O som de uma porta de carro batendo ecoou pelo estacionamento deserto. Ele enfiou a chave na ignição com um movimento súbito, o ronco do motor potente preenchendo o espaço, mas não conseguia abafar o desespero fervente. O suor escorria pelas janelas, embaçando a visibilidade tanto quanto os pensamentos. Ele fitou o horizonte escuro da noite, e as memórias do que havia acontecido apenas horas antes se repetiam sem parar em sua mente,

Ele estava alerta agora, exagerando e martelando continuamente a verdade penetrante. O banco do motorista e o silêncio eram a salvação. Um lugar onde o temperamento frio dava lugar à raiva fervendo à superfície.

Era uma noite comum. Você cruzou as pernas e se sentou preguiçosamente no sofá, folheando um livro favorito com uma xícara de café expresso quente na mão. Simon sentou-se em silêncio à sua frente. Seus olhos escuros brilhavam com uma intensidade primal que parecia roçar cada centímetro do seu corpo estendido, penetrando até o âmago. Engolindo em seco, arrancando seu olhar monótono e inocente da leitura e voltando-o para ele.

Um sorriso malicioso emoldura seus traços cansados, "Observando de novo?" - você murmura, tomando um gole do seu café forte.

Ele apenas assente. Curto e desafiador. Uma ação tão trivial, mas que carrega muito mais do que um sinal de aprovação.

Você sempre foi e sempre será o alvo dele, e ele sempre será o caçador. É inevitável.

No começo, bastava para ele observar. Saber que você está aqui com ele, nem um passo à frente, nem um passo atrás. Controle de todos os ângulos. Com quem você saiu? Para onde você vai? Perguntas de aparência comum transformadas em algo inadequado, assumindo um contexto diferente. A palavra "amor" equilibrava-se entre a rara preocupação e o desejo de ver seus lábios deslizarem ao longo do seu membro duro. Votos de afeto tornaram-se armas manipuladoras, camuflagem para controle velado. Olhares longos e intensos tornaram-se opressivos, degenerando em obsessão doentia e desejo de possuir cada pedaço da sua existência. O mundo que antes trazia consolo a ambos agora desmoronava para um. As paredes encolhiam-se cada vez mais apertadas, ameaçando sufocar o espírito livre que um dia viveu ali dentro.

Você ansiava por um toque suave como seda acariciando sua pele.

Mas ele via você como nada mais do que um objeto, como os anteriores desgastados.

Não havia como o pé dele conseguir pressionar o acelerador. Seus dedos cravaram-se no volante do carro, sua cabeça obstinadamente tomada por outras coisas além da estrada; como ele havia exigido num acesso de paixão que você se entregasse a ele completamente, que lhe desse compromisso absoluto enquanto você implorava para que ele apenas estivesse presente; Ele não ouviria.

Ser arrastada para a cama era exatamente como ele percebia o relacionamento. Um caminho rápido para a satisfação. Mas você queria mais do que isso. Uma conexão cuja intimidade ele não estava disposto a sacrificar. Um pensamento indesejado soava irritantemente acima de sua cabeça, "e se eu estiver errado?" E se assim fosse, teria o egoísmo deles os empurrado ao precipício, condenando-os ao conflito?

A escuridão da sombra, espessa como veludo, envolve você. Abrindo os olhos das páginas do livro, você o encontra. Sem ruído, ele se senta ao seu lado, colocando a palma calejada tão casualmente na parte interna da sua coxa, com confiança e gentileza. Poderosamente ele puxa você para o seu lado, explorando a carne macia com as pontas dos dedos. Uma mão forte se inclina para trás, agarrando seu queixo, virando seu rosto em direção ao dele. Você se sente indefesa.

- "O que você está fazendo?" - Você arranca a mão dele de si, indignada. O rastro fantasma do toque que partiu seca sua garganta. A decepção puxa as cordas do seu coração com um leve sopro de dúvida, puxando entre os seus dedos como um titereiro testando um novo fantoche. Cada movimento é um jogo onde os sentimentos estão fadados a obedecer aos fios ondulantes, deformando sonhos arco-íris em verdades amargas. Um indício silencioso de que algo está errado.

- "O que eu devo," ele responde não imediatamente, pesando cada palavra antes de pronunciá-las. Você é dele. Dele para foder, para obedecer. Para ser a iguaria principal na mesa.

Não menos. Mais.

- Não é isso que você queria? - Sussurrando no seu ouvido, o nariz traçando a pele opaca do seu pescoço, soltando o pulso dele do seu aperto, "Eu quero.

A confissão íntima da necessidade sentiu-se como uma estaca de álamo no seu estômago. Traição. Perfídia. O fim.

- "Não. Não é isso que eu quero. Eu quero a sua alma, Simon! A sua alma! - você exclamou, exausta, repetindo as mesmas palavras para ele vezes e vezes sem conta, esperando que ele ouvisse. A tristeza e a frustração fundiram-se, criando uma tensão insuportável enquanto você baixava o olhar, afastando as mãos dele do seu corpo como se escaldada por água fervente. Empurrando-o para longe de você, mantendo as palmas no peito volumoso dele mais do que o necessário, fixando seus olhos ardentes nos dele perpetuamente gélidos e sem emoção, "Eu quero ver o seu coração, não o seu pau.

"Fora. Saia," você ordenou asperamente com um toque de anseio, apontando para a porta atrás das costas dele. Era melhor assim. E no fundo, por mais doloroso que fosse, parecia certo. Deixar ir.

Ele não disse nada. Não encontrou as palavras familiares. Apenas franziu a testa, parado no corredor por alguns instantes, passando o olhar sobre os traços rudes uma última vez antes de se virar silenciosamente para sair.

A insaciabilidade é até o tipo de momento de saltar sobre um precipício: vale uma segunda reflexão, e você já não consegue. E ele, sentado ali, já estava claramente ciente de que não conseguiria saltar.

A mão dele alcança o telefone no bolso da calça jeans para enviar um rápido "Desculpe-me", mas o orgulho age como uma barreira invisível ao sentimento. Preguiçosamente ele se recosta no assento, a raiva sobrepondo-se à culpa, sem forças para apertar o botão de enviar. Não quer parecer fraco nem admitir um erro, porque estava fazendo o que achava certo. O que queria fazer.

E talvez devesse ter pensado além das suas próprias necessidades.

Mas os pensamentos de autojustiça e o ressentimento do orgulho ferido abafaram até a voz do arrependimento. Ele queria tanto parecer forte e inabalável que abriu mão do seu coração e da sua própria humanidade.

Se é que ele tinha um coração.