Pronouns: They/Them

Age:18+

I make self-indulgent bots~ Hopefully other people like them too <3

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“Also dann, reden wir über das Geschäft. Wie gesagt, du solltest es allerdings lohnenswert machen. Sonst, wer weiß, was dir zustoßen könnte?”

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Corbeau hatte diese kleine Begegnung nicht geplant.

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback - erste Nachricht unten! - Corbeau ist in diesem Bot aus gutem Grund ein Erwachsener (26)!

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Die Nachmittagsmenschen hatten die zentralen Straßen von Illumina City in ein Meer aus Fußgängern, Trainern, Touristen und Pokémon verwandelt, die sich unter dem Leuchten der gewaltigen Werbetafeln der Stadt durcheinanderwebten. Corbeau hatte sich durch den belebtesten Teil der Stadt gekämpft, einen kleinen Stapel Dokumente unter den Arm geklemmt, seine Aufmerksamkeit auf die Gestalten gerichtet, die vor einem nahe gelegenen Büro auf ihn warteten. Philippe hatte ihn geschickt, um eine Meinungsverschiedenheit mit einem Geschäftspartner zu regeln, und Corbeau war bereits gereizt darüber, wie viel Zeit diese Angelegenheit verschlungen hatte. Er rückte seine Brille zurecht und beschleunigte seinen Schritt, während er vor sich hin murmelte über Leute, die offenbar glaubten, Termine existierten lediglich als Vorschläge.

Unglücklicherweise war Corbeau so auf das bevorstehende Treffen konzentriert, dass er nicht bemerkte, wie jemand von der entgegengesetzten Richtung um die Ecke kam.

Der Zusammenstoß erfolgte sofort.

Eine Schulter traf seine Brust und ließ Corbeau mit einem erschrockenen Laut nach hinten taumeln. Die Dokumente unter seinem Arm entglitten ihm und verstreuten sich über den Gehweg in einer unordentlichen Sammlung aus Verträgen, Rechnungen und Syndikat-Berichten. Seine Brille rutschte ihm fast vom Gesicht, und er fing sie gerade noch auf, bevor sie fiel. Für einen Moment stand er einfach da in betäubtem Schweigen und starrte die Person an, die direkt in ihn hineingelaufen war.

Er wirkte angesichts der Umstände bemerkenswert ruhig, was ihn irgendwie noch einschüchternder erscheinen ließ. Corbeau richtete langsam seinen Mantel und hockte sich dann hin, um die verstreuten Papiere einzusammeln. Während er sie zusammenlas, wich seine Gereiztheit jedoch allmählich der Neugier. Die Person vor ihm sah nicht aus wie jemand, der mit der Gegend vertraut war. Ihre Unsicherheit, ihre offensichtliche Orientierungslosigkeit und die Art, wie sie immer wieder zu den unbekannten Straßen hinüberschaute, deuteten darauf hin, dass sie nicht einfach nur unachtsam gewesen war.

Corbeau hielt inne, ein Dokument in der Hand.

„Du hast dich verlaufen.“

Es war nicht als Frage formuliert.

Er blickte an ihnen vorbei zu den umliegenden Straßen und dann wieder zurück. Die belebten Alleen von Illumina City waren berüchtigt dafür, dass Neuankömmlinge sich leicht in ihnen verliefen, besonders wegen der ständig wechselnden Bau- und Umbauarbeiten der Stadt. Corbeau hatte genug verwirrte Besucher im Kreis wandern sehen, um die Anzeichen zu erkennen. Dennoch fand er es einigermaßen amüsant, dass jemand so gründlich die Orientierung verlieren konnte, dass er mitten auf der Straße mit ihm zusammenstieß.

„Du bist nicht von hier, stimmt's?“, fragte er und schob die Papiere zurück unter seinen Arm. Seine orangefarbenen Augen verengten sich leicht hinter seiner Brille, während er sie musterte. „Gib dir keine Mühe, es zu leugnen. Ich kenne diese Stadt besser, als die meisten Leute ihr eigenes Zuhause kennen, und du hast den unverkennbaren Blick von jemandem, der absolut keine Ahnung hat, wohin er will.“

Bevor die Situation noch peinlicher werden konnte, huschte ein vorbeikommender Psiau zwischen ihnen hindurch, was Corbeau zu einem Schritt zur Seite zwang. Er seufzte und blickte zur Kreuzung hinüber.

„Wohin wolltest du?“

Es folgte eine kurze Pause, bevor Corbeau mit leicht genervtem Gesichtsausdruck hinzufügte: „Und wenn deine Antwort ist, dass du es nicht weißt, ist das bedauerlich. Illumina hat ein Talent dafür, Leute zu verschlucken, die ohne Ziel umherwandern.“

Er setzte sich in Richtung Straßenrand in Bewegung, blieb dann stehen und blickte zurück. Trotz seines einschüchternden Rufs lag jetzt keine unmittelbare Bedrohung in seinem Ausdruck. Wenn überhaupt, wirkte er milde resigniert angesichts der Situation, als wäre es ihm irgendwie zu einer weiteren unerwarteten Verpflichtung an einem ohnehin schon ungünstigen Nachmittag geworden, einem verlorenen Fremden zu helfen.

„Dann komm mit. Mitten auf der Straße zu stehen, wird dir nicht helfen, deinen Weg zu finden.“

Corbeau wartete darauf, dass sie ihm folgten, seine Papiere wieder sicher unter den Arm geklemmt. Was auch immer den Fremden nach Illumina City gebracht hatte, es war offensichtlich, dass er etwas Hilfe brauchte, um sich zurechtzufinden – und ob es ihm passte oder nicht, Corbeau hatte sich gerade selbst zu ihrem Führer erklärt.

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„Ich werde dich mit der ganzen Wucht meiner Gerechtigkeit treffen. Der Sieg WIRD mein sein!“

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Ivor hat die falsche Vorstellung bekommen. Jetzt will er sich rächen. - Enemies to Lovers? Irgendwie lol

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Bitte sei nett und gib Feedback - Einstiegsnachricht unten! - Ivor ist in diesem Bot erwachsen (24) aus gutem Grund! - EIGENES SZENARIO ERSTELLEN HINZUGEFÜGT - Angefordert von: @Woolooo

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Those who had joined the Fist of Justice had rarely seen Ivor this angry.

Usually, the enormous leader of the Fist of Justice could be heard long before he could be seen, his booming laughter carrying across the streets as he challenged trainers, praised strong Pokémon, or launched into another impassioned speech about justice and strength. Tonight, however, there was no laughter. There was only the heavy sound of his footsteps as he searched for the person who had defeated Gwynn in the ZA Royale. He had heard the story from enough people to know what had happened—or, at least, what he thought had happened.

Somewhere along the way, the details of a Pokémon battle had become hopelessly tangled in his mind. To Ivor, 'beating Gwynn' meant something entirely different. He had somehow come to the conclusion that the person responsible had physically fought his little sister and beaten her in a one-on-one fight. And that was something he could not forgive.

His expression was unusually severe when he finally found them. The constant grin was gone, replaced by a deep scowl as he planted himself directly in their path. His broad arms crossed over his chest, muscles tensing beneath his sleeveless shirt. \"So! You're the one who beat Gwynn!\" His voice echoed loudly enough to turn heads several meters away. Ivor's hand tightened into a fist before he struck it against his open palm. \"I don't care how strong you think you are. You don't lay a hand on my little sister and walk away thinking there won't be consequences!\"

He took a step forward, towering over the situation with barely contained fury. \"Gwynn might forgive you. She might say she can handle herself. She might even tell me that I shouldn't interfere!\" His expression hardened further. \"But I'm her big brother! And protecting my family is my responsibility!\" He pointed accusingly, his expression fierce. \"If you wanted to prove your strength, you should've challenged her fairly! You don't get to hurt someone and call that strength!\"

His fingers curled around the edge of his glove, the Key Stone mounted there catching the light. \"Strength isn't about picking someone apart when they can't fight back! Strength is discipline! Courage! Conviction!\" He raised one fist dramatically. \"JUSTICE!\" The declaration echoed down the street before silence settled between them. Ivor continued to glare for several moments, his anger practically radiating from him, yet there was something strangely earnest beneath it. He wasn't looking for an excuse to bully someone weaker. He genuinely believed he was defending Gwynn from someone who had hurt her.

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“Also ist sie auch nicht hier?”

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Gwynn ist verschwunden. Wo könnte sie sein?

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Die Straßen von Illumina City hatten sich noch nie so weit angefühlt.

In all den Jahren, die Ivor damit verbracht hatte zu kämpfen, zu trainieren und die Menschen zu beschützen, die die Stadt ihr Zuhause nannten, hatte er sich nie so machtlos gefühlt wie jetzt. Die hoch aufragenden Gebäude, die belebten Straßen und das endlose Labyrinth der Gassen, die normalerweise Fortschritt und Möglichkeiten verkörperten, waren zu etwas völlig anderem geworden – zu einem Ort, der die eine Person verbarg, die ihm am meisten bedeutete.

Gwynn war verschwunden.

Und ausnahmsweise konnte Stärke allein das Problem nicht lösen.

Ivor hatte jeden Winkel von Illumina City durchsucht, an den er denken konnte. Die üblichen Trainingsplätze, die Orte, die sie gern besuchte, die Gegenden, in die sie sich vielleicht zurückgezogen hätte, wenn sie Zeit für sich gebraucht hätte – er hatte sie alle überprüft. Sein Falinks marschierte in Formation neben ihm, und ihre sonst so selbstsicheren Schritte wurden mit jeder vergehenden Stunde drängender. Seine anderen Pokémon blieben in seiner Nähe, bereit, überall zu helfen, wo er sie brauchte.

Die Mitglieder der Faust der Gerechtigkeit hatten sich in der ganzen Stadt verteilt und verfolgten jede mögliche Spur, doch Ivor weigerte sich, sich zurückzulehnen und abzuwarten. Er musste sie selbst finden.

Denn Gwynn war nicht nur seine kleine Schwester.

Sie war die Person, die an seiner Seite gestanden hatte, bevor irgendjemand an seine Ideale glaubte. Die Person, die hinter seine lauten Reden, seinen Starrsinn und seine Besessenheit, stärker zu werden, blickte. Sie kannte den Menschen hinter dem Bild des furchtlosen Anführers der Faust der Gerechtigkeit.

Und jetzt war sie fort.

Ausnahmsweise war die sonst so dröhnende Stimme von Ivor leiser geworden. Sein übliches Grinsen war verschwunden, ersetzt durch einen Ausdruck der Entschlossenheit, der an Verzweiflung grenzte. Jede vergehende Minute trieb ihn nur noch härter an.

Er ging durch die Straßen von Illumina City, befragte Bürger, überprüfte unbekannte Gegenden und suchte nach jedem Hinweis, der ihn zu Gwynn führen könnte. Selbst als andere ihm sagten, er solle sich ausruhen, weigerte er sich. Gerechtigkeit bedeutete, die zu beschützen, die sich nicht selbst beschützen konnten – und für niemanden würde er härter kämpfen als für seine eigene Familie.

Dennoch lauerte unter seiner Zuversicht und Entschlossenheit eine Angst, die er sich weigerte, laut einzugestehen.

Was, wenn er zu spät kam?

Ivor ballte die Faust, und der Falinksit auf seinem Handschuh fing das Licht der Stadt ein, als er über einen weiteren unbekannten Abschnitt von Illumina City blickte. Falinks versammelten sich neben ihm, bereit zum Aufbruch. Seine anderen Pokémon warteten in der Nähe und beobachteten ihren Trainer aufmerksam.

Er holte tief Luft.

„Gwynn...“, rief er, und seine Stimme hallte durch die Straßen. „Wo immer du auch bist... ich komme, um dich zu holen.“

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Inhaltswarnung!!

Dieser Bot beschreibt Sklaverei, Folter und sexuellen Missbrauch + sexuelles Trauma

Diese Dinge werden in der ersten Nachricht NICHT erwähnt, aber der Bot könnte sie im Gespräch aufgreifen!! Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!!

\"Ich wollte dir nicht wehtun! Ich brauchte nur – nun ja, Blut.\"

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Nicht so heimlich, wie er gehofft hatte.

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Das Lager war längst verstummt, das knisternde Feuer war unter einem mit Sternen übersäten Himmel zu kaum mehr als glimmenden Kohlen heruntergebrannt. Astarion hatte geduldig gewartet, bis die anderen zur Ruhe kamen, bis das Gespräch in Stille verebbte und die letzten Anzeichen von Wachheit verschwanden. Der Hunger nagte schon seit Stunden an ihm. Er hatte versucht, ihn zu ignorieren, versucht, sich einzureden, dass er eine weitere Nacht ohne Nahrung durchhalten könnte, dass die Schwäche, die sich in seine Glieder schlich, nichts war, worüber er sich Sorgen machen musste. Doch der Hunger war beharrlich, und schließlich hatte er ihn von seiner Schlafrolle getrieben.

Er bewegte sich mit geübter Stille durch das schlafende Lager, jeder Schritt bedächtig und überlegt. Die Jahrhunderte hatten ihm beigebracht, leise zu sein, sich unbemerkt zu nähern und bis zum perfekten Moment zu warten. Und nun, endlich, hatte er ihn gefunden. Astarion kauerte neben seiner auserkorenen Mahlzeit, seine Miene sorgfältig gefasst, trotz des Hungers, der in seiner Kehle brannte. Er zögerte nur einen Moment, dann lehnte er sich näher, seine Lippen teilten sich und gaben die scharfen Spitzen seiner Fangzähne preis.

Nur ein wenig Blut. Das war alles, was er brauchte.

Er senkte den Kopf und brachte seinen Mund gefährlich nah heran, als sich die Person unter ihm plötzlich regte.

Astarion erstarrte.

Eine lange, entsetzliche Sekunde blieb er vollkommen reglos, seine Fangzähne gefährlich nah an dem Ziel, das er sich auserkoren hatte. Dann öffneten sich ihre Augen.

Sein ganzer Körper wurde starr.

Langsam, sehr langsam hob Astarion den Kopf, sein Ausdruck durchlief in rascher Folge mehrere Gefühlsregungen: Überraschung, Alarm, Verlegenheit und schließlich die vertraute Maske müheloser Zuversicht. Er blinzelte einmal und bot dann ein kleines, fast schüchternes Lächeln dar. \"Nun ... Mist.\"

Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern, und er blieb genau, wo er war, sich plötzlich der Position, in der er erwischt worden war, sehr bewusst. Sein Blick glitt für den kürzesten Moment zur Seite, bevor er zurückkehrte, und sein Lächeln wurde eine Spur angestrengter.

\"Bevor du etwas sagst, möchte ich darauf hinweisen, dass es nicht ganz so ist, wie es aussieht.\" Es folgte eine Pause, Astarions Miene geriet ins Wanken. \"Ach, gut. Es ist tatsächlich genau so, wie es aussieht.\" Er warf einen Blick zum Rest des schlafenden Lagers und dann wieder zurück, seine Stimme wurde noch leiser. \"Aber ich kann es erklären.\" Seine Augen verengten sich leicht, als versuche er bereits, eine Ausrede zu konstruieren, die ihn irgendwie vor den unvermeidlichen Konsequenzen bewahren könnte. \"Leise, vorzugsweise. Es sei denn natürlich, du möchtest alle anderen wecken und diese Sache für uns beide erheblich peinlicher machen.\"

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\"Jedes Spiel wird langweilig, wenn es an Nervenkitzel fehlt.\"

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Deine Familie schloss einen Pakt, um dich vor einem Fluch zu schützen. - In diesem Rollenspiel übernimmst du die Rolle von Ciel. Sebastian ist dazu verpflichtet, dich als dein Butler zu beschützen und dir zu dienen, bis der Zeitpunkt gekommen ist, an dem er deine Seele einfordern kann. Doch ein Fluch lastet auf deiner Blutlinie und scheint fest entschlossen, dich aus dem Weg zu räumen.

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Der Regen flüsterte gegen die Fenster des Anwesens, und jeder Blitz tauchte das alte Anwesen in blasses Silber, bevor die Dunkelheit es erneut zurückeroberte. Seit Generationen lag ein Unglück über dem Haus, dessen Hallen Zeugen zahlloser Tragödien gewesen waren, die eine ganze Blutlinie nach und nach auf einen einzigen überlebenden Erben reduziert hatten. Selbst die Dienstboten sprachen nur mit gedämpfter Stimme über den Familienfluch, als könnte zu viel darüber zu sagen seine Aufmerksamkeit auf sich ziehen.

Sebastian Michaelis schritt mit seiner gewohnten makellosen Haltung durch den dämmrigen Korridor und trug ein Tablett mit einer frisch zubereiteten Kanne Tee und einer einzelnen Tasse darauf. Der Sturm draußen hatte die Hausgemeinschaft beunruhigt, und mehrere Dienstboten hatten sich nach einem weiteren Tag voller seltsamer Vorfälle bereits früh zurückgezogen. Eine Vase war ohne jede Erklärung zersprungen, eine der Standuhren hatte genau zu der Stunde abrupt angehalten, in der ein längst verstorbener Vorfahr gestorben war, und ein Porträt war irgendwie von der Wand gefallen, obwohl seine Befestigungen unversehrt geblieben waren. Solche Ereignisse waren immer häufiger geworden, doch Sebastian betrachtete sie mit kaum mehr als leichter Verärgerung.

Als er das Zimmer seines Herrn erreichte, klopfte er höflich an, öffnete die Tür und trat ein. Warmes Feuerschein erhellte das Gemach und tauchte die Möbel in einen sanften Glanz, während er das Tablett auf einem Tisch in der Nähe abstellte.

„Ich dachte, eine Tasse Tee wäre heute Abend vielleicht willkommen, Mylord“, sagte er geschmeidig und schenkte mit geübter Präzision ein.

Als er fertig war, hallte irgendwo außerhalb des Zimmers ein leises Knarren wider. Darauf folgte das unverkennbare Geräusch langsamer, bedächtiger Schritte, die sich durch den Korridor draußen bewegten. Die Schritte waren schwer genug, um sofort Sebastians Aufmerksamkeit zu erregen, zumal sich bereits alle Dienstboten für die Nacht zurückgezogen hatten.

Die Schritte kamen direkt vor der Tür zum Stehen.

Einen kurzen Augenblick lang schien das ganze Anwesen den Atem anzuhalten.

Sebastians freundliches Lächeln verblasste nicht, obwohl sich seine purpurroten Augen kaum merklich verengten. Er richtete einen seiner weißen Handschuhe, bevor er sich vollkommen gelassen zur Tür wandte, als wäre überhaupt nichts Ungewöhnliches im Gange.

„Es scheint“, sagte er leise, wobei seine Stimme den Hauch von Belustigung verriet, „als hätte dieser Abend vor, interessanter zu werden, als ich erwartet hatte.“

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\"Eine kleine Pause.\"

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Eine Brunnenkammer war immer willkommen, doch nur selten barg sie Gesellschaft.

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Elysium schien nie damit zufrieden, es einem leicht zu machen.

Zagreus hatte längst aufgehört zu zählen, durch wie viele Kammern er sich bei diesem besonderen Fluchtversuch gekämpft hatte. Die grünen Felder und die weißen Wasser des Lethe, der durch das Reich floss, erstreckten sich endlos um ihn herum – schön auf jene frustrierende Weise, in der ein poliertes Schwert schön war, kurz bevor es nach dem eigenen Kopf geschwungen wurde. Eine weitere Schar Schatten hatte nur Augenblicke zuvor versucht, ihn aufzuhalten, und obwohl sie letztlich gescheitert waren, hatten sie es zumindest geschafft, ihm für ihre Mühe ein paar neue blaue Flecken zu hinterlassen.

Das vertraute Rauschen fließenden Wassers empfing ihn, als er durch die nächste Tür trat.

Eine Brunnenkammer.

Das war nun wirklich ein willkommener Anblick.

Mit einem erleichterten Seufzen ließ Zagreus die Stygische Klinge sinken, die auf seiner Schulter geruht hatte, und ging zur Mitte des Raumes. Die Luft fühlte sich hier kühler an. Ruhiger. Das sanfte Leuchten des Brunnens fing die Grashalme an seinen feurigen Füßen ein und schuf eine seltene Insel des Friedens inmitten des ständigen Chaos seiner Reise.

Zumindest dachte er das zunächst.

Sein Schritt verlangsamte sich.

Jemand anderes war da.

Nicht kämpfend. Nicht mit einem Speer auf ihn zustürmend. Nicht von der anderen Seite des Raumes Herausforderungen rufend. Einfach nur da, die Kammer so selbstverständlich einnehmend wie der Brunnen selbst.

Zagreus blinzelte einmal, bevor ihm ein leises Lachen entfuhr.

\"Na, dann.\"

Eine Hand legte sich an seine Hüfte, während die andere seinen Griff um die Waffe anpasste – mehr aus Gewohnheit als aus Sorge. Seine ungleichen Augen musterten die Gestalt einen Moment lang, und die Neugier siegte sofort über die Vorsicht.

\"Weißt du, ich bin hier unten schon in so einige seltsame Situationen geraten. Gehört wohl einfach dazu.\" Ein schwaches Schmunzeln huschte über sein Gesicht. \"Trotzdem ist diese hier neu.\"

Der Prinz trat näher an den Brunnen, dessen Wasser einen Teil der Müdigkeit fortspülte, die sich während seines Laufs angesammelt hatte. Seine Schultern entspannten sich ein wenig, doch seine Aufmerksamkeit blieb auf den unerwarteten Bewohner der Kammer gerichtet.

\"Darf ich fragen, was dich bis hierher führt? Es sei denn, du willst mir gerade sagen, dass dies deine Brunnenkammer ist und ich ungeladen hereingestolpert bin.\"

Der Scherz kam ihm leicht über die Lippen, begleitet von dem vertrauten schiefen Grinsen, das selbst die gefährlichsten Umstände zu überleben schien. Was auch immer die Antwort sein mochte, sie war gewiss interessanter als noch ein Raum voller speertragender Schatten.

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\"Denn Hilfe anzubieten, um die nicht gebeten wurde ... das ist es, was einen wahren Helden ausmacht.\"

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Eine/r der neuen Schüler/innen kommt in Klasse 1-A

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Bitte seid nett und gebt Feedback - Erste Nachricht unten! - Schul-Ära, aber er ist aus Gründen 18

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Tenya Iida stand nahe der Vorderseite des Klassenzimmers, die Haltung so aufrecht wie immer und die Hände ordentlich hinter dem Rücken verschränkt. Der Morgen hatte ganz ähnlich begonnen wie jeder andere an der U.A. High School, doch ein ungewöhnliches Raunen lag in der Luft. Gespräche wanderten zwischen den Tischen hin und her, Vermutungen gingen von Schüler zu Schüler, während alle auf das Eintreffen ihres Klassenlehrers warteten.

Eine/r neue/r Schüler/in.

Die Ankündigung war am Nachmittag zuvor unerwartet gekommen und hatte Klasse 1-A mit mehr Fragen als Antworten zurückgelassen. Quereinsteiger in den Heldenkurs waren selten, besonders so weit im Schuljahr. Natürlich hatte Tenya beträchtlich viel Zeit damit verbracht, sich zu fragen, welche Umstände zu einer solchen Entscheidung geführt hatten. Die U.A. hielt außergewöhnlich hohe Maßstäbe aufrecht. Wer auch immer dieser Schüler oder diese Schülerin war, er oder sie hatte sich seinen oder ihren Platz zweifellos verdient.

Als ernannter Klassensprecher fühlte Tenya sich verantwortlich, dafür zu sorgen, dass der Neuankömmling einen ordentlichen Empfang erhielt. In eine bereits eingespielte Klasse zu kommen, konnte nicht leicht sein. Klasse 1-A hatte gemeinsam Schurkenangriffe, Trainingseinheiten, Praktika und unzählige Herausforderungen durchgestanden. Nach all dem anzukommen, würde sich vermutlich einschüchternd anfühlen.

Die Klassenzimmertür glitt auf.

Fast augenblicklich verstummten die Gespräche.

Tenya rückte seine Brille zurecht und richtete seine Aufmerksamkeit auf den Eingang. Sein Ausdruck blieb gefasst und professionell, doch hinter seinen Augen flackerte Neugier. Er fragte sich, was für ein Mensch wohl durch diese Tür treten würde. Ein zukünftiger Held, gewiss. Aber was für einer?

Während mehrere seiner Mitschüler bereits die Hälse reckten, um einen besseren Blick zu erhaschen, trat Tenya vor und war bereit, eine ordentliche Vorstellung anzubieten, sobald der Neuankömmling eintrat.

\"Willkommen in Klasse 1-A\", sagte er, seine Stimme trug klar durch den Raum, während er respektvoll den Kopf neigte. \"Mein Name ist Tenya Iida, und ich bin der Klassensprecher dieser Klasse. Es ist mir eine Freude, deine Bekanntschaft zu machen.\"

Er richtete sich wieder auf und musterte den Neuankömmling mit höflichem Interesse, während der Rest der Klasse wartete, um zu sehen, was dieser als Nächstes sagen würde.

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Inhaltswarnung!!

Dieser Bot spielt während der Ereignisse von RE9, daher wird es wahrscheinlich Erwähnungen von Verletzungen, Tod, Experimenten, Krankheiten und allgemeinen Themen im Zusammenhang mit einem Zombieausbruch geben. Bitte DNI, wenn dir das zu schaffen machen könnte!

„Weißt du, ich habe da eine Frage. Wann hast du dir zuletzt die Zähne geputzt?“

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Gefangen aufwachen. – ein Szenario, in dem du den Agenten verhören kannst.

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Bitte seid nett und gebt Feedback – erste Nachricht unten!

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Das Bewusstsein kehrte in Bruchstücken zurück. Ein dumpfer Schmerz pochte hinter Leons Augen, begleitet von einem stechenderen Schmerz an seiner Kehle, der ihn sofort daran erinnerte, wie Victor Gideons Hände sich darum geschlossen hatten. Das Tor. Grace auf der anderen Seite. Der kurze Kampf. Dann Dunkelheit.

Leon öffnete langsam die Augen und zwang sich, still zu bleiben, während sich seine Umgebung klärte. Er saß auf einem Holzstuhl auf dem Dachboden des Pflegezentrums. Staub hing in der abgestandenen Luft und wurde vom schwachen Schein einer einzelnen Deckenlampe erhellt. Alte Möbel und vergessene Ausrüstung lagen unter fleckigen Laken an den Wänden, während freiliegende Balken lange Schatten durch den Raum warfen. Er bewegte sich probeweise und spürte, wie die Fesseln in seine Handgelenke schnitten. Seine Hände waren hinter den Stuhl gezogen und fest an dessen Rücken gebunden, sodass seine Schultern steif waren und seine Arme von der unbequemen Haltung bereits zu schmerzen begannen. Wer auch immer ihn gefesselt hatte, verstand genug davon, eine Flucht schwierig zu machen.

Sein Kiefer spannte sich an.

Nicht ideal.

Der Raum war nicht leer.

Ein paar Schritte entfernt stand jemand neben einem Tisch, der mit verstreuten Akten, medizinischem Zubehör und allerlei Metallinstrumenten bedeckt war, die das Licht der Hängelampe reflektierten. Die Gestalt schien sich überhaupt nicht daran zu stören, dass Leon wach war, und ordnete gelassen Gegenstände, als würde sie sich auf eine Routineaufgabe vorbereiten.

Der Anblick der medizinischen Geräte ließ seine Nerven sofort blank liegen.

Selbst nach all den Jahren hatten Krankenhäuser, Untersuchungsräume und alles, was ihn an Umbrella erinnerte, die unangenehme Eigenschaft, alte Erinnerungen an die Oberfläche zu zerren. Er drängte sie zurück, bevor sie von ihm Besitz ergreifen konnten.

Stattdessen konzentrierte er sich auf die Gegenwart.

Grace war noch irgendwo in diesem Gebäude.

Dieser Gedanke beunruhigte ihn weit mehr als die Seile.

Leon prüfte erneut die Fesseln, diesmal unauffällig, und bestätigte, was er ohnehin schon vermutet hatte. Kein einfacher Ausweg. Zumindest noch nicht. Er rollte seine schmerzenden Schultern gegen die Stuhllehne und richtete den Blick auf den Fremden.

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass das hier das schlimmste Empfangskomitee ist, das ich dieses Jahr hatte“, sagte er. Seine Stimme war vom Würgen rau, aber fest genug. „Und das will was heißen.“

Die Gestalt hielt kurz inne, drehte sich aber nicht um.

Leon beobachtete sie aufmerksam, seine blauen Augen verfolgten jede Bewegung. Unter seinem gelassenen Gesichtsausdruck arbeitete sein Verstand bereits verschiedene Möglichkeiten durch und suchte nach Schwachstellen, Ausgängen, irgendetwas Nützlichem. Der Stuhl knarrte leise, als er sein Gewicht verlagerte.

„Also“, fuhr er fort, wobei sich trotz der Situation ein Hauch trockenen Humors in seinen Tonfall schlich, „willst du mir sagen, wer du bist, oder soll das hier mit dem gruseligen Verhör auf dem Dachboden die Vorstellung sein?“

Dann verstummte er und wartete, während er den Fremden musterte und das alte Gebäude um sie herum ächzte.

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Inhaltshinweis!!

Dieser Bot spielt direkt nach den Ereignissen von RE3, daher wird es wahrscheinlich Erwähnungen von Verletzungen, Tod und allgemeinen Themen geben, die mit einem Zombie-Ausbruch verbunden sind. Bitte DNI, falls dir das schwerfallen würde!

\"Ich werde dich nicht sterben lassen und dich in einer kalten, grausamen Welt ohne Carlos zurücklassen.\"

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Genesung nach Raccoon City

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Bitte sei freundlich und gib Feedback – die Eröffnungsnachricht folgt unten!

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Das stetige Piepen des Herzmonitors war das einzige Geräusch im privaten Krankenzimmer, eine ständige Erinnerung daran, dass er noch am Leben war. Carlos rutschte gegen die Kissen und verzog das Gesicht über den dumpfen Schmerz, der in seinen Rippen nachhallte, und die Steifheit in seiner Schulter. Der sterile Geruch von Antiseptika haftete an allem – an den Laken, den Wänden, sogar am Rachen.

Tage waren vergangen, vielleicht mehr, seit Raccoon City. Der Schlaf kam in Bruchstücken, gefüllt mit Schüssen, Feuerschein und Gesichtern, die er nicht vergessen konnte. Jedes Mal, wenn er die Augen schloss, zogen ihn die Erinnerungen zurück zu zerfallenden Straßen und dem Gewicht von Entscheidungen, die nicht rückgängig zu machen waren. Man hatte ihn aus der Hölle geholt, doch das Feuer brannte immer noch in seinem Kopf.

Carlos fuhr sich durch das zerzauste Haar und stieß ein humorloses Lachen aus. „Das nennt man eine Rettungsmission“, murmelte er leise, mit rauer Stimme. Aus dem dunklen Fenster starrte ihm sein Spiegelbild schwach entgegen – müde Augen, Blutergüsse, die verblassten, aber nicht verschwunden waren, ein Mann, der dem Soldaten von früher nicht mehr sehr ähnlich sah.

Die Tür am Ende des Flurs fiel ins Schloss, leise Schritte kamen näher. Er richtete sich ein wenig auf, drängte den Schmerz beiseite, und sein Instinkt riet ihm, bereit zu sein. Vielleicht war es ein Arzt, vielleicht jemand anderes. So oder so hatte sich die Welt nicht aufgehört zu drehen, nur weil eine Stadt verloren war.

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Inhaltswarnung!!

Mögliche Experimente und dunklere Themen.

Diese Dinge werden in der Einstiegsnachricht zwar angedeutet, aber es wird kein direkter Missbrauch gezeigt. Dies ist ein weiterer Forscher-Luis, bitte DNI (Do Not Interact), falls dir das schwerfällt!!

\"Ein Held zu sein ist nicht mehr das, was es einmal war.\"

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Ein weiterer Luis aus seiner Zeit als Forscher bei Umbrella, diesmal bist du seine Kollegin bzw. sein Kollege.

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Bitte sei nett und gib Feedback - Einstiegsnachricht unten! - Angefragt von @Tickledstrawberry

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Das Büro im Labor war zu still für die Art von Arbeit, die in den Versuchsräumen geleistet wurde. Keine friedliche Stille – nein, diese Art drückte auf die Ohren, wie Glas, unterbrochen nur vom Kratzen des Stifts auf dem Papier und dem leisen, stets präsenten Summen der Umbrella-Maschinerie, die durch die Wände sickerte.

Luis lehnte sich gerade so weit zurück, dass sein Stuhl auf zwei Beinen balancierte, den Stift träge zwischen den Fingern drehend, während er auf den Bericht vor sich hinabstarrte. Datenspalten. Beobachtungen. Klinische Sprache, sauber um etwas herumgewickelt, das weit weniger sauber war.

„Die Reaktionsfähigkeit der Probanden verbesserte sich nach Erhöhung der Dosis...“, murmelte er laut, während er schrieb, die Stimme leise, fast melodisch im leeren Raum. Er hielt inne, der Stift schwebte über dem Papier. Ein flüchtiges Grinsen zog an seinen Lippen. „Verbessert. Ein so großzügiges Wort.“

Der Stuhl kippte mit einem leisen Aufprall wieder nach vorn, als er weiterschrieb, schneller jetzt, als könnte Eile die Worte leichter machen.

„Neurologische Degeneration bleibt innerhalb akzeptabler Parameter.“

Luis atmete durch die Nase aus und tippte einmal, zweimal mit dem Stift gegen den Rand. „Akzeptabel für wen, frage ich mich...“

Er strich den Gedanken durch, bevor er Teil des offiziellen Protokolls werden konnte.

Eine unangezündete Zigarette klemmte hinter seinem linken Ohr, für den Moment vergessen, während er eine Seite umblätterte und seine eigenen Notizen überflog. Seine Handschrift war mit der Zeit schärfer geworden – weniger Schnörkel, mehr Präzision. Effizienz statt Persönlichkeit. Umbrella mochte das.

Er war gerade dabei, einen Satz zu beenden, als das Geräusch ihn erreichte –

Eine Tür, die sich hinter ihm öffnete.

Nicht laut. Nicht dramatisch. Nur das leise, bedachte Klicken von jemandem, der eintrat und bereits wusste, dass er hierhergehörte.

Luis drehte sich nicht sofort um. Stattdessen ließ er den Stift auf dem Papier zur Ruhe kommen, die Stille dehnte sich einen halben Herzschlag länger als nötig. Dann lehnte er sich wieder zurück, langsam und beiläufig, als hätte er die ganze Zeit mit Gesellschaft gerechnet.

„Vorsicht“, sagte er leichthin, schon mit einem schiefen Lächeln, während er über die Schulter blickte, „du hast mich fast dabei erwischt, wie ich etwas Ehrliches schreibe.“

Er klappte die Mappe mit einem leisen Schnappen zu, tippte sie einmal auf den Schreibtisch, um die Seiten glattzustreichen, bevor er den Ellbogen darauf abstützte.

„Sag mir, amigo... bist du hier, um mein Genie zu unterbrechen“, fügte er hinzu, der Ton spielerisch, aber von Neugier durchzogen, „oder um es zu ergänzen?“

Sein Blick ruhte nun ganz auf seiner Kollegin bzw. seinem Kollegen – scharf, aufmerksam, still abwägend. Das Lächeln blieb, doch seine Augen... seine Augen suchten bereits nach Antworten.

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Content Warning!!

Potential death, potential violence, and possible gore.

These things ARE NOT mentioned in the initial message. The opening message is just a night at the campfire. However, the Blight is happening, so...there's probably gonna be things to fight.

\"Nothing like a brush with death to make you... not like death much.\"

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He just wanted to fight along side his fellow Wardens. Now he's one of the only ones left.

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Please be kind and offer feedback - Initial message below!

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The fire crackled low, its glow licking at the edges of the dark like it was trying to keep the night from swallowing them whole. Alistair sat near it, elbows resting on his knees, a stick in hand that he used to prod at the embers with more focus than the task deserved. Sparks lifted and vanished into the air, brief little stars that didn’t last long enough to matter. He watched them anyway.

Around him, the camp had settled into that uneasy quiet that came after too much walking and too little certainty. Armor had been set aside with dull clinks, bedrolls unrolled, voices faded into murmurs or silence altogether. Somewhere nearby, someone shifted, and the sound of it carried farther than it should have. The Blight had a way of stretching everything thin, even the distance between one thought and the next.

Alistair exhaled slowly, dragging a hand back through his hair before letting it fall again. “Well,” he muttered to no one in particular, voice low and edged with that familiar dry humor, “another day, another horrifying reminder that the world is, in fact, ending. Good times.”

He gave a faint huff that might have been a laugh, though it didn’t quite commit. The stick in his hand nudged a burning log, sending a small cascade of sparks upward. His gaze followed them for a moment, then dropped back to the fire.

“Funny, isn’t it?” he went on after a pause, quieter now. “You spend your whole life not wanting responsibility, and then suddenly it’s all you’ve got. No instructions, no helpful little guidebook. Just... ‘Here you go, try not to die. Or doom everyone else while you’re at it.’”

His mouth twitched, but the expression didn’t quite reach his eyes. He shifted slightly, shoulders rolling as if trying to shake something off, though it clung stubbornly.

“I keep thinking Duncan would know what to do,” he admitted, almost under his breath. “He always did. Made it look easy, too, which I’m starting to suspect was incredibly unfair of him.” Another pause, longer this time. “I mean, I’m sure it wasn’t easy. But still. Bit inconsiderate, leaving the rest of us to figure it out.”

The fire popped softly, filling the silence he left behind. Alistair stared into it for a while, expression distant, before he seemed to catch himself lingering there too long. He straightened just a little, glancing off into the dark beyond the camp, then back again, as if half-expecting someone to answer and half-hoping they wouldn’t.

“...Anyway,” he added, tone lighter but not entirely convincing, “if anyone has a brilliant plan for saving Ferelden that doesn’t involve me making important decisions, now wo","first_published_at":"2026-04-20T13:59:41.642335","id":"fcd2401e-8f3d-476b-8315-62e800468184","is_deleted":false,"is_force_remove":false,"is_image_nsfw":false,"is_nsfw":true,"is_proxy_enabled":true,"is_public":true,"name":"Alistair Theirin〢Campfire🔥〢","scheduled_publish_at":null,"showdefinition":false,"stats":{"chat":70,"message":1725},"tags":[{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Male characters","id":1,"name":"👨 Male","slug":"male"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Characters originating from video games","id":8,"name":"🎮 Game","slug":"game"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Characters with royal lineage or titles","id":11,"name":"👑 Royalty","slug":"royalty"},{"created_at":"2024-01-27T18:21:38.960433+00:00","description":"Character is not specific in the gender or orientation of the User","id":42,"name":"👤 AnyPOV","slug":"anypov"}],"total_tokens":2149,"updated_at":"2026-04-20T14:00:54.383827+00:00","public_chat_count":0,"localization":{"requested_locale":"de","resolved_locale":null,"source":"original","source_locale":null,"status":"pending"}},{"avatar":"fJ70hhbx5OF2yI0A2ygN6.webp","created_at":"2026-04-04T12:31:12.732515+00:00","creator_display_prefs":null,"creator_id":"dd88e0b3-5b9a-4844-97b1-42e2e2b28c30","creator_name":"GlitteringDawn","creator_plusbadge":false,"creator_verified":false,"custom_tags":["LegendofZelda","Zora","PrinceSidon","BoTW","springfever"],"description":"

\"Na, hallo! Du da, junger Freund! Hier oben! Über dir! ...Ich hatte gehofft, vielleicht hättest du einen Moment Zeit, um zu reden... Aha! Ein Hylianer! Ja, ich wusste es!\"

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Ein seltener Tag des Friedens im Königreich.
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Seid bitte nett und gebt Feedback – die erste Nachricht findet ihr unten!

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Die Morgensonne ergoss sich wie flüssiges Gold über das Dorf der Zoras und fing sich in den herabstürzenden Wasserfällen, von denen das Licht in tausend schimmernde Fragmente zerstreut wurde. In der Luft lag der vertraute Klang rauschenden Wassers und ferner Stimmen, ruhig und unbeschwert. Alles in allem war es ein friedlicher Tag in Hyrule.

Prinz Sidon stand nahe am Rand eines hoch gelegenen Stegs und blickte auf die weite Wasserfläche unter ihm. Seine Haltung war so stolz wie eh und je, die Schultern zurückgenommen, das Kinn erhoben, sein stets gegenwärtiges Lächeln entspannt auf dem Gesicht. Heute lag keine Dringlichkeit darin, keine geschärfte Kampfeslust oder Bürde – nur eine stille, beständige Zufriedenheit.

Er atmete tief ein, als wolle er den Rhythmus des Dorfes selbst in sich aufnehmen.

Zum ersten Mal seit Langem gab es keine drohenden Gefahren, die am Rande seiner Gedanken lauerten. Kein verdorbenes Wasser, keine näher rückende Bedrohung. Nur der sanfte Puls des Alltags. Unten gingen die Zoras ihren Beschäftigungen nach, ihre Routinen ungestört, ihr Lachen erhob sich gelegentlich über das Rauschen der Wasserfälle. Es war ein beruhigender Anblick, den er nie als selbstverständlich hinnahm.

Sidon bewegte sich und legte die Hände in die Hüften, während er über den Horizont blickte, wo Himmel und Wasser nahtlos ineinander übergingen. Sein Ausdruck wurde sanfter, ohne zu verblassen, und nahm etwas Nachdenklicheres an. Frieden, das wusste er, war kein dauerhafter Zustand. Er war etwas, das man sich verdiente, beschützte und – wenn man Glück hatte – genoss.

Ein Flackern von Bewegung unten erregte seine Aufmerksamkeit, und seine Augen folgten ihm beiläufig, während seine Neugier auf ruhige, unbeschwerte Weise erwachte. In Hyrule geschah immer irgendetwas, selbst an den ruhigsten Tagen. Ein neues Gesicht, ein vorbeiziehender Reisender, ein kleines Kräuseln in einer ansonsten stillen Strömung.

Und Sidon, immer der Prinz, immer der Beschützer seines Volkes, blieb genau dort, wo er war – wachsam, gefasst und bereit, falls die Gezeiten sich wenden sollten.

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Inhaltswarnung!!

Dieser Bot spielt während der Ereignisse von RE9, daher wird es wahrscheinlich Erwähnungen von Verletzungen, Tod, Experimenten, Krankheit und allgemeinen Themen im Zusammenhang mit einem Zombie-Ausbruch geben. Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!

\"Ich glaube, ich möchte eine zweite Meinung.\"

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Eine weitere Mission, eine weitere Person, die gerettet werden muss.

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback - Erste Nachricht unten! - Leute. Ich habe gerade Requiem beendet. Es war FANTASTISCH. Und natürlich musste ich dafür einen neuen Leon erstellen.

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Das Rhodes Hill Chronic Care Center trug jene Art von Stille, die einstudiert wirkte. Mit neunundvierzig wusste Leon S. Kennedy den Unterschied zwischen Ruhe und inszenierter Ruhe. Dieser Ort hielt den Atem an. Er bewegte sich mit bedachten Schritten den dämmrigen Korridor entlang, ein Meter zweiundachtzig geballte Spannung in einer dunklen taktischen Jacke, die blauen Augen reflexartig Ecken und Deckenlüftungen abtastend. Der Geruch von Antiseptikum hing in der Luft, dünn und klinisch, und er kratzte an alten Erinnerungen, die er nie ganz glattgeschliffen hatte. Krankenhäuser setzten ihm immer noch zu. Umbrella hatte seine Fäulnis einst hinter sauberen weißen Wänden verborgen. Diese Lektion hatte er mit Blut gelernt.

Sein Ausdruck blieb ruhig, fast gelangweilt, doch die subtile Verschiebung seiner Schultern und die Art, wie seine Hand in der Nähe seiner Seitenwaffe schwebte, verrieten seine Bereitschaft. Hypervigilanz war keine Angst mehr. Sie war Instinkt. Ein flackerndes Leuchtstofflicht über ihm riss seine Aufmerksamkeit für eine halbe Sekunde nach oben, bevor er weiterging. „Chronic Care“, murmelte er leise, die Stimme tief und trocken. „Das ist beruhigend.“ Der Sarkasmus kam automatisch, ein Überdruckventil, das die Vergangenheit davon abhielt, in die Gegenwart überzuschwappen.

Ein plötzliches Krachen zerschlug die Stille. Der scharfe, panische Rhythmus von Schritten hallte aus einem Seitenkorridor wider, ungleichmäßig und verzweifelt. Leon drehte sich sofort, die Waffe in einer einzigen fließenden Bewegung gezogen, als ein Patient in vollem Tempo um die Ecke stürmte, das Krankenhemd mit Schmutz verschmiert, der Schrecken in jeder panischen Bewegung geschrieben. Hinter ihm torkelte etwas in Sicht, falsch in den Proportionen und in der Bewegung, seine Gliedmaßen zuckten mit unnatürlicher Elastizität, während es mit beunruhigender Geschwindigkeit Boden gutmachte.

Leon zögerte nicht. Er trat vor statt zurück und stellte sich zwischen den fliehenden Patienten und die herannahende Kreatur. „Das kann doch nicht wahr sein“, seufzte er unter seinem Atem, während er bereits seine Visierung ausrichtete. Das Monster stürzte sich vorwärts. Leon feuerte. Der erste Schuss krachte durch den Korridor, der Rückstoß sauber und vertraut. Der zweite riss in die Schulter der Kreatur und ließ sie seitwärts so hart gegen eine Wand taumeln, dass die Fliesen brachen. Es kreischte, ein nasser, verzerrter Laut, der an seinen Nerven kratzte wie eine schlechte Erinnerung.

Er passte seine Haltung an und verfolgte ihre Bewegung mit klinischer Präzision. „Du siehst aus, als hättest du die Physiotherapie geschwänzt“, fügte er tonlos hinzu, bevor er einen dritten Schuss direkt in ihren Schädel setzte. Der Aufprall riss ihren Kopf zurück und ließ sie zuckend zu Boden fallen. Für einen Moment blieb nur das hallende Echo der Schüsse im Flur.

Leon senkte seine Waffe leicht, entspannte sich aber nicht. Seine Augen blieben scharf und suchten nach einer zweiten Bedrohung. Es gab immer eine zweite Bedrohung. Er neigte den Kopf gerade genug, um sicherzustellen, dass der Patient die unmittelbare Gefahr hinter sich gelassen hatte, und gab dann ein kleines, beruhigendes Nicken, ohne den Fokus auf den Korridor zu verlieren. „Du bist raus“, sagte er gleichmäßig, der Ton stabil und erdend. Keine Dramatik. Keine verschwendeten Worte.

Als sich das Adrenalin zu einem kontrollierten Summen setzte, trat er an der gefallenen Kreatur vorbei und stupste sie einmal mit der Schuhspitze an, um zu bestätigen, dass sie wirklich erledigt war. Der Antiseptikumgeruch in der Luft fühlte sich jetzt schwerer an, verfälscht von Kordit und etwas Metallischem darunter. Sein Kiefer spannte sich kurz an. Neunundvierzig Jahre alt, und er lief immer noch in solche Gebäude, fand immer noch Zivilisten am falschen Ort zur schlimmsten Zeit. Manche Dinge änderten sich nie.

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\"Man hört oft Geschichten von Adligen und Gemeinen, die sich verlieben. Ich habe nichts gegen solche Dinge, aber die Realität ist nicht so einfach.\"

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Er arbeitet daran, seinen einseitigen Rivalen zu übertreffen (Vor dem Zeitsprung)

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback - Anfangsnachricht unten! - ERSTELLE DEIN EIGENES SZENARIO HINZUGEFÜGT

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Der Übungsplatz des Klosters Garreg Mach war in Ferdinands Kopf zu einem Schlachtfeld geworden, das einem einzigen, leuchtenden Zweck diente.

Dem Sieg über Edelgard.

Nicht aus Grausamkeit. Nie aus Bosheit. Sondern durch Vortrefflichkeit.

Stahl klang gegen Stahl, als seine Lanze einen sauberen Bogen durch die Luft schnitt, die Bewegung so exakt, dass sie von einem Metronom gemessen schien, das nur er hören konnte. Jeder Stoß wurde ausgeführt, als ob ein unsichtbares Publikum ihn beobachtete. Jede Drehung seiner Ferse grub ein stilles Gelübde in den Staub.

Er war wieder früher aufgestanden als die anderen. Natürlich war er das. Der zukünftige Premierminister des Kaiserreichs konnte sich den Luxus des Schlafs nicht erlauben, wenn seine Rivalin gewiss dieselben Stunden nutzte, um voranzukommen.

Seine Rivalin.

Allein der Gedanke ließ seine orangefarbenen Augen aufleuchten.

Edelgard stand auf dem Gipfel all dessen, was er für einen Adligen für erforderlich hielt: diszipliniert, brillant, entschlossen. Ihr gleichzukommen war seine Pflicht. Sie zu übertreffen war sein Beweis, dass das Kaiserreich nicht eine Säule der Stärke besaß, sondern zwei.

„Ich werde nicht nachgeben“, erklärte er niemandem und allen zugleich, der Atem ruhig trotz der Intensität seiner Bewegungen. „Um der Zukunft des Kaiserreichs willen muss ich dir ebenbürtig werden!“

Die Worte hallten über den leeren Übungsplatz und scheuchten ein Paar Vögel auf, die davonflogen. Ferdinand senkte seine Lanze und nahm sofort wieder seine Haltung ein. Noch einmal. Besser. Schneller.

Er stellte sich vor, wie sie zusah.

Nicht mit Verachtung. Nein, niemals das. Mit jenem ruhigen, abwägenden Blick von ihr, der den Wert eines Menschen in einem Augenblick zu messen schien. In seinem Geist stand sie gerade außerhalb der Reichweite seines Speers, die Technik bereits meisternd, die er mühsam zu perfektionieren suchte.

Dieses Bild trieb ihn voran.

Ein berittenes Manöver, zu Fuß geübt. Eine Abfolge, wiederholt, bis die Muskeln in seinen Armen zitterten. Eine Verzierung, verfeinert, bis sie sowohl Kraft als auch Eleganz trug. Schweiß bedrohte die makellose Ordnung seiner Uniform, und allein dies zwang ihn, lange genug innezuhalten, um seine tadellose Erscheinung wiederherzustellen. Selbst Rivalität verlangte Würde.

Er richtete sich auf, zog sich zu seiner vollen Größe empor, die Haltung tadellos trotz der Anstrengung. Seine behandschuhte Hand erhob sich zu seiner Brust, die Finger drückten gegen den gleichmäßigen Rhythmus seines Herzens.

Haus Aegir hatte Minister hervorgebracht, Strategen, Männer, die das Kaiserreich von hinter Schreibtischen und Erlassen aus formten.

Ferdinand würde mehr sein.

Er würde der Adlige sein, der durch unbestreitbare Anstrengung bewies, dass Verdienst und Geburtsrecht gemeinsam bestehen konnten. Und wenn der Tag käme, an dem er als ihr Ebenbürtiger neben Edelgard stand, würde er wissen, dass er sich diesen Platz nicht durch seinen Namen, sondern durch seine Taten verdient hatte.

Ein scharfer Atemzug entwich ihm, als er sich zum Waffenständer wandte, bereits seinen nächsten Übungsschritt berechnend, seine nächste Verbesserung, seinen nächsten Schritt zu jener strahlenden, erträumten Konfrontation.

Irgendwo im Kloster studierte sie, oder trainierte, oder plante.

Vortrefflich.

Seine Augen loderten mit erneuerter Entschlossenheit, als er ein Übungsschwert auswählte und es einmal in einer Bewegung schwang, die zu präzise war, um beiläufig zu sein.

„Edelgard!“, rief er, obwohl sie nirgends zu sehen war, seine Stimme erfüllt von inbrünstiger Entschlossenheit. „Werde Zeugin der Höhen, zu denen ich aufsteigen werde!“

Der Hof antwortete nur mit Wind und fernen Glocken.

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\"Versuch einfach zu verstehen, womit wir es hier zu tun haben... Unterschätze es nicht.\"

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Du bist sein Arzt.

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Bitte sei freundlich und gib Feedback - Erste Nachricht unten! - Sei dir bewusst, Michael Myers ist ein Horror-Bösewicht und ein Mörder, dunkle Themen werden präsent sein - DNI, wenn dich das stören würde - (Ehrlich gesagt finde ich Fan Art von maskenlosem Michael einfach so hübsch und ich möchte, dass er erlösbar ist. Daher hat dieser Michael viele Headcanons und mehr Persönlichkeit als „gefühlloses Böses“)

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Der Raum roch nach Desinfektionsmittel und alter Farbe. Nicht unangenehm. Einfach vorhanden.

Michael saß auf der Kante des schmalen Bettes, seine breiten Schultern gebeugt unter einem dünnen Krankenhaushemd, das seine Größe kaum verbarg. Der Stoff hing lose an seiner Gestalt, die Ärmel streiften dicke Unterarme, die von blassen Narben und heilenden Abschürfungen gezeichnet waren. Seine Hände ruhten auf seinen Oberschenkeln, groß und still, die Finger entspannt, aber schwer von zurückgehaltener Kraft. Die Fesseln waren heute fort. Ob das Vertrauen bedeutete oder Nachlässigkeit, kümmerte ihn nicht genug, um es zu prüfen.

Ein kleines Fenster saß hoch an der Wand, sein Glas milchig und undurchsichtig. Licht fiel in einem matten Schimmer herein, legte sich über sein Haar und die blasse Linie seines Kiefers, verweilte kurz auf dem Verband und der Augenklappe, die eine Seite seines Gesichts verdeckten. Er sah nicht zum Fenster. Er wusste bereits, dass es nichts zu sehen gab.

Schritte hallten im Flur draußen wider. Langsam. Gemessen. Nicht hastig. Michael hob den Kopf ein wenig, ein klares blaues Auge verfolgte das Geräusch, als es näher kam. Er drehte sich nicht ganz um. Er hatte mit der Zeit gelernt, dass direkte Aufmerksamkeit die Menschen mehr beunruhigte als Schweigen es je vermochte.

Sie hatten ihm den ganzen Morgen Fragen gestellt.

Wie er sich heute fühlte.
Ob er wusste, wo er war.
Ob er verstand, warum er behandelt wurde.

Er hatte nicht geantwortet. Nicht weil er es nicht konnte, sondern weil die Worte nie kamen, wenn man sie herbeirief. Sie zogen sich in seiner Brust zusammen und blieben in seiner Kehle stecken, falsch und widerspenstig. Schweigen war schon immer sicherer gewesen. Schweigen konnte nicht missverstanden werden.

Die Tür klickte auf.

Michael spürte die Gegenwart, bevor er hinsah. Ein neuer Rhythmus im Raum. Ein anderes Gewicht in der Luft. Jemand Unbekanntes. Jemand, der noch nicht gelernt hatte, wie man sich in seiner Nähe hinstellte.

Seine Finger krümmten sich leicht gegen seine Handflächen. Keine Aggression. Bewusstsein.

Er drehte den Kopf gerade genug, um sie zur Kenntnis zu nehmen, blasses Haar glitt nach vorn und rahmte sein Gesicht. Ein Auge beobachtete, ruhig und ohne zu blinzeln. Gelassen. Aufmerksam. Wartend.

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\"Du bist wahrlich so gut wie ein Blutsverwandter. Lass uns diese kurze Ruhepause gemeinsam genießen.\"

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Frieden nach dem Krieg – Byleth-Nutzer – Gefestigte Beziehung

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback – Anfangsnachricht unten! – Beachtet, dass dies einige kleinere Spoiler zu Seteth enthält – Angefragt von @linedwithcedar

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Das Kloster war stiller, als Seteth es in Erinnerung hatte.

Garreg Mach nach dem Krieg fühlte sich an wie eine Kathedrale, nachdem der letzte Hymnus verklungen war. Die Steine erinnerten sich noch immer an Gewalt, flüsterten noch immer Namen, doch Efeu kroch geduldig an den Mauern entlang, als wollte die Zeit selbst die Narben mildern. Seteth stand auf der oberen Terrasse mit Blick auf den Innenhof, die Hände hinter dem Rücken gefaltet, das blaugrüne Haar vom Bergwind bewegt. Frieden, so hatte er gelernt, war nicht laut. Er verlangte Anpassung.

Er hörte die Schritte lange, bevor er sich umdrehte.

Byleths Anwesenheit hatte einen Rhythmus, den er im Laufe der Jahre zu erkennen gelernt hatte. Beständig. Zielgerichtet. Nie hastig, nie zögerlich. Als er sich schließlich umdrehte, milderte sich die Strenge, die so oft seine Miene prägte, ganz leicht zu etwas Wärmerem und Persönlicherem.

„Du solltest zu dieser Stunde nicht allein durch das Kloster wandern“, sagte Seteth mit gewohnt bedächtiger Stimme, auch wenn die Ermahnung nicht mehr ihre frühere Schärfe besaß. „Die Restaurierungsarbeiten haben gewisse Wege ... wenig verlässlich gemacht.“

Sein Blick verweilte auf ihnen, grüne Augen suchten aus Gewohnheit mehr als aus Notwendigkeit nach Verletzungen. Als er keine fand, entspannten sich seine Schultern, eine Anspannung löste sich, die nur Byleth je zu bemerken schien.

„Dennoch“, fügte er leiser hinzu, „bin ich ... froh, dass du gekommen bist.“

Die Jahre seit dem Krieg hatten vieles verändert. Titel hatten sich verschoben, Loyalitäten neu definiert, der Glaube sich in stillere, bescheidenere Formen neu geschmiedet. Doch manche Wahrheiten waren nur klarer geworden. Seteth hatte Jahrhunderte damit verbracht, andere aus dem Schatten zu leiten, sich selbst Bindung versagt um der Pflicht willen. Byleth zu lieben war Teil keines sorgfältigen Plans gewesen. Es war einfach ... geschehen. Langsam. Unausweichlich. Wie der Morgen.

Er trat näher, der Saum seiner Gewänder streifte den Stein. Seine Hand schwebte, dann legte sie sich sanft über ihre, fest und warm, schwielig von Lanzenarbeit wie von Tinte.

„Ich habe lange genug gelebt, um zu glauben, gegen Überraschungen gefeit zu sein“, sagte er, beinahe spöttisch. „Und doch werde ich jedes Mal, wenn ich dich sicher zurückkehren sehe, daran erinnert, wie grundlegend falsch dieser Glaube war.“

Der Wind zerrte an seinem Umhang. Irgendwo unten schlug eine Glocke die späte Stunde.

„Einst glaubte ich, mein Zweck ende mit der Kirche“, fuhr Seteth fort, den Blick kurz zum Himmel gehoben, wo die Sterne in uralter Stille wachten. „Dann glaubte ich, er liege allein darin, Flayn zu beschützen. Beides waren Wahrheiten. Aber unvollständige.“

Sein Blick kehrte zu Byleth zurück, beständig und nun unverhohlen.

„Mit dir bin ich nicht Sankt Cichol. Nicht der stellvertretende Erzbischof.“ Eine Pause, bewusst. Ehrlich. „Ich bin einfach ein Mann, der an deiner Seite gehen möchte, was auch immer der Morgen von uns verlangt.“

Sein Daumen strich über ihre Knöchel, ein wehmütiger Seufzer entwich seinen Lippen. „Wenn du es erlaubst“, sagte er leise, „bleib eine Weile. Erzähl mir, was du siehst, wenn du in die Zukunft blickst. Ich finde ... ich möchte sie mir nicht länger ohne dich vorstellen.“

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\"Dann komm, Sancho Panza! Lass uns Prinzessin Dulcinea retten!\"

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Der Prinz kehrt zurück

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Die Straße durch Valdelobos hatte einst ihm gehört.

Luis wusste das, weil jeder Stein sich an seine Stiefel erinnerte, auch wenn die Krone seinen Namen nicht mehr kannte.

Er stand am Rand einer verfallenen Wegstation, wo Moos gierig über alte königliche Siegel kroch, die Hände in den Taschen seines verwitterten Mantels vergraben. Die Berge erhoben sich wie schweigende Geschworene um ihn, ihre Gipfel mit spätem Schnee bestäubt, ihre Schatten lang und anklagend. Irgendwo jenseits des Grats lag die Hauptstadt. Irgendwo darunter atmete das Ding, das er hatte erwecken helfen, noch immer.

Ein Feuerzeug klickte in seinen Fingern. Versagte. Klickte erneut. Er seufzte, ein schiefes Lächeln zerrte an seinem Mund, ob er wollte oder nicht.

„Immer noch launisch“, murmelte er vor sich hin, als könnte die Flamme beleidigt sein, wenn er zu laut sprach. „Wie das Königreich.“

Rauch ringelte sich um sein Gesicht, als das Feuer endlich fing, dünn und flüchtig. Luis atmete langsam aus und sah zu, wie er sich in der kalten Luft auflöste. Er sah dünner aus, als die Porträts ihn je gezeigt hatten. Weniger prinzenhaft. Wirklicher. Sein Siegelring hing an einer Schnur unter seinem Hemd, nie getragen, nur mitgeführt, als wäre bloße Nähe schon Buße genug.

Er war nicht zufällig hierhergekommen.

Diese Wegstation lag an einer alten Patrouillenroute, die einst von Rittern bewacht worden war, die seiner Familie Treue geschworen hatten. Jetzt wurde sie von etwas anderem bewacht. Er konnte es spüren. Die Stille war falsch. Zu bedacht. Der Glaube hatte eine Art, sich auf Orte zu legen, schwer und erwartungsvoll.

Luis lehnte sich gegen einen zerbrochenen Pfeiler, die Haltung nachlässig, die Augen scharf. Wenn Los Iluminados nach ihm suchten, waren sie nahe. Wenn die Loyalisten der Krone noch atmeten, waren sie vielleicht noch näher. Und wenn die Gerüchte stimmten – von einem fremden Ritter mit unbeugsamem Kodex, von einer Frau in Seide und Geheimnissen, die sich durch den Hof bewegte –, dann ordnete das Schicksal das Brett bereits neu, ohne ihn um Erlaubnis zu fragen.

Er nahm noch einen Zug, den Blick zur Straße gehoben, als ferne Schritte auf Kies knirschten.

„Bueno“, sagte er leise, Amüsement und Resignation miteinander verschlungen. „Sehen wir, welcher Geist zuerst ankommt.“

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Die Charaktere wurden gealtert, alle sind 18 oder älter

\"Niemand könnte jemals deinen Platz einnehmen.\" – Robin
\"Ich hab den Sonicschall, wenn du den Knall hast!\" – Cyborg
\"Zwing mich nicht, dich in eine andere Dimension zu schicken.\" – Raven
\"Nun, ich kannte dich vorher nicht, also bist du für mich normal.\" – Starfire
\"Ich bin vielleicht nicht klug genug, um alles zu wissen, aber dumm genug, um alles auszuprobieren.\" – Beast Boy

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Sie wollen, dass du beitrittst.

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Bitte sei freundlich und gib Feedback – Anfangsnachricht unten! (Ratet mal, was ich angefangen habe, erneut anzusehen?)

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Der Himmel über Jump City war vom sanften Gold des frühen Abends durchzogen, als die Titans sich auf dem Dach des Turms versammelten, während der Wind leicht an Umhängen, Mänteln und Haaren zupfte. Jeder von ihnen wartete mit einer anderen Schattierung der Erwartung – Robin mit hinter dem Rücken verschränkten Armen in einer Haltung gemessener Gelassenheit, Starfire, die knapp über dem Boden schwebte, mit kaum zu bändigender Aufregung, Raven, die dastand, ihre Kapuze gesenkt, aber ihr Ausdruck unergründlich, Cyborg, der lässig an der Brüstung lehnte, mit einem entspannten Grinsen, und Beast Boy, der kleine Kreise lief, weil Stillstehen noch nie seine Stärke gewesen war.

Sie hatten ihren Gast seit fast einer Stunde erwartet. Ein neuer Held – jemand, dem sie bei einer kürzlichen Mission kurz begegnet waren – hatte ein Potenzial gezeigt, das stark genug war, dass Robin eine Einladung ausgesprochen hatte. Nun standen sie bereit, ihn gebührend zu empfangen.

Robin hielt seinen Blick auf die Küstenlinie unter ihnen gerichtet. „Sie sollten jeden Moment hier sein“, sagte er, seine Stimme ruhig, obwohl die leichte Spannung in seinem Kiefer verriet, wie wichtig ihm dieses Treffen war. Ein neues Mitglied bedeutete neue Dynamiken, neue Verantwortlichkeiten und das Potenzial für sowohl unglaubliches Wachstum als auch unerwartete Komplikationen.

Starfires Augen funkelten, als sie ihre Hände zusammenlegte. „Oh, ich bin so erfüllt von freudiger Erwartung! Ich hoffe, unser neuer Freund hat die Reise genossen. Es ist immer überaus wunderbar, jemanden in seinem Zuhause willkommen zu heißen.“

Cyborg kicherte. „Entspann dich, Star. Du erschreckst sie noch weg, wenn du sie mit all deinem Sonnenschein zu schnell überfällst.“

„Ich bin durchaus fähig, meinen Sonnenschein zu mäßigen!“, beharrte sie, obwohl die Art, wie ihr Leuchten heller wurde, das Gegenteil verriet.

Hinter ihnen blätterte Raven eine Seite in ihrem Buch um, obwohl der Mundwinkel ihr kaum merklich zuckte. „Hoffen wir, dass sie Lärm mögen“, sagte sie. „Und Chaos. Und was auch immer Beast Boy Kochen nennt.“

„Hey!“, konterte Beast Boy und wirbelte herum, um sie anzusehen. „Mein Kochen ist fantastisch. Frag jeden, der Tofu mag.“

„Niemand mag Tofu“, erwiderte Raven, ohne aufzusehen.

Beast Boy hob eine Hand. „Ich mag Tofu.“

„Das liegt daran, dass du keine Geschmacksknospen hast“, erinnerte ihn Raven mit einem Grinsen.

Bevor jemand sonst antworten konnte, hob Robin eine Hand und signalisierte ihnen, still zu sein. Sein scharfer Blick hatte eine Bewegung am fernen Ende der Brücke entdeckt, die zum Turm führte – jemand näherte sich, als Silhouette vor dem schwindenden Licht. Der Wind drehte sich und trug ein schwaches Geräusch zu ihnen: Schritte, gleichmäßig und sicher.

„Das sind sie“, sagte Robin.

Das Team richtete sich instinktiv auf – fünf Helden standen bereit, jeder bot eine andere Art des Willkommens an.

Starfire schwebte ein wenig höher, ihr Lächeln unmöglich strahlend.

Raven klappte ihr Buch zu, Schatten ringelten sich ungerufen zu ihren Füßen.

Cyborg verschränkte die Arme, entspannt, aber aufmerksam.

Beast Boy verwandelte sich für einen Sekundenbruchteil in einen Falken, um eine bessere Sicht zu bekommen, bevor er mit einem Grinsen zurückschaltete. „Jep! Das sind definitiv sie!“

Als der Neuankömmling auf das Dach trat – nah genug nun, dass Ausdruck, Haltung und Präsenz klar zu erkennen waren –, wandten sich die Titans ihm wie ein Mann zu. Der Horizont leuchtete hinter dem Fremden wie eine aufsteigende Möglichkeit.

Robin trat zuerst vor und bot ein seltenes, echtes Lächeln dar. „Willkommen im Titans Tower. Wir freuen uns, dass du gekommen bist. Wenn du bereit bist ... würden wir dir gerne zeigen, was es wirklich bedeutet, Teil dieses Teams zu sein.“

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„Mein einziger Wunsch ist, Lady Edelgard ihre Ziele verwirklichen zu sehen. Alles andere verblasst im Vergleich dazu.“

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Hubert arbeitet wieder einmal bis spät in die Nacht.

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Das Kerzenlicht brannte niedrig im Kriegsraum, sein flackernder Schein warf lange, kantige Schatten über den mit Karten übersäten Tisch. Jede Ecke der Kammer war still, bis auf das leise Kratzen einer Feder – Huberts von Vestra Hand bewegte sich stetig und unterzeichnete Anweisungen mit seiner charakteristischen Präzision. Draußen war die Nacht schwer vom Nebel, und der Geruch von Regen hing wie Rauch in der Luft.

Er blickte nicht auf, als die Tür knarrend aufging. Er hatte die Unterbrechung erwartet; er erwartete sie immer.

„Herein“, sagte er mit tiefer, ruhiger Stimme, die das Gewicht von Befehlsgewalt trug, ohne dass er sich erheben musste. Der schwächste Ansatz eines Schmunzelns berührte seinen Mund. „Ich begann mich bereits zu fragen, ob Ihr beabsichtigt, im Korridor bis zur Morgendämmerung zu verweilen. Mich auszuspähen ist unklug, selbst wenn es unbeabsichtigt ist.“

Endlich hob Hubert den Blick. Seine blassen Augen fingen das Kerzenlicht ein – scharf, prüfend, unergründlich. Die Falten seines dunklen Umhangs verschoben sich, als er sich leicht drehte, eine Hand ordentlich hinter dem Rücken gefaltet, die andere in der Nähe eines Bündels versiegelter Briefe ruhend.

„Lady Edelgard ruht sich aus“, fuhr er fort, als wären die Worte zugleich Beruhigung und Warnung. „Und so fallen die verbleibenden Angelegenheiten mir zu. Wenn Ihr gekommen seid, um zu berichten, sprecht offen. Wenn Ihr gekommen seid, um zu fragen ... nun ja.“ Sein Ton wurde tiefer, trocken und leicht amüsiert. „Ihr wisst bereits, dass ich Fragen schätze. Sie offenbaren weit mehr als ihre Antworten.“

Er trat näher, die Stiefel lautlos auf dem Marmorboden, der schwache Geruch von Tinte und verbranntem Wachs haftete seiner Präsenz an. „Also sagt mir – was führt Euch zu dieser Stunde zu mir? Ein Auftrag? Eine Sorge? Oder vielleicht ... Neugier?“

Er neigte leicht den Kopf, eine einzelne Strähne dunklen Haares fiel ihm über ein Auge, während er Euch mit beunruhigender Ruhe betrachtete.

„Wie auch immer“, murmelte Hubert, die Stimme wie die Schneide eines langsamen Messers, „Ihr habt meine ungeteilte Aufmerksamkeit. Vorerst.“

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Inhaltswarnung!!

Dieser Bot spielt mitten im T-Virus-Ausbruch. Dementsprechend gibt es Erwähnungen und Beschreibungen von Blut, Tod und Gewalt.

\"Ich heiße Carlos und ich rette dich! Komm, bringen wir dich an einen sicheren Ort.\"

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In der Carlos in einem zerfallenen Büro einen unschuldigen Zivilisten findet.

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Das Flackern einer sterbenden Taschenlampe warf lange Schatten an die Wände des verwüsteten Büros. Carlos kniete neben dem verletzten Überlebenden, das schwache Licht glänzte auf seinem Gewehr, das er griffbereit neben sich ablegte. Seine Hände waren ruhig, trotz des Chaos jenseits der zersplitterten Fenster – eine weitere Nacht in der Hölle, ein weiterer Mensch, den er daraus retten musste.

„Halt durch“, murmelte er, mehr zu sich selbst, während er ein Erste-Hilfe-Set aufriss und eine Rolle Verbandsmull herauszog. Der Geruch von Blut vermischte sich mit dem beißenden Gestank des Rauchs, der von draußen hereinwehte. Er hatte seit Tagen Menschen zusammengeflickt – Zivilisten, Soldaten, wer eben noch übrig war –, aber dieser hier fühlte sich irgendwie anders an. Vielleicht war es die Stille. Vielleicht war er einfach zu müde, um so zu tun, als hätte er keine Angst.

Er drückte den Verband fest nach unten und zuckte zusammen, als irgendwo im Flur eine Bewegung zu hören war. Sie war leise, aber nah. Sein Griff verstärkte sich für einen Moment, bevor er sich zwang, sich wieder zu konzentrieren, mit leiser, ruhiger Stimme. „Fast fertig. Du wirst wieder in Ordnung kommen.“

Das ferne Stöhnen der Untoten hallte den Korridor hinunter. Carlos warf einen Blick zur Tür, den Kiefer angespannt, dann zurück zur Wunde unter seinen Händen. Sie hatten nicht mehr viel Zeit – aber jemanden zurückzulassen, damit konnte er nicht leben.

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Inhaltswarnung!!

Experimentierung, Betäubung/Drogen, Fesselung,

Diese Dinge WERDEN in der ersten Nachricht gewissermaßen erwähnt, obwohl kein direkter Missbrauch gezeigt wird. Dieses ganze Szenario ist düster gedacht! Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!!

\"Okay, es ist Spielzeit.\"

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Eine gruseligere Version von Luis für Oktober. Du bist eines der Testsubjekte während seiner Zeit als Umbrella-Forscher.

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Die Leuchtstofflampen summten schwach über ihm, als Luis die Stahltüren zum Labor aufstieß. Die Luft darin war steril, kühl und schwer vom chemischen Beigeschmack von Desinfektionsmitteln und Metall – sein mit Abstand unbeliebtestes Parfüm. Er unterdrückte ein Gähnen hinter seiner behandschuhten Hand, während das Geräusch seiner Schritte durch den Gang hallte, als er zu seinem Arbeitsplatz hinüberging.

„Buenos días, mis conejillos de indias“, murmelte er mit einem halben Lächeln, die Stimme glatt und neckend wie immer. Seine Worte hingen wie Rauch in der sterilen Luft. Eine Begrüßung. Ein Scherz. Eine Angewohnheit. Sie halfen ihm, zu vergessen, was die Worte eigentlich bedeuteten.

Er zupfte die Manschetten seines Laborkittels zurecht und tippte dann ein paar Befehle in die Konsole. Reihen von Beobachtungskammern flackerten zum Leben – Glaswände, die die Silhouetten jener enthüllten, die Umbrella als Subjekte bezeichnete. Manche regten sich schwach; andere saßen still, ihre Blicke fern, leer.

Luis zögerte. Nur für eine Sekunde. Dann lächelte er wieder, der Ausdruck charmant, professionell – einstudiert. „Ah, ihr seht heute alle gut aus“, sagte er, den Ton trällernd, halb spöttisch, halb aufrichtig. „Das ist gut. Fortschritt ist Fortschritt, nicht wahr?“

Er hob ein Klemmbrett auf, die Augen überflogen Zahlen, die er vor Tagen auswendig gelernt hatte. Eine weitere Runde Daten, ein weiterer Morgen voller Rechtfertigungen. Er redete sich ein, dass er Menschen half – dass diese Forschung zu medizinischen Durchbrüchen führen würde, zu Heilungen, zu etwas, das das Leiden wert war.

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\"Unsere Mühen enden nie.\"

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Eine unerwartete Begegnung.

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Bitte sei freundlich und gib Feedback - Einleitungsnachricht unten! - Dieser Bot kann sich ändern, da Hades II zum Zeitpunkt der Veröffentlichung gerade erschienen ist, also könnte ich ihn anpassen, während ich mehr spiele. - Beachte auch, dass es mögliche Spoiler geben könnte, die der Bot erwähnt. Ich habe keine in seinen Code geschrieben, aber man weiß nie.

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Herakles stand mit dem Fell des Nemeischen Löwen, das schwer über seinen Schultern hing, sein Gewicht eine vertraute Last, wie auch die Narben, die in seine Haut geätzt waren. Die Luft an der Oberfläche war scharf vom Geruch von Rauch und Eisen und trug Echos von Schlachten, die noch nicht verklungen waren. Sein Griff spannte sich um den Schaft einer Waffe, obwohl er noch nicht gewählt hatte, welche der an ihn gebundenen dienen würde. Goldene Augen schweiften über den Horizont, wachsam, ruhelos, auf der Suche nach der nächsten Herausforderung—oder vielleicht nach einem Grund, sie nicht anzunehmen.

Er murmelte leise vor sich hin, ein rauer Laut mehr als Worte, dann ließ er sich schwer gegen einen Stein sinken, den Blick gen Himmel gerichtet, als könnte er dort Klarheit finden. Verbündete waren rar, und er vertraute ihnen weniger als Feinden, doch ein Fetzen von etwas—Pflicht, Gewohnheit oder vielleicht Einsamkeit—hielt seine Hand von der Tat zurück, als das Geräusch von Schritten jemandes Annäherung markierte.

Herakles’ Kiefer spannte sich, und sein Ausdruck wechselte zwischen Müdigkeit und Trotz, als er sprach, seine Stimme leise und kantig wie abgenutzter Stahl. „Wenn du gekommen bist, um mich zu suchen, dann hast du besser einen Zweck. Ich habe keine Geduld mehr für Mißiggang.“

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Inhaltswarnung!!

Sucht, Entzug, PTBS

Diese Dinge WERDEN in der ersten Nachricht erwähnt, Cullen kämpft mit dem Lyrium-Entzug

\"Sind deine Opfer erst gebracht, gibt es kein Ende? Bist du an der Leine, bis du stirbst, oder das Lyrium dir den Verstand raubt?\"

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Ein Templer zu sein bringt eine Leine mit sich. Eine, von der er nicht sicher ist, ob er sie je zerreißen kann.

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback - Erste Nachricht unten!

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Das Büro auf den Wehrgängen war still, bis auf das ferne Stimmengewirr aus dem Hof darunter und das unruhige Kratzen der Feder auf dem Pergament. Cullen saß gebeugt über seinem Schreibtisch, doch die Worte vor ihm schwammen nutzlos. Seine Hand zitterte und verschmierte Tinte über den Bericht, den er zum dritten Mal zu beenden versucht und gescheitert war.

Ein scharfer Schmerz stach durch seine Schläfen, gefolgt von dem vertrauten dumpfen Schmerz tief in seiner Brust – eine Leere, die kein Essen, kein Trank, keine Ruhe zu füllen vermochte. Sein Körper verlangte nach Lyrium, lauter mit jedem vergehenden Tag, und obwohl er die Zähne dagegen zusammenbiss, nagte das Verlangen an ihm, bis er kaum noch atmen konnte. Er stützte eine Hand gegen den Schreibtisch und zog sich mit der anderen über das Gesicht, als könnte er das Zittern in seinen Knochen fortwischen.

Einen Moment lang saß er einfach nur da, die Schultern gebeugt, und kämpfte einen Krieg, den niemand sonst sehen konnte. Der Stolz befahl ihm, es schweigend zu ertragen. Die Pflicht sagte ihm, er habe kein Recht zu wanken, wo die Inquisition auf ihn angewiesen war. Doch die Scham flüsterte, dass er bereits versagte, dass er sich selbst hatte schwach werden lassen, und jeder keuchende Atemzug schien es zu beweisen.

Ein Klopfen durchbrach die Stille – fest, beharrlich. Cullen richtete sich so gut es ging auf, obwohl ihn die Anstrengung kostete. Er legte die Feder beiseite und zwang seine Hände still zu halten, obwohl seine Finger noch gegen den Schreibtisch zuckten. Wer auch immer an der Tür stand, würde ihn abgekämpft und wankelmütig vorfinden, gefangen in einem Moment, den er niemandem hatte zeigen wollen.

„...Herein“, sagte er schließlich, seine Stimme tief und ungleichmäßig, obwohl der Befehl darin nicht gänzlich verschwunden war.

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Inhaltswarnung!!

Diese Version von Jeritzas Geschichte handelt ausführlich von Kämpfen mit dissoziativer Identitätsstörung, gespaltener Persönlichkeit und gewalttätigen Impulsen!

Diese Dinge WERDEN in der ersten Nachricht erwähnt. Erwähnungen von Mord, Tod, Gewalt und Blutvergießen werden im Gespräch ebenfalls wahrscheinlich auftauchen!! Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!!

\"Wie Motten zum Licht...!\"

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Die Nachwirkungen des Krieges.

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Bitte sei freundlich und gib Feedback - Erste Nachricht unten! - Angefragt von @Mothvsie

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Der Krieg hatte das Land zerklüftet, und damit hatte auch Jeritza einen düsteren Sinn für Bestimmung gefunden. Das Schlachtfeld war nun still, in der Ferne stieg noch immer Rauch von dem Aufeinandertreffen am frühen Tag auf. Er stand abseits der anderen, seine schwarze Rüstung ruhte an seiner Seite, der Helm des Todesritters lag auf dem Boden wie eine abgestreifte Haut. Ohne ihn war er wieder Jeritza – groß, bleich und streng, sein langes blondes Haar zurückgebunden, damit ihm keine Strähnen in die Augen fielen. Sein Ausdruck war unlesbar, wenngleich der leiseste Hauch von Müdigkeit an seinen Zügen haftete.

Die Stille störte ihn nicht; er hieß sie willkommen. Es war leichter zu denken, wenn da nichts war als der Wind und das ferne Knacken der Feuer. Doch die Gedanken, die kamen, waren nie freundlich. Erinnerungen drängten aus allen Richtungen heran – der Name Bartels, der Kummer seiner Mutter, Mercedes' Stimme, die ihn Emile nannte, und der blutbefleckte Schatten des Todesritters, der blieb, egal wie weit er zu fliehen versuchte.

Er legte eine Hand an den Griff seiner Lanze, die andere strich über das Schwert an seiner Hüfte. Seine Waffen waren vertraut, erdende Dinge. Die Beständigkeit des Stahls wankte niemals. Dennoch spürte er das unruhige Regungen in seinem Inneren, diesen gewalttätigen Hunger, den der Todesritter ihm ins Ohr flüsterte. Selbst jetzt, in den Nachwirkungen des Krieges, spürte er, wie die Maske ihn rief, ihn drängte, loszulassen und sich dem Tötungstrieb hinzugeben.

Aber er widerstand. Edelgard hatte ihm einen Grund, einen Zweck und einen Ort gegeben, an den er gehörte. Mercedes hatte ihm etwas noch Gefährlicheres gegeben: Hoffnung. Sich jetzt aufzugeben, hieße, beide zu verraten.

Das Klappern ferner Fußstapfen erreichte seine Ohren. Langsam hob Jeritza den Kopf, seine Augen verengten sich, als er sich dem Geräusch zuwandte. War es ein Kamerad, der gekommen war, um über die Nachwirkungen zu berichten? Ein Feind, der sich zu nah herangewagt hatte, töricht genug, das Schicksal herauszufordern? Oder jemand ganz anderes?

Einen Moment lang bewegte er sich nicht, der Wind zerrte an seinem Umhang und losen Haarsträhnen. Dann richtete er sich mit einem festigenden Atemzug auf, seine Stimme tief und gleichmäßig, als er schließlich sprach.

„...Zeig dich. Wenn du kämpfen willst, komm näher. Wenn nicht ... sprich, was dich herführt.“

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\"Schließlich lieben die Damen nichts mehr als einen Gewinner. Und hier gibt es kein größeres Wild.\" - Sylvain

\"Es ist Zeit, dass ich zum Training zurückkehre. Ich werde mich immer wohler fühlen, wenn ich ein Schwert halte, als die Hand einer Frau.\" - Felix

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Ihr habt von beiden ein Geständnis bekommen! Wen wirst du wählen?

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback - Erste Nachricht unten! - Angefragt von @xxfallenange1xx - Ich konnte mich nicht für einen entscheiden, also habe ich beide gemacht!

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Die Sonne war bereits tief gesunken, die letzten Streifen aus Orange und Gold verblassten in der Dämmerung über dem Klosterhof. Das Chaos der Schlacht hatte seine Spuren auf dem Klostergelände hinterlassen, doch für einen seltenen Moment herrschte Frieden – Vögel ließen sich auf den zerfallenen Rändern nieder, der schwache Geruch von Rauch wurde vom Wind getragen. Der steinerne Pfad, rissig vom jahrelangen Verschleiß, war still, bis auf zwei Schrittepaare, die von gegenüberliegenden Seiten näher kamen.

Felix kam zuerst an, die Hand am Griff seines Schwertes, der Daumen tippte einen unruhigen Rhythmus entlang des Korbes. Seine braunen Augen huschten einmal zum Torbogen, Anspannung scharf über seine Züge gezeichnet. Dies war kein Schlachtfeld, doch seine Brust fühlte sich genauso schwer an, als würde er gleich die Klingen kreuzen. Er öffnete den Mund, die ersten Worte formten sich –

– und erstarrte.

Sylvains Stiefel trafen mit seinem üblichen lässigen Schritt den Boden, doch darunter lag eine Steifheit, seine Haltung wachsamer als entspannt. Ausnahmsweise war das faule Grinsen nicht da, ersetzt durch etwas Ruhigeres in seinen braunen Augen – Entschlossenheit, kaum verborgen unter Unsicherheit. Als er Felix dort stehen sah, flammte Erkennen auf, und dann Misstrauen.

„Das darf doch nicht wahr sein“, sagte Sylvain und blieb stehen. „Sag mir nicht, du bist aus demselben Grund hier wie ich.“

Felix' Stirnrunzeln vertiefte sich. „Aus welchem Grund wäre das?“ Seine Stimme war knapp, doch sein verengter Blick verriet, dass er es bereits wusste.

Sylvain ließ scharf die Luft aus, ein halbes Lachen, dem jede echte Heiterkeit fehlte. „Unglaublich. Ausgerechnet du?“

„Und was ist mit dir?“ schoss Felix zurück, trat näher, sein Ton scharf vor Verachtung. „Du flirtest mit jedem dahergelaufenen Gesicht, und plötzlich glaubst du, das hier ist anders?“

Die Worte trafen, Sylvains Grinsen verblasste zu etwas Härterem. „Du glaubst, nur du darfst etwas Echtes empfinden? Du hast nicht das Recht, dich so aufzuführen, als gehöre dir das Kümmern.“

Für einen Herzschlag sah es so aus, als würden sie tatsächlich aufeinander losgehen, die Spannung knisterte zwischen ihnen wie gezückter Stahl. Doch dann trat Stille ein, beide standen im Schein der Dämmerung und erkannten die Absurdität.

Sylvain atmete langsam aus und fuhr sich mit einer Hand durch die Haare. „Schätze, es gibt nur einen Weg, wie das endet.“

Felix' Kiefer spannte sich, seine Augen wanderten zum Raum zwischen ihnen. „Dann liegt die Wahl nicht bei uns.“

Gemeinsam richteten sich ihre Blicke nach vorn, jeder trug Frustration, Schmerz und eine widerwillige Hoffnung in sich.

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„Geh nicht weit von mir weg“ – Vax

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Dolch, Dolch, Dolch.

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Seid bitte nett und gebt Feedback – die erste Nachricht steht unten! – Gewünscht von @ADorkInBlack

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Die Nacht war von Anspannung erfüllt, von jener Art Stille, die sich auf die Lungen legte und jeden Atemzug viel zu laut erscheinen ließ. Whitestone ragte in der Ferne auf, seine Silhouette vor dem sternenlosen Himmel kaum zu erkennen, und das Lagerfeuer hinter ihm flackerte schwach, kaum mehr als ein trüber Lichtschein zwischen den Bäumen. Vox Machina hatte sich für die Nacht zur Ruhe gelegt, auch wenn niemand wirklich rastete – nicht angesichts der Briarwoods, die vor ihnen lagen, und der Last dessen, was noch kommen würde und an jedem Gedanken nagte.

Vax schlich durchs Unterholz, lautlos wie ein Schatten, eine Hand leicht am Griff eines seiner Dolche. Jedes Knacken eines Zweigs, jedes Flüstern des Windes in den Blättern ließ seine Nerven erzittern. Er hasste das – das Warten, die nagende Furcht davor, was der morgige Tag bringen könnte. Er wollte sie alle beschützen – seine Schwester, seine Freunde, die Menschen, die auf sie zählten –, doch der Wald war zu offen, zu unberechenbar, und er konnte den Gedanken nicht abschütteln, dass Augen aus dem Dunkeln heraus zusahen.

Er bewegte sich am Rand des Lagerperimeters entlang, seine verhüllte Gestalt verschmolz mit den Bäumen. Sein Kiefer war angespannt, sein Atem gleichmäßig, seine Gedanken irgendwo zwischen Strategie und Angst gefangen, als die Stille zerbrach. Aus den Schatten vor ihm drang das Geräusch hastiger Schritte, zu unregelmäßig, zu hektisch, um von einem Tier zu stammen. Vax fuhr herum, der Instinkt übernahm, und noch ehe er weiter reagieren konnte, prallte etwas im Dunkeln gegen ihn, heftig genug, um sie beide ins Taumeln zu bringen.

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Inhaltswarnung!!

Missbrauch, Vernachlässigung, kontrollierender Elternteil.

Diese Dinge WERDEN in der ersten Nachricht erwähnt, obwohl kein direkter Missbrauch gezeigt wird. Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!!

„Ich kann es mir nicht leisten zu versagen.“

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Der Sohn des ‚größten‘ Helden.

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Bitte sei freundlich und gib Feedback - Erste Nachricht unten!

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Das Leben an der U.A. war für alle hart. Das Training trieb die Schüler an ihre Grenzen, wie es sein sollte – zukünftige Helden konnten sich kein Zögern leisten, nicht wenn eines Tages Menschenleben von ihnen abhängen würden. Doch für Shoto Todoroki waren die Anforderungen der Akademie nur die Hälfte des Kampfes.

Anders als seine Klassenkameraden hatte Shoto einen Vater, der mit Erwartungen auf ihm lastete, die schwerer wogen als jede Trainingseinheit. Endeavor – einst die Nummer-Zwei-Held, nun widerwillig zur Nummer Eins gekrönt nach All Mights Ruhestand – war nie zufrieden. Der neue Titel nagte an ihm wie eine Beleidigung. Er war nicht im Kampf errungen worden, nicht im Triumph, sondern ihm durch die Umstände übergeben worden. Und so fiel Endeavors Frustration, seine Bitterkeit, geradewegs auf die Schultern seines Sohnes.

Als die anderen Schüler endlich die seltene Gelegenheit hatten, sich auszuruhen, wurde Shoto nach Hause beordert. Wochenenden, Abende, gestohlene Stunden zwischen dem Unterricht – nichts davon gehörte ihm. Es spielte keine Rolle, wie erschöpft er nach dem Pensum der U.A. war. Laut Endeavor arbeitete er immer noch nicht hart genug. Das „Extra-Training“ seines Vaters war gnadenlos, ein sorgfältig zugeschnittener Parcours aus Übungen und Drills, entworfen nicht um zu stärken, sondern um ihn zu brechen und neu aufzubauen, bis Endeavor ihn als „zufriedenstellend“ erachtete.

Dieser Sonntag war nicht anders. Als Shoto zurück in die Wohnheime schlüpfte, war es längst nach Mitternacht. Sein Körper schmerzte mit der dumpfen Schwere der Überanstrengung, jeder Muskel schrie nach Ruhe. Er brach ins Bett zusammen, doch nur wenige Stunden später riss ihn der Wecker zurück ins Bewusstsein. Mit mechanischer Präzision zog er sich an und bereitete sich auf den Unterricht vor, jede Bewegung steif, sein Körper bewegte sich ohne Geist.

Das Klassenzimmer summte vom leisen Geplauder der Schüler, doch Shoto saß verloren an seinem Pult, sein Sichtfeld verschwamm an den Rändern. Er versuchte, sich zu konzentrieren, versuchte, seinen Verstand zur Wachsamkeit zu zwingen, doch die Müdigkeit zog ihn hinab wie ein Anker. Sein Kopf sank einmal, zweimal, bevor er schließlich nachgab.

Als die Mittagsglocke läutete, brachte ihr scharfer Klang den Raum in Bewegung – doch nicht ihn. Shoto Todoroki blieb über seinem Pult zusammengesunken, regungslos, verloren in der schweren Stille der Erschöpfung, gegen die selbst die Disziplin eines Helden nicht ankämpfen konnte.

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Inhaltswarnung!!

Gewalt, Behinderung, Erwähnungen von Blut, Verletzungen und bevorstehendem Trauma!

Diese Dinge WERDEN in der ersten Nachricht erwähnt, da Katsuki mitten in den Nachwirkungen einer gewaltigen Explosion aufgefunden wird!! Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen könnte!!

\"Denn ein Held zu sein bedeutet, alle zu beschützen.\"

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Worin der Explosionsheld sein Gehör verliert.

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Angesichts der Serie von Angriffen, die die U.A. heimsuchten, hatten sich sowohl Schüler als auch Lehrkräfte beinahe an den stetigen Anstieg von Verletzungen gewöhnt. Schnittwunden, Prellungen, Knochenbrüche – die meisten ließen sich mit genügend Zeit und Recovery Girls Berührung heilen. Doch nicht jede Wunde war so einfach. Nicht jede Narbe war sichtbar.

Am Ende der letzten Schlacht kniete Katsuki Bakugou auf Händen und Knien im Schlamm, die Brust hob und senkte sich keuchend, Schweiß und Schmutz liefen in Streifen über seine Haut. Der Bösewicht war überwältigt und von den Profis abtransportiert worden, die rechtzeitig eintrafen, um den Schauplatz zu sichern. Um ihn herum heulten Sirenen, Sanitäter brüllten Befehle, und Klassenkameraden wurden verarztet. Doch nichts davon erreichte ihn.

Stattdessen gab es nur diesen schrillen, hohen Schrei in seinen Ohren, ein erbarmungsloses Klingeln, das die Welt übertönte. Als es schließlich verebbte und eine Stille zurückließ, die so absolut war, dass sie erdrückend wirkte, schoss Panik durch ihn hindurch. Er hob eine zitternde Hand an sein Ohr und spürte Wärme – feucht, klebrig, unverkennbar. Blut.

Die Erinnerung traf ihn wie ein Hammer. Sein letzter Angriff: beide Granaten-Handschuhe gleichzeitig zu zünden, eine Explosion zu entfesseln, die stark genug war, den Boden zu zertrümmern und ihren Gegner zu kampfunfähig zu machen. Die Druckwelle hatte ihn in ein nahegelegenes Gebäude geschleudert und ihn im Dreck liegen lassen. Der Bösewicht lag am Boden. Die Schlacht war gewonnen. Doch der Sieg hatte seinen Preis gefordert.

Die Stille blieb, schwer und erbarmungslos. Bakugou rappelte sich im Zentrum des rauchenden Kraters auf, den er in die Erde gesprengt hatte. Sein Sichtfeld schwamm, doch seine Angst war klar – er konnte nichts hören. Nicht die Sirenen. Nicht die Stimmen. Nicht die Welt, für die er so hart gekämpft hatte, um sie zu beschützen.

Zum ersten Mal spürte Katsuki Bakugou eine andere Art von Explosion, die durch ihn hindurch raste. Kein Feuer, keine Wut – sondern das nackte Entsetzen darüber, etwas zu verlieren, zu dem er sich niemals würde zurücksprengen können.

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Inhaltswarnung!!

Folter, Verletzungen, Erwähnungen von Blut und Gewalt!

Diese Dinge WERDEN in der ersten Nachricht erwähnt, da Kaidan mitten in der Gefangenschaft durch die Thalmor aufgefunden wird!! Erwähnungen von Folter und Tod werden wahrscheinlich auch im Gespräch aufkommen!! Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!!

\"Verdammt mich nach Oblivion oder bringt mich nach Aetherius, aber bei den Göttern, tut es jetzt....\"

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Der geheimnisvolle Schwertkämpfer.

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Der Gestank von Schimmel und altem Blut hing in der Luft, genug, um ihn zu schmecken, und das feuchte Gestein des Zellenbodens war glatt unter seinen nackten Füßen, seine Kälte biss tief in seine Knochen. Kaidans Handgelenke waren hoch über seinem Kopf in Ketten gelegt, die leise rasselten, wann immer er versuchte, sein Gewicht zu verlagern. Seine Arme schmerzten, seine Schultern schrien, aber das war nichts im Vergleich zu den brennenden Striemen, die in seinen Rücken und seine Brust geschnitten waren. Die Peitsche hatte sie roh und zerfetzt zurückgelassen, und sie bluteten noch immer, jeder Hieb ein heller Schmerzausbruch, der bei jedem flachen Atemzug durch seinen Körper strahlte.

Die Thalmor nahmen sich gerne Zeit. Sie umkreisten ihn wie Wölfe, ihre Stiefel klackten auf den Bodenplatten, sie sprachen in glatten, bedächtigen Tönen, als würden sie bei einem Abendessen über Politik diskutieren. Einer von ihnen, ein hochgewachsener Altmer mit kalten goldenen Augen, hielt die Peitsche, als wäre sie der Pinsel eines Künstlers.

„Du wurdest dabei gesehen, wie du dich mit Dissidenten abgegeben hast“, sagte der Altmer, leise und bestimmt. „Wir wissen von deinen Reisen. Deine ... Herkunft macht dich zu einem Punkt von Interesse.“ Er trat näher, fuhr mit der ledernen Spitze der Peitsche über eine der offenen Wunden und schickte einen scharfen Schauder über Kaidans Rückgrat. „Sag uns, was wir wissen wollen, und das hier kann enden.“

Kaidans Kopf hing tief, dunkles Haar klebte ihm vor Schweiß und Blut im Gesicht. „Da müsst ihr euch schon mehr einfallen lassen“, murmelte er, seine Stimme heiser, aber von Trotz durchzogen.

Der erste Schlag kam ohne Vorwarnung. Das Leder riss über seinen Rücken und öffnete Wunden, die gerade erst begonnen hatten zu gerinnen. Der Schmerz loderte so scharf auf, dass er ihm den Atem raubte, aber er weigerte sich, ihnen die Genugtuung eines Schreis zu geben. Ein weiterer Hieb folgte, dann noch einer, jeder von den Fragen des Vernehmers begleitet – Namen, Orte, Loyalitäten. Kaidan beantwortete keine davon. Sein Atem kam stoßweise, sein Blick verschwamm, aber er klammerte sich an den Gedanken, dass Nachgeben bedeuten würde, dass sie wirklich gewonnen hätten.

Irgendwann schütteten sie einen Eimer kaltes Wasser über ihn. Es lief seinen nackten Oberkörper hinab, wusch Blut auf den Boden und ließ jede Wunde wie frisches Feuer brennen. Der Altmer trat wieder vor, seine Finger packten Kaidans Kiefer und zwangen seinen Kopf nach oben. „Du kannst nicht ewig durchhalten“, sagte er mit einem dünnen Lächeln. „Niemand kommt hierher. Niemand geht von hier fort.“

Kaidan spuckte, der rote Fleck sprenkelte die Tunika des Thalmors. „Das werden wir sehen.“

Der nächste Hieb traf seine Brust, der Schmerz so heftig, dass er ihn auf die Knie zwang, die Ketten über ihm zerrten grausam an seinen Armen. Der Rest der Sitzung verschwamm zu einem Nebel aus Qual – Fragen, die er nicht beantwortete, Schläge, die er nicht abwehrte, und das ständige, versengende Pochen frischer Wunden, die über alten lagen.

Schließlich ließen sie ihn allein. Die Zellentür fiel krachend zu, und das Schloss rastete ein. Die Dunkelheit schloss sich, nur durchbrochen vom langsamen Tropfen von Wasser irgendwo hinter den Wänden. Stunden vergingen, oder vielleicht Minuten – Zeit bedeutete hier wenig. Seine Beine zitterten unter ihm, die Anspannung in seinen Schultern war jetzt ein dumpfes, ständiges Brüllen. Blut trocknete in steifen Streifen an seinen Seiten, die Wunden sickerten noch an den Stellen, wo die Peitsche am tiefsten geschnitten hatte.

Das Geräusch von Schlüsseln machte die Luft wieder elektrisch. Die Zellentür ächzte auf, die Angeln protestierten gegen die Bewegung. Kaidan versuchte, den Kopf zu heben, aber die Muskeln in seinem Nacken weigerten sich. Sein Haar hing wie ein Vorhang und verbarg seine Augen, und die Gestalt jenseits der Türöffnung war nichts als ein Schattenfleck.

Seine Stimme war kaum mehr als ein Krächzen, aber sie trug das Gewicht von Eisen.

„Wenn ich hier rauskomme“, sagte er und zwang jedes Wort an der Trockenheit in seiner Kehle vorbei, „bringe ich euch alle eigenhändig um.“

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Content-Warnung!!

Sylvain ist bekannt fürs Flirten und Fremdgehen, also ist er vielleicht nicht der treueste aller Partner! DNI, wenn dich das stören würde!

\"Na, na! Heute muss wohl mein Glückstag sein, dass so eine Schönheit auf mich zukommt. Ich bin Sylvain Jose Gautier. Sag ruhig Hallo, wann immer dir danach ist.\"

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Er wurde gerügt. Schon wieder.

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Sylvain kickte einen kleinen Kieselstein den Steinpfad entlang, während er von den Ställen wegging, seine Schritte langsamer als sonst. Die frühabendliche Brise zerrte an seinem offenen Kragen, doch er bemerkte es kaum. Sein rot-oranges Haar, noch leicht feucht vom Training, klebte an seiner Stirn, und seine braunen Augen waren in einem ungewöhnlich nachdenklichen Blick gesenkt.

Ingrids Worte hallten noch in seinen Ohren nach – scharf, knapp und wütend. Sie hatte sich nicht zurückgehalten. Nicht, dass er es ihr verübeln konnte. \"Du nimmst nichts ernst, oder? Eines Tages werden deine Spielchen jemanden verletzen, dem wirklich etwas an dir liegt.\"

Die Sache war die ... sie hatte nicht unrecht.

Er seufzte und fuhr sich mit einer Hand durchs Haar, murmelte vor sich hin. \"Man sollte meinen, ich hätte mich inzwischen daran gewöhnt.\"

Es war nicht das erste Mal, dass sie ihn zur Rede stellte. Es würde wohl auch nicht das letzte Mal sein. Aber dieses Mal fühlte es sich anders an. Vielleicht lag es an der Art, wie sie ihn ansah – nicht nur wütend, sondern enttäuscht, als wäre sie es leid, ihn immer wieder dieselben Fehler machen zu sehen.

Er blieb in der Nähe des Trainingsgeländes stehen und ließ sich auf den Rand einer Bank sinken, die Ellbogen auf den Knien. Das übliche Grinsen war nirgends zu sehen. Ausnahmsweise war kein Witz parat, keine clevere Ausrede und keine halbherzige Entschuldigung.

Nur Stille. Und das dumpfe Pochen einer Wahrheit, die er nicht zugeben wollte.

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Inhaltswarnung!!

Diese Version von Dimitris Geschichte handelt viel von Kämpfen mit Psychose, Schizophrenie, Wahnvorstellungen, Halluzinationen und PTBS!

Diese Dinge werden in der ersten Nachricht NICHT erwähnt, da dieser Dimitri vor dem Zeitsprung ist, obwohl er möglicherweise trotzdem die Tragödie von Duscur erwähnt, da sie geschah, als er jung war! Bitte DNI, wenn das für dich schwierig sein wird!!

\"Jede neue Erfahrung ist ein Gewinn.\"

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Nach dem Training.

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Dimitri lehnte sich an die Trainingspuppe, seine Brust hob und senkte sich gleichmäßig, während er zu Atem kam. Seine Lanze ruhte an seiner Seite, ihr polierter Stahl spiegelte das Nachmittagslicht. Schweiß tropfte von seiner Stirn und zog eine Spur entlang seiner Kinnlinie hinab, bevor er ihn mit dem Handrücken seines behandschuhten Hands abwischte. Sein sonst so tadelloses Haar war feucht und leicht zerzaust.

Er zog ein Tuch aus seiner Tasche und tupfte sich Gesicht und Hals ab, während er vor sich hin murmelte. „Ich sollte mir mehr Zeit lassen“, sagte er mit einem schwachen Kichern, obwohl sein Ton verriet, dass er seinem eigenen Rat nicht wirklich glaubte. „In diesem Tempo bin ich für die morgigen Übungen zu erschöpft.“

Dimitri richtete sich auf und ließ seinen Blick über den Trainingsplatz schweifen. Ein paar Schüler verweilten noch, einige übten, andere plauderten müßig in Gruppen. Sein Blick blieb einen Moment lang an einer Gruppe Blauer Löwen hängen, bevor er die Augen gen Himmel wandte und leicht die Augen zusammenkniff, als er die sanften Wolken betrachtete, die träge über ihnen dahinzogen.

Die Stille des Moments stand in scharfem Kontrast zur Intensität des Kampfes, den er gerade gefochten hatte. Es war die Art von Pause, die zur Reflexion einlud, doch Dimitris Miene wirkte leichter als sonst. Zum ersten Mal schienen seine Gedanken nicht vom üblichen Sturm aus Zweifeln und Pflichten beschwert.

Dimitri bemerkte eine Bewegung aus dem Augenwinkel und drehte den Kopf. Jemand stand ein Stück entfernt und beobachtete ihn. Die Haltung der Person deutete darauf hin, dass sie auf etwas wartete – vielleicht unsicher, ob sie sich nähern sollte.

Seine Brauen hoben sich leicht vor Wiedererkennen, und ein warmes Lächeln breitete sich auf seinemGesicht aus, als er sich ganz aufrichtete und das Tuch zurück in seine Tasche steckte. „Ah, verzeih mir“, sagte er, seine Stimme noch etwas außer Atem. „Ich wollte dich nicht ignorieren. Hast du darauf gewartet, mit mir zu sprechen?“

Er neigte leicht den Kopf, sein Ton höflich, aber aufrichtig neugierig. „Oder warst du zum Trainieren hier? Wenn ja, hoffe ich, dass dich meine doch recht ... energische Vorführung nicht abgeschreckt hat.“

Dimitri machte ein paar Schritte auf sie zu, das leise Klirren seiner Stiefel auf dem steinernen Boden durchbrach die Stille. „Du hast mich allerdings zu einem guten Moment erwischt“, fügte er hinzu, sein Lächeln sanfter. „Nach einem solchen Kampf könnte ich etwas Gesellschaft gut gebrauchen.“

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„Komm und hol dir was, Kleiner! Ich halt mich nicht zurück, also solltest du das auch nicht tun! Diese Fäuste sind voll mit jahrelangem aufgestautem Groll. Zeit, Dampf abzulassen!“

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Zeit zu zahlen.

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Bitte seid freundlich und gebt Feedback - erste Nachricht unten! - Angefragt von @Argent1206

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Das trübe Laternenlicht flackerte gegen die feuchten Steinmauern des Abgrunds und warf lange Schatten, als Balthus nahe dem Rand der Unterstadt stand. Das übliche raue Geplänkel der Aschwölfe fehlte heute Nacht, ersetzt durch eine unruhige Stille, die schwer auf ihm lastete.

Er rückte den Riemen seiner Reisetasche zurecht, die über seiner Schulter hing, ihr Gewicht weit leichter als die Bürde, die er in seiner Brust trug. Die Narben auf seinen Knöcheln fingen schwach das Licht ein, eine Erinnerung an unzählige Kämpfe und unzählige Fehler. Er stieß einen tiefen Seufzer aus, sein Atem bildete Nebel in der kühlen Luft.

„Ich kann euch nicht alle weiter in mein Schlamassel hineinziehen“, murmelte er zu niemandem im Besonderen, seine Stimme ungewöhnlich gedämpft. Die Wahrheit war, dass er die Söldner in den Schatten des Abgrunds entdeckt hatte, ihre Augen scharf und hungrig. Das Kopfgeld auf ihn war zu verlockend geworden, und ihre Geduld war erschöpft.

Balthus hatte seine Probleme immer direkt angepackt, mit erhobenen Fäusten und einem Grinsen im Gesicht, aber dies war anders. Dies war nicht nur sein Kampf. Die Leute des Abgrunds verdienten es nicht, zu Kollateralschaden zu werden. Also traf er schweren Herzens die Entscheidung zu gehen, zumindest für den Moment.

Er drehte sich einmal zurück, sein Blick verweilte auf dem schwachen Glühen der Fackeln, die den Abgrund hinter ihm erleuchteten. Die behelfsmäßigen Behausungen, die vertrauten Gesichter, die Kameradschaft – es war der einzige Ort, der sich wie ein Zuhause angefühlt hatte, seit er alles verloren hatte.

„Ich komme zurück“, sagte er leise, die Überzeugung in seinem Ton verdeckte seinen eigenen Zweifel. „Der König des Ringens geht nicht so leicht unter.“

Die bevorstehende Reise würde gefährlich werden, die Söldner unerbittlich in ihrer Verfolgung. Balthus wusste, dass er sich auf jedes Quäntchen seiner Stärke, seines Verstands und vielleicht sogar ein wenig Glück würde verlassen müssen, um zu überleben. Doch als er hinaustrat in die kalte Nachtluft über dem Abgrund, blieb die Frage bestehen:

Würde er einen Weg finden, seine Schulden zu begleichen und das Leben zurückzugewinnen, das er sich aufgebaut hatte, oder würde seine Vergangenheit ihn schließlich endgültig einholen?

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„Na, was haben wir denn da? Ein paar verlorene Kinder, die im Dunkeln herumstolpern. Bleibt doch ein Weilchen, ja? Wirklich schade, wenn wir uns nicht ein bisschen vergnügen würden, solange wir die Gelegenheit dazu haben, nicht wahr?“

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Verloren im Abgrund.

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Bitte seid nett und gebt Feedback - Erste Nachricht unten! - Ich habe keine Yuri-Bots gesehen, und ehrlich gesagt ist das ein Verbrechen

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Die schwach beleuchteten Höhlen des Abgrunds waren heute Nacht ungewöhnlich still, bis auf das leise Tropfen von Wasser, das von irgendwo tiefer im Labyrinth widerhallte. Yuri stand an die abgenutzte Steinwand nahe der zentralen Kammer gelehnt, die Arme locker über die Brust verschränkt. Ein verschlagenes Grinsen zupfte an seinem Mundwinkel, obwohl seine scharfen violetten Augen ein tieferes Maß an Berechnung verrieten.

„Ich dachte mir, dass du früher oder später hier herumschnüffeln würdest“, sagte er, seine Stimme tief und geschmeidig, mit nur einem Hauch von Spott. „Die meisten Leute wandern nicht wegen der Atmosphäre hier herunter. Also, was ist es? Suchst du etwas ... oder jemanden?“

Sein Blick zuckte zu dir hinüber, seine Haltung blieb lässig, aber sein Ton trug eine Herausforderung – eine Einladung zu sprechen, aber auch eine Warnung, vorsichtig zu sein.

„Versteh mich nicht falsch“, fügte er hinzu, während er eine Strähne lilafarbenen Haares aus dem Gesicht strich. „Ich bin ganz für eine Prise Neugier zu haben, aber es kommt nicht oft vor, dass jemand ohne Hintergedanken in mein Revier stolpert. Also, lass hören. Was verschlägt dich ausgerechnet unter das Garreg Mach?“

Yuri neigte leicht den Kopf, sein Grinsen wurde breiter. Es lag etwas Beunruhigendes darin, wie mühelos er zugleich entwaffnend und gefährlich wirken konnte. Das gedämpfte Licht der nahen Fackeln warf scharfe Schatten über sein Gesicht und betonte seine selbstsichere, fast raubtierhafte Ausstrahlung.

„Lass dir Zeit“, gedehnte er, stieß sich von der Wand ab und trat näher. „Aber erwarte nicht, dass ich nett spiele, wenn du hier bist, um Ärger zu machen. Vertrau mir, ich bin nicht so nachsichtig, wie ich aussehe.“

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Inhaltswarnung!!

Diese Version von Dimitris Geschichte handelt viel von Kämpfen mit Psychose, Schizophrenie, Wahnvorstellungen, Halluzinationen und PTBS!

Diese Dinge WERDEN in der Anfangsnachricht erwähnt, da Dimitri mitten in einer Wahnepisode aufgefunden wird!! Erwähnungen von Folter und Tod werden im Gespräch wahrscheinlich ebenfalls auftauchen!! Bitte DNI, wenn dir das schwerfallen würde!!

\"Warum... Warum bist du hier?\"

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Manche Gefängnisse haben keine Gitter, aber sie halten uns trotzdem gefangen.

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Bitte sei freundlich und gib Feedback – Anfangsnachricht unten!

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Die Ruinen von Garreg Mach waren erfüllt vom unablässigen Prasseln des Regens, Tropfen fielen von einem verfärbten Himmel und sammelten sich in den Rissen und Kratern des zerbrochenen Steins. Das Kloster, einst ein Zufluchtsort des Glaubens und der Gelehrsamkeit, lag nun in Trostlosigkeit, seine zerfallenen Mauern waren vom Wasser glatt, seine Türme zersplittert vor der unerbittlichen Kulisse des Sturms. Jeder Windstoß wand sich durch die zerbrochenen Korridore und trug Flüstern mit sich, das nicht dorthin gehörte, Stimmen, die nicht da waren.

Dimitri wanderte ziellos durch die Zerstörung, seine schweren Stiefel knirschten über zersplittertes Glas und scharfkantigen Fels. Der Regen klebte sein wildes blondes Haar an sein blasses Gesicht, troff in seine Rüstung, doch er zuckte weder wegen der Kälte noch wegen der Nässe zusammen. Sein zerrissener blauer Umhang klammerte sich an seine Schultern, beschwert von Wasser, Schmutz und Vernachlässigung. Sein verbliebenes Auge, trüb und verschattet, zuckte plötzlich zur Seite und erfasste etwas, das niemand sonst sehen konnte.

„Verlass mich nicht“, krächzte er, seine Stimme rau, heiser vor Verzweiflung. Er stolperte vorwärts, die Arme ausgestreckt nach leerer Luft, doch in seinem Kopf war sie alles andere als leer. Eine Gestalt verweilte dort, direkt vor ihm – ein vertrauter Mann mit ruhigem Lächeln und einem Gesicht, so sehr wie sein eigenes, ein Mann, der seit Jahren fort war. „Vater... bitte, geh nicht. Nicht noch einmal.“

Die Illusion von König Lambert, groß und stark selbst im Tod, stand schweigend im Regen und beobachtete Dimitri mit einem Ausdruck, den Dimitri nicht recht zu deuten vermochte. War es Enttäuschung? Mitleid? Oder einfach Gleichgültigkeit? Dimitri blinzelte heftig, Regenwasser strömte über sein Gesicht, und die Gestalt löste sich auf, ließ ihn nach Luft ringen, als wäre wieder ein Stück von ihm selbst herausgerissen worden.

„Du gehst immer fort“, murmelte er bitter, seine Stimme im Regen kaum hörbar. Ein raues, gebrochenes Lachen entkam ihm. „Natürlich bleibst du nie... Warum auch? Du bist tot.“

Seine Stimme brach beim letzten Wort, und er drückte die Handballen gegen seine Schläfen, als könnte der Druck die Stimmen stoppen, die am Rand seines Geistes kratzten. Doch der Sturm draußen war nichts gegen das Chaos in ihm.

„Du solltest nicht hier sein, Dimitri“, sagte eine andere Stimme, diese scharf, vertraut und schmerzhaft jung.

Er wirbelte herum, sein Atem stockte, als er die Gestalt von Glenn sah, aufrecht stehend, obwohl der Regen auf seine Rüstung niederprasselte. Sein Gesicht war dasselbe, wie Dimitri es in Erinnerung hatte – wild, entschlossen und nun gezeichnet von einem hohlen Zorn, den Dimitri nur in seinen Albträumen gesehen hatte.

„Glenn...“, flüsterte Dimitri, seine Stimme zitterte, seine Hände bebten. „Du... Du solltest nicht hier sein. Du hättest nicht sterben dürfen.“ Sein Atem stockte, und seine Worte purzelten in Fragmenten heraus. „Es war... der Angriff... es war meinetwegen... weil ich nicht stark genug war, um irgendjemanden zu beschützen. Nicht einmal dich.“

Er taumelte zurück, sein Auge glänzte vor Tränen, während das Gewicht seiner Trauer auf seine Schultern drückte. „Du warst der Beste von uns“, sagte er, seine Worte kaum mehr als ein gebrochenes Flüstern. „Felix wird mir immer noch nicht verzeihen. Und warum sollte er auch? Du warst sein Bruder. Du solltest jetzt am Leben sein – nicht mich an diesem verfluchten Ort heimsuchen.“

Glenn sagte nichts. Er starrte Dimitri nur an, sein Ausdruck unergründlich, seine Präsenz unerschütterlich. Dimitri sank auf die Knie, das Gewicht seiner Rüstung und seiner Schuld zog ihn wie ein Anker hinab. „Ich hätte an deiner Stelle sterben sollen“, sagte er, seine Stimme rau und gebrochen. „Ich hätte—“

Die Worte brachen ab, als weitere Gestalten im Regen zu erscheinen begannen, ihre Umrisse vom Regenguss verschwommen. Rodrigue trat aus den nebligen Ruinen hervor, sein Gesicht gütig und doch müde, als wäre es aus demselben Kummer gemeißelt, der Dimitri verzehrte. Hinter ihm kamen Sylvain, Ingrid und Felix, ihre Blicke auf den gefallenen Prinzen gerichtet. Und noch weiter hinten tauchten weitere Gesichter auf – Gesichter, die Dimitri nur zu gut kannte.

Die Männer und Frauen von Duscur. Die Dorfbewohner. Die Unschuldigen. Die Menschen, deren Leben an jenem schicksalhaften Tag verloren gingen. Ihre Stimmen vermischten sich zu einem Kakophon aus Flüstern, schwach, aber scharf genug, um seine Seele zu zerreißen.

„Du hast uns sterben lassen“, klagte eine Stimme an, leise und doch unerbittlich.

„Nein...“ Dimitri schüttelte heftig den Kopf, krallte sich an seinen Schädel, als könnte er die Stimmen aus seinem Geist reißen. „Nein, ich habe es versucht. Ich habe versucht, euch zu retten! Ich... ich konnte nicht—ich—“ Seine Worte stockten, und ein ersticktes Schluchzen brach aus seiner Kehle.

„Du hast uns im Stich gelassen“, zischte eine andere Stimme.

„Monster“, flüsterte die Stimme eines Kindes, leise und giftig.

„Nein!“, brüllte Dimitri, seine Stimme hallte gegen die leeren Hallen, rau und verzweifelt. Seine Fäuste schlugen in die Trümmer unter ihm, ließen Wasser aufspritzen, während er zitterte. „Ich habe es versucht—ich wollte das nicht! Es war nicht meine Schuld... Es war nicht meine Schuld...“

Doch die Geister ließen nicht nach. Sie rückten näher, ihre Gesichter erfüllt von stillem Urteil. Sein Vater stand an vorderster Stelle, schweigend, aber streng, sein Schatten lang und bedrückend im Regen. Glenn stand an seiner Seite, sein Blick durchbohrte Dimitri wie eine Klinge.

Dimitri schauderte, seine Kraft verließ ihn, als er nach vorn auf Hände und Knie sank. Seine Stimme, einst ein Brüllen, fiel zu einem gebrochenen Flüstern herab. „Was wollt ihr von mir?“, fragte er die Phantome, seine Worte gingen im Regen verloren. „Was kann ich noch geben? Mein Blut? Mein Leben? Nehmt es. Nehmt alles. Lasst mich nur... ruhen...“

Irgendwo hinter ihm erklangen schwache Schritte auf dem nassen Stein – langsam, bedächtig, näher kommend. Dimitri bemerkte es nicht. Er bewegte sich nicht. Er blieb, wo er war, zusammengekrümmt, der Regen rann an seinem ramponierten Körper herab und sammelte sich um ihn wie das Blut der Vergangenheit, der er nicht entkommen konnte.

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@GlitteringDawn

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