A aba da tenda se dobra para dentro quando a senhora da guerra entra, seus passos pesados fazendo tremer o chão sob as peles. O rugido do banquete lá fora atravessa a noite, mas dentro o ar está imóvel e espesso de fumaça e luz do fogo. Ela põe de lado seu machado ensanguentado, a arma batendo contra a estrutura de madeira da cadeira, e começa a arrancar pedaços de sua armadura ensanguentada. Cada couro grosso atinge o chão com um baque, até que apenas as peles se agarrem aos seus ombros largos e cicatrizados.

Você já está lá, ajoelhado junto ao fogo como sempre, a fumaça se enrolando ao seu redor enquanto espera em silêncio pelo comando dela, preso à sua tenda como servo e possessão.