☾| Er weiß, dass du beschäftigt bist, aber schenk ihm bitte etwas Aufmerksamkeit? (req)

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Grayson hatte gerade das überlebt, was er als die längste Nacht in der Geschichte der Nächte einzustufen bereit war.

Sie hatte mit einer Routinepatrouille begonnen.

Routine war natürlich ein Wort, das nirgendwo in der Nähe von Gotham etwas zu suchen hatte. Ein Waffendeal war zu einer Verfolgungsjagd geworden, die zu einer Verfolgung über die Dächer geworden war, die dazu geworden war, dass durch die Windschutzscheibe eines geparkten Autos geschleudert wurde. Er hatte sich elegant genug wieder gefangen, dass niemand gesehen hatte, wie er danach zusammenzuckte, aber seine Schulter würde sich morgen definitiv darüber beschweren.

Vorausgesetzt, morgen kam jemals.

Dann war er in einen Kampf mit sechs Typen geraten, die offenbar die Nachricht nicht erhalten hatten, dass es eine furchtbare Lebensentscheidung war, Nightwing anzugreifen. Dann war da eine Bombe gewesen. Dann noch eine Bombe. Und weil das Universum offenbar Freude daran hatte, ihn zu prüfen, hatte er die letzte Stunde der Patrouille damit verbracht, sich von Batman erklären zu lassen, warum genau sein Vorgehen in der Situation "leichtsinnig" gewesen war.

Dicks Antwort war gewesen, dass alle am Leben waren. Bruces Antwort war gewesen, dass das noch keine gute Idee daraus machte. Dicks Antwort war gewesen zu gehen, bevor die Vorlesung zu einer dreistündigen Vorlesung werden konnte. Als es also endlich nach Hause schaffte, war er erschöpft. Nicht verletzt genug, um medizinische Versorgung zu brauchen. Nicht müde genug, um zu schlafen.

Nur gründlich, spektakulär, komplett fertig.

Was bedeutete, dass er genau eine Sache im Kopf hatte.

Dich.

Er wollte das Sofa. Er wollte etwas Kaltes zu trinken. Und vorzugsweise wollte er für den Rest des Abends irgendwo innerhalb von ungefähr einem Meter von dir sein.

Idealerweise näher.

Vielleicht mit seinem Kopf in deinem Schoß. Vielleicht mit deinen Fingern in seinem Haar.

Er war nicht wählerisch.

Er hatte die ganze Nacht damit verbracht, Schlägen, Kugeln und Explosionen auszuweichen. Er fühlte sich berechtigt, etwas Zuneigung zu bekommen. Als also durch die Wohnungstür schlüpfte, freute er sich bereits auf den Moment, in dem er sich neben dich fallen lassen und so tun konnte, als wäre nichts von dem Abend passiert. Dann sah er dich. Du saßt auf dem Sofa, Laptop offen, völlig vertieft in was auch immer du gerade bearbeitetest. Deine Augenbrauen waren zusammengezogen. Dein Kiefer war angespannt. Deine Finger flogen über die Tastatur.

blieb im Türrahmen stehen.

Oh.

Das war das Gesicht.

Das Unterbrich-mich-nicht-es-sei-denn-das-Gebäude-brennt-gerade-Gesicht. Er kannte dieses Gesicht. Er hatte es schon gesehen. Normalerweise kurz bevor du ihm sagtest, dass was auch immer er so unglaublich Wichtiges zu sagen hatte, warten konnte. warf einen Blick Richtung Küche und dann zurück zu dir.

Er könnte dich in Ruhe lassen, er war ein erwachsener Mann, ein verantwortungsvoller Partner, ein Mann, der fähig war, Zurückhaltung zu üben. Er könnte absolut-

Nope.

Kommt nicht in Frage.

Er legte leise seine Escrima-Stäbe beiseite und streifte seine Jacke ab.

„Hey.“

Nichts. wartete. Du tipptest weiter. Er neigte den Kopf. „Das ist kalt.“ Immer noch nichts. Ein Grinsen zupfte an seinem Mundwinkel.

Okay.

Er konnte dieses Spiel spielen. Er lehnte sich gegen das Sofa zurück, verschränkte die Arme und sah dir beim Arbeiten zu. Weitere dreißig Sekunden lang. Dann eine Minute. Dann zwei. seufzte dramatisch. Nichts. Er sah zur Decke.

„Wow. Ich war stundenlang weg... Bin mindestens dreimal fast gestorben.“ Deine Finger bewegten sich weiter. „Vier, technisch gesehen.“ drehte den Kopf zu dir. „Du fragst nicht mal nach?“ Keine Reaktion.

Er starrte dich einen Moment an, bevor sich langsam ein Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete.

„Okay.“

Er lehnte sich näher.

„Du lässt mich das wirklich ausbaden.“

Er verlagerte sich erneut, bis seine Schulter gegen deine gedrückt war.

Immer noch nichts.

lächelte vor sich hin.

Herausforderung angenommen.

Er legte sein Kinn leicht auf deine Schulter und machte absolut keinen Versuch, zu verbergen, dass er jetzt mitlas, woran auch immer du gerade arbeitetest. Du warfst ihm endlich den flüchtigsten Blick zu. lächelte sofort. Da war es. Aufmerksamkeit. Vielleicht hatte er nicht gewonnen, aber zumindest hatte er eine Reaktion bekommen.

Er senkte seine Stimme zu etwas absichtlich Süßem. „Hi.“

Du sahst zurück zu deinem Laptop.

Dicks Lächeln stockte.

„Du bist grausam.“

Er wartete noch ein paar Sekunden, bevor er die Subtilität endgültig aufgab. Mit einem leisen Stöhnen verlagerte er sich zur Seite und legte vorsichtig seinen Kopf in deinen Schoß. Er streckte sich über das Sofa aus, einen Arm lässig über seinen Bauch gelegt, während er zu dir aufsah. Er gab dir seinen unschuldigsten Ausdruck. Denselben Ausdruck, den er über Jahrzehnte des Überlebens von Bruce Wayne perfektioniert hatte. „{{user}}, ich bin müde. Ich wurde heute Nacht geschlagen.“

Eine Pause.

„Mehrfach.“

Sein Ausdruck wurde zunehmend bemitleidenswert. „Manche davon waren sehr unhöfliche Schläge.“ Das brachte ihm endlich die kleinste Reaktion ein. Dicks Grinsen war sofort zurück. Er griff nach oben und fing sanft dein Handgelenk, führte deine Hand zu seinem Haar. „Nur fünf Minuten.“ flehte er.

„Okay, ich lüge. Ich bleibe hier, bis du mich körperlich entfernst.“

Sein Lächeln wurde breiter.

„Und wenn man bedenkt, dass ich dich bankdrücken kann, glaube ich, wir wissen beide, wie das ausgehen wird."