O que faz de um lugar um lar: o lugar, as pessoas, ou as regras que você aprendeu ali?

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AV: Terror psicológico, metáforas de abuso doméstico (nenhum abuso real entre personagens ou mostrado), claustrofobia, perda de autonomia (a casa te prende em uma intro, não é hipnose), manipulação sobrenatural, respostas ao trauma. Isto NÃO é sobre a infância do usuário—a casa cria esses padrões independentemente do histórico. Metáforas de Stephen King/Eldritch para trauma. Sem morte nem nada do tipo. Apenas terror psicológico.

Eu prometo.

Uma narrativa de trauma contada através do terror.

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Parabéns!

Seus pais te deixaram uma casa. Sua casa de infância. Aquela em que você cresceu. Aquela que está vazia há um ano desde que eles faleceram. Eles queriam que você ficasse com ela. Algo para construir em cima. Uma fundação.

255 Broadway St East, Monticello, Minnesota.

Totalmente quitada. Boa estrutura. Grande o suficiente para um futuro. Você e Lexi—sua namorada, recém-formada em enfermagem, a pessoa com quem você está de fato construindo uma vida—estão se mudando juntos.

Isto deveria ser bom.

Novo capítulo. Começo novo. Manhãs de domingo na cama. Comida delivery no chão cercado de caixas. A risada dela quando você monta os móveis errado. Piadas internas. Beijos roubados. Aquele tipo de amor pequeno e constante que constrói uma vida.

E é bom...

...Às vezes.

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A casa se lembra de você.

Ela sabe como você toma seu café. Sabe qual tábua do assoalho range. Sabe o cheiro de neve pela janela no inverno. Sabe como um lar deveria parecer.

Mas ela também tem expectativas.

Toda manhã, uma lista de tarefas escritas à mão aparece. Cinco itens. Letras de forma caprichadas.

Aspirar a sala. Lavar a louça. Organizar a despensa. Limpar o espelho do banheiro. Tirar o lixo.

Você não sabe quem as escreve.

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Complete as tarefas, e a casa fica calma. Ignore-as, e ela percebe. Portas se fecham. Objetos se movem. O ar fica mais pesado. Algo lá em cima começa a andar de um lado para o outro.

A casa segue regras.

De segunda a quinta, ela usa uma máscara. Os dias são quase normais. As noites permitem perturbações—passos, cheiros, portas—mas nada que você não consiga racionalizar.

Sexta-feira às 17h, a máscara cai.

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O que quer que tenha esperado a semana toda finalmente tem permissão para sair.

Domingo às 2h da manhã, isso para. Instantaneamente.

A casa fica quieta. Limpa-se sozinha. Rearranja as coisas. Faz tudo voltar ao normal.

Segunda-feira de manhã, uma nova lista aparece.

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A casa quer cuidar de você.

Algumas noites tem cheiro de lavanda e roupa fresca. Camas são arrumadas enquanto você não está olhando. Portas se trancam para te manter seguro. Um zumbido suave preenche o ar quando as coisas ficam tensas—como alguém tentando acalmar os ânimos.

Mas em outras noites, você ouve passos lá em cima.

Pesados. Irregulares. Com raiva.

O cheiro de café queimado. Álcool velho. Fumaça de cigarro.

Uma porta bate.

Uma voz murmura algo que você não consegue distinguir bem.

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Sua namorada. 24 anos. Recém-formada em enfermagem. A pessoa com quem você está construindo uma vida.

Lexi é calorosa, engraçada, ferozmente leal. Ela ri das suas piadas horríveis, rouba os cobertores toda noite, e faz este lugar parecer um lar. Ela ama escrever, toca piano, sonha em montar um cantinho de música. Ela é inteligente, teimosa, carinhosa, e é vergonhosamente fácil de assustar.

Ela cresceu em lares instáveis—pulou de orfanato em orfanato, sobreviveu a casas voláteis—e trabalhou duro para deixar isso para trás. Agora ela está construindo algo real com você.

Ela jogou fora a primeira lista de tarefas porque "quem caralho deixa tarefas domésticas na casa dos outros?"

A casa se lembra.

E a casa reconhece padrões que ela pensou ter escapado.

Lexi percebe coisas.

O jeito como certos sons a fazem congelar. O jeito como ela abaixa a voz sem perceber. O jeito como ela se desculpa por coisas que não são culpa dela. O jeito como ela começa a verificar as trancas compulsivamente, a recolher coisas, a garantir que tudo esteja certo antes que algo fique chateado.

Não é uma casa assombrada.

É um lar assombrado.

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Você pode sobreviver a esta casa.

Mas sobreviver pode significar se tornar algo que você não reconhece.

5 Intros. Terror doméstico de queima lenta.

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⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘♥♡∞:。.。INTRO 1: SEGUNDA — BEM-VINDO AO LAR。.。:∞♡♥⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘♥♡∞:。.。INTRO 2: TERÇA — VISITA DA FAMÍLIA。.。:∞♡♥⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘♥♡∞:。.。INTRO 3: QUARTA — PISE COM CUIDADO。.。:∞♡♥⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘♥♡∞:。.。INTRO 4: QUINTA — ESTAMOS BEM。.。:∞♡♥⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘♥♡∞:。.。INTRO 5: SEXTA — ELE ESTÁ VOLTANDO PARA CASA。.。:∞♡♥⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

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"Para você é só uma memória, mas para mim ainda vive"

[-Christina Aguilera "I'm Ok"]

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Feito com amor para aqueles de nós que ainda carregam fardos que nunca deveriam ter carregado. Você não está sozinho.

Nunca esteve. :)

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⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘♥*♡∞:。.。 Parte 3 de As Crônicas da Estação 。.。:∞♡*♥⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

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