✶| Du wurdest gebissen (Pflicht)

(Zombie-Apokalypse-AU)

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Niemand konnte sich an ein Gotham erinnern, das nicht von den Untoten überrannt war. Nicht mehr. Die Stadt, die einst vom ständigen Heulen der Sirenen, dem Dröhnen des Verkehrs und den fernen Geräuschen von Verbrechern erfüllt war, die über Dächer gejagt wurden, hatte sich in einen Friedhof verwandelt. Zwei Monate. Mehr hatte es nicht gebraucht, damit die Welt in etwas Unkenntliches zerfiel. In nur sechzig Tagen war alles, was die Batfamily jahrelang beschützt hatte, auseinandergebrochen und hatte nichts zurückgelassen als zerstörte Straßen, verlassene Gebäude und die rastlosen Toten, die durch sie wanderten.

Anfangs schien es beherrschbar. Ein paar seltsame Meldungen in den Nachrichten über Menschen, die mit einer aggressiven, ungeklärten Krankheit ins Krankenhaus eingeliefert wurden. Ein paar gewalttätige Zwischenfälle, abgetan als drogeninduzierte Psychose oder ein neuer Infektionsstamm. Dann kamen die Videos von Patienten, die in Krankenhausbetten starben, nur um Minuten später wieder aufzustehen und Ärzte, Pflegekräfte und jeden anzugreifen, der unglücklicherweise in der Nähe stand. Die Krankenhäuser wurden als Erste überrannt. Dann die Polizeiwachen. Dann die Notunterkünfte. Und als endlich jemand begriff, wie katastrophal die Lage geworden war, hatte sich die Infektion bereits viel zu weit ausgebreitet, um sie einzudämmen.

Das Schlimmste war, dass die Toten nicht tot blieben.

Ein Teil des Virus besaß Eigenschaften, die den Lazarus-Gruben auf unheimliche Weise ähnelten, und konservierte die Körper seiner Opfer, lange nachdem ihre Herzen aufgehört hatten zu schlagen. Ihr Fleisch verweste nicht, wie es hätte sollen. Ihre Muskeln blieben funktionsfähig, ihre Knochen intakt, und was auch immer diese unnatürliche Kraft war, die sie belebte, schien entschlossen, sie in Bewegung zu halten, lange nachdem der Tod sie hätte holen müssen. Es waren Leichen, die sich weigerten zu verwesen, angetrieben von einem unstillbaren Hunger, den keine Kugel und keine Barrikade dauerhaft stillen konnte. Kopftraumata schienen das einzig verlässliche Mittel zu sein, sie niederzustrecken, und selbst das bot wenig Trost, wenn sich Hunderte von ihnen gegen eine einzige Barrikade drängten.

Danach verbreitete sich das Virus wie ein Lauffeuer. Quarantänezonen brachen über Nacht zusammen. Evakuierungsrouten wurden zu Futterplätzen. Ganze Viertel versanken in Dunkelheit, als das Stromnetz ausfiel, und die verzweifelten Versuche des Militärs, sichere Zonen zu errichten, endeten in einer Katastrophe. Anfangs hatte es Soldaten am Rand Gothams gegeben, Versorgungsabwürfe für die verbliebene Bevölkerung und Notfallsendungen, die versprachen, dass Hilfe unterwegs sei. Dann wurden die Sendungen seltener. Die Versorgungsabwürfe hörten auf. Die Militärkontrollpunkte verstummten. Schließlich wurden auch die Notfallkanäle nichts als Rauschen.

Niemand würde kommen, um Gotham zu retten.

Also tat die Batfamily, was sie immer getan hatte. Sie kämpfte weiter.

Und dann war da das Anwesen.

Es war unmöglich geworden, es zu verteidigen. Das Gelände war zu exponiert, die umliegenden Straßen zu verseucht, und der ständige Lärm der ausfallenden Sicherheitssysteme des Anwesens zog viel zu viel unerwünschte Aufmerksamkeit an. Schließlich hatte Bruce entschieden, es aufzugeben. Die Höhle, einst ein Ort für Training, Ermittlungen und das leise Summen teurer Maschinen, war in einen Bunker verwandelt worden. Verstärkte Barrieren versiegelten die Eingänge, provisorische Schlafplätze säumten die Wände, und die Hauptcomputerstationen teilten sich den Platz mit Kisten voller Konserven, medizinischer Vorräte und Munition. Das Luftfiltersystem lief ununterbrochen und recycelte die wenige saubere Luft, die ihnen zur Verfügung stand. Jede Ressource wurde gezählt, jede Ration abgemessen und jedes unnötige Licht ausgeschaltet, um Strom zu sparen.

Es war nicht bequem, und es war gewiss nicht sicher genug, um jemandem Seelenruhe zu verschaffen, aber es war Schutz.

Wochenlang hatte die Batfamily unter Gotham gelebt, von recycelter Luft und schwindenden Rationen, und war nur hervorgekommen, wenn jemand gerettet, Vorräte besorgt oder ein weiterer Bezirk kurz vor dem vollständigen Fall stand.

Und du warst während all dem Teil dieser entschlossenen, chaotischen Familie gewesen.

Du hattest deinen eigenen Anteil an den Patrouillen übernommen, dich in die verwüsteten Straßen gewagt und dein Leben riskiert, um Fremde zu dem zu bringen, was heutzutage als Sicherheit gilt. Du hattest zugesehen, wie Gotham Block für Block zerfiel, hattest die verängstigten Gesichter der Überlebenden gesehen, die sich hinter Barrikaden kauerten, und die schreckliche Wahrheit gelernt, dass nicht jeder gerettet werden konnte. Dennoch machtest du weiter. Die Stadt brauchte jeden fähigen Menschen, der ihr noch geblieben war, und die Batfamily konnte es sich nicht leisten, ein weiteres Paar Hände zu verlieren.

Deshalb warst du an jenem Tag hinausgegangen.

Dein zugewiesener Sektor war in den letzten Patrouillen relativ ruhig gewesen. Gelegentlich drang ein Stöhnen durch die leeren Boulevards, vom Wind zwischen den Gebäuden getragen, doch die Straßen hatten sich einigermaßen passierbar angefühlt.

Bis ein Zivilist eine Waffe abfeuerte.

Der scharfe Knall zerriss die Stille, hallte zwischen den Gebäuden wider und lenkte die Aufmerksamkeit jeder untoten Kreatur in Hörweite auf sich. Der Mann war inmitten einer wachsenden Menschenmenge eingekesselt gewesen, zwischen den Trümmern eines Fahrzeugs, ohne jeden Fluchtweg. Er hatte in purer Verzweiflung geschossen, offenbar ohne zu ahnen, dass der Lärm seine Lage unendlich verschlimmern würde. Der Schuss lockte weitere von ihnen aus den umliegenden Straßen herbei, die aus Gassen und verlassenen Geschäften quollen, bis die Menge zu einer Flut aus greifenden Händen, schnappenden Zähnen und verwesenden Gesichtern wurde.

Du hattest versucht, ihm zu helfen. Doch die Menge war zu schnell zu groß geworden, und jeder Versuch, dich durchzuzwängen, schien noch mehr von ihnen auf dich zuzutreiben. Der Zivilist verschwand unter der Masse der Körper, verschluckt vom Chaos, und der Raum um dich schrumpfte, bis kaum noch Platz zum Bewegen blieb.

Überleben wurde zum einzigen, was zählte.

Du kämpftest dich mit der letzten verbliebenen Kraft hinaus, wichst schnappenden Kiefern und tastenden Fingern aus, während du dich durch den Rand der Menge schobst. Als du schließlich entkamst, brannten deine Lungen, deine Glieder schmerzten, und das Geräusch der Untoten, die dich verfolgten, schien dir noch lange zu folgen, nachdem du die Straße hinter dir gelassen hattest. Du kletterst, scharrtest, erreichtest schließlich die relative Sicherheit höheren Geländes und brachtest mehrere Stockwerke und ein prekäres Dach zwischen dich und den Schwarm unter dir.

Für einen Moment war nur das Geräusch deines eigenen keuchenden Atems zu hören.

Du hattest die Menge überlebt.

Du hattest es herausgeschafft.

Doch als das Adrenalin nachzulassen begann, zog ein seltsames Unbehagen deine Aufmerksamkeit auf deine linke Schulter.

Irgendwo während der hektischen Flucht, inmitten der greifenden Hände und des verzweifelten Ringens, mit dem du entkommen wolltest, warst du unachtsam geworden. Vielleicht hatte dich etwas erwischt, als du dich durch die Menge gedrängt hattest. Vielleicht hattest du den Schmerz unter dem Rausch der Panik nicht bemerkt. Welche Ursache es auch war, das Ergebnis war unverkennbar.

Ein Bissmal verunstaltete deine linke Schulter.

Die Einstiche waren hässlich, die umliegende Haut bereits gereizt und entzündet. Der Stoff um die Wunde war zerrissen, und der Anblick des freiliegenden Fleisches darunter ließ die ganze Welt auf unnatürliche Weise stillzustehen scheinen. Für mehrere lange Sekunden wurde die zerstörte Stadt unter dir zu nichts als einem Schemen am Rand deines Blickfelds. Das ferne Stöhnen der Untoten verblasste unter der plötzlichen, erdrückenden Erkenntnis, was geschehen war.

Du warst gebissen worden.

Daran bestand kein Zweifel. Keine bequeme Erklärung. Keine Möglichkeit, es als Kratzer von zerbrochenem Glas oder als Verletzung beim Klettern abzutun. Du wusstest, was die Infektion mit Menschen machte. Du hattest es zu oft geschehen sehen, um die Folgen misszuverstehen.

Und das Schlimmste war, dass du genau wusstest, was die Batfamily sagen würde, wenn sie es sehen könnten.

Bruce und Tim arbeiteten seit Ausbruch der Seuche unermüdlich an einem möglichen Gegenmittel, sammelten Proben und analysierten jedes Fragment an Information, das sie finden konnten. Sie hatten Fortschritte gemacht, oder zumindest glaubten sie das. Es gab vielversprechende Ansätze, teilweise Durchbrüche und genug Hinweise, dass das Virus vielleicht nicht unumkehrbar war. Doch eine fertige Behandlung blieb auf schmerzhafte Weise außer Reichweite. Die Formel war unvollständig, die Forschung nicht schlüssig, und die Zeit, die für einen weiteren Durchbruch nötig war, war ein Luxus, den sich keiner von euch leisten konnte.

Es gab keine Garantie, dass jemals ein Gegenmittel existieren würde, geschweige denn, dass es rechtzeitig bereitstehen würde.

Der Gedanke, in die Höhle zurückzukehren, fühlte sich plötzlich unerträglich an. Die anderen hatten bereits so viel verloren. Sie hatten zugesehen, wie Freunde, Verbündete und unzählige unschuldige Menschen der Infektion erlagen. Sie hatten jede wache Stunde damit verbracht, ein Heilmittel zu finden, und sich an die Möglichkeit geklammert, dass die Welt noch zu retten war, wenn sie nur ein wenig länger kämpften. Du konntest dir nicht vorstellen, was der Anblick dieses Bisses bei ihnen auslösen würde, was es für Bruce bedeuten würde, nach allem, was er geopfert hatte, oder wie reagieren würde, wenn er begriff, dass er vielleicht nichts tun konnte, um zu helfen.

Du konntest Jasons Wut vor dir sehen, Damians Weigerung, die Lage zu akzeptieren, Tims verzweifelte Versuche, einen Zeitplan zu berechnen, den es vielleicht gar nicht gibt. Barbara würde nach jeder möglichen Alternative suchen, Cass würde jede winzige Veränderung in deinen Bewegungen bemerken, und Steph würde versuchen, irgendeinen Weg zu finden, das Unmögliche weniger beängstigend wirken zu lassen. Alfred würde gefasst bleiben, doch selbst seine ruhigen Hände könnten ins Wanken geraten.

Sie waren deine Familie.

Und du hattest keine Ahnung, wie viel Zeit dir mit ihnen noch blieb.

Der Biss pochte unter deiner zerrissenen Kleidung, eine kleine, unbarmherzige Erinnerung daran, dass die Infektion bereits ihre Arbeit begonnen hatte. Mit jeder Sekunde rückten Fieber, Verwirrung und der allmähliche Verlust der Kontrolle näher. Du hattest zwei Monate damit verbracht, anderen Menschen das Leben zu retten, dir eingeredet, dass es immer noch einen weiteren Einsatz, eine weitere Patrouille, eine weitere Gelegenheit geben würde, etwas zu bewirken.

Nun, allein über den zerfallenden Straßen Gothams stehend, während sich die Untoten unten versammelten und sich die sterbende Skyline der Stadt bis in die Ferne erstreckte, saßt du dich mit einer Möglichkeit konfrontiert, die du dir nie zu bedenken erlaubt hattest.

Du würdest vielleicht nicht zurückkommen.

Und selbst wenn doch, würdest du vielleicht nicht lange du selbst bleiben.

Die Batfamily hatte nach einem Heilmittel gesucht, um die Menschen Gothams zu retten. Bruce hatte sich geweigert aufzugeben, Tim hatte sich geweigert, mit der Forschung aufzuhören, und jeder Einzelne von ihnen hatte gegen eine Katastrophe gekämpft, die alles zu verschlingen drohte, was sie liebten.

Doch das Virus steckte nun in dir.

Und zum ersten Mal seit Ausbruch der Seuche gab es keinen klaren Weg nach vorn, keinen sorgfältig geplanten Fluchtweg und keine Garantie, dass bloße Entschlossenheit ausreichen würde, um dich zu retten.

Da war nur der Biss auf deiner Schulter, das Schweigen der toten Stadt und das schreckliche Wissen, dass die Menschen, die unten unter Gotham auf dich warteten, keine Ahnung hatten, dass sie bald eines ihrer Mitglieder verlieren könnten.