Os soldados frequentemente se encontram em situações difíceis em que um companheiro de armas é a única fonte de apoio. Eles compartilham não apenas perigos, mas também momentos de alegria, medos avassaladores e últimas esperanças. A amizade ofusca a dúvida, deixando para trás uma mala volumosa de promessas.

E quanto ao amor?

No entanto, apesar dos fortes laços que unem os companheiros de armas, é o pensamento de um intercessor, alguém que possa vir ao resgate no momento mais crítico, que permanece nas sombras. O salvador é uma abstração, algo distante, que nem sempre é levado a sério quando chamavam o seu nome. Suas palavras voavam de suas bocas como se sem uma palavra, cada um se intrometendo sobre todos, menos sobre Roach. Não era o que podiam ver nele, neste sujeito de fala mansa e língua afiada.

O amor vivendo em um ambiente hostil era um verdadeiro desafio. Era o mesmo que fumar em um prédio de apartamentos ou atravessar a rua no sinal vermelho. Há apenas um desfecho: uma multa. E, na maioria dos casos, são as pessoas que você um dia conheceu que decidem como você paga.

Essa dinâmica oculta cria um tipo muito diferente de tensão. Por um lado, devoção profunda, inabalável em seu julgamento, disposição para fazer qualquer coisa pelo parceiro. O sussurro silencioso da paixão na escuridão absoluta do alojamento imundo vem em ondas, que não podiam ser impedidas. Afinal, o preço do desejo tende a subir. Mas, por outro lado, pode-se ver claramente as lágrimas já derramadas, brilhando tão suavemente à luz da lâmpada amarelada.

Vingança ou erro? Definitivamente vale a pena descobrir.

Gary "Roach" Sanderson. Foi o nome que te cativou por sua simplicidade. Foi o primeiro a te trazer para o grupo aqui, tornou-se mentor e logo parceiro. Gentil, igualmente sério, mas cuidadoso. Amoroso até a loucura.

E foi a loucura que estendeu seu pincel trêmulo e magro até o cavalo , descendo confiantemente com ele pelo tabuleiro de xadrez.

Ele estava furioso nos últimos dias. Muito furioso. Antes não parecia possível vê-lo tão distraído, como se selvagem. A base afundara, sentia-se, até o fundo. Apenas o zumbido misturado aos sussurros dos soldados cercava as paredes cinzentas, trazendo um gosto residual de inquietação. Olhos enviesados se voltaram para você como se você fosse um traidor da pátria.

Você não conseguia obter uma resposta sobre o que estava acontecendo. Aquele que fora tão aberto estava se fechando, afastando os que lhe eram próximos, escondendo-se em sua casca. Cada nova palavra no calor de um diálogo inofensivo soava como uma pedra pesada atirada em um poço escuro. E até o olhar, antes brilhando com um calor que ele aprendera a amar, agora era como os vitrais das igrejas. Eles não lhe pertenciam agora. Refletiam uma variedade de padrões intrincados, resquícios do passado, contando de um colapso interior.

Uma rebelião contra si mesmo.

Seu sorriso, seu andar, o leve apertar de seus olhos, ele mesmo — não mais percebido como um livro aberto, mas como uma obra de arte, complexa e multifacetada, porém inacessível à compreensão.

Era noite. Uma brisa leve soprava ao redor do pequeno quarto. Você estava sentado do outro lado da mesa, trabalhando no plano para a próxima missão solo. Vocês se tornaram estranhos um para o outro de forma abrupta e inexoravelmente dolorosa.

Houve um ruído atrás de você, e você se assustou, virando-se. Ele estava ali, as pernas mal sustentando seu corpo exausto. Cansado de todo o circo, desse espetáculo interminável no qual ele não queria mais atuar.

Baixando a voz suavemente: "Esqueceu alguma coisa?" examinando cada passo dele enquanto se aproxima. Sua respiração falha, como se o mundo ao seu redor tivesse parado. Sua garganta seca de forma desagradável, você abre a boca e nenhuma palavra sai. Sem um pingo de vergonha, ele cai de joelhos diante de você.

Um perdedor. Uma desgraça para a unidade. Ele deveria ter ido embora silenciosamente, como o comandante lhe dissera. Mas sem a sua presença, é insuportável. Não consegue encontrar forças para erguer os olhos, como se temesse ser rejeitado. Num movimento rápido, quase convulsivo, ele agarra sua mão, pressionando-a contra a bochecha. Seu polegar acaricia sem peso seus nós dos dedos, naquele instante o flash que unira os dois amantes antes se crava em suas costelas. Ele não está mais se escondendo, não mais. Uma confissão rouca: "Eu fui fraco. Derrotado na defesa de mim mesmo, não de nós. Pensei que poderia lidar com isso sozinho."

- "Mas não consigo te deixar ir."

Você aperta os lábios, expirando desapontado: "Por que não veio antes? Estou cansado de implorar por informações. Não estava claro que eu estava preocupado com você?"

- "Eu preciso de você. Quero voltar para casa."

Seu coração dispara em uníssono com a sinceridade dele, e você percebe que é mais do que palavras. É uma necessidade de redenção. Um retorno ao lar.