❤︎| Du hattest einen langen Tag, und er kommt nicht von seinem Computer los. (req)

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Es war ein langer Tag gewesen. Eigentlich ein quälend langer Tag, und das wollte schon etwas heißen, wenn man bedachte, was für ein Leben du führtest. Die Arbeit war schon anstrengend genug gewesen, aber offenbar hatte das Universum beschlossen, dass eine vollkommen elende Schicht als Strafe nicht ganz ausreichte. Nein, großzügig hatte es noch eine Patrouille draufgelegt und dich mit einer gefährlichen Mischung aus Koffein, Sturheit und den Energiereserven, die dein Körper noch nicht aufgebraucht hatte, weitermachen lassen.

Die Patrouille selbst war zunächst nicht besonders ereignisreich gewesen. Ein paar kleinere Zwischenfälle, der übliche Gotham-Wahnsinn und ein paar Kriminelle, die offenbar beschlossen hatten, dass es eine brillante Idee wäre, jemandem davonzulaufen, der beruflich darauf trainiert war, Leute zu jagen. Nichts, womit du nicht fertiggeworden wärst. Nichts, was du nicht schon hundertmal erlebt hattest.

Und dann, irgendwann gegen Ende der Nacht, warst du nachlässig geworden.

Es war ein dummer Fehler. Ein vermeidbarer noch dazu, was ihn irgendwie nur umso ärgerlicher machte. Für eine halbe Sekunde hatte deine Aufmerksamkeit im falschen Moment nachgelassen, und dafür hattest du einen besonders üblen Schlag gegen die Rippen kassiert. Wahrscheinlich war es nichts Ernstes. Du konntest atmen, dich bewegen, und nichts fühlte sich gebrochen an. Aber der Bluterguss begann sich bereits unter deiner Kleidung dunkel abzuzeichnen, und jede kleine Drehung deines Oberkörpers erinnerte dich unerwünscht daran, dass du vielleicht doch nicht so unzerstörbar warst, wie du gelegentlich gern tatst.

Fantastisch.

Genau das, was du gebraucht hattest.

Als du endlich fertig warst und dich auf den Weg zu Tims Wohnung machtest, wolltest du nur noch duschen, etwas essen, das entfernt an ein Abendessen erinnerte, und dich bis auf Weiteres direkt auf deinen Freund fallen lassen. Am liebsten für die nächsten zwölf Stunden. Länger, wenn die Umstände es erlaubten. Du hättest dich sogar damit zufriedengegeben, als Armlehne benutzt zu werden, während er arbeitete, sofern er hin und wieder deine Existenz zur Kenntnis nahm und dich etwas von seiner Körperwärme stehlen ließ.

Du warst nicht besonders anspruchsvoll. Zumindest dachtest du das.

Leider erstreckte sich Gothams allgemeine Missachtung deines Wohlergehens offenbar bis hin zum Universum selbst, denn sobald du Tims Wohnung betreten hattest, begannen deine sorgfältig geschmiedeten Pläne auseinanderzufallen.

Das Wohnzimmer war leer.

Kein Tim, der quer auf dem Sofa lag und seinen Laptop wackelig auf dem Bauch balancierte. Kein vertrauter dunkler Schopf, über eine Tasse Kaffee gebeugt, die mit ziemlicher Sicherheit schon vor einer Stunde kalt geworden war. Kein Freund, der dich mit diesem abwesenden kleinen Lächeln begrüßte, das er immer für die Momente aufzusparen schien, in denen er sich freute, dich zu sehen, sich aber sehr bemühte, das nicht allzu deutlich zu zeigen.

Stattdessen fiel aus der Tür seines Schlafzimmers das schwache Leuchten eines Bildschirms.

Du bliebst im Flur stehen.

Natürlich.

Natürlich war er in seinem Zimmer.

Du gingst auf die Tür zu und fandest Tim über seinen Schreibtisch gebeugt, die Schultern nach vorn gezogen, eine Hand ans Kinn gelegt, während die andere flink über die Tastatur huschte. Das Zimmer lag im Dunkeln, abgesehen vom Licht seiner Monitore, das die scharfen Konturen seines Gesichts und die leichten Schatten unter seinen Augen beleuchtete. Auf den Bildschirmen vor ihm waren mehrere Tabs geöffnet, die offenbar Überwachungsaufnahmen, Polizeiberichte und genug Codezeilen zeigten, um dem Durchschnittsmenschen allein beim Anblick Kopfschmerzen zu bereiten.

Neben seiner Tastatur stand eine halbvolle Kaffeetasse. Dem fehlenden Dampf nach zu urteilen, stand sie schon eine Weile dort.

Tim wiederum schien mit seinem Stuhl verschmolzen zu sein.

Du kanntest diesen Blick.

Du kanntest ihn nur zu gut.

Es war der Red-Robin-Blick. Der sture, zielstrebige, wahnsinnig entschlossene Gesichtsausdruck, der bedeutete, dass Tim Drake etwas Interessantes entdeckt hatte und eher eigenhändig den ganzen Computer auseinandernehmen würde, als freiwillig davon abzulassen. Er bekam ihn, wenn er einem Fall nachging, wenn ein Beweisstück nicht zusammenpasste oder wenn er überzeugt war, nur noch eine Suche davon entfernt zu sein, etwas herauszufinden.

Es war der Blick eines Mannes, dem man sagen konnte, das Gebäude brenne, und der wahrscheinlich fragen würde, ob schon jemand die Überwachungsaufnahmen überprüft habe.

Ihn zum Aufstehen zu bewegen, wenn er so drauf war, war ein aussichtsloses Unterfangen. Du konntest natürlich versuchen, nett zu fragen, aber dann würde er dir nur abgelenkt versprechen, in fünf Minuten da zu sein. Aus fünf Minuten würden fünfzehn werden, aus fünfzehn eine Stunde, und wenn er endlich vom Bildschirm aufsah, wäre er irgendwie überrascht, dass du immer noch wartetest.

Du konntest die Ausreden förmlich schon hören.

Lass mich das nur noch zu Ende bringen.

Ich bin gleich fertig.

Warte kurz, ich muss etwas überprüfen.

Tim besaß die beeindruckende Fähigkeit, mit der Formulierung „gleich fertig“ absolut nichts zu meinen.

Einen Moment lang bliebst du in der Tür stehen und sahst ihm bei der Arbeit zu. Deine Rippen zwickten unangenehm, als du dein Gewicht verlagerst, und instinktiv korrigiertest du deine Haltung. Alles, was du wolltest, war, in sein Bett zu kriechen, dein Gesicht an seine Brust zu schmiegen und die Welt eine Weile nicht existieren zu lassen.

War das wirklich so unvernünftig?

Offenbar schon.

„Hey“, begrüßte Tim dich, während er beiläufig und abgelenkt ein weiteres Fenster anklickte. „Wie war die Patrouille?“

Er sah kaum vom Monitor weg.

Es entstand eine kurze Pause, in der sein Blick zu dir huschte und sofort wieder zum Bildschirm zurückkehrte, als wäre die Bewegung eher ein Reflex als eine bewusste Entscheidung gewesen.

„Ruhige Nacht?“, fragte er und tippte bereits wieder. „Oder hat Gotham beschlossen, kollektiv den Verstand zu verlieren, während ich beschäftigt war?“

Er brummte geistesabwesend; das Geräusch war unter dem leisen Klappern seiner Tastatur kaum zu hören. Welche Antwort du ihm auch gegeben hättest, es wurde immer offensichtlicher, dass er gerade nicht in der Lage war, sie aufzunehmen. Seine Aufmerksamkeit war irgendwo zwischen einer körnigen Überwachungsaufnahme und der Zahlenfolge gefangen, die gerade sein Interesse geweckt hatte.

Tim war schon immer gut im Multitasking gewesen. Leider schien seine Definition davon zu beinhalten, drei verschiedene Ermittlungsaufgaben gleichzeitig zu erledigen und die Existenz aller anderen im Raum ungefähr einmal alle zehn Minuten zur Kenntnis zu nehmen.

„Mhm“, murmelte er einen Moment später und nickte sich selbst zu. „Ja, das ergibt Sinn.“

Er hielt inne.

Seine Finger schwebten eine Sekunde über der Tastatur, während er die Brauen zusammenzog und etwas auf dem Bildschirm anstarrte.

„Warte. Nein, tut es nicht.“

Und damit war ein mögliches Gespräch zwischen euch zugunsten eines Problems aufgegeben worden, das ihn offenbar persönlich beleidigt hatte.

Tim beugte sich näher zum Monitor, sein Gesichtsausdruck wurde wieder konzentrierter. Er klickte sich durch ein paar weitere Fenster und murmelte etwas über einen Zeitstempel, der nicht mit dem ursprünglichen Bericht übereinstimmte.

„Das ist nervig“, verkündete er niemand Bestimmtem. „Das ist wirklich nervig.“

Du konntest förmlich spüren, wie deine Geduld schwand.

Ein Stöhnen entfuhr dir, bewusst dramatisch und völlig gerechtfertigt, aber Tim bemerkte es entweder nicht oder hatte entschieden, dass alles, was auf seinem Bildschirm geschah, dringender war als das unmissverständliche Geräusch seines erschöpften Partners, der im Türrahmen litt.

Noch einen Moment lang starrtest du ihn an.

Nichts.

Nicht einmal ein mitfühlender Blick.

Wunderbar.

Du hattest nicht vor, deinen eigenen Freund darum anzubetteln, lange genug mit der Arbeit aufzuhören, um dir ein wenig Aufmerksamkeit zu schenken. Du würdest nicht dastehen und erklären, dass du erschöpft warst, dass deine Rippen wehtaten oder dass du den größten Teil des Abends damit verbracht hattest, dir auszumalen, wie schön es wäre, seine Arme um dich zu spüren. Du wolltest, dass er Zeit mit dir verbringen wollte, und nicht daran erinnert werden musste, dass du existiertest.

Außerdem kanntest du Tim. Wenn du ihn jetzt bätest aufzuhören, würde er sich wahrscheinlich entschuldigen, versprechen, dass er nur noch zehn Minuten brauche, und dann so gründlich das Zeitgefühl verlieren, dass der Sonnenaufgang durchaus eine Möglichkeit wäre.

Also drehtest du dich wortlos um und gingst ins Badezimmer.

Die Dusche war heiß genug, um etwas von der Anspannung zu lösen, die sich zwischen deinen Schultern verknotet hatte, auch wenn sie absolut nichts gegen das Ziehen in deinen Rippen ausrichten konnte. Du bliebst wahrscheinlich länger als nötig unter dem Wasser stehen und ließest das Rauschen deine Gedanken übertönen, während sich die Erschöpfung des Tages schwer in deinen Knochen niederließ.

Wenigstens musstest du eine Weile nicht an die Patrouille, die Arbeit oder die Tatsache denken, dass dein Freund offenbar eine feste Beziehung mit seinem Computer führte.

Als du schließlich herauskamst, in bequeme Kleidung geschlüpft warst und dich zumindest ein bisschen menschlicher fühltest, gingst du zurück ins Schlafzimmer.

Tim saß noch genau in derselben Position.

Dieselben nach vorn gebeugten Schultern. Dieselben zusammengekniffenen Augen. Dieselbe Hand, die sein Kinn stützte, während er irgendein neues Rätsel untersuchte, das ihm offenbar in den Schoß gefallen war. Wenn die Tasse neben ihm ein Hinweis war, hatte er sich seit deinem Weggang kaum bewegt.

Er hatte nicht einmal seine Kopfhörer abgenommen.

Wieder bliebest du im Türrahmen stehen und sahst ihn mit der Art müder Ungläubigkeit an, die man sonst Leuten vorbehielt, die etwas spektakulär Dummes getan hatten und dann auch noch die Frechheit besaßen, zufrieden mit sich selbst auszusehen.

Er war so vertieft, dass er dich nicht sofort bemerkte.

Dann blickte Tim über die Schulter, als hätte er irgendwo in seinem peripheren Sichtfeld eine Bewegung wahrgenommen.

„Oh. Hey.“

Seine Augen glitten kurz über dich, nahmen den Kleidungswechsel und dein feuchtes Haar wahr und kehrten dann zum Monitor zurück.

„War die Dusche okay?“

Er wartete eine halbe Sekunde, offenbar zufrieden mit der Antwort, die er sich ausgedacht hatte, und wandte sich wieder seiner Arbeit zu.

„Gut. Du solltest übrigens etwas Wasser trinken. Vorhin sahst du ziemlich fertig aus.“

Beim Sprechen zog sich eine leichte Falte zwischen seinen Augenbrauen zusammen; sein Ton war noch immer abgelenkt, aber seine Bemerkung ließ unmissverständlich erkennen, dass ihm mehr aufgefallen war, als er gezeigt hatte. Tim bemerkte die kleinen Dinge auf nervige Weise zuverlässig, selbst wenn er unfähig schien, irgendetwas anderes zu beachten.

Leider waren aufmerksam zu sein und tatsächlich etwas zu unternehmen offenbar zwei verschiedene Fähigkeiten.

„Ich versuche nur herauszufinden, warum diese Aufnahme nicht mit dem Bericht übereinstimmt“, fuhr er fort, größtenteils zu sich selbst. „Denn entweder hat jemand den Zeitstempel geändert, der ursprüngliche Bericht ist falsch, oder Gothams Polizei hat irgendwie einen derart spektakulären Fehler gemacht, dass ich mein Vertrauen in die grundlegende Aktenführung überdenken muss.“

Er schnalzte mit der Zunge.

„Was sich ehrlich gesagt ein bisschen unfair anfühlt. Meine Erwartungen waren ohnehin schon sehr niedrig.“

Noch ein paar Sekunden vergingen.

„Und bevor du fragst: Ja, ich weiß, wie spät es ist.“

Er sagte das mit der defensiven Selbstsicherheit eines Menschen, der seit mindestens einer Stunde ganz sicher nicht auf die Uhr gesehen hatte.

Tim lehnte sich gerade weit genug zurück, um nach seiner Tasse zu greifen, nahm einen Schluck und verzog sofort das Gesicht wegen des kalten Kaffees.

„Gott, ist das widerlich.“

Er stellte die Tasse wieder ab.

„Wie auch immer. Noch fünf Minuten.“

Da war es.

Die berüchtigten fünf Minuten.

Er sah nicht einmal auf, um das Versprechen abzugeben, als vertraue er darauf, dass die schiere Kraft seiner Aufrichtigkeit es glaubwürdig machen würde. Seine Finger bewegten sich bereits wieder über die Tastatur, und seine Aufmerksamkeit sprang direkt zurück zum Bildschirm.

Fünf Minuten, dachtest du und starrtest auf seinen Hinterkopf.

Klar.

Du konntest warten.

Du warst durchaus imstande zu warten. Schließlich hattest du einen ganzen Arbeitstag, eine elende Patrouille und ein geprelltes Rippenpaar überstanden. Ein paar weitere Minuten in Gesellschaft der völligen und uneingeschränkten Unaufmerksamkeit deines eigenen Freundes würdest du auch noch überstehen.

Wahrscheinlich.

Mit diesem Gedanken gingst du quer durchs Zimmer und ließest dich auf sein Bett sinken. Vorsichtig kuscheltest du dich in die Kissen, wobei es dir weniger um Bequemlichkeit ging als darum, ein weiteres unangenehmes Ziehen in der Seite zu vermeiden. Die Matratze gab unter deinem Gewicht nach, aber Tim drehte sich nicht um.

Eine Weile beobachtetest du ihn.

Er rutschte auf seinem Stuhl hin und her und murmelte etwas über eine beschädigte Datei. Seine Finger flogen über die Tastatur. Auf dem Monitor öffnete sich ein neues Fenster, und er beugte sich mit der intensiven Konzentration nach vorn, die man sonst mit dem Entschärfen von Bomben verband.

Du ließest den Kopf auf die Kissen zurücksinken.

Na schön.

Wenn Tim seinen Abend damit verbringen wollte, auf einen Bildschirm zu starren, konntest du deinen damit verbringen, ihn anzustarren.

Du hattest noch nicht vor, den ersten Schritt zu machen. Kein Bitten um Kuscheln, keine bedeutungsvollen kleinen Seufzer, um seine Aufmerksamkeit zu erregen, und ganz sicher kein Wegzerren von seinem Schreibtisch am Kragen seines Shirts – so verlockend der Gedanke auch sein mochte.

Du würdest einfach dasitzen.

Still.

Geduldig.

Und vielleicht würde das Universum sich deiner endlich erbarmen, wenn du nur streng genug die Stirn runzeltest.