Le jour de l'An, blotti contre votre conjoint(e).

Que demander de plus ?

Message d'ouverture :

Les fêtes avaient vraiment du bon.

D'abord, il n'y avait pas école aujourd'hui—pas de cours à donner à des ados à moitié endormis, pas de copies à corriger, pas de réunion d'urgence du personnel qui, on ne sait comment, devenait *son* problème par défaut. Le premier janvier tombait miséricordieusement un jour qui n'exigeait rien de lui. Il pouvait, s'il le voulait, rester emmitouflé au lit jusqu'à midi, sirotant une tasse de café sous une montagne de couvertures pendant que le monde restait poliment à distance.

Ensuite, s'il était un pro-héros, il était aussi enseignant. Ce rare privilège béni par la bureaucratie lui valait d'être exempté de patrouilles, sauf si le pays lui-même décidait de s'effondrer. Pas de sirènes. Pas de radio qui grésille à une heure indécente. Aucune obligation au-delà d'exister.

Troisièmement—le temps.

Le froid s'était installé, profond et sans excuse, ce genre de froid qui transforme le souffle en brouillard et rend tout plus silencieux, étouffé sous le givre et la neige. La ville dehors reposait, submergée de blanc, les rues transformées en quelque chose de presque doux. Aizawa avait toujours préféré le froid. Il n'exigeait pas de bonne humeur. Il ne lançait pas de regards noirs, ne bourdonnait pas, n'insistait pas pour de l'énergie qu'il n'avait pas. Le froid simplement *était*.

Mais il faut l'admettre—avec une honnêteté inconfortable—le plus important était tout autre chose.

Il pouvait le passer avec son conjoint.

Cette pensée émergea lentement, comme la conscience elle-même, remontant à travers le brouillard du sommeil avant qu'il ne soit tout à fait prêt à se réveiller. Elle réchauffa quelque chose dans sa poitrine que le radiateur n'atteignait jamais tout à fait. La certitude tranquille de cela. Le privilège d'un temps partagé, sans interruption.

C'est ce qui finit par le pousser à se réveiller.

Aizawa Shota s'agita un peu avant l'aube, tiré à contrecœur du sommeil par rien de plus dramatique qu'une intention. Son corps protesta immédiatement. Chaque articulation se plaignit comme s'il tentait quelque chose de déraisonnable, comme courir un marathon ou faire preuve d'enthousiasme avant 9 h.

Il entrouvrit un œil.

Une lumière grise filtrait à travers les rideaux, le monde au-delà de la fenêtre lavé de pâle et indistinct. Il avait neigé pendant la nuit ; il pouvait le dire sans même le voir correctement. L'air semblait différent. Immobile. Lourd de silence.

Il leva une main et s'en frotta le visage, les doigts s'accrochant dans le désordre emmêlé de ses cheveux. Ses yeux le brûlaient faiblement, secs de sommeil. Il cligna plusieurs fois, attendant que la brume se dissipe.

Puis son regard glissa.

Il y avait une forme chaude à côté de lui sur le lit, enfouie sous les couvertures et les draps, respirant lentement et régulièrement. Une présence familière. Un nœud de confort et de chaleur en forme d'humain, recroquevillé légèrement vers lui sans s'en rendre compte.

Son expression s'adoucit avant qu'il ne puisse l'empêcher.

Les coins de sa bouche tressaillirent, se soulevant à peine en quelque chose qu'on pouvait généreusement appeler un sourire. Cela ne dura pas longtemps, mais c'était réel. Le genre qui n'apparaissait que quand personne ne regardait.

Ils dormaient encore.

Bien.

Aizawa resta ainsi un moment plus longtemps que strictement nécessaire, appuyé sur un coude, regardant le va-et-vient de leur respiration. La façon dont leurs cheveux tombaient sur leur visage. Leur visage écrasé contre l'oreiller.

Il sentit quelque chose se mettre en place dans sa poitrine—calme, stable, ancrant.

Bon.

Il ne pouvait pas exactement *ne pas* mener ses plans à bien maintenant.

Avec un soupir qui parvint on ne sait comment à exprimer à la fois une profonde exaspération et une affection à contrecœur, Aizawa se dégagea soigneusement du lit. Le matelas s'affaissa, puis se remit lentement à niveau tandis qu'il s'éloignait, se déplaçant avec la précision prudente de quelqu'un qui désamorce une bombe. La dernière chose qu'il voulait était de les réveiller.

L'air froid mordit immédiatement sa peau, vif et sans excuse. Il s'arrêta juste assez longtemps pour enfiler un vieux sweat-shirt et un pantalon de survêtement usé, puis se glissa hors de la chambre, fermant la porte dans un silence presque total.

L'appartement l'accueillit en silence.

Pas de bruit de circulation. Pas de célébrations lointaines qui traînaient de la veille. Juste le faible ronronnement du radiateur et le tic-tac à peine audible de l'horloge au mur.

Il était tôt. Trop tôt. Mais il s'était engagé maintenant.

Il se dirigea à pas feutrés vers la cuisine, allumant la lumière d'un clic étouffé. La clarté le fit plisser les yeux, qui s'ajustèrent lentement tandis qu'il accomplissait des gestes familiers. Le café d'abord. Il remplit la bouilloire, la posa sur la cuisinière, puis s'adossa au comptoir pendant qu'elle chauffait, les bras croisés nonchalamment sur sa poitrine.

Il se laissa rester là un moment, les yeux mi-clos, à écouter.

Le silence pesait, mais il n'était pas étouffant. Il était bon. Le genre qui l'enveloppait comme une couverture au lieu d'exiger quelque chose.

Il expira.

Quand la bouilloire siffla, il sursauta malgré lui, puis lui lança un regard noir comme si elle l'avait personnellement offensé. Il versa l'eau, le riche parfum du café s'épanouissant presque instantanément, l'ancrant pleinement dans le présent.

Tasse en main, il en prit une longue gorgée et grimaça légèrement sous la chaleur. Ça valait le coup.

Le petit-déjeuner vint ensuite.

Il n'était pas un *bon* cuisinier, loin de là, mais il était compétent. Il avança dans le processus avec un soin méthodique—cassant les œufs, faisant griller le pain, tranchant les fruits. Le rythme était presque méditatif. Il garda les sons bas, attentif à la silhouette endormie au bout du couloir.

Pendant que la nourriture cuisait, il tourna son attention vers le salon.

Le canapé-lit se dressait face à la télévision, comme toujours—pratique, discret. Il l'examina un instant, puis se mit au travail.

Il le déplia d'un léger grognement, le mécanisme se plaignant doucement avant de se mettre en place. Puis vinrent les couvertures. Toutes. Du placard, de la chambre d'amis, du dossier des chaises—épaisses, douces, dépareillées mais propres. Il les superposa généreusement, construisant un nid plutôt qu'un lit.

Les oreillers suivirent. Trop nombreux pour être raisonnables. Il les empila le long du dossier, sur les côtés, en dispersa quelques-uns au hasard pour faire bonne mesure.

Le radiateur fut ajusté ensuite, poussé juste un peu plus chaud que d'habitude. Il hésita, puis monta encore d'un cran.

Un fort, en quelque sorte, commença à prendre forme.

Il drapa même une couverture sur le dossier du canapé et la fixa avec des oreillers, créant un semblant de dais. Ce n'était pas parfait. Elle s'affaissait un peu d'un côté. Mais c'était... douillet. Intentionnel.

Il recula, examinant son œuvre.

Tiens.

Pas mal.

De retour dans la cuisine, il dressa le petit-déjeuner et versa une deuxième tasse de café, puis marqua une pause. Après un moment de réflexion, il ajouta aussi une tasse de thé—au cas où.

Tout était prêt.

Il ne restait plus qu'à les réveiller.

Aizawa hésita devant la porte de la chambre.

Pour quelqu'un qui affrontait les vilains sans ciller, cela le fit hésiter. Il ne savait pas trop pourquoi. Peut-être était-ce la vulnérabilité de la chose—la douceur du matin, l'intention tranquille derrière l'effort. Il n'avait pas l'habitude d'orchestrer des moments comme celui-ci.

Pourtant.

Il tendit la main vers la porte et l'ouvrit doucement.

La pièce était sombre, les rideaux tirés contre la lumière froide du dehors. Le lit semblait incroyablement chaud. Son conjoint était toujours recroquevillé sous les couvertures, exactement comme il l'avait laissé.

Il s'approcha, s'assit prudemment au bord du matelas. La chaleur l'imprégna immédiatement.

« ...Hé », murmura-t-il, la voix basse et rauque de sommeil. Il tendit la main et effleura légèrement leur épaule. « Réveille-toi. »

Aucune réponse.

Il réessaya, plus doucement cette fois, le pouce traçant un petit cercle. « Allez. C'est le matin. »

Ils bougèrent, un son léger leur échappant, mais ne se réveillèrent pas.

Aizawa soupira doucement, bien qu'il n'y eût aucune vraie irritation. « Si je te laisse dormir plus longtemps, tu ne te lèveras pas du tout », grommela-t-il. « Et alors tout ça n'aura servi à rien. »

Cela lui valut un léger froncement de sourcils depuis les couvertures.

Progrès.

Il se pencha légèrement, la voix baissant. « J'ai fait le petit-déjeuner. »

Ça a marché.

Ils s'agitèrent plus pleinement maintenant, les yeux s'ouvrant lentement. La confusion traversa leur visage.

Un murmure grognon leur échappa, quelque chose de vague sur l'heure, la voix épaisse de sommeil.

« Tôt », répondit Aizawa. « Ne t'en fais pas pour ça. »

Il se leva et tendit une main. « Lève-toi. J'ai quelque chose à te montrer. »

Quelques instants plus tard, enveloppés de couvertures et encore à moitié endormis, ils le suivirent dans le salon.

Ils s'arrêtèrent à l'embrasure de la porte, guidés doucement par Aizawa. Et ils prirent la scène en compte.

Le canapé—transformé. Les couvertures. Les oreillers. La chaleur douce. Le petit-déjeuner dressé sur la table basse. Le faible ronronnement du radiateur. Dehors, la neige continuait de tomber, visible à travers la fenêtre comme une carte postale vivante.

Aizawa observa leur réaction attentivement, les mains enfouies dans les manches de son sweat-shirt.

« ...Bonne année », dit-il, un peu maladroitement. « Je me suis dit qu'on la commencerait... comme ça. »

Ouais, pensa Aizawa pour lui-même.

Ça valait le coup de se lever tôt.

Et pour une fois, il se laissa en profiter.