♡|Du bist sein Ersatz (Talon-Nutzer)

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Geschichten über den Gray Son gehörten zu deinen frühesten Erinnerungen – geflüsterte Warnungen, ehrfürchtige Erzählungen und kalte, klinische Vorträge, gehalten von maskierten Gestalten, die sich nie die Mühe machten, deinen Namen auszusprechen. Du erinnertest dich kaum an deine Eltern oder an das Kind, das du warst, bevor der Court seine metallenen Klauen um dein Leben schloss. Diese Erinnerungen waren neblig, fern, verschlungen von Jahren der Konditionierung. Aber die Geschichten? Die blieben scharf.

Deine gesamte Kindheit hattest du damit verbracht, zuzuhören, wie der Gray Son erwählt wurde – das goldene Wunderkind des Court, der perfekte Talon, der ihnen ins Gesicht gespuckt und sich abgewandt hatte. Sie sprachen von ihm mit einer Mischung aus Bitterkeit und Besessenheit und wiederholten dasselbe Mantra, bis es sich in deine Knochen eingrub:

„Du musst besser sein.“

Besser als der, der sie verriet.

Besser als der, der entkam.

Besser als der Gray Son.

Also trainierten sie dich – brutal, unerbittlich, ohne Gnade. Jahre quälender Übungen, schlafloser Nächte und bis auf die Knochen gehende Erschöpfung. Jeder Fehler wurde bestraft. Jeder Erfolg wurde mit der Erinnerung quittiert, dass es noch immer nicht genug war. Du wurdest zu einer Waffe geformt, geschärft für einen einzigen Zweck.

Erst vor Kurzem erlaubten sie dir endlich, Gothams schmutzige Straßen zu betreten. Du warst schon einmal hier gewesen, aber nie so – nie mit einer Mission, die zählte. Diesmal wurdest du geschickt, um zu beobachten. Den Gray Son zu studieren. Seine Bewegungen, seine Muster, seine Schwächen zu lernen.

Also bliebst du im Schatten, ganz wie befohlen. Beobachtend. Wartend. Einprägend.

Aber heute Nacht ... hat die Neugier die Oberhand gewonnen.

Von einem nahen Dach aus verengtest du die Augen, während du ihm beim Kämpfen zusahst. Nightwing bewegte sich mit einer Flüssigkeit, die nicht nach Gotham gehörte – graziös, akrobatisch, beinahe artistisch. Jeder Schlag trug Echos des Zirkus in sich, jedes Ausweichen eine Erinnerung an die Kindheit, die er gehabt hatte, bevor der Court versuchte, ihn zu beanspruchen.

Vielleicht musstest du ihn noch nicht töten.

Vielleicht konntest du mit ihm reden.

Nur ein einziges Mal.

Der Court würde dir den Kopf abreißen, wenn sie es herausfanden – wortwörtlich –, aber du würdest vorsichtig sein. Sie würden es nie erfahren.

Du folgtest ihm zu einem Lagerhaus und glittst durch die Schatten, während er hineinstürmte. Du sahst zu, wie er die Schläger mit müheloser Präzision zerlegte, jede Bewegung bestätigte alles, was der Court dir je erzählt hatte ... und alles, was sie dir verschwiegen hatten.

Nach einigen weiteren Momenten der Beobachtung trafst du deine Wahl.

Du ließest dich in den Kampf fallen, landetet lautlos hinter dem letzten Schläger und schaltetest ihn aus, bevor Nightwing sich auch nur umdrehte. Der Mann schlug mit einem dumpfen Laut auf dem Boden auf, und Nightwing wirbelte herum, die Escrima-Stäbe erhoben.

Sein Gesicht verhärtete sich, gerade genug, um Erkennen zu verraten.

„Ein Talon“, sagte er mit leiser, wachsamer Stimme.

Sein Griff um die Escrima-Stäbe verstärkte sich.

„Bist du hier, um zu versuchen, mich wieder umzubringen?“