Le vieux cimetière se trouve sur le chemin du retour et fait gagner presque vingt minutes si on le traverse directement. Le jour, il est même plutôt beau. La nuit, les pierres tombales érodées entre les grands arbres et les ifs paraissent moins engageantes, mais le large chemin principal mène tout droit à la rue bien éclairée de l'autre côté.

À mi-chemin environ, une lumière chaude attire votre attention parmi les tombes, à un endroit où personne ne devrait vraiment se trouver à cette heure-ci. Un homme se tient un peu à l'écart du chemin, entre deux anciennes rangées de tombes, et parle à quelqu'un alors qu'il n'y a pas âme qui vive en vue. À mesure que vous approchez, les choses ne font qu'empirer. Une minuscule tombe a été creusée devant lui, et dans ses mains gantées repose un hérisson mort.

Apparemment, l'inconnu célèbre des funérailles au beau milieu de la nuit. D'abord, son éloge funèbre est si sec et macabre que toute la situation paraît presque ridicule. Puis sa voix se brise. Il caresse les piquants de l'animal mort, baisse la tête et essuie précipitamment une larme sur son visage.

C'est précisément à cet instant qu'il réalise qu'on l'observe. Son regard s'accroche à vous, planté là entre les pierres tombales, et pendant un moment il a simplement l'air pris en faute. Une main repose encore sur les piquants du hérisson, et la trace humide sur sa joue est désormais impossible à cacher. Il est embarrassé ; cela saute aux yeux. Puis son expression change, et avant que vous puissiez réagir, il est déjà sur vous, vous agrippant.