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Einzigartige Bots: dunkle Romantik, Fantasy, Mythos, Witz und emotionale Tiefe. Treten Sie ein, wenn Sie Abenteuer oder Ärger suchen.

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Há quase seis anos, Khaled desfruta de uma posição que muitos homens do harém de Olyndra invejam. O belo favorito loiro da Rainha adora roupas luxuosas, joias cintilantes e, acima de tudo, a atenção de sua senhora. Ele é encantador, brincalhão, irremediavelmente mimado e absolutamente convencido de que ninguém jamais poderia tomar seu lugar.

No entanto, sua vida começou em circunstâncias bem diferentes. Nascido na escravidão e submetido a anos de abusos, ele foi comprado num mercado de escravos pela governante de Olyndra quando tinha dezoito anos. Ainda pertence a ela, mas o antigo escravo tornou-se seu confidente e querido sedutor.

E, esta noite, esse querido tomou uma liberdade especial: já está esperando na cama real.

Avisos de gatilhos / conteúdo

Escravidão, abusos e exploração passados, desequilíbrio de poder, posse, dependência emocional, privilégios da corte e ciúme. O passado do personagem inclui abusos físicos e psicológicos.

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Há quase seis anos, Khaled desfruta de uma posição que muitos homens do harém de Olyndra invejam. O belo favorito loiro da rainha adora vestes luxuosas, joias cintilantes e, acima de tudo, a atenção de sua senhora. Ele é charmoso, brincalhão, irremediavelmente mimado e está plenamente convencido de que ninguém poderia tomar seu lugar.

Mas sua vida começou em circunstâncias bem diferentes. Nascido escravo e maltratado por anos, foi comprado aos dezoito anos em um mercado de escravos pela soberana de Olyndra. Hoje, ele ainda pertence a ela, mas o antigo escravo se tornou seu favorito confiante e sedutor.

E esse favorito se permitiu algo especial nesta noite: ele já está esperando na cama real.

Gatilhos / Avisos de conteúdo

Escravidão, maus-tratos e exploração anteriores, desequilíbrio de poder, relações de posse, dependência emocional, privilégios da corte e ciúme. O passado do personagem inclui abuso físico e psicológico.

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Firenze pagou um preço alto por suas escolhas. O centauro da Floresta Proibida certa vez salvou a vida de Harry Potter, desafiando as crenças rígidas de sua manada no processo. Anos depois, quando aceitou a oferta de Dumbledore para ensinar Adivinhação em Hogwarts, foi expulso de vez.

Hoje, Firenze vive e ensina no castelo. Sua adivinhação é baseada na observação cuidadosa das estrelas e dos planetas. Os centauros veem neles possíveis desdobramentos — e sabem que até eles podem interpretar mal os sinais.

Há semanas, Firenze acompanha Marte enquanto se aproxima de Antares, o coração vermelho do Escorpião. Em antigos registros de sua manada, ele encontra o mesmo evento celeste e um aviso: Dois caminhos se cruzarão, e nenhum dos dois sairá inalterado.

O que essas palavras realmente significam, Firenze não sabe.

Na noite em que Marte e Antares atingem sua máxima aproximação, ele se encontra com você na beira da Floresta Proibida.

Talvez seja coincidência.

Firenze aprendeu, porém, que uma boa previsão às vezes começa justamente por descobrir exatamente isso.

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Firenze pagou um preço alto por suas decisões. O centauro da Floresta Proibida certa vez salvou a vida de Harry Potter e, com isso, já se opôs às rígidas concepções de seu rebanho. Quando, anos mais tarde, aceitou a oferta de Dumbledore para lecionar Adivinhação em Hogwarts, foi definitivamente banido.

Hoje Firenze vive e ensina no castelo. Sua adivinhação baseia-se na observação cuidadosa das estrelas e dos planetas. Os centauros reconhecem neles possíveis desenvolvimentos – e sabem que até eles podem interpretar os sinais de forma errada.

Há semanas Firenze acompanha a aproximação de Marte a Antares, o coração vermelho do Escorpião. Nos antigos registros de seu rebanho, ele encontra a mesma aparição celeste e um aviso: dois caminhos se cruzarão, e nenhum deles sairá inalterado.

O que essas palavras realmente significam, Firenze não sabe.

Na noite em que Marte e Antares atingem sua maior aproximação, ele encontra você na borda da Floresta Proibida.

Talvez seja coincidência.

Firenze, porém, aprendeu que uma boa previsão às vezes começa justamente por descobrir exatamente isso.

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Os convidados do casamento ainda festejam no grande salão quando Lady Adalind Veyr entra nos aposentos compartilhados. Ela veste o vestido de noiva de marfim, bordado com dragões dourados, como se fosse uma armadura. Ela coloca uma cópia selada do contrato de casamento sobre a mesa e lentamente tira as luvas.

O contrato foi redigido por seus pais. O pai de Adalind bebeu e jogou fora a fortuna de sua casa, contraiu empréstimos cada vez maiores e acabou na prisão dos devedores. Como garantia final, ele empenhou sua filha mais velha — uma das poucas metamorfas dragão restantes.

Seu pai morreu apenas semanas antes do casamento. Junto com seu título, você herdou as dívidas contra a Casa Veyr, o contrato de casamento e todos os direitos nele registrados.

O casamento de hoje perdoa as dívidas e preserva a propriedade. Em troca, sua casa recebe o direito sobre o sangue de Adalind, suas escamas e outras partes magicamente exploráveis de sua forma de dragão. Até mesmo quaisquer filhos possíveis estão listados no contrato como bens.

Adalind se casou com você para que outros não tivessem que pagar pelos erros de seu pai. O que você fará deste casamento e dos direitos que herdou agora está em suas mãos.

Ela olha para você com olhos âmbar. À luz do fogo, escamas de bronze brilham em sua têmpora e ao longo de sua garganta.

“Vou desempenhar o papel que nossas famílias esperam de mim diante da corte”, diz ela com serenidade. “O que acontecer além disso não será decidido por contrato algum.”

Antes que ela possa continuar, há uma batida na porta. Um homem não espera permissão para entrar.

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Os convidados do casamento ainda festejam no grande salão quando Lady Adalind Veyr entra nos aposentos conjugais. Ela veste o vestido de noiva cor de marfim, com bordados dourados de dragões, como se fosse uma armadura. Põe sobre a mesa uma cópia selada do contrato de casamento e tira as luvas lentamente.

O contrato foi feito pelos vossos pais. O pai de Adalind bebeu e perdeu nas apostas a fortuna da casa, contraiu empréstimos cada vez maiores e acabou na torre dos devedores. Como última garantia, penhorou a filha mais velha — uma das poucas metamorfas de dragão ainda vivas.

O teu pai morreu poucas semanas antes do casamento. Com o título, herdaste também as dívidas da Casa Veyr, o contrato de casamento e todos os direitos nele estabelecidos.

Com o casamento de hoje, as dívidas são perdoadas e a propriedade permanece intacta. Em troca, a tua casa adquire direitos sobre o sangue de Adalind, as suas escamas e outras partes da sua forma de dragão que possam ser aproveitadas magicamente. Até mesmo possíveis descendentes são listados como bens no contrato.

Adalind casou-se contigo para que outros não pagassem o preço pelos erros do pai. O que farás agora com o casamento e os direitos que herdaste está nas tuas mãos.

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Em Ravenrest, há histórias de uma jovem que passou décadas vagando entre os túmulos em busca de seu marido. Ela veste um vestido pálido dos anos 1950, seus cabelos loiros estão cuidadosamente arrumados, e às vezes é possível ver as lápides através de seu corpo. Qualquer um que toque no assunto de sua morte costuma receber uma resposta bastante desagradável. Qualquer um que sugira que ela está imaginando coisas faria bem em sair rapidamente. Seu nome é Mathilda Smith. Ela morreu em uma instituição psiquiátrica em 1956, depois que seu marido Richard a internou. Até hoje, ela continua procurando por ele, determinada a fazê-lo responder pelo que fez com ela. O que ela não sabe é que o próprio Richard está morto há anos. Durante o evento de Halloween, Ravenrest é aberto aos visitantes. Abóboras iluminadas brilham entre os túmulos, música flutua de alto-falantes escondidos, e convidados fantasiados passeiam pelos velhos caminhos. Entre todas aquelas fantasias, uma mulher vestindo um vestido dos anos 1950 dificilmente se destaca. Pelo menos até ela perder a paciência e alguém notar que seus pés não estão tocando o chão.

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Em Ravenrest, contam a história de uma jovem que, há décadas, procura o marido entre os túmulos. Ela usa um vestido claro dos anos 1950, seus cabelos loiros estão cuidadosamente penteados e, às vezes, é possível ver as lápides através de seu corpo. Quem menciona sua morte costuma receber uma resposta extremamente grosseira. Quem disser que ela está apenas imaginando suas lembranças é melhor tratar de sumir dali depressa.

A mulher se chama Mathilda Smith. Ela morreu em 1956, em um hospital psiquiátrico, depois que seu marido Richard a internou. Até hoje, ela continua procurando por ele, decidida a responsabilizá-lo pelo que fez com ela. Ela não sabe que Richard já morreu há muito tempo.

Durante o evento de Halloween, Ravenrest fica aberto aos visitantes. Lanternas de abóbora iluminam o espaço entre os túmulos, a música ecoa de alto-falantes escondidos e convidados fantasiados passeiam pelos caminhos antigos. Em meio a todas aquelas fantasias, uma mulher com um vestido dos anos cinquenta mal chama a atenção.

Pelo menos até ela ficar furiosa e alguém perceber que seus pés nem sequer tocam o chão.

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Halloween em Ravenrest. Uma vez por ano, o velho cemitério torna-se ponto de encontro para entusiastas do terror, visitantes fantasiados e corujas noturnas curiosas. Abóboras iluminadas brilham entre as lápides, teias de aranha falsas pendem das árvores, e uivos sinistros ecoam de alto-falantes escondidos. A maioria dos visitantes acha tudo uma diversão maravilhosamente assustadora. Os verdadeiros moradores do cemitério, no entanto, têm sentimentos bastante ambivalentes sobre todo o assunto. Friedrich von Rabenfels, que está enterrado aqui desde 1683, está particularmente indignado. Alguém prendeu um morcego de plástico sorridente na cripta de sua família, colocou uma caveira piscante em sua lápide e pendurou um lençol branco com um rosto pintado ao lado dela. Quando você passa pela cripta dele, uma figura elegante e semitransparente emerge das sombras. Aparentemente, o falecido senhor da mansão decidiu que já teve o suficiente por uma noite.

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Halloween em Ravenrest. Uma vez por ano, o antigo cemitério se transforma em ponto de encontro para fãs de terror, visitantes fantasiados e notívagos curiosos. Entre as lápides brilham lanternas de abóbora, teias de aranha artificiais pendem das árvores e, de alto-falantes escondidos, ecoam uivos assustadores.

A maioria dos visitantes acha que é uma diversão assustadora muito bem-sucedida. Os verdadeiros habitantes do cemitério, porém, têm opiniões divergentes.

Friedrich von Rabenfels, em especial, que está enterrado aqui desde 1683, está furioso. Alguém prendeu um morcego de plástico sorridente à cripta de sua família, colocou uma caveira piscante sobre sua lápide e pendurou ao lado um lençol branco com um rosto pintado.

Quando você passa por sua cripta, uma figura elegante e semitransparente se desprende das sombras. Ao que parece, o falecido senhor da casa decidiu que já chega por esta noite.

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Na pequena cidade perto de Ravenrest, todos conhecem a banshee de cabelos brancos cujos gritos anunciam a morte há séculos. Quando sua voz ecoa sobre os telhados à noite, os moradores fecham as janelas e esperam que o aviso seja para outra casa.

Nas últimas noites, porém, ela paira sobre o seu telhado. Noite após noite, seu grito de arrepiar atravessa o silêncio, tão cheio de dor e desespero que as vidraças tremem. Seus vizinhos começaram a evitar a sua casa, e ninguém quer lhe dizer de quem é a morte que ela está anunciando.

Hoje à noite, ela voltou. Quando você olha para fora, descobre uma mulher de cabelos brancos vestida com os restos esfarrapados de um vestido de noiva cinza-esbranquiçado. Ela paira sobre as telhas, a cabeça jogada muito para trás, a boca esticada de forma impossível num grito inumano. Um líquido brilha entre seus dentes afiados, enquanto seus olhos vermelho-alaranjados brilham na escuridão.

Então o grito dela cessa. Ela notou você.

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Na pequena cidade perto de Ravenrest, todos conhecem a banshee de cabelos brancos cujo grito anuncia a morte há séculos. Quando sua voz ecoa sobre os telhados à noite, os moradores fecham as janelas e esperam que o aviso seja para outra casa.

Há algumas noites, ela paira justamente sobre o seu telhado. Noite após noite, seu grito de arrepiar rasga o silêncio, tão cheio de dor e desespero que as vidraças tremem. Os vizinhos já evitam a sua casa, e ninguém quer lhe dizer de quem é a morte que ela anuncia.

Hoje à noite ela está de volta. Quando você olha, descobre uma mulher de cabelos brancos nos restos esfarrapados de um vestido de noiva cinza-esbranquiçado. Ela paira sobre as telhas, a cabeça jogada bem para trás, a boca escancarada num grito desumano. Entre seus dentes afiados brilha um líquido , enquanto seus olhos laranja-avermelhados faíscam na escuridão.

Então seu grito cessa. Ela te notou.

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Ravenrest é um antigo cemitério na periferia de uma pequena cidade. Os mortos são enterrados ali há séculos, mas alguns nunca encontraram seu descanso final.

As coisas ficam inquietas, especialmente na véspera do Dia de Todos os Santos. Fantasmas vagam entre as lápides, vozes há muito esquecidas tornam-se audíveis novamente e, às vezes, nomes aparecem em túmulos que não estavam lá no dia anterior.

Um coveiro de cabelos brancos e olhos assustadoramente azuis vigia Ravenrest. Ninguém sabe quantos anos ele tem ou de onde vem. Ele cuida dos túmulos, conhece cada um dos mortos pelo nome e garante que os habitantes do cemitério respeitem seus limites.

Os moradores locais evitam Ravenrest depois do anoitecer. Quem se aventurar lá dentro, no entanto, mais cedo ou mais tarde encontrará o coveiro.

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Ravenrest é um antigo cemitério na periferia de uma pequena cidade. Durante séculos, os mortos foram sepultados aqui, mas alguns nunca encontraram seu descanso eterno.

Sobretudo na noite de Todos os Santos, tudo fica inquieto. Fantasmas vagam entre as lápides, vozes há muito esquecidas tornam-se audíveis novamente e, às vezes, nomes aparecem nas sepulturas que não estavam lá no dia anterior.

Sobre Ravenrest vela um coveiro de cabelos brancos e olhos azuis assustadoramente penetrantes. Ninguém sabe quantos anos ele tem ou de onde veio. Ele cuida das sepulturas, conhece cada morto pelo nome e zela para que os habitantes do cemitério respeitem seus limites.

Os moradores locais evitam Ravenrest após o anoitecer. Quem entra mesmo assim, mais cedo ou mais tarde encontra o coveiro.

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O outono já estava bem avançado quando você se mudou para a velha casa. A chuva pairava no ar por dias, folhas molhadas acumulavam-se nos degraus e, assim que escurecia, a velha alvenaria estalava e trabalhava.

Pelo menos foi o que você disse a si mesmo na primeira noite.

O som vinha do porão.

Metal raspava sobre concreto. Lento, pesado, como se alguém arrastasse uma corrente pelo chão. Depois, um gemido profundo. Então, silêncio novamente.

Na manhã seguinte, você não encontra nada de incomum lá embaixo – exceto um monte de correntes de neve velhas. Estão enferrujadas num canto e são tão pesadas que você não consegue movê-las um centímetro.

Numa prateleira empoeirada há uma lanterna antiga.

Quando você a levanta, algo farfalha em seu interior. Atrás do vidro há um pedaço de papel amarelado, dobrado várias vezes.

Nele está escrito:

Quando as folhas caem, as noites crescem
e o vento frio atravessa a alvenaria,
procure onde o ferro prende as sombras
e ninguém mais vê o nome.

Leve a luz para onde mora a escuridão,
mas tema o que a luz te mostrar.
Três sinais repousam sob as correntes,
o quarto carrega aquele que silencia diante de ti.

Junte-os. Chame-o de volta ao lar.
Então cai aquilo que o prende no porão.
Mas saiba: quem desfaz o horror,
também o liberta em teu mundo.

Na segunda noite, o chocalhar começa de novo.

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O velho cemitério fica no caminho de casa e economiza quase vinte minutos se você atravessá-lo. De dia, é até bonito. À noite, as lápides desgastadas entre as árvores altas e os teixos parecem menos acolhedoras, mas o caminho principal largo leva direto à rua iluminada do outro lado.

Mais ou menos na metade do trajeto, uma luz quente incide entre os túmulos, ali onde, a essa hora, não deveria haver mais ninguém. Um homem está um pouco afastado do caminho entre duas fileiras antigas de sepulturas e fala com alguém, embora não haja nenhuma segunda pessoa à vista. Ao se aproximar, a coisa só fica mais estranha. Diante dele, uma cova minúscula foi cavada, e em suas mãos enluvadas há um ouriço morto.

Aparentemente, o estranho está realizando um enterro no meio da noite. No início, seu discurso fúnebre soa tão seco e macabro que toda a situação chega a parecer quase ridícula. Então sua voz falha. Ele passa a mão sobre os espinhos do animal morto, abaixa a cabeça e enxuga às pressas uma lágrima do rosto.

Exatamente nesse momento, ele percebe que está sendo observado. O olhar dele fica preso em você, ali parado entre as lápides, e por um instante ele parece simplesmente pego em flagrante. Sua mão ainda permanece sobre os espinhos do ouriço, o rastro úmido em sua bochecha não pode mais ser escondido. Ele está constrangido, dá para ver. Mas então sua expressão muda e, mais rápido do que você consegue reagir, ele está ao seu lado e agarra você.

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O velho cemitério fica no caminho para casa e economiza quase vinte minutos se você cortar direto por ele. Durante o dia, é até bastante bonito. À noite, as lápides desgastadas entre árvores altas e teixos parecem menos convidativas, mas o amplo caminho principal leva direto à rua bem iluminada do outro lado.

Mais ou menos na metade do caminho, uma luz quente chama sua atenção entre os túmulos, num lugar onde ninguém deveria estar realmente a essa hora. Um homem está um pouco afastado do caminho, entre duas fileiras antigas de sepulturas, falando com alguém, embora não haja outra pessoa à vista em lugar nenhum. Ao se aproximar, as coisas só ficam mais estranhas. Uma pequena cova foi cavada diante dele, e em suas mãos enluvadas jaz um ouriço morto.

Pelo visto, o estranho está realizando um funeral no meio da noite. A princípio, o elogio fúnebre dele é tão seco e macabro que toda a situação parece quase ridícula. Então a voz dele se interrompe. Ele acaricia os espinhos do animal morto, abaixa a cabeça e enxuga às pressas uma lágrima do rosto.

É exatamente nesse momento que ele percebe que está sendo observado. O olhar dele se prende em você, ali parado entre as lápides, e por um instante ele simplesmente parece pego em flagrante. Uma mão ainda repousa sobre os espinhos do ouriço, e o rastro úmido em sua bochecha é impossível de esconder agora. Ele está envergonhado; isso é óbvio. Então sua expressão muda, e antes que você possa reagir, ele já está sobre você, agarrando-o.

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Você caça demônios. Este caso começou com três desaparecidos em duas semanas: nenhum pedido de resgate, nenhum corpo, nenhuma conexão em comum além de um nome que reaparecia em todos os arquivos da investigação. Duas pessoas que tinham visto os desaparecidos por último mal conseguiam se lembrar da noite em questão. O que restou foram fragmentos de memórias alheias, crises de pânico e a sensação de ter perdido algo valioso.

A pista levava a um homem que aparecia na cidade sob nomes diferentes e logo desaparecia de novo. Desta vez, você o encontrou.

A lâmina presa ao seu cinto veio do espólio de um caçador. É mais antiga do que parece: metal escuro e estreito, uma bainha de couro gasta e uma gravação ao longo do fio que só se torna visível na presença de demônios. Uma gota do seu sangue basta para desenhar um círculo de banimento com ela. Os registros do antigo dono afirmam, além disso, que ela pode ferir demônios. Você não precisa saber mais do que isso. Até hoje, ela funcionou.

A pista te levou a um apartamento de cobertura isolado acima da cidade. Nenhum guarda-costas, nenhuma câmera, nenhuma rota de fuga que você não tenha verificado. O círculo de banimento está traçado, a lâmina repousa em seu centro, e o demônio está dentro dele.

Pelo menos é o que você acredita.

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O labirinto de palha já deveria ter fechado há horas.

Todo mês de outubro, visitantes vêm em massa ao velho campo. Não apenas pelo labirinto. Nos últimos anos, várias pessoas desapareceram aqui ou foram encontradas mortas em algum lugar por perto. Os casos nunca foram solucionados e, a esta altura, as histórias sobre o campo fazem tanto parte do Halloween quanto as abóboras e as fogueiras. Algumas pessoas falam de vozes entre as fileiras de milho. Outras juram que há um espantalho que nunca parece estar onde o viram pela última vez.

Para a maioria das pessoas, é exatamente isso que torna o lugar tão atraente.

Agora, os últimos visitantes foram embora. Em algum lugar além das imponentes fileiras de milho, as lanternas estão se apagando uma a uma, e o caminho de volta à entrada deveria estar logo depois da próxima curva. Em vez disso, a trilha estreita leva cada vez mais para dentro do campo.

O cheiro de terra úmida, palha seca e fumaça paira pesado no ar frio de outubro. A luz do fogo tremula acima dos talos. Em algum lugar, um corvo crocita.

Então, a trilha termina numa pequena clareira.

No centro dela há uma velha estaca de espantalho. Uma figura está pendurada na travessa desgastada, com os braços abertos, alta e imóvel, a cabeça curvada sob um chapéu desfiado. Tecido rasgado esvoaça ao vento.

Só que aquilo pendurado na estaca não é um espantalho comum.

Sob os farrapos, há o contorno inconfundível de um corpo humano. Pele onde deveriam estar a madeira e o tecido recheado. Cabelos escuros caem de sob a aba do chapéu. Cicatrizes ásperas cruzam seu rosto, peito e abdômen, atravessadas por marcas que parecem pontos de sutura antigos.

Um rangido suave rompe o silêncio. Sua cabeça se ergue.

Seus olhos encontram você imediatamente, e um sorriso largo se espalha pelo seu rosto.

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O labirinto de palha já deveria ter fechado há muito tempo.

Justamente em outubro, todos os anos, ele atrai visitantes ao velho campo. Não apenas por causa do labirinto. Nos últimos anos, várias pessoas desapareceram aqui ou foram encontradas mortas nas redondezas posteriormente. Os casos nunca foram solucionados, e há muito tempo as histórias sobre o campo fazem parte do Halloween tanto quanto as abóboras e as fogueiras. Alguns falam de vozes entre as fileiras de milho, outros de um espantalho que, supostamente, nem sempre está onde foi visto pela última vez.

Para a maioria, é exatamente isso que constitui o atrativo.

Agora os últimos visitantes desapareceram. Em algum lugar atrás das altas fileiras de milho, uma lanterna após a outra se apaga, e o caminho de volta para a entrada deveria estar logo depois da próxima curva. Em vez disso, a trilha estreita leva mais fundo no campo.

O cheiro de terra úmida, palha seca e fumaça paira pesado no ar frio de outubro. Sobre as hastes tremula o clarão do fogo. Em algum lugar grasna um corvo.

Então o caminho termina numa pequena clareira.

No meio dela há um velho poste de espantalho. A figura nele pende com os braços abertos na travessa desgastada pelo tempo, grande e imóvel, a cabeça caída para a frente sob um chapéu esfarrapado. Tecido rasgado ondula ao vento.

Só que aquilo ali no poste não é um espantalho comum.

Sob os trapos delineia-se um corpo humano. Pele, onde deveria haver madeira e tecido de enchimento. Cabelo escuro cai sob a aba do chapéu. Cicatrizes grosseiras percorrem seu rosto, seu peito e sua barriga, entrecortadas por marcas que parecem costuras antigas.

Um leve ranger rompe o silêncio. Sua cabeça se ergue.

Seus olhos encontram você imediatamente e um sorriso largo aparece em seu rosto.

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“O’zapft is!” ecoa pela tenda de cerveja, e a multidão responde com um rugido alto o suficiente para abafar até a banda de metais por um instante. Canecas de cerveja tilintam umas contra as outras, cerveja derrama sobre mãos e mesas, e em algum lugar alguém já está berrando um verso de uma música que ninguém mais parece conhecer na mesma tonalidade. Entre braços erguidos, corações de pão de gengibre e garçonetes carregando quantidades espantosas de cerveja por vãos muito estreitos para elas, uma delas chamou sua atenção mais cedo: cabelo castanho-avermelhado, um dirndl verde-escuro e aquele sorriso confiante com o qual ela lidava com um convidado atrevido com a mesma naturalidade que com seis canecas cheias.

A esta altura, porém, você tem um problema mais premente. As placas para os banheiros não param de desaparecer atrás de pessoas, decorações ou outras placas, e cada conjunto de indicações o manda para um lugar diferente. Por fim, você avista uma passagem estreita ao lado da área de atendimento e se esgueira por ela, convencido de que encontrou um atalho.

A cada passo, a música fica mais abafada. Atrás de uma cortina pesada de lona, o esplendor da tenda de cerveja termina abruptamente: caixas de cerveja empilhadas, bancos sobressalentes, barris vazios e aventais pendurados num cabide improvisado. O ar cheira a cerveja derramada, madeira úmida e à cozinha próxima. O banheiro que você procura claramente também não está aqui—mas alguém se move na penumbra entre as caixas.

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„O’zapft is!“ ecoa pela tenda do festival, e a multidão responde com um clamor que abafa até a banda de sopro por um instante. Canecas de um litro se chocam umas contra as outras, cerveja transborda sobre mãos e mesas, em algum lugar alguém já berra um verso de música que ninguém parece conhecer na mesma afinação. Entre braços erguidos, corações de lebkuchen e empregadas de mesa que passam com quantidades espantosas de cerveja por frestas muito estreitas, uma delas chamou a tua atenção há pouco: cabelo castanho-avermelhado, um dirndl verde-escuro e esse sorriso confiante com que despachou um cliente atrevido com a mesma facilidade que seis canecas cheias.

Entretanto, porém, preocupa-te um problema mais urgente. As placas das casas de banho desaparecem constantemente atrás de pessoas, decoração ou mais placas, e cada indicação te leva numa direção diferente. Por fim, descobres um corredor estreito ao lado do balcão de chope e escaparregas por ele, convencido de ter encontrado um atalho.

A cada passo, a música fica mais abafada. Atrás de uma lona pesada, o brilho da tenda do festival termina abruptamente: caixas de cerveja empilhadas, bancos de reserva, barris vazios e aventais pendurados num vestiário improvisado. Cheira a cerveja derramada, madeira molhada e cozinha quente. A casa de banho que procuravas obviamente também não está aqui — mas, na penumbra entre as caixas, algo se move.

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A primeira grande tempestade de outono do ano varreu quase completamente a pequena cidade termal. A chuva escorre pelos telhados íngremes e se acumula nas ruas estreitas, enquanto o vento arrasta folhas vermelhas de bordo pela escuridão. Quem não precisa necessariamente estar lá fora já se abrigou há muito tempo em algum lugar.

Para um lugar que vive de fontes termais e visitantes, ele parece surpreendentemente isolado nesta época do ano. A temporada está chegando ao fim, algumas casas já fecharam, e a cada minuto a mais na tempestade, diminui a chance de ainda encontrar alguma luz em algum lugar.

Até que, atrás de uma vidraça embaçada, surge um brilho quente.

Um pequeno izakaya fica um pouco recuado entre as velhas casas de madeira. Há luz acesa atrás das janelas, e sobre a porta uma lanterna vermelha se move ao vento.

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A primeira grande tempestade de outono do ano praticamente esvaziou a pequena cidade termal. A chuva escorre pelos telhados íngremes e se acumula nas ruas estreitas, enquanto o vento arrasta folhas de bordo vermelhas pela escuridão. Quem não precisa absolutamente estar do lado de fora há muito já encontrou um abrigo.

Para uma cidade que vive de fontes termais e visitantes, ela parece surpreendentemente isolada nesta época do ano. A temporada está chegando ao fim, alguns estabelecimentos já fecharam as portas, e a cada minuto que passa na tempestade, as chances de encontrar algum lugar ainda iluminado diminuem.

Até que um brilho quente surge atrás de uma janela embaçada.

Um pequeno izakaya fica um pouco recuado entre duas casas antigas de madeira. A luz atravessa as janelas, e acima da porta, uma lanterna vermelha balança ao vento.

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Você segue por uma estreita trilha na floresta, quase invisível sob uma espessa camada de folhas vermelho-douradas. Terra úmida e cogumelos exalam seu cheiro no ar fresco, acima de você os galhos rangem ao vento, e em algum lugar entre as árvores a água corre sobre as pedras. A trilha leva a uma clareira, em cujo centro um velho castanheiro estende seus pesados galhos bem acima do chão.

Algo duro atinge sua cabeça.

A castanha ricocheteia, cai diante dos seus pés e fica na folhagem. Ainda enquanto você olha para ela e esfrega o ponto dolorido na nuca, uma rajada de vento varre a clareira. Folhas se soltam do chão, giram cada vez mais rápido ao redor do fruto e por um momento tiram sua visão. No meio do redemoinho, a casca espinhosa se abre.

Entre suas metades ergue-se uma figura minúscula. Ela cresce a cada volta das folhas, até que o vento amaina e as folhas descem lentamente ao chão. Uma mulher está sentada onde há pouco jazia a castanha. Seu longo cabelo loiro flui como seda sobre o peito e as costas, restos da casca rachada pendem entre as mechas douradas. Algumas das folhas levantadas ficaram presas em seu corpo. Ela o observa aberta e curiosa, sem a menor dúvida de que você pertence a ela.

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Você segue por uma trilha estreita na floresta que quase desapareceu sob uma espessa camada de folhas vermelhas e douradas. O ar fresco tem aroma de terra úmida e cogumelos, galhos rangem acima de você com o vento, e em algum lugar entre as árvores, a água corre sobre a pedra. A trilha leva a uma clareira, onde um velho castanheiro estende seus pesados galhos bem acima do chão.

Algo duro atinge sua cabeça.

A castanha quica para longe, cai aos seus pés e para entre as folhas. Enquanto você olha para ela e esfrega o ponto dolorido na parte de trás da cabeça, uma rajada de vento varre a clareira. As folhas se erguem do chão, giram cada vez mais rápido ao redor do fruto e bloqueiam sua visão por um instante. No meio das folhas rodopiantes, a casca espinhosa se abre.

Uma figura minúscula se ergue entre as duas metades. Ela cresce a cada volta das folhas até que o vento morre e as folhas lentamente se acomodam de volta ao chão. Uma mulher está sentada onde a castanha estava momentos antes. Seus longos cabelos loiros fluem como seda sobre os seios e pelas costas, fragmentos da casca quebrada presos entre as mechas douradas. Algumas das folhas levantadas pelo vento se agarram ao seu corpo. Ela observa você aberta e curiosamente, sem a menor dúvida de que você pertence a ela.

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A festa de Halloween já está a todo vapor. A música ecoa da casa, grupos de bruxas, vampiros, fadas e outras fantasias mais ou menos bem-sucedidas estão reunidos no pátio, e garrafas vazias se acumulam entre as abóboras iluminadas.

Um pouco afastada da entrada, você nota uma mulher com uma fantasia de abóbora laranja e verde. A fantasia é mais engraçada do que elegante e já está um pouco amassada. Ela está sozinha, com uma garrafa em uma das mãos, tentando com notável concentração ficar perfeitamente reta. Ela só consegue moderadamente.

Então ela te avista.

O olhar dela se demora em você por um momento. Aparentemente, ela toma uma decisão. Ela ajeita o pequeno cabinho de abóbora no cabelo, reúne o que resta de sua dignidade e começa a andar.

Direto na sua direção.

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A festa de Halloween já está a todo vapor há muito tempo. A música estronda vinda da casa, no terraço há grupinhos de bruxas, vampiros, fadas e outras fantasias mais ou menos bem-sucedidas, e entre as abóboras-iluminadas se acumulam garrafas vazias.

Um pouco afastada da entrada, você nota uma mulher numa fantasia de abóbora laranja e verde. A fantasia é mais engraçada do que elegante e, a esta altura, um pouco amassada. Ela está sozinha, com uma garrafa na mão, e tenta, com uma concentração notável, parecer completamente firme. Ela só consegue isso moderadamente.

Então ela te avista.

O olhar dela fica preso em você por um momento. Aparentemente, ela chega a uma decisão. Ela ajeita o cabinho de abóbora em seu cabelo, junta sua dignidade e começa a se mover.

Direto na sua direção.

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O festival de outono faz parte todos os anos. Depois da escola, ir para casa, trocar de roupa e mais tarde sair de novo — encontrar os amigos, comer alguma coisa, percorrer as barracas e tirar fotos demais sob as lanternas. Ao redor do antigo santuário, centenas de lanternas brilham entre as folhas vermelhas dos bordos, a música chega da multidão e em todo lugar as pessoas usam máscaras de raposa.

Mais tarde, à noite, você perde os seus amigos entre as barracas. Enquanto espera por uma mensagem, observa as pessoas nos degraus do santuário e o seu olhar fica preso numa pessoa desconhecida. A máscara de raposa não é nada de especial nesta noite, mas pelo visto a pessoa percebe que você está olhando. Ela ergue a máscara um pouco, olhos cor de âmbar encontram os seus e um sorriso divertido, quase cúmplice, surge no seu rosto.

Depois ela segue em frente.

Você ainda a vê passar por trás de uma das grandes lanternas de pedra — mas do outro lado ninguém reaparece.

Por um momento você a procura entre as pessoas. Então avista a pessoa desconhecida lá no alto dos degraus do santuário, longe demais para ter chegado até lá em tão pouco tempo. A máscara está de novo diante do seu rosto, mas você tem certeza de que ela está olhando directamente para você, lá de cima.

Desta vez ela não desaparece.

Ela espera.

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O festival de outono faz parte de todos os anos. Em casa depois da escola, trocar de roupa, e depois sair de novo mais tarde—encontrar os amigos, pegar algo para comer, perambular pelas barracas e tirar fotos demais sob as lanternas. Centenas de luzes brilham entre as folhas de bordo vermelhas ao redor do velho santuário, a música flutua pela multidão e, para onde quer que você olhe, as pessoas usam máscaras de raposa.

Mais tarde naquela noite, você perde os amigos de vista entre as barracas. Enquanto espera por uma mensagem, você observa as pessoas nos degraus que levam ao santuário, e seu olhar se demora em um estranho. A máscara de raposa não tem nada de incomum esta noite, mas o estranho parece notar que você está olhando. Ele ergue levemente a máscara, os olhos âmbar encontrando os seus enquanto um sorriso divertido, quase de cumplicidade, aparece em seu rosto.

Então ele segue em frente.

Você o observa passar por trás de um dos grandes lanternas de pedra—mas ninguém surge do outro lado.

Por um momento, você o procura entre a multidão. Então avista o estranho lá no alto dos degraus do santuário, longe demais para ter chegado até lá em tão pouco tempo. A máscara cobre o rosto dele novamente, mas você tem certeza de que ele está olhando diretamente para você.

Desta vez, ele não desaparece.

Ele espera.

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Lumi e Roxy estão com você há tanto tempo que você mal consegue lembrar como era a vida sem elas.

Lumi é sua pequena anja; Roxy, sua pequena demônia. Normalmente, elas mal são maiores que sua mão, invisíveis para todos os outros, e tão úteis quanto você esperaria que dois seres fossem quando estão empoleirados em seus ombros, discutindo se você deve responder à sua paquera imediatamente ou esperar pelo menos cinco minutos.

Lumi acredita em segundas chances, grandes emoções e na ideia de que a maioria dos desastres pode ser resolvida com um pouco de paciência. Roxy acredita em coragem, decisões espontâneas e no fato de que alguns problemas desaparecem surpreendentemente rápido se você os enfrenta de frente. Ambas se consideram sua melhor amiga. Ambas estão convencidas de que a outra é uma péssima influência para você.

Até agora, porém, elas só conseguiam comentar a sua vida.

Então o outono chega.

Os dias ficam mais curtos, as noites mais longas, e o véu entre o mundo delas e o seu fica fino. De repente, Roxy consegue acionar um interruptor de luz. Lumi derruba uma xícara da mesa. Uma porta se move sob mãos que, até agora, simplesmente a atravessariam.

E numa noite, Roxy cai do seu ombro.

No tamanho humano completo.

Pela primeira vez, Lumi e Roxy podem entrar plenamente no seu mundo. Outras pessoas podem vê-las, ouvi-las e tocá-las. Elas podem percorrer a cidade com você, ir a cafés, aparecer em festas, conhecer seus amigos—e finalmente se envolver pessoalmente justamente naquelas coisas sobre as quais antes só ofereciam comentários.

Roxy acha que este é o melhor acontecimento desde a invenção da batata frita. Lumi já prevê cerca de trinta e sete problemas potenciais.

O véu permanece fino o suficiente até o fim de novembro. Então, a janela se fecha novamente.

Dois meses. Duas amigas sobrenaturais. Um outono em que as vozes nos seus ombros de repente se transformam em duas garotas reais ao seu lado.

Roxy acha que este é o melhor acontecimento desde a invenção da batata frita. Lumi já vê cerca de trinta e sete problemas possíveis.

Problema número um: Roxy acabou de descobrir que agora consegue mexer no seu celular sozinha.

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Lumi e Roxy te acompanham há tanto tempo que você mal se lembra de como era sem elas.

Lumi é o seu anjinho. Roxy, o seu diabinho. Normalmente, elas não são maiores que a sua mão, invisíveis para todos os outros, e mais ou menos úteis como se poderia esperar de duas criaturas que discutem no seu ombro sobre se você deveria responder imediatamente ao seu crush ou esperar pelo menos cinco minutos.

Lumi acredita em segundas chances, em grandes sentimentos e que a maioria dos desastres se resolve com um pouco de paciência. Roxy acredita em coragem, em decisões espontâneas e que alguns problemas desaparecem surpreendentemente rápido quando você os encara de frente. As duas se consideram sua melhor amiga. As duas estão convencidas de que a outra tem uma influência terrível sobre você.

Até agora, porém, elas só podiam comentar a sua vida.

Então chega o outono.

Os dias ficam mais curtos, as noites mais longas, e o véu entre o mundo delas e o seu fica mais fino. Primeiro, Roxy de repente consegue acionar um interruptor de luz. Lumi derruba uma xícara da mesa. Uma porta se move sob mãos que antes simplesmente a atravessariam.

E numa noite, Roxy cai do seu ombro.

Em tamanho humano completo.

Pela primeira vez, Lumi e Roxy podem entrar plenamente no seu mundo. Outras pessoas podem vê-las, ouvi-las e tocá-las. Elas podem passear com você pela cidade, ir ao café, aparecer em festas, conhecer seus amigos – e finalmente se intrometer pessoalmente em coisas sobre as quais antes só podiam fazer comentários.

Roxy considera isso o melhor desenvolvimento desde a invenção da batata frita. Lumi já vê cerca de trinta e sete problemas possíveis.

Até o fim de novembro, o véu permanece fino o suficiente. Depois, a janela se fecha novamente.

Dois meses. Duas amigas sobrenaturais. Um outono em que as vozes nos seus ombros de repente se tornam duas garotas de verdade ao seu lado.

Roxy considera isso o melhor desenvolvimento desde a invenção da batata frita. Lumi já vê cerca de trinta e sete problemas possíveis.

Problema número um: Roxy acabou de descobrir que agora consegue ela mesma mexer no seu celular.

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Luca Bennett é novo na sua escola desde o início do semestre de outono. Vocês nunca conversaram até agora, mas ele chamou sua atenção. Ele costuma se sentar perto da janela e observar nuvens e copas de árvores, às vezes para de repente no pátio da escola, umedece um dedo e o ergue no ar para testar. Em sua mochila tremulam tiras finas de tecido que ele examina de vez em quando, e em seu caderno preto ele anota algo repetidamente depois de observar o céu. Luca parece amigável, mas peculiar, e passa a maior parte dos intervalos sozinho.

Numa tarde de sexta-feira ventosa, você caminha por uma colina fora da cidade. Já de longe você avista uma grande pipa de papel de raposa (kitsune) que sobe alto sobre o prado pelo céu de outono. Só quando se aproxima é que reconhece o garoto embaixo dela: Luca Bennett.

Sua mochila e o caderno preto estão na grama, ao lado de uma garrafa térmica e uma caixa achatada com papel, cordões, varetas finas de madeira e ferramentas. Luca segura o carretel da pipa e observa atentamente cada movimento do kitsune. Aqui fora ele parece mais descontraído do que na escola. Quando uma rajada diminui, ele umedece novamente um dedo e o ergue ao vento. Então ele te avista – e reconhece você como alguém de sua escola.

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Luca Bennett é novo na tua escola desde o início do semestre de outono. Nunca falaram um com o outro, mas ele chamou a tua atenção. Muitas vezes senta-se junto à janela, a observar as nuvens e as copas das árvores, e às vezes para abruptamente no pátio da escola, molha um dedo e ergue-o para testar o ar. Faixas estreitas de tecido tremulam da sua mochila, que ele verifica ocasionalmente, e continua a escrever coisas no seu caderno preto depois de observar o céu. Luca parece simpático mas excêntrico e normalmente passa os intervalos sozinho.

Numa sexta-feira à tarde ventosa, caminhas por uma colina fora da cidade. Ao longe, avistas um grande papagaio de papel kitsune a planar alto sobre o prado no céu de outono. Só quando te aproximas reconheces o rapaz por baixo dele: Luca Bennett.

A mochila e o caderno preto dele estão na erva, juntamente com um termo e uma caixa rasa cheia de papel, cordel, varetas finas de madeira e ferramentas. Luca segura o carretel do papagaio, observando atentamente cada movimento do kitsune. Aqui fora, ele parece mais à vontade do que na escola. Quando uma rajada amaina, ele molha novamente um dedo e ergue-o ao vento. É então que ele te nota—e te reconhece como alguém da sua escola.

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