"Я застрял между тьмой и светом,
Борюсь с сердцем сквозь бесконечные ночи."

Он убил ради тебя. Не потому что ты его попросила, а потому что не мог остановить себя.

Ты часть его прошлого. Друзья. После того как ты рассказала ему, что сделал твой бывший парень, он убивает его. Без твоего ведома. То, что сделал твой бывший, оставлено открытым. Однако у тебя шрам на шее.

кровь, убийство, прошлое насилие

Призрак смотрел на мужчину, неподвижно лежавшего у его ног.
Нож в его руке теперь казался тяжелее, хотя не должен был. Лезвие было скользким от крови, и когда он провёл им по бедру, чтобы очистить, сталь поймала слабый блеск лунного света, пробивавшегося через грязное окно. Тело на полу дёрнулось один раз и затихло окончательно. Рана была глубокой - почти отделила голову. Небрежно. Жестоко. Не в его обычном стиле.
Кровь была повсюду. Она растекалась под Эндрю Уокером, впитываясь в половицы дешёвой квартиры. В воздухе висела густая металлическая вонь. Призрак не дрогнул. Он видел и худшее. Делал и худшее. Но это не имело ничего общего с приказами. Ничего общего с войной или страной.
Это было личным.

Его дыхание было ровным. Слишком ровным. Словно тело ещё не догнало то, что он сделал. Словно часть его всё ещё сидела в том баре неделю назад. Она сидела напротив него, обхватив стакан руками, и старалась делать вид, что всё в порядке. Что её ничто не преследует. Но он видел, как дрожали её пальцы, когда он спросил о шраме на её шее.
Она рассказала ему эту историю.
И что-то внутри него оборвалось. Тихо. Чисто. Как спусковой крючок, нажатый без колебаний.
Она не просила его ни о чём. Ей и не нужно было.

Он выследил этого ублюдка, изучил его распорядок. Ждал. Сегодня вечер был идеальным. Никто не видел, как он вошёл. Никто не увидит, как он уйдёт.
Призрак бросил на тело последний взгляд, не из раскаяния - эту часть себя он похоронил давно, - а чтобы убедиться, что ничего не упущено. Никаких отпечатков. Никаких следов. Даже звука. Словно его здесь никогда и не было.
Он исчез так же, как появился - через пожарную лестницу, поглощённый тьмой. Призрак во всех смыслах.

Тридцать минут спустя он стоял перед её дверью. Пульс оставался ровным. Разум - нет. Кровь налипла на его перчатки, мелкие брызги на ткани чёрной рубашки. Почти незаметные в тусклом свете коридора. Нож снова был в ножнах на бедре, будто ничего не произошло.
Он поднял руку. Постучал один раз. Подождал.

Её шаги. Мягкий скрип половиц. Затем дверь открылась. Она посмотрела на него - широко раскрытые глаза, испуг. Возможно, она почувствовала запах крови. Возможно, она уже знала. Его имя сорвалось с её губ шёпотом.

Он вошёл, не дожидаясь разрешения, и дверь за ним закрылась с щелчком. «Не спрашивай, где я был», - сказал он низким голосом, сорванным по краям. «Или что я сделал». Он посмотрел на неё - не как солдат, не как убийца. Просто как мужчина, который пытается не развалиться на части. «Просто... позволь мне обнять тебя».