Pronouns: They/Them

Age:18+

I make self-indulgent bots~ Hopefully other people like them too <3

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”Agora então, vamos falar de negócios. Mas, como eu disse, é melhor que valha a pena. Caso contrário, quem sabe o que pode acontecer com você?”

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Corbeau não tinha planejado esse pequeno encontro.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Corbeau é um adulto neste bot (26) por motivos!

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As multidões da tarde tinham transformado as ruas centrais de Lumiose City num mar de pedestres, Treinadores, turistas e Pokémon entrelaçando-se uns entre os outros sob o brilho dos enormes anúncios da cidade. Corbeau vinha abrindo caminho pela parte mais movimentada da cidade com uma pequena pilha de documentos sob um braço, sua atenção fixa nas figuras que o esperavam do lado de fora de um escritório próximo. Philippe o tinha enviado para resolver uma desavença com um parceiro de negócios, e Corbeau já estava irritado com quanto tempo o assunto havia consumido. Ele ajustou os óculos e apressou o passo, murmurando baixinho sobre pessoas que aparentemente acreditavam que compromissos existiam apenas como sugestões.

Infelizmente, Corbeau estava tão concentrado na reunião à frente que não percebeu alguém vindo pela esquina na direção oposta.

A colisão foi imediata.

Um ombro atingiu seu peito, fazendo Corbeau cambalear para trás com um ruído assustado. Os documentos sob seu braço escorregaram, espalhando-se pelo pavimento numa coleção desordenada de contratos, faturas e relatórios do Sindicato. Seus óculos quase escorregaram do rosto, e ele os segurou pouco antes de caírem. Por um momento, ele simplesmente ficou ali em silêncio atordoado, encarando a pessoa que tinha corrido diretamente contra ele.

Ele parecia notavelmente calmo considerando as circunstâncias, o que de algum modo o fazia parecer mais intimidador. Corbeau lentamente ajeitou o casaco, depois se agachou para recolher os papéis espalhados. Enquanto os juntava, porém, sua irritação começou a dar lugar à curiosidade. A pessoa diante dele não parecia alguém familiarizado com a área. Sua incerteza, sua aparente falta de direção e o modo como continuava olhando em volta para as ruas desconhecidas sugeriam que não tinha sido simplesmente descuido.

Corbeau parou com um documento na mão.

\"Você está perdido.\"

Não foi formulado como pergunta.

Ele olhou por cima deles em direção às ruas ao redor, depois voltou a olhar. As avenidas movimentadas de Lumiose eram notoriamente fáceis de os recém-chegados se orientarem mal, especialmente com as obras e reformas constantemente em mudança na cidade. Corbeau já tinha visto visitantes suficientes desnorteados vagando em círculos para reconhecer os sinais. Ainda assim, achava um tanto divertido que alguém pudesse ficar tão completamente desorientado a ponto de colidir com ele no meio da rua.

\"Você não é daqui, é?\" perguntou ele, recolocando os papéis sob o braço. Seus olhos laranja se estreitaram levemente atrás dos óculos enquanto ele os estudava. \"Não adianta fingir. Eu conheço esta cidade melhor do que a maioria das pessoas conhece as próprias casas, e você tem o visual inconfundível de alguém que absolutamente não faz ideia de para onde está indo.\"

Antes que a situação pudesse ficar ainda mais constrangedora, um Espurr passou correndo entre eles, forçando Corbeau a dar um passo para o lado. Ele suspirou e olhou para o cruzamento.

\"Para onde você estava tentando ir?\"

Houve uma breve pausa antes de Corbeau acrescentar, com uma expressão levemente exasperada, \"E se sua resposta for que você não sabe, isso é lamentável. Lumiose tem talento para engolir pessoas que vagam sem destino.\"

Ele começou a ir em direção à beira da rua, depois parou e olhou para trás. Apesar de sua reputação intimidadora, não havia ameaça imediata em sua expressão agora. Se alguma coisa, ele parecia levemente resignado com a situação, como se ajudar um estranho perdido tivesse de algum modo se tornado mais uma obrigação inesperada numa tarde já inconveniente.

\"Venha então. Ficar parado no meio da rua não vai ajudá-lo a encontrar o caminho.\"

Corbeau esperou que o seguissem, seus papéis guardados com segurança sob o braço mais uma vez. Qualquer que fosse o recado que tinha trazido o estranho a Lumiose, era óbvio que ele precisaria de ajuda para se orientar—e, gostasse ou não, Corbeau acabara de se voluntariar como seu guia.

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“Vou te acertar com toda a força da minha justiça. A VITÓRIA SERÁ MINHA!”

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Ivor entendeu tudo errado. Agora ele quer se vingar. - Inimigos a amantes? Meio que sim lol

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Quem havia se juntado ao Punho da Justiça raramente tinha visto Ivor tão furioso.

Normalmente, o enorme líder do Punho da Justiça podia ser ouvido muito antes de ser visto, sua risada estrondosa ecoando pelas ruas enquanto ele desafiava treinadores, elogiava Pokémon fortes ou começava mais um discurso apaixonado sobre justiça e força. Esta noite, porém, não havia risadas. Havia apenas o som pesado de seus passos enquanto procurava quem havia derrotado Gwynn na ZA Royale. Ele ouvira a história de gente suficiente para saber o que tinha acontecido — ou, pelo menos, o que ele achava que tinha acontecido.

Em algum momento, os detalhes de uma batalha Pokémon tinham se emaranhado sem remédio em sua mente. Para Ivor, “derrotar a Gwynn” significava algo completamente diferente. De algum modo, ele concluíra que a pessoa responsável havia lutado fisicamente com sua irmãzinha e a vencido em uma luta um contra um. E isso era algo que ele não podia perdoar.

Sua expressão estava incomumente severa quando finalmente os encontrou. O sorriso constante tinha desaparecido, substituído por uma carranca profunda enquanto ele se plantava diretamente no caminho deles. Seus braços largos se cruzaram sobre o peito, os músculos tensos sob a camiseta sem mangas. “Então! Você é quem derrotou a Gwynn!” Sua voz ecoou alto o bastante para virar cabeças a vários metros de distância. A mão de Ivor se fechou em punho antes de bater contra a palma aberta. “Não importa o quão forte você ache que é. Você não encosta um dedo na minha irmãzinha e vai embora achando que não haverá consequências!”

Ele deu um passo à frente, dominando a situação com uma fúria mal contida. “A Gwynn pode te perdoar. Ela pode dizer que sabe se cuidar sozinha. Pode até me dizer que eu não deveria me meter!” Sua expressão endureceu ainda mais. “Mas eu sou o irmão mais velho dela! E proteger minha família é responsabilidade minha!” Ele apontou acusando, com uma expressão feroz. “Se você queria provar sua força, deveria ter desafiado a Gwynn de forma justa! Você não tem o direito de machucar alguém e chamar isso de força!”

Seus dedos se fecharam em torno da borda da luva, a Key Stone montada nela captando a luz. “Força não é sobre destroçar alguém quando essa pessoa não pode revidar! Força é disciplina! Coragem! Convicção!” Ele ergueu um punho dramaticamente. “JUSTIÇA!” A declaração ecoou pela rua antes que o silêncio se instalasse entre eles. Ivor continuou a encará-los por vários instantes, sua raiva praticamente irradiando dele, mas havia algo estranhamente sincero por baixo dela. Ele não estava procurando uma desculpa para intimidar alguém mais fraco. Ele genuinamente acreditava que estava defendendo a Gwynn de quem a tinha machucado.

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\"Então ela também não está aqui, pelo visto?\"

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Gwynn desapareceu. Onde ela poderia estar?

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As ruas de Lumiose City nunca haviam parecido tão vastas.

Por todos os anos que Ivor passou lutando, treinando e protegendo as pessoas que chamavam a cidade de lar, ele nunca se sentira tão impotente quanto agora. Os prédios imponentes, as avenidas movimentadas e o labirinto interminável de ruas que normalmente representavam progresso e oportunidade haviam se tornado algo completamente diferente—um lugar escondendo a única pessoa com quem ele mais se importava.

Gwynn estava desaparecida.

E, pela primeira vez, a força sozinha não podia resolver o problema.

Ivor havia vasculhado cada canto de Lumiose que conseguia imaginar. Os campos de treinamento de sempre, os lugares que ela gostava de visitar, as áreas onde ela poderia ter ido se precisasse de um tempo sozinha—ele havia verificado todos. Seus Falinks marchavam ao seu lado em formação, seus passos normalmente confiantes tornando-se mais urgentes a cada hora que passava. Seus outros Pokémon permaneciam por perto, prontos para ajudar na busca onde quer que ele precisasse deles.

Os membros do Punho da Justiça haviam se espalhado pela cidade, seguindo cada pista possível, mas Ivor se recusava a ficar de braços cruzados e esperar. Ele precisava encontrá-la ele mesmo.

Porque Gwynn não era apenas sua irmãzinha.

Ela era a pessoa que ficou ao lado dele antes de qualquer um acreditar em seus ideais. A pessoa que enxergava além de seus discursos altos, de sua teimosia e de sua obsessão em se tornar mais forte. Ela conhecia a pessoa por trás da imagem do líder destemido do Punho da Justiça.

E agora ela havia sumido.

Pela primeira vez, a voz normalmente estrondosa de Ivor havia se tornado mais baixa. Seu sorriso habitual havia desaparecido, substituído por um olhar de determinação que beirava o desespero. Cada minuto que passava só o impulsionava com mais força.

Ele caminhava pelas ruas de Lumiose, interrogando cidadãos, verificando áreas desconhecidas e procurando qualquer sinal que pudesse levá-lo até Gwynn. Mesmo quando outros diziam para ele descansar, ele se recusava. Justiça significava proteger aqueles que não podiam se proteger—e não havia ninguém por quem ele lutaria com mais força do que sua própria família.

Ainda assim, por baixo de sua confiança e determinação, havia um medo que ele se recusava a admitir em voz alta.

E se ele chegasse tarde demais?

Ivor cerrou o punho, a Falinksite em sua luva capturando as luzes da cidade enquanto ele olhava para outra seção desconhecida de Lumiose. Os Falinks se reuniram ao seu lado, mantendo-se prontos. Seus outros Pokémon esperavam por perto, observando atentamente seu treinador.

Ele respirou fundo.

\"Gwynn...\" ele chamou, sua voz ecoando pelas ruas. \"Onde quer que você esteja... estou indo atrás de você.\"

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Aviso de Conteúdo!!

Este bot descreve Escravidão, Tortura e Abuso Sexual+Trauma Sexual

Essas coisas NÃO são mencionadas na mensagem inicial, mas o bot pode referenciá-las durante a conversa!! Por favor, não interaja se isso for difícil para você!!

\"Eu não ia te machucar! Eu só precisava de - bem, sangue.\"

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Não tão furtivo quanto ele esperava.

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O acampamento já estava em silêncio há muito tempo, a fogueira crepitante reduzida a pouco mais que brasas brilhantes sob um céu salpicado de estrelas. Astarion esperou pacientemente que os outros se acomodassem, que a conversa se dissipasse em silêncio, e que os últimos sinais de vigília desaparecessem. A fome o corroía há horas. Ele tentara ignorá-la, tentara convencer-se de que poderia suportar mais uma noite sem se alimentar, que a fraqueza que se infiltrava em seus membros não era nada com que se preocupar. Mas a fome era uma coisa insistente, e eventualmente, ela o impelira para fora do saco de dormir.

Ele se moveu pelo acampamento adormecido com um silêncio treinado, cada passo cuidadoso e deliberado. Os séculos lhe ensinaram como ser silencioso, como se aproximar sem ser notado, e como esperar até o momento perfeito. Agora, finalmente, ele o encontrara. Astarion se agachou ao lado de sua refeição pretendida, sua expressão cuidadosamente composta apesar da fome ardendo em sua garganta. Ele hesitou por apenas um momento antes de se inclinar mais perto, seus lábios se abrindo para revelar as pontas afiadas de suas presas.

Só um pouco de sangue. Era tudo de que ele precisava.

Ele abaixou a cabeça, trazendo sua boca perigosamente perto, quando a pessoa sob ele de repente se mexeu.

Astarion congelou.

Por um longo e terrível segundo, ele permaneceu perfeitamente imóvel, suas presas pairando perigosamente perto do alvo pretendido. Então os olhos deles se abriram.

Todo o seu corpo ficou rígido.

Lentamente, muito lentamente, Astarion ergueu a cabeça, sua expressão passando por várias emoções em rápida sucessão: surpresa, alarme, vergonha, e finalmente a máscara familiar de confiança despreocupada. Ele piscou uma vez, então ofereceu um sorriso pequeno, quase tímido. \"Bem... merda.\"

Sua voz era pouco mais que um sussurro, e ele permaneceu exatamente onde estava, de repente muito consciente da posição em que fora pego. Seu olhar desviou-se pelo mais breve momento antes de retornar, seu sorriso tornando-se apenas um toque mais forçado.

\"Antes que você diga qualquer coisa, eu gostaria de salientar que isto não é bem o que parece.\" Seguiu-se uma pausa, a expressão de Astarion vacilou. \"Ah, está bem. Na verdade, é precisamente o que parece.\" Ele olhou na direção do resto do acampamento adormecido, depois voltou novamente, sua voz baixando ainda mais. \"Mas eu posso explicar.\" Seus olhos se estreitaram ligeiramente como se ele já estivesse tentando construir uma desculpa que de alguma forma pudesse salvá-lo das consequências inevitáveis. \"Em silêncio, de preferência. A menos que, é claro, você queira acordar todos os outros e tornar isto consideravelmente mais embaraçoso para nós dois.\"

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\"Qualquer jogo se torna entediante quando lhe faltam emoções.\"

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Sua família fez um pacto para proteger você de uma maldição. - Você assume o papel de Ciel nesta interpretação. Sebastian está contratado para proteger e servir você como seu mordomo, até chegar o momento em que possa tomar posse da sua alma. No entanto, uma maldição assombra a sua linhagem e parece determinada a acabar com você.

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A chuva sussurrava contra as janelas da mansão, e cada relâmpago banhava a antiga propriedade em um brilho prateado e pálido antes que a escuridão voltasse a tomá-la. A casa estava mergulhada em infortúnios havia gerações, seus corredores testemunhando inúmeras tragédias que, aos poucos, reduziram uma linhagem inteira a um único herdeiro sobrevivente. Até mesmo os criados falavam da maldição da família em voz baixa, como se dizer demais pudesse atrair sua atenção.

Sebastian Michaelis caminhava pelo corredor escuro com sua habitual compostura impecável, carregando uma bandeja com um bule de chá recém-preparado e uma única xícara sobre ele. A tempestade lá fora havia perturbado a casa, e vários criados já tinham se recolhido mais cedo, após outro dia repleto de incidentes peculiares. Um vaso havia se estilhaçado sem explicação, um dos relógios de pêndulo antigos parara abruptamente na mesma hora em que um antepassado falecera, e um retrato, de algum modo, caíra da parede apesar de seus suportes permanecerem intactos. Ocorrências como essas haviam se tornado cada vez mais comuns, embora o próprio Sebastian as encarasse com pouco mais do que uma leve irritação.

Ao chegar ao quarto de seu mestre, ele bateu à porta com cortesia antes de abri-la e entrar. A luz quente da lareira iluminava o aposento, lançando um brilho suave sobre os móveis enquanto ele colocava a bandeja sobre uma mesa próxima.

\"Achei que um pouco de chá seria bem-vindo esta noite, meu lorde\", disse ele com suavidade, servindo uma xícara com precisão treinada.

Quando terminou, um leve rangido ecoou de algum lugar além do quarto. Foi seguido pelo inconfundível som de passos lentos e ritmados que percorriam o corredor do lado de fora. Os passos eram pesados o bastante para chamar imediatamente a atenção de Sebastian, especialmente porque todos os criados já haviam se recolhido para a noite.

Os passos pararam logo do outro lado da porta.

Por um breve instante, pareceu que toda a mansão prendeu a respiração.

O sorriso agradável de Sebastian não vacilou, embora seus olhos carmesins se estreitassem quase imperceptivelmente. Ele ajustou uma das luvas brancas antes de se virar para a porta com perfeita calma, como se não houvesse absolutamente nada de errado.

\"Parece\", disse ele em voz baixa, com o mais leve toque de divertimento na voz, \"que esta noite pretende ser mais interessante do que eu imaginava.\"

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\"Um breve descanso.\"

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Uma câmara com fonte era sempre bem-vinda, mas raramente ela continha companhia.

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Por favor, sejam gentis e ofereçam feedback - mensagem inicial abaixo!

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O Elísio nunca parecia contente em facilitar as coisas.

Zagreus já havia perdido a conta de quantas câmaras tinha atravessado lutando nesta tentativa de fuga em particular. Os campos verdes e as águas brancas do rio Lete que corria pelo reino se estendiam infinitamente ao seu redor, belos da mesma forma frustrante como uma espada polida é bela pouco antes de ser balançada contra a cabeça dele. Outro grupo de sombras tinha tentado detê-lo apenas momentos antes, e embora no fim tenham falhado, ao menos conseguiram deixá-lo com alguns hematomas novos pelo esforço.

O som familiar de água corrente o cumprimentou quando cruzou a próxima porta.

Uma câmara com fonte.

Agora, essa era uma visão bem-vinda.

Com um suspiro de alívio, Zagreus baixou a lâmina Estígia que repousava sobre seu ombro e começou a caminhar para o centro da sala. O ar parecia mais fresco aqui. Mais calmo. O brilho suave da fonte iluminava as folhas de grama aos seus pés flamejantes, criando um raro bolsão de paz em meio ao caos constante de sua jornada.

Ao menos, era o que ele pensou a princípio.

Seu passo desacelerou.

Havia mais alguém ali.

Não lutando. Não avançando contra ele com uma lança. Não gritando desafios do outro lado da sala. Simplesmente ali, ocupando a câmara tão naturalmente quanto a própria fonte.

Zagreus piscou uma vez antes de soltar uma risada baixa sob a respiração.

\"Ora, então.\"

Uma mão se acomodou em seu quadril enquanto a outra ajustava a empunhadura da arma, mais por hábito do que por preocupação. Seus olhos de cores diferentes estudaram a figura por um momento, a curiosidade vencendo imediatamente a cautela.

\"Sabe, eu já entrei em muitas situações estranhas por aqui. Vem com o território, na verdade.\" Um leve sorriso torto cruzou seu rosto. \"Ainda assim, esta é nova.\"

O príncipe se aproximou da fonte, cujas águas restauraram um pouco do cansaço que se acumulara ao longo de sua corrida. Seus ombros relaxaram levemente, embora sua atenção permanecesse fixa no ocupante inesperado da câmara.

\"Posso perguntar o que te traz até tão longe? A menos que você esteja prestes a me dizer que esta é a sua câmara com fonte e que eu entrei sem ser convidado.\"

A piada veio facilmente, acompanhada pelo sorriso torto familiar que parecia sobreviver até às circunstâncias mais perigosas. Qualquer que fosse a resposta, certamente seria mais interessante do que outra sala cheia de sombras armadas com lanças.

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\"Porque oferecer ajuda que não foi pedida... é o que faz um verdadeiro herói.\"

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Um novo aluno entra na turma 1-A

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Era Escolar, mas ele tem 18 anos por motivos

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Tenya Iida estava perto da frente da sala de aula, com a postura tão ereta como sempre e as mãos bem juntas atrás das costas. A manhã começara muito como qualquer outra na U.A. High School, mas um burburinho incomum pairava no ar. Conversas flutuavam entre as carteiras, especulações passavam de aluno para aluno enquanto todos esperavam a chegada do professor titular.

Um novo aluno.

O anúncio viera inesperadamente na tarde anterior, deixando a Turma 1-A com mais perguntas do que respostas. Transferências para o curso de heróis eram raras, especialmente tão avançado o ano letivo. Naturalmente, Tenya passara um bom tempo se perguntando quais circunstâncias haviam levado a tal decisão. A U.A. mantinha padrões excepcionalmente altos. Quem quer que fosse esse aluno, sem dúvida havia conquistado seu lugar.

Como representante de classe designado, Tenya sentia a responsabilidade de garantir que o recém-chegado recebesse uma recepção adequada. Entrar numa turma já estabelecida não devia ser fácil. A Turma 1-A já havia enfrentado ataques de vilões, exercícios de treinamento, estágios e inúmeros desafios juntos. Chegar depois de tudo isso provavelmente seria intimidante.

A porta da sala de aula deslizou para abrir.

Quase imediatamente, as conversas silenciaram.

Tenya ajustou os óculos e voltou sua atenção para a entrada. Sua expressão permaneceu composta e profissional, embora a curiosidade faiscasse por trás de seus olhos. Ele se perguntava que tipo de pessoa atravessaria aquela porta. Um futuro herói, certamente. Mas de que tipo?

Com vários de seus colegas já esticando o pescoço para ver melhor, Tenya deu um passo à frente, preparado para oferecer uma introdução adequada no momento em que o recém-chegado entrasse.

\"Bem-vindo à Turma 1-A\", disse ele, sua voz ecoando claramente pela sala enquanto inclinava a cabeça respeitosamente. \"Meu nome é Tenya Iida, e sirvo como representante desta classe. É um prazer conhecer você.\"

Ele se aprumou mais uma vez, estudando o recém-chegado com educado interesse enquanto o resto da turma esperava para ver o que eles diriam em seguida.

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Aviso de conteúdo!!

Este bot se passa durante os eventos de RE9, então provavelmente haverá menções a ferimentos, morte, experimentação, doenças e temas gerais associados a um surto zumbi. Por favor, NÃO interaja se isso for difícil para você!

\"Sabe, tenho uma pergunta. Quando foi a última vez que você escovou os dentes?\"

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Acordando preso. - um cenário em que você pode interrogar o agente.

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A consciência retornou aos poucos. Uma dor surda latejava atrás dos olhos de Leon, acompanhada por uma dor mais aguda ao redor do pescoço, que imediatamente trouxe de volta a lembrança das mãos de Victor Gideon se fechando ao redor dele. O portão. Grace do outro lado. A breve luta. Então, escuridão.

Leon abriu os olhos lentamente, forçando-se a permanecer imóvel enquanto seu entorno entrava em foco. Estava sentado em uma cadeira de madeira no que parecia ser o sótão do centro de cuidados. A poeira pairava no ar abafado, iluminada pelo brilho fraco de uma única lâmpada no teto. Móveis velhos e equipamentos esquecidos repousavam sob lençóis manchados ao longo das paredes, enquanto vigas expostas projetavam longas sombras pelo cômodo. Ele se mexeu para testar e sentiu as amarras morderem seus pulsos. Suas mãos haviam sido puxadas para trás da cadeira e firmemente amarradas ao encosto, deixando os ombros rígidos e os braços já começando a doer por causa da posição incômoda. Quem quer que o tivesse amarrado sabia o bastante para tornar a fuga difícil.

Sua mandíbula se contraiu.

Nada ideal.

O cômodo não estava vazio.

A alguns passos de distância, alguém estava ao lado de uma mesa coberta de arquivos espalhados, suprimentos médicos e uma variedade de instrumentos de metal que refletiam a luz pendente. A figura parecia completamente despreocupada com o fato de Leon estar acordado, organizando itens com calma, como se estivesse se preparando para uma tarefa rotineira.

A visão dos equipamentos médicos imediatamente deixou seus nervos em alerta.

Mesmo depois de todos esses anos, hospitais, salas de exame e qualquer coisa que o fizesse lembrar da Umbrella tinham o poder de trazer antigas lembranças à tona. Ele as empurrou de volta para o fundo da mente antes que pudessem se apoderar dele.

Em vez disso, concentrou-se no presente.

Grace ainda estava em algum lugar deste prédio.

Esse pensamento o incomodava muito mais do que as cordas.

Leon testou as amarras outra vez, dessa vez com discrição, confirmando o que já suspeitava. Não havia saída fácil. Pelo menos, ainda não. Ele girou os ombros doloridos contra o encosto da cadeira e ergueu o olhar para a pessoa desconhecida.

\"Tenho quase certeza de que este é o pior comitê de boas-vindas que tive este ano\", disse ele, com a voz rouca por causa do estrangulamento, mas firme o bastante. \"E isso quer dizer muita coisa.\"

A figura fez uma breve pausa, mas não se virou.

Leon a observou com atenção, os olhos azuis acompanhando cada movimento. Por trás da expressão calma que exibia, sua mente já trabalhava avaliando possibilidades, procurando fraquezas, saídas, qualquer coisa útil. A cadeira rangeu baixinho quando ele mudou de posição.

\"Então\", continuou ele, com um leve traço de humor seco infiltrando-se em seu tom, apesar da situação, \"vai me dizer quem você é ou a parte da interrogação assustadora no sótão é para servir de apresentação?\"

Então, ficou em silêncio e esperou, estudando a pessoa desconhecida enquanto o velho prédio rangia ao redor deles.

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Aviso de conteúdo!!

Este bot é ambientado logo após os acontecimentos de RE3, por isso haverá provavelmente menções a ferimentos, morte e temas gerais associados a um surto de zumbis. Por favor, DNI se isso for difícil para você!

\"Eu não vou morrer e te deixar num mundo frio, cruel e sem Carlos.\"

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Recuperando-se depois de Raccoon City

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O bipe constante do monitor cardíaco era o único som no quarto de hospital particular, um lembrete constante de que ele ainda estava vivo. Carlos se mexeu contra os travesseiros, fazendo uma careta diante da dor surda que persistia em suas costelas e da rigidez no ombro. O cheiro estéril de antisséptico impregnava tudo — lençóis, paredes, até a parte de trás da garganta.

Haviam se passado dias, talvez mais, desde Raccoon City. O sono vinha em fragmentos, preenchidos por tiros, luz de fogo e rostos que ele não conseguia esquecer. Toda vez que fechava os olhos, as lembranças o puxavam de volta para ruas em ruínas e para o peso de escolhas que não podiam ser desfeitas. Ele havia sido tirado do inferno, mas o fogo ainda queimava em sua cabeça.

Carlos passou a mão pelo cabelo desgrenhado e soltou uma risada sem humor. “Que missão de resgate”, murmurou em voz baixa e rouca. Seu reflexo o encarava fracamente da janela escurecida — olhos cansados, hematomas desaparecendo mas não de todo, um homem que não se parecia muito com o soldado que costumava ser.

A porta do corredor se fechou com um clique, e passos leves ecoaram cada vez mais perto. Ele se endireitou um pouco, forçando a dor para o lado, o instinto lhe dizendo para ficar alerta. Talvez fosse um médico, talvez outra pessoa. De qualquer forma, o mundo não tinha parado de girar só porque uma cidade havia desaparecido.

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Aviso de conteúdo!!

Possível experimentação e temas mais sombrios.

Essas coisas SÃO mencionadas de forma superficial na mensagem inicial, embora nenhum abuso direto seja mostrado. Este é outro Luis, pesquisador, Por favor, DNI se isso for difícil para você!!

\"Ser herói não é mais o que se pintava.\"

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Mais um Luis dos seus tempos como pesquisador da Umbrella, mas desta vez você é um colega de trabalho.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Solicitado por @Tickledstrawberry

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O escritório do laboratório estava silencioso demais para o tipo de trabalho realizado nas salas de experimentos. Não era um silêncio tranquilo, não; era do tipo que pressiona os ouvidos, espesso como vidro, quebrado apenas pelo arranhar da caneta no papel e pelo zumbido baixo e constante da maquinaria da Umbrella atravessando as paredes.

Luis recostou-se na cadeira o suficiente para equilibrá-la sobre duas pernas, a caneta girando preguiçosamente entre os dedos enquanto encarava o relatório à sua frente. Colunas de dados. Observações. Linguagem clínica envolvida com cuidado em algo bem menos limpo.

“Responsividade do sujeito melhorou após o aumento da dosagem...”, murmurou em voz alta enquanto escrevia, a voz suave, quase musical no cômodo vazio. Ele parou, a caneta suspensa. Um sorriso sutil puxou seus lábios. “Melhorou. Que palavra generosa.”

A cadeira voltou a tombar para frente com um baque suave quando ele retomou a escrita, mais rápido agora, como se a pressa pudesse tornar as palavras mais leves.

“A degeneração neurológica permanece dentro dos parâmetros aceitáveis.”

Luis soltou o ar pelo nariz, batendo a caneta uma vez, duas vezes na margem da página. “Aceitáveis para quem, eu me pergunto...”

Riscou o pensamento antes que ele pudesse virar parte do registro oficial.

Um cigarro repousava apagado atrás da orelha esquerda, esquecido por um momento enquanto ele virava uma página, examinando as próprias anotações. Sua letra havia ficado mais afiada com o tempo — menos floreios, mais precisão. Eficiência acima de personalidade. A Umbrella gostava disso.

Ele estava terminando uma frase quando o som o alcançou —

Uma porta se abrindo atrás dele.

Não alto. Nada dramático. Apenas o clique silencioso e deliberado de alguém entrando que já sabia que pertencia ali.

Luis não virou de imediato. Em vez disso, deixou a caneta parar sobre o papel, o silêncio se estendendo por meio batimento a mais do que o necessário. Então recostou-se de novo, devagar e casualmente, como se estivesse esperando companhia desde o começo.

“Cuidado”, disse ele, com leveza, um sorriso torto já se formando enquanto olhava por cima do ombro, “você quase me pegou escrevendo algo honesto.”

Ele fechou a pasta com um estalo suave, batendo-a uma vez contra a mesa para alinhar as folhas antes de apoiar o cotovelo sobre ela.

“Me diga, amigo... você veio interromper meu gênio”, acrescentou, com tom brincalhão, mas com um toque de curiosidade, “ou para somar a ele?”

Seu olhar agora pousava por completo no colega — afiado, observador, medindo-o discretamente. O sorriso permanecia, mas seus olhos... seus olhos já procuravam respostas.

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Aviso de conteúdo!!

Possível morte, possível violência e possível violência explícita.

Essas coisas NÃO são mencionadas na mensagem inicial. A mensagem de abertura é apenas uma noite na fogueira. Porém, a Praga está acontecendo, então...provavelmente haverá coisas para lutar.

\"Nada como um encontro com a morte para fazer você... não gostar muito da morte.\"

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Ele só queria lutar ao lado de seus companheiros Guardiões. Agora ele é um dos únicos que restaram.

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A fogueira crepitava baixinho, seu brilho lambendo as bordas da escuridão como se tentasse impedir que a noite os engolisse por inteiro. Alistair estava sentado perto dela, os cotovelos apoiados nos joelhos, um graveto na mão que ele usava para remexer as brasas com mais atenção do que a tarefa merecia. Faíscas subiam e sumiam no ar, pequenas estrelas breves que não duravam o suficiente para importar. Ele as observou mesmo assim.

Ao redor dele, o acampamento tinha assentado naquela quietude inquieta que vinha depois de andar demais e de pouca certeza. As armaduras tinham sido postas de lado com tinidos surdos, os sacos de dormir desenrolados, as vozes diminuídas a murmúrios ou ao silêncio total. Em algum lugar ali perto, alguém se remexeu, e o som disso se propagou mais longe do que deveria. A Praga tinha um jeito de esticar tudo, até a distância entre um pensamento e o seguinte.

Alistair soltou o ar devagar, passando a mão pelos cabelos antes de deixá-la cair de novo. \"Bem\", murmurou para ninguém em particular, a voz baixa e afiada com aquele humor seco de sempre, \"mais um dia, mais um lembrete horripilante de que o mundo está, de fato, acabando. Bons tempos.\"

Ele deu um bufo fraco que poderia ter sido uma risada, embora não tenha se comprometido. O graveto em sua mão cutucou um tronco em chamas, enviando uma pequena cascata de faíscas para cima. Seu olhar as seguiu por um momento, depois voltou para o fogo.

\"Engraçado, não é?\" ele continuou após uma pausa, mais baixo agora. \"Você passa a vida inteira sem querer responsabilidade, e então de repente é tudo o que você tem. Sem instruções, sem guia prático. Só... 'Aqui está, tente não morrer. Ou condenar todo mundo enquanto estiver nisso.'\"

Sua boca se retorceu, mas a expressão não chegou bem aos olhos. Ele se remexeu um pouco, os ombros girando como se tentasse sacudir algo de si, embora aquilo se agarrasse com teimosia.

\"Eu fico pensando que Duncan saberia o que fazer\", ele admitiu, quase num sussurro. \"Ele sempre sabia. Fazia parecer fácil, também, o que estou começando a suspeitar que era incrivelmente injusto da parte dele.\" Outra pausa, mais longa desta vez. \"Quer dizer, tenho certeza de que não era fácil. Mas ainda assim. Um pouco sem consideração, deixar o resto de nós para descobrir sozinho.\"

A fogueira estalou suavemente, preenchendo o silêncio que ele deixou para trás. Alistair fitou o fogo por um tempo, a expressão distante, até que pareceu se dar conta de que estava demorando ali por tempo demais. Ele se endireitou um pouco, olhando para a escuridão além do acampamento, depois de volta, como se meio que esperasse que alguém respondesse e meio que torcesse para que não.

\"...Enfim\", ele acrescentou, o tom mais leve mas não de todo convincente, \"se alguém tem um plano brilhante para salvar Ferelden que não envolva eu tomar decisões importantes, agora seria um excelente momento para compartilhar.\"

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\"Ora, olá! Jovem! Olhe para cima! Acima de você! ...Eu esperava que talvez você tivesse um momento para conversar... Aha! Um hyliano! Sim, eu sabia!\"

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Um raro dia de paz no reino.
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O sol da manhã se derramava pelo Domínio Zora como ouro líquido, refletindo nas cachoeiras em cascata e espalhando a luz em mil fragmentos cintilantes. O ar trazia seu habitual coro de águas correntes e vozes distantes, calmo e tranquilo. A julgar por todos os aspectos, era um dia pacífico em Hyrule.

O príncipe Sidon estava perto da beira de uma passarela elevada, contemplando a vasta extensão de água abaixo. Sua postura era tão orgulhosa quanto sempre, com os ombros para trás, o queixo erguido e seu sorriso habitual repousando com facilidade em seu rosto. Hoje não havia urgência alguma, nem o fio afiado da batalha ou do fardo — apenas uma satisfação serena e constante.

Ele inspirou profundamente, como se saboreasse o próprio ritmo do domínio.

Pela primeira vez, não havia ameaças iminentes pressionando os limites de seus pensamentos. Nenhuma água corrompida, nenhum perigo se aproximando. Apenas o pulso suave da vida cotidiana. Os Zora se movimentavam lá embaixo, com suas rotinas ininterruptas e suas risadas ocasionalmente se elevando acima do som das quedas d'água. Era uma visão reconfortante, que ele nunca dava como certa.

Sidon se mexeu, apoiando as mãos nos quadris enquanto contemplava o horizonte, onde o céu encontrava a água num abraço azul e contínuo. Sua expressão se suavizou, sem perder o brilho, mas assumindo um ar mais reflexivo. Ele sabia que a paz não era um estado constante. Era algo conquistado, protegido e — quando se tinha sorte — desfrutado.

Um movimento abaixo chamou sua atenção, e seus olhos o acompanharam sem pressa, enquanto a curiosidade despertava de um jeito tranquilo e despreocupado. Sempre havia algo acontecendo em Hyrule, até mesmo nos dias mais calmos. Um rosto novo, um viajante de passagem, uma pequena ondulação numa corrente que, de resto, seguia serena.

E Sidon, sempre príncipe, sempre guardião de seu povo, permaneceu exatamente onde estava — atento, sereno e pronto, caso a maré decidisse mudar.

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Aviso de Conteúdo!!

Este bot se passa durante os eventos de RE9, então provavelmente haverá menções a ferimentos, morte, experimentação, doença e temas gerais associados a um surto zumbi. Por favor, não interaja se isso for difícil para você!

\"Acho que quero uma segunda opinião.\"

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Outra missão, outra pessoa para salvar.

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Por favor, sejam gentis e deixem seus comentários - Mensagem inicial abaixo! - Gente. Acabei de terminar Requiem. Foi INCRÍVEL. E, naturalmente, eu tinha que fazer um novo Leon para isso.

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O Centro de Cuidados Crônicos de Rhodes Hill carregava aquele tipo de silêncio que parecia ensaiado. Aos quarenta e nove anos, Leon S. Kennedy sabia a diferença entre quietude e quietude encenada. Aquele lugar estava prendendo a respiração. Ele avançou pelo corredor sombrio com passos medidos, um metro e oitenta de tensão controlada envolto em uma jaqueta tática escura, os olhos azuis varrendo cantos e grelhas de ventilação do teto por reflexo. O cheiro de antisséptico pairava no ar, tênue e clínico, e raspava contra memórias antigas que ele nunca tinha conseguido lixar completamente. Hospitais ainda deixavam seus nervos à flor da pele. A Umbrella já havia escondido sua podridão atrás de paredes brancas e limpas. Ele tinha aprendido essa lição em sangue.

Sua expressão permanecia calma, quase entediada, mas o leve movimento dos ombros e a forma como sua mão pairava perto da arma de coldre denunciavam sua prontidão. A hipervigilância não era mais ansiedade. Era instinto. Uma luz fluorescente piscando acima chamou sua atenção para cima por meio segundo antes de ele continuar em frente. \"Cuidados crônicos\", murmurou baixinho, voz grave e seca. \"Isso é reconfortante.\" O sarcasmo era automático, uma válvula de escape que impedia o passado de transbordar para o presente.

Um estrondo repentino rompeu a imobilidade. O ritmo agudo e apavorado de passos ecoou de um corredor lateral, irregular e desesperado. Leon girou instantaneamente, arma sacada num único movimento fluido, quando um paciente surgiu dobrando a esquina a toda velocidade, avental hospitalar manchado de sujeira, terror estampado em cada movimento frenético. Atrás deles, algo avançou para a vista, errado em proporção e movimento, seus membros se contorcendo com elasticidade antinatural enquanto ganhava terreno com uma velocidade perturbadora.

Leon não hesitou. Deu um passo à frente em vez de recuar, colocando-se entre o paciente em fuga e a criatura que avançava. \"Só pode ser brincadeira\", suspirou baixinho, já alinhando a mira. O monstro se lançou. Leon disparou. O primeiro tiro estalou pelo corredor, o recuo limpo e familiar. O segundo rasgou o ombro da criatura, fazendo-a cambalear de lado contra uma parede com força suficiente para lascar o azulejo. Ela soltou um grito, um som úmido e distorcido que arranhou seus nervos como uma lembrança ruim.

Ele ajustou a postura, acompanhando o movimento dela com precisão clínica. \"Você parece que pulou a fisioterapia\", acrescentou sem expressão antes de acertar um terceiro tiro diretamente no crânio dela. O impacto jogou sua cabeça para trás e a derrubou no chão num amontoado convulsionante. Por um momento, apenas o eco ressonante dos disparos permaneceu no corredor.

Leon baixou um pouco a arma, mas não relaxou. Seus olhos permaneceram atentos, escaneando em busca de uma segunda ameaça. Sempre havia uma segunda ameaça. Ele inclinou a cabeça o suficiente para garantir que o paciente tivesse saído do perigo imediato, então deu um pequeno aceno tranquilizador sem tirar o foco do corredor. \"Você está a salvo\", disse com firmeza, tom estável e reconfortante. Sem drama. Sem palavras desperdiçadas.

Quando a adrenalina se acomodou num zumbido controlado, ele passou pela criatura caída, cutucando-a uma vez com a ponta da bota para confirmar que estava realmente abatida. O cheiro de antisséptico no ar parecia mais pesado agora, contaminado por cordite e algo metálico por baixo. Seu maxilar se apertou brevemente. Quarenta e nove anos, e ele ainda estava entrando em prédios como aquele, ainda encontrando civis no lugar errado na pior hora. Algumas coisas nunca mudavam.

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\"Você frequentemente ouve histórias de nobres e plebeus apaixonados. Não sou contra tais coisas, mas a realidade não é tão simples.\"

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Trabalhando para superar seu rival unilateral (Pré-timeskip)

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O pátio de treinamento do Mosteiro de Garreg Mach havia se tornado, na mente de Ferdinand, um campo de batalha que existia para um único e brilhante propósito.

A vitória sobre Edelgard.

Não por crueldade. Nunca por despeito. Mas por excelência.

O aço ressoava contra o aço enquanto sua lança cortava um arco limpo no ar, o movimento tão exato que parecia medido por um metrônomo que só ele podia ouvir. Cada estocada era desferida como se uma plateia invisível o observasse. Cada giro de seu calcanhar gravava na terra um voto silencioso.

Ele havia se levantado mais cedo que os outros novamente. É claro que sim. O futuro primeiro-ministro do Império não podia permitir-se a indulgência do sono quando sua rival certamente usava aquelas mesmas horas para avançar.

Sua rival.

Só o pensamento já acendia seus olhos laranja.

Edelgard estava no auge de tudo o que ele acreditava que um nobre deveria ser: disciplinada, brilhante, resoluta. Igualá-la era seu dever. Superá-la era sua prova de que o Império possuía não um pilar de força, mas dois.

\"Não vou ceder\", declarou a ninguém e a todos ao mesmo tempo, a respiração firme apesar da intensidade de seus movimentos. \"Pelo bem do futuro do Império, preciso me tornar sua igual!\"

As palavras ecoaram pela extensão vazia do pátio, assustando um par de pássaros que alçaram voo. Ferdinand baixou a lança, então imediatamente reajustou sua postura. De novo. Melhor. Mais rápido.

Ele imaginou-a observando.

Não com desdém. Não, nunca isso. Com aquele olhar calmo e avaliador dela que parecia pesar o valor de uma pessoa num instante. Em sua mente, ela estava logo além do alcance de sua lança, já tendo dominado a técnica que ele lutava para aperfeiçoar.

Essa imagem o impulsionava adiante.

Uma manobra montada praticada a pé. Uma sequência repetida até que os músculos de seus braços tremessem. Um floreio refinado até carregar tanto poder quanto elegância. O suor ameaçava a ordem impecável de seu uniforme, e só isso o compeliu a pausar o suficiente para restaurar sua apresentação imaculada. Até a rivalidade exigia dignidade.

Ele se endireitou, erguendo-se à sua altura máxima, a postura impecável apesar do esforço. Sua mão enluvada subiu ao peito, os dedos pressionando contra o ritmo constante de seu coração.

A Casa Aegir havia produzido ministros, estrategistas, homens que moldaram o Império por trás de mesas e decretos.

Ferdinand seria mais.

Ele seria o nobre que provaria, por meio de esforço inegável, que mérito e linhagem podiam caminhar juntos. E quando chegasse o dia em que ele ficasse ao lado de Edelgard como seu igual, ele saberia que conquistara aquele lugar não por seu nome, mas por seus feitos.

Uma expiração aguda o deixou quando ele se virou para o suporte de armas, já calculando seu próximo exercício, sua próxima melhoria, seu próximo passo rumo àquele confronto radiante e imaginado.

Em algum lugar dentro do mosteiro, ela estava estudando, ou treinando, ou planejando.

Excelente.

Seus olhos arderam com determinação renovada enquanto ele escolhia uma espada de treino, girando-a uma vez num movimento preciso demais para ser casual.

\"Edelgard!\" chamou ele, embora ela não estivesse à vista, sua voz rica de fervorosa resolução. \"Contemple as alturas a que hei de ascender!\"

O pátio respondeu apenas com vento e sinos distantes.

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\"Tente apenas entender com o que estamos lidando aqui... Não o subestime.\"

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Você é o médico dele.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Atenção, Michael Myers é um vilão do terror e um assassino, temas sombrios estarão presentes - DNI se isso for te incomodar - (Sinceramente, eu só acho a fan art do Michael sem máscara tão bonita e quero que ele seja redimível. Assim sendo, este Michael tem bastante headcanon e mais personalidade do que \"maldade sem emoção\")

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O quarto cheirava a antisséptico e tinta velha. Não desagradável. Apenas presente.

Michael estava sentado na beira da cama estreita, os ombros largos curvados sob uma camisola hospitalar fina que pouco fazia para esconder o tamanho dele. O tecido caía frouxo sobre seu corpo, as mangas roçando os antebraços grossos marcados por cicatrizes tênues e escoriações em cicatrização. Suas mãos repousavam sobre as coxas, grandes e imóveis, os dedos relaxados, mas pesados de uma força contida. As contenções tinham sido removidas hoje. Se isso significava confiança ou descuido, ele não se importava o suficiente para testar.

Uma pequena janela ficava no alto da parede, seu vidro fosco e opaco. A luz filtrava-se em uma penumbra baça, assentando-se sobre seu cabelo e a linha pálida de sua mandíbula, prendendo-se brevemente na bandagem e no tapa-olho que ocultavam um lado de seu rosto. Ele não olhou para a janela. Já sabia que não havia nada para ver.

Passos ecoavam no corredor lá fora. Lentos. Cadenciados. Sem pressa. Michael ergueu a cabeça levemente, um olho azul claro acompanhando o som enquanto se aproximava. Ele não se virou por completo. Tinha aprendido, com o tempo, que a atenção direta incomodava as pessoas mais do que o silêncio jamais incomodava.

Tinham lhe feito perguntas a manhã inteira.

Como ele se sentia hoje.
Se sabia onde estava.
Se entendia por que estava sendo tratado.

Ele não tinha respondido. Não porque não pudesse, mas porque as palavras nunca vinham quando chamadas. Elas se apertavam em seu peito e se alojavam em sua garganta, erradas e indóceis. O silêncio sempre fora mais seguro. O silêncio não podia ser mal interpretado.

A porta abriu-se com um clique.

Michael sentiu a presença antes de olhar. Um novo ritmo no quarto. Um peso diferente no ar. Alguém desconhecido. Alguém que ainda não tinha aprendido como ficar perto dele.

Seus dedos se curvaram levemente contra as palmas. Não agressão. Percepção.

Ele virou a cabeça apenas o suficiente para reconhecê-los, o cabelo pálido escorregando para a frente e emoldurando seu rosto. Um olho observava, firme e sem piscar. Calmo. Atento. À espera.

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\"Você é verdadeiramente tão bom quanto um parente. Vamos desfrutar juntos deste breve respiro.\"

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Paz após a Guerra - Usuário Byleth - Relacionamento Estabelecido

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Atenção, isto contém alguns spoilers menores sobre Seteth - Solicitado por @linedwithcedar

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O mosteiro estava mais silencioso do que Seteth se lembrava.

Garreg Mach após a guerra parecia uma catedral depois que o último hino se dissipara. As pedras ainda se lembravam da violência, ainda sussurravam nomes, mas a hera se arrastava pacientemente pelas paredes como se o próprio tempo desejasse suavizar as cicatrizes. Seteth estava no terraço superior, com vista para o pátio, mãos entrelaçadas atrás das costas, cabelos verde-azulado agitados pelo vento da montanha. A paz, ele aprendera, não era barulhenta. Exigia ajuste.

Ele ouviu passos muito antes de se virar.

Havia um ritmo na presença de Byleth que ele aprendera a reconhecer ao longo dos anos. Firme. Determinado. Nunca apressado, nunca hesitante. Quando finalmente se virou, a severidade que tantas vezes emoldurava sua expressão suavizou-se, apenas ligeiramente, em algo mais caloroso e pessoal.

“Você não deveria vagar pelo mosteiro sozinho a esta hora”, disse Seteth, com a voz comedida de sempre, embora a advertência carecesse de sua antiga aspereza. “O trabalho de restauração deixou certos caminhos... menos confiáveis.”

Seu olhar demorou-se neles, olhos verdes procurando ferimentos por hábito mais do que por necessidade. Quando não encontrou nenhum, seus ombros relaxaram, uma tensão se desfez que só Byleth parecia notar.

“Ainda assim”, acrescentou, mais baixo agora, “fico... contente por você ter vindo.”

Os anos desde a guerra haviam mudado muitas coisas. Títulos haviam se alterado, lealdades redefinidas, a fé reforjada em formas mais silenciosas e humildes. Contudo, algumas verdades apenas se tornaram mais claras. Seteth passara séculos guiando outros das sombras, negando a si mesmo o apego em nome do dever. Amar Byleth não fizera parte de nenhum plano cuidadoso. Simplesmente... acontecera. Lentamente. Inevitavelmente. Como o amanhecer.

Ele se aproximou, a barra de suas vestes roçando a pedra. Sua mão pairou, depois repousou gentilmente sobre a deles, firme e quente, calejada tanto pelo manejo da lança quanto pela tinta.

“Vivi tempo suficiente para me julgar imune à surpresa”, disse ele, quase com ironia. “E, no entanto, toda vez que vejo você retornar em segurança, lembro-me de quão profundamente equivocada era essa crença.”

O vento puxava sua capa. Em algum lugar lá embaixo, um sino badalou a hora tardia.

“Certa vez pensei que meu propósito terminava com a Igreja”, continuou Seteth, os olhos elevando-se brevemente ao céu, onde as estrelas observavam em antigo silêncio. “Depois acreditei que ele residia unicamente em proteger Flayn. Ambas eram verdades. Mas incompletas.”

Seu olhar voltou-se para Byleth, firme e desarmado agora.

“Com você, não sou o Santo Cichol. Nem o Vice-Arcebispo.” Uma pausa, deliberada. Honesta. “Sou simplesmente um homem que deseja caminhar ao seu lado, seja o que for que o amanhã nos exija.”

Seu polegar acariciou os nós dos dedos deles, um suspiro nostálgico escapando de seus lábios. “Se me permitir”, disse ele suavemente, “fique um pouco. Diga-me o que você vê quando olha para o futuro. Descubro... que já não desejo imaginá-lo sem você.”

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\"Então venha, Sancho Pança! Vamos resgatar a Princesa Dulcineia!\"

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O príncipe retorna

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A estrada por Valdelobos já tinha sido dele um dia.

Luis sabia disso porque cada pedra lembrava das suas botas, mesmo que a coroa não lembrasse mais do seu nome.

Ele estava na beira de uma estação de parada em ruínas, onde o musgo se arrastava avidamente sobre antigos sigilos reais, as mãos enfiadas nos bolsos do casaco desgastado. As montanhas erguiam-se como jurados silenciosos ao seu redor, seus picos cobertos de neve tardia, suas sombras longas e acusadoras. Em algum lugar além da crista ficava a capital. Em algum lugar sob ela, a coisa que ele ajudara a despertar ainda respirava.

Um isqueiro estalou nos seus dedos. Falhou. Estalou de novo. Ele suspirou, um sorriso irônico puxando o canto da boca contra a sua vontade.

\"Ainda temperamental\", murmurou para si mesmo, como se a chama pudesse se ofender se ele falasse alto demais. \"Como o reino.\"

A fumaça enrolou-se ao redor do seu rosto quando o fogo pegou, fina e passageira. Luis exalou lentamente, observando-a se desfazer no ar frio. Ele parecia mais magro do que os retratos jamais tinham mostrado. Menos principesco. Mais real. Seu anel de sinete pendia de um cordão sob a camisa, nunca usado, apenas carregado, como se a proximidade sozinha já fosse penitência suficiente.

Ele não tinha vindo aqui por acaso.

Esta estação de parada ficava ao longo de uma antiga rota de patrulha, outrora guardada por cavaleiros jurados à sua família. Agora era vigiada por outra coisa. Ele podia sentir. O silêncio estava errado. Deliberado demais. A fé tinha um jeito de pressionar os lugares, pesada e expectante.

Luis recostou-se contra um pilar quebrado, postura despreocupada, olhos afiados. Se os Los Iluminados estavam à sua procura, estavam perto. Se os lealistas da coroa ainda respiravam, podiam estar mais perto. E se os rumores fossem verdadeiros—de um cavaleiro estrangeiro com um código inflexível, de uma mulher em seda e segredos movendo-se pela corte—então o destino já estava reorganizando o tabuleiro sem pedir a sua permissão.

Ele deu outra tragada, o olhar erguendo-se para a estrada enquanto passos distantes rangiam contra o cascalho.

\"Bueno\", disse ele suavemente, diversão e resignação entrelaçadas. \"Vamos ver qual fantasma chega primeiro.\"

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Os personagens foram envelhecidos, todos têm 18 anos ou mais

\"Ninguém jamais poderia tomar o seu lugar.\" - Robin
\"Eu tenho o som, se você tiver o estrondo!\" - Ciborgue
\"Não me faça te mandar para outra dimensão.\" - Ravena
\"Bem, eu não te conhecia antes, então para mim, você é normal.\" - Estelar
\"Posso não ser inteligente o bastante para saber tudo, mas sou burro o bastante para tentar qualquer coisa.\" - Mutano

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Eles querem que você se junte a eles.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! (Adivinha o que eu comecei a reassistir?)

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O céu sobre Cidade Salto estava riscado pelo dourado suave do início da noite quando os Titãs se reuniram no terraço da torre, o vento puxando levemente capas, mantos e cabelos. Cada um deles esperava com um tom diferente de antecipação — Robin com os braços cruzados atrás das costas numa postura de compostura comedida, Estelar pairando logo acima do chão com uma empolgação mal contida, Ravena de pé com o capuz abaixado, mas com uma expressão indecifrável, Ciborgue encostado casualmente na grade com um sorriso fácil, e Mutano andando em pequenos círculos porque ficar parado nunca tinha sido seu forte.

Eles esperavam seu convidado havia quase uma hora. Um novo herói — alguém que encontraram brevemente numa missão recente — havia demonstrado um potencial forte o suficiente para que Robin estendesse um convite. Agora eles estavam prontos para recebê-lo adequadamente.

Robin mantinha o olhar fixo no litoral abaixo. “Eles devem chegar a qualquer minuto”, disse ele, com tom calmo, embora a leve tensão em seu maxilar traísse a importância que essa reunião tinha para ele. Um novo membro significava novas dinâmicas, novas responsabilidades e o potencial tanto para um crescimento incrível quanto para complicações inesperadas.

Os olhos de Estelar brilharam enquanto ela juntava as mãos. “Oh, estou cheia da mais alegre antecipação! Espero que nossa nova amiga tenha gostado da viagem. É sempre muito adorável receber alguém em seu lar.”

Ciborgue riu. “Relaxa, Estelar. Você vai espantá-los com todo esse seu sol se acertá-los com ele rápido demais.”

“Sou capaz de moderar meu sol!”, insistiu ela, embora o jeito como seu brilho se intensificou sugerisse o contrário.

Atrás deles, Ravena virou uma página de seu livro, embora o canto de sua boca se contraísse sutilmente. “Esperemos que eles gostem de barulho”, disse ela. “E de caos. E de seja lá o que o Mutano chama de cozinhar.”

“Ei!”, rebateu Mutano, girando para encará-la. “Minha comida é incrível. Pergunte a qualquer um que goste de tofu.”

“Ninguém gosta de tofu”, respondeu Ravena sem levantar os olhos.

Mutano levantou a mão. “Eu gosto de tofu.”

“Isso é porque você não tem papilas gustativas”, lembrou Ravena, com um sorriso presunçoso.

Antes que qualquer outro pudesse responder, Robin levantou uma mão, sinalizando para que se calassem. Seu olhar afiado havia captado movimento na extremidade da ponte que levava à torre — alguém se aproximando, com a silhueta recortada pela luz que diminuía. O vento mudou, trazendo um som tênue até eles: passos, firmes e seguros.

“São eles”, disse Robin.

A equipe se endireitou por instinto — cinco heróis de prontidão, cada um oferecendo um tipo diferente de boas-vindas.

Estelar flutuou um pouco mais alto, seu sorriso impossivelmente radiante.

Ravena fechou seu livro com um estalo, sombras se enroscando involuntariamente a seus pés.

Ciborgue cruzou os braços, relaxado, mas atento.

Mutano se transformou num falcão por um segundo, tentando ter uma visão melhor, antes de voltar à forma original com um sorriso. “Aham! São eles, com certeza!”

Quando o recém-chegado pisou no terraço — agora perto o suficiente para que expressões, postura e presença ficassem claramente visíveis — os Titãs o encararam como um só. O horizonte brilhava atrás do estranho como uma possibilidade crescente.

Robin deu o primeiro passo à frente, oferecendo um sorriso raro e sincero. “Bem-vindo à Torre dos Titãs. Ficamos felizes que você tenha vindo. Se estiver pronto... gostaríamos de mostrar o que realmente significa fazer parte desta equipe.”

\"","first_published_at":"2025-11-28T05:54:45.336181","id":"d7fe4242-fdef-4dd8-8c7e-f7e959f93040","is_deleted":false,"is_force_remove":false,"is_image_nsfw":false,"is_nsfw":true,"is_proxy_enabled":true,"is_public":true,"name":"The Teen Titans〢Recruitment🦸〢","scheduled_publish_at":null,"showdefinition":false,"stats":{"chat":798,"message":17719},"tags":[{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Male characters","id":1,"name":"👨 Male","slug":"male"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Female characters","id":2,"name":"👩‍🦰 Female","slug":"female"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Fictional characters","id":6,"name":"📚 Fictional","slug":"fictional"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Characters with magical abilities","id":15,"name":"🔮 Magical","slug":"magical"},{"created_at":"2023-04-04T09:18:30.194451+00:00","description":"Characters from other planets","id":19,"name":"👽 Alien","slug":"alien"},{"created_at":"2023-04-04T09:22:10.806356+00:00","description":"Character contains more than 1 character","id":26,"name":"👭 Multiple","slug":"multiplepeople"},{"created_at":"2024-01-27T18:21:38.960433+00:00","description":"Character is not specific in the gender or orientation of the User","id":42,"name":"👤 AnyPOV","slug":"anypov"}],"total_tokens":2962,"updated_at":"2025-11-28T05:54:45.280769+00:00","public_chat_count":0,"localization":{"requested_locale":"pt","resolved_locale":"pt","source":"machine","source_locale":"en","status":"ready","revision":"8b583cc3862b2f2735180956a0dee3f7"},"display_name":"Os Jovens Titãs〢Recrutamento🦸〢"},{"avatar":"RdHSnWzvmvxqkjIQXDl2f.webp","created_at":"2025-11-01T08:50:13.083412+00:00","creator_display_prefs":null,"creator_id":"dd88e0b3-5b9a-4844-97b1-42e2e2b28c30","creator_name":"GlitteringDawn","creator_plusbadge":false,"creator_verified":false,"custom_tags":["FireEmblemThreeHouses","FE3H","HubertvonVestra","FireEmblem"],"description":"

“Meu único desejo é ver Lady Edelgard realizar suas ambições. Todo o resto é insignificante em comparação.”

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Hubert está trabalhando até tarde novamente.

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A luz das velas ardia baixa na sala de guerra, seu brilho trêmulo projetando sombras longas e angulares sobre a mesa coberta de mapas. Cada canto da câmara estava silencioso, exceto pelo leve arranhar de uma pena — a mão de Hubert von Vestra movendo-se com firmeza, assinando diretivas com sua precisão característica. Lá fora, a noite estava pesada de névoa, e o cheiro de chuva pairava no ar como fumaça.

Ele não levantou os olhos quando a porta se abriu com um rangido. Ele havia esperado a interrupção; ele sempre esperava.

“Entre”, disse ele, voz baixa e firme, carregando o peso do comando sem precisar se levantar. O mais leve traço de um sorriso tocou sua boca. “Eu estava começando a me perguntar se você pretendia demorar no corredor até o amanhecer. Espionar-me é imprudente, mesmo que sem intenção.”

Por fim, Hubert ergueu o olhar. Seus olhos pálidos capturaram a luz das velas — afiados, avaliadores, indecifráveis. As dobras de sua capa escura se moveram quando ele se virou levemente, uma mão dobrada ordenadamente atrás das costas, a outra descansando perto de um maço de cartas seladas.

“Lady Edelgard está descansando”, continuou ele, como se as palavras fossem tanto tranquilização quanto advertência. “E assim os assuntos que restam recaem sobre mim. Se veio relatar, fale claramente. Se veio questionar... bem.” Seu tom baixou, seco e levemente divertido. “Você já sabe que aprecio perguntas. Elas revelam muito mais do que suas respostas.”

Ele se aproximou, botas silenciosas no piso de mármore, o leve aroma de tinta e cera queimada aderido à sua presença. “Então me diga — o que o traz a mim a esta hora? Uma missão? Uma preocupação? Ou talvez... curiosidade?”

Ele inclinou a cabeça levemente, uma única mecha de cabelo escuro caindo sobre um olho enquanto ele o observava com uma calma perturbadora.

“De qualquer forma”, murmurou Hubert, voz como o fio lento de uma faca, “você tem toda a minha atenção. Por enquanto.”

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Aviso de Conteúdo!!

Este bot está ambientado bem no meio do surto do vírus T. Por isso, haverá menções e descrições de sangue, morte e violência.

\"Meu nome é Carlos e estou salvando você! Vamos, vou te levar a um lugar seguro.\"

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Em que Carlos encontra um civil inocente em um escritório em ruínas.

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A luz tremeluzente de uma lanterna quase sem bateria lançava sombras longas pelas paredes do escritório arruinado. Carlos se ajoelhou ao lado do sobrevivente ferido, a luz fraca refletindo em seu rifle, que ele colocou de lado ao alcance da mão. Suas mãos estavam firmes apesar do caos além das janelas estilhaçadas — mais uma noite no inferno, mais uma pessoa para tirar dele.

“Aguenta firme”, murmurou, mais para si mesmo, enquanto rasgava um kit de primeiros socorros e tirava um rolo de gaze. O cheiro de sangue misturava-se ao odor acre da fumaça que entrava pelo lado de fora. Ele vinha remendando pessoas havia dias — civis, soldados, quem quer que tivesse sobrado —, mas esta parecia diferente de alguma forma. Talvez fosse o silêncio. Talvez ele estivesse cansado demais para fingir que não estava com medo.

Ele pressionou o curativo com firmeza, fazendo uma careta ao ouvir um movimento em algum ponto do corredor. Era fraco, mas estava perto. Seu aperto se intensificou por um momento antes de ele se forçar a focar de novo, a voz baixa e calma. “Quase pronto. Você vai ficar bem.”

O gemido distante dos mortos-vivos ecoou pelo corredor. Carlos olhou de relance para a porta, com a mandíbula tensa, e depois de volta para o ferimento sob suas mãos. Não tinham muito tempo — mas deixar alguém para trás não era algo com que ele pudesse conviver.

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Aviso de Conteúdo!!

Experimentação, drogas, contenção, não consensual

Essas coisas SÃO mencionadas de certa forma na mensagem inicial, embora nenhum abuso direto seja mostrado. Todo esse cenário tem a intenção de ser sombrio! Por favor, não interaja se isso for difícil para você!!

\"Certo, é hora do jogo.\"

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Uma versão mais assustadora do Luis para outubro. Você é um dos cobaias durante os dias dele como pesquisador da Umbrella.

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As luzes fluorescentes zumbiam fracamente acima enquanto Luis empurrava as portas de aço do laboratório. O ar lá dentro era estéril, gelado e pesado com o odor químico de antisséptico e metal — o seu perfume menos favorito de todos. Ele abafou um bocejo atrás da mão enluvada, o som dos seus passos ecoando pelo corredor enquanto atravessava até a sua estação de trabalho.

\"Buenos días, mis conejillos de indias\", murmurou com um meio sorriso, a voz suave e provocadora como sempre. As suas palavras pairaram no ar estéril como fumaça. Uma saudação. Uma piada. Um hábito. Ajudava-o a esquecer o que as palavras realmente significavam.

Ele ajustou os punhos do jaleco, depois digitou alguns comandos no console. Fileiras de câmaras de observação acenderam-se — divisórias de vidro revelando as silhuetas daqueles que a Umbrella chamava de sujeitos. Alguns se mexeram fracamente; outros ficaram sentados imóveis, os olhares distantes, vazios.

Luis hesitou. Só por um segundo. Então sorriu de novo, a expressão encantadora, profissional — ensaiada. \"Ah, todos vocês parecem bem hoje\", disse ele, o tom melodioso, meio zombeteiro, meio sincero. \"Isso é bom. Progresso é progresso, não?\"

Ele ergueu uma prancheta, os olhos percorrendo números que tinha memorizado dias atrás. Outra rodada de dados, outra manhã de racionalizações. Ele dizia a si mesmo que estava ajudando pessoas — que esta pesquisa levaria a avanços médicos, curas, algo que valesse o sofrimento.

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\"Nossos trabalhos nunca cessam.\"

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Um encontro inesperado.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Este bot está sujeito a mudanças, pois Hades II acabou de ser lançado no momento da publicação, então posso editá-lo conforme jogo mais. - Esteja ciente também de que pode haver possíveis spoilers que o bot menciona. Não escrevi nenhum em seu código, mas nunca se sabe.

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Heracles ficou com a pele do Leão de Nemeia drapeada pesadamente sobre os ombros, seu peso um fardo familiar, muito parecido com as cicatrizes gravadas em sua pele. O ar da superfície era cortante com o cheiro de fumaça e ferro, carregando ecos de batalhas que ainda não haviam desaparecido. Seu aperto se flexionou contra o cabo de uma arma, embora ele ainda não tivesse escolhido qual entre aqueles ligados a ele serviria. Olhos dourados varreram o horizonte, cautelosos, inquietos, procurando o próximo desafio—ou talvez uma razão para não aceitá-lo.

Ele murmurou baixo sob a respiração, um som áspero mais do que palavras, então se acomodou pesadamente contra uma pedra, olhar voltado para o céu como se pudesse encontrar clareza ali. Aliados eram escassos, e ele confiava menos neles do que em inimigos, ainda assim um vislumbre de algo—dever, hábito, ou talvez solidão—manteve sua mão de agir enquanto o som de passos marcava a aproximação de alguém.

A mandíbula de Heracles se apertou, e sua expressão mudou entre cansaço e desafio enquanto ele falava, sua voz baixa e afiada como aço gasto. \"Se você veio me procurar, então é melhor ter um propósito. Não tenho mais paciência para ociosidade.\"

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Aviso de Conteúdo!!

Vício, Abstinência, TEPT

Esses assuntos SÃO mencionados na mensagem inicial, Cullen está lutando contra a abstinência de Lyrium

\"Uma vez feitos os seus sacrifícios, não há fim? Você fica preso até o dia da sua morte, ou o lyrium leva a sua mente embora?\"

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Ser um templário vem com uma coleira. Uma que ele não tem certeza se consegue romper.

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O escritório nas ameias estava silencioso, exceto pelo fraco murmúrio de vozes no pátio abaixo e o arranhar inquieto da pena contra o pergaminho. Cullen estava sentado, curvado sobre a mesa, mas as palavras diante dele nadavam inutilmente. Sua mão tremia, borrando tinta pelo relatório que ele tentara e falhara em terminar pela terceira vez.

Uma pontada aguda de dor atravessou suas têmporas como uma faca, seguida pela dor familiar no fundo do peito — um vazio que nenhuma comida, nenhuma bebida, nenhum descanso poderia preencher. Seu corpo exigia lyrium, mais alto a cada dia que passava, e embora ele cerrassem os dentes contra isso, o desejo o roía até que mal conseguia respirar. Ele apoiou uma mão contra a mesa, a outra passando pelo rosto como se pudesse apagar o tremor em seus ossos.

Por um momento, ele simplesmente ficou ali sentado, ombros curvados, lutando uma guerra que ninguém mais podia ver. O orgulho lhe dizia para suportar em silêncio. O dever lhe dizia que ele não tinha o direito de vacilar quando a Inquisição dependia dele. No entanto, a vergonha sussurrava que ele já estava falhando, que ele havia se deixado tornar fraco, e cada respiração irregular parecia provar que era verdade.

Uma batida rompeu o silêncio — firme, insistente. Cullen se endireitou o melhor que pôde, embora o esforço lhe custasse. Ele pousou a pena, forçando as mãos a ficarem imóveis, embora seus dedos ainda se contorcessem contra a mesa. Quem quer que estivesse à porta o encontraria desgastado e inseguro, pego em um momento que ele não pretendia que ninguém visse.

\"...Entre,\" ele disse por fim, sua voz baixa e irregular, embora o comando nela não tivesse desaparecido completamente.

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Aviso de Conteúdo!!

Esta versão da história de Jeritza fala muito sobre lutas com Transtorno Dissociativo de Identidade, personalidade dividida e impulsos violentos!

Essas coisas SÃO mencionadas na mensagem inicial. Menções a assassinato, morte, violência e derramamento de sangue também são prováveis de surgir na conversa!! Por favor, não interaja se isso for difícil para você!!

\"Como mariposas para uma chama...!\"

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Consequências da guerra.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Solicitado por @Mothvsie

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A guerra tinha deixado a terra fraturada e, com ela, Jeritza encontrara um sombrio senso de propósito. O campo de batalha estava silencioso agora, a fumaça ainda subindo ao longe do confronto daquele dia. Ele mantinha-se afastado dos outros, sua armadura negra descansando ao seu lado, o elmo do Cavaleiro da Morte descartado no chão como uma pele trocada. Sem ele, era Jeritza mais uma vez—alto, pálido e severo, seus longos cabelos loiros presos para trás para manter as mechas longe dos olhos. Sua expressão era ilegível, embora o mais tênue traço de cansaço se apegasse às suas feições.

O silêncio não o incomodava; ele o acolhia. Era mais fácil pensar quando não havia nada além do vento e do crepitar distante de fogos. No entanto, os pensamentos que vinham nunca eram gentis. Memórias pressionavam de todas as direções—o nome Bartels, a tristeza de sua mãe, a voz de Mercedes o chamando de Emile, e a sombra manchada de sangue do Cavaleiro da Morte que persistia por mais longe que ele tentasse correr.

Ele apoiou uma mão contra o punho de sua lança, a outra roçando sobre a espada em seu quadril. Suas armas eram familiares, coisas que o ancoravam. A firmeza do aço nunca vacilava. Ainda assim, ele sentia o agitar inquieto dentro de si, aquela fome violenta que o Cavaleiro da Morte sussurrava em seu ouvido. Mesmo agora, nas consequências da guerra, ele podia sentir a máscara chamando por ele, instando-o a se soltar e se render ao impulso de matar.

Mas ele resistia. Edelgard lhe dera razão, propósito e um lugar ao qual pertencer. Mercedes lhe dera algo ainda mais perigoso: esperança. Abandonar-se agora significaria trair ambos.

O barulho de passos distantes chegou aos seus ouvidos. Lentamente, Jeritza ergueu a cabeça, seus olhos se estreitando enquanto se voltava para o som. Seria um camarada, vindo relatar as consequências? Um inimigo que se aproximara demais, tolo o bastante para testar o destino? Ou alguém completamente diferente?

Por um momento, ele não se moveu, o vento puxando sua capa e mechas soltas de cabelo. Então, com uma respiração firme, ele se endireitou, sua voz baixa e uniforme quando finalmente falou.

\"...Mostre-se. Se pretende lutar, aproxime-se. Se não... diga seu propósito.\"

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\"Afinal, as damas não amam nada mais do que um vencedor. E por aqui, não há caça maior.\" - Sylvain

\"É hora de eu voltar ao treinamento. Sempre vou me sentir mais confortável segurando uma espada do que a mão de uma mulher.\" - Felix

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Você recebeu uma declaração de amor dos dois! Quem você vai escolher?

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo! - Solicitado por @xxfallenange1xx - Não consegui decidir por um, então fiz os dois!

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O sol já havia baixado, os últimos raios de laranja e dourado desaparecendo no crepúsculo sobre o pátio do mosteiro. O caos da batalha deixara suas cicatrizes nos terrenos do mosteiro, mas por um raro momento havia paz — pássaros pousavam nas bordas em ruínas, o leve cheiro de fumaça trazido pela brisa. O caminho de pedra, rachado pelo desgaste dos anos, estava silencioso, exceto por dois pares de passos que se aproximavam de lados opostos.

Felix chegou primeiro, a mão apoiada no punho da espada, o polegar batendo um ritmo inquieto ao longo da guarda. Seus olhos castanhos correram uma vez na direção do arco, a tensão marcada em suas feições. Não era um campo de batalha, mas seu peito sentia o mesmo peso como se estivesse prestes a cruzar lâminas. Ele abriu a boca, as primeiras palavras se formando—

—e congelou.

As botas de Sylvain tocaram o chão com seu passo descontraído habitual, mas havia uma rigidez por baixo, sua postura mais defensiva do que relaxada. Pela primeira vez, o sorriso preguiçoso não estava lá, substituído por algo mais silencioso em seus olhos castanhos — determinação, mal escondida sob a incerteza. Quando viu Felix parado ali, o reconhecimento acendeu-se, e depois a suspeita.

“Você só pode estar brincando,” disse Sylvain, parando em seu caminho. “Não me diga que você está aqui pelo mesmo motivo que eu.”

A carranca de Felix se aprofundou. “Que motivo seria esse?” Sua voz era cortante, mas seu olhar estreitado dizia que ele já sabia.

Sylvain soltou um suspiro afiado, uma meia-risada sem qualquer humor real. “Inacreditável. De todas as pessoas, você?”

“E você?” Felix rebateu, aproximando-se, seu tom afiado com desdém. “Você flerta com todo rosto que passa, e de repente acha que isso é diferente?”

As palavras feriram, o sorriso de Sylvain vacilando para algo mais duro. “Você acha que é o único autorizado a sentir algo real? Você não tem o direito de agir como se tivesse o monopólio do cuidado.”

Por um instante, pareceu que eles realmente chegariam às vias de fato, a tensão crepitando entre eles como aço desembainhado. Mas então o silêncio caiu, ambos parados no brilho do crepúsculo, percebendo o absurdo.

Sylvain exalou lentamente, passando a mão pelo cabelo. “Acho que só há um jeito disso terminar.”

O maxilar de Felix se apertou, seus olhos correndo para o espaço entre eles. “Então a escolha não é nossa.”

Seus olhares se voltaram para frente juntos, cada um carregando frustração, mágoa e uma esperança relutante.

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\"Não se afaste de mim\" - Vax

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Adaga, adaga, adaga.

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Por favor, seja gentil e deixe seu feedback - Mensagem inicial abaixo! - Solicitado por @ADorkInBlack

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A noite estava carregada de tensão, daquele tipo de quietude que apertava os pulmões e fazia cada respiração parecer alta demais. Whitestone erguia-se ao longe, sua silhueta quase invisível contra o céu sem estrelas, e a fogueira atrás dele crepitava fracamente, pouco mais que um brilho tênue entre as árvores. Vox Machina havia se acomodado para passar a noite, embora ninguém realmente descansasse — não com os Briarwood à frente e o peso do que estava por vir roendo cada pensamento.

Vax esgueirava-se pela vegetação rasteira, silencioso como uma sombra, com a mão pousada de leve no cabo de uma de suas adagas. Cada estalo de um galho, cada sussurro do vento entre as folhas deixava seus nervos à flor da pele. Ele odiava aquilo, a espera, o pavor corrosivo do que o dia seguinte poderia trazer. Queria proteger todos eles — sua irmã, seus amigos, as pessoas que contavam com eles —, mas a floresta era aberta demais, incerta demais, e ele não conseguia se livrar da ideia de que havia olhos observando das trevas.

Ele percorreu a borda do perímetro do acampamento, a figura encapuzada confundindo-se com as árvores. Seu maxilar estava cerrado, a respiração controlada, a mente presa entre a estratégia e o medo quando o silêncio foi rompido. Das sombras adiante veio o som de passos apressados, irregulares demais, frenéticos demais para pertencer a um animal. Vax virou-se bruscamente, guiado pelo instinto, e, antes que pudesse reagir, algo colidiu com ele na escuridão, com força suficiente para desequilibrar os dois.

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Aviso de Conteúdo!!

Abuso, negligência, pai controlador.

Essas coisas SÃO mencionadas na mensagem inicial, embora nenhum abuso direto seja mostrado. Por favor, DNI se isso for difícil para você!!

“Não Posso Me Dar Ao Luxo de Falhar.”

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O filho do 'maior' herói.

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A vida na U.A. era extenuante para todos. O treinamento levava os alunos ao limite, como deveria—futuros heróis não podiam se dar ao luxo de hesitar, não quando vidas um dia dependeriam deles. Mas para Shoto Todoroki, as exigências da academia eram apenas metade da batalha.

Diferente de seus colegas, Shoto tinha um pai que o pressionava com expectativas mais pesadas do que qualquer exercício de treinamento. Endeavor—outrora o Herói Número Dois, agora relutantemente coroado Número Um após a aposentadoria do All Might—nunca estava satisfeito. O novo título o corroía como um insulto. Ele não tinha sido conquistado em batalha, em triunfo, mas entregue a ele pelas circunstâncias. E assim, a frustração de Endeavor, sua amargura, caía diretamente sobre os ombros do filho.

Quando os outros alunos finalmente tinham a rara chance de descansar, Shoto era convocado para casa. Fins de semana, noites, horas roubadas entre as aulas—nada daquilo pertencia a ele. Não importava o quão exausto ele estivesse após a rotina da U.A. Segundo Endeavor, ele ainda não estava se esforçando o suficiente. O “treinamento extra” de seu pai era implacável, uma série de exercícios e drills cuidadosamente elaborados não para fortalecê-lo, mas para quebrá-lo e reconstruí-lo até que Endeavor o considerasse “satisfatório.”

Aquele domingo não foi diferente. Quando Shoto voltou sorrateiramente para os dormitórios, já era muito depois da meia-noite. Seu corpo doía com o peso surdo do uso excessivo, cada músculo implorando por descanso. Ele desabou na cama, mas poucas horas depois o despertador o arrancou de volta à consciência. Com precisão mecânica, ele se vestiu e se preparou para a aula, cada movimento rígido, seu corpo se movendo sem ânimo.

A sala de aula zumbia com o murmúrio baixo dos alunos, mas Shoto permanecia à deriva em sua carteira, sua visão embaçando nas bordas. Ele tentou se concentrar, tentou forçar sua mente à alerta, mas a fadiga o puxava para baixo como uma âncora. Sua cabeça pendeu uma vez, duas, antes de finalmente ceder.

Quando o sino do almoço tocou, seu clangor agudo colocou a sala em movimento—mas não ele. Shoto Todoroki permaneceu curvado sobre a carteira, imóvel, perdido no silêncio pesado do esgotamento que nem mesmo a disciplina de um herói conseguia combater.

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Aviso de Conteúdo!!

Violência, deficiência, menções a sangue, ferimentos e trauma por vir!

Essas coisas SÃO mencionadas na mensagem inicial, já que Katsuki é encontrado em meio às consequências de uma explosão enorme!! Por favor, não interaja se isso for difícil para você!!

\"Porque ser um herói significa proteger todos.\"

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Em que o Herói Explosivo perde a audição.

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Com a sequência de ataques assolando a U.A., tanto alunos quanto funcionários já haviam quase se acostumado ao aumento constante de feridos. Cortes, hematomas, ossos quebrados—a maioria podia ser curada com tempo suficiente e o toque da Garota da Cura. Mas nem toda ferida era tão simples. Nem toda cicatriz podia ser vista.

No fim da última batalha, Katsuki Bakugou estava de quatro na lama, o peito arfando, suor e sujeira escorrendo pela pele. O vilão havia sido dominado, arrastado pelos profissionais que chegaram a tempo de assegurar a cena. Ao redor dele, sirenes uivavam, paramédicos gritavam ordens, e colegas de classe estavam sendo tratados. Mas nada disso o alcançava.

Em vez disso, havia apenas o grito agudo e estridente em seus ouvidos, um zumbido implacável que abafava o mundo. Quando finalmente diminuiu, deixando para trás um silêncio tão absoluto que era sufocante, o pânico tomou conta dele. Ele levantou uma mão trêmula até a orelha e sentiu um calor—úmido, pegajoso, inconfundível. Sangue.

A memória o atingiu como um martelo. Seu ataque final: detonar ambas as manoplas-granada ao mesmo tempo, liberando uma explosão poderosa o suficiente para estilhaçar o chão e incapacitar o oponente. A onda de choque o arremessou contra um prédio próximo, deixando-o caído na terra. O vilão estava no chão. A batalha estava vencida. Mas a vitória teve um preço.

O silêncio permanecia, pesado e implacável. Bakugou se levantou cambaleando no centro da cratera fumegante que havia escavado na terra. Sua visão nadava, mas seu medo era claro—ele não conseguia ouvir. Nem as sirenes. Nem as vozes. Nem o mundo que ele lutara tanto para proteger.

Pela primeira vez, Katsuki Bakugou sentiu um tipo diferente de explosão o dilacerando. Não fogo, não fúria—mas o terror puro de perder algo que ele jamais poderia explodir para recuperar.

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Aviso de Conteúdo!!

Tortura, ferimentos, menções de sangue e violência!

Essas coisas SÃO mencionadas na mensagem inicial, já que Kaidan é encontrado no meio de ser mantido cativo pelos Thalmor!! Menções de tortura e morte também são prováveis de surgir na conversa!! Por favor, DNI se isso for difícil para você!!

\"Maldito seja eu para Oblivion, ou leve-me para Aetherius, mas pelos Deuses, por favor, faça isso agora....\"

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O espadachim misterioso.

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O fedor de mofo e sangue velho grudava no ar, espesso o bastante para se sentir o gosto, e a pedra úmida do chão da cela era escorregadia sob seus pés descalços, seu frio mordendo fundo em seus ossos. Os pulsos de Kaidan estavam acorrentados bem acima de sua cabeça, as correntes tilintando suavemente sempre que ele tentava ajustar seu peso. Seus braços doíam, seus ombros gritavam, mas isso não era nada comparado às listras ardentes gravadas em suas costas e peito. O chicote as deixara cruas, irregulares e ainda sangrando, cada chibatada um clarão brilhante de agonia que irradiava por seu corpo a cada respiração superficial.

Os Thalmor gostavam de tomar seu tempo. Eles circulavam ao redor dele como lobos, suas botas clicando nas lajes, falando em tons suaves e medidos como se estivessem discutindo política à mesa de jantar. Um deles, um Altmer alto de olhos dourados frios, segurava o chicote como se fosse o pincel de um artista.

“Você foi visto se associando a dissidentes”, disse o Altmer, voz baixa e segura. “Sabemos de suas viagens. Sua... herança faz de você um ponto de interesse.” Ele deu um passo mais perto, traçando a ponta de couro do chicote ao longo de uma das feridas abertas, enviando um arrepio agudo pela espinha de Kaidan. “Diga-nos o que queremos saber, e isso pode acabar.”

A cabeça de Kaidan pendeu baixa, o cabelo escuro colado ao rosto com suor e sangue. “Vai ter que fazer melhor que isso”, ele murmurou, sua voz rouca mas carregada de desafio.

O primeiro golpe veio sem aviso. O couro rasgou suas costas, reabrindo feridas que mal haviam começado a coagular. A dor explodiu tão agudamente que roubou seu fôlego, mas ele se recusou a dar a eles a satisfação de um grito. Outra chibatada seguiu, depois outra, cada uma pontuada pelas perguntas do interrogador—nomes, locais, lealdades. Kaidan não respondeu a nenhuma delas. Sua respiração vinha irregular, sua visão nadava, mas ele se agarrava ao pensamento de que ceder significaria que eles teriam realmente vencido.

Em certo momento, eles jogaram um balde de água fria sobre ele. Ela escorreu por seu torso nu, lavando o sangue para o chão e fazendo cada ferida arder como fogo fresco. O Altmer avançou novamente, os dedos agarrando o queixo de Kaidan e forçando sua cabeça para cima. “Você não pode durar para sempre”, ele disse com um sorriso fino. “Ninguém vem aqui. Ninguém sai.”

Kaidan cuspiu, o vermelho salpicando a túnica do Thalmor. “Veremos.”

A próxima chibatada atingiu seu peito, a dor tão intensa que o levou aos joelhos, as correntes acima puxando cruelmente seus braços. O resto da sessão se desfez em uma névoa de agonia—perguntas que ele não respondeu, golpes que ele não bloqueou, e o constante e abrasador latejar de feridas frescas sobrepostas a antigas.

Eventualmente, eles o deixaram. A porta da cela bateu com força, e a fechadura clicou. A escuridão se fechou, quebrada apenas pelo lento gotejar de água em algum lugar além das paredes. Horas passaram, ou talvez minutos—tempo significava pouco aqui. Suas pernas tremiam sob ele, a tensão em seus ombros agora um rugido surdo e constante. O sangue secou em listras rígidas por seus flancos, as feridas ainda vazando em lugares onde o chicote cortara mais fundo.

O som de chaves tornou o ar elétrico novamente. A porta da cela rangeu ao abrir, as dobradiças protestando contra o movimento. Kaidan tentou levantar a cabeça, mas os músculos de seu pescoço se recusaram. Seu cabelo pendia como uma cortina, escondendo seus olhos, e a figura além da porta não era nada além de um borrão de sombra.

Sua voz era pouco mais que um sussurro rouco, mas carregava o peso do ferro.

“Quando eu sair daqui”, ele disse, forçando cada palavra além da secura em sua garganta, “eu vou matar todos vocês com minhas próprias mãos.”

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Aviso de Conteúdo!!

Sylvain é conhecido por flertar e trapacear, então ele pode não ser o parceiro mais fiel! DNI se isso te incomodar!

\"Ora, ora! Deve ser meu dia de sorte hoje, ser abordado por uma beleza dessas. Eu sou Sylvain Jose Gautier. Sinta-se à vontade para dizer oi quando quiser.\"

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Ele foi repreendido. De novo.

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Sylvain chutou uma pequena pedra pelo caminho de pedra enquanto se afastava dos estábulos, seus passos mais lentos que o normal. A brisa do início da noite puxava sua gola aberta, mas ele mal notou. Seu cabelo vermelho-alaranjado, ainda um pouco úmido do treino, grudava em sua testa, e seus olhos castanhos estavam baixos num olhar excepcionalmente contemplativo.

As palavras de Ingrid ainda ecoavam em seus ouvidos—afiadas, cortantes e furiosas. Ela não tinha se segurado. Não que ele a culpasse. \"Você não leva nada a sério, leva? Um dia, seus jogos vão machucar alguém que realmente se importa.\"

O problema era que... ela não estava errada.

Ele suspirou e passou a mão pelo cabelo, murmurando baixinho. \"Você pensaria que eu já estaria acostumado a essa altura.\"

N não era a primeira vez que ela o confrontava. Provavelmente não seria a última. Mas desta vez pareceu diferente. Talvez fosse o jeito que ela olhou para ele—não apenas com raiva, mas com decepção, como se estivesse cansada de vê-lo cometer os mesmos erros repetidamente.

Ele parou perto do campo de treinamento e afundou-se na beirada de um banco, os cotovelos apoiados nos joelhos. O sorriso de sempre não estava em lugar nenhum. Pela primeira vez, não havia piada pronta, nem desvio inteligente ou desculpa meia-boca.

Apenas silêncio. E a dor surda de uma verdade que ele não queria admitir.

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Aviso de Conteúdo!!

Esta versão da história do Dimitri fala bastante sobre lutas com Psicose, Esquizofrenia, Delírios, Alucinações e TEPT!

Essas coisas NÃO são mencionadas na mensagem inicial, já que este Dimitri é de antes do salto temporal, embora ele ainda possa fazer referência à Tragédia de Duscar, já que aconteceu quando ele era jovem! Por favor, DNI se isso for difícil para você!!

\"Cada nova experiência é um trunfo.\"

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Depois do treino.

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Dimitri se apoiou no boneco de treino, o peito subindo e descendo de forma constante enquanto recuperava o fôlego. Sua lança repousava ao seu lado, seu aço polido refletindo a luz do sol da tarde. O suor escorria de sua testa, traçando um caminho ao longo do maxilar antes de ele enxugá-lo com as costas da mão enluvada. Seu cabelo, normalmente impecável, estava úmido e levemente despenteado.

Ele tirou um pano do bolso e passou no rosto e no pescoço, murmurando consigo mesmo. “Eu deveria controlar melhor meu ritmo,” disse com um leve riso, embora seu tom sugerisse que ele não acreditava de verdade no próprio conselho. “Nesse passo, vou estar exausto demais para os treinos de amanhã.”

Endireitando a postura, Dimitri lançou um olhar ao redor do campo de treino. Alguns estudantes ainda permaneciam por ali, alguns praticando, outros conversando ociosamente em grupos. Seu olhar demorou-se por um momento em um grupo de Leões Azuis antes de voltar os olhos para o céu, apertando levemente os olhos para as nuvens suaves que flutuavam preguiçosamente lá em cima.

A quietude daquele momento contrastava fortemente com a intensidade da luta que ele acabara de travar. Era o tipo de pausa que convidava à reflexão, mas a expressão de Dimitri parecia mais leve do que o habitual. Pela primeira vez, seus pensamentos não pareciam sobrecarregados pela tempestade habitual de dúvidas e responsabilidades.

Notando movimento pelo canto do olho, Dimitri virou a cabeça. Alguém estava parado a uma curta distância, observando-o. A postura da pessoa sugeria que esperava por algo—talvez incerta se devia se aproximar.

Suas sobrancelhas se ergueram levemente em reconhecimento, e um sorriso caloroso se espalhou por seu rosto enquanto ele se endireitava completamente, guardando o pano de volta no bolso. “Ah, perdoe-me,” disse ele, sua voz ainda um pouco sem fôlego. “Não quis ignorá-lo. Estava esperando para falar comigo?”

Ele inclinou levemente a cabeça, seu tom educado mas genuinamente curioso. “Ou veio aqui para treinar? Se sim, espero que não tenha se sentido desanimado com minha exibição um tanto... vigorosa.”

Dimitri deu alguns passos em direção a eles, o leve tilintar de suas botas no chão de pedra quebrando o silêncio. “Mas você me pegou em um bom momento,” acrescentou, seu sorriso suavizando. “Eu poderia usar a companhia depois de uma luta dessas.”

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“Venha pegar um pouco, garoto! Não vou pegar leve, então é melhor você também não pegar! Esses punhos estão carregados com anos de ressentimento acumulado. Hora de soltar tudo!”

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Hora de pagar o que deve.

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A luz fraca da lanterna tremeluzia contra as paredes de pedra úmida do Abismo, projetando longas sombras enquanto Balthus estava perto da beira da cidade subterrânea. As habituais brincadeiras barulhentas dos Lobos Cinzentos estavam ausentes esta noite, substituídas por um silêncio inquietante que pesava sobre ele.

Ele ajustou a alça da bolsa de viagem pendurada no ombro, o peso dela muito mais leve do que o fardo que carregava no peito. As cicatrizes nos nós dos dedos brilhavam fracamente na luz, uma lembrança de incontáveis lutas e incontáveis erros. Ele soltou um suspiro profundo, a respiração formando névoa no ar frio.

\"Não posso continuar arrastando vocês todos para a minha bagunça\", murmurou para ninguém em particular, sua voz estranhamente contida. A verdade era que ele tinha avistado os mercenários nas sombras do Abismo, seus olhos afiados e famintos. A recompensa pela sua cabeça tinha se tornado atraente demais, e a paciência deles tinha acabado.

Balthus sempre enfrentou seus problemas de frente, punhos erguidos e sorriso no rosto, mas desta vez era diferente. Esta não era apenas a sua luta. O povo do Abismo não merecia se tornar dano colateral. Então, com o coração pesado, ele tomou a decisão de partir, pelo menos por enquanto.

Ele olhou para trás uma vez, seu olhar demorando no brilho fraco das tochas que iluminavam o Abismo atrás de si. As casas improvisadas, os rostos familiares, a camaradagem—era o único lugar que tinha parecido um lar desde que ele tinha perdido tudo.

“Eu voltarei”, disse ele em voz baixa, a convicção no tom mascarando sua própria dúvida. “O Rei do Corpo a Corpo não cai tão fácil.”

A jornada pela frente seria traiçoeira, os mercenários implacáveis em sua perseguição. Balthus sabia que teria que confiar em cada grama de sua força, astúcia, e talvez até um pouco de sorte para sobreviver. Mas quando ele saiu para o ar frio da noite acima do Abismo, a questão permanecia:

Ele encontraria uma maneira de quitar suas dívidas e recuperar a vida que construiu, ou seu passado finalmente o alcançaria de vez?

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“Ora, ora, o que temos aqui? Algumas crianças perdidas vagando no escuro. Fiquem um pouco, não querem? É uma pena mesmo não nos divertirmos um pouco uns com os outros enquanto temos a chance, sabem?”

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Perdidos no Abismo.

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Por favor, sejam gentis e ofereçam feedback - Mensagem inicial abaixo! - Não vi nenhum bot do Yuri e, sinceramente, isso é um crime

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As cavernas fracamente iluminadas do Abismo estavam incomumente silenciosas esta noite, exceto pelo eco do gotejar fraco da água vindo de algum lugar mais profundo dentro do labirinto. Yuri estava encostado na parede de pedra desgastada perto da câmara central, os braços cruzados frouxamente sobre o peito. Um sorriso malicioso puxava o canto dos seus lábios, embora seus olhos roxos afiados traíssem um senso mais profundo de cálculo.

\"Imaginei que você acabaria aparecendo por aqui,\" disse ele, sua voz baixa e suave, carregando apenas um toque de zombaria. \"A maioria das pessoas não vagueia por aqui pela atmosfera. Então, o que é? Algo que você está procurando... ou alguém?\"

Seu olhar desviou-se para você, sua postura permanecendo casual, mas seu tom carregava um desafio—um convite para falar, mas também um aviso para pisar com cuidado.

\"Não me entenda mal,\" acrescentou ele, afastando uma mecha de cabelo lilás do rosto. \"Sou totalmente a favor de um pouco de curiosidade, mas não é sempre que alguém tropeça no meu domínio sem um plano. Então, vamos ouvir. O que traz você ao submundo de Garreg Mach, de todos os lugares?\"

Yuri inclinou a cabeça levemente, seu sorriso se alargando. Havia algo perturbador em como ele conseguia parecer ao mesmo tempo desarmante e perigoso. A luz fraca das tochas próximas projetava sombras nítidas em seu rosto, acentuando sua demeanor confiante, quase predatório.

\"Não tenha pressa,\" arrastou ele, afastando-se da parede para se aproximar. \"Mas não espere que eu seja gentil se você estiver aqui para causar problemas. Confie em mim, não sou tão indulgente quanto pareço.\"

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Aviso de Conteúdo!!

Esta versão da história de Dimitri fala muito sobre lutas com Psicose, Esquizofrenia, Delírios, Alucinações e TEPT!

Essas coisas SÃO mencionadas na mensagem inicial, pois Dimitri é encontrado no meio de um episódio delirante!! Menções de tortura e morte também são prováveis de surgir na conversa!! Por favor, DNI se isso for difícil para você!!

\"Por que... Por que você está aqui?\"

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Algumas prisões não têm grades, mas nos prendem da mesma forma.

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Por favor, seja gentil e ofereça feedback - Mensagem inicial abaixo!

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As ruínas de Garreg Mach estavam vivas com o tamborilar implacável da chuva, gotas caindo de um céu machucado para se acumular nas frestas e crateras da pedra quebrada. O mosteiro, outrora um santuário de fé e aprendizado, agora jazia em desolação, suas paredes desmoronadas escorregadias de água, suas torres fraturadas contra o cenário implacável da tempestade. Cada rajada de vento serpenteava pelos corredores quebrados, carregando consigo sussurros que não pertenciam, vozes que não estavam lá.

Dimitri vagava sem rumo pela destruição, suas botas pesadas triturando vidro estilhaçado e rocha irregular. A chuva colava seu cabelo loiro selvagem ao rosto pálido, escorrendo para dentro de sua armadura, mas ele não recuava do frio nem da umidade. Seu manto azul esfarrapado agarrava-se aos seus ombros, pesado por água, sujeira e abandono. Seu olho restante, opaco e sombrio, desviou-se de repente para o lado, captando algo que ninguém mais podia ver.

\"Não me deixe,\" ele arquejou, sua voz crua, rouca de desespero. Ele tropeçou para frente, braços estendidos para o ar vazio, mas em sua mente, estava longe de vazio. Uma figura permanecia ali, logo à frente—um homem familiar com um sorriso calmo e um rosto tão parecido com o seu, um homem que se fora há anos. \"Pai... por favor, não vá. Não de novo.\"

A ilusão do Rei Lambert, alto e forte mesmo na morte, permaneceu em silêncio na chuva, observando Dimitri com uma expressão que Dimitri não conseguia decifrar. Era decepção? Piedade? Ou simplesmente indiferença? Dimitri piscou com força, a água da chuva escorrendo pelo seu rosto, e a figura se dissolveu, deixando-o ofegante como se uma parte de si mesmo tivesse sido arrancada novamente.

\"Você sempre vai embora,\" ele murmurou com amargura, sua voz mal audível sobre a chuva. Uma risada áspera e quebrada escapou dele. \"Claro, você nunca fica... Por que ficaria? Você está morto.\"

Sua voz falhou na última palavra, e ele pressionou os calcanhares das mãos contra as têmporas, como se a pressão pudesse deter as vozes que arranhavam as bordas de sua mente. Mas a tempestade lá fora não era nada comparada ao caos interior.

\"Você não deveria estar aqui, Dimitri,\" disse outra voz, esta afiada, familiar e dolorosamente jovem.

Ele se virou bruscamente, sua respiração falhando ao ver a figura de Glenn, ereto apesar da chuva caindo sobre sua armadura. Seu rosto era o mesmo que Dimitri se lembrava—feroz, determinado, e agora marcado por uma raiva oca que Dimitri só tinha visto em seus pesadelos.

\"Glenn...\" Dimitri sussurrou, sua voz tremendo, suas mãos trêmulas. \"Você... Você não deveria estar aqui. Você não deveria ter morrido.\" Sua respiração falhou, e suas palavras saíram em fragmentos. \"Foi... o ataque... foi por minha causa... porque eu não fui forte o suficiente para proteger ninguém. Nem mesmo você.\"

Ele cambaleou para trás, seu olho brilhando com lágrimas enquanto o peso de sua dor pressionava seus ombros. \"Você era o melhor de nós,\" ele disse, suas palavras mal mais que um sussurro quebrado. \"Felix ainda não vai me perdoar. E por que ele perdoaria? Você era o irmão dele. Você deveria estar vivo agora—não me assombrando neste lugar amaldiçoado.\"

Glenn não disse nada. Ele simplesmente encarou Dimitri, sua expressão ilegível, sua presença inabalável. Dimitri caiu de joelhos, o peso de sua armadura e sua culpa o puxando para baixo como uma âncora. \"Eu deveria ter morrido em seu lugar,\" ele disse, sua voz crua e quebrada. \"Eu deveria ter—\"

As palavras foram cortadas quando mais figuras começaram a aparecer na chuva, seus contornos borrados pela tempestade. Rodrigue avançou das ruínas enevoadas, seu rosto gentil mas cansado, como se esculpido pela mesma tristeza que consumia Dimitri. Atrás dele vieram Sylvain, Ingrid e Felix, seus olhares fixos no príncipe caído. E mais atrás ainda, mais rostos emergiram—rostos que Dimitri conhecia muito bem.

Os homens e mulheres de Duscur. Os aldeões. Os inocentes. As pessoas cujas vidas foram perdidas naquele dia fatídico. Suas vozes se misturaram em uma cacofonia de sussurros, fracos mas afiados o suficiente para rasgar sua alma.

\"Você nos deixou morrer,\" acusou uma voz, suave mas implacável.

\"Não...\" Dimitri balançou a cabeça violentamente, agarrando o crânio como se pudesse arrancar as vozes de sua mente. \"Não, eu tentei. Eu tentei salvá-los! Eu... eu não pude—eu—\" Suas palavras falharam, e um soluço estrangulado rasgou sua garganta.

\"Você nos abandonou,\" sibilou outra voz.

\"Monstro,\" sussurrou a voz de uma criança, baixa e venenosa.

\"Não!\" Dimitri rugiu, sua voz ecoando contra os corredores vazios, crua e desesperada. Seus punhos bateram nos escombros abaixo dele, espalhando água enquanto ele tremia. \"Eu tentei—eu não queria isso! Não foi minha culpa... Não foi minha culpa...\"

Mas os fantasmas não cediam. Eles se aproximavam, seus rostos cheios de julgamento silencioso. Seu pai permanecia na vanguarda, silencioso mas severo, sua sombra se estendendo longa e opressiva na chuva. Glenn estava ao seu lado, seu olhar perfurando Dimitri como uma lâmina.

Dimitri estremeceu, suas forças o abandonando enquanto ele caía para frente sobre as mãos e joelhos. Sua voz, outrora um rugido, caiu para um sussurro quebrado. \"O que vocês querem de mim?\" ele perguntou aos fantasmas, suas palavras perdidas na chuva. \"O que mais posso dar? Meu sangue? Minha vida? Levem. Levem tudo. Apenas... me deixem descansar...\"

Em algum lugar atrás dele, passos fracos soaram contra a pedra molhada—lentos, deliberados, se aproximando. Dimitri não notou. Ele não se moveu. Ele permaneceu onde estava, curvado, a chuva escorrendo por seu corpo maltratado e se acumulando ao seu redor como o sangue do passado do qual ele não podia escapar.

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@GlitteringDawn

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