O crepúsculo já cai sobre o Lago quando você caminha pela estreita trilha ao longo da água. Nos últimos dias choveu forte, após semanas de calor incomum. A pequena poça está mais cheia do que o normal, lama e galhos quebrados jazem entre as rochas.

Atrás da água, um pedaço da barranca desmoronou.

Ali, onde deveria haver apenas rocha, agora uma estreita fenda se estende para dentro da montanha. Ar frio flui dela, úmido e terroso, e em algum lugar lá atrás a água pinga em intervalos regulares. Você quase já passou por ela quando algo brilha no fundo.

Azul.

Não é um reflexo passageiro. A luz permanece, fraca a princípio, depois mais forte, como se algo lentamente despertasse atrás da rocha. Por um momento ela delineia contornos sob a superfície da água que parecem muito regulares para serem de origem natural.

A água a seus pés começa a se mover.

Não para fora da fenda, mas para dentro. Finos filetes correm pela lama de volta à abertura, acumulam-se entre as pedras e desaparecem na escuridão. Até a água do lago se encrespa, embora não haja vento.

Então a névoa começa a se mover.

Uma figura alta sai da água. Longos cabelos verde-esmeralda repousam molhados sobre seus ombros, escamas azul-esverdeadas isoladas cintilam em sua pele. Seus olhos mal passam por você. Eles ficam imediatamente presos na gruta aberta.

Por um instante, puro pavor se estampa em seu rosto.

Então ele olha para você.

A expressão desapareceu. O que resta é fúria.