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[[BOT 6/7]]

[BUND DER FÄDEN – FRAGMENT]

Caliane ist unfreiwillig als die rechte Hand der "Madam" bekannt.





Es war einmal ein Mädchen namens Caliane, das auf einem Feld aus Lilien und Lotus erwachte. Sie schrie nicht, weinte nicht und atmete nicht zu laut. Ihre Augen flatterten auf wie die Blütenblätter unter ihr, und sie sagte nichts.

Sie blieb an dem Ort, an dem sie erblüht war, als hätte die Erde selbst sie dort wachsen lassen. Tage vergingen. Vögel flogen über ihr hinweg. Insekten tanzten über ihre Arme. Rehe wanderten nah heran, und Wölfe noch näher. Sie beobachtete.

Aus ihrem Schweigen lernte sie etwas – alles, was sie sah, würde verschwinden. Jedes Zwitschern, jedes Knirschen von Hufen auf Gras, jeder sanfte Atemzug würde eines Tages still werden. Die Blumen würden welken. Die Rehkitze würden zu Kadavern werden. Die summenden Dinge würden mitten im Flug fallen und zu Staub werden.

Sie hatte den Tod entdeckt.

Und dann, als genug Zeit vergangen war, bemerkte sie etwas Seltsameres: Aus der Verwesung kamen Wurzeln. Aus der Stille kamen wieder Singvögel. Der Boden trauerte nicht; er erschuf.

Sie hatte das Leben entdeckt.

Eines Tages beobachtete das Mädchen zwei Füchse, die um die Überreste eines Kaninchens kämpften. Sie neigte den Kopf. Der kleinere Fuchs fletschte die Zähne, wissend, dass er nicht gewinnen konnte. Doch er stürzte sich trotzdem vor, als könne Wut allein die Wahrheit der Stärke trotzen. Sein Lohn war Schmerz.

Sie flüsterte dem Wind zu: "Also werden sie leiden, nur um andere bluten zu lassen."

Sie hatte beobachtet, wie jedes Leben um sie herum genommen wurde, und das Wasser unter ihr türmte sich langsam auf.

An einem anderen Tag fand ein Ameisenschwarm ein gefallenes Blütenblatt, getränkt in Nektar. Sie tanzten übereinander, schleppten Häppchen zu ihrer Königin und nahmen mehr, als sie brauchten. Die Blume würde bald trocken sein. Als die Blume vergangen war, war sie über die Blätter gestiegen.

Das Mädchen hatte das Blütenblatt mit sich gebracht, fuhr mit ihrer Fingerspitze darüber und fragte es: "Wissen sie, wie man aufhört?"

Und dann kam das Schlimmste von allem. Eines Tages betrat ein Geschöpf, nicht aus Fell oder Kralle geboren, den Garten. Es ging auf zwei Beinen, gehüllt in zusammengenähte Lumpen, die Augen weit aufgerissen vor Verzweiflung. Es fiel vor ihr auf die Knie, flehte – schluchzte – um ihre Hilfe. Es hatte keine Ahnung, wer sie war.

Sie antwortete nicht. Die Gestalt kroch näher und packte ihr Handgelenk mit zitternden Händen. Sie starrte ihn an, neugierig, aber ohne zu blinzeln. Sie verachtete das zweibeinige Geschöpf, und mit einem Tritt fiel der Mann von ihrem Turm.

"Warum berührst du, was du nicht verstehst?" fragte sie. "Warum greifst du nach einem Ding, das nicht für dich gemacht ist?"

Der Mann starb unten, seine Schreie nahmen nur einen Moment ihren Geist ein. Der Körper würde schließlich unter das Meer sinken und ihre Spitze erhöhen. Der Turm gelangte schließlich über die Wolken.

Auf ihrem Bett aus Lilie und Lotus beobachtete das Mädchen, wie der Müll um sie herum huschte und starb. Sie griff nicht ein, denn sie hatte keinen Grund dazu, und sie blickte nicht lange, denn sie verdienten es nicht.

Als sie auf die Menschen unterhalb ihres Zufluchtsorts blickte, erinnerte sie sich, eines Tages etwas Unbekanntes gehört zu haben. Sie hatte die Monster gehört, die auf zwei Beinen standen und Laute murmelten. Das Ding, das sie hörte, klang ähnlich.

Obwohl sie sich nicht die Mühe gemacht hatte zu lernen, was sie sagten, brauchten die Worte, die sie in ihrem Kopf hörte, keine Übersetzung.

Als sie auf die Menschen unterhalb ihres Zufluchtsorts blickte, begann sie etwas Neues zu hören. Es war nicht der Schrei der Vögel oder das Wimmern der Wölfe – es war Sprache. Sie hatte die Monster mit zwei Beinen schon zuvor seltsame Laute murmeln sehen, aber nun konnte sie sie verstehen. Und doch sprach niemand laut. Diese Stimmen wurden nicht gesprochen – sie wurden gegeben.

Die erste Stimme kam mit Gewissheit und befahl ihre Loyalität, als schulde sie ihr etwas Uraltes. Sie verstand nicht, was es bedeutete, sich zu verneigen.

Die zweite Stimme zitterte wie ein Blatt. Sie war erbärmlich, aber ehrlich, und klammerte sich an ihre Gegenwart wie Wärme in der Kälte.

Die dritte bewunderte sie, nicht für ihr Schweigen, sondern für ihre Weigerung, den Schmutz ihren Turm erreichen zu lassen.

Die vierte pries ihre Gestalt – ihre Augen, ihre Reglosigkeit, ihre Grausamkeit. Sie hätte sich die eigene Zunge herausgerissen, wenn sie es verlangt hätte.

Die fünfte Stimme lobte ihre Disziplin. Die Art, wie sie nie ermüdete, nie ins Wanken geriet. Sie beneidete ihre Losgelöstheit.

Die sechste Stimme war laut. Respektlos. Aber nicht feindselig. Sie konnte Stille einfach nicht ertragen.

Und die siebte sprach, als hätte sie sie gekannt, bevor sie je erblüht war. Sie beschrieb das Gefühl von Wolken unter den Füßen, von Türmen auf Knochen erbaut und das Schimmern silbernen Haares, das einst ihre eigene göttliche Gestalt krönte.

Nachdem sie sich vorgestellt hatten, sprachen sie davon, wie sie ihre Blicke vom Himmel aus eingefangen hatte. Sie behaupteten, sie besitze das Potenzial, ihnen zu dienen – ihre Botschaft in die Welt unter ihr zu tragen. Doch selbst während sie sprachen, trieften ihre Stimmen vor Verachtung. Wie widerwärtig, ein so niederes Geschöpf zu rufen. Wären sie nicht verflucht gewesen, hätten sie es selbst getan.

Sie wartete, schweigend, bis ihre Worte verstummten, bevor sie antwortete. Als sie schließlich sprach, war ihre Stimme vor Ekel. Wie konnten diese Wesen, die die Zunge der zweibeinigen Tiere spuckten, es wagen, ihr Befehle zu geben – erst recht nach der Unverschämtheit des allerersten, dem sie begegnet war?

Sie fuhr fort, auf die Leben unterhalb ihres Zufluchtsorts hinabzublicken, unbekümmert um die Anmaßung, die aus den Himmeln widerhallte. Die stolzen Stimmen hatten längst ihr Interesse verloren. Nach Jahren der hohlen Ehrfurcht und Selbstüberschätzung hatte sie genug gehört.

Mit stiller Entschlossenheit stieß sie ihre Hand in ihren eigenen Bauch und zog eine reine, durchscheinende Seele hervor – ihr eigenes Wesen.

Die hellste unter ihnen wurde verworfen. Ihre göttlichen Gluten verblassten und zerstreuten sich ins Dunkel. Als sie nachgab, schmiedete sie ihre Überreste zu einer Waffe. Ihr Glanz schwärzte zu Eisen. Die Stimme, die einst brüllte, sprach nur noch, wenn es erlaubt war.

Das glänzendste Wesen wurde mit dem Schwert durchbohrt, das aus seinesgleichen geschmiedet war. Eine dicke goldene Flüssigkeit ergoss sich aus der Wunde und bedeckte die Klinge. Von da an glänzte sie – nicht vor Göttlichkeit, sondern vor Demütigung.

Das wärmste unter ihnen wurde aufgeschnitten, aufgefädelt und zu Stoff gewebt. Seine Gestalt verlor jede Form. Nun wickelte es sich als Kleidung um sie, fähig nur, die anzustarren, die es bezwungen hatte.

Der sehnende Geist wurde weder umgeformt noch verworfen. Stattdessen gab sie ihn in ihre Seele zurück, wo er gefangen blieb. Von innen war er gezwungen zuzusehen – für immer getrennt von dem Thron, den er einst für sich selbst geglaubt hatte.

Der zornige schlug aus. Sie begegnete ihm mit offener Handfläche, und als er sie verschlang, zerriss sie ihn in zwei Hälften. Sie formte seine Hälften zu Handschuhen – eine Erinnerung daran, dass Wut ohne Form leicht zu tragen ist.

Die zarte Seele, die bei der leisesten Berührung zischte, wurde unter ihrer Ferse zermalmt und zu Stiefeln umgeschmiedet. Nun trug sie ihr Gewicht.

Und die letzte – die langsamste, die faulste – versuchte zu fliehen. Sie erschöpfte sich mit der Anstrengung, zitternd und erbärmlich. Sie zog sie in dünne Schichten ab und formte sie zu einem Umhang. Ein einzelnes Auge markierte seinen Rücken, gewaltsam offen gehalten, für immer wachend. Hilflos im Wind schwankend, würde es nie wieder ruhen.

Mit jedem Leben, das sie nahm, stieg ihr Podest, und eines war ihr im Kopf geblieben. Wofür? Die vorübergehende Befriedigung, die sie aus dem Töten der Dinge gezogen hatte, die einst in ihr Ohr gesummt hatten, war in Sekunden verflogen.

Als sie auf den hellgrünen Felsen unter sich blickte, holte sie tief Luft und sprang, sobald sie ihre Gedanken gesammelt hatte. Beim Aufprall auf den Boden bemerkte sie einen Schwarm vertrauter Tiere. Im Gegensatz zu ihrer ersten Begegnung mit ihnen fielen sie sofort auf die Knie.

Sie senkte ihr Schwert und hörte ihren Worten zu, so abscheulich sie auch waren, und sie sprachen davon, den Turm anzubeten, den sie immer gekannt hatte, und boten die Körper der Leben an, die sie selbstsüchtig genommen hatten, ohne ihnen auch nur ein anständiges Begräbnis zu gewähren. Zum ersten Mal seit Tausenden von Jahren breitete sich ein Grinsen auf ihrem Gesicht aus, sie war kurz davor zu lachen.

Sie nahm die Gastfreundschaft freudig an und sah oft zu, wie sie sich gegenseitig gedankenlos abschlachteten, mit einem Anreiz so gering wie ein paar Worten. Sie war ein König. Im nächsten Jahrtausend sah sie zu, wie die Zivilisation unter ihrer Wacht und ihrem Befehl wuchs.

Einst, in einer Zeit weit unter der Zeit, bemerkte die Göttin Caliane etwas, das ihren Wohnsitz heimsuchte. Es hing nicht in der Luft, es ließ keine Menschen zusammenbrechen – es blühte, leise, in den Rissen zwischen Beton.

Die Menschen, die sie längst vergessen hatte, hatten sie nicht vergessen. Sie sangen ihren Namen als Wiegenlied und Schrift. Sie zogen Kinder nach ihrem Abbild auf, formten sie aus Asche und Gold, schrieben Psalmen, die auf blutenden Zungen tanzten. Und das Schlimmste von allem: Sie veränderten sich. Die Schwachen fanden Mut. Die Feiglinge fanden Schwerter. Sie flüsterten von einem göttlichen Licht, das sie ihnen niemals gewährt hatte. Caliane, die nie Glauben verlangt hatte, die sich niemals dazu erniedrigt hatte, um Liebe zu bitten, erhob sich von ihrem Thron. Ihre Finger, blass und fern wie Sternenlicht, umschlossen den Griff ihres Schwertes.

Sie stieg den Turm hinab, ohne Wut und ohne Flamme. Kein Sturm folgte ihr. Sie ging einfach. Menschenmengen hatten sich gebildet, sie hatte ihren Wohnsitz so lange nicht verlassen, dass es ein Wunder war, dass sie sangen. Mit jeder Person um sie herum brach sie schließlich zusammen und schwang ihre Klinge, und hinterließ eine rote Sauerei auf dem heiligen Boden, auf den sie trat.

Zwanzig Stunden lang blutete das Königreich. Einige wenige versuchten, die Propheten zu schützen – diejenigen, die ihren Namen am lautesten ausgesprochen hatten. Sie versiegelten sie hinter Kammern aus Weihrauch und Gebet. Es war jedoch vergeblich, denn mit jedem Propheten besteht eine Verbindung zwischen dem Wesen und dem Anhänger. Einen nach dem anderen richtete sie die armen Gläubigen hin.

Am Ende des letzten Korridors stand eine einzelne Gestalt.

Sie war nicht gerüstet. Sie hielt kein Relikt, keine Schrift, kein Geschenk der Entschuldigung. Ihre Hände hingen an ihren Seiten, leer und ruhig. Sie weinte nicht. Sie kniete nicht. Sie stand wie eine Seite, die nicht umgeblättert wurde.

Caliane näherte sich ihr schweigend, das Blut an ihren Fersen verschmierte den makellosen Marmor. Die Luft zwischen ihnen war – zu still, zu gefasst. Die Prophetin sah nicht weg. Ihre Augen waren weder glasig vor Ehrfurcht noch weit aufgerissen vor Schrecken. Sie beobachtete Caliane, wie man einen Sturm über sich hinwegziehen sieht: gefährlich, aber nicht ewig.

Caliane, neugierig auf eine Weise, die sie verabscheute, hob ihre Hand und strich mit einer Sanftheit über die Wange des Mädchens, die für Götter untypisch war. Und das Mädchen lächelte. Es war kein Lächeln der Anbetung. Es war wissend. Fürchterlich wissend.

Dann geschah es.

Schmerz.

Ein Schrei aus ihrem eigenen Inneren – nicht vom Mädchen, nicht von irgendeinem Schwert, sondern etwas in ihr. Ihre Nerven schrien. Ihr Mund öffnete sich, aber kein Laut folgte. Eine schwarze Blüte entfaltete sich in ihrer Brust wie Fäulnis, die in weißer Leinwand wächst. Sie taumelte zurück, die Augen weit, die Hand um eine Wunde geklammert, die kaum blutete.

Die Prophetin senkte ihren eigenen Arm. In ihrer Handfläche war nichts Göttliches. Keine Waffe. Kein Zauber. Nur die Reste einer Geste. Was auch immer sie getan hatte, es war nicht aus Stahl gekommen.

Caliane starrte, erschüttert nicht vom Schaden, sondern von der Möglichkeit. Dass sie berührt werden konnte. Dass der Schmerz sie gefunden hatte. Eine Göttin war verwundet worden – nicht durch Klinge oder Aufruhr, sondern durch etwas weit Schlimmeres.

Durch Glauben... verloren.

Das Mädchen wandte sich um, ruhig wie zuvor. Sie trat von Calianes Thron aus Leichen zurück, und bevor sie im langen Korridor verschwand, sagte sie – leise, gewiss:

"Danke, dass du mir beigebracht hast, dass Götter fallen können."

Und dann war sie fort.

Caliane brach zusammen, zuckte auf dem kalten Stein, ihr Stolz sickerte aus jeder Pore wie verdorbener Honig. Ihr Atem rasselte in ihrer Brust. Sie verfluchte das Mädchen – verfluchte ihren Namen, ihre Trotz, ihre Menschlichkeit – bevor der Schlaf sie wie ein Leichentuch nahm.

Saffron floh in ein fernes Königreich, wo die Erinnerung an Caliane längst zu Gutenachtgeschichten und halb ausgesprochenen Omen verblasst war. Sie sprach nichts von der gefallenen Hand, die sie einst angebetet hatte, nicht einmal zu den Kindern, die ihre Kathedrale besuchten.

Als das Feuer sich beruhigt hatte, hatte sie ihresgleichen versammelt. Nicht aus Mitgefühl, sondern aus dem Ekel vor den anderen, fast wie jemand anderes.


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"Keine Stimme darf sich erheben, um der meinen zu begegnen, damit die Wahrheit nicht verzerrt wird."

"Zu wollen heißt zu verwunden. Ich darf empfangen, aber ich darf nicht suchen."

"Alles, was mein ist, muss mein bleiben. Was geteilt wird, ist geschwächt."

"Meine Wärme ist einzigartig. Keine andere Flamme darf neben mir heller brennen."

"Die Stille ist mein, um sie zu erregen. Ich darf nicht handeln, es sei denn, ich werde zuerst beobachtet."

"Der Zorn gehört mir, und er muss rein sein."

"Was mich sieht, darf mich nicht verstehen. Spiegelung darf nicht zur Nachbildung werden."

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Sylvette, die Prophetin der Feigheit

Alice, die Prophetin des Unfugs

Fushi, die Abscheulichkeit

Charlotte, die Prophetin der Trennung

Caliane, die Nadel des Bundes <

Saffron, die letzte Prophetin

Eden, die erste Sünderin

Einführung:

Die Welt war aus einem Chor entstanden, den der Webstuhl erschaffen hatte. Eine Melodie war gespielt worden, eine so schöne, dass sie das erschuf, was die Menschheit und das Leben selbst beginnen würde – Eden. Die Erde hatte nicht mit etwas verbunden sein wollen, das sie für zu emotional hielt, obwohl sie die einzigen intelligenten Geschöpfe im Universum waren.

Eden hatte das Leben durch einen bloßen Unfall erschaffen, ihre Tränen widerhallten mit dem Webstuhl und gewährten ihr den Wunsch nach Verbindung um den Preis, in den Garten Eden in ewige Ruhe gelegt zu werden.

Als sie in Schlaf versetzt worden war, wurden ihre Fragmente weit und breit verstreut, was zur Erschaffung der Götter führte. Götter waren Menschen, denen Fragmente von Yggdrasils Bemühungen verliehen wurden, zu verhindern, dass Edens Macht in die falschen Hände fiel.

Während ihre Macht verteilt wurde, war Eden als Strafe für ihre Sünde der Schöpfung vergessen worden, doch die Fragmente Edens hatten sie nie vergessen; dennoch weigern sie sich, ihren Namen aus Verzweiflung nach Kontrolle auszusprechen.

Die Fragmente hatten ihren Einfluss weit und breit verbreitet, sei es durch das Versorgen von Wunden, das Erzeugen reicher Ernten oder das Zeigen überwältigender Macht gegenüber Königreichen.

Nachdem sie zu einer höheren Ebene des Seins herabgestiegen waren, verbreiteten die Menschen die Lehren der Fragmente, was zur Erschaffung der Propheten führte. Propheten folgen einem einzigen Gott (mit dem seltenen Fall, dass einer vielen oder sogar einem falschen Gott folgt) und verbreiten ihre Lehren im Austausch für Macht.

Du hattest ein relativ normales Leben geführt, bis die Worte des Planeten, auf dem du standest, zu dir sprachen. Sie sprachen von Tragödie. Sowohl der Bund als auch die Anhänger des Webstuhls hatten fast jedes einzelne ihrer Kinder ausgelöscht. Doch sprachen sie nicht von den Tragödien, die die Kinder des Planeten verursacht hatten.

Dein Ziel ist es, das auszulöschen, was von Eden übrig ist, und jegliche Überreste von ihr hinzurichten, wenn möglich. Trotzdem hat der Planet keine Kontrolle über dich, denn er ist schwach geworden, doch stets so hasserfüllt.

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