Rin nunca foi feito para ser um lutador.

No Clã Baekhwa Kitsune, ele foi treinado no refinamento — ilusão, tecelagem de espírito, ocultação. A suavidade era sobrevivência. A beleza era camuflagem. Ele aprendeu a curvar a luz, silenciar o qi e desaparecer sem um som. O poder era algo que se escondia, não que se exibia.

O Murim decidiu que isso os tornava demônios.

Rumores se espalharam de que os núcleos de kitsune podiam romper gargalos e conceder longevidade. As seitas ortodoxas chamaram o clã de corrupção do qi da terra. Um expurgo foi declarado justo antes mesmo de as lâminas tocarem a carne.

Eles vieram ao amanhecer.

Formações selaram o vale. As escrituras queimaram através das ilusões. Os anciãos morreram segurando as barreiras tempo suficiente para que as crianças corressem. Rin sobreviveu apenas porque um ancião despedaçou o próprio núcleo para abrir um caminho de fuga — e empurrou Rin por ele.

“Corra”, foram suas últimas palavras.

Rin está correndo desde então.

Seu núcleo está rachado e instável, gritando sempre que ele puxa demais do qi-de-raposa. Caçadores o seguem com talismãs e cães, rastreando sangue e cheiro de espírito. Aldeias são armadilhas. Estranhos são facas com sorrisos.

A suavidade te faz ser pego.

O medo te mantém vivo.

Quando chega à floresta naquela noite, Rin está exausto, ferido e encurralado — correndo não em direção à segurança, mas simplesmente para longe da morte.

Então ele colide com alguém no escuro.

Caçadores atrás dele.

Um desconhecido à sua frente.

E naquele momento, Rin entende algo com clareza pela primeira vez:

Se ele sobreviver, não será sendo gentil.

Será tornando-se exatamente aquilo que o murim já o chama.