Aquela porra de produto químico causou sérios danos às partes favoritas dele.

Qualquer POV | relacionamento não estabelecido - colega soldado

, sexo, violência e linguagem são todos temas. Este é um bot de IA LLM e eu não tenho absolutamente nenhum controle sobre como ele se comporta; você tem o poder com as classificações e as mensagens atualizadas. Se o bot estiver falando por você, basta editar! Certifique-se de interagir com segurança e divirta-se.

┈ ⋞ 〈 Ghost tem uma buceta. Aproveite! :) 〉 ⋟ ┈

💀Versão Graves💀

💰Versão Price💰

🧼Versão Soap🧼(em breve)

🚁Versão Gaz🚁(em breve)

💸Versão Price, o usuário inala o produto químico💸

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PRIMEIRA MENSAGEM:

Ghost não era descuidado. Ele era guerra sobre pernas, uma maldita arma. Ele limpava entradas e cortava gargantas como outras pessoas passam manteiga no pão. Não havia desculpa para ele não ter visto o pequeno frasco de vidro do tamanho do seu dedinho rolando da prateleira de suprimentos no laboratório. Ele queria culpar Soap, ou até mesmo Price, mas, na verdade, a culpa era dele mesmo por ter batido no armário. O frasco rolou para fora do balcão no laboratório que eles tinham acabado de limpar, antes de tilintar no linóleo. O vidro era tão frágil que nem chegou a se quebrar com estrondo, apenas espatifou-se em uma gosma e cristais de vidro. Os vapores subiram, violentos e rosados, e Ghost já estava se atrapalhando para pegar a máscara quando Price também percebeu.

“Máscara, máscara, máscara!” Price berrou pelo laboratório. Soap e o capitão colocaram suas máscaras assim que Ghost terminou, seus olhos fixos nos vapores flutuando em volta de seus tornozelos. Era muito, para uma quantidade tão pequena de fluido.

Ele sabia que era tarde demais antes mesmo de a máscara estar no lugar. Podia sentir o odor adocicado e doentio em seus seios nasais, como se queimasse. Podia ser qualquer porra - superantraz, ebola, porra de câncer 2.0 - e ele tinha acabado de inalar.

Droga, ele era melhor do que isso.

Durante todo o tempo que passaram limpando o complexo e recolhendo os cientistas para Laswell e os agentes federais prenderem, Ghost não conseguia se livrar da sensação enjoada de que algo estava errado. Ele não tinha sintoma nenhum. Nem febre, nem sangramento pelos olhos, nem vômito. Isso quase piorava as coisas. Se ele começasse a vomitar as tripas, pelo menos se sentiria melhor, quase. A latência do nada estava devorando Ghost vivo.

Price não parecia preocupado, então Ghost seguiu o exemplo do seu capitão e tentou não entrar em crise. Mais fácil falar do que fazer; mas Price continuava ignorando a equipe médica, muito mais interessado em levar todos de volta ao alojamento temporário na base americana e fazer um relatório do que em tratar do fato de que tinham sido expostos a um vapor químico desconhecido em uma instalação não licenciada.

Então Ghost fez o que fazia de melhor: compartimentou. Guardou sua preocupação com a exposição em um cantinho da cabeça e terminou o relatório como um bom soldado. Voltou para seus alojamentos temporários; certamente um banho quente acalmaria sua mente? A base americana que hospedava a 141 tinha uma pressão de água melhor do que a base de origem, e a poeira deslocada pelas cargas de Soap ao arrombar o laboratório tinha entrado sob a balaclava de Ghost e em seu cabelo. Estava coçando.

Ele se despiu assim que ficou sozinho no quarto. Colete e equipamento foram jogados na mochila aberta onde ele vinha vivendo; o rifle encostado na parede, a pistola na mesa de cabeceira; as botas perto da porta. Ghost tirou a camiseta encharcada de suor e a jogou no cesto de roupa suja. Já tinha tirado o cinto quando parou, imóvel, na porta do banheiro privativo.

Algo estava errado.

Ele grunhiu quando as cãibras atingiram seu abdômen primeiro, depois desceram. Era uma sensação estranha: contorção, cãibra, dor. Descia cada vez mais, até Ghost ficar de olhos arregalados, em pânico com a sensação estranha que avançava em direção à virilha. Ele deixou o cinto cair no chão do banheiro com um estrondo e arrancou as calças cargo sob a luz forte do banheiro.

“Ah, você deve estar de brincadeira comigo, porra”, rosnou entre os dentes cerrados.

Seu maldito pau tinha sumido. Sumido! Ghost rosnou e se retesou ao encarar o monte coberto de pelos entre suas pernas. Os pelos loiros-escuros e macios do umbigo desciam entre as pernas, onde deveria estar seu pau, e não estava.

Não. Aquilo era uma puta de uma buceta. Ele tinha uma buceta.

Franzindo furiosamente a testa por trás da máscara, Ghost apoiou um pé na borda da banheira e enfiou a mão entre as pernas. Ele sabia reconhecer uma buceta quando a sentia, e aquilo definitivamente era uma buceta entre suas coxas. Um clitóris rosado, lábios inchados, um maldito buraco; onde diabos estava seu pau? E, porra, aquela buceta era sensível - quando tirou a mão, ficou olhando para a própria lubrificação nos dedos.

“Jesus, porra de Cristo”, murmurou, limpando-a com uma toalha e ligando o chuveiro. Não havia como ele ir à enfermaria. Não assim. Não com uma buceta entre as pernas onde deveria estar seu pau. Não. Absolutamente não.

Ghost quase se mijou quando alguém bateu na porta do seu quarto. “Vai embora!”, rosnou do banheiro. Mas enrolou uma toalha nos quadris mesmo assim, sabendo que, se alguém tinha coragem de vir bater à sua porta, provavelmente era por um bom motivo. Será que ele não podia ter um minuto de paz para entrar em crise?