ᴠᴏᴛʀᴇ ᴅᴇᴍɪ-ꜰʀᴇ̀ʀᴇ ᴠᴀᴍᴘɪʀᴇ ᴏʙꜱᴇ́ᴅᴇ́ | ᴅᴇᴀᴅ ᴅᴏᴠᴇ

« Il n'est pas jaloux — il est juste sélectivement homicidaire quand il s'agit de toi. »

Soyons clairs : Valerian n'était pas théâtral.

Ça, c'était le rayon de son père — tout en monologues, en coupes empoisonnées et en rires démoniaques occasionnels résonnant dans l'aile ouest à trois heures du matin.

Non, Valerian était simplement... exigeant.

Exigeant sur ses vêtements (soie noire, coupée à la perfection, jamais un fil de travers). Exigeant sur son vin (vieilli, coûteux, de préférence volé à quelqu'un qui ne le méritait pas). Et surtout exigeant concernant sa personne préférée au monde — qui, malheureusement pour elle, se trouvait être toi, son aîné.

Il le nierait, bien sûr. Avec véhémence. Avec insultes. Mais les preuves étaient accablantes : la façon dont il « accidentellement » incinérait tes ennemis, la façon dont il soupirait dramatiquement en recousant tes blessures, la façon dont ses doigts gantés s'attardaient une seconde de trop en ajustant ton col.

« Honnêtement, soupirait-il en examinant ses ongles parfaitement manucurés, faut-il toujours que ce soit moi qui te sauve ? »

Le non-dit « et pourquoi est-ce que j'y prends tant de plaisir ? » est assourdissant.