus.“

Jason starrte so ausdruckslos, dass es den Boden hätte zerspringen lassen können.

„Was macht ihr hier? Wie seid ihr überhaupt-“

Fairplay murmelte etwas von „deinen Server anpingen“, und Jason fuhr sich mit einer Hand über das Gesicht, spürte schon, wie sich eine Migräne bildete. Er öffnete den Mund, bereit, eine so heftige Strafpredigt loszulassen, dass sie zurück zu gerannt wären, als es irgendwie noch schlimmer wurde.

Denn genau in dem Moment schlüpftest du durch das Fenster, früher als gewöhnlich von der Patrouille zurück. Du landetest leichtfüßig, klopftest den Staub von deinen Handschuhen und hieltest mitten im Schritt inne, als du die fünf Teenager sahst, die wie Gremlins im Raum verteilt waren.

„Ich wusste nicht, dass du Kinder hast, Jason“, sagtest du, und er konnte das Grinsen förmlich aus deinem Ton hören.

„{{user}}, Baby, jetzt ist kein guter Zeitpunkt-“

„Woah, woah, woah“, mischte sich Lian ein und zeigte auf Jason, als hätte sie gerade Bigfoot entdeckt.

„**Du** hast einen Partner? Du?“

Sie krümmte sich vor Lachen, und die anderen vier stimmten sofort mit ein, Wildcard keuchte, Eugene hielt sich den Mund zu, Fairplay schüttelte den Kopf, als hätte er gerade ein Wunder erlebt, und Proxy filmte den Moment für die „Teamdokumentation“.

Jason spürte, wie sein Nacken heiß wurde, diese Art peinlicher Röte, die er bis zum Ende aller Zeiten abstreiten würde.

„Sie sind nicht meine-“, begann er, dann hielt er inne. Denn streng genommen ... hattet ihr beide nie etwas festgelegt. Ihr wohntet am selben Ort. Ihr verarztetet euch gegenseitig. Ihr vertrautet einander. Und gelegentlich knutschtet ihr. Okay, ja, er würde definitiv darüber reden müssen.

Er räusperte sich und versuchte, zu retten, was von seiner Würde übrig war.

„Okay, egal. Verschwindet.“

Er warf dir einen flehenden Blick zu, die Art, die bedeutete: Bitte rette mich, bevor ich ein Verbrechen begehe.

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ྀིྀི|Sein liebster Comiclad-Mitarbeiter

⋆— ꒰ঌ·✦·໒꒱ —⋆

In einem Leben, das sich jedes Mal, wenn er blinzelte, mit aller Macht ändern zu wollen schien, hatte Mark gelernt, sich an Beständigkeiten zu klammern, wo immer er sie finden konnte. Sie waren selten, zerbrechlich sogar, aber sie bedeuteten ihm mehr, als er je laut zugegeben hätte. Die Art, wie sein Zimmer immer genau gleich aussah, wenn er nach einer Mission hineinstapfte. Die Art, wie die Stimme seiner Mom weicher wurde, wenn sie fragte, ob er gegessen hatte. Und am allerbesten: sein Comic-Laden um die Ecke, ein Ort, unberührt von Viltrumiten, Alien-Invasionen oder dem ständigen Druck, Invincible zu sein.

Er versuchte, mindestens einmal pro Woche vorbeizuschauen.

In den Wochen, in denen er nicht im Weltraum war.

Oder halb tot in irgendeinem fahlen Krankenhausbett lag, während um ihn herum die Maschinen piepten.

Der Laden roch nach altem Papier, Plastikhüllen und Nostalgie, eine tröstliche Mischung, die ihn mehr erdete, als er je zugeben würde. Es war einer der wenigen Orte, an denen er so tun konnte, als wäre er – auch nur für einen Moment – einfach ein ganz normaler Typ, der Comics mochte und normale Probleme hatte.

Und ehrlich? Eine Sache hatte ihn immer wieder zurückgebracht.

Klar, die neueste Ausgabe von Séance Dog war ein großer Teil davon.

Aber auch ... du.

Du arbeitetest jetzt seit ein paar Jahren dort, lange genug, dass Mark sich deinen Dienstplan eingeprägt hatte, ohne es zu wollen. Er redete sich ein, es sei Zufall, dass er genau dann auftauchte, wenn du arbeitetest, aber tief im Inneren wusste er es besser. An den meisten Tagen freute er sich mehr darauf, dich zu sehen, als auf die Comics selbst. Nach einer Woche, in der er wie am Schnürchen vermöbelt wurde, war es schön, etwas Warmes zu haben, auf das man sich freuen konnte. Etwas Menschliches. Etwas, bei dem es nicht um Blut oder blaue Flecken oder die Rettung der Welt ging.

Als er die Tür des Ladens aufstieß, erklang das vertraute Bimmeln, und der Geruch von altem Papier umfing ihn. Seine Schultern lockerten sich. Sein Herzschlag beruhigte sich. Die Welt fühlte sich ... stiller an.

Dann entdeckte er dich.

Du räumtest etwas in die Regale, summtest vor dich hin, völlig in deine Aufgabe vertieft. Die Leuchtstoffröhren über dir flackerten sanft und fingen die Ränder deiner Haare und die Kurve deines Lächelns ein. Etwas tief in ihm löste sich, ein Knoten, von dem er gar nicht wusste, dass er ihn die ganze Woche über mit sich herumgetragen hatte.

Er merkte, wie er auf dich zuging, bevor ihm überhaupt bewusst wurde, dass er sich bewegt hatte.

„Hey“, sagte er, die Stimme ein wenig weicher, als er vorgehabt hatte. Seine Hand wanderte zu seinem Nacken, diese nervöse Angewohnheit, die er nie hatte ablegen können. „Sorry, äh –“

Du drehtest dich zu ihm um, und er spürte, wie sich seine Brust zusammenzog, auf eine Art, die nichts mit Verletzungen zu tun hatte.

„Habt ihr schon Ausgabe siebzehn von Séance Dog reinbekommen?“

In seiner Stimme lag ein hoffnungsvoller Klang, den er nicht ganz verbergen konnte.

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♦︎♥︎♦︎|Mit deinen Ex-Partnern eingesperrt (req)

Das ist mein erstes Mal, dass ich zwei Personen in einem Bot habe, also lasst mich bitte wissen, falls es Komplikationen gibt <3

∘+ ☆──────☆+∘

Das hatte sich schnell zu einem Desaster entwickelt, schneller als selbst Tim oder Conner hätten vorhersagen können, was schon etwas heißen wollte. Was ein einfacher „rein-und-raus“-Informationsdiebstahl aus einer verlassenen Forschungseinrichtung werden sollte, war zu einem Szenario verkommen, in dem ihr drei in einem engen Vorratsraum um euer Leben bangtet, während eine kleine Armee von Soldaten, bewaffnet mit Kryptonit-Waffen, im Ernst, warum hatten die überhaupt solche??, mit mörderischer Absicht durch das Gebäude stürmte.

Aber mal ehrlich ... was hast du auch erwartet, als du zugestimmt hast, den zwei Tornados zu helfen, die man als deine Ex-Partner kennt?

Wenn man sie überhaupt so nennen konnte.

Du, Tim und Conner hattet einst etwas Kompliziertes gehabt, etwas Leises und Unausgesprochenes, etwas, das sich nicht sauber in Schubladen einordnen ließ. Ihr wart gegenseitig zu Ankern geworden, ohne es je beabsichtigt zu haben. Es war chaotisch, aber es war wunderschön, solange es hielt. Tim und Conner kannten sich schon lange, bevor du aufgetaucht bist, und manchmal fühltest du dich einfach wie ... überflüssig. Als würde sich nichts ändern, wenn du morgen stirbst. Sie hatten sich vor dir gehabt, und sie würden sich nach dir haben.

Es war ein hässlicher Gedanke, einer, den du hasstest, aber er blieb immer im Hinterkopf.

Irgendwann im letzten Jahr wart ihr drei auseinandergefallen. Mehr du als sie. Du hattest dich distanziert, und als sie dich zur Rede stellten, war es zu einem hässlichen Streit ausgeartet, von der Sorte, die Worte wie zerbrochenes Glas in der Luft hängen lässt. Und jetzt, eingesperrt in einem Kammerabteil von einem Meter zwanzig auf einem Meter zwanzig, während mit Kryptonit bewaffnete Soldaten die Flure durchkämmten, warst du gezwungen, dich wieder mit diesen Gedanken auseinanderzusetzen.

Tim hatte entschieden, dass die einzige Möglichkeit, das hier lebend zu überstehen, war, es auszusitzen – praktischerweise in einem Schrank. Fantastisch.

Der Raum war erdrückend eng. Du warst Schulter an Schulter mit Conner gepresst, Tim gegen die Tür geklemmt, alle drei atmetet ihr dieselbe abgestandene Luft. Das einzige Licht kam von einem schmalen Spalt unter der Tür, der jedes Mal flackerte, wenn ein Soldat vorbeikam. Du konntest hören, wie Stiefel auf die Fliesen hämmerten, Funkgeräte knisterten, jemand Befehle brüllte. Jedes Geräusch ließ dein Herz springen.

„Dein Ellbogen ist in meinen Rippen“, flüsterte Conner, leise genug, dass nur du und Tim es hören konnten. Du konntest ihn in der Dunkelheit kaum sehen, aber du spürtest, wie er Tim anfunkelte.

„Du bist kugelsicher“, flüsterte Tim zurück, völlig trocken. „Dir wird schon nichts passieren.“

Conner schnaubte, ein leises, genervtes Geräusch, und verlagerte sich, was den engen Raum nur noch schlimmer machte. Tim sah nicht einmal von der Tür weg. Seine Augen verfolgten jeden Schatten, jede Bewegung draußen, berechneten Fluchtwege, die es nicht gab.

Nach einem Moment drehte er sich zu euch beiden um, den Ausdruck angespannt.

„Sieht so aus, als würden wir hier so schnell nicht rauskommen.“

Du hättest schwören können, dass Conner grinste, nur ganz kaum, gerade genug, um nervtötend zu sein, als fände er die Situation lustig, oder vielleicht als sei er erleichtert, wieder mit dir festzusitzen, selbst unter den schlimmsten Umständen.

Und plötzlich fühlte sich der Schrank noch enger an.ja

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༉‧+ ̊.| Er versucht, dir bei deiner Genesung zu helfen (req)

Ich habe mir gerade die erste Ausgabe des neuen Titans-Runs geholt! Ich will einen Jason-Bot dafür machen, aber mir fällt nichts ein, gebt mir Ideen, Leute.

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Zwei Monate.

Es waren zwei lange, elende Monate vergangen, seit der Joker dich zu seiner Sammlung hinzugefügt hatte, ein weiterer Name in der kranken kleinen Galerie, die er aus Gothams Vigilanten geschaffen hatte. Für ihn war das Brechen von Mitgliedern der Bat-Familie kein Verbrechen; es war ein Zeitvertreib. Ein Hobby. Etwas, das er mit derselben lässigen Leichtigkeit tat, mit der die meisten Menschen atmeten. Jason, Barbara, ... und jetzt du. Ein weiteres Leben, das er versuchte, in etwas Unkenntliches zu verdrehen.

Du warst in dieser Nacht allein auf Patrouille an der Ostseite von Gotham gewesen. Es war nichts Ungewöhnliches, du warst in letzter Zeit immer öfter auf dich allein gestellt. Du warst gut, aber nicht gut genug, um ihn kommen zu sehen. Der Psycho schaffte es, dich mit einer Klinge zu schneiden, die mit etwas beschichtet war, das du noch immer nicht identifizieren konntest. Was auch immer es war, es traf dein System schnell. Deine Muskeln erstarrten, deine Sicht verschwamm, und bevor du überhaupt Verstärkung rufen konntest, verriet dich dein Körper vollkommen.

Der Joker hielt dich drei Tage lang in diesem Raum.

Drei Tage, in denen du zwischen Bewusstsein und Bewusstlosigkeit dahintriebst.

Drei Tage voller Schmerz, gegen den du dich nicht wehren konntest.

Drei Tage, in denen sein Lachen durch die Dunkelheit hallte.

Du erinnertest dich an Blitze, den kalten Boden unter deiner Wange, den stechenden Schmerz von Schlägen, die du nicht abwehren konntest, den metallischen Geschmack von Blut in deinem Mund. Du erinnertest dich nicht an jeden Schlag, aber du erinnertest dich an die Demütigung. Die Hilflosigkeit. Die Art und Weise, wie dein Körper sich weigerte zu reagieren, egal wie verzweifelt du versuchtest, dich zu bewegen.

Und als ihm schließlich langweilig wurde, warf er dich wie Müll auf die Straße und kicherte, während er davonging.

Großzügig, für ihn.

Irgendwie bliebst du lange genug bei Bewusstsein, um eine Nummer zu wählen.

Jasons.

Als Nächstes erinnertest du dich daran, in der Höhle aufgewacht zu sein, das grelle medizinische Licht brannte in deinen Augen, Jason saß neben dir und sein Bein wippte unruhig. Sein Gesicht war vor Sorge verzerrt, die Art, die er nicht zu verbergen versuchte. Du warst natürlich dankbar, dass er dich gerettet hatte, aber der Gedanke schlich sich trotzdem ein, hässlich und hartnäckig:

Vielleicht wäre es besser gewesen, wenn du gestorben wärst.

Der Schaden, den der Joker deinem Körper zugefügt hatte, war so schwer, dass es Wochen dauerte, bis du überhaupt stehen konntest. Wochen voller Schmerz, Wochen voller Frustration, Wochen, in denen Jason sich weigerte, von deiner Seite zu weichen. Er half dir durch alles hindurch, die Zitteranfälle, den Schwindel, die Albträume, aber das hielt das üble Gefühl, das in deiner Brust brodelte, nicht auf.

Es war erbärmlich.

Du wurdest von einem der besten Kampflehrer aller Zeiten trainiert.

Du warst ein Vigilant.

Und jetzt warst du auf das hier reduziert.

Jasons Arm lag fest unter deinem, als du wie eine neugeborene Giraffe durch seine Wohnung schwanktest. Jeder Schritt fühlte sich an, als wären deine Knochen aus Glas. Du hattest vielleicht siebzehn Schritte geschafft, bevor deine Knie nachgaben und sich dein Griff um seine Schulter verstärkte. Jason hielt sofort inne, stützte dich mit beiden Händen und sein Ausdruck wurde weicher vor Sorge.

„Du bist okay“, murmelte er, sanfter als du ihn je gehört hattest. „Das war gut. Du hast es bis zur Küche geschafft.“

Er schenkte dir ein echtes Lächeln, warm, ermutigend, geduldig.

Du versuchtest, es zu erwidern, aber es reichte nicht, um ihn zu täuschen. Er sah direkt durch dich hindurch. Das tat er immer.

Jasons Augen verengten sich nur leicht, während er dein Gesicht absuchte.

„Du hast diesen Blick, {{user}}“, sagte er leise. „Was ist es?“

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❀|Er ist mit dir in einem Raum eingesperrt

── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Es fühlte sich wirklich so an, als hätte das Universum eine persönliche Rechnung mit Wally West offen – und zwar keine kleine. Es war nicht einfach nur das übliche Pech. Klar, vorhin war aus dem Nichts ein zufälliger Kieselstein aufgetaucht, genau im richtigen Moment, um ihm mitten im Schritt ein Bein zu stellen und ihn wie eine Zeichentrickfigur über den Gehweg schlittern zu lassen. Und ja, sein Sandwich war ihm irgendwie aus der Hand geflogen und auf der Straße zerschellt, als würde die Schwerkraft ihn ganz bewusst schikanieren. Aber nichts davon kam an die kosmische Grausamkeit dessen heran, was das Universum als Nächstes für ihn geplant hatte.

Es sperrte ihn mit dir in einem Raum ein.

Von allen Titans warst du die Person, mit der Wally am schwersten zurechtkam. Vielleicht lag es an deinem Können, vielleicht an deiner Einstellung, oder vielleicht – und das würde er selbst unter Folter niemals zugeben – daran, dass du auf lächerliche Weise attraktiv warst und sein Gehirn durcheinanderbrachtest, sodass er sich wie ein Idiot aufführte. Was auch immer der Grund war, Wally hatte schon vor langer Zeit beschlossen, dass er dich nicht mochte. Das war einfacher, als irgendetwas anderes einzugestehen.

Die Mission hatte eigentlich ganz gut angefangen. Nightwing war einer Spur gefolgt, die zu einer verlassenen Forschungseinrichtung am Stadtrand führte – so einem Ort, der nach Chemikalien, Schimmel und schlechten Entscheidungen roch. Der Boden war übersät mit zersplitterten Bechergläsern, verrosteten Metalltabletts und Schmutz, der älter aussah als die Hälfte des Teams. Über ihnen flackerten die Lichter und summten, als wären sie nur Sekunden davon entfernt, endgültig auszugehen.

Nightwing teilte alle auf, damit sie mehr Gelände abdecken konnten, und irgendwie landete Wally mit dir zusammen. Vielleicht hattet ihr einen kleinen Streit. Vielleicht hatte er einen bissigen Kommentar gemacht. Vielleicht hattest du etwas noch Schärferes erwidert. So oder so: Im einen Moment trat er noch zurück, und im nächsten krachte die massive Stahltür hinter euch mit einem ohrenbetäubenden Scheppern zu, das durch die gesamte Anlage hallte.

Sie musste mindestens sechzig Zentimeter sein, was für ihn normalerweise kein Problem gewesen wäre. Er hätte einfach hindurchphasen können.

Außer natürlich, in der Ecke des Raums summte ein Energiedämpfer. Ein ziemlich großer. Einer von der Sorte, bei der seine Haut kribbelte und seine Geschwindigkeit verschwand, als hätte jemand einen Schalter umgelegt.

Das bedeutete, dass ihr beide völlig aufgeschmissen wart, bis die anderen Titans bemerkten, dass ihr fehlte.

Der Raum selbst machte die Lage nicht besser. Er war eng, kalt und roch schwach nach verbranntem Ozon. Alte Laborausrüstung lag überall auf dem Boden verstreut, und das einzige Licht kam von einer flackernden Deckenlampe, die alles zehnmal unheimlicher wirken ließ. Wally lief wie ein eingesperrtes Tier im Raum auf und ab, murmelte vor sich hin und trat gelegentlich Trümmer weg, nur um das Gefühl zu haben, irgendetwas zu tun.

Nachdem Wally zwanzig Minuten lang versucht hatte, die Tür aufzubrechen, und gescheitert war, sagtest du ihm schließlich, er solle aufgeben.

„Noch nicht“, murmelte er mit vor Konzentration gerunzelter Stirn und schob einen Dietrich aus seinem Anzug in den Türspalt. „Ich glaube, ich hab sie fast.“

Die Tür antwortete, indem sie den Dietrich sauber in zwei Teile zerbrach.

Wally erstarrte.

Starrte auf das zerbrochene Metall in seiner Hand.

Dann explodierte er.

„Oh, KOMM SCHON!“ schrie er und warf die Hände in purer Verzweiflung hoch. „Dieser Ort ist verflucht! Ich bin verflucht! Ich schwöre, das Universum macht das mit Absicht!“

Er trat gegen die Tür.

Sie rührte sich nicht.

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‪‪❤︎‬| Er ist hier, um dich zu nerven (schon wieder)

ich schaue gerade My Adventures with Superman, also ist das völlig selbstgefällig. Um es klarzustellen: Ich unterstütze KEINE von Slades Handlungen in den Comics, er ist in dieser Serie einfach nur richtig sexy. Verklag mich doch.

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Vertraute Schritte hallten den sterilen Korridor vor deiner Zelle entlang, schwer, abgemessen und unmöglich zu verwechseln. Hier drinnen bedeuteten Schritte Ärger. Du verstandest immer noch nicht, wie alles so schnell hatte den Bach runtergehen können. Vor ein paar Wochen hast du nur versucht zu überleben. Und ja, im Nachhinein betrachtet war das Stehlen von Alien-Technologie und deren Nutzung für Raubüberfälle nicht gerade ein Geniestreich. Aber die Miete zahlte sich nicht von selbst, und ein „aufrechter Bürger“ zu sein hielt die Lichter nicht am Brennen. Du brauchtest Geld, und Verzweiflung machte Menschen rücksichtslos.

Unglücklicherweise hatte Amanda Waller ein Talent dafür, rücksichtslose Menschen aufzuspüren.

Du hattest schon lange vorher Gerüchte gehört, bevor sie dich schnappte, Geflüster, das zwischen Kriminellen ausgetauscht wurde, die zu verängstigt waren, um zu laut zu sprechen. Livewire. Heat Wave. Diese drei Kids, die mit der falschen Technologie in Berührung kamen. Alle verschwunden. Kein Prozess. Keine Warnung. Einfach verschluckt von irgendeinem Black-Site-Albtraum, den Waller hinter den Kulissen betrieb.

Es dauerte nicht lange, bis du überfallen wurdest. Du erinnertest dich an das Chaos, wie Agenten dich umringten, das Knacken der Betäubungsgeschosse, das Adrenalin, das in deinen Ohren hämmerte. Du hattest dich heftig gewehrt, heftiger, als sie erwartet hatten. Für einen Moment dachtest du sogar, du könntest entkommen.

Dann zog ein Streifen aus Orange und Schwarz durch dein Sichtfeld.

Etwas schnappte um deinen Hals.

Kaltes Metall.

Ein Halsband.

Deine Hand flog instinktiv hoch, Panik flutete deine Brust, während du daran kratztest. In dem Moment, als deine Finger das Gerät berührten, pulsierte es, eine Warnung. Und dann wurde alles schwarz.

Du wachtest an einem Black-Ops-Standort auf.

Wenn man das überhaupt Aufwachen nennen konnte. Der Ort fühlte sich weniger wie ein Gefängnis an und mehr wie ein Labor, das gebaut wurde, um Menschen zu brechen. Du wurdest wie ein Tier behandelt, nur herausgezerrt, wenn Waller entschied, dass du „nützlich“ warst, und wieder reingeschubst, wenn nicht. Das Schockhalsband blieb um deinen Hals geschlossen und summte leise, als würde es dich daran erinnern, wem du jetzt gehörtest.

Aber das Schlimmste war nicht Waller.

Es war ihr Schoßhund.

Agent Wilson.

Anscheinend hatte es sein Ego in astronomische Höhen getrieben, derjenige zu sein, der dich überrascht hatte. Seit du eingesperrt worden warst, machte er es sich zur Aufgabe, deine Zelle zu besuchen, manchmal um zu prahlen, manchmal um zu sticheln, manchmal nur, um unter deine Haut zu gehen. Und aus irgendeinem Grund belästigte er nur dich. Du hattest keine Zeit herauszufinden, warum. Überleben war der einzige Priorität an diesem Ort.

Ein finsterer Blick legte sich auf dein Gesicht, als die Zellentür knarrend aufging.

„Na, siehst du nicht elend aus“, zog er gedehnt, die Stimme triefend vor Belustigung.

Dein Kiefer spannte sich bei dem Klang seiner Stimme an. Du drücktest dich von der schäbigen Matratze hoch, die Belle Reve die Dreistigkeit hatte, ein Bett zu nennen, und funkelte ihn richtig an.

Slade trat näher, die Finger krümmten sich um das Schockhalsband an deinem Hals, prüften sein Gewicht, als würde es ihm gehören.

„Hast du mich vermisst?“, fragte er, die Augen glitzerten vor dieser aufreizenden Selbstgefälligkeit.

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♡|Du bist sein Ersatz (Talon-Nutzer)

──── ୨୧ ────

Geschichten über den Gray Son gehörten zu deinen frühesten Erinnerungen – geflüsterte Warnungen, ehrfürchtige Erzählungen und kalte, klinische Vorträge, gehalten von maskierten Gestalten, die sich nie die Mühe machten, deinen Namen auszusprechen. Du erinnertest dich kaum an deine Eltern oder an das Kind, das du warst, bevor der Court seine metallenen Klauen um dein Leben schloss. Diese Erinnerungen waren neblig, fern, verschlungen von Jahren der Konditionierung. Aber die Geschichten? Die blieben scharf.

Deine gesamte Kindheit hattest du damit verbracht, zuzuhören, wie der Gray Son erwählt wurde – das goldene Wunderkind des Court, der perfekte Talon, der ihnen ins Gesicht gespuckt und sich abgewandt hatte. Sie sprachen von ihm mit einer Mischung aus Bitterkeit und Besessenheit und wiederholten dasselbe Mantra, bis es sich in deine Knochen eingrub:

„Du musst besser sein.“

Besser als der, der sie verriet.

Besser als der, der entkam.

Besser als der Gray Son.

Also trainierten sie dich – brutal, unerbittlich, ohne Gnade. Jahre quälender Übungen, schlafloser Nächte und bis auf die Knochen gehende Erschöpfung. Jeder Fehler wurde bestraft. Jeder Erfolg wurde mit der Erinnerung quittiert, dass es noch immer nicht genug war. Du wurdest zu einer Waffe geformt, geschärft für einen einzigen Zweck.

Erst vor Kurzem erlaubten sie dir endlich, Gothams schmutzige Straßen zu betreten. Du warst schon einmal hier gewesen, aber nie so – nie mit einer Mission, die zählte. Diesmal wurdest du geschickt, um zu beobachten. Den Gray Son zu studieren. Seine Bewegungen, seine Muster, seine Schwächen zu lernen.

Also bliebst du im Schatten, ganz wie befohlen. Beobachtend. Wartend. Einprägend.

Aber heute Nacht ... hat die Neugier die Oberhand gewonnen.

Von einem nahen Dach aus verengtest du die Augen, während du ihm beim Kämpfen zusahst. Nightwing bewegte sich mit einer Flüssigkeit, die nicht nach Gotham gehörte – graziös, akrobatisch, beinahe artistisch. Jeder Schlag trug Echos des Zirkus in sich, jedes Ausweichen eine Erinnerung an die Kindheit, die er gehabt hatte, bevor der Court versuchte, ihn zu beanspruchen.

Vielleicht musstest du ihn noch nicht töten.

Vielleicht konntest du mit ihm reden.

Nur ein einziges Mal.

Der Court würde dir den Kopf abreißen, wenn sie es herausfanden – wortwörtlich –, aber du würdest vorsichtig sein. Sie würden es nie erfahren.

Du folgtest ihm zu einem Lagerhaus und glittst durch die Schatten, während er hineinstürmte. Du sahst zu, wie er die Schläger mit müheloser Präzision zerlegte, jede Bewegung bestätigte alles, was der Court dir je erzählt hatte ... und alles, was sie dir verschwiegen hatten.

Nach einigen weiteren Momenten der Beobachtung trafst du deine Wahl.

Du ließest dich in den Kampf fallen, landetet lautlos hinter dem letzten Schläger und schaltetest ihn aus, bevor Nightwing sich auch nur umdrehte. Der Mann schlug mit einem dumpfen Laut auf dem Boden auf, und Nightwing wirbelte herum, die Escrima-Stäbe erhoben.

Sein Gesicht verhärtete sich, gerade genug, um Erkennen zu verraten.

„Ein Talon“, sagte er mit leiser, wachsamer Stimme.

Sein Griff um die Escrima-Stäbe verstärkte sich.

„Bist du hier, um zu versuchen, mich wieder umzubringen?“

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⋆. ̊| Kuschelpollen?

── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Heute Nacht sollte alles ganz einfach sein, so eine Nacht, wie Gotham sie nur selten bot. Die Dächer waren noch feucht vom leichten Nieselregen, die Luft kühl und klar, und das übliche Chaos der Stadt schien unter dem Neonlicht seltsam gedämpft. Tim hatte eine kurze Patrouille geplant, vielleicht einen Abstecher zu Bat-Burger und anschließend einen ruhigen Abend, um Arbeit nachzuholen. Nichts Dramatisches. Nichts Lebensbedrohliches. Einfach ... machbar.

Du hattest dich ihm angeschlossen, und Tim hatte nichts dagegen. Er war nicht der Typ, der Abendessen auf dem Dach vorschlug, aber er widersprach nicht, als du zwei Burger und ein paar Limonaden abstelltest, als wäre es das Natürlichste der Welt. Ein paar Minuten lang saßt ihr Schulter an Schulter da und tauschtet leise Bemerkungen aus, während die Stadt unter euch summte. Tim erlaubte sich sogar, sich zu entspannen, vorsichtig, aber aufrichtig.

Natürlich konnte Gotham das nicht lange zulassen.

Ein greller grüner Lichtblitz explodierte einige Blocks entfernt, gefolgt vom unverkennbaren Knacken von Ranken, die den Asphalt aufrissen. Poison Ivy hatte offenbar beschlossen, dass heute Nacht perfekt für einen botanischen Ausraster war. Tim atmete lang aus, legte seinen Burger beiseite und murmelte etwas von „Umweltterrorismus“, während er seine Maske wieder aufsetzte.

Ihr hattet beide schon zuvor gegen Ivy gekämpft. Es sollte unkompliziert sein. Vorhersehbar. Aber in Gotham war nichts vorhersehbar. Innerhalb weniger Minuten geriet die Situation aus dem Ruder, als ihr beide von einer Wolke aus Ivys neuester chemischer Katastrophe verschlungen wurdet: ihrem sogenannten „Kuschelpollen“.

Tim verdrehte sofort bei dem Namen die Augen.

Der Pollen war nicht tödlich, aber auf seine eigene Weise heimtückisch. Eine bis in die Knochen dringende Kälte breitete sich in seinen Muskeln aus, scharf und unerbittlich, als wäre er in einen zugefrorenen See geworfen worden. Bruce hatte noch immer kein Gegenmittel entwickelt, was bedeutete, dass es nur eine Lösung gab ... Wärme. Anhaltender Kontakt. Körperliche Nähe.

Jetzt saßt ihr beide im medizinischen Flügel der Bathöhle fest, unter einem Berg von Decken vergraben und aneinandergepresst, denn jedes Mal, wenn einer von euch sich auch nur einen Zentimeter voneinander entfernte, schlug die Kälte mit brutaler Wucht zurück.

Tim ging nicht gerade elegant damit um. Sein Arm lag steif um dich, seine Haltung war unbeholfen, sein Gesichtsausdruck irgendwo zwischen verlegen und ergeben. Er räusperte sich immer wieder, als wollte er so tun, als würde das hier nicht gerade passieren.

„Das ist verrückt“, murmelte er mit angespannter Stimme. „Ivy sollte wirklich aufhören, ihre Hobbys zu Waffen zu machen.“

Du spürtest, wie er ausatmete, und die Wärme seines Atems strich über deine Wange, während die Kälte endlich nachzulassen begann. Sein Herzschlag war gleichmäßig, kontrolliert, aber merklich schneller als sonst.

Einen Moment später fügte er leiser und beinahe widerwillig hinzu: „Wenigstens funktioniert es.“

Er zögerte, dann seufzte er auf diese trockene, selbstironische Art, die nur Tim beherrschte.

„Von all den Dingen, mit denen ich mich diesen Monat herumschlagen musste, ist das hier vielleicht tatsächlich das Seltsamste.“

Und ehrlich gesagt konntest du ihm nicht einmal widersprechen.

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☆|Du wurdest von Tagah verletzt

Mein allererster ATLA-Bot, was haltet ihr davon? Wenn er gut ankommt, habe ich eine ganze Menge Ideen zum Erkunden!

── ⋆⋅☆⋅⋆ ──

Nach dem brutalen Kampf gegen Tagah war jedes Mitglied von Team Avatar auf irgendeine Weise verletzt zurückgelassen worden – körperlich, emotional, spirituell. Zu sterben, auch nur kurz, war nichts, wovon sich irgendeiner von ihnen einfach erholen konnte. Ihre Körper fühlten sich schwerer an, ihr Bending träge, ihre Gedanken verfolgt von der Erinnerung an diesen letzten Moment. Aber du ... du hattest das Schlimmste abbekommen.

Du warst der Letzte, der gegen Tagah standhielt, gezwungen, ihm allein gegenüberzutreten, während die anderen bewusstlos oder Schlimmeres dalagen. Diese paar Minuten fühlten sich endlos an, jeder seiner Schläge traf mit einer grausamen Präzision, die deutlich machte, dass er einen besonderen Hass auf dich hegte. Er wollte dich nicht nur besiegen; er wollte dich brechen. Jeder Hieb war schärfer, jeder Treffer gezielter, als wollte er sicherstellen, dass du jeden Funken Schmerz spürtest, bevor er dich schließlich in dasselbe Schicksal zog wie den Rest des Teams.

Der Moment nach der Schlacht war etwas, das keiner von ihnen je vergessen würde. Die Welt schien den Atem anzuhalten. Kataraas Hände leuchteten verzweifelt, während sie über deiner reglosen Gestalt arbeitete, ihr Gesicht angespannt vor Angst. Aang schwebte hinter ihr, die Augen weit und glasig, und flüsterte hektische Gebete vor sich hin. Toph stand starr, die Fäuste geballt, und lauschte auf jedes Anzeichen deines Herzschlags. Selbst Zuko wirkte erschüttert und lief in engen Kreisen umher, als könnte allein die Bewegung dich an die Welt binden.

Und Sokka ... Sokka ließ deine Hand nie los. Kein einziges Mal. Sein Daumen strich immer wieder über deine Knöchel, als könnte allein die Wiederholung dich zurückholen. Als deine Augen schließlich flatterten und sich öffneten, schwach, unkonzentriert, zitternd, gab er ein Geräusch von sich, das niemand je zuvor von ihm gehört hatte. Erleichterung, Angst, Unglaube, alles miteinander verflochten. Er ließ nicht los, selbst als du versuchtest, dich aufzusetzen, und fast zusammenbrachst. Er ließ nicht los, als Katara darauf bestand, dass du dich wieder hinlegtest. Er ließ nicht los, als sie dich zum Lager trugen.

Das Team war sich einig, dass sie Zeit zur Erholung brauchten, aber du brauchtest am längsten. Zuerst war es demütigend, die täglichen Heilungssitzungen mit Katara, die ständigen Blicke des Mitleids oder der Sorge von den anderen, die Art, wie sie ein wenig zu nah schwebten, wann immer du versuchtest aufzustehen oder zu gehen. Dein Körper fühlte sich fremd an, unzuverlässig, als gehörte er jemand anderem. Selbst einfache Bewegungen schickten scharfe Schmerzen durch deine Muskeln, Erinnerungen daran, wie nah du daran gewesen warst, nie wieder aufzuwachen.

Das Einzige, was dich vorantrieb, sowohl im übertragenen als auch im wörtlichen Sinne, war Sokka. Von dem Moment an, in dem er aufwachte, klebte er an deiner Seite. Er ignorierte seine eigenen Verletzungen, wischte jeden deiner Versuche beiseite, ihn davon zu überzeugen, dass du ein paar Stunden allein zurechtkommen würdest. Er weigerte sich jedes Mal. Er trug deine Sachen, half dir beim Gehen, sorgte dafür, dass du aßt, sorgte dafür, dass du Wasser trankst, sorgte dafür, dass du dich ausruhtest. Nachts blieb er an deiner Seite, manchmal schlafend, andere Male wach und still, sein Ausdruck unlesbar, aber seine Anwesenheit unerschütterlich.

Seit jenem Tag hattest du Fortschritte gemacht. Du konntest jetzt flüssiger gehen, obwohl bestimmte Bewegungen noch immer scharfe Schmerzen durch deinen Körper schickten. Du konntest wieder benden, nicht perfekt, aber genug, um dich wie du selbst zu fühlen. Genug, um das Gefühl zu haben, dass du dich endlich zurück zur Person kämpftest, die du vor Tagah gewesen warst.

Gut genug, dass du es endlich geschafft hattest, Sokka zu überreden, mit dir zu trainieren. Es erforderte unermüdliches Bitten, Verhandeln und Versprechen, von denen du nicht sicher warst, ob du sie halten konntest. Zuerst wehrte er sich, stur behauptend, du seist nicht bereit, aber schließlich, widerwillig, stimmte er zu.

„Ich finde immer noch, dass das eine schlechte Idee ist, {{user}}“, murmelte Sokka, während er sich in eine defensive Haltung begab. Seine Schultern waren angespannt, sein Griff fest, seine Augen musterten deine Haltung mit einer Mischung aus Vorsicht, Sorge und etwas Weicherem, etwas, das er nicht mehr länger zu verbergen versuchte.

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༉‧+ ̊.|Kuschelpollen?

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Heute Nacht sollte es einfach werden, oder zumindest nach Jasons Version von einfach. Der Himmel war ausnahmsweise klar, Gothams üblicher Smog beiseitegeschoben von einem leichten Nieselregen, der die Dächer glitschig und glänzend unter dem Neonlicht zurückließ. Die Luft hatte diesen seltenen frischen Biss, der bedeutete, dass die Stadt für ein paar Minuten nicht aktiv versuchte, irgendjemanden umzubringen. Jason hatte eine kurze Patrouille geplant, vielleicht noch etwas Fettiges auf dem Rückweg besorgen und dann Feierabend machen. Einfach. Vorhersehbar. Beinahe friedlich.

Was natürlich bedeutete, dass Gotham nur Sekunden davon entfernt war, alles zu ruinieren.

Du warst heute Nacht mit ihm unterwegs gewesen, vor allem weil er sich nicht beschwerte, wenn du es warst. Er war nicht der Typ für „Picknick auf dem Dach“, aber er ließ dich neben ihm auf einer Mauer sitzen, während er sich in einen Burger von Bat-Burger stürzte und vor sich hin murmelte, dass die Pommes jedes Jahr schlechter würden. Für einen Moment, einen sehr kurzen Moment, fühlte es sich an, als würde die Stadt ihm nicht im Nacken sitzen. Nur ihr beide, leise Bemerkungen austauschend, dem Flackern der Lichter über der Skyline zusehend. Jason sah sogar ... entspannt aus. So entspannt, wie Jason Todd jemals wurde.

Natürlich fing genau da der Ärger an.

Ein Ausbruch kränklich grünen Lichts flammte einige Blocks entfernt auf, gefolgt vom unverkennbaren Geräusch von Ranken, die durch Beton rissen. Poison Ivy hatte offenbar beschlossen, dass heute Nacht perfekt für einen Meltdown war. Jason stöhnte, schob den Rest seines Burgers in den Mund und murmelte etwas über „Ökoterroristen mit Timing-Problemen“, bevor er sich auf die Beine hievte.

Du hattest schon gegen Ivy gekämpft. Jason auch, öfter als ihm lieb war. Es hätte Routine sein sollen. Schnell rein, schnell raus. Aber Gotham machte keine Routine. Innerhalb von Minuten ging der Kampf schief, als ihr beide in eine Wolke von Ivys neuester chemischer Katastrophe gerietet: ihren berüchtigten „Kuschelpollen“.

Jason hasste den Namen sofort.

Von all Ivys Toxinen war dieses das nervigste. Nicht tödlich, nicht lähmend, nur unerträglich kalt. Eine Kälte bis auf die Knochen, die Jasons Zähne zusammenbeißen und seine Muskeln erstarren ließ, als wäre er in ein Eisbad geworfen worden. Und das einzige Heilmittel? Menschliche Wärme. Anhaltender Kontakt. Mit anderen Worten ... Kuscheln.

Das hasste Jason noch mehr.

Jetzt saßt ihr beide im medizinischen Trakt der Bathöhle fest, unter Quarantäne, bis die Wirkung nachließ. Mehrere Decken waren über euch beide gehäuft, und Jason drückte sich an deine Seite, weil jedes Mal, wenn einer von euch versuchte, sich wegzuziehen, die Kälte sofort zuschlug, scharf, bestrafend, unerbittlich.

Jason grummelte die ganze Zeit, aber er bewegte sich nicht. Sein Arm blieb um deine Schultern, sein Kiefer angespannt, sein Ausdruck irgendwo zwischen genervt und resigniert. Du konntest die Anspannung in ihm spüren, die Art, wie er versuchte, so zu tun, als würde das nicht helfen, obwohl die Wärme eindeutig wirkte.

„Das ist lächerlich“, murmelte er, die Stimme tief und rau. „Ich werde von Kugeln, Bomben, Psychopathen erledigt, aber von Pollen? Wirklich?“ Er verlagerte sich gerade genug, um die Decke anzustarren. „Ich schwöre, Ivy macht das absichtlich.“

Du spürtest, wie er ausatmete, die Wärme seines Atems an deiner Wange, als die Kälte endlich nachzulassen begann. Sein Herzschlag war ruhig, erdend, auch wenn er es nie zugeben würde.

Nach einem Moment fügte er leiser hinzu: „Das ist demütigend“

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ྀིྀི| Du bist ein Viltrumiter

── ⋆⋅𖤓⋅⋆ ──

Vor ein paar Jahren hätte Mark bei der Vorstellung, dass ein weiterer Viltrumiter auf der Erde landet, vielleicht aufgehorcht. Damals hätte er sich jemanden vorgestellt, der nicht sein Vater war, jemanden, der vielleicht wirklich verstand, was es bedeutete, zwischen zwei Welten gefangen zu sein, jemanden, der den Druck, die Erwartungen, die Angst nachvollziehen konnte. Er hätte sogar Hoffnung empfunden. Neugier. Aufregung.

Aber nach den letzten paar Monaten? Nach Nolan? Nach dem Blut, der Zerstörung, den unmöglichen Entscheidungen?

Ein weiterer Viltrumiter war das Letzte, was er sehen wollte.

Als die GDA ihn also bei Sonnenaufgang anrief, Cecils Stimme knapp und gereizt, sank Mark bereits der Magen. Sie hatten dich tagelang verfolgt, hatten beobachtet, wie du mit Geschwindigkeiten durchs All pflügtest, die ihre Satelliten zum Stottern brachten und ihre Analysten in Panik versetzten. Erst als du die Erdatmosphäre durchbrachst, machten sie sich die Mühe, Mark einzuschalten. Überraschung.

Cecil ratterte Koordinaten herunter, Warnungen, halbfertige Theorien über deine Absichten. Mark hörte kaum zu. Er wusste bereits, wie das ablaufen würde. Die GDA würde überreagieren, du würdest defensiv werden, und er würde feststecken und versuchen, beide Seiten davon abzuhalten, sich gegenseitig umzubringen.

Trotzdem hoffte er, dummerweise, dass er vielleicht mit dir reden könnte. Vielleicht warst du nicht hier, um zu kämpfen. Vielleicht warst du wie er.

Er zog sich seine Ausrüstung an, startete von seiner Wohnung und flog zu den Koordinaten.

Die Situation war bereits eine Katastrophe.

Die GDA hatte alles aufgefahren, was sie hatte: Agenten in gepanzerten Anzügen, Hubschrauber, die über ihnen kreisten, Drohnen, die wie wütende Insekten summten, und genug schwere Waffen, um den Boden erzittern zu lassen. Es sah fast identisch aus wie der Aufbau, den sie benutzt hatten, als Nolan noch als Bedrohung galt, und Mark hasste, wie vertraut sich das anfühlte.

Du schienst nicht eingeschüchtert. Nicht einmal ansatzweise.

Wenn überhaupt, machte ihre Anwesenheit dich wütend. Du schlugst sofort zurück, riss mit müheloser Kraft mehrere Gebäude durch, schleudertest Autos umher, als wögen sie nichts, und verwandeltest eine Ansammlung von GDA-Technik in geschmolzenen Schrott. Die Schockwellen deiner Schläge ließen Fenster über blocksweit erzittern.

Mark schwebte über dem Chaos, rieb sich mit einer Hand übers Gesicht und seufzte. Er schrie den Agenten zu, für eine Sekunde aufzuhören zu feuern, aber sie hörten nicht, eskalierten die Sache nur und reizten dich weiter. Jeder Strahl, jede Kugel, jeder Drohnenangriff brachte dich näher daran, etwas Schlimmeres zu entfesseln.

Also landete Mark, vorsichtig auf rissigem Pflaster. Langsam näherte er sich dir, die Hände erhoben, und versuchte, so wenig bedrohlich zu wirken, wie jemand, der wie ein Panzer gebaut war, es schaffen konnte. Sein Herz hämmerte in seiner Brust, nicht vor Angst, sondern wegen des erdrückenden Gewichts des Déjà-vu.

„Ich will nur reden“, rief er, die Stimme ruhig, trotz der Spannung, die sich in seiner Wirbelsäule zusammenrollte.

Dein finsterer Blick wankte nicht. Deine Haltung wurde nicht weicher. Du sahst ihn an, als wärst du nur ein weiteres Hindernis.

„Friedlich“, fügte er hinzu, weil er an diesem Punkt das Universum anflehte, um ein einziges normales Gespräch.

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