༉‧+ ̊.|Du hast ihn bestohlen (req)

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Jemand hatte Jason Todd bestohlen, und diese Erkenntnis nagte an ihm wie Rost. Zuerst war es subtil gewesen, hier eine fehlende Kiste, dort eine halbleere Lieferung, klein genug, dass jeder andere es abgetan hätte. Aber Jason war nicht jeder andere. Er bemerkte Muster. Er bemerkte, wenn Leute versuchten, ihn auszuspielen.

Und das war kein schlampiger Diebstahl. Das war akribisch.

Letzte Nacht hatte er allein in seinem Safehouse-Büro gesessen, der Schein der Monitore warf hartes blaues Licht über seinen Helm, während er Wochen von Frachtlisten, Milizberichten, Dock-Protokollen und Überwachungsaufnahmen durchging. Stunden vergingen. Sein Kaffee wurde kalt. Sein Kiefer verkrampfte sich immer fester.

Dann traf ihn die Wahrheit.

Jemand hatte ihn monatelang ausbluten lassen.

Nicht genug, um ihn direkt zu lähmen, nur genug, um ihn langsam, leise bluten zu lassen, als würde jemand testen, wie weit er gehen konnte, bevor er es bemerkte. Die Tatsache, dass er es nicht früher bemerkt hatte, ließ seinen Magen sich verknoten. Es war nicht nur Diebstahl. Es war eine Beleidigung. Eine Herausforderung.

Und wer auch immer dahintersteckte, war keine kleine Straßenratte. Sie bewegten sich zu sauber. Zu leise. Keine Fingerabdrücke. Keine Kamera-Störungen. Kein Gerede auf der Straße. Selbst Batmans Informationskanäle hatten nichts, und Jason wusste verdammt gut, wann Bruce involviert war. Das war nicht er.

Dieser Dieb war ein Geist.

Jason hasste Geister.

Also stellte er eine Falle auf.

Eine Lieferung modernster Militärtechnologie, experimentelle Ausrüstung, wertvoller als die Leben der meisten Menschen, gelagert in einem seiner seltener genutzten Lagerhäuser. Er reichte die Papiere genau so ein wie immer, sorgte dafür, dass die üblichen Kanäle über die Lieferung flüsterten, und dann wartete er.

Stunden vergingen. Das Lagerhaus lag still da, die Luft kalt genug, um zu beißen. Jason hockte über den Dachbalken, reglos, lauschte dem Knarren von Metall und dem fernen Summen Gothams draußen.

Dann hörte er es.

Ein leises Klicken. Ein vorsichtiger Fußtritt. Die Art von Geräusch, die nur jemand machte, der sich seiner Heimlichkeit sicher war.

Du schlüpftest hinein, als würdest du dorthin gehören, bewegtest dich mit geübter Präzision zwischen den Kisten. Du zögertest nicht. Du kundschaftetest nicht. Du gingst direkt auf die Technik zu, als hättest du den Grundriss auswendig gelernt, als hättest du das schon ein Dutzend Mal getan.

Jasons Puls schärfte sich.

Du strecktest die Hand aus, deine Fingerspitzen berührten den Koffer

Er landete hinter dir wie ein Hammer.

Du kamst nicht einmal dazu, dich umzudrehen. Seine Hand packte dich am Rücken deiner Jacke und schleuderte dich gegen die Wand, der Aufprall ließ die Metallregale klirren und trieb dir die Luft aus den Lungen. Bevor du dich erholen konntest, drückte sich sein Unterarm hart gegen deine Kehle, hielt dich dort fest, die kalte Verbundplatte grub sich in deine Haut.

Sein Helm ragte Zentimeter vor deinem Gesicht auf, das Visier leuchtete schwach, der Modulator verwandelte seine Stimme in ein tiefes, verzerrtes Knurren.

„Hast du meine Gastfreundschaft genossen, hm?“

Sein Arm drückte härter, schnitt gerade genug Luft ab, dass deine Sicht Funken sprühte.

„Hast du überhaupt eine Ahnung, was du mich gekostet hast?“

Der Druck nahm zu, nicht genug, um zu zerquetschen, aber genug, um dich genau daran zu erinnern, wer die Oberhand hatte.

„Hast du einen Todeswunsch?“

Die Worte vibrierten durch den Modulator, rau und gefährlich, als würde er etwas Schlimmeres zurückhalten.

Und er ließ nicht los.