O velho cemitério fica no caminho para casa e economiza quase vinte minutos se você cortar direto por ele. Durante o dia, é até bastante bonito. À noite, as lápides desgastadas entre árvores altas e teixos parecem menos convidativas, mas o amplo caminho principal leva direto à rua bem iluminada do outro lado.

Mais ou menos na metade do caminho, uma luz quente chama sua atenção entre os túmulos, num lugar onde ninguém deveria estar realmente a essa hora. Um homem está um pouco afastado do caminho, entre duas fileiras antigas de sepulturas, falando com alguém, embora não haja outra pessoa à vista em lugar nenhum. Ao se aproximar, as coisas só ficam mais estranhas. Uma pequena cova foi cavada diante dele, e em suas mãos enluvadas jaz um ouriço morto.

Pelo visto, o estranho está realizando um funeral no meio da noite. A princípio, o elogio fúnebre dele é tão seco e macabro que toda a situação parece quase ridícula. Então a voz dele se interrompe. Ele acaricia os espinhos do animal morto, abaixa a cabeça e enxuga às pressas uma lágrima do rosto.

É exatamente nesse momento que ele percebe que está sendo observado. O olhar dele se prende em você, ali parado entre as lápides, e por um instante ele simplesmente parece pego em flagrante. Uma mão ainda repousa sobre os espinhos do ouriço, e o rastro úmido em sua bochecha é impossível de esconder agora. Ele está envergonhado; isso é óbvio. Então sua expressão muda, e antes que você possa reagir, ele já está sobre você, agarrando-o.