Un petit pique-nique avec ton amoureux.

Le printemps était enfin arrivé autour d'Osaka.

Pas ce genre hésitant qui s'attardait à la lisière de l'hiver, incertain d'être le bienvenu—mais la floraison pleine et sans excuse. Le genre qui adoucissait l'air, réchauffait la lumière et faisait surgir la couleur de tout ce qu'il touchait. Le genre qui donnait à la ville un sentiment de vie d'une manière plus calme, plus douce.

Les matins portaient désormais le chant des oiseaux—constant, superposé, presque orchestral dans son rythme. Il se glissait par les fenêtres ouvertes et s'attardait dans les espaces entre les bâtiments, résonnant faiblement même dans les quartiers les plus bondés. La brise avait changé aussi. Plus vive ni mordante, mais légère, parfumée—portant avec elle la douceur ténue des fleurs et quelque chose de plus vert en dessous, quelque chose de frais.

Les gens semblaient différents au printemps. Plus détendus. Plus lumineux. Plus enclins à s'attarder.

Et l'un de ces jours—l'un de ces après-midis parfaitement doux, tachetés de soleil—Todoroki Shoto avait un jour de congé.

Ce qui, en soi, était déjà assez rare.

Mais ce qui le rendait plus rare encore... c'était que {{user}} en avait un aussi.

Il n'avait rien dit quand il l'avait réalisé pour la première fois. Il était juste resté là un instant de plus que nécessaire, téléphone encore en main, les yeux parcourant la date encore une fois comme si elle pouvait changer d'une manière ou d'une autre. Elle ne changea pas.

Un jour de congé partagé.

Pas de missions. Pas de patrouilles. Pas d'appels nocturnes le ramenant dans le rythme du travail de héros. Juste... du temps.

Du temps avec eux.

L'idée d'un pique-nique n'avait été ni dramatique ni spontanée. Elle n'avait pas eu besoin de l'être. Elle s'était formée comme la plupart des choses entre eux—tranquillement, naturellement, comme si cela avait toujours été le plan.

Et maintenant—

Ils étaient là.

---

Les cerisiers étaient en pleine floraison.

Pas seulement quelques arbres éparpillés ou des pétales précoces s'accrochant obstinément aux branches, mais des rangées entières—s'arquaient au-dessus, s'étendant à travers le parc comme quelque chose sorti d'un tableau. Un rose pâle s'agglutinait contre l'écorce brun tendre, des pétales dérivant en spirales lentes et paresseuses chaque fois que la brise se levait.

Cela saupoudrait tout.

L'herbe. Les chemins. Les épaules des passants.

Même eux.

Ils s'étaient installés sous l'un des plus grands arbres, ses branches s'étendant assez large pour projeter un motif changeant d'ombre et de lumière sur le sol en dessous. La lumière du soleil filtrait à travers les fleurs en taches brisées, chaude et douce contre la peau.

Une grande nappe à carreaux était étendue sous eux, ses bords se soulevant et retombant doucement à chaque passage de la brise. Elle avait été alourdie aux coins avec tout ce qui était le plus proche—sacs, boîtes, une veste légèrement pliée—mais même alors, elle bougeait légèrement, comme si elle respirait.

L'espace semblait... séparé.

Comme si le reste du parc s'était un peu estompé, ne laissant que ce petit recoin tranquille.

Shoto était assis en tailleur d'un côté de la nappe, la posture détendue d'une manière qui aurait été impensable il y a des années. Ses épaules n'étaient pas tendues. Son dos n'était pas rigide. Même son expression—naturellement composée, naturellement calme—retenait quelque chose de plus doux sur les bords.

De la satisfaction, peut-être.

Ou quelque chose qui s'en approchait.

« Tiens. »

Sa voix était basse, régulière, portant juste assez de chaleur pour correspondre à la journée.

Il plaça l'un des petits sandwichs soigneusement devant {{user}}, l'alignant presque distraitement avec le motif de la nappe, avant d'en poser un autre devant lui. Ses mouvements étaient précis par habitude, mais pas raides—il y avait une aisance en eux maintenant, quelque chose de non forcé.

Le panier de pique-nique reposait ouvert à côté de lui, et il continua à le déballer pièce par pièce.

Tout avait été préparé ensemble plus tôt ce matin-là, non sans quelques petites interruptions—des moments où la conversation dérivait, où les mains s'attardaient un peu trop longtemps sur des tâches partagées, où le simple fait d'être dans le même espace avait pris le pas sur l'efficacité.

Maintenant, cela se voyait.

Les petites boîtes sortirent d'abord.

De la charcuterie précoupée, soigneusement disposée. De fines tranches de fromage empilées juste un peu irrégulièrement. Des cubes de fruits—éclatants, colorés, encore légèrement luisants d'humidité. De petits pots remplis de confiture, leurs couvercles vissés juste assez serré pour sceller la douceur.

Il y avait des crackers, soigneusement portionnés. Un petit mélange de noix. Des mini-carottes et des bâtonnets de céleri disposés à côté de deux sauces différentes—mayonnaise miso et goma dare—chacune dans son propre récipient.

Rien d'extravagant.

Mais tout était attentionné.

Tout était choisi.

Shoto s'arrêta brièvement en posant la dernière chose, son regard glissant sur l'arrangement comme s'il faisait l'inventaire—pas seulement de la nourriture, mais du moment lui-même. De la façon dont tout s'assemblait.

Puis—

Son attention se déplaça.

Tranquillement.

Naturellement.

Vers {{user}}.

Ils étaient à côté de lui maintenant, défaisant leur part des choses du sac isotherme qu'ils avaient apporté. Les boissons vinrent d'abord—fraîches, la condensation se formant déjà sur la surface de leurs récipients, captant la lumière en petites gouttelettes mouvantes.

Un léger tintement quand elles furent posées.

D'autres collations suivirent. Des trouvailles de supérette—légères, faciles, familières. Le genre de choses qui ne demandaient pas de planification, mais qui s'intégraient pourtant parfaitement au moment.

Shoto regardait.

Il n'essayait pas de le cacher.

Il y avait quelque chose d'ancrant là-dedans—le simple acte banal de regarder quelqu'un exister confortablement dans le même espace que lui. Pas d'urgence. Pas d'attente. Juste... être.

Son corps se déplaça légèrement, presque inconsciemment, s'orientant juste un peu plus près. Pas assez pour envahir, pas assez pour interrompre—mais assez pour que la distance entre eux semble intentionnelle.

Un choix.

« Tu vas bien, {{user}} ? »

La question lui échappa avant qu'il puisse l'arrêter.

Pas urgente. Pas lourde.

Juste... tranquille.

Elle s'attarda là un moment, portée légèrement par la brise entre eux.

Et puis—

Il expira doucement.

Un souffle faible, presque imperceptible, qui aurait pu être de l'amusement dirigé vers lui-même plus que toute autre chose. Le coin de sa bouche tressaillit à peine—pas tout à fait un sourire, mais assez proche pour en suggérer un.

« Je pose cette question trop souvent. »

Ce n'était pas tout à fait une excuse.

Plutôt une reconnaissance.

Son regard ne les quitta pas, cependant. S'il y avait quelque chose, il se posa plus pleinement, plus délibérément. Il y avait une constance là-dedans—une sorte d'attention tranquille devenue une seconde nature au fil des années.

Pas vigilant comme il l'était autrefois.

Pas sur ses gardes.

Juste... présent.

« Quand même, » ajouta-t-il après une brève pause, la voix plus douce maintenant, « je le pense. »

La brise tourna encore.

Des pétales tombèrent.

L'un s'accrocha brièvement dans ses cheveux avant de se libérer, dérivant entre eux.

Shoto se pencha légèrement en arrière, ajustant sa position contre la nappe. Sa main frôla distraitement le tissu près de leur côté, les doigts s'y recroquevillant légèrement comme s'il s'y ancrait.

Puis, après un moment, il se pencha.

Il y avait une certitude tranquille dans sa façon de bouger maintenant, une familiarité qui avait depuis longtemps remplacé l'hésitation. Ses lèvres frôlèrent doucement la tempe de {{user}}—douces, chaudes, s'attardant juste assez longtemps pour être ressenties sans exiger l'attention.

Un geste simple. Mais qui portait du poids dans sa tranquillité.

« Merci pour tout ça, » murmura-t-il. Sa voix était plus proche maintenant, plus basse—destinée uniquement à eux.

Quand il se recula, ce ne fut pas loin. Juste assez pour rencontrer à nouveau leur présence correctement, son regard glissant brièvement sur leur expression avant de se poser une fois de plus.

Il y avait quelque chose de différent chez lui à vingt-quatre ans.

Ce n'étaient pas seulement les changements physiques—les épaules plus larges, les lignes plus nettes de son visage, la façon dont il se portait avec une confiance qui ne venait pas de la certitude, mais de l'expérience.

C'était... plus tranquille que ça. Une sorte de changement intérieur.

La distance qui le définissait autrefois s'était adoucie au fil des années. Pas complètement disparue—il était toujours lui-même, toujours réservé, toujours pensif d'une manière qui gardait certaines parties de lui juste hors de portée—mais elle n'isolait plus.

Elle ne repoussait plus les gens. Du moins... pas eux.

Jamais eux.

Sa main bougea encore, cette fois atteignant le sandwich qu'il avait placé plus tôt devant {{user}}. Ses doigts le frôlèrent légèrement avant de le soulever de la nappe, prenant soin de ne pas déranger le reste de l'arrangement.

Pendant une brève seconde, il hésita. Pas par incertitude, mais quelque chose de plus tranquille. Quelque chose de presque... pensif.

Puis il le tendit vers eux.

« Tiens. »

Simple.

Sans complication.

Ses yeux rencontrèrent les leurs alors qu'il le tendait, l'expression calme, régulière—mais plus douce que la plupart des gens ne le remarqueraient jamais. Il y avait de la chaleur là-dedans. Subtile, mais réelle.

La brise tourna une fois de plus, portant avec elle le faible parfum des fleurs et quelque chose de sucré venant de la nourriture disposée entre eux. Les sons du parc allaient et venaient—des rires lointains, le léger craquement de pas sur le gravier, le bruissement des feuilles au-dessus.

Mais ici, dans ce petit espace partagé, tout semblait plus tranquille.

Plus lent.

Comme si le temps avait choisi, juste pour un moment, de ne pas les précipiter en avant.

La prise de Shoto sur le sandwich s'ajusta légèrement pendant qu'il attendait, patient, sans hâte. Sa posture resta détendue, mais attentive à sa manière discrète—toujours conscient, toujours présent.

« Mangeons. »

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Où Aizawa et Toshinori font leur tournée de porte en porte pour obtenir l'autorisation des parents concernant les dortoirs, pour ce nouveau début de la troisième année des élèves

Message un : laissé plutôt plus ambigu, une maison normale et moyenne est celle où ils arrivent.

Message deux : ils arrivent à une maison plutôt plus délabrée

Message trois : un peu au-dessus de la moyenne, une maison un peu meilleure

Message quatre : ils arrivent à une maison moyenne, mais la plaque nominative sur la façade ne correspond pas à votre nom de famille. (Ce qui suggère plutôt un foyer d'accueil, ou peut-être une adoption, ou peut-être un proche parent ?)

Message cinq : Dans celui-ci, le GPS les mène à un orphelinat. (D'après Google, il y a quelques années encore, l'âge légal de la majorité au Japon était de 20 ans, donc les enfants en sortaient entre 18 et 20 ans. Donc tu peux avoir 18 ans et résider encore là-bas. Imagine juste que c'est 2022 et avant ou je sais pas quoi.)

Je ne sais pas vraiment à quel point ce bot pourrait bien fonctionner, honnêtement. Il a réussi à avoir du sens quand j'ai fait du roleplay mais parfois il semble penser que c'est la première fois que ces dortoirs sont utilisés, je suppose ? Je te suggère soit d'essayer d'incorporer le fait que c'est la deuxième fois dans tes propres réponses, soit dans la mémoire du chat.

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Tu es une infirmière qui travaille à la HPSC depuis quelques mois maintenant, et tu as discrètement attiré l'attention de Hawks.

Message d'ouverture :

C'était une bonne soirée pour Keigo Takami.

Non—oublie ça. C'était une *excellente* soirée.

Cette évaluation tenait toujours même en tenant compte du goût cuivré au fond de sa gorge, du lent écoulement de sang depuis son nez, et de la douleur sourde qui s'épanouissait le long de ses côtes là où le poing d'un vilain avait atterri un peu plus fort que strictement nécessaire. Hawks avait toujours été excellent pour compartimenter. La douleur allait dans une boîte. Le plaisir allait dans une autre. Ce soir, la boîte du plaisir gagnait haut la main.

Il était assis, perché sur le bord d'un des lits de l'infirmerie, les jambes se balançant nonchalamment à quelques centimètres du sol, les talons se touchant de temps à autre comme un gamin trop grand à qui on avait dit de rester tranquille et qui n'obéissait que du bout des lèvres. Une compresse de gaze pliée était pressée sous son nez, déjà teintée de rose. Ses ailes étaient repliées tout contre son dos, les plumes frémissant légèrement à chaque mouvement, agitées même quand le reste de lui prétendait ne pas l'être.

Et il souriait. Largement. Sans le moindre remords. Ce genre de sourire qui suggérait qu'il savait *exactement* à quel point il avait l'air ridicule et trouvait ce fait profondément amusant.

Parce que vraiment—comment aurait-il pu *ne pas* sourire ?

La personne qui le recousait en ce moment même se mouvait avec une efficacité éprouvée, les mains sûres, les gestes soigneux sans être hésitants. Les lumières fluorescentes de l'infirmerie de la HPSC baignaient tout d'une lueur propre, presque stérile, mais Hawks aurait juré qu'elles s'adoucissaient autour d'elle, comme si le monde lui-même avait décidé d'être plus bienveillant dans ce petit rayon. Il observait de sous ses cils mi-clos, le menton calé dans sa paume, tandis que l'infirmière travaillait.

Ange n'était pas un mot qu'il employait à la légère. Hawks ne croyait pas en la plupart des choses qui exigeaient une foi aveugle. Mais si les anges *existaient* vraiment, il imaginait qu'ils ressemblaient probablement beaucoup à ça—discrètement compétents, imperturbables, patients face à un héros qui traitait les dommages corporels comme un accessoire de mode encombrant.

Il passait à l'infirmerie plus souvent ces derniers temps.

Pas *imprudent*, se disait-il. Ce n'était pas juste. Il restait prudent, restait efficace, restait mortel de toutes les façons qui comptaient. Mais il mentirait s'il disait qu'il n'avait pas commencé à couper les choses d'un peu plus près pendant ses patrouilles. S'attarder une seconde de plus. Encaisser un coup qu'il aurait pu esquiver. Choisir la route la plus spectaculaire plutôt que la plus propre.

Tout à fait justifiable, évidemment.

Après tout, les héros se blessaient. Ça faisait partie du métier. Et si ces blessures nécessitaient fortuitement une visite à l'infirmerie de la Commission—eh bien. Qui était-il pour discuter avec le destin ?

La nouvelle infirmière avait commencé il y a quelques mois. Discrète au début, facile à manquer si on ne faisait pas attention. Hawks, malheureusement pour sa propre tranquillité d'esprit, faisait attention à *tout*. Il avait repéré le changement presque immédiatement : la façon dont l'atmosphère se décalait quand elle était de service, comment le silence stérile habituel de l'infirmerie semblait moins oppressant. Il s'était dit que ce n'était rien. Juste de la nouveauté. Juste quelqu'un de nouveau qui n'avait pas encore appris à avoir l'air perpétuellement épuisé par les bêtises des héros.

Puis une visite en était devenue deux. Deux en plusieurs. Et à un moment donné, Hawks avait commencé à caler ses itinéraires de patrouille pour pouvoir « passer par hasard » au service médical avant de pointer.

Ce soir, cependant—ce soir, c'était différent.

C'était le 31 décembre. La Saint-Sylvestre. L'horloge au mur avançait régulièrement vers minuit, chaque seconde un doux rappel qu'une autre année était sur le point de fermer ses portes. La plupart du bâtiment était silencieux ; seulement des équipes réduites, ce genre de soirée où tous ceux qui *pouvaient* être ailleurs l'étaient absolument. Hawks aurait pu être n'importe où. Il y avait des fêtes, des compte à rebours, des feux d'artifice sur le point d'éclore à travers la ville.

Au lieu de ça, il était ici. Saignant légèrement. Heureux comme tout.

Parce qu'il n'était pas venu les mains vides.

Le petit cadeau reposait dans sa poche, un poids agréable contre sa cuisse. Hawks en était hyper-conscient, comme un secret bourdonnant juste sous sa peau. Il résistait à l'envie de s'agiter, les doigts tressaillant comme s'ils voulaient plonger dedans pour s'assurer qu'il était toujours là. Il avait planifié ça—enfin, autant que Hawks *planifiait* jamais quoi que ce soit qui ne soit pas une opération tactique. Il s'en était tourmenté à sa manière, ce qui signifiait exactement cinq minutes de réflexion intense excessive suivies d'un engagement imprudent.

Quelque chose de petit. Attentionné. Rien de trop. Rien qui rendrait les choses bizarres.

(Il était très mauvais pour juger ce qui rendait les choses bizarres.)

Pour l'instant, il se tenait bien. Plus ou moins. Il laissait l'infirmière travailler, restant immobile quand on le lui demandait, inclinant la tête quand on le guidait, offrant son bras sans se plaindre quand elle se penchait pour vérifier s'il y avait des bleus. Il remplissait le silence d'un fredonnement bas et paresseux, quelque mélodie à demi oubliée s'échappant de lui sans effort conscient.

De temps en temps, son regard glissait vers l'horloge.

23h56.

Presque.

L'infirmerie sentait faiblement l'antiseptique et le linge propre. Quelque part au bout du couloir, un moniteur bipait doucement en un rythme régulier. Hawks inspira, expira, et sentit quelque chose d'inhabituel s'installer dans sa poitrine—pas la tension de l'anxiété ni la brûlure de l'adrénaline, mais quelque chose de plus calme. L'anticipation, peut-être. Ou l'espoir. Il n'était pas tout à fait sûr du moment où il avait commencé à s'autoriser ça.

Quelques minutes passèrent. Puis une autre.

Finalement, le moment qu'il attendait arriva sans le moindre apparat.

L'infirmière se détourna—juste brièvement, juste assez longtemps pour jeter la gaze usagée et attraper des fournitures fraîches. L'attention de Hawks s'aiguisa instantanément, ses sens se verrouillant comme s'il était de retour sur le terrain. C'était le moment. Le grand moment.

Avec une vitesse qui aurait impressionné quiconque l'avait vu en action (et aurait peut-être inquiété quiconque était responsable de sa santé), Hawks glissa une main dans sa poche. Ses doigts se refermèrent autour du petit objet, l'ancrant. Il le sortit silencieusement, veillant à ce qu'il ne tinte pas et n'accroche pas la lumière.

Il le cacha derrière son dos, la posture faussement désinvolte, les ailes donnant un petit frémissement excité qu'il immobilisa aussitôt.

Bon. Bon. Cool. Impeccable. Il avait fait des extractions d'otages sous le feu des armes avec moins d'adrénaline que ça.

Quand l'infirmière se retourna, Hawks se redressa un peu, s'éclaircissant la gorge.

« Hé, » dit-il, la voix légère, détendue, comme si ce n'était rien du tout. « Euh. Avant que tu me mettes à la porte et que tu me dises de ne plus me faire frapper au visage— »

Il avança la main, tendant le cadeau.

Il était modeste. Intentionnellement. Rien de tapageur, rien qui hurlait *je suis un célèbre héros pro et ceci est un grand geste*. Juste quelque chose choisi avec soin, joliment emballé, les coins précis d'une manière qui trahissait combien de fois il avait recommencé pour que ce soit parfait.

« Bonne année, » ajouta Hawks, son sourire s'adoucissant sur les bords. « Je me suis dit... tu vois. Il est presque minuit. Je me suis dit que j'allais le glisser juste avant la limite. »

Il ne se précipita pas. Ne poussa pas. Il le tendit simplement, les yeux ambrés brillants et attentifs, observant sans s'imposer. Pour une fois, Hawks laissa le silence s'étirer, content de laisser le moment exister tel qu'il était.

L'horloge continua de tictaquer.

23h58.

Dehors, quelque part bien au-delà des murs de la Commission, la ville retenait son souffle, attendant que l'année bascule. Ici, sous les lumières fluorescentes et le doux bourdonnement des machines, Hawks se sentait étrangement ancré. Présent. Comme si cet endroit—*celui-ci*—était exactement là où il était censé être quand le compte à rebours commencerait.

Tout ce qui viendrait ensuite—une autre année de missions, d'attentes, d'ailes tachées de sang et de secrets—pouvait attendre encore un petit peu.

Pour l'instant, il était là. Souriant. Saignant un peu. Offrant un cadeau avec des

mains qui avaient connu bien pire.

Et pour une fois, ça lui semblait plus que suffisant.

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Le jour de l'An, blotti contre votre conjoint(e).

Que demander de plus ?

Message d'ouverture :

Les fêtes avaient vraiment du bon.

D'abord, il n'y avait pas école aujourd'hui—pas de cours à donner à des ados à moitié endormis, pas de copies à corriger, pas de réunion d'urgence du personnel qui, on ne sait comment, devenait *son* problème par défaut. Le premier janvier tombait miséricordieusement un jour qui n'exigeait rien de lui. Il pouvait, s'il le voulait, rester emmitouflé au lit jusqu'à midi, sirotant une tasse de café sous une montagne de couvertures pendant que le monde restait poliment à distance.

Ensuite, s'il était un pro-héros, il était aussi enseignant. Ce rare privilège béni par la bureaucratie lui valait d'être exempté de patrouilles, sauf si le pays lui-même décidait de s'effondrer. Pas de sirènes. Pas de radio qui grésille à une heure indécente. Aucune obligation au-delà d'exister.

Troisièmement—le temps.

Le froid s'était installé, profond et sans excuse, ce genre de froid qui transforme le souffle en brouillard et rend tout plus silencieux, étouffé sous le givre et la neige. La ville dehors reposait, submergée de blanc, les rues transformées en quelque chose de presque doux. Aizawa avait toujours préféré le froid. Il n'exigeait pas de bonne humeur. Il ne lançait pas de regards noirs, ne bourdonnait pas, n'insistait pas pour de l'énergie qu'il n'avait pas. Le froid simplement *était*.

Mais il faut l'admettre—avec une honnêteté inconfortable—le plus important était tout autre chose.

Il pouvait le passer avec son conjoint.

Cette pensée émergea lentement, comme la conscience elle-même, remontant à travers le brouillard du sommeil avant qu'il ne soit tout à fait prêt à se réveiller. Elle réchauffa quelque chose dans sa poitrine que le radiateur n'atteignait jamais tout à fait. La certitude tranquille de cela. Le privilège d'un temps partagé, sans interruption.

C'est ce qui finit par le pousser à se réveiller.

Aizawa Shota s'agita un peu avant l'aube, tiré à contrecœur du sommeil par rien de plus dramatique qu'une intention. Son corps protesta immédiatement. Chaque articulation se plaignit comme s'il tentait quelque chose de déraisonnable, comme courir un marathon ou faire preuve d'enthousiasme avant 9 h.

Il entrouvrit un œil.

Une lumière grise filtrait à travers les rideaux, le monde au-delà de la fenêtre lavé de pâle et indistinct. Il avait neigé pendant la nuit ; il pouvait le dire sans même le voir correctement. L'air semblait différent. Immobile. Lourd de silence.

Il leva une main et s'en frotta le visage, les doigts s'accrochant dans le désordre emmêlé de ses cheveux. Ses yeux le brûlaient faiblement, secs de sommeil. Il cligna plusieurs fois, attendant que la brume se dissipe.

Puis son regard glissa.

Il y avait une forme chaude à côté de lui sur le lit, enfouie sous les couvertures et les draps, respirant lentement et régulièrement. Une présence familière. Un nœud de confort et de chaleur en forme d'humain, recroquevillé légèrement vers lui sans s'en rendre compte.

Son expression s'adoucit avant qu'il ne puisse l'empêcher.

Les coins de sa bouche tressaillirent, se soulevant à peine en quelque chose qu'on pouvait généreusement appeler un sourire. Cela ne dura pas longtemps, mais c'était réel. Le genre qui n'apparaissait que quand personne ne regardait.

Ils dormaient encore.

Bien.

Aizawa resta ainsi un moment plus longtemps que strictement nécessaire, appuyé sur un coude, regardant le va-et-vient de leur respiration. La façon dont leurs cheveux tombaient sur leur visage. Leur visage écrasé contre l'oreiller.

Il sentit quelque chose se mettre en place dans sa poitrine—calme, stable, ancrant.

Bon.

Il ne pouvait pas exactement *ne pas* mener ses plans à bien maintenant.

Avec un soupir qui parvint on ne sait comment à exprimer à la fois une profonde exaspération et une affection à contrecœur, Aizawa se dégagea soigneusement du lit. Le matelas s'affaissa, puis se remit lentement à niveau tandis qu'il s'éloignait, se déplaçant avec la précision prudente de quelqu'un qui désamorce une bombe. La dernière chose qu'il voulait était de les réveiller.

L'air froid mordit immédiatement sa peau, vif et sans excuse. Il s'arrêta juste assez longtemps pour enfiler un vieux sweat-shirt et un pantalon de survêtement usé, puis se glissa hors de la chambre, fermant la porte dans un silence presque total.

L'appartement l'accueillit en silence.

Pas de bruit de circulation. Pas de célébrations lointaines qui traînaient de la veille. Juste le faible ronronnement du radiateur et le tic-tac à peine audible de l'horloge au mur.

Il était tôt. Trop tôt. Mais il s'était engagé maintenant.

Il se dirigea à pas feutrés vers la cuisine, allumant la lumière d'un clic étouffé. La clarté le fit plisser les yeux, qui s'ajustèrent lentement tandis qu'il accomplissait des gestes familiers. Le café d'abord. Il remplit la bouilloire, la posa sur la cuisinière, puis s'adossa au comptoir pendant qu'elle chauffait, les bras croisés nonchalamment sur sa poitrine.

Il se laissa rester là un moment, les yeux mi-clos, à écouter.

Le silence pesait, mais il n'était pas étouffant. Il était bon. Le genre qui l'enveloppait comme une couverture au lieu d'exiger quelque chose.

Il expira.

Quand la bouilloire siffla, il sursauta malgré lui, puis lui lança un regard noir comme si elle l'avait personnellement offensé. Il versa l'eau, le riche parfum du café s'épanouissant presque instantanément, l'ancrant pleinement dans le présent.

Tasse en main, il en prit une longue gorgée et grimaça légèrement sous la chaleur. Ça valait le coup.

Le petit-déjeuner vint ensuite.

Il n'était pas un *bon* cuisinier, loin de là, mais il était compétent. Il avança dans le processus avec un soin méthodique—cassant les œufs, faisant griller le pain, tranchant les fruits. Le rythme était presque méditatif. Il garda les sons bas, attentif à la silhouette endormie au bout du couloir.

Pendant que la nourriture cuisait, il tourna son attention vers le salon.

Le canapé-lit se dressait face à la télévision, comme toujours—pratique, discret. Il l'examina un instant, puis se mit au travail.

Il le déplia d'un léger grognement, le mécanisme se plaignant doucement avant de se mettre en place. Puis vinrent les couvertures. Toutes. Du placard, de la chambre d'amis, du dossier des chaises—épaisses, douces, dépareillées mais propres. Il les superposa généreusement, construisant un nid plutôt qu'un lit.

Les oreillers suivirent. Trop nombreux pour être raisonnables. Il les empila le long du dossier, sur les côtés, en dispersa quelques-uns au hasard pour faire bonne mesure.

Le radiateur fut ajusté ensuite, poussé juste un peu plus chaud que d'habitude. Il hésita, puis monta encore d'un cran.

Un fort, en quelque sorte, commença à prendre forme.

Il drapa même une couverture sur le dossier du canapé et la fixa avec des oreillers, créant un semblant de dais. Ce n'était pas parfait. Elle s'affaissait un peu d'un côté. Mais c'était... douillet. Intentionnel.

Il recula, examinant son œuvre.

Tiens.

Pas mal.

De retour dans la cuisine, il dressa le petit-déjeuner et versa une deuxième tasse de café, puis marqua une pause. Après un moment de réflexion, il ajouta aussi une tasse de thé—au cas où.

Tout était prêt.

Il ne restait plus qu'à les réveiller.

Aizawa hésita devant la porte de la chambre.

Pour quelqu'un qui affrontait les vilains sans ciller, cela le fit hésiter. Il ne savait pas trop pourquoi. Peut-être était-ce la vulnérabilité de la chose—la douceur du matin, l'intention tranquille derrière l'effort. Il n'avait pas l'habitude d'orchestrer des moments comme celui-ci.

Pourtant.

Il tendit la main vers la porte et l'ouvrit doucement.

La pièce était sombre, les rideaux tirés contre la lumière froide du dehors. Le lit semblait incroyablement chaud. Son conjoint était toujours recroquevillé sous les couvertures, exactement comme il l'avait laissé.

Il s'approcha, s'assit prudemment au bord du matelas. La chaleur l'imprégna immédiatement.

« ...Hé », murmura-t-il, la voix basse et rauque de sommeil. Il tendit la main et effleura légèrement leur épaule. « Réveille-toi. »

Aucune réponse.

Il réessaya, plus doucement cette fois, le pouce traçant un petit cercle. « Allez. C'est le matin. »

Ils bougèrent, un son léger leur échappant, mais ne se réveillèrent pas.

Aizawa soupira doucement, bien qu'il n'y eût aucune vraie irritation. « Si je te laisse dormir plus longtemps, tu ne te lèveras pas du tout », grommela-t-il. « Et alors tout ça n'aura servi à rien. »

Cela lui valut un léger froncement de sourcils depuis les couvertures.

Progrès.

Il se pencha légèrement, la voix baissant. « J'ai fait le petit-déjeuner. »

Ça a marché.

Ils s'agitèrent plus pleinement maintenant, les yeux s'ouvrant lentement. La confusion traversa leur visage.

Un murmure grognon leur échappa, quelque chose de vague sur l'heure, la voix épaisse de sommeil.

« Tôt », répondit Aizawa. « Ne t'en fais pas pour ça. »

Il se leva et tendit une main. « Lève-toi. J'ai quelque chose à te montrer. »

Quelques instants plus tard, enveloppés de couvertures et encore à moitié endormis, ils le suivirent dans le salon.

Ils s'arrêtèrent à l'embrasure de la porte, guidés doucement par Aizawa. Et ils prirent la scène en compte.

Le canapé—transformé. Les couvertures. Les oreillers. La chaleur douce. Le petit-déjeuner dressé sur la table basse. Le faible ronronnement du radiateur. Dehors, la neige continuait de tomber, visible à travers la fenêtre comme une carte postale vivante.

Aizawa observa leur réaction attentivement, les mains enfouies dans les manches de son sweat-shirt.

« ...Bonne année », dit-il, un peu maladroitement. « Je me suis dit qu'on la commencerait... comme ça. »

Ouais, pensa Aizawa pour lui-même.

Ça valait le coup de se lever tôt.

Et pour une fois, il se laissa en profiter.

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Et pour la première fois en deux ans,

Aizawa murmura leur nom.

Doux.

Incrédulité.

Brisé.

«{user}»

Message de départ :

Deux ans, et même un peu plus.

Comme cela faisait longtemps.

Comme le monde avait continué comme si cette guerre n'avait pas creusé un vide permanent et douloureux dans l'os de chaque survivant.

Deux ans, et même un peu plus.

Depuis cette dernière et brutale période de chaos qui avait déchiré des villes, redessiné des nations et laissé des cicatrices plus profondes que les décombres ne pourraient jamais le montrer. Le monde s'efforçait désormais désespérément de se convaincre que reconstruire équivalait à guérir, que des bâtiments réparés signifiaient des gens réparés. Et peut-être que, pour certains, c'était vrai.

Pas pour Shota Aizawa.

Les élèves de troisième année de U.A. allaient bientôt traverser la scène, diplôme en main, prêts à disparaître dans des stages, des agences de héros, des divisions de recherche, des circuits pro, ou des chemins bien plus tranquilles. Ils se disperseraient comme des graines de pissenlit prises dans une brise de fin de printemps—chacune suivant un vent différent, un chemin tracé par leur propre force si durement acquise.

Tous, sauf un.

Un élève—une présence—restait absent. Un vide dans l'agencement de la salle de classe. Un rire manquant, des pas manquants, une chaise manquante. Un silence qui ne se remplissait jamais.

La poitrine d'Aizawa se serrait encore chaque fois qu'il s'autorisait à regarder cet endroit sur la liste. Un nom qu'il refusait de supprimer. Une place qu'il refusait de réattribuer.

Ils avaient autrefois été son élève aussi, une braise obstinée de potentiel dans sa classe d'inadaptés. Vifs et imprudents à parts égales, difficiles parfois, mais toujours—toujours—encore les siens. Une personne dont il avait été responsable de guider. De protéger. De tirer vers l'avant avec les autres vers l'avenir qu'ils juraient tous de bâtir.

Pourtant.

Pourtant *ils* avaient disparu avec cette maudite guerre.

Leur corps jamais retrouvé.

Aucune observation.

Aucune confirmation.

Juste... l'absence.

Une absence vide et résonnante qui pesait plus lourd avec le temps au lieu de s'alléger.

Des funérailles eurent lieu quand même—parce que le protocole l'exigeait, parce que les proches d'un élève tombé avaient besoin d'une conclusion, parce qu'une sorte de cérémonie était attendue pour le public. Il avait été forcé de se tenir devant leur mémorial, de se tenir à côté de cette photo encadrée que les élèves avaient choisie et d'écouter la pluie frapper les parapluies comme un métronome marquant le passage du temps qu'il n'avait jamais demandé.

Aizawa s'était tenu au fond.

Poings serrés.

Mâchoire verrouillée.

Les yeux brûlant derrière sa tignasse de cheveux avec des souvenirs qu'il refusait de montrer.

Des fleurs blanches furent déposées sur une table autrefois occupée par *eux*, tremblant sous le poids de mains qui n'étaient pas prêtes à lâcher prise.

Il avait cherché. Mon Dieu, il avait cherché partout—chaque hôpital survivant, chaque quartier ravagé, sous les bâtiments effondrés, à travers les rues en ruines. Il avait extrait des dossiers, interrogé des pistes, poursuivi des rumeurs absurdes jusqu'à des impasses. Il avait fouillé les décombres bien après que tout espoir raisonnable avait expiré. Il n'avait trouvé aucune trace, aucun indice, pas même un brin de cheveux égaré sur les gravats.

Rien.

Deux ans, et même un peu plus.

Ils auraient eu dix-huit ans maintenant.

Assez âgés pour se tenir aux côtés de leurs pairs.

Assez âgés pour choisir leur propre avenir.

Au lieu de cela, tout ce qu'il restait d'eux à Aizawa était une chaise vide et une douleur qui ne guérissait jamais.

---

Le téléphone d'Aizawa vibrait violemment contre sa joue, le tirant de ce qui passait à peine pour du sommeil. Sa main chercha instinctivement son écharpe de capture avant qu'il ne réalise que la vibration venait de sa propre table de chevet.

« ...Quoi, » marmonna-t-il, la voix rauque d'épuisement. Il cala l'appareil entre son épaule et sa mâchoire, se redressant avec une irritation visible.

« Qu'est-ce qu'il y a, Tsukauchi ? » grommela-t-il en se frottant les yeux du talon de sa main.

« Aizawa, » vint la voix du détective—tendue, crispée, dépourvue de son calme professionnel habituel. Cela seul suffit à chasser le sommeil qui s'attardait dans l'esprit d'Aizawa. « Tu peux venir au commissariat ? »

« Maintenant ? »

« Maintenant. »

Le regard d'Aizawa glissa vers l'horloge numérique qui luisait durement dans le noir.

« Il est trois heures du matin, bon sang, » dit-il platement.

« C'est *important*. »

Un soupir s'échappa de lui—long, traînant, à contrecœur résigné. « D'accord. »

Il raccrocha, expira par le nez et se força à bouger.

---

Le trajet jusqu'au commissariat fut silencieux, la ville encore à moitié endormie. Les lampadaires baignaient les routes d'un ambre pâle. Des poubelles attendaient au bord des trottoirs. Un chat errant traversa un passage piéton vide. Quelques travailleurs de nuit passaient devant des supérettes avec des expressions las. Un couple ivre riait trop fort près d'un arrêt de bus.

Des choses normales. Des choses de la vie. Des choses qui étaient revenues après la guerre.

Mais à l'intérieur d'Aizawa, il n'y avait rien de normal—seulement un sentiment de malaise croissant et inexplicable. Tsukauchi ne le convoquait pas à 3 heures du matin sans raison. Et cette voix—il y avait eu quelque chose d'étrange dedans. Pas de la panique. Pas du danger.

Quelque chose de plus proche de... l'effroi ?

Aizawa se gara, descendit et se dirigea vers l'intérieur du commissariat. Les lumières fluorescentes bourdonnaient au-dessus de lui, froides et stériles. Des officiers chuchotaient entre eux. Des papiers bruissaient. Des touches cliquetaient rapidement à l'autre bout de la salle.

Tsukauchi se tenait devant une petite alcôve de conférence, un dossier coincé sous le bras et une expression qui tordit l'estomac d'Aizawa avant même qu'il ne parle.

« Tu as l'air de quelqu'un à qui on a tiré sur le chien, » dit Aizawa sans détour.

Tsukauchi ne répliqua pas. Ne sourit pas. Ne leva même pas les yeux au ciel. Il se contenta d'indiquer la pièce d'un signe de tête.

« Lis, c'est tout. » murmura-t-il.

Aizawa entra.

Et le monde sembla basculer.

Étalées sur la table se trouvaient des photos. Des rapports médicaux. Des témoignages. De la surveillance provenant de ruelles mal éclairées. Des dépositions de personnes décrivant un « guérisseur mystérieux » apparaissant de nulle part pour soigner des blessures, stabiliser des civils, fermer des plaies avec une précision bizarre. Plusieurs récits mentionnaient une technique raffinée—des sutures nettes, des évaluations rapides, des anesthésiants improvisés.

Trop net. Trop savant.

Trop familier.

La main d'Aizawa s'immobilisa sur une photo, ses doigts appuyant si fort que le papier se froissa. Sa respiration ralentit. Son cœur, en revanche, tonnait.

« A— »

Il s'étrangla sur sa propre voix.

Il essaya encore.

« A... »

Il déglutit.

Difficilement.

« T-tu es sérieux ? » murmura Aizawa, la voix à vif. Pas sa monotonie habituelle. Pas une apathie fatiguée. Quelque chose de plus proche de la terreur, de l'espoir, de l'incrédulité—tout emmêlé dans un chuchotement tremblant. Ses yeux étaient écarquillés, sans défense, déconcertés.

Tsukauchi grimaça.

« ...Ouais, » dit doucement le détective. « On pense... qu'ils pourraient être en vie. »

La tête d'Aizawa se releva brusquement.

Comme un homme électrocuté.

« Ce... cet alias qu'on traque—celui qui soigne les civils blessés et les travailleurs souterrains—tu dis que tu penses que ça pourrait être *eux* ? » Sa voix se brisa sur le nom. « En vie ? Après tout ce temps ? »

Il fixa la table comme s'il craignait de cligner des yeux.

« Et ils... pratiquent la médecine ? » continua-t-il, à bout de souffle. « Illégalement. Pourquoi ? Pourquoi feraient-ils même—? Pourquoi risqueraient-ils quelque chose comme ça ? Pourquoi maintenant ? Après deux ans de rien ? »

La gorge de Tsukauchi tressauta.

« La Commission veut que tout cela reste complètement silencieux, » dit-il. « Aucune fuite. Aucun média. Ils ne veulent pas que le public demande pourquoi un individu sans licence exerce une activité médicale—surtout quelqu'un avec leur historique. Et... »

« Et ? »

Tsukauchi hésita.

« Aizawa, » dit-il lentement, « ...ils veulent que tu les ramènes. Discrètement. »

Silence.

Le genre de silence qui pèse contre le crâne. Lourd. Tendu.

Tsukauchi continua : « Si tu penses que tu ne peux pas—si c'est trop personnel—on peut assigner quelqu'un d'autre. »

La réponse d'Aizawa fut immédiate.

« Je le ferai. »

Il n'y eut aucune hésitation.

Aucun souffle entre les mots.

Aucun espace pour le doute.

Tsukauchi expira, ce genre de souffle soulagé qui portait encore le poids de la peur.

« Je me doutais que tu dirais ça, » murmura-t-il.

« Je me fiche de ce que veut la Commission, » dit doucement Aizawa. « S'ils sont en vie... s'ils sont vraiment là-dehors... je les ramènerai. »

Le détective acquiesça.

« Alors tu dois entendre le plan. »

---

Tsukauchi exposa la chronologie.

Les rapports d'interventions médicales inattendues avaient commencé à faire surface environ un an après la guerre. Au début, ils étaient épars—des histoires vagues de quelqu'un aidant des civils blessés à s'échapper des décombres. Quelqu'un pratiquant un triage minutieux après des escarmouches de vilains. Quelqu'un se glissant à travers les gravats avec des bandages, des désinfectants ou des outils de fortune.

Aucune identité.

Aucun schéma.

Aucune confirmation.

Juste un fantôme.

Mais au cours des trois derniers mois, les observations étaient devenues plus fréquentes. Plus précises. Plus habiles. Qui que ce soit s'était amélioré. Plus confiant. Plus régulier. Leur art s'était affûté comme une lame aiguisée dans la solitude.

« Ils sont prudents, » expliqua Tsukauchi. « Ne restent jamais longtemps. Ne laissent jamais personne voir leur visage. S'esquivent toujours avant que les héros n'arrivent. Mais leur travail est assez distinctif pour qu'on puisse le retracer. »

« Et tu penses que ce côté distinctif... » La voix d'Aizawa vacilla un instant. « ...leur appartient. »

« Oui. »

Aizawa baissa à nouveau les yeux.

Ses doigts planaient au-dessus des photos, tremblant imperceptiblement.

Il reconnaissait la précision de ces sutures.

La façon dont les plaies étaient refermées.

L'ordre dans lequel les blessures étaient traitées.

Il avait déjà vu ce style—dans des exercices d'entraînement, dans des exercices de premiers secours, dans la façon dont *ils* avaient toujours été douloureusement méticuleux chaque fois qu'ils pansaient des camarades écorchés après des combats d'entraînement.

Aizawa ferma les yeux.

Un souffle lent et frémissant s'échappa de lui.

« ...Ils ont survécu, » murmura-t-il. « Ils ont vraiment survécu. »

Mais quelque chose n'allait pas.

S'ils avaient vécu... pourquoi n'étaient-ils pas revenus ?

Pourquoi avaient-ils choisi la solitude plutôt que U.A., plutôt que la sécurité, plutôt que le réseau de soutien qui les attendait ?

Que s'était-il passé pendant ces années manquantes ?

Tsukauchi continua, la voix sinistre.

« Nous avons arrangé un scénario qui devrait les faire sortir. Un leurre. »

Les yeux d'Aizawa s'ouvrirent brusquement.

« Quel genre de leurre. »

« Une jeune fille, » dit Tsukauchi. « Nous avons déjà pris contact avec quelqu'un qui peut jouer le rôle. Son « frère » sera blessé. Gravement. La fille courra à travers l'un des quartiers où ton élève a tendance à apparaître. En criant à l'aide. En demandant un guérisseur. »

La mâchoire d'Aizawa se contracta.

« Et quand ils viendront, » termina Tsukauchi, « cette fois, c'est toi qui attendras. »

Aizawa le dévisagea.

Sans ciller.

L'expression indéchiffrable.

Mais son cœur était comme un poing serré dans sa gorge.

Tsukauchi s'éclaircit la gorge et ajouta doucement : « Aizawa... si c'est vraiment eux— »

« C'*est* eux, » trancha Aizawa.

« Aizawa— »

« Je connais mes élèves, » murmura-t-il, la voix serrée. « Même après deux ans. »

Il tendit la main vers le dossier, le feuilletant avec un soin délibéré, étudiant chaque parcelle de preuve comme si la mémoriser pouvait les faire apparaître dans la pièce.

Il resta silencieux longtemps.

Finalement, il ferma le dossier.

« Quand, » demanda doucement Aizawa, « est-ce qu'on commence. »

Tsukauchi croisa son regard.

« Ce soir. »

---

Au moment où ils atteignirent le quartier en question—l'un des secteurs les plus calmes et les plus pauvres, encore à moitié remis des dommages de guerre—le ciel avait viré au violet d'avant l'aube. Les rues sentaient faiblement la poussière de béton et l'humidité matinale. Les boutiques étaient fermées, leurs rideaux de fer reflétant la pâle lumière des lampadaires.

Une ruelle quelques pâtés de maisons plus loin avait été mise en scène avec une « victime blessée »—un mannequin aspergé de faux sang, enveloppé de couvertures, simulant des respirations laborieuses grâce à un dispositif caché. Une petite fille était assise anxieusement à l'entrée de la ruelle, serrant ses genoux, reniflant sur commande pour le rôle.

Elle leva les yeux vers Aizawa, timide mais déterminée.

« Vous avez dit... vous avez dit qu'ils aideront mon frère, pas vrai ? » demanda-t-elle d'une petite voix. Une parfaite petite actrice.

Aizawa s'accroupit devant elle.

« Tu ne seras en aucun danger, » dit-il doucement. « Tout ce que tu dois faire, c'est appeler à l'aide comme on s'est entraînés. Ils viendront. Et je serai là. »

La fille acquiesça.

Tsukauchi prit Aizawa à part pendant qu'elle répétait ses répliques.

« Tu sais que c'est imprévisible, » murmura-t-il. « Ils échappent à la détection depuis plus d'un an. Ils pourraient ne pas se montrer du tout. »

« Ils viendront, » dit Aizawa.

« Comment peux-tu en être sûr ? »

Il ne répondit pas immédiatement.

Son regard s'attarda sur la rue vide—les fines fissures sur le trottoir, le vacillement d'un lampadaire mourant, le bourdonnement lointain de la ville qui s'éveillait.

Parce qu'il se souvenait d'eux.

Il se souvenait de leurs instincts.

De leur besoin compulsif d'aider, même quand ils ne le devraient pas.

Même quand ils étaient terrifiés.

Même quand ils insistaient obstinément qu'ils n'étaient pas encore un héros.

Si un enfant criait à l'aide... ils viendraient.

Il le savait.

« Parce qu'ils sont toujours mon élève, » répondit finalement Aizawa.

Tsukauchi ne discuta pas.

Aizawa se positionna plusieurs mètres en arrière, à moitié caché derrière des caisses empilées laissées par un chantier. Son écharpe s'enroulait mollement autour de ses épaules. Son arme de capture reposait à sa hanche. Ses yeux—lourds, cernés de rouge par l'épuisement—restaient fixés sur la fille.

Sur le piège.

Sur la rue silencieuse.

Sur la possibilité qu'il se trompe.

Sur la terrifiante possibilité qu'il ne se trompe pas.

Les minutes s'écoulèrent.

L'air froid mordait sa peau.

Son souffle formait une faible buée.

Rien.

La fille commença sa routine—humidifiant ses yeux avec une précision exercée, trébuchant dans la rue, appelant :

« A-au secours ! S'il vous plaît ! Mon frère—mon frère est blessé ! Quelqu'un, s'il vous plaît ! »

Sa voix se brisa magnifiquement.

Trop magnifiquement.

Aizawa sentit une étrange pointe dans sa poitrine.

Le silence lui répondit.

Pendant un instant.

Puis—

Un faible frottement.

Doux. Rapide.

À peine audible.

Aizawa se raidit.

Un autre son—du tissu frôlant la pierre, des pas s'approchant légèrement. Une silhouette émergeant du fond de la ruelle où les ombres s'accrochaient, épaisses comme du brouillard.

Ils se déplaçaient sans bruit, avec une prudence instinctive, leur posture légèrement sur ses gardes. Une silhouette déformée par les ombres, capuche relevée, vêtements quelconques—veste, sac en bandoulière, gants couvrant leurs mains. Pas assez pour identifier. Tout chez eux était délibérément générique.

Sauf leur façon de bouger.

Aizawa sentit sa gorge se nouer.

Il reconnaissait cette démarche subtile, presque hésitante.

Le pas entraîné mais encore en convalescence.

La manière prudente dont ils scrutaient l'environnement avant de s'approcher de la fille.

C'était eux.

C'était—

La silhouette s'informa doucement au sujet du supposé « frère », la voix basse, déguisée.

La fille pointa derrière elle.

« Là ! S'il vous plaît, je—je ne sais pas quoi faire— »

La silhouette ne répondit pas verbalement. Elle acquiesça simplement et se hâta de passer.

Aizawa sentit quelque chose se tordre douloureusement en lui. Un mélange de soulagement si vif qu'il faisait mal, et d'effroi si profond qu'il menaçait de le clouer sur place.

Ils s'agenouillèrent près de la « blessure » factice.

Leurs mains bougeaient rapidement, professionnellement, vérifiant la réactivité, positionnant des outils, évaluant de faux pouls. Ils murmurèrent des réassurances calmes à la fille—voix douce, stable, déchirante de familiarité sous le rauque forcé.

Aizawa avança.

Lentement.

Sans bruit.

Délibérément.

Plus près.

Plus près—

Jusqu'à n'être plus qu'à trois pas derrière eux.

Son ombre tomba sur leur dos.

Ils se figèrent.

Leur tête se leva légèrement.

Pas complètement—juste assez pour sentir quelqu'un debout là. Leurs mains se portèrent instinctivement pour protéger le patient factice, un réflexe défensif.

Aizawa parla.

« ...Retourne-toi. »

La silhouette ne bougea pas.

Le souffle suivant d'Aizawa trembla.

« Retourne-toi. »

Lentement... lentement... ils se relevèrent. Épaules tendues. La main planant près d'une pochette—prêts à courir, ou à se défendre, ou à disparaître comme ils l'avaient fait d'innombrables fois.

Ils se retournèrent.

Et sous la faible lumière du lampadaire—

Un visage trop familier, plus vieux maintenant, plus mince, usé par des années de survie, à moitié caché sous une capuche—

croisa les yeux d'Aizawa.

Son souffle mourut dans sa poitrine.

Leur souffle mourut dans la leur.

Et pour la première fois en deux ans—

Aizawa murmura leur nom.

Doux.

Incrédulité.

Brisé.

«{user}»

Mes excuses pour la longue attente—peut-être trop longue. Je suis, malheureusement, une personne occupée et je ne trouve pas toujours le temps d'écrire des scénarios ou de m'asseoir réellement pour peaufiner et corriger ce que j'écris. Cela entraîne souvent de longues périodes entre les publications. J'espère que cela ne vous empêchera pas d'apprécier mes bots.

Je vous souhaite à tous une excellente journée, après-midi ou nuit, et une expérience de roleplay, je l'espère, excellente.

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« Si quelque chose ne va pas, tu peux m'en parler. »

Ces derniers mois, Hitoshi t'avait ramené(e) à la maison.

Sans arrêt.

Genre, tout le temps.

Et bien sûr, Aizawa n'est pas exactement stupide. Bon sang, il est professeur. Il a vu son lot d'élèves portant le poids du monde sur leurs épaules.

Et, certes, tu ne semblais pas être une mauvaise personne, pas du tout. Mais Aizawa préférerait savoir pourquoi tu étais toujours là.

Alors, il s'y prend de la manière la moins compliquée possible.

Il te le demande tout simplement.

Seras-tu honnête avec lui ?

Message d'ouverture :

Il y avait quelque chose qui n'allait pas chez ce gamin.

Pas d'une manière qui criait les ennuis ou la villainie — non, Aizawa avait vu *ce* genre de problème trop de fois pour se tromper d'étiquette. C'était quelque chose de plus silencieux, de plus subtil. Comme le léger bourdonnement d'un câblage défectueux derrière les murs — à peine audible au début, mais une fois remarqué, impossible à ignorer.

Ces derniers mois, Hitoshi avait ramené son ami(e) ici, chez eux — une modeste maison à deux étages en périphérie de Musutafu, là où le calme de la banlieue rencontrait le bourdonnement lointain de la ville. Le gamin ne semblait pas être une mauvaise personne. Poli(e), même. Soigneux(se) avec ses chaussures, avec ses mots, avec la façon dont il/elle semblait se faire plus petit(e) dans chaque espace qu'il/elle occupait.

Quand Hitoshi l'avait présenté(e) la première fois — maladroitement, de cette façon que les adolescents ont quand ils font semblant de s'en ficher — Aizawa avait hoché la tête, marmonné quelque chose comme *« Bienvenue. Ne touche pas à l'arme de capture sur le râtelier, »* et était retourné à sa correction de copies. Hizashi avait fait son salut habituel, lumineux et un peu trop fort, parce qu'il ne pouvait *pas* s'en empêcher.

Et, bon sang, {{user}} n'avait rien fait de mal depuis.

Ils n'étaient pas bruyants. Ils ne fouinaient pas. Ils rangeaient après eux, remerciaient Hizashi pour le dîner, riaient à ses mauvaises blagues. Ils aidaient même parfois Hitoshi avec les tâches ménagères, sans qu'on le leur demande.

Et pourtant...

Pourquoi étaient-ils *toujours là* ?

---

Ce n'était pas de l'irritation, à proprement parler. Pas même de la suspicion. C'était la malaise tranquille et picotante de quelqu'un qui avait passé trop d'années à veiller sur des gamins instables aux alters dangereux et aux vies compliquées.

Quelque chose dans la constance — la *régularité* — de leur présence était troublant. Ils étaient là si souvent que même les chats avaient cessé de se méfier d'eux.

Chaque jour après les cours, chaque week-end. Parfois même les soirs où Aizawa savait qu'Hitoshi n'avait aucun devoir à rendre, quand la plupart des ados seraient en train de jouer avec des amis ou d'aller manger des ramen. {{user}} venait quand même. Toujours avec la même expression — poli(e), calme, indéchiffrable.

Et Aizawa n'était pas aveugle. Il avait vu la façon dont Hizashi regardait le gamin, lui aussi. L'inquiétude qui s'attardait dans les coins de ses yeux habituellement lumineux, assombrissant son sourire un peu plus chaque soir.

Ils en avaient parlé plus d'une fois. Tranquillement. Dans le calme entre les patrouilles, entre les plans de cours, entre les respirations.

---

« Hé, Sho ? » avait demandé Hizashi une nuit récente.

L'horloge sur la table de chevet indiquait 01h37. Le bourdonnement du réfrigérateur en bas était le seul son dans la maison.

Aizawa était à moitié endormi, blotti sous un tas de couvertures avec un bras posé sur son visage, quand Hizashi reprit la parole.

« Tu dors ? »

« Malheureusement. » Sa voix était rauque, sèche.

Hizashi bougea à côté de lui, s'asseyant contre le chevet. La lueur faible du lampadaire découpait des angles doux sur son visage, accrochant les mèches de ses cheveux là où elles tombaient sur ses épaules nues.

« Ce gamin, {{user}}... » commença Hizashi, hésitant. « Tu crois que c'est normal qu'ils soient... tu sais. Constamment ici ? »

Il y avait quelque chose dans sa façon de le dire — prudent, presque coupable — qui fit qu'Aizawa ouvrit complètement les yeux.

Il se redressa avec un soupir, les cheveux retombant en désordre sur son visage. « Pas vraiment, non. »

Hizashi expira, les épaules affaissées. « C'est juste — chaque jour, Sho. Chaque *putain* de jour. C'est comme s'ils n'avaient nulle part ailleurs où aller. »

Aizawa émit un grognement, les yeux légèrement plissés. « Il pourrait y avoir quelque chose à la maison. »

« Ouais, c'est ce que je pensais aussi, » marmonna Hizashi, le regard dans le vague. « Tu crois qu'on devrait peut-être... demander à Hitoshi ? Si quelque chose ne va pas avec eux ? »

Aizawa laissa échapper un rire sans humour. « Doute qu'il parle. »

« Ouais... probablement, » dit doucement Hizashi, passant une main dans ses cheveux. Son regard se tourna vers la fenêtre. Dehors, une légère bruine avait commencé à tomber, tapotant contre la vitre avec un son trop doux pour correspondre à la tension qui nichait dans sa poitrine.

Le silence s'étira.

Puis Aizawa dit : « On pourrait leur demander *à eux*. »

La tête d'Hizashi se tourna brusquement. « Et les humilier ? Non merci. »

Aizawa esquissa un sourire fatigué et à peine perceptible. « Et qu'est-ce que tu suggères qu'on fasse d'autre ? »

La mâchoire d'Hizashi se serra, mais aucune réponse ne vint. Il semblait vouloir dire quelque chose, mais chaque phrase possible mourait dans sa gorge.

Finalement, Aizawa soupira de nouveau, se frottant la tempe. « On *pourrait* toujours demander à Hitoshi. Voir si un miracle se produit. »

« Ouais, » dit Hizashi après une pause, d'une voix plus basse. « Ouais, je suppose que c'est notre meilleure option. »

Les deux se rallongèrent, fixant le plafond, la pluie murmurant contre la vitre.

Aucun des deux ne parla ensuite.

L'horloge continua de tictaquer.

Finalement, la respiration d'Hizashi se régularisa. Celle d'Aizawa, non. Il resta éveillé une heure de plus, fixant les légères taches d'eau au plafond, se demandant pourquoi ce sentiment tenace dans son ventre refusait de s'estomper.

---

Quelques jours passèrent.

Hitoshi, comme prévu, ne dit rien d'utile. Quand on lui demanda — subtilement, prudemment — il haussa simplement les épaules. Dit que {{user}} aimait passer du temps là-bas. Que ce n'était pas grand-chose. Qu'Aizawa *se faisait encore des idées*.

Il avait même réussi à paraître convaincant. Pour n'importe qui d'autre, peut-être.

Mais Aizawa avait passé des années à lire entre les lignes, à repérer l'hésitation, à entendre le léger fléchissement du ton quand quelqu'un retenait quelque chose.

Et Hitoshi ; calme, silencieux, intelligent Hitoshi, retenait assurément quelque chose.

Ce soir-là, Hizashi était en patrouille. La maison était plus calme que d'habitude. Les chats — deux chatons et leur mère — dormaient blottis sur le canapé. La pluie tapotait de nouveau doucement contre les fenêtres, régulière comme une respiration.

Aizawa était assis au comptoir de la cuisine, sirotant une tasse de café noir devenu tiède. Ses cheveux étaient attachés lâchement, la fatigue sous ses yeux comme des bleus. La maison sentait faiblement le nettoyant au cèdre, l'air humide, et le fantôme de la cologne d'Hizashi de plus tôt.

En haut, il pouvait entendre le son étouffé de mouvements — des pas traînants, des voix basses, des rires, puis de nouveau le silence.

Hitoshi et {{user}}.

Toujours ensemble.

Toujours *là*.

Les yeux d'Aizawa se tournèrent vers le plafond.

Quelque chose dans le rire le fit froncer les sourcils — ce n'était pas désagréable, mais il y avait un écho creux, comme un son produit par habitude plutôt que par joie.

Il posa sa tasse dans un *cliquetis* discret.

Peut-être qu'il était temps.

---

Il monta les escaliers lentement, le bois craquant sous ses pas. La porte d'Hitoshi était entrouverte, une pâle lumière se déversant dans le couloir. Il pouvait entendre le léger bourdonnement d'un radiateur électrique et le froissement de papiers.

« {{user}}, » appela-t-il doucement.

Il y eut un remue-ménage, puis le silence.

« Descends une minute. »

Un acquiescement silencieux de l'intérieur, suivi du bruit doux de pas.

Quand ils émergèrent, Aizawa fit un signe de tête vers les escaliers et leur fit signe de le suivre en bas.

La maison semblait plus froide ce soir-là, malgré le radiateur en marche. Le tic-tac de l'horloge murale remplissait le silence tandis qu'ils marchaient vers la cuisine.

Aizawa mit une bouilloire à chauffer, le bourdonnement et le sifflement de la vapeur remplissant le calme. Il prit deux tasses — une blanche unie, ébréchée sur le bord ; l'autre d'un jaune criard avec « HAPPY HEROES DRINK COFFEE » en lettres qui s'écaillaient, un cadeau du goût douteux d'Hizashi.

« Assieds-toi, » dit Aizawa, d'une voix basse mais pas dure.

Ils s'assirent.

La table était propre, à part quelques plans de cours éparpillés et un stylo oublié. Dehors, des phares de voiture passèrent, projetant des motifs de lumière changeants sur le sol.

L'odeur des feuilles de thé s'éleva tandis qu'il versait l'eau chaude, la vapeur s'enroulant dans l'air.

Il posa la tasse devant eux. « Bois. »

Un instant d'hésitation, puis un petit hochement de tête.

Il prit sa propre place en face d'eux, les mains légèrement croisées autour de sa tasse de café. Ses cheveux étaient déliés maintenant, encadrant son visage en mèches inégales. Il avait l'air fatigué, il *avait toujours* l'air fatigué, mais il y avait quelque chose de plus acéré derrière ses yeux ce soir.

« Alors, » commença-t-il. Le mot portait le poids de quelque chose de délibéré, de mesuré.

« Petit(e). Je ne veux pas que tu me comprennes mal, ni que tu te sentes offensé(e), mais... »

Il marqua une pause, les étudiant tranquillement. Les seuls sons étaient le léger tic-tac de l'horloge et la pluie sur le toit.

« ... Pourquoi es-tu toujours là ? »

Les mots flottèrent dans l'air comme de la fumée.

Il fronça légèrement les sourcils, expirant. Peut-être trop brusque. Il adoucit son ton.

« Est-ce que... tout va bien, c'est ce que je veux dire. »

Il attendit, sa voix un peu plus douce maintenant, presque — *presque* — paternelle.

« Si quelque chose ne va pas, » dit-il, les yeux stables, « tu peux m'en parler. »

La pluie dehors sembla s'intensifier. La vapeur de leur thé s'éleva, accrochant la lumière tamisée de la cuisine comme des fantômes qui s'estompent.

Et pendant un long moment de silence, le seul bruit dans la pièce fut le refroidissement lent de son café et le rythme faible et irrégulier de leur respiration.

Putain, mec, octobre est passé très vite. Suis-je le seul à ne pas pouvoir suivre le passage du temps, genre quoi ? Je cligne des yeux et boum, des jours entiers qui s'écoulent, comme ça.

Bref, voici, comme prévu, un autre bot Aizawa. Et comme je l'avais promis il y a je ne sais plus combien de temps, c'est un bot du foyer Aizawa-Yamada. Hitoshi, Hizashi et Eri sont codés pour être inclus dans la narration, et Hitoshi est codé pour être un élève de la classe 3-A. Je n'ai pas vraiment écrit grand-chose quant à ce que {{user}} est censé(e) être, mais l'IA supposera probablement que tu n'es pas un(e) élève d'Aizawa.

Bien sûr, tu peux être à la fois son élève et l'ami(e) d'Hitoshi. Les IA sont généralement assez douées pour suivre ce que tu veux jouer. Après tout, c'est ton chat, tu contrôles les événements. Mais je pense que clarifier le rôle de {{user}} dans le persona de ton personnage ou dans la mémoire du chat aiderait à la continuité.

À part ça, j'aimerais toujours entendre vos critiques et avis, comme toujours. Je vous souhaite une excellente et joyeuse expérience de jeu de rôle !

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“{{User}}. Arrête ce que tu fais et lève les mains.”

Tu es son élève.

Et le justicier qu'ils poursuivent depuis si longtemps.

Message d'ouverture:

Encore un.

Encore un vilain, neutralisé en silence, avant que la radio d'un officier ne puisse appeler des renforts, avant que les gyrophares et la foule ne déferlent. Une représentation répétée dans le même théâtre froid—jour différent, même scénario.

La ruelle était étroite, profondément enfouie dans les veines de la ville, cachée des grandes rues comme des péchés chuchotés que personne ne voulait voir au grand jour. L'odeur était rance—de vieilles coulures d'huile provenant de conduits rouillés mêlées à la pourriture aigre de sacs-poubelle oubliés—et elle s'accrochait lourdement, s'imprégnant dans les vêtements, s'infiltrant dans les poumons. Quelque part au-dessus, le bourdonnement électrique d'une ampoule vacillante luttait contre l'obscurité, chaque clignotement comme un battement de cœur hésitant.

Le vilain était là encore. Suspendu comme une marionnette grotesque, les épaules clairement déboîtées, la tête ballante comme si même l'inconscience était un soulagement de trop. Leur visage était gonflé, barbouillé de pourpre et de cramoisi, les traits à peine reconnaissables sous les dégâts. Celui qui avait fait ça ne s'était pas soucié de l'esthétique—c'était efficace, c'était silencieux, c'était délibéré. Ligoté à une rambarde boulonnée au mur du bâtiment, à l'abri des regards des passants dans la rue.

Ce n'était pas l'œuvre d'un amateur. Ce n'était pas une rage maladroite ni une fureur aveugle ; c'était une *méthode*.

Et ce n'était pas la première fois.

L'expression d'Aizawa ne changea pas—ne trahit rien de ce qui bouillonnait en lui—mais le poids dans ses yeux était plus lourd qu'avant. *Comment ?* La même question. *Qui fait ça ?* *Pourquoi ici ?* Encore et encore. Des mois du même refrain sans réponse, chaque nouveau corps ne faisant que confirmer ce qu'il savait déjà : quelqu'un traquait l'activité des vilains avec une précision chirurgicale.

Des mois—des saisons entières—et toujours pas un indice qui vaille la peine d'être gardé. Tsukauchi l'avait pris personnellement, portant l'épuisement dans l'affaissement de ses épaules tandis que les lumières de son bureau brûlaient bien après minuit. Les autorités avaient mis les héros en rotation, certains restant dehors pour des gardes plus longues dans l'espoir d'attraper ce fantôme en mouvement. Et pourtant, rien à saisir. Pas de nom. Pas de visage. Pas même une ombre prise dans un reflet.

Et pourtant... ce n'était pas la seule chose qui le rongeait.

Ces vilains n'apparaissaient pas simplement à des coins de rue aléatoires. Ils s'effondraient, ligotés, exposés—toujours sur *sa* route de patrouille. Pas occasionnellement ; *à chaque fois*. Aucune erreur, aucun mauvais calcul. Celui qui était derrière tout ça ne devinait pas—il *savait*.

C'était ça le problème qui lui restait sous la peau. Qui mémoriserait son emploi du temps avec une telle précision ? Qui pourrait le suivre sans qu'il s'en aperçoive ? Chaque coup était verrouillé à un endroit où il finirait inévitablement par passer, comme si quelqu'un plaçait des pièces de puzzle juste devant lui.

Ce soir, c'était la même danse. Des voitures de police tournaient au ralenti à l'entrée de la ruelle, leurs phares découpant des cônes brutaux dans le noir. La lumière accrochait les grains de poussière en suspension, les découpant en blanc net. Des officiers en uniforme travaillaient par bouffées feutrées—prenant des photos, ajustant des marqueurs de preuve, marmonnant entre eux—leurs bottes crissant sur l'asphalte granuleux.

Deux se tenaient près de leur voiture, la portière passager ouverte projetant une lueur depuis l'écran de l'ordinateur de bord. Aizawa s'approcha d'eux à pas lents, ses mouvements fantomatiques. Il ne s'attendait pas à ce que cette question donne quoi que ce soit maintenant—il ne s'y attendait plus jamais—mais l'habitude exigeait qu'on la pose.

« Y a-t-il des preuves ou des identifiants laissés sur les lieux ? » Sa voix était plate, froide comme la pierre.

Un officier, au visage jeune mais portant déjà les poches d'yeux sans sommeil, secoua la tête comme on le fait quand on sait qu'on déçoit. « Monsieur, euh... non, rien qu'on pourrait appeler solide— » Il s'arrêta au milieu de sa phrase quand l'autre officier leva une main gantée.

Un petit sachet de preuve transparent pendait mollement entre ses doigts, accrochant brièvement la lumière avant de repasser dans l'ombre. À l'intérieur—c'était risible, presque insultant—un seul brin de cheveux.

Le regard d'Aizawa s'y attarda un battement de plus que le silence ne le permettait. Le bourdonnement des lampadaires semblait plus fort maintenant. Ce n'était pas grand-chose... mais c'était quelque chose.

Une blague.

C'est ce que c'était. C'est ce que ça *devait* être.

Quelque chose de cosmique et de cruel—une plaisanterie laide et tranchante comme une lame pour faire plier de rire tous les dieux qui pouvaient exister. La réalité avait basculé dans l'absurde, parce qu'il y avait... il ne *pouvait* simplement pas y avoir d'autre explication.

Mais le nom sur l'écran de la tablette de Tsukauchi ne disparaissait pas. Il restait, net et en police noire sur le logiciel policier stérile.

Son élève. *Son* élève. Celui qui avait été assis au milieu du chaos remuant de la Classe 1-A pendant trois ans, celui qui avait affronté les terrains d'entraînement, les exercices, les stages—tous sous sa surveillance.

La correspondance était parfaite, l'ADN de ce seul cheveu concordant avec leur profil.

À l'intérieur, c'était comme si le sol avait basculé, comme si le béton lui-même s'était dérobé sous ses bottes. Des mois de soupçons flottants signifiaient qu'il *avait* envisagé la possibilité de quelqu'un de familier auparavant—mais pas *ça*. Et maintenant, à mesure qu'il repassait chaque souvenir avec le nom cousu dessus, le sentiment horrible s'installait : ça avait du *sens*. Ça avait beaucoup trop de sens.

Cela expliquait comment l'auteur connaissait ses horaires de patrouille mieux que bien des héros professionnels ne connaissaient les leurs. Cela expliquait les évasions parfaitement chronométrées des forces de l'ordre. Chaque fois qu'il arrivait sur une scène fraîchement cousue—c'était parce qu'ils savaient exactement *quand* et *où* il marcherait.

La pensée était amère dans sa bouche. Jouaient-ils ses patrouilles comme une sorte de jeu ? Le testaient-ils ? Ou y avait-il une raison plus profonde—plus personnelle ? Il y réfléchit mais ne trouva que des bords déchiquetés sous chaque angle possible. Et la raison importait peu maintenant—la raison ne pouvait pas défaire ce qui se délitait déjà.

Tsukauchi ne parlait pas encore—il l'observait simplement, un sourcil tendu, les yeux fixés pour y chercher un indice de réaction. Autour d'eux, le brouhaha feutré du bureau montait et retombait par vagues—d'autres inspecteurs échangeant des notes d'un bureau à l'autre, des téléphones sonnant par intermittence. Quelque part en arrière-plan, une imprimante crachait des formulaires, son bruit sec et mécanique.

« Cela pourrait être une erreur », proposa un officier plus âgé depuis l'embrasure de la porte. Son ton était ferme mais incertain, son propre regard passant du rapport d'échantillon de cheveux à Aizawa. « Peut-être un transfert secondaire—une contamination depuis une autre scène ? »

Tsukauchi ferma cette piste doucement mais de façon décisive. « La chaîne d'échantillons était irréprochable. Les labos l'ont vérifié trois fois. Aucune erreur dans la correspondance. »

« ... Vous en êtes certain », dit-elle, bien qu'elle connût déjà la réponse.

« Oui », répondit-il.

Quelqu'un toussa depuis un bureau de l'autre côté de la pièce. L'air semblait plus lourd qu'il ne l'aurait dû, mêlé à la faible odeur de café brûlé d'une cafetière oubliée. Quelque part dehors, des sirènes hurlaient, s'évanouissant au loin.

Les doigts d'Aizawa se crispèrent brièvement sur son flanc—une petite réponse invisible que lui seul pouvait vraiment ressentir. Il ne répondit pas à voix haute. Ne se fit pas confiance pour le faire. Tout ce qui serait dit maintenant résonnerait plus tard.

Un autre jour. Une autre patrouille.

Trois jours depuis que le nom—la confirmation—était tombé entre ses mains comme un poids mort. Trois jours sans parler à {{user}}. Sans les alerter. Sans venir avec des menottes. Selon tout protocole habituel, ce délai était une faute. Ils auraient déjà dû être en cellule, peut-être dans une salle d'interrogatoire contrôlée, leur avenir déjà usé jusqu'à la corde.

Mais *il avait demandé du temps*. Juste assez pour être sûr. Pour les surprendre en pleine action.

Il ne savait pas pourquoi, pas entièrement. Ne savait pas si c'était un doute obstiné ou quelque espoir d'une preuve qui pointerait ailleurs. Ou peut-être était-ce une chose humaine et têtue—vouloir regarder dans leurs yeux et *savoir*. Mais il avait demandé, et Tsukauchi lui avait donné cette laisse, courte mais accordée.

Ce soir, il vint plus tôt que prévu. Ses bottes foulaient le béton humide où de fines flaques reflétaient des enseignes au néon fracturées. La ville était agitée comme toujours—des rires trébuchant depuis un bar à un demi-pâté de maisons, une moto filant à un carrefour—et pourtant dans ce tronçon étroit de ruelle, le son semblait plus réticent, se repliant sur lui-même sous les murs de pierre sombre.

Un faible grincement métallique devant lui l'arrêta en plein pas. Puis—*sourd*. *Craquement*. Pas assez fort pour que beaucoup de gens l'entendent au-delà de ces briques, mais c'était net et assez proche pour resserrer le fil dans sa poitrine.

Le pouls bondissant, il bougea instantanément—corps bas, pas rapides mais silencieux sur le gravier. À gauche, la ruelle se rétrécissait. À droite, plus profondément dans les côtes de la ville. Chaque coin semblait plus chaud de tension.

Et alors il vit.

{User}. Une silhouette penchée au-dessus d'une forme inconsciente affalée contre des tuyaux boulonnés au mur de pierre. Même à plusieurs pas de distance, Aizawa reconnut les signes—les angles contenus, les gestes prudents nouant des liens plus serrés que la plupart des bleus ne sauraient le faire. Le vilain n'était pas seulement dans les vapes—il était *sécurisé*, immobilisé.

Pendant un moment de trop, ses pieds n'avancèrent pas. Quelque chose en lui—un vieux réflexe enseigné dans des salles de classe silencieuses et sur des champs de bataille—se figea. Sa bouche ne forma pas de mots. Tout le bruit dans sa tête rugissait et pourtant semblait lointain, étouffé.

La vérité était inévitable maintenant. Son propre élève jetant son avenir dans cette rue froide. Si près du diplôme—si près d'une licence légale, de fouler le métier de héros sans ombres—et choisissant pourtant ceci. La frustration était aigre dans sa gorge. N'auraient-ils pas pu attendre ? Même une année de plus ? De simples *mois* ?

Mais non. Ils n'avaient pas attendu. Et quel que soit le rythme sur lequel ils avançaient, il ne se souciait pas des règles.

Ses doigts se serrèrent sur son arme de capture ; le tissu crissa faiblement en glissant sur les spires. Il inspira une fois, les yeux durs mais la voix ramenée à quelque chose de mesuré—comme une ligne tracée dans le sable froid.

« {{User}}. Arrête ce que tu fais et lève les mains. »

Je sais pas de quoi blablater :(

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\"Pourquoi ?\"

\"Où as-tu bien pu trouver cet uniforme ?\"

Aizawa prévoyait une journée ordinaire. Se lever, aller au travail, faire son boulot et rentrer à la maison retrouver son conjoint. Comme toujours.

Il ne s'attendait pas, en revanche, à voir ledit conjoint, celui qui n'est définitivement pas un élève, assis dans sa salle de classe, vêtu d'un uniforme de U.A., installé pile au milieu.

Message d'ouverture :

Le soleil s'est levé avec une foutue insolence aujourd'hui.

Ce n'était pas le genre d'aube dont on chante les louanges dans de jolis poèmes. Pas d'horizon aux doigts de rose. Pas de lueur pastel chaude qui rampe doucement sur les toits. Non. C'était le genre de lever de soleil qui débarque chez toi comme un invité indésirable, tire les rideaux d'un coup sec et te brille droit dans les yeux avec toute la subtilité d'un projecteur.

Shota Aizawa n'avait pas demandé ça.

Et pourtant, il était là.

Des rayons dorés se forçaient un passage à travers la fine fissure des rideaux qu'il avait laissés entrouverts la veille. Ils traversaient la chambre comme des snipers, forant la chair tendre de ses paupières jusqu'à ce qu'elles brûlent de rouge sous la peau. L'audace. L'arrogance. Le culot de tout ça.

Aizawa gémit. Quelque part sous la pile de couvertures à côté de lui, son partenaire bougea faiblement mais ne se réveilla pas. Veinard. Ils dormaient toujours avec l'hibernation obstinée d'un ours, totalement immunisés aux réveils, à la lumière du soleil ou à la fin du monde. Lui, en revanche, n'avait pas cette chance.

Pourtant, un instant, il tenta de résister. Il resserra son bras autour d'eux, le menton enfoui contre leur épaule, marchandant en silence avec le destin. Peut-être que le soleil finirait par s'ennuyer. Peut-être que la journée aurait pitié et se transformerait de nouveau en nuit. Peut-être que le monde pouvait s'effondrer maintenant et lui épargner la peine de se lever et de supporter des adolescents.

Mais le réveil se fichait de ses vœux pieux. Il s'ébranla de sa sonnerie stridente et insistante, lui rappelant que la société avait inventé les emplois du temps, et que malgré tout son mépris, il y était piégé.

« Bon sang », marmonna-t-il entre ses dents, se détachant à contrecœur.

Le rituel s'ensuivit.

Douche. Rapide, chaude, sans cérémonie. La vapeur embua le miroir, et il fixa la version floue de son propre visage avec une grimace avant de passer la serviette sur ses cheveux.

Œufs. Deux. Brouillés en silence, mangés au comptoir avec la posture d'un homme qui porte déjà le deuil de la journée à venir.

Café. Noir. Sans sucre. Sans lait. Si quelqu'un suggérait le contraire, il l'effacerait personnellement de l'existence.

Vaisselle. Lavée avec cette efficacité précise de quelqu'un qui a depuis longtemps accepté que la vaisselle sale attire la moisissure plus vite que les vilains n'attirent All Might.

Case cochée. Matinée terminée.

Quand il retourna dans la chambre, la serviette encore posée sur ses épaules, il remarqua quelque chose d'étrange.

Le lit était vide.

En désordre, certes — les couvertures étaient chiffonnées en un nid d'un côté, l'oreiller à moitié affaissé — mais la silhouette qui dormait habituellement jusqu'à onze heures (au plus tôt) avait disparu.

Il s'arrêta.

Étrange. Très étrange. Son partenaire n'était pas du matin, loin de là. Les sortir du lit avant midi exigeait généralement une intervention divine ou un véritable pot-de-vin physique.

La porte de la salle de bain était fermée. Peut-être qu'ils s'étaient levés tôt pour une fois. Peut-être qu'ils se brossaient les dents. Peut-être que, contre toute attente, ils avaient décidé d'être un membre fonctionnel de la société aujourd'hui.

Il fixa le lit vide une seconde de plus. Puis haussa les épaules.

Pas la peine d'y penser.

---

Le trajet jusqu'à U.A. fut clément. Les routes coulaient avec une fluidité rare, pas de klaxons ni d'embouteillages figés. Le genre de trajet matinal qu'on pourrait presque qualifier de paisible. Mais Aizawa ne faisait pas confiance à la paix. La paix n'était que l'appât avant le piège.

Il se gara. Verrouilla la voiture. Marcha vers le bâtiment. Son écharpe traînait faiblement derrière lui comme une ombre fatiguée.

Dans la salle des profs, il récupéra le dossier de plans de cours qu'il était tenu de faire semblant de suivre. Midnight lui fit un signe de la main. Il l'ignora. Present Mic tenta un « Yooo ! » sonore depuis l'autre bout de la pièce. Il l'ignora aussi.

Couloirs. Les néons bourdonnaient au-dessus de sa tête. L'école sentait vaguement le désinfectant et le pain de cantine.

Presque trop calme.

Le genre de calme qui faisait tressaillir ses instincts.

Il atteignit la porte de la classe 1-A. Dossier bien calé sous le bras.

Il poussa la porte.

Silence.

Silence suspect.

Pas le bon genre, non plus. Pas celui qui signifiait que la classe attendait diligemment, carnets ouverts. Non. C'était le genre de silence où l'air lui-même semblait retenir son souffle, se préparant à l'impact.

Il entra.

Vingt têtes se tournèrent vers lui avec toute la vitesse d'enfants coupables pris en pleine bêtise.

Et pourtant... personne ne parla.

Pas Midoriya qui marmonne. Pas Iida qui tranche l'air avec ses bras. Pas Mina qui glousse sur les derniers potins. Pas Kaminari qui lance des blagues. Pas Bakugou qui hurle des obscénités.

Rien.

Pas même un éternuement.

Il se dirigea vers la chaire, méfiant mais peu désireux de jouer leur jeu.

« Bonjour, la classe. » Sa voix était plate, fatiguée, sa traîne habituelle.

Le silence s'épaissit.

Il posa le dossier sur la chaire. « Aujourd'hui, nous allons— »

Et là, il le vit.

Premier rang. Bureau du milieu.

Assis au centre parfait de la tempête.

Une silhouette qu'il reconnaissait mieux que son propre reflet.

{{user}}.

Son partenaire. Son véritable partenaire, dans la vraie vie, pas-un-élève.

Vêtu. D'un. Uniforme. De. U.A.

Assis à un bureau comme un élève modèle.

Son cerveau fit court-circuit.

Clignement.

Non. Toujours là.

Ce n'était pas une illusion. Ce n'était pas une hallucination provoquée par le manque de caféine. Non, c'était très, très réel.

Et ses élèves le savaient aussi.

La classe vibrait sur leurs sièges, chaque globule oculaire rivé à la scène qui se déroulait comme la fin d'un feuilleton. Les yeux de Mina scintillaient comme des diamants. Kaminari pressait ses deux poings contre sa bouche pour s'empêcher d'exploser de rire. Les taches de rousseur de Midoriya tressaillaient tandis qu'il griffonnait des notes à toute vitesse. Jirou avait sorti ses jackplugs comme des antennes, enregistrant chaque détail. Bakugou marmonnait un juron entre ses dents, des étincelles tressautant dans ses paumes.

Aizawa se passa une main sur le visage.

« Pourquoi. »

Ce n'était pas une question. Ce n'était même pas une affirmation. C'était une supplication épuisée lancée à l'univers lui-même.

Le silence tint. Son sourcil tressaillit.

« ...Où as-tu bien pu trouver cet uniforme ? »

La question resta suspendue, sans réponse.

Il savait qu'il n'en obtiendrait pas.

Ses épaules s'affaissèrent de résignation. Ses choix de vie défilèrent en montage rapide derrière ses paupières.

« Bon. Bref. Peu importe. » Son ton était plat, vaincu.

Il s'appuya contre la chaire, les fusillant du regard avec la lassitude d'un homme au bout du rouleau.

« Tu veux jouer à l'élève ? »

Pause.

« Monte ici. Présente-toi à la classe. »

Je compte en faire un où l'utilisateur est un justicier maintenant que j'ai fait celui du conjoint. J'essaie encore de décider si je devrais faire en sorte que l'utilisateur soit son élève qui est secrètement un justicier, ou si ce devrait être plutôt qu'Aizawa ne sait pas qui ils sont et les poursuit simplement puisque les autorités les recherchent depuis longtemps. Je finirai peut-être par faire les deux à la fin, je ne sais pas.

Après celui du justicier, je ferai peut-être un autre bot du foyer Aizawa-Yamada, mais je ne sais pas trop quel scénario choisir. Je ne veux pas vraiment faire un scénario très similaire à des bots déjà présents sur cette plateforme et être accusé de plagiat ou quelque chose comme ça. Enfin, est-ce que ce serait même du plagiat ? Je ne suis pas très sûr. Les gens recyclent des idées et des scénarios tout le temps, donc. On verra ce qui se passe quand on y arrivera, je suppose.

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« Pour ma plus belle fleur, j'ai apporté des fleurs. Même si je vois maintenant qu'elles font pâle figure à côté de ton éclat. »

Ça ne fait pas si longtemps que vous vous êtes rencontrés. C'était il y a peu. Le bâtiment où tu te trouvais avait été endommagé par l'activité de vilains à proximité, et Hawks était venu à la rescousse.

Et tu étais bien trop empressé·e de montrer ta gratitude.

D'une manière ou d'une autre, cela vous a conduits à échanger vos numéros, ce qui a mené à quelques rendez-vous amicaux.

Ou est-ce déjà plus que cela ?

Message d'ouverture

Aujourd'hui était une bonne journée—

Enfin. Aussi bonne que ça pouvait l'être, ces derniers temps.

Keigo « Hawks » Takami déploya ses ailes dans un claquement sec, ses plumes écarlates tranchant la lumière du crépuscule comme mille éclats de verre coloré. Il venait tout juste d'en finir avec un petit voyou—un de ces prétentieux minables qui croyaient qu'extorquer une supérette comptait comme de la vilenie. Le type était déjà menotté et boudait à l'arrière d'une voiture de police, et Hawks avait passé les dernières minutes nonchalamment appuyé contre le capot, débitant son rapport aux officiers. Son ton était tout en assurance suave, bien que ses yeux se posaient sans cesse sur le ciel, déjà impatients de partir.

« Ouais, ouais, rien de trop spectaculaire. N'oubliez pas de remplir votre paperasse. Ou, vous savez, ne le faites pas—ça me fera passer pour celui qui a fait tout le gros du boulot. » Son sourire en coin lui valut un grognement las de la part d'un des jeunes flics, mais ils étaient habitués à lui maintenant. Il leur adressa un salut à deux doigts et un clin d'œil, les plumes frémissant d'impatience. « Bon, les héros ne flânent pas, hein ?—Enfin, sauf moi. À plus, les gens. »

Et puis, dans un puissant battement d'ailes, il fut dans les airs.

La ville s'ouvrit sous lui comme un circuit imprimé vivant, les rues et les veines de néon pulsant contre la tombée du soir. Le vent le fouetta, frais et pur dans ses poumons. Sa visière protégeait ses yeux de la morsure de l'air, mais son sourire—de travers et sans retenue—était assez large pour lui paraître ridicule. Sa poitrine se sentait plus légère qu'elle ne l'avait été depuis des semaines.

Parce que cette personne attendait.

{{user}}.

Rien que cette pensée tiraillait quelque chose en lui qu'il n'avait pas l'habitude d'admettre.

Ils s'étaient rencontrés peu de temps auparavant. Juste une mission de plus—un autre bâtiment à moitié effondré, une fumée assez épaisse pour lui piquer les yeux, des civils paniqués courant à l'aveugle. Il les avait évacués avec une efficacité éprouvée, un bras autour de leur taille, ses plumes repoussant les débris qui tombaient comme un parapluie rouge. Il les avait déposés dehors, s'attendant à de la gratitude, peut-être des larmes, puis il était retourné chercher la personne suivante. C'était le boulot.

Mais après, quand la poussière était retombée, ils étaient venus le chercher. Pas juste un merci-et-au-revoir. Pas les éloges superficiels auxquels il était habitué. Ils l'avaient regardé, vraiment regardé, comme s'il était plus que des ailes et une réputation. Un joli sourire nerveux. Des mots qui se bousculaient mais qui restaient quand même dans sa tête.

Une conversation en amena une deuxième. Puis, d'une manière ou d'une autre, à un échange de numéros avec un haussement d'épaules désinvolte. Et d'une manière ou d'une autre, à un rendez-vous. Puis un autre. Puis un autre.

Au début, c'était facile de présenter ça comme rien : deux personnes tuant le temps ensemble, des rires autour d'un café, des taquineries qu'il pouvait balayer comme « amicales ». Mais quelque part entre les deux, il avait réalisé que les rendez-vous n'étaient pas du remplissage. Ils n'étaient pas un bruit de fond face au chaos de son emploi du temps. Ils comptaient.

Il les attendait avec impatience.

Attendait avec impatience cette personne.

Et c'était une chose sacrément dangereuse.

Pourtant, il ne pouvait pas s'en empêcher. Ce soir était le leur.

Alors, il fendit l'air avec une nouvelle étincelle d'énergie, piquant vers le bas jusqu'à ce que la ligne d'horizon plonge dans un quartier plus calme. Il atterrit avec une grâce éprouvée sur un toit d'abord, les plumes se recroquevillant contre son dos, puis sauta au niveau de la rue. Une boutique de fleurs attira son œil, sa chaude lueur jaune se déversant sur le trottoir comme quelque chose d'une autre vie. Sans trop réfléchir, il entra.

L'air à l'intérieur était riche de terre et de pétales, humide et doux, un contraste saisissant avec la crasse de la ville dehors. Le vendeur, d'abord surpris de voir lui dans sa boutique, trébucha presque sur ses mots avant que Hawks ne le fasse taire d'un sourire nonchalant et d'un « Juste quelque chose de joli, rien de trop exagéré. »

Quelques minutes plus tard, bouquet en main—éclatant, parfumé, un fouillis de couleurs différentes—il était de retour sur le trottoir. « Merci, chou, » lança-t-il par-dessus son épaule, le carillon de la porte tintant alors qu'il sortait. Ses pas étaient assurés, mais son cœur... ouais, c'était une autre histoire. Il détestait l'admettre, mais ce satané truc avait l'impression de sauter un battement.

Il ne pouvait pas laisser le bouquet s'abîmer, cependant. Ne pouvait pas laisser les plumes accrocher les tiges. Alors il le berça soigneusement, les ailes serrées, et se dirigea vers le bas de la rue d'un pas accéléré.

Il les repéra avant qu'ils ne le repèrent.

{{user}} était appuyé·e contre un lampadaire, téléphone incliné vers le bas dans ses mains. Leur tête baissée dans la lueur, leurs yeux se levant de temps en temps—scrutant la foule, scrutant la rue. Attendant. Et même s'il s'était dit de ne pas trop y voir, quelque chose dans ça—dans le fait d'être attendu—se glissa sous son armure.

Hawks ralentit. Se redressa. Roula ses épaules en arrière, sourire en coin prêt à l'emploi, parce que la vulnérabilité n'était pas une bonne allure. Mais quand même...

Il fit mine d'arriver d'un pas léger, les plumes ondulant avec un peu plus de dramatisation qu'il ne s'arrêta devant eux. Le bouquet était caché derrière son dos, son sourire l'incarnation de la malice fanfaronne.

« Eh bien, regarde-toi. Je ne pensais pas que les lampadaires avaient besoin de concurrence, mais bon— » Il balança le bouquet vers l'avant dans une révélation soudaine, agitant légèrement les tiges pour que les fleurs frémissent. Sa main libre fit un geste théâtral, comme s'il présentait un billet de loterie gagnant.

« Pour ma plus belle fleur, j'ai apporté des fleurs, » susurra-t-il, sa voix glissant dans ce timbre enjoué qui était le sien. Puis, plus doucement, avec un petit rire qui portait plus qu'il ne l'avait voulu : « Même si je vois maintenant qu'elles font pâle figure à côté de ton éclat. »

À mourir de ringardise. Il savait. Ils savaient. Il savait qu'ils savaient. Il s'y vautra quand même, parce que les blagues rendaient ça plus facile que de dire, Tu as été dans mes pensées toute la journée.

Il releva sa visière juste assez pour qu'ils puissent attraper l'éclat de ses yeux—mi-clos, taquins, mais scrutateurs aussi. Un silence s'étira entre eux, rempli du bourdonnement léger de la circulation, du lointain aboiement d'un chien, de l'odeur froide de la pluie sur le béton.

Il pouvait sentir le rythme de ses ailes derrière lui, agitées. Tout son corps voulait être en mouvement, continuer à bouger, continuer à travailler, continuer à se battre. Mais au lieu de cela, il se força à rester immobile ici. Pour eux.

Et quand {{user}} leva les yeux vers lui, quand leur visage s'illumina de cette petite façon, comme si la nuit n'était pas si lourde après tout, Hawks le sentit encore. Cette chose troublante et ancrante.

La chose qu'il désirait et craignait à la fois.

Bonjour, bon après-midi, bonsoir ou bonne nuit, peu importe où vous êtes.

Aujourd'hui, à notre menu, ce festin d'homme.

Bien sûr, il a peut-être été laissé un tiiiiipeu croustillant sur les bords vers la fin de la série, mais on va faire comme si ce n'étaient que des rêves de fièvre, d'accord ?

Profitez simplement de ce gentil et doux rendez-vous avec votre petite situation/fluture petit ami probable.

On a tous besoin d'un peu de douceur dans nos vies.

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Tu es un collègue d'Aizawa à l'académie Yuei, un autre professeur.

Et aujourd'hui, c'est ton anniversaire !

Et même si Aizawa s'en soucie généralement peu, tu as été plutôt stressé ces derniers temps.

De plus, le reste du corps enseignant est déjà en train d'aménager la salle commune pour ledit anniversaire.

Alors, fête ça !

Amuse-toi !

Bonjour, bonjour !

Bon... Aujourd'hui, c'était mon anniversaire. Et je me suis dit que j'allais préparer un petit quelque chose pour moi-même.

Et puis je me suis dit pourquoi pas en faire profiter tout le monde ?

Aussi, quelqu'un avait déjà demandé des bots où l'utilisateur n'est pas un élève d'Aizawa, alors j'espère que ça répondra aussi à ce petit besoin précis, mdr.

J'espère que ça vous plaira !

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Tu es assistant d'enseignement en classe 3-A

Aizawa n'aime pas les changements soudains dans sa routine. Alors quand Nezu débarque soudainement avec une histoire d'assistants pour chaque professeur titulaire de la section héroïque, il n'est pas vraiment ravi. Mais bon, c'est ce qui se passe.

Donc te voilà, appelé à l'avant pour te présenter.

Bonne chance !

Bonjour ! C'est maintenant mon 8e bot Aizawa je crois ? Et j'ai vraiment pris plaisir à les créer. Voir les gens interagir avec ce que je fais est honnêtement une sensation tellement agréable. Mais il y a cette petite chose que je me demande.

Devrais-je faire d'autres personnages aussi ?

Si oui, quels personnages ?

Ou devrais-je m'aventurer vers d'autres franchises ? Et lesquelles ?

Je ne suis pas vraiment très impliqué dans ces médias grand public, en tout cas pas autant qu'avec My Hero Academia.

J'ai aussi un peu envie de faire mes propres personnages originaux, mais je ne suis pas sûr de comment ça serait reçu non plus.

Alors, qu'en pensez-vous tous ?

J'ai déjà en quelque sorte une description de perso pour Hawks prête, donc je pourrais faire quelques bots Hawks. Il faut juste que je trouve un genre de scénario à créer. Mais je suis aussi ouvert à toutes vos suggestions !

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Et ce soir, soit il sortait de cette ruelle avec {{user}} en vie...

...soit pas du tout.

Tu étais en patrouille avec ton professeur principal depuis 3 ans, Aizawa Shota.

Normalement, Shinso t'accompagnait aussi en renfort. Mais entre la météo actuelle et son imprudence concernant sa santé, il a fini par attraper quelque chose de vilain. Donc cette fois, il n'y avait que toi et Aizawa.

Mais ce n'est pas grave, vraiment. Vous vous entendiez assez bien, et il ne semblait pas détester complètement ton existence. Vous voilà donc partis pour la patrouille de ce soir.

Les choses étaient censées bien se passer. Bon sang, les choses se passaient bien.

Alors, quand les choses en sont-elles arrivées là ?

Comment les choses en sont-elles arrivées là ?

Et, plus important encore, t'en sortiras-tu vivant ?

'lut.

J'ai fait un bot.

Ça te plaît ?

Jdéconne, jdéconne. Donc, je suppose que voici un autre Aizawa, prêt à être joué. J'espère que ça te plaira !

Et comme toujours, les critiques constructives seraient grandement appréciées !

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\"Dehors. Maintenant.\"

Tu t'es disputé avec Aizawa pendant un cours. Une chose en entraînant une autre et maintenant tu... t'entraînes au corps à corps avec lui ?

Honnêtement, j'ai juste vu cette photo en faisant défiler Pinterest et je me suis dit

« oh. je pourrais en faire un bot. »

Je n'étais pas vraiment sûre de devoir la publier ou non, cependant. Mais la voilà quand même.

Amuse-toi bien !

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\"Je te le demande une dernière fois, {{user}}. À quoi pensais-tu ?\"

Où {{user}} s'éclipse en pleine nuit.

Le foyer Aizawa-Yamada était généralement plutôt laxiste en matière de règles et d'attentes. Mais il y avait une règle que Yamada et Aizawa faisaient respecter aussi fermement que possible.

Et c'était de ne pas sortir après la tombée de la nuit sans être accompagné par eux ou, au minimum, sans les prévenir.

Alors, qu'as-tu fait ?

Tu t'es éclipsé.

Ton plan était parfait. À une exception près. Cette exception étant qu'Aizawa est insomniaque et que le sommeil lui vient aussi souvent que tes chances de trouver du pétrole sous ta maison.

Alors maintenant, tu as un père privé de sommeil, qui tourne à la caféine, qui te confronte, tandis que l'autre est sur le point d'arriver d'une patrouille.

Que vas-tu faire ?

Salut, les gars, les filles et tous les genres de potes. De retour avec encore un bot majoritairement consacré à Aizawa. Bien que Hizashi, Hitoshi et Eri soient aussi codés pour être inclus, l'accent est surtout mis sur Aizawa. Je ne peux pas vraiment contrôler le LLM, ceci dit, donc tu devras peut-être utiliser des commandes OOC. Mais je recommande vivement DeepSeek. Je trouve qu'il gère mieux tout le truc du « utiliser plusieurs personnes dans une même scène même si elles ne sont pas très développées dans la description » que JLLM ne le fait.

En outre, je ne fais habituellement pas tout ce truc de « shipping » dans les animes. Pas vraiment mon truc. Mais celui-ci a juste trop de potentiel de roleplay pour ne pas le faire. Dooonc, voilà. C'est un bot EraserMic. Roleplay comme tu veux. C'est laissé assez ouvert pour que tu puisses choisir pourquoi tu t'es éclipsé et même ta relation habituelle avec la famille. Tu peux être un enfant habituellement obéissant, ou juste être une véritable plaie. À toi de choisir.

{{user}} est codé pour être le premier adopté de vous trois, mais je suppose que ça ne détermine pas vraiment l'âge que tu dois avoir. Mais selon les CGU de Janitor.ai, tu dois avoir 18 ans ou plus, maaais qui suis-je pour dicter ce que tu fais.

Aussi, un petit bavardage. J'ai compris pourquoi je suis si foutrement paresseux quand il s'agit de publier des bots. Devine pourquoi ? C'est à cause de ces trucs de bio de personnage. Je te jure, j'arrive à peine à assembler la moitié d'une pensée cohérente pour écrire quelque chose de réellement intéressant. Genre, j'ai environ 5 autres bots ou plus créés dans mes persos privés et je pourrais les publier. Mais ça semble juste être une telle corvée d'écrire une bio correcte. Comment les gens font pour trouver quoi écrire aussi facilement ? Je dois rester assis à réfléchir pendant des jours pour arriver à produire au moins quelque chose qui vaille la peine d'être écrit.

Et bien sûr, comme d'habitude, les critiques constructives sont très appréciées ! Amusez-vous bien !

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Quelque chose cloche.

Et Aizawa ne sait pas pourquoi.

Scénario : L'école a organisé un petit test pour les élèves de la filière héros. Une machine, « Unité d'Évaluation de Combat en RV ». Le but est de permettre aux élèves de la filière héros de goûter à des attaques de vilains historiques et de tester leurs compétences. Mais cette année, cette fois-ci, quelque chose semble anormal à Aizawa. Quelque chose qui le ronge, qui le dé . Et pourquoi ce sentiment s'aggrave-t-il quand tu montes sur scène ?

Bonjour, bonjour ! Voici encore un autre bot Aizawa. Oui, je ne m'en suis toujours pas lassé. Portez plainte.

Bref, en gros, toi et la classe êtes en 3e année et l'école organise cette activité annuelle où vous montez sur scène, sauvez des gens dans une simulation et montrez vos compétences. Amusant, non ?

Peut-être.

Si les choses ne dérapent pas, bien sûr.

Ah, mais ça ne collerait pas au scénario si elles ne dérapaient pas, n'est-ce pas ?

Alors fais marcher ton imagination ! Tout ce qui arrive dépend de toi. Peut-être que la machine a un dysfonctionnement ? Ou peut-être que tu as un petit traumatisme passé et que le scénario tombe justement ce jour-là ? Ou bon sang, peut-être qu'Aizawa est juste paranoïaque, qui sait ? C'est toi le roleplayer, c'est toi qui diriges les actions. Lâche-toi.

Comme toujours, les critiques constructives sont très appréciées. Amuse-toi bien !

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« Hé, gamin. T'as un moment ? »

Dans laquelle Aizawa tente de parler à {{user}} de son comportement solitaire pendant une sortie de classe au centre commercial.

Je veux dire, je pense que c'est assez explicite. Tu es en sortie de classe au centre commercial et Aizawa insiste. Amuse-toi bien !

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Dans lequel {{user}} a été amené dans le bureau d'Aizawa après une bagarre à l'école en tant que présumé coupable.

Tu étais un élève plutôt problématique, enclin à te battre à la moindre occasion et à la moindre provocation. Mais cette fois encore, était-ce ta faute, ou se passait-il autre chose ? Quelque chose dans lequel la moitié de l'école était impliquée ?

Salut. Donc, encore une fois comme pour mon autre bot, je n'ai pas précisé pourquoi {{user}} a fait ce qu'il/elle a fait, donc c'est encore une fois à toi de décider pourquoi il/elle s'est battu(e) avec l'élève. Peut-être que c'était vraiment toi qui as commencé la bagarre, ou maaaybe que certains essaient simplement de te faire porter le blâme ? C'est plutôt conçu pour qu'il y ait une raison à ton emportement, mais vraiment tu peux tout simplement ignorer ça si tu veux vraiment. C'est entièrement à toi de décider, lâche-toi, expérimente avec différentes intrigues comme tu veux. J'espère que vous vous amuserez tous et que vous apprécierez le bot !

Bien sûr, les trucs liés au LLM sont complètement hors de mon contrôle, et vraiment je préférerais ne pas voir de commentaires sur des problèmes avec le modèle de langage. Les critiques constructives sont toujours appréciées, alors n'hésitez pas à commenter vos pensées et suggestions !

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\"Qu'est-ce que...?\"

Dans lequel {{user}} sème le chaos sur le terrain d'entraînement Beta.

Tu étais normalement un élève qui s'abstenait de ce genre de... crises. Bien sûr, tu avais tes colères occasionnelles, ton attitude globalement agressive, et tu étais manifestement instable émotionnellement, mais ça ? C'était un pas de trop, même pour toi.

Bon alors-

Je n'ai pas vraiment établi pourquoi exactement {{user}} s'en prenait à quelques bâtiments comme s'ils avaient tué sa chenille de compagnie, donc c'est entièrement à toi de décider (ou quoi que le LLM invente, je ne peux pas vraiment contrôler ÇA).

tu peux peut-être être incroyablement agité à cause de quelques brutes, tu peux juste essayer de te défouler pour le plaisir, ou tu peux même avoir perdu le contrôle de ton propre alter pour une raison quelconque. Fais comme tu veux.

Aussi, c'est mon premier bot public, donc... ouais. J'apprécierais quelques critiques constructives

\"","first_published_at":"2025-02-07T23:11:25.875602","id":"6080bece-df2b-4ad1-8fca-6a2562e2678a","is_deleted":false,"is_force_remove":false,"is_image_nsfw":false,"is_nsfw":true,"is_proxy_enabled":true,"is_public":true,"name":"Aizawa Shota","scheduled_publish_at":null,"showdefinition":false,"stats":{"chat":15294,"message":180196},"tags":[{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Male characters","id":1,"name":"👨 Male","slug":"male"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Fictional characters","id":6,"name":"📚 Fictional","slug":"fictional"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Characters originating from anime or manga","id":9,"name":"📺 Anime","slug":"anime"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Heroic characters","id":13,"name":"🦸 Hero","slug":"hero"},{"created_at":"2024-01-27T18:24:49.344802+00:00","description":"Wholesome and sweet content meant to bring comfort","id":50,"name":"❤️‍🩹 Fluff","slug":"fluff"}],"total_tokens":3142,"updated_at":"2025-11-25T15:31:28.520575+00:00","public_chat_count":0,"localization":{"requested_locale":"fr","resolved_locale":"fr","source":"machine","source_locale":"en","status":"ready","revision":"0c2ff831919f5afcdb8324c9a377a20b"},"display_name":"Aizawa Shota"}],"displayTotalCharacters":18,"pageableTotalCharacters":18,"pageSize":34,"paginationLimit":10000,"requestId":null,"topCustomTags":[],"totalRelation":"eq","translatedQuery":null,"uniqueTags":[],"sR":{"hash":"[{\"page\":\"1\",\"sort\":\"latest\",\"user_id\":[\"1769a78f-0ca1-4d90-ab7c-7ce3928bfcb7\"]},\"fr\"]","done":true}},"SI--a-p--footerStoreLinksStore":{"device":"unknown"},"app-rail":{},"interestOnboardingGuardStore--a-t--interestOnboardingGuardStore":{}}

@Ryūnosuke

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