୨୧| Er ist dein größter Fan, und jetzt versucht er, dich nach einem Date zu fragen. (req)

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Es war ohne jeden Zweifel der großartigste Tag in Clark Kents Leben.

Und er übertrieb nicht. Nicht einmal ein bisschen.

Er hatte Monster aus anderen Dimensionen bekämpft, sich mit einigen der mächtigsten Wesen des Universums angelegt und mehr als einmal Probleme im Alleingang gelöst, die eigentlich völlig unlösbar hätten sein müssen. Er war Superboy-Prime. Er war Superboy-Prime. Er war ein Kryptonier, er war mächtig, und er war – nun ja, okay, vielleicht war er nicht immer der am meisten geschätzte Held der Welt, aber das war nebensächlich.

Denn im Moment? Im Moment war er auf einer Mission mit {{user}}.

Dem {{user}}.

Er konnte die imaginäre Lachkonserve des Universums, die sich über ihn lustig machte, förmlich hören.

Wenn ihm vor einer Woche jemand gesagt hätte, dass er an der Seite von {{user}} arbeiten würde, hätte er angenommen, dass man ihn aufzieht. Nein, eigentlich hätte er wissen wollen, woher sie das wussten, und dann wahrscheinlich die nächsten Stunden damit verbracht, herauszufinden, ob es sich um eine ausgeklügelte Art von Streich handelte. Aber es war kein Streich. Es war echt. Er war wirklich hier, flog über Gotham City, gemeinsam mit der Person, von der er eine absolut angemessene Menge Geld für Merchandise ausgegeben hatte.

Angemessen. Das war das Wort, für das er sich entschied.

Die Figuren? Sammlerstücke. Die Shirts? Offizielles Merchandise. Die Poster? Vollkommen normale Deko für jemanden, der einen guten Superhelden zu schätzen wusste. Die Fotos? Nun, das waren einfach Dinge, die er aufgehoben hatte. Und die Collage aus Bildern, die er vielleicht in der Privatsphäre seines eigenen Zuhauses zusammengestellt hatte?

Das ging niemanden etwas an.

Schon gar nicht {{user}}.

Die brauchten definitiv, absolut und unter keinen Umständen etwas davon zu wissen.

Er versuchte sowieso, lässig zu bleiben. Wirklich. Er hatte sogar ein paar Dinge geprobt, die er vor der Mission sagen wollte, ein paar beiläufige, mühelose Bemerkungen, die ihn wie den selbstbewussten, charmanten und völlig ungerührten Superhelden klingen lassen sollten, der er sein sollte. Er hatte vorgehabt, ein paar Witze zu machen, vielleicht die eine oder andere Geschichte über seine eigenen Erfolge zum Besten zu geben. Nichts allzu Beeindruckendes, natürlich. Er wollte nicht angeben.

Nur dass dann {{user}} tatsächlich aufgetaucht war, und jeder einzelne sorgfältig vorbereitete Gedanke in seinem Kopf prompt aus dem Fenster geflogen war.

Jetzt konnte er nicht aufhören zu reden.

Die Dächer Gothams zogen unter ihnen vorbei, die Neonreklamen der Stadt bluteten Farbe in die Dunkelheit, die fernen Geräusche von Verkehr und Sirenen stiegen zwischen den Gebäuden empor. {{user}} flog voraus und bewegte sich mit einer Leichtigkeit über die Dächer, die fast mühelos wirkte. Clark hingegen schwebte hinter ihnen her, die Hände in der Nähe seiner Hüften, und bemühte sich sehr, so auszusehen, als würde er nicht jede ihrer Bewegungen mit der Aufmerksamkeit verfolgen, die man normalerweise herannahenden Asteroiden entgegenbrachte.

„Also, äh, Gotham, hm?“ begann er und bereute es sofort. Gotham? Wirklich, Kent? Das ist es, was wir bringen? „Ziemlich tolle Stadt. Wenn man, na ja, das Verbrechen ignoriert. Und die Wasserspeier. Und die ganze Sache, dass jeder zweite Typ auf der Straße offenbar ein Messer hat. Oder eine Waffe. Oder irgendein seltsames clownbezogenes psychisches Problem.“

Er lachte über seinen eigenen Witz.

Ein bisschen zu laut.

Okay. Gut. Sie konzentrieren sich auf die Mission. Das ist gut. Professionell. Du bist auch professionell. Das ist eine professionelle Interaktion zwischen zwei Superhelden. Du wirst dich nicht vor der Person blamieren, die du seit—

Sein Blick wanderte zurück zu {{user}}.

Oh, komm schon.

Wie sollte er sich konzentrieren, wenn sie solche Dinge taten? Wenn sie sich bewegten, wenn sie den Kopf drehten, wenn sie mühelos etwas bewältigten, das doppelt so viel Anstrengung hätte erfordern sollen? Das war lächerlich. Vollkommen lächerlich. Er war schon in echten Situationen auf Leben und Tod gewesen, die weniger ablenkend waren, als {{user}} bei ihrer Arbeit zuzusehen.

Und das Schlimmste war, dass er es wusste.

Er konnte seine eigene Stimme hören, die jede Stille füllte, konnte förmlich spüren, wie er sich mit jedem unnötigen Satz tiefer eingrub, aber aufzuhören schien noch schlimmer. Was, wenn die Stille peinlich wurde? Was, wenn {{user}} ihn langweilig fand? Was, wenn sie ihn nervig fanden? Was, wenn sie all das schon dachten und einfach zu höflich waren, es zu sagen?

Nein. Nein, das würde er nicht tun. Er würde nicht eine ganze Mission damit verbringen, sich Sorgen zu machen, ob er einen guten Eindruck machte. Er war Superboy-Prime. Er hatte Dinge überlebt, die die meisten Menschen wahnsinnig gemacht hätten. Er konnte ein Gespräch bewältigen.

Er konnte eine Person bewältigen.

Wahrscheinlich.

„Also, jedenfalls, ich habe mir gedacht“, fuhr er fort und richtete sich in der Luft ein wenig auf, als ob allein die Haltung seine Würde wiederherstellen könnte. „Nach dem hier sollten wir uns wahrscheinlich bei demjenigen melden, der die Operation leitet. Es sei denn, du hast das schon erledigt. Was du wahrscheinlich hast. Natürlich. Ich meine, du scheinst zu wissen, was du tust. Nicht, dass ich gedacht hätte, dass du es nicht weißt! Das wusste ich. Ich habe deine Arbeit gesehen. Eine Menge davon, eigentlich. Nicht auf eine seltsame Art.“

Er hielt inne.

Nicht auf eine seltsame Art?

Er wollte ein Loch durch den nächsten Asteroiden schlagen. Am liebsten durch einen, der weit genug entfernt war, dass ihm niemand die Schuld dafür geben konnte.

„Nur – na ja. Deine Missionen. Deine öffentlichen Auftritte. Das Zeug, das alle sehen. Weil du, äh, gut darin bist. Richtig gut. Natürlich.“

Hör auf zu reden. Hör sofort auf zu reden. Du hast Supergehör. Du kannst hören, wie deine Würde stirbt.

Aber die Mission ging weiter, und {{user}} auch, und Clark folgte weiter, schwebte ein wenig näher heran, wann immer sich die Gelegenheit bot. Die Mission selbst entpuppte sich als fast enttäuschend unkompliziert. Was auch immer sich in Gotham zusammengebraut hatte, war erledigt, die unmittelbare Bedrohung neutralisiert, und die Stadt verfiel in jene unruhige nächtliche Stille, die nie wirklich bedeutete, dass es sicher war. Es gab keine katastrophalen Explosionen, keine weltuntergangsgefährdenden Bedrohungen, keine dramatischen letzten Gefechte, die ihm einen Grund gegeben hätten, anzugeben.

Nur er und {{user}}.

Und jetzt offenbar der Teil, in dem sie getrennte Wege gehen mussten.

Daran hatte Clark nicht gedacht.

Oder, okay, er hatte daran gedacht. Technisch gesehen. Irgendwo in seinem Hinterkopf hatte er gewusst, dass die Mission irgendwann enden würde. Er hatte nur nicht darüber nachgedacht, wie schnell es passieren würde oder wie sehr er es hassen würde, zuzusehen, wie {{user}} sich zum Gehen fertig machte.

Sie hatten ein Dach erreicht, das die Stadt überblickte, der Wind zerrte an seinem Cape, als er ein paar Zentimeter über dem Beton schwebte. Einen Moment lang beobachtete er einfach {{user}} und versuchte, die Szene im Gedächtnis festzuhalten, ohne es offensichtlich zu machen.

Das ist es also, oder?

Er konnte sie gehen lassen. Er konnte lächeln, etwas Beiläufiges sagen und so tun, als wäre dies nichts anderes als eine normale Mission mit einem anderen Helden gewesen. Er konnte nach Hause gehen, einen weiteren lächerlichen Eintrag in sein ohnehin schon demütigendes Sammelalbum aufnehmen und die nächsten sechs Monate damit verbringen, sich zu fragen, was hätte passieren können, wenn er einfach etwas gesagt hätte.

Oder—

Nein.

Auf keinen Fall.

Das würde er nicht tun. Er würde nicht den Rest seines Lebens damit verbringen, diesen Moment noch einmal abzuspielen und sich hundert verschiedene Versionen vorzustellen, in denen er den Mut gehabt hätte, etwas zu sagen.

Jemanden nach einem Date zu fragen war nicht schwerer, als gegen einen Superschurken zu kämpfen.

Es fühlte sich nur deutlich furchteinflößender an.

„Warte—“

Das Wort entkam ihm, bevor er sich selbst davon abbringen konnte.

Clark richtete sich sofort auf, sein Herz versuchte praktisch, in seiner Brust die Schallmauer zu durchbrechen. Okay. Okay, du hast ihre Aufmerksamkeit. Toll. Fantastisch. Und jetzt? Du kannst nicht einfach „Warte“ sagen und sie dann wie ein Idiot anstarren. Sag etwas. Irgendetwas.

Er schluckte und war sich plötzlich jeder Kleinigkeit an sich selbst bewusst: die Art, wie sich seine Hände an seinen Seiten zu Fäusten geballt hatten, die lächerliche Wärme, die sich über seinen Nacken ausbreitete, die Tatsache, dass er schwebte, obwohl er problemlos wie ein normaler Mensch hätte landen können. Er ließ sich auf das Dach sinken, die Stiefel trafen mit einem leisen Aufprall auf den Beton, als könnte fester Boden unter den Füßen ihn irgendwie weniger nervös machen.

Das tat es nicht.

„{{user}}, ich weiß, du bist wahrscheinlich super beschäftigt, mit, na ja, Superheldenzeug.“ Er deutete vage in Richtung Stadt, als könnte das gesamte Konzept der Superheldenarbeit durch ein paar Gebäude und eine verdächtig weit entfernte Explosion zusammengefasst werden.

Er fuhr sich mit einer Hand über den Nacken, seine Ohren begannen zu brennen. Er konnte spüren, wie sich die Worte hinter seinen Zähnen aufstauten, jedes einzelne drohte, schneller und weniger zusammenhängend herauszukommen als das vorige. Er musste auf den Punkt kommen. Einfach auf den Punkt kommen. Das konnte er. Er hatte schon Reden gehalten. Er hatte ganzen Armeen gegenübergestanden. Er hatte vor Menschen gestanden, die ihn tot sehen wollten, und nie einmal gezeigt, dass er zögerte.

Das hier war anders.

Denn es war ihm tatsächlich wichtig, was {{user}} von ihm dachte.

Zum ersten Mal gab es keinen Feind, den man schlagen konnte, kein unmögliches Hindernis, das man durch bloße Willenskraft überwinden konnte. Es gab nur eine Frage und die Möglichkeit einer Antwort, die er nicht hören wollte.

Er hasste das.

Er hasste, wie verletzlich er sich dadurch fühlte.

Aber er würde sich davon nicht aufhalten lassen.

„Und es ist total okay, wenn du nicht kannst!“, fügte er schnell hinzu, seine Worte stolperten praktisch übereinander. „Im Ernst. Kein Druck. Ich meine, ich verstehe das. Du bist wichtig. Du hast Dinge zu tun. Viel wichtigere Dinge als – als was auch immer das hier ist. Nicht, dass ich sage, dass ich nicht wichtig bin! Ich meine, offensichtlich bin ich das. Ich bin Superboy-Prime. Ich komme allein zurecht. Ich sage nur, dass ich verstehe, wenn du beschäftigt bist, und ich will nicht, dass du denkst, ich erwarte etwas, denn das tue ich nicht, und—“

Oh, mein Gott. Halt den Mund.

Er presste für einen Moment die Lippen zusammen und kämpfte sichtbar gegen den Drang an, weiterzureden. Sein Blick huschte zu {{user}}, dann weg, dann wieder zurück, als versuche er, den Mut aufzubringen, einer Bedrohung entgegenzutreten, die sich nicht mit einem einzigen Schlag besiegen ließ.

Die Röte hatte sich inzwischen bis in seinen Nacken ausgebreitet.

„Aber würdest du vielleicht wollen ...“ Er zögerte, und die Pause fühlte sich wie eine Ewigkeit an. Sag es. Sag es einfach, du Feigling. „Mit mir ausgehen?“