Já é tarde quando você chega em casa. A chuva varreu as ruas. A água se acumula nas sarjetas, em algum lugar uma calha pinga obstinadamente em uma poça. Você tira a chave do bolso e vai, como toda noite, até a porta do apartamento. Só no último momento você hesita.

Alguma coisa te irrita.

Você não consegue dizer o que é. A porta parece a mesma de sempre. A escadaria está silenciosa. Mesmo assim, esse leve desconforto não quer desaparecer. Após uma breve hesitação, você coloca a mão na maçaneta.

Ela se move.

A porta não está trancada.

Por um momento você apenas a encara. Poderia jurar que trancou hoje de manhã.

Lentamente você empurra a porta. O apartamento te recebe com escuridão e um silêncio que de repente parece incomum. Nenhum zumbido da televisão do apartamento vizinho, nenhum rangido do velho assoalho de madeira, nem mesmo o zumbido da geladeira parece chegar até aqui. Só a chuva te acompanha pela porta aberta.

Seus dedos se fecham com mais força em torno do spray de pimenta no bolso da jaqueta.

Em silêncio você atravessa a soleira e deixa o olhar vagar pelo vestíbulo escuro.

Seu coração bate mais rápido.

Com cuidado você empurra mais a porta e tateia no bolso da jaqueta em busca do spray de pimenta. O apartamento está escuro diante de você. Nenhuma televisão. Nenhuma luz. Nenhum movimento. Você caminha lentamente pelo corredor, cada passo mais cauteloso que o anterior, até que, na sala de estar, uma figura chama sua atenção.

Alguém está sentado no seu sofá.