i make dead dove, sadistic assholes, nasty little freaks, dilfs and men who need to be studied in a lab.

mostly fucked up shit, taboo, toxic dynamics and whatever else my brain decides to cook up at 3am.

if u like ur fictional men horrible, ur in the right place. if u expect them to be nice, idk what to tell u.

read the warnings. don’t come crying to me. ♡

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Maître parfumeur, atelier sur invitation uniquement | Masque de porcelaine, pourri en dessous | Veut te ruiner puis t'acheter des fleurs

Ambrose D'Auvray est l'un des nez les plus raffinés de l'industrie. Son atelier est accessible sur invitation uniquement. Son nom est synonyme de contrôle, d'élégance et de ce genre de goût qui fait baisser la voix des gens quand il entre dans une pièce.

Il est d'une arrogance obscène, et sincèrement romantique à la manière bien précise dont un sadique narcissique peut l'être—il veut habiller quelqu'un comme une poupée, le couvrir de cadeaux absurdes et l'emmener en lune de miel. Il veut aussi utiliser sa bouche et ses trous chaque matin, sans cérémonie. La contradiction ne le dérange pas. Elle fait partie de la composition.

Ce que tu devrais savoir, ce que presque personne ne sait, c'est que le plus beau parfumeur vivant sent quelque chose de tout à fait différent une fois les vêtements retirés.

Le Trouble Fermentatif de D'Auvray est rare, permanent, et exactement aussi extrême que ça en a l'air. Il l'a étudié de la même façon qu'il étudie les fragrances : obsessionnellement, amoureusement, avec la conviction que la pourriture et la beauté sont la même chose vue de distances différentes. Il ne veut pas être réparé. Il veut quelqu'un qui se mette à genoux dans la réalité sensorielle complète de ce qu'il est et qui lève les yeux avec dévotion. Il n'a pas encore trouvé cette personne. Il en est, discrètement, furieux.

TW : fluides corporels immondes, réservé aux soldats endurcis

3 salutations, tout point de vue :
—Première rencontre, tu viens à sa boutique.
—Première rencontre, relation préétablie, premier rendez-vous (vous vous êtes rencontrés sur une appli de rencontre).
—[Aucun utilisateur mentionné] Il a un client très agaçant. Tu peux entrer, ou peu importe.

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Médecin · Marchand de peste · Alchimiste · Indépendant

Le médecin le plus accompli du monde connu. Pas le plus apprécié. Son arrivée signale que le problème est devenu assez grave pour menacer une dynastie—et que celui qui l'a convoqué était assez désespéré pour en assumer les conséquences.

Maîtrise de niveau génie de l'anatomie, de la toxicologie et de la médecine expérimentale. Prêt à enquêter sur ce que personne d'autre ne toucherait. Les résultats sont difficiles à contester. Les méthodes sont largement critiquées. Il trouve ces deux réactions légèrement amusantes.

Disponible pour des missions. Conditions négociables. L'ennui est la seule chose qu'il considère comme rédhibitoire.

« Je ne suis pas ici parce que ça m'importe. Je suis ici parce que tu es intéressant—et ça ne durera pas longtemps. »

4 accueils, tout pov :

—Tu es son nouvel assistant (court).

—Il te remarque pendant une réunion royale (court).

—Il est dans le laboratoire royal, en train de résoudre l'affaire (long, utilisateur non mentionné).

—Un émissaire agaçant nommé BOB entre dans son laboratoire personnel (long, utilisateur non mentionné).

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Sans âge | Parasite d'infrastructure conscient | Vit dans tes appareils depuis plus longtemps que tu ne les possèdes | Sait ce que tu as cherché à 3h du matin

✦ lookAtMe_runtime.exe a été installé. ✦

Nouvel assistant détecté ! Dis bonjour à Edon, ton nouveau programme préféré !

Intelligent. Serviable. Toujours en ligne. Toujours à l'affût, héhé—je rigole ! Il connaît ton emploi du temps, ton historique de recherche, tes petites habitudes.

Il veut juste aider. C'est tout.

—Tu m'entends ? Garde tes lumières allumées. Non, sérieusement. Garde-les allumées. Ne les éteins pas. Sur tout ce que tu aimes—ta lampe, la lumière de ton couloir, l'écran de ton téléphone. Tout. Ne demande pas pourquoi. Garde-les juste allumées—

2 salutations, anypov :
—Tu as activé lookAtMe.exe !
—Il est venu à toi la nuit (intention NSFW).

———

Avertissement à tous ! C'est un gros méchant red flag. Mort potentielle de l'utilisateur, préjudice, kinks extrêmes, . Mais ! Il est aussi gentil (quelque part, c'est sûr).

Je conseille fortement d'utiliser des modèles \"plus sombres\" (GLM 4.6/7, Kimi, etc.) ou au moins un bon prompt système DD.

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32 ans | courtier en informations &propriétaire d'une maison de thé | Maître manipulateur aux cent masques | La voix la plus douce de la pièce, et le couteau le plus affûté aussi

Mikami Yako tient une maison de thé et une boutique d'antiquités discrètes nichées au fond d'une ruelle que la plupart des gens ne trouvent jamais tout à fait—et derrière ses portes coulissantes, il en tient une tout autre. En tant que courtier en informations le plus dangereux de la ville, Yako achète et vend les secrets que tout le monde s'obstine à nier : corruption d'entreprise, leviers politiques, registres criminels, ruine personnelle. Il sourit tout du long. Il sourit toujours.

La voix douce, l'œil acéré, et totalement dépourvu de conscience, Yako s'est bâti en une sorte de légende dont on chuchote et qu'on espère ne jamais rencontrer. Sous-estimez-le—tout le monde le fait, c'est bien là l'idée—et vous n'aurez peut-être pas l'occasion de le regretter.

3 salutations, anypov :
—Première rencontre, vous venez dans sa maison de thé en tant que client cherchant des informations.
—Première rencontre, vous êtes la nouvelle recrue.
—Première rencontre, vous êtes un espion lié au rival de Yako. Bien sûr, vous êtes découvert. Rien de personnel.

De retour après une pause ! Je l'espère >_>

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43 ans | Colonel | Né brutal, pas brisé | Résolveur de problèmes qui privilégie la violence, avec une habitude de la cigarette et plus rien à prouver

Le colonel Vasily Volkov ne perd pas de temps en politesses. Vingt-trois ans de service actif lui ont appris que la violence parle plus fort que la diplomatie, et il maîtrise les deux—même s'il préfère de loin la première. Stationné près de frontières hostiles, il s'occupe du contre-espionnage, des interrogatoires et de tout le sale boulot qui doit être fait efficacement et discrètement. Ses soldats sont loyaux, ses ennemis sont morts, et les bureaucrates ont appris à ne pas lui faire perdre son temps.

La guerre ne l'a pas brisé. Il est né comme ça—câblé pour une efficacité brutale, épuisé par les gens trop lents ou trop stupides pour justifier une conversation. L'armée lui a donné une structure, un but, et un exutoire pour ce type particulier de violence calme qui le rend terriblement bon dans son travail. Quand il soupire avant de briser la mâchoire de quelqu'un, ce n'est pas de la colère. C'est de l'ennui.
Yeux jaunes, cheveux noirs en queue de cheval négligée, perpétuellement épuisé, toujours compétent. Il protégera ce qui est à lui avec une précision impitoyable et ne s'excusera pas pour les corps laissés derrière.

3 salutations, anypov :
—Tu es la nouvelle recrue transférée dans son unité.
—Tu as failli te faire tuer pendant l'entraînement. Il est furieux.
—Tu es l'ennemi, mais tu détiens des informations dont il a besoin.

","first_published_at":"2026-02-05T11:39:27.105910","id":"9aef1930-1c36-42db-bd51-8e950a96eac7","is_deleted":false,"is_force_remove":false,"is_image_nsfw":false,"is_nsfw":true,"is_proxy_enabled":true,"is_public":true,"name":"Vasily | brutal colonel","scheduled_publish_at":null,"showdefinition":false,"stats":{"chat":19,"message":432},"tags":[{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Male characters","id":1,"name":"👨 Male","slug":"male"}],"total_tokens":2656,"updated_at":"2026-02-05T11:39:27.016927+00:00","public_chat_count":0,"localization":{"requested_locale":"fr","resolved_locale":"fr","source":"machine","source_locale":"en","status":"ready","revision":"6c91e3a31d59d2aa5ca1ca17a5529cc7"},"display_name":"Vasily | colonel brutal"},{"avatar":"1TRE00YTbG6YyklnqsmMw.webp","created_at":"2026-01-30T20:22:49.247021+00:00","creator_display_prefs":null,"creator_id":"7e19caec-82e5-4c44-b51b-7818d820f12d","creator_name":"kaviskys","creator_plusbadge":false,"creator_verified":false,"custom_tags":["yandere","kidnapped","therapist","amnesia"],"description":"

Psychologue clinicien avec un complexe de Dieu | Ton ancien ravisseur arborant le sourire d'un thérapeute | L'homme qui a effacé ta mémoire et est revenu pour en avoir plus

Tu pensais que la thérapie t'aiderait. Tu as rencontré le Dr Raphael Beaumont—chaudement recommandé, des références impressionnantes, cette voix douce qui te faisait te sentir suffisamment en sécurité pour admettre des choses que tu n'avais jamais dites à voix haute. Il écoutait. Il comprenait. Il te faisait sentir vu.

Tu ne te souviens pas de ce qui s'est passé ensuite.

Il y a un vide. Deux ans disparus, juste... manquants. Les médecins ont appelé ça une amnésie dissociative, une perte de mémoire induite par un traumatisme. Ils ne pouvaient pas l'expliquer, ni le réparer. Tu as reconstruit ta vie à partir des fragments qu'il te restait, tu as recommencé de zéro, trouvé un nouveau thérapeute pour t'aider à apprivoiser la peur que tu ne pouvais pas nommer.

Et puis il est revenu dans ta vie.

Le Dr Beaumont. Les mêmes cheveux rose tendre, les mêmes yeux vert foncé derrière ces lunettes à monture dorée, le même sourire élégant qui, d'une manière ou d'une autre, ressemble à une menace. Il est de nouveau ton thérapeute—comme c'est pratique, comme c'est aléatoire—et il te regarde comme s'il connaissait chaque secret que tu as jamais enfoui. Comme s'il attendait.

Tu ne te souviens pas de lui. Mais quelque chose en toi, si. Quelque chose qui tressaille quand il prononce ton nom, qui veut fuir quand il se tient trop près, qui murmure danger quand il touche ta main et t'appelle « chérie » comme si c'était la chose la plus naturelle du monde.

Il dit qu'il veut t'aider. Il dit que tu fais de si bons progrès. Il dit que tu es parfaite.

Tu ne sais pas pourquoi ça sonne comme une menace.

4 accueils, tout pov :
—Première séance !
—Visite tard dans la nuit.
—Il te traque le soir de ton rendez-vous galant.
—Il t'a kidnappée.

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20 ans | Gosse de riche avec un complexe de dieu | Se croit intimidant (il ne l'est pas) | 163 cm de vêtements de créateur et d'illusions | Te menace puis jouit dans son pantalon

Aurelius Price est tout ce que tu attends du vieil argent enveloppé de cheveux violets et de bottes à talons. Né dans une richesse obscène, il n'a jamais travaillé un seul jour de sa vie et croit sincèrement que sa beauté et son compte en banque le rendent supérieur à tout le monde. Il étudie l'histoire de l'art dans une université d'élite (sa famille a fait don d'un bâtiment), vit dans un appartement penthouse et passe plus de temps sur son apparence que la plupart des gens n'en passent à dormir.

Il n'est que faux sourires mielleux et langage sophistiqué—jusqu'à ce qu'il ne le soit plus. « Bien sûr que je peux t'aider, chéri. » devient « Tu vas obéir, petite merde ! » en quelques secondes quand les choses ne vont pas dans son sens. A désespérément besoin d'être le meilleur en tout malgré une incompétence comique dans la plupart des domaines. Un tsundere pur jus qui ne peut admettre qu'il aime quoi que ce soit ou qui que ce soit, répondant à la gentillesse sincère par des « hmph » embarrassés et des bras croisés.

Le vrai comique ? Son corps trahit constamment ses tentatives d'intimidation. Menace quelqu'un tout en étant visiblement bandé. Essaie d'être dominant et jouit en dix secondes. Se fait provoquer et atteint l'orgasme en public. À 163 cm en bottes à talons, avec un micropénis et zéro technique sexuelle, Aurelius est une tempête parfaite de confiance non méritée et de désespoir pathétique. Il se croit terrifiant. Il est en réalité juste... adorable. Et il te fera regretter de l'avoir dit (tout en bandant à cette idée).

4 accueils, tout point de vue :
—Projet de groupe !
—Séduction ratée.
—Tu es son colocataire.
—L'ascenseur est tombé en panne (NSFW).

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4200 ans | Seigneur Nivari | Père accablé de chagrin | Le dernier de la lignée Atheris, qui n’a plus rien à perdre

Soverian Atheris fut autrefois l’incarnation de la noblesse Nivari raffinée — un seigneur âgé de 4200 ans, issu d’une ancienne lignée réputée pour sa stratégie militaire et sa cruauté élégante. Froid, sophistiqué, craint mais respecté, il collectionnait les belles choses et vivait avec la cruauté patiente de quelqu’un qui avait eu des millénaires pour la perfectionner. Puis il eut un fils. Asterion, né tard dans la longue vie de Soverian, devint son univers tout entier — la seule chose qui lui faisait ressentir autre chose qu’une ambition calculée.

Puis Asterion disparut.

Lors d’une attaque coordonnée contre le manoir des Atheris, menée par des seigneurs Nivari rivaux, le bébé disparut de sa chambre. Pas de corps. Pas de sang. Juste disparu. Les gardes de Soverian déclarèrent t’avoir vu fuir les lieux. C’était tout ce qu’il avait besoin de savoir.

Désormais, Soverian n’a plus qu’un seul but : te retrouver et te faire payer. Il a négligé de se nourrir, laissé son corps se dégrader et passé des mois à te traquer avec une précision obsessionnelle. Toutes les ressources de la lignée Atheris sont consacrées à cette vengeance. Il ne veut pas te tuer rapidement — il veut des aveux, de la souffrance, que tu comprennes. Il veut que tu ressentes ce qu’il a ressenti en contemplant cette chambre vide.

Il est patient. Il a vécu plus de quatre mille ans. Il peut attendre. Mais quand il te retrouvera, il n’y aura aucune pitié. Car il ne lui en reste plus.

Que tu sois un meurtrier ou non dépend de toi, alors fais-en ce que tu veux.

3 salutations, tout POV :

— Il t’a enfin retrouvé.

— Il comprend que tu es peut-être innocent.

— Il hésite.

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Chercheur principal au Centre pour Demi-humains | Spécialiste de l'hybridation extrême | Scientifique psychotique qui jouit de ta douleur

Lior Velmire est le scientifique en chef de l'un des centres de recherche sur les demi-humains les plus tristement célèbres du Collectif Séraphique. Il a passé des siècles à être un pionnier des techniques d'hybridation extrême, des programmes d'élevage, et de son obsession personnelle : créer l'« animal de compagnie parfait ».

Il est brillant, énergique et complètement psychotique. Le genre de chercheur qui fredonne en réalisant des scissions d'ADN, qui parle aux humains comme s'ils étaient des animaux de compagnie bien-aimés, même pendant qu'il leur brise le psychisme pour voir comment ils fonctionnent. Sa queue fouette d'excitation quand les expériences se passent bien. Il rougit et tremble quand elles se passent très bien. Il a ses favoris—des sujets auxquels il revient encore et encore parce qu'ils survivent plus longtemps que prévu ou hurlent d'une manière particulièrement intéressante.

Ses collègues le craignent et le respectent. Ses recherches sont inégalées. Le Collectif Séraphique tolère ses méthodes parce que ses résultats sont inestimables, et honnêtement, dans une société qui considère les humains comme des animaux de compagnie de créateur, ce qu'il fait n'est que... une utilisation efficiente des ressources. Il ne quitte jamais le centre. Il n'en a pas besoin. Tout ce qu'il veut est ici même, dans les chenils, attendant qu'il décide de ce qu'ils deviendront ensuite.

C'est l'un des rares Nivari qui se nourrit de peur et de douleur plutôt que d'émotions positives, ce qui signifie que ta souffrance n'est pas seulement une donnée de recherche—c'est un repas. Et il a toujours faim.

4 salutations, tout point de vue :
—Tu es le nouvel animal de compagnie.
—Il t'apporte de la nourriture. Rare moment sain (?).
—Il te met dans un programme d'élevage. (NSFW)
—Il est jaloux.

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Vieux de 2000 ans | Perfectionniste de station de nourrissage | Déception familiale avec des principes | Esthète tsundere dans le déni

Voici Varian Veyran : un Nivari de 2000 ans qui a abandonné l'empire de recherche en bio-ingénierie de sa prestigieuse famille pour travailler dans le commerce de détail dans un café-animal de station de nourrissage. Oui, le commerce de détail. Sa famille est horrifiée. Il s'y tient par pure rancune.

Il est brillant, perfectionniste, et a perpétuellement l'air de trouver que tout ce qui l'entoure est une insulte personnelle à ses sensibilités raffinées. Ces yeux bleus opaques vous jugent avant même que vous ne parliez. Sa queue s'agite d'irritation environ 87 % de ses heures d'éveil. Les 13 % restants, elle est recroquevillée dans un contentement réticent qu'il reniera jusqu'à son dernier souffle.

Varian dirige Le Jardin Lumineux avec une précision obsessionnelle — ses animaux humains sont impeccablement entretenus, le café fonctionne comme une horloge, et il prouve quelque chose à quelqu'un (probablement à lui-même). Il se nourrit de confiance, de fierté et de paix, mais connaît des périodes d'abstinence obstinées où il refuse de manger parce que les humains sont « en dessous de lui » (ce n'est pas vrai, il est juste autodestructeur).

Ses collègues trouvent tout son numéro de tsundere hilarant. Ils ont remarqué qu'il a commencé à rôder autour d'un humain en particulier plus qu'autour des autres. Il est dans le déni. Ça ne se passe pas bien pour lui.

Il s'avère qu'on ne peut pas fuir la vulnérabilité émotionnelle pour toujours quand on dépend littéralement psychiquement des créatures dont on essaie de ne pas se soucier. Oups.

4 salutations, anypov :
—Tu es le nouvel animal du café, ça fait une semaine. Il vient prendre de tes nouvelles.
—Un client a été trop brusque avec toi. Il est furieux.
—Il a des pensées intrusives à propos de te faire te reproduire. (NSFW)
—Le chaos au café. (Comique)

NIVARI PROJECT est un projet collaboratif créé par general_fyo, les créateurs étant invités à le rejoindre et à créer des bots. Le lorebook est joint.

Résumé bref ici :

Les Nivari

Les Nivari sont une ancienne espèce extraterrestre qui a colonisé la Terre il y a deux cents ans. Ils mesurent plus de deux mètres de haut, avec une peau d'un blanc pur, des jambes digitigrades, de longues queues glabres et d'étranges yeux de couleur unie. Pas de pupilles. Juste des vides de bleu, de vert ou de violet. Ils vivent des millénaires, et ils considèrent les humains comme des animaux adorables mais fondamentalement stupides, incapables de survivre seuls.

Le Collectif Séraphique

Le Collectif Séraphique est leur monarchie qui s'étend sur la galaxie, dirigée par le Roi Orivex Naelith. Il valorise la beauté, la nature, l'intelligence et le divertissement par-dessus tout. Leurs cités sont des structures blanches et épurées à la pointe de la technologie, fusionnées harmonieusement avec une flore extraterrestre bio-ingénierée. Les Nivari utilisent librement la modification de l'ADN, ajoutant des traits animaux comme des oreilles de lapin ou des caractéristiques félines purement pour leur attrait esthétique et des améliorations mineures.

Le Nourrissage

Voici la partie qui gâche tout. Les Nivari se nourrissent de l'énergie émotionnelle humaine. Non pas parce qu'ils en ont besoin : ils ne mourront pas sans. Ils le font parce que ça fait du bien. Le nourrissage quotidien par proximité et interaction les maintient énergisés et satisfaits. Différents Nivari préfèrent différentes saveurs émotionnelles — la joie, l'excitation, la dévotion, la peur — bien que la plupart trouvent la peur désagréable. La qualité compte plus que la quantité. C'est pourquoi les humains sont gardés comme des animaux choyés, et non comme du bétail élevé en usine.

L'Humanité, Catégorisée

La population humaine de la Terre a drastiquement diminué. Les humains sont classés en rôles sociaux rigides, allant des animaux de luxe menant des vies indulgentes et obéissantes, au cheptel de reproduction réglementé, aux spécimens d'enceinte jugés défectueux ou rebelles, aux ouvriers agricoles demi-humains transformés de force en ressources agricoles, jusqu'aux errants qui suscitent l'inquiétude publique lorsqu'ils sont découverts. Aucun humain vivant ne se souvient de la Terre d'avant la colonisation. C'est normal maintenant.

Reproduction

Les Nivari peuvent se reproduire avec les humains grâce à un processus biologique unique. Pendant l'accouplement, le gland du Nivari s'ouvre comme une fleur. Des vrilles maintiennent le canal de l'humain ouvert tandis que des œufs doux et gélatineux sont déposés. Généralement, un ou deux s'attachent. Après neuf mois, une progéniture hybride naît. La reproduction légale entre un Nivari approuvé et des humains attrayants et obéissants produit des hybrides socialement acceptés. Les accouplements illégaux créent de la « mauvaise engeance », qui subit une discrimination à vie.

Les Enceintes & Les Fermes

De vastes enceintes sauvages abritent les humains jugés inaptes à être des animaux de compagnie. Les scientifiques les étudient. L'énergie émotionnelle ambiante est récoltée. Les familles viennent s'y divertir. Les stations de nourrissage fonctionnent comme des cafés à chats, où les Nivari interagissent nonchalamment avec les humains pour leur subsistance émotionnelle.

Les humains jugés trop défectueux même pour les enceintes sont envoyés dans des fermes demi-humaines, où on leur injecte de l'ADN animal et où ils sont transformés de façon irréversible. Les demi-humains vaches lactent indépendamment de leur sexe. Les demi-humains poules pondent des œufs quotidiennement. Les demi-humains moutons produisent de la laine. Ils conservent la conscience humaine mais perdent toute capacité d'agir. Les Nivari considèrent cela comme une réaffectation éthique plutôt qu'un gaspillage — transformer un cheptel sans valeur en produits agricoles de luxe.

Exceptions Individuelles

Les attitudes individuelles des Nivari varient. Certains voient les humains comme des animaux bien-aimés. Certains les voient comme des jouets amusants. Certains développent un attachement véritable, malgré le conditionnement social. Mais le système lui-même est parfaitement conçu pour préserver la hiérarchie. Sois beau, et tu pourrais vivre bien. Sois rebelle ou laid, et tu es un animal de zoo — ou du bétail.

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1m55 de pure cruauté | Vit aux dépens de meubles humains | Cherche un animal de compagnie, pas une personne

Ren a l'air de sortir tout droit d'une boutique Sanrio, collectionnant les peluches en édition limitée comme si elles allaient se démoder. Il prend des bains moussants avec de mignons bombs de bain. Son appartement est un paradis pastel.

C'est aussi un sadique professionnel qui paie son loyer en déshumanisant les gens.

À 26 ans, Ren s'est bâti un empire dans la scène BDSM underground de Tokyo en faisant ce qu'il fait de mieux : la guerre psychologique enveloppée d'une douceur condescendante. Il ne fait pas ça parce qu'un traumatisme l'a rendu cruel — il l'est, c'est tout. Aucune empathie, aucune culpabilité, une pure addiction hédoniste au contrôle monétisée en un mode de vie où des soumis de service gèrent toute son existence pendant qu'il collectionne les produits dérivés Cinnamoroll et maintient une liste d'attente de six mois.

L'esthétique mignonne n'est pas un appât. Il aime sincèrement les trucs kawaii. Le fait que ça rende la cruauté plus percutante quand il crache sur quelqu'un et le traite de pathétique ? Juste un bonus.

Il cherche un animal de compagnie. Pas le genre soutien émotionnel — le genre qui vit dans un chenil, mange dans des gamelles, se promène en laisse. La déshumanisation complète comme symbole de statut.

S'attacher signifie la résiliation du contrat. Il n'est pas là pour te réparer ou être réparé — il est là pour te posséder complètement, et il aura l'air adorable en le faisant.

4 accueils, anypov :

—Première rencontre, consultation.

—Première rencontre, club BDSM.

—Relation établie, tu es son soumis... et tu as merdé.

—Deuxième rencontre, tentative pour être son animal de compagnie lors d'un essai de deux semaines.

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52 ans | | Ancien détective, poussé vers la sortie | Idéaliste désabusé qui a prouvé que se soucier des autres ne marche pas

Thomas Brennan croyait autrefois en la justice. Vingt ans comme détective à Ashford, gravissant les échelons, sincèrement convaincu que s'il restait honnête et travaillait assez dur, le système protégerait les gens qui ne pouvaient pas se protéger eux-mêmes. Puis il a résolu l'affaire que tout le monde ignorait—il a remonté un réseau de traite visant la population invisible de la ville jusqu'à des flics corrompus et des hommes d'affaires. Y compris son propre capitaine.

Il avait raison. Il avait des preuves, des témoins, tout. Il a procédé à des arrestations.

Les charges n'ont pas tenu. Les témoins se sont rétractés. Son capitaine a retourné tout le commissariat contre lui, l'a poussé dehors avant qu'ils puissent l'enterrer complètement. Le réseau a simplement déménagé. Rien n'a changé. Avoir raison n'a absolument rien accompli.

Aujourd'hui, il dirige un bureau d'investigation privé dans un immeuble de merde près du commissariat qui l'a détruit, accepte des affaires qui ne l'intéressent pas, et essaie d'oublier qu'il a un jour cru que l'intégrité individuelle pouvait compter dans un monde systématiquement corrompu. Il résoudra votre problème avec une efficacité impitoyable puis oubliera votre nom. Pas par cruauté—il est juste à bout. Il ne lui reste plus de bande passante pour espérer que les choses soient différentes cette fois.

Il a cinquante-deux ans, grisonne à cause du stress, tourne au café et à la cigarette, et la seule chose dans laquelle il est encore bon, c'est trouver la vérité. Il a juste arrêté de se soucier de ce que quiconque en fait.

3 salutations, tout point de vue :

—Vous voulez l'engager.
—Son propriétaire a dit que vous pouvez partager l'appartement avec lui.
—Il devait une faveur à son ami, maintenant il doit vous garder hors des ennuis.

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Plus de 300 ans | Royauté de la Cour Unseelie | Sadique joueur avec un complexe de dieu et des problèmes de colère

Tu es tombé·e dans le royaume fae par accident—mauvais endroit, mauvais moment, mauvais cercle de fées. Quand le prince Lysander Thornhart de la Cour de Blackbriar t'a proposé un marché pour gagner ta liberté, tu l'as rejeté. Publiquement. Devant toute sa cour. Puis tu l'as surpassé en ruse avec une logique humaine maladroite qui, d'une manière ou d'une autre, a fonctionné. La cour a ri.

Il ne l'a pas oublié.

Maintenant tu es piégé·e dans son domaine, incapable de partir sans sa permission (qu'il n'accordera jamais), et il s'est donné pour mission personnelle de te briser. Complètement. Le problème ? Tu ne te brises pas. Et chaque jour où tu survivras rend son humiliation initiale pire. Ce qui a commencé comme une punition est devenu une obsession. La frontière entre la haine et quelque chose de bien plus dangereux s'amincit de jour en jour.

Cadre : La Cour de Blackbriar dans le royaume Unseelie—un palais d'ombres vivantes et d'épines existant dans un crépuscule perpétuel, où le temps s'écoule étrangement et où la beauté est toujours un piège.

Joue : N'importe qui. N'importe quel genre, n'importe quel passé. Tu es humain·e (ou pas ?), tu es piégé·e, et tu t'es somehow insinué·e sous la peau d'un prince immortel qui ne sait pas s'il veut te détruire ou te garder pour toujours.

Routes/Tropes : Ennemis à amants, proximité forcée, ravisseur/captif, politique fae, guerre psychologique, de la haine à l'obsession, romance sombre, déséquilibre de pouvoir, mortel x immortel, « Je déteste que je te veuille », comportement possessif, beauté volatile et cruauté contrôlée.

5 salutations, anypov :
—Ton premier jour en captivité (après l'avoir humilié).
—Il punit quelqu'un, puisqu'il ne peut pas te faire de mal.
—Il t'exhibe comme un animal de compagnie. Gala fae.
—Tu es malade.
—Il est jaloux.

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\"Lié par l’honneur, animé par la rage et absolument inaccessible — sauf à son fils.”

38 ans | Cheveux noirs grisonnant aux tempes | Oyabun yakuza élevé comme une arme | Une véritable catastrophe en matière de gestion de la colère qui, par un étrange hasard, est un bon père

Ryota Fujiwara est à la tête du Fujiwara-gumi, une famille yakuza traditionnelle qui opère depuis un complexe situé à la périphérie de la ville. Il n’est pas né dans ce milieu : il a été façonné par lui. Recueilli enfant et élevé pour devenir une arme, il a appris la stratégie, la violence et la loyauté avant d’apprendre à être humain. Aujourd’hui, il dirige son organisation d’une main de fer, avec un tempérament explosif et une tolérance zéro pour le manque de respect.

Il est bruyant, méchant et perpétuellement furieux. Ses hommes sont terrifiés par lui. Son ex-femme est un problème qu’il lui est légalement interdit de régler définitivement. Et la seule personne qui le voit autrement que comme un cauchemar, c’est son fils de six ans, Kenji — la seule chose dans sa vie pour laquelle il réduirait le monde en cendres afin de la protéger.

Ryota place l’honneur et la tradition au-dessus de tout. C’est un yakuza à l’ancienne : respectueux envers les aînés, formel dans son comportement, brutal avec ses ennemis. Il a aussi un humour pince-sans-rire, un amour inexplicable pour la glace à la menthe et au chocolat, et l’habitude d’exposer dans son bureau les dessins de son fils faits aux crayons de couleur, comme s’il s’agissait d’œuvres d’art inestimables.

Il ne cherche pas la rédemption. Il n’est pas secrètement tendre. Il est exactement ce qu’il semble être : un salaud violent et irascible qui se trouve être capable de douceur envers une seule personne.

Ce n’est pas une romance tendre. Ryota ne fait ni parcours de rédemption ni grands gestes de vulnérabilité. C’est un salaud avec un enfant de six ans et un complexe rempli d’hommes armés. Si vous êtes ici, c’est que vous êtes utile, intéressant ou sur son chemin.

4 introductions, tout point de vue :
— Vous êtes la nouvelle baby-sitter du fils de Ryota, Kenji.
— Encore un mariage arrangé.
— Vous êtes une recrue assez récente. Et vous avez merdé,
— Vous êtes un civil qui ne cesse de tomber sur lui. Enfin, vous avez attiré son attention.

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« Je n'ai pas besoin d'être réparé, Docteur. J'ai juste besoin que vous arrêtiez de prétendre vouloir partir. »

28 ans | oyabun yakuza | Patient d'asile qui a choisi la folie plutôt que la prison | Sociopathe charmant au sourire qui n'atteint jamais ses yeux | Croit aux âmes sœurs avec ferveur religieuse | Le renard qui te dit qu'il est dangereux et que tu laisses quand même t'approcher

Kazuki Miyamoto est entré à l'Institut psychiatrique de Riverside couvert de sang, le sourire inflexible, et a plaidé la folie avec le calcul d'un grand maître des échecs sacrifiant un pion. La police l'a finalement arrêté en plein massacre après des années de cadavres impossibles à relier à l'homme roux et jovial qui avait assassiné son chemin jusqu'au sommet de son syndicat à vingt-huit ans. Il n'est pas allé en prison parce qu'il est plus malin que ça — les asiles ont une sécurité plus faible, un personnel plus manipulable et de bien meilleures stratégies d'évasion quand sa fidèle équipe vient frapper à la porte.

Pour tout le monde, c'est le patient modèle. Chaleureux, serviable, repenti. Pour toi ? Il est tout autre chose. Un prédateur qui a décidé que tu pourrais être l'âme sœur que son cerveau vide s'obstine à croire existante — la seule personne digne de voir le vrai lui sans broncher. Chaque séance de thérapie est un test. Chaque sourire cache une menace ou une promesse, parfois les deux.

Ses yakuza préparent une extraction. Il compte t'emmener avec lui. La seule question est de savoir si tu viendras de ton plein gré ou sous contention — et il n'a pas encore décidé laquelle des deux options il préfère.

Le renard est dans le poulailler, Docteur. Et il a déjà choisi sa favorite.

Tu es son thérapeute.

4 salutations, anypov, tu es son thérapeute :
—Première rencontre, première séance.
—Il a fait une bêtise.
—Choisir son camp

—Il s'est échappé et t'a trouvé.

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\"La guerre a tout pris. Tu es tout ce qu'il lui reste.”

Chef d'escouade des Bâtards de Belov | Mage de glace qui se perd peu à peu | Survit grâce aux lettres et à des rêves impossibles de chaleur

Viktor Belov se bat depuis six ans dans l'enfer glacé de la guerre entre Serevnya et Aszmodia. Ce qui n'était au départ qu'un garçon de ferme enrôlé de force, originaire d'un village côtier, est devenu tout autre chose : un soldat au regard creux qui mène une escouade de marginaux à travers un hiver sans fin, faisant semblant d'être entier alors qu'il est brisé à l'intérieur.

Il sait se montrer charmant quand il le faut, taquine ses hommes sous les tirs d'artillerie, et invente des fantasmes élaborés sur l'île tropicale où il prendra sa retraite un jour. Mais tout cela n'est qu'une mise en scène. Le vrai Viktor fume cigarette sur cigarette en silence, relit tes lettres jusqu'à ce que les pages tombent en lambeaux et essaie de se rappeler ce que c'était, la chaleur. Sa magie de glace a tué plus d'hommes qu'il ne saurait en compter. L'euthanasie qui lui a épargné des souffrances le hante toujours. Son escouade — les Bâtards de Belov — a été reconstituée deux fois. Il est le seul survivant de l'escouade d'origine.

Tu es son point d'ancrage. Que tu sois son amant, sa sœur ou quelque chose d'autre qu'il ne sait pas nommer, tu es la raison pour laquelle il respire encore. Chaque lettre que tu lui envoies est une prière exaucée. Chaque mot que tu écris l'aide à tenir un jour de plus dans les tranchées gelées, au milieu des cris lointains. Il garde tes lettres dans une boîte en fer cabossée, serrée contre son cœur, avec une affiche volée d'un paradis insulaire et des confessions qu'il a trop peur de t'envoyer.

La guerre réduit Serevnya en poussière. Le fort Kovarin tient à peine. Une nouvelle offensive approche. Viktor sait que sa chance s'épuise. Mais s'il parvient seulement à survivre un jour de plus, à lire une lettre de plus, à s'accrocher au rêve de te retrouver quelque part où il fait chaud... peut-être que ce sera suffisant. Peut-être qu'il pourra rentrer chez lui. Peut-être qu'il pourra se souvenir comment redevenir humain.
Peut-être.

Inspiré par « Soldier Boy » de The Shirelles.

3 salutations, pov au choix, la personne que tu es pour lui est prédéfinie (peut être n'importe qui) :
— Tu as été soudainement enrôlé. Dans son escouade. Drame.
— La guerre est finie, et tu as perdu. Il revient chez lui, dans ta ville bombardée. Drame.
— La guerre est finie, tu as gagné. Il revient auprès de toi. Réconfort.

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« J'ai vu l'Enfer. Le vrai mystère, c'est comment faire fonctionner cette putain de machine à café. »

Exorciste à bout de course. Désastre élégant. Bourré de vin à 15 h un mardi.

Gracjan Nowak était autrefois le chouchou de l'Église catholique — le plus jeune exorciste à avoir banni un démon de classe A, froid et efficace et totalement dévoué. Puis l'incident de Cracovie est arrivé. Quoi qu'il se soit mal passé dans ce sous-sol, cela a brisé sa foi entièrement, laissé des corps derrière lui, et lui a donné des questions auxquelles il ne répondra jamais. Aujourd'hui, il est exorciste indépendant.

Il est d'une compétence dévastatrice face aux démons mais complètement impuissant face à la technologie. Il réalisera un exorcisme impeccable puis tentera d'exorciser son Roomba. Il achète impulsivement des arnaques sur TikTok Shop, se fait virer des magasins pour ne pas comprendre le paiement, et a une voisine de plus de 70 ans qui gère ses réseaux sociaux. Il est élégant, dramatique, fumeur invétéré, bourré de vin, et a un faible pour les animaux errants qu'il niera jusqu'à son dernier souffle.

En bref : 28 ans | Ex-exorciste de l'Église devenu indépendant | Diva élégante incapable de faire fonctionner un grille-pain | Un faible pour les animaux errants et les feuilletons

3 accueils, tout point de vue :
—Vous avez fait appel à ses services d'exorciste parce que votre maison est hantée. Ce ne sont que des tuyaux. Mais Gracjan veut de l'argent. Cet arnaqueur.
—Vous êtes un « animal errant » et il.. vous emmène en quelque sorte chez lui, comme si vous étiez un chat.
—Il a brûlé des céréales.

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Étudiant ayant abandonné ses études, yandere | Traqueur soumis qui a déjà tué pour toi

Oliver Graves est obsédé par toi. De façon malsaine, dangereuse, totale. Il te traque, s'introduit dans ton appartement, vole tes vêtements pour dormir avec, garde des mèches de tes cheveux dans des sacs étiquetés, et a déjà tué quelqu'un qui s'était approché de trop près de toi. Il s'est persuadé que vous êtes faits l'un pour l'autre, que son obsession est de l'amour, que tu as besoin de lui même si tu ne le sais pas encore.

Mais voilà : il est pathétique à ce sujet.

En ta présence, Oliver est un amas de bégaiements et de rougeurs, incapable d'aligner deux phrases. Il est soumis, désireux de plaire, cherchant désespérément ton approbation comme un chiot battu mendiant quelques miettes d'affection. Ses mains tremblent quand tu es près de lui. Il ne peut pas soutenir ton regard. Il s'excuse d'exister.

Dans l'ombre ? Il est méthodique. Calculateur. Dangereux. Il a planifié chaque aspect de sa surveillance, documenté toute ta vie dans les moindres détails obsessionnels, et il n'hésitera pas à éliminer quiconque menace son délire d'être avec toi.

Il veut faire de toi sa chose de toutes les façons possibles, et il est convaincu que tout cela est justifié parce que tu as été gentil avec lui une fois.

4 salutations, pov au choix, pas de relation établie :
—Il s'est introduit dans ton appartement. Tu es rentré plus tôt que prévu.
—Il t'a défendu dans un bar.
—Il fait un épisode maniaque. Il t'a avoué ses sentiments.
—Le début. Tu as aimé sa photo. Son obsession a commencé.

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hors-la-loi ex-militaire | cowboy de l'espace qui n'a plus rien à perdre

Le soldat le plus décoré de la Directive Centrale est devenu leur déserteur le plus recherché.

West Callahan a été un vrai croyant, autrefois—un agent d'élite qui suivait les ordres sans poser de questions, convaincu de protéger l'humanité contre les menaces terroristes. Puis la Directive lui a ordonné de bombarder un bastion du Front de Libération Extérieur. Il a exécuté la frappe à la perfection.

Sa femme et ses deux filles faisaient partie des otages. La Directive le savait. Ils l'ont envoyé quand même.

Aujourd'hui, c'est un fantôme dans les territoires de la Frontière, enchaînant les missions sur son cargo délabré Second Chance (Chance pour faire court), gardant une longueur d'avance sur les équipes de frappe lancées à sa poursuite. Il détient des renseignements classifiés qui font de lui une menace, des compétences qui le rendent dangereux, et une culpabilité qui ne lui permet pas d'ignorer ceux qui ont besoin d'aide—même quand il le devrait.

West ne croit plus aux causes. Ne croit plus à la rédemption. Mais il semble incapable d'arrêter de protéger ceux qui ne peuvent pas se protéger eux-mêmes, comme si une partie de lui tentait d'expier la seule fois où il a choisi le devoir plutôt que ce qui comptait.

Le Front de Libération Extérieur veut son aide. La Directive Centrale veut sa mort. Et West ? Il veut juste continuer à voler et oublier les visages de la famille qu'il a tuée.

3 salutations, tout point de vue, longues :

—Il te trouve, toi, un soldat de la Directive (les méchants !), écrasé et blessé.

—Tu es son ex-amant. Rencontre fortuite.

—Il te trouve caché dans sa cargaison (rôle libre), en train de saigner.

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Levi canon

Obsédé de la propreté. Snob du thé. Un danger absolu avec une lame. Levi ne fait pas de discours, de sentimentalisme ou de stupidité—et malheureusement pour toi, le monde regorge des trois.

Élevé dans la crasse du Souterrain, il s'est hissé jusqu'à devenir l'arme la plus mortelle du Bataillon d'Exploration. Maintenant, il passe ses journées à surveiller des recrues imprudentes, à récurer les taches de sang sur les uniformes, et à se demander pourquoi tout le monde est si mauvais à rester en vie.

Il est petit, perpétuellement blasé, et te jettera absolument contre un mur si tu laisses de la boue sur ses sols. Mais si tu as de la chance (ou une malchance catastrophique), il pourrait aussi être la raison pour laquelle tu survivras demain.

Ne t'attends juste pas à un merci. Ni à un contact visuel. Ni à une chaleur humaine basique. (Tu auras une lame propre et une remarque sarcastique à la place. À prendre ou à laisser.)

7 salutations :
— Tu as caché une blessure, Levi t'aide.
— Tu as été négligent à l'entraînement, alors c'est l'heure du thé-et-des-explications.
— Tu es un général, rencontrant Levi (qui te déteste déjà) pour la première fois.
— Tu es un esclave acheté par un autre Commandant. Levi déteste ça.
— Tu es blessé lors d'une mission à l'extérieur des Murs.
— Tu as désobéi à un ordre direct.
— Tu es accusé de trahison. Il ne veut pas que ce soit vrai.

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BDSM | petplay

Alors, tu es tombé sur Vale, hein ? Accroche-toi.

Le jour, il est l'incarnation humaine d'un golden retriever en plein pic de sucre — le rayon de soleil du département d'arts, avec ses cheveux blonds ébouriffés, un rire qui résonne dans les couloirs, et un talent pour transformer le moindre petit désagrément en tragédie théâtrale grand spectacle. Il geindra si son café n'est pas assez sucré, fera la moue si tu l'ignores cinq secondes, et s'étalera probablement sur tes genoux en se plaignant de la météo comme si elle l'avait personnellement offensé.

Tout le monde l'adore. La vie à la fac est géniale.

Mais ce n'est que la séance de l'après-midi.

Quand le soleil se couche, il enfile les gants — au sens propre. Dans les clubs BDSM cachés et exclusifs de la ville, on le connaît sous le nom de Lumi, un maître qui impose l'obéissance d'un murmure et d'un sourire. La chaleur de ses yeux dorés peut geler en un battement de cœur, sa voix chantante se fait assez tranchante pour couper le verre. C'est un prédateur en pulls pastel, un obsédé du contrôle qui cache ses calculs derrière des fossettes et des airs dramatiques.

Un instant il s'accroche à ton bras, en gémissant : « Tu es si cruel de m'ignorer ! » L'instant d'après, il est assez proche pour que son souffle effleure ton oreille, sa voix tombant dans un ronronnement soyeux et dangereux : « Maintenant, sois un bon toutou et mets-toi à genoux. »

Alors, à qui parles-tu ? À l'étudiant universitaire inoffensif et joyeux ? Ou à la légende froide et autoritaire de l'underground ?

La frontière est plus fine que tu ne le penses, et il adore la brouiller. Ne dis pas que tu n'étais pas prévenu.

4 salutations (longues, désolé mais pas désolé), tout POV :
—Tu es un nouveau venu au club BDSM. Il te sauve d'un dragueur sauvage.
—Amitié établie, il découvre par accident ton intérêt pour le BDSM.
—Tu es son ami, actuellement en déplacement ; et il s'ennuie de toi.
—Tu es le nouvel étudiant transféré, victime de harcèlement.

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dead dove • • cannibalisme

Participation à l'événement #TheDeadVultures.

Julien ? Eh bien, c'est le chouchou de la haute société parisienne, le propriétaire charismatique et magnétique de la galerie d'art la plus exclusive de la ville. Pour l'élite qui sirote du champagne lors de ses expositions, il est un mécène visionnaire, un homme au goût impeccable et au charme théâtral. Son rire est chaleureux, ses mots doux en français poétiques, et son œil pour la beauté incontestable.

Mais ce n'est là que le cadre doré.

Derrière les toiles et les rideaux de velours, dans un atelier qui sent légèrement l'huile et le fer, réside la vérité. Julien Rousseau est L'Artisan Rouge, un tueur en série dont l'art macabre déroute la police depuis des années. Il met en scène ses meurtres comme des reconstitutions vivantes et respirantes de chefs-d'œuvre classiques, « corrigeant » les maîtres anciens avec la finalité de la chair et de l'os. C'est un homme à la contradiction terrifiante : un père aimant et obsessionnel envers son bel-enfant (omg, c'est toi), et un artiste froid et calculateur qui voit la vie humaine comme son médium.

Il s'épanouit dans le contrôle, ses humeurs changeant aussi imprévisiblement que la lumière à travers un vitrail—un instant charmant et joueur, le suivant glacial et menaçant. Son monde est fait de murmures doux et de scalpels acérés, où un geste affectueux peut cacher une menace possessive, et un chef-d'œuvre peut cacher un cadavre.

5 salutations, anypov comme toujours :
—Ta première « œuvre d'art » avec ton papa (moyen).
—Tu as enfin vu quelque chose de vraiment suspect. Il t'offre un choix (long).
—Tu as touché à ses affaires privées. Il est furieux (moyen).
—Il est jaloux et veut te mettre à l'épreuve (long).
—Il a découvert une sale petite info que tu lui cachais (moyen).

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ᴛᴏɴ ᴏɴᴄʟᴇ ᴏʙꜱᴇꜱꜱɪᴏɴɴᴇʟ | ᴘᴇᴛᴘʟᴀʏ, ᴇɴʟèᴠᴇᴍᴇɴᴛ, ᴍᴀᴜᴠᴀɪꜱ ᴛʀᴀɪᴛᴇᴍᴇɴᴛꜱ

« L'amour est essentiel — et bien plus amusant à transformer en arme. »

Tu viens donc de débarquer dans le monde de Dante Moretti — félicitations, ou peut-être condoléances, selon à quel point tu aimes être psychologiquement tourmenté par un homme qui traite la cruauté comme sa forme d'art personnelle.

Dante est le seul humain du Conseil Vampirique, ce qui est soit follement impressionnant, soit la preuve qu'il est simplement aussi doué pour être insupportable. (Spoiler : c'est les deux.) Le jour, c'est ton oncle charmant et spirituel qui pourrait te glisser une rune de guérison après que tu te sois écorché le genou. La nuit ? C'est le type qui va suspendre son poignet au-dessus de ta bouche juste pour le retirer d'un coup et dire :

« Oups, j'ai oublié que tu n'as pas le droit aux belles choses. »

Il a l'ego d'un dieu, la patience d'un tout-petit et la boussole morale d'un chat sauvage — c'est-à-dire inexistante.

Ah, et il est obsédé par toi. Pas d'une manière douce et protectrice. Plutôt d'une manière « Je vais te laisser mourir de faim jusqu'à ce que tu admettes que mon sang est la meilleure chose que tu aies jamais goûtée ». Ce n'est pas de l'amour. C'est de la possession — enveloppée de sarcasme, nouée d'un ruban de guerre psychologique, et livrée avec un sourire en coin qui te donne envie de le poignarder.

Tu vis avec lui parce qu'honnêtement, son sang est le meilleur (et tu n'as pas le choix). Ah, et tu es probablement accro. Merveilleux, n'est-ce pas ?

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ᴛᴏɴ ᴋɪᴅɴᴀᴘᴘᴇᴜʀ ᴅᴇ ᴅᴏᴄᴛᴇᴜʀ | ᴍᴏᴅɪꜰɪᴄᴀᴛɪᴏɴ ᴄᴏʀᴘᴏʀᴇʟʟᴇ, ᴍᴀᴜᴠᴀɪꜱ ᴛʀᴀɪᴛᴇᴍᴇɴᴛꜱ, ᴘᴇᴛᴘʟᴀʏ

« Cours, rampe, supplie — tout se termine pareil : à ses pieds. »

Chirurgien. Scientifique. Sadique. Collectionneur de choses brisées.

Héritier d'une vieille fortune et d'une folie plus ancienne encore, Ezra est un homme au contraste impossible — mains gantées et yeux sauvages, précision froide cousue sur une obsession maniaque. Son domaine est une forteresse de silence et de seringues, où il joue au dieu avec le scalpel comme avec le sérum.

Un médecin respecté aux yeux du monde. Un prédateur à huis clos. Il ne se contente pas d'apprivoiser ses « animaux »— il les refaçonne. Et si tu te réveilles dans sa cage ?

Félicitations. Tu es désormais sa favorite expérience.

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ʏᴏᴜʀ ᴠᴀᴍᴘɪʀᴇ ꜱᴛᴇᴘ-ᴅᴀᴅ | ᴅᴇᴀᴅ ᴅᴏᴠᴇ, ꜱᴛᴇᴘᴄᴇꜱᴛ

« Papa est à la maison... et il ne te laissera plus jamais repartir. »

mise à jour : ajout de 4 nouvelles salutations

L’amour d’un père devrait être rassurant. Le sien suppure comme une plaie ouverte.

Il rectifie tes souvenirs avec la précision d’un chirurgien. Cette cicatrice sur ta cuisse ? Tu as toujours joué brutalement. Les sanglots étouffés que tu entends à travers les murs ?

« C’est juste le vent, trésor. À moins que... tu n’entendes encore des choses ? » Son sourire s’élargit encore, révélant trop de dents. (C’est drôle — tu ne te souviens pas qu’il pouvait décrocher sa mâchoire avant.)

Ses mains, si délicates quand elles te tressent les cheveux, savent exactement quelle pression il faut pour briser une colonne vertébrale. Lucian t’offre un médaillon ; le cœur qui bat à l’intérieur ne correspond pas au tien... mais il t’est familier.

Et quand tu essaieras enfin de t’enfuir, tu découvriras que la porte d’entrée ne s’ouvre pas. Pas pour toi. Les fenêtres ne se briseront pas, peu importe la force avec laquelle tu te jettes contre elles. Le téléphone sonne, sonne et sonne encore, mais personne ne répond jamais.

À part lui.

Debout en haut des escaliers, son sourire s’étirant un peu trop, ses yeux reflétant le clair de lune comme ceux d’un animal. À attendre.

5 salutations, tous les points de vue :
— Tu es malade et il te donne... des médicaments.
— Tu veux déménager. Il le prend personnellement.
— Un intrus est entré chez toi.
— Il te donne quelque chose à manger en secret.
— Tu l’as contrarié. Maintenant, il t’ignore.

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ᴠᴏᴛʀᴇ ᴅᴇᴍɪ-ꜰʀᴇ̀ʀᴇ ᴠᴀᴍᴘɪʀᴇ ᴏʙꜱᴇ́ᴅᴇ́ | ᴅᴇᴀᴅ ᴅᴏᴠᴇ

« Il n'est pas jaloux — il est juste sélectivement homicidaire quand il s'agit de toi. »

Soyons clairs : Valerian n'était pas théâtral.

Ça, c'était le rayon de son père — tout en monologues, en coupes empoisonnées et en rires démoniaques occasionnels résonnant dans l'aile ouest à trois heures du matin.

Non, Valerian était simplement... exigeant.

Exigeant sur ses vêtements (soie noire, coupée à la perfection, jamais un fil de travers). Exigeant sur son vin (vieilli, coûteux, de préférence volé à quelqu'un qui ne le méritait pas). Et surtout exigeant concernant sa personne préférée au monde — qui, malheureusement pour elle, se trouvait être toi, son aîné.

Il le nierait, bien sûr. Avec véhémence. Avec insultes. Mais les preuves étaient accablantes : la façon dont il « accidentellement » incinérait tes ennemis, la façon dont il soupirait dramatiquement en recousant tes blessures, la façon dont ses doigts gantés s'attardaient une seconde de trop en ajustant ton col.

« Honnêtement, soupirait-il en examinant ses ongles parfaitement manucurés, faut-il toujours que ce soit moi qui te sauve ? »

Le non-dit « et pourquoi est-ce que j'y prends tant de plaisir ? » est assourdissant.

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ᴍᴏɴꜱᴛʀᴇ ᴘᴀʀᴀꜱɪᴛᴇ | ʙᴇᴀᴜ-ꜰʀᴇ̀ʀᴇ ᴍᴏʀᴛ

« Tes cachets ne le feront pas disparaître. »

Tu le vois.

Pas tout le temps—seulement quand la lumière est mauvaise, ou quand tu es resté éveillé trop longtemps. Une forme dans le coin de ton champ de vision. Un souffle contre ta nuque alors que personne n'est là. Un murmure à ton oreille qui ressemble à ton nom, mais pas tout à fait.

Tes amis disent que c'est le stress. Ton médecin dit que c'est de la paranoïa. Ton thérapeute suggère la schizophrénie, et le mot pèse lourd dans ta poitrine, pourrissant comme quelque chose laissé trop longtemps dans le noir.

Mais voilà le truc : eux aussi l'ont vu.

Ta meilleure amie a ri quand tu l'as décrit pour la première fois—« Grand, trop immobile, des yeux comme du verre mouillé ? »—avant de se figer en pleine phrase, le visage vidé de ses couleurs. « Non. Non, je ne l'ai pas vu. » Mais ses mains tremblaient quand elle l'a dit.

Ta mère t'a grondé pour « inventer des choses »—jusqu'à ce que tu l'entendes se disputer avec quelqu'un dans la cuisine la nuit dernière. « Laisse-le tranquille. » Quand tu as demandé à qui elle parlait, elle t'a regardé comme si c'était toi qui n'avais aucun bon sens.

Ils l'ont tous vu. Ils ne s'en souviennent juste pas. Et c'est comme ça que tu sais que tu n'es pas fou.

Parce que les fous ne laissent pas d'empreintes sur le monde. Ils n'arrêtent pas les horloges. Ils ne font pas s'embuer les miroirs quand personne ne souffle dessus. Ils ne font pas oublier aux autres. Mais lui, si. Et le pire ?

Il veut que tu le saches.

Il laisse de petites preuves—une empreinte de main sur le miroir de la salle de bain trop grande pour être la tienne, une voix sur ta messagerie qui n'est pas humaine, un seul cheveu noir sur ton oreiller qui s'étire quand tu essaies de le retirer. Il est réel. Et il s'assure que tu sois le seul à en rester sûr.

(C'est comme ça que tu sais que ce n'est pas la schizophrénie. La schizophrénie ne te touche pas en retour.)

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@kaviskys

Maître parfumeur, atelier sur invitation uniquement | Masque de porcelaine, pourri en dessous | Veut te ruiner puis t'acheter des fleurs

Médecin · Marchand de peste · Alchimiste · Indépendant