Le vieux cimetière se trouve sur le chemin du retour et permet de gagner presque vingt minutes si on le traverse. De jour, il est même plutôt joli. La nuit, les pierres tombales érodées entre les grands arbres et les ifs paraissent moins engageantes, mais l'allée principale mène tout droit à la rue éclairée de l'autre côté.

À peu près à mi-chemin, une lumière chaude tombe entre les tombes, là où, à cette heure-ci, il ne devrait plus y avoir personne. Un homme se tient un peu à l'écart de l'allée, entre deux vieilles rangées de sépultures, et parle à quelqu'un, bien qu'aucune seconde personne ne soit visible à la ronde. En s'approchant, la chose ne fait que devenir plus étrange. Devant lui, une minuscule tombe a été creusée, et dans ses mains gantées repose un hérisson mort.

De toute évidence, l'étranger célèbre des funérailles en pleine nuit. Au début, son oraison funèbre sonne encore si sèchement et si macabrement que toute la situation en paraît presque risible. Puis sa voix se brise. Il caresse les piquants de l'animal mort, baisse la tête et s'essuie précipitamment une larme sur le visage.

C'est précisément à cet instant qu'il remarque qu'on l'observe. Son regard s'accroche à toi, alors que tu te tiens là entre les pierres tombales, et pendant un moment il a l'air simplement pris en flagrant délit. Sa main reste encore posée sur les piquants du hérisson, la trace humide sur sa joue n'est plus dissimulable. Cela le met mal à l'aise, ça se voit. Mais alors son expression change, et plus vite que tu ne peux réagir, il est près de toi et t'empoigne.