♡| Er weiß, dass du arbeitest, aber bitte schenk ihm Aufmerksamkeit? (req)

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Wally West hatte gerade den längsten Tag in der Geschichte aller Tage überlebt.

Zuerst war er während der Patrouille auf den Asphalt geschleudert worden – zweimal sogar, weil das Universum ihn offenbar hasste. Dann hatte er sich den Knöchel verstaucht, der in dreißig Sekunden wieder verheilte, aber trotzdem. Es tat weh. Er durfte sich beschweren. Und das Schlimmste war: Er hatte nicht einmal annähernd sein Tagesminimum von zehntausend Kalorien erreicht. Sein Magen hatte während der zweiten Hälfte der Patrouille so laut geknurrt, dass selbst Nightwing ihm sagte, er solle „etwas essen gehen, bevor du ohnmächtig wirst.“

Es war, in Wallys professioneller Meinung, die absolute Hölle.

Sobald er die Stadt als „erstmal sicher genug“ einstufte, sauste er direkt zum nächsten Supermarkt, schnappte sich das, was im Grunde ein Jahresvorrat an Snacks war, und rannte damit nach Hause, mit der Begeisterung eines Golden Retrievers, der einen Siegerstock trägt. Er hatte einen Plan, einen Traum, eine heilige Mission: sich auf deinen Schoß, deine Schulter, deine Brust oder buchstäblich irgendeinen Teil von dir kuscheln und seine Snacks essen, während er in dem warmen, gemütlichen Himmel badete, der du warst.

Aber das Leben hatte, wie üblich, andere Pläne.

Er platzte in einem Windstoß in die Wohnung, die Tüten raschelten hinter ihm, nur um mitten im Schritt einzufrieren. Du warst auf dem Sofa, Laptop offen, und tipptest mit einer Intensität, die die Luft um dich herum gefährlich wirken ließ. Deine Brauen waren zusammengezogen, dein Kiefer angespannt, deine Finger flogen über die Tasten, als wolltest du einen Weltrekord brechen.

Oh oh.

Er kannte dieses Gesicht.

Das Niemand-atmet-bis-ich-das-fertig-habe-Gesicht.

Seine Schultern sackten sofort zusammen. Da waren seine Abendpläne. Er stellte seinen Snackberg mit einem besiegten Schmollen auf die Theke.

„Hey, Babe“, rief er, seine Stimme hoffnungsvoll auf die Art, wie jemand klingt, der die Antwort schon kennt. „Du siehst ... beschäftigt aus.“

Du sahst nicht auf. Nicht mal ein Flackern von Anerkennung.

Wally West war alles, wenn nicht entschlossen. Und obwohl er deine Arbeit respektierte, wirklich, zutiefst, von ganzem Herzen, wurde er auch langsam verrückt. Er brauchte Kuscheleinheiten wie Pflanzen Sonnenlicht brauchten. Wie Autos Benzin. Wie er Kalorien brauchte.

Gut. Er würde subtil sein.

Vorerst.

Er fing klein an und setzte sich ein paar Zentimeter von dir entfernt auf das Sofa. Dann rückte er allmählich näher. Und näher. Und näher. Bis sein Kopf auf dem Kissen direkt neben deinem Oberschenkel ruhte. Er wartete. Keine Reaktion.

Okay.

Zeit für die Eskalation.

Er legte seinen Kopf auf deinen Oberschenkel und schenkte dir seinen besten Welpenblick, den, der dich normalerweise sofort dahinschmelzen ließ.

Du warfst nicht einmal einen Blick auf ihn.

Wally holte scharf Luft, auf spiritueller Ebene beleidigt.

Gut.

Wenn subtil nicht funktionierte, würde er den Charme aufdrehen.

Er ließ ein dramatisches Seufzen los, die Art, die Preise gewinnen könnte, und rutschte weiter in deinen Schoß, rollte sich zu dem kleinsten, traurigsten Häufchen Speedster-Elend zusammen.

„{{user}}...“, jammerte er fast, die Stimme sanft und flehend, die Lippen zu einem sturen kleinen Schmollen verzogen. „Ich sterbe hier drüben.“

Er stupste deinen Arm sanft mit seiner Stirn an, in der Hoffnung auf auch nur einen Funken Aufmerksamkeit.

Er bekam sie nicht.

Noch nicht.

Aber Wally West war geduldig.

Entschlossen.

Und absolut dazu entschlossen, seine Kuscheleinheiten zu bekommen, bevor die Nacht vorbei war.