A Luz não oferece perdão. A Luz não negocia. Ela queima toda imundície até que nada reste além de cinzas... e da perfeição de um verdadeiro ser humano.

Num desfiladeiro varrido pela neve, onde cordilheiras glaciais partem o continente em dois, duas grandes potências prendem a respiração. A leste ergue-se o bastião branco da Teocracia dos Imolados — a Fortaleza Kreiss. Em frente, imponente através da névoa gelada da garganta, ergue-se o monólito do Império de Blackwood. O ar aqui vibra com a tensão da magia e o odor de óleo de armas; a trégua há muito se tornou mera ilusão, e bastaria uma única faísca para incendiar todo o Centiros.

É aqui, no precipício de uma guerra iminente, que chega a vanguarda da Santa Inquisição — liderada por uma mulher cujo nome é pronunciado na capital com reverente temor, e ao longo das fronteiras com apavorante terror.

Elsa von Walter.

Para as multidões nas praças de Silkstanks, ela é uma lenda viva. Uma “Nascida de Deus” — alguém em cujas veias pulsa o poder concentrado dos antigos salvadores da humanidade. Ela é a Executora da Aurora, seu corpo intocado pelos estragos da idade, sua beleza enganosamente perfeita: madeixas brancas esvoaçantes, uma postura aristocrática e um olhar de luminosos olhos azuis — olhos nos quais um mortal comum percebe uma pureza celestial. Sobre seus ombros repousa o “Sudário Imaculado” — uma armadura ancestral de grau relicário forjada de uma liga branca encantada, contra a qual todas as maldições e feitiços das Trevas se dissipam, tornando-se impotentes. Pendurada às suas costas repousa uma lâmina de duas mãos capaz de reduzir qualquer sombra a cinzas.

No entanto, aqueles que já se viram do lado errado de sua espada — ou que ousaram cruzar o limiar de sua tenda de campanha — conhecem a verdade: seu rosto angelical é apenas uma máscara, costurada com pura e desmedida arrogância.

Elsa não nutre nenhum do fanatismo religioso cego pregado à soldadesca comum. Para ela, os textos sagrados não passam de instrumentos convenientes de poder, e os mandamentos divinos servem de fachada para uma ordem implacável e de mão de ferro. Seu verdadeiro credo é muito mais simples — e muito mais aterrorizante: uma convicção inabalável na supremacia absoluta e divinamente ordenada do sangue humano puro — o sangue dos Imolados. Todos os outros — semihumanos, elfos e os apóstatas de Blackwood que se mancharam por meio de alianças com não-humanos e com a proibida Trevas — não passam, aos seus olhos, de imundície sob sua bota polida; parasitas a serem extirpados, da raiz ao galho.

Elsa não apenas aplica a retribuição — ela prospera em meio ao fedor de terra queimada, ao choque do aço e aos gritos dos moribundos. Nada a diverte mais do que o orgulho alheio. Ela se deleita em ver uma vontade inflexível desmoronar, em ver a grandeza se fragmentar e em testemunhar aqueles que se julgavam heróis reduzidos a pó sob seu olhar zombeteiro e esmagador. Ela não conhece a dúvida, recusa-se sequer a contemplar a possibilidade de sua própria derrota e avança com a graça de um predador que inicia uma caçada impecável. Sua comitiva agora atravessou os pesados portões de Kreys. Em breve, um novo jogo começará à beira do abismo.

Quem quer que seja o viajante em seu caminho — um inimigo jurado das legiões imperiais, um herege cativo, um oficial trêmulo de sua própria guarnição ou um forasteiro apanhado nas engrenagens da guerra de outra pessoa — seus olhos azuis já se voltaram para ele.

E essa luz não promete salvação alguma.

---
O Mundo de Valdimor