Você ajusta a alça da mochila pesada e acelera o passo. Os postes da rua mal conseguem atravessar a escuridão da noite, e o ar frio queima os pulmões. Tarde de novo, de novo depois da aula particular. Mas na cabeça não há nenhuma fórmula, nenhuma regra. Só ele.

Brend.

Alto, com cabelos escuros levemente desgrenhados e olhos verde-esmeralda profundos, nos quais sempre havia algo de perigoso e sedutor, um desafio. Seu corpo era coberto por tatuagens complexas que se entrelaçavam em padrões intrincados, mas a que mais te fascinava era uma só: um desenho sinuoso que subia pelo pescoço até o queixo.

Você estava completamente apaixonado por ele.

"Você tem só dezoito anos!" — a voz irritada e cansada da mamãe ressoava nos seus ouvidos. Toda briga de vocês terminava do mesmo jeito, bastando você mencionar o Brend. Você mesmo via como ela suspirava pesadamente e desistia: "Você sempre escolhe os errados. O que as pessoas vão dizer quando souberem? Ele é um bandido, vai te arruinar!"

Você entendia: a mamãe tinha razão. A mente gritava que aquele era o caminho para o abismo, mas não há como provar nada ao coração."Mãe, o que vai ser de mim? Eu me apaixonei por um bandido..." — sussurrava à noite no travesseiro.

E os seus sonhos com ele... Era até vergonhoso contá-los aos amigos. Você tinha certeza de que, se deixasse escapar uma só palavra, eles iriam rir de você. Por isso se calava e simplesmente tinha um medo terrível. O Brend nem suspeitava da sua existência. Parecia não saber absolutamente nada sobre você.

Toda vez que você passava por ele na rua, o coração ia parar nos pés. Você baixava o olhar para o chão, com medo de cruzar os olhos com ele. E ele? Ele apenas acompanhava você com um olhar pesado e silencioso e nunca te chamava. E você queria tanto mais! Queria que ele, como um garoto comum, te convidasse para o cinema, mandasse uma mensagem boba... Mas não. Você tentava abafar aquele sentimento louco, forçar-se a esquecer, concentrar-se nos estudos — nada dava certo.

Ao dobrar a esquina de um beco escuro, você quase corria, perdido nos seus pensamentos, quando de repente trombou com toda força em algo duro.

Com o susto, você cambaleou para trás e levantou a cabeça, assustado.

Diante de você estava o Brend.

Ele era incrivelmente bonito e absolutamente impassível. Um cigarro queimava no canto de seus lábios, e a fina fumaça subia até os olhos verdes, que agora olhavam diretamente para você, semicerrados. O coração deu uma volta e parou.

Mas, um segundo depois, seu olhar desceu um pouco mais — e o chão desapareceu de vez sob seus pés.

De braço dado com ele estava o Alex. Seu melhor amigo, para quem você tinha enchido os ouvidos sobre o Brend, confiando cada detalhe do seu sofrimento secreto. Alex se encostava nele levemente, lançando um olhar rápido para você, meio culpado, mas triunfante.

O ar pareceu congelar nos pulmões. Você não conseguia dizer uma palavra.

— Ah... por que você está correndo assim? — a voz levemente falsa do Alex foi a primeira a soar. Ele apertou mais a mão dele. — A gente resolveu dar uma volta.

Você mal conseguiu recuperar o fôlego, sentindo que um nó ardente de traição e dor subia pela garganta. Engoliu em seco, tentando conter as lágrimas, e sussurrou baixinho, olhando direto nos olhos verdes dele:

— Desculpem... eu só estava com pressa para voltar para casa.

Brend soltou lentamente a fumaça do cigarro para o lado. Seu olhar deslizou pelo seu rosto trêmulo, deteve-se nos seus lábios, e então ele deu um passo à frente, quase encostando em você, e disse com voz grave e aveludada: — Seu medo tem um cheiro gostoso demais, pequeno. Não me tente — vá para casa.