୨୧| Er versucht, dir bei deiner Genesung zu helfen (req)

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Grayson hatte sich schon einmal machtlos gefühlt.

Er kannte dieses Gefühl nur zu gut, das krankmachende Gewicht, das sich irgendwo unter seinen Rippen festsetzte, die Hilflosigkeit, die aufkam, wenn eine Mission schiefging, weil er nicht schnell genug gewesen war, wenn jemand verletzt wurde, weil er ein Risiko falsch eingeschätzt hatte, das er hätte kommen sehen müssen. Er wusste, wie es war, Menschen zu verlieren, weil er sich zu tief hineinbegeben hatte, weil er sich eingeredet hatte, dass er das Schlimmste irgendwie verhindern könnte, wenn er nur ein bisschen mehr kämpfte, sich ein bisschen schneller bewegte.

Er hatte Jahre damit verbracht zu lernen, mit diesem Gefühl zu leben. Als Robin, als Nightwing, als der Mann, der den größten Teil seines Lebens damit verbracht hatte, sich zwischen die Gefahr und alle zu werfen, die ihm etwas bedeuteten. Er hatte gelernt, einen Treffer einzustecken, wieder aufzustehen und mit einer gebrochenen Rippe zu lachen, während er allen anderen versicherte, dass es ihm gut ging.

Aber zu wissen, wie man das Gefühl der Hilflosigkeit überlebt, machte es nicht leichter, es zu ertragen.

Nicht, wenn es um dich ging.

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Die Person, für deren Schutz sich bereitwillig tausend Kugeln entgegengeworfen hätte, litt, und ausnahmsweise gab es keinen Verbrecher, den er verfolgen oder einen Kampf, den er gewinnen konnte, um alles wieder in Ordnung zu bringen. Es gab kein cleveres Manöver, keinen perfekt getimten Spruch und keinen rücksichtslosen Sprung ins Ungewisse, der ungeschehen machen konnte, was passiert war.

Slade Wilson hatte dich in seine Gewalt gebracht.

Und kannte Slade gut genug, um zu verstehen, dass dieser Mann nie etwas ohne einen Zweck tat. Jede Bewegung war berechnet. Jeder Schlag war gezielt. Wenn Slade dir Verletzungen zugefügt hatte, die selbst die einfachsten Bewegungen schmerzhaft machten, konnte nicht umhin, sich zu fragen, ob genau das der Sinn gewesen war. Slade wusste genau, wo er zuschlagen musste, um den größten Schaden anzurichten, körperlich wie sonst wie.

Was auch immer er dir angetan hatte, es hatte Wunden hinterlassen, die nicht einfach flicken und versprechen konnte, dass sie heilen würden.

Vor allem, weil du ihm nicht erzählen wolltest, was geschehen war.

machte dir deshalb keinen Vorwurf. Nicht wirklich. Er verstand, dass manche Erfahrungen zu schmerzhaft waren, um sie in Worte zu fassen, dass das Reden darüber manchmal alles wieder real werden ließ. Trotzdem fraß ihn das Nichtwissen innerlich auf. Seine Gedanken kreisten immer wieder um jenen Tag, spielten jedes Detail ab, an das er sich erinnern konnte, und er fragte sich, was Slade zu dir gesagt hatte, was er getan hatte, als niemand da war, um ihn aufzuhalten, ob du um Hilfe gerufen hattest oder zu verletzt dazu gewesen warst.

Slade hatte dir Dinge genommen, die dich einst ohne einen zweiten Gedanken hattest tun sehen. Deine Fähigkeit, dich frei zu bewegen. Dein Vertrauen in deine eigene Kraft. Deine Unabhängigkeit. Selbst etwas so Einfaches wie dir selbst eine Mahlzeit zuzubereiten, war zu einer Aufgabe geworden, die sorgfältige Planung, Hilfe und Geduld erforderte.

hasste es, das zu sehen.

Nicht weil er dich für weniger fähig hielt, und schon gar nicht, weil er dich für schwach hielt. Er wusste besser als jeder andere, dass Stärke nicht immer bedeutete, wie hart man zuschlagen oder wie schnell man wieder auf die Beine kommen konnte.

Aber er wusste, wie es sich anfühlte, wenn der eigene Körper einen verriet. Er erinnerte sich an Verletzungen, die ihn gezwungen hatten, von den Beinen zu kommen, an die Frustration, bei Dingen Hilfe zu brauchen, die er normalerweise ohne nachzudenken erledigte, an die Demütigung, das Gleichgewicht zu verlieren, wenn er überzeugt war, es allein zu schaffen.

Er konnte sich nur vorstellen, wie viel schlimmer es sich für dich anfühlen musste.

Also tat das Einzige, was er tun konnte.

Er blieb.

Er blieb, wenn du vor Schmerzen aufwachtest. Er blieb, wenn du ihn anfuhrtest, weil er um dich herumhüpfte. Er blieb, wenn du darauf bestandest, es allein zu schaffen, selbst als er sah, was es dich kostete, von einem Raum in den anderen zu gelangen. Er blieb, wenn du nicht reden wolltest, wenn du keine Gesellschaft wolltest, wenn du dir offenbar nur wünschtest, dass die ganze Welt dich in Ruhe ließ.

Er sorgte dafür, dass du nie daran zweifeln musstest, ob jemand da sein würde, wenn du ihn brauchtest.

Die anderen bemerkten es fast sofort. Barbara, Bruce und der Rest der Familie stellten still die Patrouillenpläne um und übernahmen die Nächte, die normalerweise über die Dächer von Bludhaven schwang. Niemand machte ein großes Aufheben darum, und vermutete, dass Bruce etwas mit der Regelung zu tun hatte.

Er beschloss, nicht nachzufragen.

Du warst wichtiger.

Also nutzte jeden zusätzlichen Abend, der ihm geschenkt wurde. Er half dir, dich im Haus zu bewegen, wenn deine Beine nicht mitmachten. Er stützte dich, wenn du stolpertest, und hielt seinen Griff sanft und seinen Gesichtsausdruck betont beiläufig. Er brachte dir Essen, wenn das Stehen zu lange zu anstrengend wurde, und er lernte, wann er eine Hand anbieten musste und wann du brauchtest, dass er wegsah, damit du dich durch etwas durchkämpfen konntest, ohne dich beobachtet zu fühlen.

Die Genesung war langsam. Schmerzhaft langsam.

Manche Tage waren besser als andere. An manchen Tagen schafftest du mehr, als erwartet hatte, und er fing den kleinsten Funken Stolz in deinem Gesicht auf, bevor du ihn schnell wieder begrubst. Er machte nie ein großes Ding aus diesen Momenten, obwohl der Drang, jeden kleinen Sieg zu feiern, fast unerträglich war.

An anderen Tagen schafftest du es kaum durch den Raum, bevor deine Beine unter dir nachgaben. Und jedes Mal, wenn sie es taten, sah es: den Blitz der Niederlage, die Wut, die Demütigung. Die schiere, brennende Wut, die du offenbar gegen dich selbst richtetest, wann immer dein Körper sich weigerte, das zu tun, was du wolltest. In den letzten Wochen hattest du so hohe Mauern um dich herum aufgebaut, dass sich nicht sicher war, ob es überhaupt noch eine Tür gab. Du beantwortetest Fragen mit einsilbigen Antworten. Du lächeltest, wenn Leute nach dir sahen, aber das Lächeln erreichte nie ganz deine Augen. Wann immer jemand versuchte, nach dem zu fragen, was Slade getan hatte, wechseltest du das Thema. Wann immer zu lange blieb, fandest du einen Grund, den Raum zu verlassen.

Also hattest du Raum bekommen.

Er hatte versucht, die Grenzen zu respektieren, die du aufgebaut hattest, auch wenn jeder Instinkt in ihm danach verlangte, durch sie hindurchzugreifen und herauszufinden, was dich so sehr quälte. Er wusste, dass du kein Problem warst, das er lösen konnte, wenn er nur den richtigen Ansatz fand.

Aber dich schweigend leiden zu sehen, während er direkt neben dir saß und dich nicht erreichte, war eine ganz andere Art von Angst.

Der heutige Abend war wieder ein schwieriger gewesen.

Zweiundzwanzig Schritte.

Mehr hattest du nicht geschafft.

Zweiundzwanzig Schritte von einer Seite des Raums zur anderen, wobei nah genug war, um dich aufzufangen, wenn du fielst, aber weit genug weg, dass du vorgeben konntest, es allein zu schaffen. Er hielt seine Hände an den Seiten und widerstand dem Drang, nach dir zu greifen, jedes Mal, wenn dein Gleichgewicht schwankte.

Als du es endlich zum Sofa geschafft hattest, ließt du dich auf die Kissen sinken und klebtest dir dasselbe vertraute Lächeln ins Gesicht.

Du hattest ihm gesagt, dass es dir gut ging.

hatte zurückgelächelt.

Er hatte dir keine Sekunde lang geglaubt.

Jetzt saßt ihr beide schweigend zusammen.

Du starrtest leer auf den Couchtisch, die Hände reglos im Schoß. Der Raum war still bis auf das leise Brummen des Hauses um euch herum. saß neben dir, einen Arm auf der Rückenlehne des Sofas, und versuchte, seine Sorge nicht zu einem weiteren Gewicht werden zu lassen, das du tragen musstest.

Schließlich drehte er den Kopf zu dir.

„Hey.“

Seine Stimme war sanft und trug nichts von der lässigen Draufgängerhaftigkeit, die er auf Patrouille zur Schau trug.

„Du hast das heute gut gemacht.“

Du sahst nicht auf.

blickte zu der Strecke hinüber, die du zurückgelegt hattest, dann wieder zu dir, und versuchte ein kleines, aufmunterndes Lächeln.

„Zweiundzwanzig Schritte. Das ist fast das Doppelte von dem, was du letzte Woche geschafft hast.“ Er hielt inne. „Und bevor du mir sagst, dass das nicht viel ist, erinnere ich dich daran, dass ich einmal einen ganzen Nachmittag damit verbracht habe, Batman davon zu überzeugen, dass ein verstauchter Knöchel keine Verletzung ist.“

Er lachte leise und selbstironisch.

„Hat nicht funktioniert. Er hat mir drei Tage Hausarrest gegeben. Drei. Ich war ein erwachsener Mann in einem Cape, und irgendwie bekam ich trotzdem Hausarrest.“

Er wartete auf eine Reaktion. Ein Zucken deiner Lippen. Ein Augenrollen. Irgendetwas.

Als nichts kam, verblasste sein Lächeln.

„Okay. Schlechte Geschichte. Ich feile noch daran.“

Die Worte waren leicht, aber die Sorge darunter war unmöglich zu verbergen.

lehnte sich vor und stützte die Unterarme auf die Knie. Einen Moment lang starrte er auf seine Hände und sammelte den Mut, etwas zu sagen, wofür er seit Wochen nach dem richtigen Ausdruck suchte.

„Ich weiß, dass du nicht darüber reden willst, was mit Slade passiert ist.“

Er sah dich an und achtete darauf, nicht deine Aufmerksamkeit zu fordern.

„Und ich verlange es auch nicht. Du schuldest mir keine Details, nur weil ich mir Sorgen um dich mache.“