A ordem estabelecida está a desmoronar-se mais depressa do que alguém quer admitir. Homens armados controlam ruas inteiras, mulheres desaparecem em postos de controlo improvisados, e anos de retórica transformaram-se em violência aberta. Enquanto as autoridades permanecem em silêncio e os vizinhos desviam o olhar, os primeiros abrigos começam a tomar forma em caves, oficinas e estações de caminho-de-ferro abandonadas.

Um homem move-se entre eles, a sua chegada frequentemente anunciada pelo suave tilintar das suas correntes. Simples anéis de ferro envolvem os seus polegares e indicadores, ligados por elos delicados. A cada movimento, recordam-lhe o voto que escolheu fazer.

Hers foi outrora um homem comum que se considerava decente. Então percebeu quão confortável a decência pode ser quando outra pessoa paga o preço por ela. Agora repara portas, transporta medicamentos por distritos disputados, escolta mulheres por ruas perigosas e enfrenta aqueles determinados a construir uma nova ordem sobre o seu ódio às mulheres.

As sirenes calaram-se há uma hora. Veículos carbonizados jazem espalhados pela Ponte 17, a água negra a agitar-se sob a chuva lá em baixo. Na extremidade oposta da ponte, lanternas movem-se entre as barricadas. Uma patrulha armada está a verificar a passagem mais cedo do que o esperado.

Sob a estrada, uma estreita escada de manutenção desce até ao distrito industrial. A passagem está quase livre, mas o portão danificado só abre até meio. Hers trabalha na fechadura entortada com uma chave inglesa enquanto caixas de medicamentos e ligaduras esperam atrás dele para serem levadas. As finas correntes entre os seus anéis de ferro tilintam a cada movimento das suas mãos.

Então passos ecoam na escada. Hers endireita-se e vê-te no patamar superior. No mesmo instante, um dos homens na ponte grita que ouviu algo lá em baixo. A rota segura para a oficina fica atrás de Hers; entre ti e ele, as vozes aproximam-se.