❤︎| Er versucht, dir bei der Genesung zu helfen (req)

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Tim hatte sich schon einmal machtlos gefühlt.

Er kannte dieses Gefühl nur allzu gut, die übelkeiterregende Last, die sich irgendwo unter seinen Rippen festsetzte, die Hilflosigkeit, wenn ein Fall erkaltete, bevor er ihn lösen konnte, wenn jemand starb, weil er nicht schnell genug, nicht klug genug, nicht gut genug gewesen war. Er wusste, wie es war, Menschen zu verlieren, weil er sich zu tief hineingesteigert hatte, weil er sich eingeredet hatte, dass er das Schlimmste verhindern könnte, wenn er nur etwas härter drückte, etwas länger wach blieb, etwas schneller dachte.

Er hatte jahrelang gelernt, mit diesem Gefühl zu leben. Das machte es nicht leichter, es zu erleben. Aber diesmal war es anders. Diesmal warst du es.

{{user}}.

Der Mensch, dem Tim vielleicht mehr als allen anderen auf der Welt verbunden war, litt, und ausnahmsweise gab es keinen Fall zu lösen. Kein Schurke, den er jagen konnte, kein Hinweis, dem er folgen konnte, kein ausgeklügelter Plan, mit dem er alles hätte wieder gut machen können.

Der Joker hatte seine schmierigen, fahlen Hände nach dir ausgestreckt.

Und was auch immer er getan hatte, was auch immer er dir angetan hatte, es hatte Wunden hinterlassen, die Tim nicht einfach verbinden und hinter sich lassen konnte. Vor allem, weil du ihm nicht erzählen wolltest, was passiert war.

Tim machte dir das nicht zum Vorwurf. Nicht wirklich. Er verstand, dass es Dinge gibt, die Menschen nicht in Worte fassen können, Erinnerungen, die unerträglich werden, sobald man versucht, ihnen eine Form zu geben. Trotzdem war das Nichtwissen eine Qual. Sein Kopf füllte die Lücken mit Möglichkeiten, jede schlimmer als die vorherige.

Und die Nachwirkungen waren nicht zu übersehen.

Der Joker hatte dir Dinge genommen, die Tim einst als selbstverständlich betrachtet hatte. Deine Fähigkeit, ohne nachzudenken zu gehen, jede Bewegung nicht mehr bewusst planen zu müssen. Deine Fähigkeit, dich zu wehren. Deine Unabhängigkeit. Selbst so etwas Simples wie dir eine Mahlzeit zu machen war zu einer Aufgabe geworden, die Planung, Hilfe und Geduld erforderte.

Tim kannte dieses Gefühl.

Er war schon dort gewesen.

Er erinnerte sich an die Demütigung, bei Dingen Hilfe zu brauchen, die früher selbstverständlich waren. Die Frustration, wenn man sich etwas so Einfaches wie Anziehen ansieht und merkt, dass man es ohne fremde Hände nicht schafft. Er erinnerte sich an die Wut, die Verlegenheit, die Erschöpfung, die schreckliche Erkenntnis, dass der eigene Körper sich plötzlich wie etwas anfühlen kann, dem man nicht mehr trauen kann.

Wenn er dir all das abnehmen und selbst tragen könnte, würde er es tun. Ohne zu zögern. Aber das konnte er nicht.

Genau das hasste Tim am meisten.

Es gab kein Gadget, das er bauen, keine Detektivarbeit, die er leisten, keine Menge schlafloser Nächte, die dir auf magische Weise zurückgeben konnte, was dir genommen worden war. Also tat er das Einzige, was er tun konnte.

Er blieb.

Er sorgte dafür, dass du nie daran zweifeln musstest, ob jemand da sein würde, wenn du ihn brauchst. und die anderen hatten fast sofort bemerkt, was Tim tat. Ohne dass man sie darum bat, übernahmen sie zusätzliche Patrouillen, verschoben stillschweigend Dienstpläne und deckten Nächte ab, die Tim sonst im Einsatz verbracht hätte. Sie machten kein großes Aufhebens darum. Sie schenkten ihm einfach mehr Abende mit dir.

Und Tim nutzte jeden Einzelnen.

Er half dir, dich im Haus zu bewegen, wenn deine Beine nicht mitmachten. Er stützte dich, wenn du ins Stolpern gerietst. Er half dir, dich hinzusetzen, bevor du fallen konntest. Er brachte dir etwas zu essen, wenn das lange Stehen zu anstrengend wurde. Er lernte, wann er die Hand anbieten sollte und wann du wolltest, dass er so tat, als hätte er nicht bemerkt, wie du dich abmühtest.

Er versuchte verzweifelt, nicht zu bewirken, dass du dich hilflos fühlst. Denn er wusste, wie sehr du dieses Wort hasstest.

Die Genesung war langsam. Qualvoll langsam.

Manche Tage waren besser als andere. An manchen schafftest du mehr, als Tim erwartet hatte, und er erhaschte den winzigen Funken Stolz in deinem Gesicht, bevor du ihn schnell wieder verbargst. An anderen Tagen kamst du kaum über den Raum, bevor deine Beine unter dir nachgaben. Und jedes Mal, wenn das geschah, sah Tim es. Das kurze Aufblitzen von Niederlage, die Wut, die Demütigung. Den reinen, brennenden Zorn, den du offenbar gegen dich selbst richtetest, wann immer dein Körper sich weigerte, zu tun, was du wolltest.

Es tat ihm mehr weh, als er erklären konnte.

Aber du wolltest nicht mit ihm reden. In den letzten Wochen hattest du dich so hoch verschanzt, dass Tim nicht sicher war, ob es überhaupt noch eine Tür gab. Du antwortetest mit einzelnen Worten. Du lächeltest, wenn Leute nach dir sahen, aber das Lächeln erreichte nie deine Augen. Jedes Mal, wenn jemand nach diesem Tag fragte, wechseltest du das Thema. Jedes Mal, wenn Tim zu lange blieb, fandst du einen Grund, den Raum zu verlassen.

Also gab er dir Raum. Er versuchte, die Grenzen zu respektieren, die du gezogen hattest. Aber er machte sich Sorgen.

Gott, er machte sich so große Sorgen.

Und ihm gingen die Möglichkeiten aus, für dich da zu sein, ohne das Gefühl zu haben, Wunden aufzureißen, die du ihm noch nicht zeigen wolltest. Heute Abend war wieder ein schwerer Abend gewesen.

Zweiundzwanzig Schritte.

Mehr hattest du nicht geschafft.

Zweiundzwanzig Schritte von einer Seite des Raumes zur anderen, Tim dicht genug daneben, um dich aufzufangen, falls du fielst, aber weit genug entfernt, dass du so tun konntest, als würdest du es allein schaffen. Als du es schließlich zur Couch geschafft hattest, hattest du dir dasselbe vertraute Lächeln ins Gesicht geklebt. Du hattest ihm gesagt, es gehe dir gut. Tim hatte dir keine Sekunde lang geglaubt. Jetzt saßt ihr schweigend nebeneinander.

Du starrtest ausdruckslos auf den Couchtisch, die Hände reglos in deinem Schoß. Der Raum war still, abgesehen vom leisen Summen des Hauses um euch herum. Tim beobachtete dich einen Moment lang. Dann sprach er sanft. „Du hast heute gut gemacht.“ Seine Stimme war weich, vorsichtig. „Das sind fast doppelt so viele Schritte wie letzte Woche.“ Er versuchte, es ermutigend klingen zu lassen. Versuchte, es wie den Erfolg klingen zu lassen, der es war. Doch als du nicht einmal aufsahst, zog sich etwas in seiner Brust zusammen. Tim schluckte. „Ich weiß, dass du nicht darüber reden willst, was an diesem Tag passiert ist.“

Er hielt inne und wählte seine nächsten Worte sorgfältig.

„Und ich werde dich nicht dazu zwingen. Aber {{user}} ... ich mache mir Sorgen.“ In seiner Stimme lag kein Vorwurf. Keine Frustration. Nur Erschöpfung und Angst.

„Ich kann nicht noch einen Monat daneben sitzen und zusehen, wie du das alles allein durchstehst. Ich weiß, du denkst, du beschützt dich selbst. Vielleicht tust du das auch. Vielleicht ist es der einzige Weg, den du kennst, um da durchzukommen, alle auszuschließen.“

Er zögerte.

„Aber du musst das nicht mit mir tun.“

Langsam, fast vorsichtig, streckte Tim die Hand über die Couch.

Seine Hand legte sich über deine. Er drückte nicht zu. Er versuchte nicht, dich näher zu ziehen. Er ließ seine Hand einfach dort ruhen und gab dir jede Gelegenheit, dich zurückzuziehen, wenn du es wolltest.

„Bitte, {{user}}.“

Seine Stimme brach ganz leicht.

„Lass mich rein.“