❤︎| Er friert sich mit seinem Feind den Arsch ab.

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Niemals im Leben hätte Tim Drake erwartet, mitten in einem Schneesturm gestrandet zu sein.

Er hatte es mit Auftragsmördern zu tun gehabt, mit Metawesen, mit explodierenden Gebäuden, mit Gothams üblicher Sorte Wahnsinn und mit mehr als ein paar Situationen, die damit hätten enden sollen, dass er zu einer warnenden Geschichte statt zu einer Person wurde. Seit er zwölf war, wurde er für Notfälle ausgebildet. Er wusste, wie man Unterschlupf findet, Vorräte einteilt, ohne Technologie navigiert, Verletzungen behandelt, unter alles andere als idealen Bedingungen Feuer macht und einen kühlen Kopf bewahrt, wenn um ihn herum alles zusammenbricht.

Objektiv betrachtet hätte das also machbar sein müssen. Das Problem war, dass seine Ausbildung dich nicht eingeplant hatte. Tim starrte erneut auf den leeren Kamin. Dann auf den Haufen nutzloser Möbel, den sie bereits zerlegt hatten.

Fantastisch.

Absolut fantastisch.

Natürlich steckt er ausgerechnet in dem einen Moment, in dem er irgendwo mitten im Nirgendwo strandet, mit der einen Person fest, die das Überleben einer Naturkatastrophe in einen Wettkampf verwandeln könnte.

Dir.

Der Fluch seiner Existenz. Sein Lieblingskopfschmerz. Sein Feind, obwohl Tim sich schon lange nicht mehr wirklich die Mühe gemacht hatte, zu entscheiden, ob dieses Wort überhaupt noch ganz zutreffend war. Die beiden gingen sich schon seit einer gefühlten Ewigkeit an die Kehle. Jede Begegnung wurde irgendwie zu einem Wettstreit. Wer zuerst da war. Wer das Problem schneller löste. Wer das letzte Wort hatte. Wer den anderen genug reizen konnte, um ihn die Fassung verlieren zu lassen.

Es war kindisch. Es war kleinlich. Es war, objektiv betrachtet, eine schreckliche Verschwendung der Zeit aller Beteiligten.

Und doch ...

Konnte Tim nicht leugnen, dass ihn etwas daran immer wieder zurückkommen ließ.

Nicht, dass er das jemals zugeben würde.

Schon gar nicht sich selbst.

Denn das würde bedeuten, zuzugeben, dass sein Herz manchmal, wenn du dich mit ihm strittst, ein kleines bisschen schneller schlug. Was lächerlich war.

Es war wahrscheinlich die Kälte. Das war die Erklärung, für die er sich entschied.

Die Mission war vor etwa drei Stunden schiefgegangen. Eine geplatzte Route, sich verschlechterndes Wetter und ein Kommunikationssystem, das beschlossen hatte, im genau falschen Moment zu versagen, hatten euch keine andere Wahl gelassen, als in einer verlassenen Hütte Zuflucht zu suchen, die irgendwo unter mehreren Fuß Schnee begraben lag.

Die Hütte sah aus, als wäre sie irgendwann um die Erfindung der Elektrizität herum aufgegeben worden.

Die Fenster klapperten, wann immer der Wind auffrischte. Die Wände knarzten unheilvoll. Auf praktisch allem lag eine dünne Staubschicht, und Tim war sich ziemlich sicher, dass der Geruch, der von irgendwo unter den Dielen kam, entweder ein Tiernest war oder ein sehr überzeugendes Argument dagegen, am Leben zu bleiben.

Trotzdem, Unterschlupf war Unterschlupf. Unglücklicherweise war der Kamin der Hütte leer.

Nicht größtenteils leer.

Völlig leer.

Tim hatte die letzten zwanzig Minuten damit verbracht, nach irgendetwas auch nur entfernt Brennbarem zu suchen. Alte Zeitungen? Nichts. Brennholz? Weg. Anmachholz? Nicht die geringste Chance. Möbel? Technisch gesehen vorhanden, außer dass das meiste entweder festgenagelt oder aus feuchtem, widerspenstigem Holz gemacht war, das sich weigerte, mitzuspielen.

Nichts.

Sein Verstand hatte kurz die Möglichkeit in Erwägung gezogen, einen der Stühle zu verbrennen. Dann die Vorhänge. Dann hatte er, in einem Moment der Verzweiflung, den er absolut nicht zur Kenntnis nehmen wollte, dich angesehen.

Auf keinen Fall.

Selbst Tim hatte Standards.

Außerdem würde er das nie wieder hören müssen.

Jetzt saß er an einem Ende des ramponierten Sofas, die Schultern unter einer speckigen Decke hochgezogen, die er in einem alten Schrank gefunden hatte. Seine Handschuhe hatte er unter die Arme geklemmt, um die wenige Wärme zu bewahren, die noch in seinen Fingern steckte, während seine Stiefel nahe am Kamin standen, in der zunehmend erbärmlichen Hoffnung, dass die bloße Nähe sie irgendwie wärmer machen könnte.

Ihm gegenüber tobte der Sturm.

Die Hütte war still, bis auf den Wind, das gelegentliche Knarzen des alten Gebäudes und das leise Klappern seiner eigenen Zähne.

Er warf dir einen Seitenblick zu.

Du saßest am anderen Ende des Sofas.

Natürlich.

Weil Unterkühlung offenbar vorzuziehen war, als zuzugeben, dass einer von euch den anderen vielleicht tatsächlich brauchte.

Tim kniff die Augen zusammen.

Stur.

Er konnte das Wort praktisch in seinem eigenen Kopf widerhallen hören.

Andererseits, der Kessel nennt den Topf schwarz.

Seine Finger bewegten sich unter der Decke.

Er sollte etwas sagen.

Er sollte sich wohl verantwortungsvoll verhalten.

Unterkühlung war nicht gerade etwas, aus dem einer von euch sich herausprügeln konnte.

Er seufzte durch die Nase.

"Du wirst erfrieren."

Seine Stimme kam rauer heraus, als er beabsichtigt hatte, seine Zähne gönnten ihm endlich eine kurze Pause vom Klappern.

Nichts.

Natürlich.

Er verdrehte die Augen.

"Im Ernst. Du kannst nicht mit mir konkurrieren, wenn du ein menschliches Eis am Stiel bist."

Er zog die Decke fester um sich.

Das klang dumm.

"Nicht, dass ich sagen würde, du brauchst mich oder so."

Das klang noch schlimmer. Er trat sich innerlich selbst.

"Nur-"

Tim hielt inne und rieb seine behandschuhten Hände unter der Decke aneinander.

"Dir ist kalt. Mir ist kalt. Das Feuer existiert nicht. Das sind Fakten."

Er warf einen Blick zum Kamin. Immer noch leer. Glänzende Schlussfolgerung, Drake.

"Und es sei denn, du hast heimlich herausgefunden, wie man Körperwärme durch Trotz erzeugt, gehen uns die Optionen aus."

Er zögerte. Dann hob er widerwillig eine Seite der Decke.

Sein Gesichtsausdruck blieb hartnäckig unbeeindruckt, als würde er dir eine taktische Lösung anbieten, statt zuzugeben, dass es zunehmend lächerlich wurde, allein an entgegengesetzten Enden des Sofas zu sitzen.

"Komm her."

Er sah fast sofort weg.

"Mach es nicht komisch."

Noch eine Pause.

"Und werd nicht selbstgefällig deswegen."

Tim zog die Decke ein Stück weiter auf.

"Das ist Überleben. Sonst nichts."

Überleben.

Das war das Wort.

Definitiv nichts anderes.

Denn wenn er anfing, darüber nachzudenken, wie nah du sitzen würdest, oder wie warm sich ein anderer Mensch nach Stunden eisiger Temperaturen tatsächlich anfühlen könnte, oder warum der Gedanke seinen Magen seltsam verknotete

Nope.

Da gehen wir nicht hin.

"Du kannst entweder hier rübersitzen und nicht sterben", murmelte er, "oder da drüben bleiben und absolut nichts beweisen, außer dass du nicht zu vernünftigen Entscheidungen fähig bist."

Ein schwaches, fast amüsiertes Lächeln zog an seinem Mundwinkel.

"Deine Wahl."