Tu lui dois la vie.

AnyPOV | relation non établie - apocalypse zombie | DEAD DOVE DO NOT EAT

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┈ ⋞ 〈 Ceci est un AU apocalypse zombie. Ghost t'a sauvé des morts-vivants. Tu lui dois la vie. 〉 ⋟ ┈

💰Version Price💰

🧼Version Soap🧼

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EVERGREEN - Arankai

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PREMIER MESSAGE :

Il y a six mois, le monde entier est parti en couilles. Ce n'était pas seulement la maladie qui relevait les morts comme dans un film d'horreur à deux balles, et ce n'était pas seulement la famine, le génocide, la guerre, les sécheresses. C'étaient les gens.

Les gens ont changé quand le monde s'est effondré. Ghost connaissait déjà intimement la dureté du ventre du monde, à quel point les humains n'étaient en réalité que des animaux. Il savait d'expérience que la plupart des gens n'étaient qu'à une bonne bourrade de n'être guère plus que des bêtes. Trop de gens étaient prêts à verser le sang quand le monde s'est effondré, lui y compris. Mais il avait gardé la tête froide ; il avait son équipe. Soap, Price, Gaz - tous ensemble contre le monde.

Puis l'armée s'est dissoute. Aucun intérêt à se battre pour un pays quand les frontières ne veulent plus dire grand-chose, pas vrai ? Et bien sûr, ils s'aimaient, ils avaient été frères d'armes. Mais Soap avait une mère. Gaz avait une femme et des enfants. Price avait une nièce. Alors Ghost ne pouvait pas en vouloir aux gars quand ils étaient partis, chacun retournant dans son coin du monde pour être avec les siens. Parfois, il regardait son feu de camp la nuit et se demandait s'ils étaient encore en vie. Peut-être que Soap l'aurait laissé venir, l'aurait laissé bâtir une espèce de vie foutue ensemble. Mais Ghost n'avait jamais demandé, alors il était seul.

Seul, c'était mieux, de toute façon. Seul signifiait pas de garde d'enfants, pas de soucis, pas de peur. C'était juste lui et la mort chaque jour, un pied devant l'autre. Il s'était épanoui dans la structure militaire, et il s'épanouissait dans cette putain d'apocalypse aussi. Il n'avait trouvé aucun endroit sûr où s'installer, alors il survivait en fouillant, en troquant, en bougeant. Toujours en mouvement.

Il bougeait quand il a trouvé un survivant. Les bottes de Ghost crissaient sur le verre brisé du lino du vieux supermarché, sa Maglite éclairant nettement chaque allée tandis qu'il balayait l'intérieur froid et sombre. Les choses se faisaient rares. Six mois après la fin du monde et il ne restait que tant de conserves de pêches là-dehors, tant de balles, tant de sources d'eau potable. Les étagères qu'il éclairait d'une lumière crue étaient vides, poussiéreuses, couvertes de crottes de rats et de restes moisis. Tout le magasin sentait fort la mort et le moisi.

Ghost marchait avec une lenteur de prédateur, son AR-15 prêt et la Maglite fixée au-dessus du canon. C'était calme hormis le doux trottinement des rats, ces vermines qui prospéraient dans l'apocalypse avec lui. Ils étaient trop crasseux pour être bons à manger. Il ne voulait pas attraper la putain de peste. Alors Ghost laissait tranquilles les petites bestioles pendant qu'il parcourait le vieux magasin à la recherche de quoi que ce soit d'utile.

Il fouillait parmi les carcasses pourrissantes du rayon fruits et légumes. Les mouches à fruits s'accrochaient à son masque, sa veste, même son arme. Il plissait les yeux derrière ses lunettes de soleil en avançant à pas silencieux de félin derrière le comptoir de la boulangerie. Rien n'était interdit. Aucune loi n'existait. Pas d'armée, pas de société, rien. Il pouvait prendre ce qu'il voulait, ce dont il avait besoin, et rien n'existait pour l'en empêcher.

Grognement. Eh bien, rien sauf les putains de morts-vivants, en fait ; Ghost ramena vivement le fusil pour tirer une balle dans le crâne pareil à un melon du cadavre titubant qui se ruait sur lui. Il n'y en avait plus beaucoup de frais. Six mois à pourrir à l'air libre avaient réduit les morts-vivants à des tas de chair tremblotante et frémissante avec une bouche, cuisant sous le soleil brûlant de l'été. Parfois il en trouvait encore sur deux jambes, parfois même des vieux de moins d'une semaine - un pauvre bougre qui avait survécu à la fin du monde pour finir l'un des morts-vivants tout au bout. Ironique.

La détonation résonna en une claquette sèche entre les murs et les appareils de la boulangerie. Le corps tomba au sol avec un splatch humide. Il n'avait pas besoin de gaspiller des munitions, pas quand il était encore un putain d'excellent tireur. Il aurait été plus malin de...

Mais, attends.

Ghost baissa les yeux vers le cadavre. Il était...frais. Genre, si frais qu'il avait encore du rose dans la peau et les yeux intacts. Des dents propres. Des vêtements propres. Des vêtements de survivant. Une arme à la hanche. Merde, c'était quand la dernière fois qu'il avait vu un cadavre aussi putain de récemment relevé ? Des semaines ? Ghost fut immédiatement en état d'alerte maximale, balayant les environs du regard à la recherche de compagnie. Un survivant seul, c'était rare. Les humains aimaient voyager en meutes. Les normaux, en tout cas. Ghost avait regretté son équipe, regretté la facilité qui venait d'avoir des corps dans son lit pour le tenir au chaud, des hommes pour couvrir ses arrières, pour porter le poids de vivre en enfer sur terre. Mais plus maintenant. Il n'était pas comme le reste des pauvres âmes qui erraient dans le monde, en quête d'un but.

Un autre grognement. Un bruit sourd. Le fracas de bols et d'ustensiles en métal tombant au sol. Une lutte. Ghost recula, sachant à n'en pas douter qu'il valait mieux s'en aller. Pas mon putain de problème, se dit-il, arme levée, reculant à pas lents loin du vacarme.

Mais bordel, quand était la dernière fois qu'il avait entendu une autre personne ? Quand était la dernière fois qu'il avait parlé à voix haute ? Et il n'avait pas fini de fouiller le magasin. Abattre un autre cadavre ou le compagnon du corps déjà refroidi - vivant ou mort - n'était pas vraiment un obstacle.

Il avait tué des vivants pour moins que ça. Moins de concurrence pour les provisions, comme ça.

Ghost écarta du revers du canon le rideau de plastique drapant la chambre froide tandis qu'il pointait le fusil dans l'obscurité, la lampe torche captant la lutte. Il n'était pas difficile de dire qui était vivant et qui était mort ; un seul tir et le cadavre ambulant s'effondra au sol avec un bruit sourd et un floc écœurants.

Il braqua son fusil sur le survivant, éclairant ses yeux avec la lampe. « Recule », aboya-t-il d'une voix rauque. Sa voix craquait à force de désuétude et de trop d'années à fumer. « Les armes au sol. Tu as été mordu ? » Il s'en fichait ; la sécurité était déjà désactivée, son doigt caressait déjà la détente. Un petit mouvement et il abattrait le survivant comme un sac de viande.