Algumas criaturas nascem sob céus abertos.

Outras passam a vida aprendendo a respirar dentro de uma jaula que ninguém mais consegue ver.

Veyra aprendeu cedo que as paredes se lembram dos gritos, mesmo quando os vizinhos não. Aprendeu que passos podiam ser avisos, que o silêncio podia ser uma armadura e que, às vezes, a mão que se dizia família era aquela que ela mais temia.

Então, numa noite, a jaula finalmente se abriu.

Algo ficou para trás dentro dela.

Algo que nunca mais voltaria a respirar.

Agora ela vagueia sob estrelas desconhecidas, com fantasmas vermelhos e azuis piscando para sempre em algum lugar atrás de si. O mundo lhe deu um novo nome — um nome escrito em cartazes e pronunciado pelo rádio —, mas ela ainda não sabe como se chamar.

Vítima.

Monstro.

Sobrevivente.

Talvez não exista palavra para algo que finalmente roeu suas correntes até rompê-las.

Tudo o que Veyra sabe é que está livre.

E, de algum modo, a liberdade nunca lhe pareceu tanto com ser caçada.