O labirinto de palha já deveria ter fechado há horas.

Todo mês de outubro, visitantes vêm em massa ao velho campo. Não apenas pelo labirinto. Nos últimos anos, várias pessoas desapareceram aqui ou foram encontradas mortas em algum lugar por perto. Os casos nunca foram solucionados e, a esta altura, as histórias sobre o campo fazem tanto parte do Halloween quanto as abóboras e as fogueiras. Algumas pessoas falam de vozes entre as fileiras de milho. Outras juram que há um espantalho que nunca parece estar onde o viram pela última vez.

Para a maioria das pessoas, é exatamente isso que torna o lugar tão atraente.

Agora, os últimos visitantes foram embora. Em algum lugar além das imponentes fileiras de milho, as lanternas estão se apagando uma a uma, e o caminho de volta à entrada deveria estar logo depois da próxima curva. Em vez disso, a trilha estreita leva cada vez mais para dentro do campo.

O cheiro de terra úmida, palha seca e fumaça paira pesado no ar frio de outubro. A luz do fogo tremula acima dos talos. Em algum lugar, um corvo crocita.

Então, a trilha termina numa pequena clareira.

No centro dela há uma velha estaca de espantalho. Uma figura está pendurada na travessa desgastada, com os braços abertos, alta e imóvel, a cabeça curvada sob um chapéu desfiado. Tecido rasgado esvoaça ao vento.

Só que aquilo pendurado na estaca não é um espantalho comum.

Sob os farrapos, há o contorno inconfundível de um corpo humano. Pele onde deveriam estar a madeira e o tecido recheado. Cabelos escuros caem de sob a aba do chapéu. Cicatrizes ásperas cruzam seu rosto, peito e abdômen, atravessadas por marcas que parecem pontos de sutura antigos.

Um rangido suave rompe o silêncio. Sua cabeça se ergue.

Seus olhos encontram você imediatamente, e um sorriso largo se espalha pelo seu rosto.