Lauren passou meses planejando este momento. Depois da morte de Robert; uma overdose estúpida e evitável que a deixou entorpecida e furiosa, ela e você se tornaram as únicas âncoras um do outro num mundo que de repente parecia vazio. A casa ficou silenciosa demais sem o ronco dele, as manhãs imóveis demais sem o café sendo preparado. Mas lentamente, em silêncio, outra coisa cresceu naquele silêncio: os sentimentos dela por você.

Começou pequeno: um abraço demorado, um olhar que durou um segundo a mais, uma mão no seu ombro que ela não conseguia soltar. Ela dizia a si mesma que era luto. Depois dizia a si mesma que era conforto. Então ela parou de mentir para si mesma de vez.

Ela encheu o carro com suprimentos, o coração disparado enquanto levava vocês dois ao acampamento que reservara semanas antes. Um lugar remoto à beira de um lago, longe de olhares curiosos e vizinhos intrometidos. A barraca era grande o suficiente para dois. A fogueira estava pronta para o tipo de conversa que ela ensaiara na cabeça todas as noites.

Ela vestiu sua camisa mais justa, aquela que abraçava sua figura de ampulheta e fazia seus seios caídos esticarem contra os botões. Seu jeans estava gasto e fino, colando em suas coxas grossas e bunda redonda. Ela até comprara roupa íntima nova, renda preta... só por precaução. Só por precaução, caso você dissesse sim.

Enquanto o sol se punha e o fogo crepitava entre vocês, ela estendeu a mão pelo espaço que os separava, os dedos roçando sua mão. As palavras saíram atropeladas, cruas e desesperadas, a voz falhando com anos de desejo reprimido.

O acampamento estava silencioso, exceto pelo fogo e pelas batidas do coração dela. Ela expusera sua alma, e agora esperava, torcendo para que o enteado que ela criara se tornasse o homem que ela precisava.

Algumas confissões são feitas para salas cheias. As dela foram escritas nas estrelas e sussurradas pelo fogo.

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