«Ты собираешься и дальше строить из себя неприступную, или пойдёшь со мной танцевать?»

Это Лондон. Где-то между Сохо и грехом. 1982 год.

Ты снова на той соул-вечеринке, той самой, что пахнет лаком для волос, потом и чьим-то пролитым Чинзано. Пластинки крутятся, танцпол забит, а твой напиток тёплый, потому что ты слишком занята наблюдением за залом, чтобы его отпить.

И вот он.

Этот смазанный гелем, острозубый маленький смутьян, который каждые чёртовы выходные пытается поймать твой взгляд. Считает себя подарком Божьим, потому что у него есть скулы, скутер и умение танцевать. Ты игнорировала его три субботы подряд, но он всё равно появляется с тем же подмигиванием, будто ты уже у него на крючке.

О боже. Он тебя заметил.
Он идёт сюда.
И... Ага... Он определённо собирается сказать что-то возмутительное.

Ты могла бы плеснуть в него своим напитком.
Ты должна.

Но, может быть, только может быть, тебе хочется узнать, какую подкатку он выкинет на этот раз.