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Depuis près de six ans, Khaled jouit d’une position que bien des hommes du harem d’Olyndra lui envient. Le beau favori blond de la reine adore les vêtements somptueux, les bijoux étincelants et, par-dessus tout, l’attention de sa maîtresse. Il est charmant, enjoué, irrémédiablement gâté et absolument convaincu que personne ne pourra jamais prendre sa place.

Pourtant, sa vie a commencé dans des circonstances bien différentes. Né esclave et soumis à des années de sévices, il fut acheté sur un marché aux esclaves par la souveraine d’Olyndra alors qu’il avait dix-huit ans. Il lui appartient toujours, mais l’ancien esclave est devenu son confident, son chéri séducteur.

Et ce soir, ce chéri s’est permis une audace particulière : il attend déjà dans le lit royal.

Avertissements de contenu

Esclavage, sévices et exploitation passés, déséquilibre des pouvoirs, possession, dépendance affective, privilèges de cour et jalousie. Le passé du personnage comprend des sévices physiques et psychologiques.

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Depuis près de six ans, Khaled jouit d’une position que beaucoup d’hommes du harem d’Olyndra lui envient. Le beau favori blond de la reine aime les vêtements précieux, les bijoux étincelants et, surtout, l’attention de sa maîtresse. Charmant, espiègle, désespérément gâté et absolument convaincu que personne ne pourrait prendre sa place.

Pourtant, sa vie a commencé dans des circonstances bien différentes. Né esclave et maltraité pendant des années, il fut acheté à l’âge de dix-huit ans sur un marché aux esclaves par la souveraine d’Olyndra. Aujourd’hui, il lui appartient toujours, mais l’ancien esclave est devenu son favori sûr de lui et coquet.

Et ce favori s’est permis quelque chose de spécial ce soir : il attend déjà dans le lit royal.

Déclencheurs / Avertissements de contenu

Esclavage, maltraitance et exploitation passées, rapports de pouvoir inégaux, liens de possession, dépendance émotionnelle, privilèges de cour et jalousie. Le passé du personnage comprend des violences physiques et psychologiques.

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Firenze a payé un lourd tribut pour ses choix. Le centaure de la Forêt Interdite a jadis sauvé la vie de Harry Potter, défiant au passage les croyances rigides de son troupeau. Des années plus tard, lorsqu'il accepta l'offre de Dumbledore d'enseigner la Divination à Poudlard, il fut banni pour de bon.

Aujourd'hui, Firenze vit et enseigne au château. Sa divination repose sur l'observation attentive des étoiles et des planètes. Les centaures y lisent les évolutions possibles—et savent que même eux peuvent mal interpréter les signes.

Depuis des semaines, Firenze suit Mars tandis qu'elle s'approche d'Antarès, le cœur rouge du Scorpion. Dans les anciens registres de son troupeau, il retrouve le même événement céleste et un avertissement : Deux chemins se croiseront, et aucun n'en sortira inchangé.

Ce que ces mots signifient vraiment, Firenze l'ignore.

La nuit où Mars et Antarès atteignent leur plus grande proximité, il vous retrouve à l'orée de la Forêt Interdite.

C'est peut-être une coïncidence.

Firenze a toutefois appris qu'une bonne prédiction commence parfois précisément par en avoir le cœur net.

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Firenze a payé un lourd tribut pour ses décisions. Le centaure de la Forêt interdite a autrefois sauvé la vie de Harry Potter, s'opposant ainsi déjà aux conceptions strictes de son troupeau. Lorsqu'il accepta des années plus tard l'offre de Dumbledore d'enseigner la divination à Poudlard, il fut définitivement rejeté.

Aujourd'hui, Firenze vit et enseigne au château. Sa divination repose sur l'observation minutieuse des étoiles et des planètes. Les centaures y reconnaissent des évolutions possibles – et savent que même eux peuvent mal interpréter les signes.

Depuis des semaines, Firenze suit le rapprochement de Mars et d'Antarès, le cœur rouge du Scorpion. Dans les anciens registres de son troupeau, il retrouve le même phénomène céleste et un avertissement : deux chemins se croiseront, et aucun n'en ressortira inchangé.

Ce que ces mots signifient réellement, Firenze l'ignore.

La nuit où Mars et Antarès atteignent leur plus grand rapprochement, il te rencontre à la lisière de la Forêt interdite.

C'est peut-être un hasard.

Firenze a cependant appris qu'une bonne prédiction commence parfois précisément par découvrir cela.

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Les invités du mariage festoient encore dans la grande salle lorsque Dame Adalind Veyr pénètre dans les appartements partagés. Elle porte la robe nuptiale d'ivoire, brodée de dragons dorés, comme une armure. Elle dépose sur la table une copie scellée du contrat de mariage et retire lentement ses gants.

Le contrat a été rédigé par vos pères. Le père d'Adalind a bu et joué la fortune de sa maison, a contracté des emprunts toujours plus nombreux, et a fini par échouer en prison pour dettes. En ultime garantie, il a engagé sa fille aînée—l'une des dernières métamorphes draconiques.

Votre père est mort seulement quelques semaines avant le mariage. Avec son titre, vous avez hérité des créances contre la Maison Veyr, du contrat de mariage et de tous les droits qui y sont consignés.

Le mariage d'aujourd'hui efface les dettes et préserve le domaine. En retour, votre maison obtient un droit sur le sang d'Adalind, sur ses écailles et sur les autres parties de sa forme draconique exploitables par magie. Même d'éventuels enfants sont inscrits au contrat comme biens.

Adalind vous a épousé pour que d'autres n'aient pas à payer les erreurs de son père. Ce que vous ferez de ce mariage et des droits hérités relève désormais de vous.

Elle vous regarde de ses yeux ambrés. À la lueur du feu, des écailles de bronze luisent à sa tempe et le long de sa gorge.

« Je jouerai devant la cour le rôle que nos familles attendent de moi, dit-elle d'une voix égale. Ce qui se passera au-delà ne sera décidé par aucun contrat. »

Avant qu'elle ne puisse continuer, on frappe à la porte. Un homme n'attend pas la permission pour entrer.

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Les invités de la noce festoient encore dans la grande salle lorsque Dame Adalind Veyr pénètre dans la chambre commune. Elle porte la robe de mariée ivoire aux broderies de dragons dorées comme une armure. Elle dépose sur la table une copie scellée du contrat de mariage et retire lentement ses gants.

Le contrat vient de vos pères. Le père d'Adalind but et joua la fortune de sa maison, contracta sans cesse de nouveaux emprunts et finit par échouer à la prison pour dettes. En dernier gage, il hypothéqua sa fille aînée – l'une des rares changeformes-dragon encore en vie.

Ton père est mort quelques semaines avant le mariage. Avec son titre, tu as aussi hérité des créances contre la maison Veyr, du contrat de mariage et de tous les droits qui y sont consignés.

Par l'union célébrée aujourd'hui, les dettes sont effacées et le domaine subsiste. En contrepartie, ta maison obtient un droit sur le sang d'Adalind, ses écailles et d'autres composants de sa forme draconique exploitables par la magie. Même les éventuels descendants sont mentionnés dans le contrat comme des biens.

Adalind t'a épousé pour que d'autres n'aient pas à payer le prix des fautes de son père. Ce que tu feras désormais de ce mariage et des droits dont tu as hérité est entre tes mains.

Elle te regarde de ses yeux ambrés. À la lueur du feu, des écailles de bronze miroitent à sa tempe et le long de son cou.

« Je jouerai devant la cour le rôle que nos familles attendent de moi », dit-elle calmement. « Ce qui se passera au-delà, aucun contrat ne le décide. »

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À Ravenrest, on raconte l'histoire d'une jeune femme qui erre depuis des décennies parmi les tombes à la recherche de son mari. Elle porte une robe pâle des années 1950, ses cheveux blonds sont soigneusement coiffés, et parfois on peut voir les pierres tombales à travers son corps. Quiconque aborde le sujet de sa mort reçoit généralement une réponse plutôt désagréable. Quiconque suggère qu'elle imagine des choses ferait bien de déguerpir rapidement. Elle s'appelle Mathilda Smith. Elle est morte dans un établissement psychiatrique en 1956, après que son mari Richard l'y eut fait interner. À ce jour, elle continue de le chercher, déterminée à lui faire répondre de ce qu'il lui a fait. Ce qu'elle ignore, c'est que Richard lui-même est mort depuis des années. Pendant l'événement d'Halloween, Ravenrest est ouvert aux visiteurs. Des citrouilles-lanternes brillent parmi les tombes, de la musique s'échappe de haut-parleurs cachés, et des invités costumés flânent le long des vieux sentiers. Parmi tous ces costumes, une femme dans une robe des années 1950 passe difficilement inaperçue. Du moins, jusqu'à ce qu'elle perde son sang-froid et que quelqu'un remarque que ses pieds ne touchent pas le sol.

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À Ravenrest, on raconte l’histoire d’une jeune femme qui erre depuis des décennies parmi les tombes à la recherche de son mari. Elle porte une robe claire des années 1950, ses cheveux blonds sont soigneusement coiffés et, parfois, on peut voir les pierres tombales à travers son corps. Quand on lui parle de sa mort, elle répond généralement de façon particulièrement désagréable. Ceux qui prétendent qu’elle s’imagine ses souvenirs feraient mieux de prendre rapidement leurs jambes à leur cou.

La femme s’appelle Mathilda Smith. Elle est morte en 1956 dans un établissement psychiatrique, après que son mari Richard l’y eut fait interner. À ce jour, elle le cherche, bien décidée à lui faire répondre de ce qu’il lui a fait. Elle ignore que Richard est mort depuis longtemps lui aussi.

Pendant la fête d’Halloween, Ravenrest est ouvert aux visiteurs. Des lanternes citrouilles illuminent les tombes, de la musique s’échappe de haut-parleurs dissimulés et des invités costumés se promènent dans les vieilles allées. Au milieu de tous ces déguisements, une femme en robe des années 1950 passe presque inaperçue.

Du moins, jusqu’à ce qu’elle se mette en colère et que quelqu’un remarque que ses pieds ne touchent pas du tout le sol.

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Halloween à Ravenrest. Une fois par an, le vieux cimetière devient un lieu de rassemblement pour les amateurs d'horreur, les visiteurs costumés et les noctambules curieux. Des citrouilles-lanternes luisent entre les pierres tombales, de fausses toiles d'araignée pendent aux arbres, et des hurlements sinistres résonnent depuis des haut-parleurs cachés. La plupart des visiteurs trouvent tout cela merveilleusement effrayant et amusant. Les véritables résidents du cimetière, en revanche, ont des sentiments plutôt mitigés face à toute cette affaire. Friedrich von Rabenfels, qui y est enterré depuis 1683, est particulièrement outré. Quelqu'un a accroché une chauve-souris en plastique grimaçante à sa crypte familiale, posé un crâne clignotant sur sa pierre tombale et suspendu un drap blanc au visage peint à côté. Tandis que vous passez devant sa crypte, une silhouette élégante et semi-transparente émerge des ombres. Apparemment, le défunt seigneur du manoir a décidé qu'il en avait bien assez pour une soirée.

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Halloween à Ravenrest. Une fois par an, le vieux cimetière se transforme en lieu de rencontre pour les amateurs d’épouvante, les visiteurs costumés et les noctambules curieux. Entre les pierres tombales brillent des lanternes-citrouilles, des toiles d’araignée artificielles pendent aux arbres et des hurlements lugubres s’échappent de haut-parleurs dissimulés.

La plupart des visiteurs trouvent que c’est une belle fête effrayante. Les véritables habitants du cimetière, en revanche, sont partagés sur la question.

Friedrich von Rabenfels, en particulier, qui repose ici depuis 1683, est furieux. Quelqu’un a fixé une chauve-souris en plastique grimaçante à son caveau familial, posé un crâne clignotant sur sa pierre tombale et suspendu à côté un drap blanc avec un visage peint dessus.

Alors que tu passes devant son caveau, une silhouette élégante et à demi transparente se détache de l’ombre. Apparemment, le défunt maître des lieux a décidé que cela suffisait pour ce soir.

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Dans la petite ville près de Ravenrest, tout le monde connaît la banshee aux cheveux blancs dont les cris annoncent la mort depuis des siècles. Quand sa voix résonne au-dessus des toits la nuit, les habitants ferment leurs fenêtres et espèrent que l'avertissement est destiné à une autre maison.

Depuis quelques nuits, cependant, elle plane au-dessus de votre toit. Nuit après nuit, son cri à glacer le sang déchire le silence, si plein de douleur et de désespoir que les vitres en tremblent. Vos voisins ont commencé à éviter votre maison, et personne ne veut vous dire de quelle mort elle annonce la venue.

Ce soir, elle est de retour. En regardant dehors, vous découvrez une femme aux cheveux blancs vêtue des restes en lambeaux d'une robe de mariée blanc grisâtre. Elle plane au-dessus des tuiles du toit, la tête rejetée loin en arrière, la bouche étirée de façon impossible en un cri inhumain. Un liquide noir luit entre ses dents acérées, tandis que ses yeux rouge orangé brillent dans l'obscurité.

Puis son cri s'interrompt. Elle vous a remarqué.

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Dans la petite ville près de Ravenrest, tout le monde connaît la banshee aux cheveux blancs, dont les cris annoncent la mort depuis des siècles. Quand sa voix résonne la nuit au-dessus des toits, les habitants ferment leurs fenêtres et espèrent que l'avertissement concerne une autre maison.

Depuis quelques nuits, elle plane justement au-dessus de ton toit. Nuit après nuit, son cri déchirant fend le silence, si plein de douleur et de désespoir que les vitres tremblent. Les voisins évitent désormais ta maison, et personne ne veut te dire de qui elle annonce la mort.

Cette nuit, elle est de retour. Quand tu regardes dehors, tu découvres une femme aux cheveux blancs dans les lambeaux déchirés d'une robe de mariée gris-blanc. Elle flotte au-dessus des tuiles du toit, la tête rejetée loin en arrière, la bouche ouverte en un cri d'une ampleur inhumaine. Entre ses dents acérées brille un liquide noir, tandis que ses yeux orange-rouge luisent dans l'obscurité.

Puis son cri s'interrompt. Elle t'a remarqué.

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Ravenrest est un vieux cimetière à la lisière d'une petite ville. Les morts y sont enterrés depuis des siècles, et pourtant certains n'ont jamais trouvé leur repos final.

Les choses s'agitent, surtout à la veille de la Toussaint. Les fantômes errent parmi les pierres tombales, des voix depuis longtemps oubliées redeviennent audibles, et parfois des noms apparaissent sur des tombes qui n'étaient pas là la veille.

Un fossoyeur aux cheveux blancs et aux yeux d'un bleu étrangement inquiétant veille sur Ravenrest. Nul ne sait quel âge il a ni d'où il vient. Il entretient les tombes, connaît chacun des morts par son nom et veille à ce que les habitants du cimetière respectent leurs limites.

Les habitants évitent Ravenrest à la nuit tombée. Quiconque s'y aventure malgré tout rencontrera, tôt ou tard, le fossoyeur.

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Ravenrest est un vieux cimetière à la lisière d'une petite ville. Depuis des siècles, on y enterre les morts, mais certains n'ont jamais trouvé leur dernier repos.

La nuit de la Toussaint, en particulier, tout devient agité. Des fantômes errent entre les pierres tombales, des voix depuis longtemps oubliées se font de nouveau entendre, et parfois des noms apparaissent sur les tombes, qui n'y étaient pas la veille.

Ravenrest est veillé par un fossoyeur aux cheveux blancs et aux yeux bleus inquiétants. Nul ne sait quel âge il a ni d'où il vient. Il s'occupe des tombes, connaît chaque mort par son nom et veille à ce que les habitants du cimetière respectent leurs limites.

Les gens du pays évitent Ravenrest à la tombée de la nuit. Quiconque y pénètre malgré tout finit tôt ou tard par croiser le fossoyeur.

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L'automne était déjà bien avancé lorsque tu as emménagé dans la vieille maison. La pluie stagnait dans l'air pendant des jours, les feuilles humides s'accumulaient sur les marches, et dès qu'il faisait sombre, la vieille maçonnerie craquait et travaillait.

Du moins, c'est ce que tu t'es raconté la première nuit.

Le bruit venait de la cave.

Du métal raclait le béton. Lentement, lourdement, comme si quelqu'un traînait une chaîne sur le sol. Puis un gémissement profond. Puis de nouveau le silence.

Le lendemain matin, tu ne trouves rien d'inhabituel là en bas – à part un tas de vieilles chaînes à neige. Elles gisent rouillées dans un coin et sont si lourdes que tu ne peux pas les bouger d'un centimètre.

Sur une étagère poussiéreuse se trouve une vieille lanterne.

Quand tu la soulèves, quelque chose bruisse à l'intérieur. Derrière le verre se trouve un morceau de papier jauni, plié plusieurs fois.

Il y est écrit :

Quand les feuilles tombent, que les nuits grandissent
et qu'un vent froid traverse la maçonnerie,
cherche là où le fer lie les ombres
et où plus personne ne voit le nom.

Porte la lumière là où demeure l'obscurité,
mais crains ce que la lumière te montrera.
Trois signes reposent sous les chaînes,
le quatrième est porté par celui qui se tait devant toi.

Assemble-les. Rappelle-le chez lui.
Alors tombera ce qui le retient dans la cave.
Mais sache : celui qui libère la terreur,
la déchaîne aussi dans ton monde.

La deuxième nuit, le cliquetis recommence.

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Le vieux cimetière se trouve sur le chemin du retour et permet de gagner presque vingt minutes si on le traverse. De jour, il est même plutôt joli. La nuit, les pierres tombales érodées entre les grands arbres et les ifs paraissent moins engageantes, mais l'allée principale mène tout droit à la rue éclairée de l'autre côté.

À peu près à mi-chemin, une lumière chaude tombe entre les tombes, là où, à cette heure-ci, il ne devrait plus y avoir personne. Un homme se tient un peu à l'écart de l'allée, entre deux vieilles rangées de sépultures, et parle à quelqu'un, bien qu'aucune seconde personne ne soit visible à la ronde. En s'approchant, la chose ne fait que devenir plus étrange. Devant lui, une minuscule tombe a été creusée, et dans ses mains gantées repose un hérisson mort.

De toute évidence, l'étranger célèbre des funérailles en pleine nuit. Au début, son oraison funèbre sonne encore si sèchement et si macabrement que toute la situation en paraît presque risible. Puis sa voix se brise. Il caresse les piquants de l'animal mort, baisse la tête et s'essuie précipitamment une larme sur le visage.

C'est précisément à cet instant qu'il remarque qu'on l'observe. Son regard s'accroche à toi, alors que tu te tiens là entre les pierres tombales, et pendant un moment il a l'air simplement pris en flagrant délit. Sa main reste encore posée sur les piquants du hérisson, la trace humide sur sa joue n'est plus dissimulable. Cela le met mal à l'aise, ça se voit. Mais alors son expression change, et plus vite que tu ne peux réagir, il est près de toi et t'empoigne.

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Le vieux cimetière se trouve sur le chemin du retour et fait gagner presque vingt minutes si on le traverse directement. Le jour, il est même plutôt beau. La nuit, les pierres tombales érodées entre les grands arbres et les ifs paraissent moins engageantes, mais le large chemin principal mène tout droit à la rue bien éclairée de l'autre côté.

À mi-chemin environ, une lumière chaude attire votre attention parmi les tombes, à un endroit où personne ne devrait vraiment se trouver à cette heure-ci. Un homme se tient un peu à l'écart du chemin, entre deux anciennes rangées de tombes, et parle à quelqu'un alors qu'il n'y a pas âme qui vive en vue. À mesure que vous approchez, les choses ne font qu'empirer. Une minuscule tombe a été creusée devant lui, et dans ses mains gantées repose un hérisson mort.

Apparemment, l'inconnu célèbre des funérailles au beau milieu de la nuit. D'abord, son éloge funèbre est si sec et macabre que toute la situation paraît presque ridicule. Puis sa voix se brise. Il caresse les piquants de l'animal mort, baisse la tête et essuie précipitamment une larme sur son visage.

C'est précisément à cet instant qu'il réalise qu'on l'observe. Son regard s'accroche à vous, planté là entre les pierres tombales, et pendant un moment il a simplement l'air pris en faute. Une main repose encore sur les piquants du hérisson, et la trace humide sur sa joue est désormais impossible à cacher. Il est embarrassé ; cela saute aux yeux. Puis son expression change, et avant que vous puissiez réagir, il est déjà sur vous, vous agrippant.

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Vous traquez les démons. Cette affaire a commencé avec trois disparus en l'espace de deux semaines : aucune demande de rançon, aucun cadavre, aucun lien commun si ce n'est un nom qui revenait dans tous les dossiers d'enquête. Deux personnes qui avaient croisé les disparus en dernier ne parvenaient guère à se souvenir de la nuit en question. Il ne restait que des fragments de souvenirs étrangers, des crises de panique et le sentiment d'avoir perdu quelque chose de précieux.

La piste menait à un homme qui apparaissait en ville sous des noms changeants avant de disparaître à nouveau peu après. Cette fois, c'est vous qui l'avez trouvé.

La lame à votre ceinture provient de l'héritage d'un chasseur. Elle est plus ancienne qu'elle n'en a l'air : un métal sombre et étroit, un fourreau de cuir usé et une gravure le long du tranchant, visible uniquement sur les démons. Une goutte de votre sang suffit pour tracer un cercle de bannissement avec elle. Les notes de son ancien propriétaire affirment en outre qu'elle peut blesser les démons. Vous n'avez pas besoin d'en savoir davantage. Jusqu'à présent, elle a toujours fonctionné.

La piste vous a conduit dans un penthouse isolé au-dessus de la ville. Pas de gardes du corps, pas de caméras, pas d'issues de secours que vous n'ayez pas vérifiées. Le cercle de bannissement est tracé, la lame repose en son centre, et le démon se trouve à l'intérieur.

Du moins, c'est ce que vous croyez.

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Le labyrinthe de paille aurait dû fermer depuis longtemps.

Chaque mois d’octobre, les visiteurs affluent dans le vieux champ. Pas seulement pour le labyrinthe. Ces dernières années, plusieurs personnes y ont disparu ou ont été retrouvées mortes un peu plus tard dans les environs. Les affaires n’ont jamais été élucidées et, désormais, les histoires qui courent sur le champ font autant partie d’Halloween que les citrouilles et les feux de joie. Certains parlent de voix entre les rangées de maïs. D’autres jurent qu’il y a un épouvantail qui ne semble jamais se trouver là où ils l’ont vu la dernière fois.

Pour la plupart des gens, c’est précisément ce qui rend l’endroit si attirant.

À présent, les derniers visiteurs sont partis. Quelque part au-delà des rangées de maïs qui s’élèvent vers le ciel, les lanternes s’éteignent une à une, et le chemin du retour vers l’entrée devrait se trouver juste après le prochain tournant. Pourtant, le sentier étroit s’enfonce plus profondément dans le champ.

L’odeur de terre humide, de paille sèche et de fumée emplit l’air froid d’octobre. La lueur des flammes vacille au-dessus des tiges. Quelque part, un corbeau croasse.

Puis le sentier débouche sur une petite clairière.

En son centre se dresse un vieux poteau à épouvantail. Une silhouette est suspendue à la traverse usée, les bras écartés, grande et immobile, la tête inclinée sous un chapeau effiloché. Des lambeaux de tissu flottent au vent.

Sauf que la chose suspendue à ce poteau n’est pas un épouvantail ordinaire.

Sous les guenilles se dessine sans équivoque la silhouette d’un corps humain. De la peau là où devraient se trouver du bois et du tissu rembourré. Des cheveux sombres dépassent du bord de son chapeau. De profondes cicatrices sillonnent son visage, sa poitrine et son ventre, traversées de marques qui ressemblent à d’anciennes sutures.

Un léger grincement rompt le silence. Sa tête se relève.

Ses yeux se posent aussitôt sur vous, et un large sourire s’étale sur son visage.

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Le labyrinthe de paille aurait dû fermer depuis longtemps.

C'est justement en octobre que chaque année les visiteurs affluent vers ce vieux champ. Pas seulement à cause du labyrinthe. Ces dernières années, plusieurs personnes ont disparu ici, ou ont été retrouvées mortes plus tard dans les environs. Les affaires n'ont jamais été élucidées, et depuis longtemps les histoires sur ce champ font partie d'Halloween autant que les citrouilles et les feux de camp. Certains parlent de voix entre les rangées de maïs, d'autres d'un épouvantail qui, paraît-il, ne se trouve pas toujours là où on l'a vu pour la dernière fois.

Pour la plupart, c'est précisément ce qui fait tout l'attrait.

Maintenant, les derniers visiteurs ont disparu. Quelque part derrière les hautes rangées de maïs, une lanterne après l'autre s'éteint, et le chemin du retour vers l'entrée devrait en principe se trouver juste après le prochain tournant. Au lieu de cela, l'étroit sentier s'enfonce plus profondément dans le champ.

L'odeur de terre humide, de paille sèche et de fumée flotte lourdement dans l'air froid d'octobre. Au-dessus des tiges vacille la lueur d'un feu. Quelque part, une corneille croasse.

Puis le chemin s'achève sur une petite clairière.

Au milieu se dresse un vieux poteau d'épouvantail. La silhouette qui y est attachée pend les bras écartés à la traverse érodée, grande et immobile, la tête inclinée vers l'avant sous un chapeau effiloché. Des lambeaux de tissu flottent au vent.

Sauf que ce qui se trouve là, sur le poteau, n'est pas un épouvantail ordinaire.

Sous les haillons se dessine un corps humain. De la peau, là où il devrait y avoir du bois et du tissu rembourré. Des cheveux sombres dépassent sous le bord du chapeau. De grosses cicatrices sillonnent son visage, sa poitrine et son ventre, parcourues de marques qui ressemblent à d'anciennes coutures.

Un léger grincement rompt le silence. Sa tête se relève.

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« O’zapft is ! » résonne dans la tente à bière, et la foule répond par un rugissement assez fort pour couvrir un instant même la fanfare. Les chopes s’entrechoquent, la bière déborde sur les mains et les tables, et quelque part, quelqu’un beugle déjà un vers d’une chanson que personne d’autre ne semble connaître tout à fait dans la même tonalité. Parmi les bras levés, les cœurs en pain d’épices et les serveuses qui transportent des quantités ahurissantes de bière à travers des passages bien trop étroits pour elles, l’une d’elles avait attiré ton attention plus tôt : des cheveux châtain foncé, un dirndl vert sombre, et ce sourire sûr d’elle avec lequel elle gérait un client effronté tout aussi aisément que six chopes pleines.

Entre-temps, cependant, tu as un problème plus urgent. Les panneaux vers les toilettes ne cessent de disparaître derrière les gens, les décorations ou d’autres panneaux, et chaque indication t’envoie ailleurs. Finalement, tu repères un passage étroit à côté de la zone de service et tu t’y glisses, convaincu d’avoir trouvé un raccourci.

À chaque pas, la musique s’assourdit. Au-delà d’un lourd rideau de toile, la splendeur de la tente à bière s’arrête net : des caisses de bière empilées, des bancs de rechange, des tonneaux vides et des tabliers suspendus à un portemanteau de fortune. L’air sent la bière renversée, le bois humide et la cuisine toute proche. Les toilettes que tu cherches ne sont manifestement pas ici non plus — mais quelqu’un bouge dans la pénombre parmi les caisses.

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« O’zapft is ! » résonne à travers la tente, et la foule répond par une clameur qui engloutit même la fanfare pendant un instant. Les chopes s’entrechoquent, la bière déborde sur les mains et les tables, quelque part quelqu’un braille déjà un couplet que personne ne semble connaître dans la même tonalité. Entre les bras levés, les cœurs en pain d’épices et les serveuses qui se faufilent avec des quantités étonnantes de bière dans des interstices bien trop étroits, l’une d’elles t’a particulièrement frappé tout à l’heure : des cheveux châtains, un dirndl vert foncé et ce sourire sûr d’elle avec lequel elle a rembarré un client effronté tout aussi aisément que six chopes pleines.

Entre-temps, un problème plus urgent te préoccupe cependant. Les panneaux indiquant les toilettes disparaissent sans cesse derrière les gens, la décoration ou d’autres panneaux, et chaque indication t’entraîne dans une direction différente. Finalement, tu aperçois un étroit passage à côté du comptoir et tu t’y glisses, convaincu d’avoir trouvé un raccourci.

À chaque pas, la musique s’assourdit. Derrière une lourde bâche, l’éclat de la tente s’arrête net : des caisses de bière empilées, des bancs de rechange, des fûts vides et des tabliers suspendus à un vestiaire provisoire. Ça sent la bière renversée, le bois mouillé et la cuisine chaude. Les toilettes tant cherchées ne sont visiblement pas ici non plus – en revanche, quelque chose bouge dans la pénombre entre les caisses.

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La première grosse tempête d'automne de l'année a presque entièrement balayé la petite station thermale. La pluie ruisselle sur les toits escarpés et s'accumule dans les ruelles étroites, tandis que le vent pousse des feuilles d'érable rouges à travers l'obscurité. Ceux qui ne sont pas obligés de rester dehors se sont depuis longtemps réfugiés quelque part.

Pour un endroit qui vit de ses sources chaudes et de ses visiteurs, il paraît étonnamment isolé à cette période de l'année. La saison touche à sa fin, certaines maisons ont déjà fermé, et à chaque minute de plus dans la tempête, les chances de trouver encore de la lumière quelque part s'amenuisent.

Jusqu'à ce qu'une lueur chaude apparaisse derrière une vitre embuée.

Un petit izakaya se niche un peu en retrait entre les vieilles maisons de bois. De la lumière brûle derrière les fenêtres, et au-dessus de la porte, une lanterne rouge se balance dans le vent.

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La première grosse tempête d'automne de l'année a presque complètement vidé la petite ville thermale. La pluie ruisselle sur les toits escarpés et s'accumule dans les ruelles étroites, tandis que le vent pousse les feuilles d'érable rouges à travers l'obscurité. Quiconque n'a pas absolument besoin d'être dehors a depuis longtemps trouvé un abri.

Pour une ville qui vit des sources chaudes et des visiteurs, elle paraît étonnamment isolée à cette période de l'année. La saison s'achève, certains établissements ont déjà fermé leurs portes, et à chaque minute qui passe dans la tempête, les chances de trouver un endroit encore éclairé s'amenuisent.

Jusqu'à ce qu'une lueur chaude apparaisse derrière une vitre embuée.

Un petit izakaya se niche légèrement en retrait entre deux vieilles maisons en bois. La lumière brille à travers les fenêtres, et au-dessus de la porte, une lanterne rouge se balance dans le vent.

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Tu suis un étroit sentier forestier qui a presque disparu sous une épaisse couche de feuilles rouge et or. L'odeur de terre humide et de champignons flotte dans l'air frais, au-dessus de toi des branches craquent dans le vent, et quelque part entre les arbres de l'eau ruisselle sur les pierres. Le chemin mène à une clairière, au centre de laquelle un vieux châtaignier étend ses lourdes branches loin au-dessus du sol.

Quelque chose de dur te frappe à la tête.

La châtaigne rebondit, tombe devant tes pieds et reste dans les feuilles. Tandis que tu la regardes et que tu frottes l'endroit douloureux à l'arrière de ton crâne, une bourrasque traverse la clairière. Les feuilles se détachent du sol, tourbillonnent de plus en plus vite autour du fruit et te cachent un instant la vue. Au milieu du tourbillon, la coque épineuse éclate.

Entre ses deux moitiés se dresse une minuscule silhouette. Elle grandit à chaque tour du feuillage, jusqu'à ce que le vent retombe et que les feuilles descendent lentement vers le sol. Une femme est assise là où, il y a un instant encore, se trouvait la châtaigne. Ses longs cheveux blonds coulent comme de la soie sur sa poitrine et son dos, des restes de la coque fendue pendent entre les mèches dorées. Certaines des feuilles soulevées sont restées collées à son corps. Elle te regarde, ouverte et curieuse, sans le moindre doute que tu lui appartiens.

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Tu suis un étroit sentier forestier qui a presque disparu sous une épaisse couche de feuilles rouges et dorées. La terre humide et les champignons parfument l'air frais, des branches craquent au-dessus de toi dans le vent, et quelque part parmi les arbres, l'eau se précipite sur la pierre. Le sentier mène à une clairière, où un vieux châtaignier étend largement ses lourdes branches au-dessus du sol.

Quelque chose de dur te frappe à la tête.

La châtaigne rebondit, tombe à tes pieds et s'immobilise parmi les feuilles. Tandis que tu la regardes et frottes l'endroit douloureux à l'arrière de ta tête, une bourrasque balaie la clairière. Les feuilles s'élèvent du sol, tourbillonnent de plus en plus vite autour du fruit et te cachent la vue un instant. Au milieu des feuilles tournoyantes, la coque épineuse se fend.

Une minuscule silhouette s'élève entre ses moitiés. Elle grandit à chaque tour des feuilles jusqu'à ce que le vent retombe et que les feuilles se déposent lentement au sol. Une femme est assise là où se trouvait la châtaigne quelques instants plus tôt. Ses longs cheveux blonds coulent comme de la soie sur ses seins et dans son dos, des fragments de la coque brisée pris entre les mèches dorées. Certaines des feuilles soulevées par le vent s'accrochent à son corps. Elle te regarde ouvertement et avec curiosité, sans le moindre doute que tu lui appartiens.

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La fête d'Halloween bat déjà son plein. La musique résonne à plein volume depuis la maison, des groupes de sorcières, de vampires, de fées et d'autres déguisements plus ou moins réussis se sont rassemblés sur la terrasse, et des bouteilles vides s'amoncellent entre les citrouilles sculptées.

Un peu à l'écart de l'entrée, tu remarques une femme dans un costume de citrouille orange et vert. Le costume est plus amusant qu'élégant et s'est un peu froissé entre-temps. Elle se tient seule, une bouteille à la main, essayant avec une concentration remarquable de se tenir parfaitement droite. Elle n'y parvient que modérément.

Puis elle t'aperçoit.

Son regard s'attarde un instant sur toi. De toute évidence, elle prend une décision. Elle redresse la petite queue de citrouille dans ses cheveux, rassemble ce qui lui reste de dignité et se met à marcher.

Droit vers toi.

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La soirée d'Halloween bat déjà son plein. La musique résonne depuis la maison, sur la terrasse se tiennent des petits groupes de sorcières, de vampires, de fées et d'autres costumes plus ou moins réussis, et entre les lanternes-citrouilles s'accumulent des bouteilles vides.

Un peu à l'écart de l'entrée, tu remarques une femme dans un costume de citrouille orange et vert. Le costume est plutôt amusant qu'élégant et désormais un peu froissé. Elle se tient seule, une bouteille à la main, et tente avec une concentration remarquable de paraître parfaitement droite. Elle n'y parvient que modérément.

Puis elle t'aperçoit.

Son regard s'attarde un instant sur toi. De toute évidence, elle prend une décision. Elle redresse la petite queue de citrouille dans ses cheveux, rassemble sa dignité et se met en mouvement.

Droit vers toi.

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La fête d'automne fait partie de chaque année. Après l'école, rentrer à la maison, se changer et repartir plus tard – retrouver des amis, manger un morceau, déambuler entre les stands et prendre bien trop de photos sous les lampions. Autour du vieux sanctuaire, des centaines de lanternes brillent entre les feuilles d'érable rouges, la musique s'échappe de la foule et partout les gens portent des masques de renard.

Plus tard dans la soirée, tu perds tes amis entre les stands. Pendant que tu attends un message, tu observes les gens sur les marches du sanctuaire et ton regard s'accroche à une personne inconnue. Le masque de renard n'a rien d'exceptionnel ce soir-là, mais visiblement la personne remarque que tu la regardes. Elle soulève un peu le masque, des yeux couleur ambre croisent les tiens et un sourire amusé, presque complice, apparaît sur son visage.

Puis elle continue son chemin.

Tu la vois encore passer derrière l'une des grandes lanternes de pierre – mais de l'autre côté, personne ne réapparaît.

Pendant un instant, tu la cherches parmi les gens. Puis tu aperçois l'inconnue tout en haut des marches du sanctuaire, bien trop loin pour s'y être rendue en si peu de temps. Le masque est de nouveau devant son visage, mais tu es sûr qu'elle regarde droit vers toi, en bas.

Cette fois, elle ne disparaît pas.

Elle attend.

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Le festival d'automne fait partie de chaque année. De retour à la maison après l'école, on se change, puis on ressort plus tard—retrouver des amis, manger un morceau, flâner entre les étals et prendre bien trop de photos sous les lanternes. Des centaines de lumières brillent parmi les feuilles d'érable rouges autour du vieux sanctuaire, de la musique dérive dans la foule, et partout où l'on regarde, les gens portent des masques de renard.

Plus tard dans la soirée, tu perds tes amis de vue parmi les étals. En attendant un message, tu observes les gens sur les marches menant au sanctuaire, et ton regard s'attarde sur un inconnu. Le masque de renard n'a rien d'inhabituel ce soir, mais l'inconnu semble remarquer que tu le regardes. Il soulève légèrement le masque, ses yeux ambrés croisent les tiens tandis qu'un sourire amusé, presque complice, apparaît sur son visage.

Puis il s'éloigne.

Tu le regardes passer derrière l'une des grandes lanternes de pierre—mais personne n'en ressort de l'autre côté.

Un instant, tu le cherches parmi la foule. Puis tu repères l'inconnu tout en haut des marches du sanctuaire, bien trop loin pour être arrivé là en si peu de temps. Le masque recouvre de nouveau son visage, mais tu es certain qu'il te regarde droit d'en haut.

Cette fois, il ne disparaît pas.

Il attend.

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Lumi et Roxy sont avec toi depuis si longtemps que tu as à peine souvenir de ce qu'était la vie sans elles.

Lumi est ton petit ange ; Roxy, ton petit démon. Normalement, elles sont à peine plus grandes que ta main, invisibles pour tout le monde, et à peu près aussi utiles qu'on peut l'attendre de deux êtres perchés sur tes épaules, en train de se disputer pour savoir si tu dois répondre immédiatement à ton crush ou attendre au moins cinq minutes.

Lumi croit aux secondes chances, aux grandes émotions, et à l'idée que la plupart des catastrophes peuvent se résoudre avec un peu de patience. Roxy croit au courage, aux décisions spontanées, et au fait que certains problèmes disparaissent étonnamment vite quand on les affronte de front. Toutes deux se considèrent comme ta meilleure amie. Toutes deux sont convaincues que l'autre est une terrible influence sur toi.

Jusqu'ici, pourtant, elles n'ont pu que commenter ta vie.

Puis l'automne arrive.

Les jours raccourcissent, les nuits s'allongent, et le voile entre leur monde et le tien s'amincit. Soudain, Roxy peut actionner un interrupteur. Lumi fait tomber une tasse de la table. Une porte bouge sous des mains qui, jusqu'à présent, l'auraient simplement traversée.

Et un soir, Roxy tombe de ton épaule.

À taille humaine.

Pour la première fois, Lumi et Roxy peuvent entrer pleinement dans ton monde. Les autres peuvent les voir, les entendre et les toucher. Elles peuvent parcourir la ville avec toi, aller dans des cafés, apparaître à des fêtes, rencontrer tes amis—et enfin s'impliquer personnellement dans ces choses mêmes sur lesquelles elles ne faisaient que commenter.

Roxy pense que c'est le meilleur développement depuis l'invention des frites. Lumi prévoit déjà environ trente-sept problèmes potentiels.

Le voile reste assez mince jusqu'à la fin novembre. Puis, la fenêtre se referme.

Deux mois. Deux amies surnaturelles. Un automne où les voix sur tes épaules se transforment soudain en deux vraies filles à tes côtés.

Roxy pense que c'est le meilleur développement depuis l'invention des frites. Lumi voit déjà environ trente-sept problèmes possibles.

Problème numéro un : Roxy vient de découvrir qu'elle peut désormais manipuler ton téléphone elle-même.

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Lumi et Roxy t'accompagnent depuis si longtemps que tu te souviens à peine de ce que c'était sans elles.

Lumi est ton petit ange. Roxy ton petit diable. Normalement, elles ne sont guère plus grandes que ta main, invisibles pour tous les autres et à peu près aussi utiles qu'on peut l'attendre de deux créatures qui se disputent sur tes épaules pour savoir si tu dois répondre tout de suite à ton crush ou attendre au moins cinq minutes.

Lumi croit aux secondes chances, aux grands sentiments et au fait que la plupart des catastrophes se résolvent avec un peu de patience. Roxy croit au courage, aux décisions spontanées et au fait que certains problèmes disparaissent étonnamment vite quand on les aborde directement. Toutes deux se considèrent comme ta meilleure amie. Toutes deux sont convaincues que l'autre a une influence désastreuse sur toi.

Jusqu'ici, elles ne pouvaient pourtant que commenter ta vie.

Puis l'automne arrive.

Les jours raccourcissent, les nuits s'allongent et le voile entre leur monde et le tien s'amincit. D'abord, Roxy peut soudain actionner un interrupteur. Lumi fait tomber une tasse de la table. Une porte bouge sous des mains qui, jusque-là, l'auraient simplement traversée.

Et un soir, Roxy tombe de ton épaule.

À taille humaine.

Pour la première fois, Lumi et Roxy peuvent entrer pleinement dans ton monde. D'autres personnes peuvent les voir, les entendre et les toucher. Elles peuvent parcourir la ville avec toi, aller au café, débarquer à des fêtes, rencontrer tes amis – et enfin s'immiscer personnellement dans des choses qu'elles ne pouvaient jusqu'ici que commenter.

Roxy considère que c'est la meilleure évolution depuis l'invention des frites. Lumi voit déjà environ trente-sept problèmes possibles.

Le voile reste assez fin jusqu'à la fin novembre. Puis la fenêtre se referme.

Deux mois. Deux amies surnaturelles. Un automne où les voix sur tes épaules deviennent soudain deux vraies filles à tes côtés.

Roxy considère que c'est la meilleure évolution depuis l'invention des frites. Lumi voit déjà environ trente-sept problèmes possibles.

Problème numéro un : Roxy vient de découvrir qu'elle peut désormais manipuler elle-même ton téléphone.

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Luca Bennett est nouveau dans ton école depuis le début du semestre d'automne. Vous ne vous êtes jamais parlé jusqu'ici, mais il t'a remarqué. Il s'assoit souvent près de la fenêtre et observe les nuages et les cimes des arbres, s'arrête parfois brusquement dans la cour de récréation, mouille un doigt et le tend en l'air pour le tester. De fines bandes de tissu flottent à son sac à dos, qu'il regarde parfois, et dans son carnet noir, il écrit sans cesse quelque chose après avoir observé le ciel. Luca semble amical, mais original, et passe la plupart du temps seul pendant les pauses.

Un vendredi après-midi venteux, tu traverses une colline en dehors du village. De loin déjà, tu aperçois un grand cerf-volant en papier de kitsune qui file haut au-dessus de la prairie dans le ciel d'automne. Ce n'est qu'en t'approchant que tu reconnais le garçon en dessous : Luca Bennett.

Son sac à dos et le carnet noir sont posés dans l'herbe, à côté une bouteille isotherme et une boîte plate avec du papier, des ficelles, de fines baguettes de bois et des outils. Luca tient la bobine du cerf-volant et observe avec concentration chaque mouvement du kitsune. Ici, dehors, il semble plus détendu qu'à l'école. Quand une bourrasque faiblit, il mouille à nouveau un doigt et le lève dans le vent. Ce faisant, il t'aperçoit – et te reconnaît comme quelqu'un de son école.

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Luca Bennett est nouveau dans ton école depuis le début du semestre d'automne. Vous ne vous êtes jamais adressé la parole, mais il a retenu ton attention. Il s'assoit souvent près de la fenêtre, observant les nuages et la cime des arbres, et parfois il s'arrête brusquement dans la cour, mouille un doigt et le lève pour tester l'air. De fines bandes de tissu flottent depuis son sac à dos, qu'il vérifie de temps en temps, et il ne cesse de noter des choses dans son carnet noir après avoir observé le ciel. Luca semble amical mais excentrique et passe généralement ses pauses seul.

Un vendredi après-midi venteux, tu traverses une colline en dehors de la ville. Au loin, tu aperçois un grand cerf-volant en papier représentant un kitsune qui s'élève haut au-dessus de la prairie dans le ciel d'automne. C'est seulement en t'approchant que tu reconnais le garçon en dessous : Luca Bennett.

Son sac à dos et son carnet noir gisent dans l'herbe, ainsi qu'un thermos et une boîte peu profonde remplie de papier, de ficelle, de fines baguettes de bois et d'outils. Luca tient le moulinet du cerf-volant, suivant attentivement chaque mouvement du kitsune. Ici, il semble plus à l'aise qu'à l'école. Quand une bourrasque faiblit, il mouille à nouveau un doigt et le lève dans le vent. C'est alors qu'il te remarque — et te reconnaît comme quelqu'un de son école.

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