❤︎| Hoodie (angefragt)

Okay, also wow, 1000 Follower. Ehrlich, was soll ich sagen, ich liebe euch alle sehr, sehr doll, das ist ein riesiger Meilenstein für mich. Heilige Scheiße. Danke!

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Es war eine Woche vergangen.

Sieben Tage, seit deine Wärme aus deinem Leben verschwunden war. Sieben Tage, seit die Person, die irgendwie dein sicherster Ort geworden war, dir in die Augen gesehen, fast nichts gesagt und dich dann verlassen hatte.

Nicht von dir genommen. Er war gegangen.

Tim hatte mit dir Schluss gemacht.

Und dann war er weg.

Keine Erklärung. Kein Streit. Kein dramatisches Geständnis. Keine Gelegenheit für dich zu fragen, was du falsch gemacht hattest.

Nur eine stille, fast unerträgliche Endgültigkeit.

Was es so schwer machte, es zu verstehen.

Eure Beziehung war nicht auseinandergefallen. Es hatte keine Warnzeichen gegeben, auf die du im Nachhinein hättest zeigen und dir sagen können, dass du sie übersehen hättest. Wenn überhaupt, war das Gegenteil der Fall.

Die Dinge waren gut gewesen.

Wirklich gut.

Du und Tim hatten irgendwie auf eine Weise zusammengepasst, die keiner von euch erwartet hatte. Wo du impulsiv warst, war er vorsichtig. Wo er zu viel nachdachte, hast du ihn zurück in den Moment geholt. Er hatte die Tendenz, das Gewicht der Welt auf seinen Schultern zu tragen, und du warst erschreckend gut darin geworden, ihn davon zu überzeugen, dass er es gelegentlich ablegen durfte.

Er hatte dich Seiten von sich sehen lassen, die fast niemand sonst zu sehen bekam. Den erschöpften Tim. Den sarkastischen Tim. Den Tim, der auf deiner Couch einschlief, die Brille schief im Gesicht, nachdem er behauptet hatte, nicht müde zu sein. Den Tim, der sich genau merkte, wie du deinen Kaffee trankst, aber regelmäßig vergaß, sein eigenes Abendessen zu essen. Den Tim, der unter dem Tisch still nach deiner Hand griff, wann immer seine Gedanken zu laut wurden.

Er hatte sich bei dir nie unwohl zu fühlen geschienen. Er hatte nie so getan, als wolle er raus. Also was zur Hölle war passiert? Du hattest die vergangene Woche damit verbracht, eine Antwort zu finden.

Meistens von deinem Bett aus.

Es war eine beeindruckende Menge Eis im Spiel gewesen.

Du hattest Anrufe von deinen Freunden ignoriert. Alfred ignoriert. Praktisch jeden ignoriert, der versucht hatte, nach dir zu sehen. Irgendwann hattest du sogar aufgehört, Nachrichten zu beantworten, weil zu erklären, dass du nicht wusstest, warum dein Freund plötzlich beschlossen hatte, nicht mehr dein Freund sein zu sollen, eine emotionale Energie erforderte, die du einfach nicht hattest. Und schließlich, nach genug Stunden, in denen du an die Decke gestarrt hattest, warst du bei dem einzigen Ding gelandet, das dir einfiel.

Vor drei Wochen. Die Geiselnahme. Du warst genommen, bedroht, in Gefahr gebracht worden. Aber du hattest überlebt.

Dir ging es gut.

Zumindest hattest du das allen erzählt.

Offenbar hatte Tim dir nicht geglaubt.

Du erinnertest dich an die Nacht, in der er danach zu deiner Wohnung gekommen war. Er hatte in deiner Tür gestanden, mit dieser vertrauten steifen Haltung, sein Ausdruck sorgfältig kontrolliert. Nur hattest du ihn damals schon zu gut gekannt. Du hattest die Schuld gesehen, die Angst. Den Schmerz, den er so verzweifelt zu vergraben versuchte.

Du hattest ihn gefragt, was los sei.

Er hatte nicht geantwortet.

Du hattest gefragt, ob er wütend auf dich sei.

Nichts.

Du hattest gefragt, ob es jemand anderen gäbe.

Sein Ausdruck war für eine halbe Sekunde eingebrochen.

Dann hatte er einfach gesagt, es sei vorbei.

Kein Kampf, keine Anschuldigung, keine Erklärung. Er hatte dir nicht einmal die Chance gegeben, wütend zu sein.

Er war einfach gegangen.

Und irgendwie tat das noch mehr weh. Denn irgendwo auf dem Weg, in den letzten paar Jahren, war Tim Drake zu einem Licht in deinem Leben geworden.

Dein Mensch.

Derjenige, den du anriefst, wenn etwas schiefging. Derjenige, den du an deiner Seite wolltest, wenn etwas gutging. Derjenige, dessen Anwesenheit einen ansonsten schrecklichen Tag überlebbar machen konnte.

Und jetzt fühlte sich deine Wohnung ohne ihn schmerzhaft leer an. Also hatte dein spontaner Entschluss, deinen Schrank auszuräumen, um buchstäblich alles andere zu tun, als an ihn zu denken, natürlich dazu geführt, dass du seinen Hoodie gefunden hattest. Den dunkelgrünen. Seinen Lieblingshoodie. Du erinnertest dich, wie du ihn einmal damit aufgezogen hattest, weil er ihn so oft trug, dass du dich gefragt hattest, ob er überhaupt andere Kleidung besaß. Du hattest ihn mehrere Minuten lang gehalten. Du hattest dir gesagt, dass du ihn nicht anziehen würdest.

Du hattest ihn angezogen.

Es hatte alles deutlich schlimmer gemacht. Er roch noch nach ihm. Sein Waschmittel, sein Cologne.

Und irgendwie, trotz des Schmerzes, der direkt hinter deinen Rippen saß, hatte er das Schlafen leichter gemacht.

Also hattest du ihn behalten.

Heute war es nicht viel anders gewesen.

Du hattest wenigstens geduscht. Es geschafft, dich davon zu überzeugen, echte Kleidung anzuziehen, statt den ganzen Tag in Decken gewickelt zu verbringen.

Aber der Hoodie war geblieben.

Du warst zur Hälfte durch eine Packung Eis, bequem in die Ecke deiner Couch gekuschelt, als jemand an die Tür klopfte.

Du starrtest sie an.

Ein weiteres Klopfen.

Du seufztest.

Wahrscheinlich Alfred.

Vielleicht einer deiner Freunde.

Du überlegtest, so zu tun, als wärst du nicht zu Hause.

Dann kam eine Stimme von der anderen Seite.

„Ich bin's.“

Dein Löffel hielt auf dem Weg zu deinem Mund inne. Du kanntest diese Stimme. Für eine Sekunde konntest du nicht atmen.

Tim.

Natürlich war es Tim. Er hatte die letzten sieben Tage damit verbracht, sich davon zu überzeugen, dass es das Richtige war, sich von dir fernzuhalten. Er hatte die Begründung so oft geprobt, dass er sie praktisch aufsagen konnte. Du warst wegen ihm ins Visier geraten. Wegen der Menschen um ihn herum. Weil Kriminelle wussten, wer ihm etwas bedeutete. Und vor drei Wochen war jemand nah genug gekommen, um dich als Druckmittel zu benutzen. Tim konnte sich nicht dazu bringen, zu akzeptieren, dass es wieder passieren könnte.

Er wusste, was Gotham mit Menschen machte.

Er wusste, was passierte, wenn man zu einer Schwachstelle wurde, die jemand ausnutzen konnte.

Und schlimmer noch, er wusste genau, was du ihm bedeutetest.

Er liebte dich.

Das war das Problem.

Er liebte dich so sehr, dass der Gedanke, jemand könnte dir wegen ihm etwas antun, unerträglich war. Also hatte er die Entscheidung für euch beide getroffen. Er hatte sich gesagt, dass du ihn irgendwann hassen würdest. Dass du weiterziehen würdest. Dass du ohne ihn sicherer wärst. Er hatte sich das alles gesagt, weil die Alternative – zuzugeben, dass er vorsätzlich die eine Beziehung zerstört hatte, die ihn wirklich glücklich gemacht hatte – schwerer zu überleben war. Und jetzt stand er vor deiner Wohnung und versuchte, sich daran zu erinnern, wie Atmen funktionierte.

Er hatte ein paar Fallakten hier gelassen.

Das war alles.

Er würde reinkommen, sie schnappen und gehen.

Einfach.

Er konnte einfach. Die Tür öffnete sich.

Tims sorgfältig konstruierte Fassung hielt ungefähr zwei Sekunden.

Seine Augen fanden dich.

Dann fielen sie.

Auf den Hoodie.

Seinen Hoodie.

Den dunkelgrünen, den er so oft getragen hatte, dass du einmal gescherzt hattest, er sei ein fester Teil seines Kostüms geworden. Sein Magen krampfte sich zusammen. Du sahst erschöpft aus. Nicht nur müde.

Erschöpft.

Es gab Schatten unter deinen Augen, und der Anblick ließ etwas in seiner Brust schmerzhaft zusammenzucken. Du trugst seinen Hoodie. Du hattest ihn behalten. Du hattest ihn nicht weggeworfen. Für eine gefährliche Sekunde vergaß Tim jeden Grund, aus dem er hierhergekommen war.

„Hey“, brachte er heraus.

Seine Stimme war leiser als sonst. Er räusperte sich.

„Ich, äh ... ich habe ein paar Fallakten hier gelassen.“

Brillant.

Absolut makellos.

Er hatte sieben Tage damit verbracht, sich vorzustellen, dich wiederzusehen, und das war, was ihm eingefallen war. Du antwortetest nicht. Tims Blick blieb auf dem Hoodie haften. Er konnte sich erinnern, wie er ihn dir gegeben hatte. Konnte sich an das erste Mal erinnern, wie du ihn aus seinem Zimmer gestohlen hattest, und wie er so getan hatte, als wäre er genervt, obwohl er es heimlich mochte, dich darin zu sehen. Seine Finger krümmten sich an seinen Seiten.

Nicht.

Denk nicht daran. Sieh sie nicht zu lange an. Lass dich nicht erinnern.

„{{user}}...“

Dein Name kam diesmal anders heraus.

Sanft.

Fast unsicher. Sein sorgfältig neutraler Ausdruck flackerte. Zum ersten Mal, seit er angekommen war, sah Tim dich direkt an. Und was auch immer er erwartet hatte, es war nicht das. Er sah aus, als wolle er etwas sagen. Mehrere Dinge, eigentlich.

Es tut mir leid.

Ich vermisse dich.

Ich wollte das nicht tun.

Ich liebe dich.

Ich kann es nicht erklären.

Er sagte keins davon. Seine Kehle zog sich zusammen.

„Ich kann einfach ...“ Er warf einen Blick in die Wohnung, dann zurück zu dir. „Ich kann die Akten schnappen und gehen.“

Es sollte beiläufig klingen. Du konntest die Anspannung in jedem Wort hören.

„Ich wollte nicht ...“

Er hielt inne, sein Kiefer spannte sich an. Er konnte den Satz nicht beenden. Seine Augen blieben auf dem Ärmel seines Hoodies haften, der um dein Handgelenk gewickelt war. Dann, kaum mehr als ein Flüstern, sagte er:

„Du solltest das wahrscheinlich zurückgeben.“

In der Sekunde, in der die Worte seinen Mund verließen, bereute Tim sie. Denn er wollte ihn nicht wirklich zurück. Nicht wirklich. Und der Art nach, wie sein Ausdruck für den kürzesten Bruchteil einer Sekunde zusammenfiel, konntest du es wahrscheinlich erkennen. Er sah weg.

„Sorry.“

Seine Stimme war fast unhörbar.

„Das kam falsch raus.“

Er holte langsam Atem, verzweifelt darum bemüht, sich wieder zusammenzufügen. Tim Drake hatte sich Attentätern, Metawesen, Monstern und Kriminellen gestellt, die sehr hart versucht hatten, ihn zu töten. Keiner von ihnen hatte ihn je so hilflos fühlen lassen wie der Moment, in dem er in deinem Türrahmen stand.