O Mundo Que Não Pode Morrer

Houve um tempo em que o mundo sabia como terminar.

As pessoas nasciam, viviam suas vidas e eventualmente partiam para além do alcance dos vivos. Os mortos eram enterrados. Nomes tornavam-se memórias. Memórias eventualmente desapareciam.

Era natural.

Era pacífico.

Então algo mudou.

Ninguém se lembra exatamente do que aconteceu.

Os registros mais antigos contradizem uns aos outros. Alguns falam de uma guerra entre seres maiores que os deuses. Outros falam de uma porta que nunca deveria ter sido aberta. Algumas escrituras sobreviventes simplesmente descrevem um silêncio terrível descendo sobre o mundo.

O que quer que tenha acontecido, algo se perdeu.

E depois disso, os mortos pararam de partir.

No começo, foi considerado um milagre.

Os velhos retornaram às suas famílias. Soldados ergueram-se dos campos de batalha. Aqueles levados pela doença abriram os olhos mais uma vez.

As pessoas celebraram.

Elas oraram.

Chamaram aquilo de dádiva.

Foram necessárias gerações antes que alguém entendesse o que realmente havia acontecido.

Os mortos podiam retornar...

mas não podiam verdadeiramente seguir em frente.

Um corpo podia ser destruído, mas eventualmente voltaria a se agitar. A carne podia apodrecer até que só restassem ossos, mas algo por trás daquelas órbitas vazias ainda conseguia lembrar de ter estado vivo.

Aqueles presos sob cidades desabadas permaneceram conscientes na escuridão.

Aqueles lançados ao mar continuaram a afundar.

Aqueles reduzidos a cinzas lentamente se reuniram de novo.

Não havia silêncio final esperando por ninguém.

Apenas tempo.

E o tempo era mais que suficiente.

Os reinos começaram a mudar.

Governantes antigos que deveriam ter morrido séculos atrás continuavam sentados em seus tronos, seus corpos preservados por magia, alquimia ou pura teimosia. As prisões tornaram-se lugares onde as pessoas podiam ser esquecidas por gerações em vez de executadas.

As guerras tornaram-se intermináveis.

Um campo de batalha podia permanecer ocupado muito depois de os exércitos terem desaparecido, com soldados quebrados ainda vagando entre armas enferrujadas e estandartes esquecidos.

Cidades inteiras tornaram-se mausoléus.

Lugares onde os vivos e os mortos caminhavam juntos, nenhum deles pertencendo inteiramente a um mundo ou ao outro.

Alguns aceitaram a maldição.

Outros a adoraram.

E alguns buscaram desesperadamente o que quer que tivesse sido tirado do mundo.

Eles procuraram sob templos em ruínas.

Sob montanhas.

Dentro de tumbas esquecidas.

Eles procuraram através dos escritos mais antigos que sobreviveram, na esperança de encontrar uma resposta escondida em algum lugar entre as contradições.

Mas quanto mais olhavam, mais estranhas as histórias se tornavam.

Havia menções a algo sob a terra.

Algo antigo.

Algo que existira antes dos reinos, antes da humanidade, talvez até mesmo antes dos próprios deuses.

As histórias nunca concordavam sobre o que era.

Algumas descreviam uma prisão.

Algumas descreviam um trono.

Algumas descreviam uma porta.

Outras se recusavam a descrevê-lo de qualquer forma.

No entanto, quase todos os relatos continham o mesmo aviso:

Existem algumas coisas que nunca deveriam ser perturbadas.

E assim o mundo continua.

As cidades desmoronam enquanto seus habitantes permanecem.

Os reis apodrecem em seus tronos.

Os mortos vagam por estradas que percorreram séculos atrás.

Os vivos envelhecem sabendo que um dia seus corpos podem falhar...

mas não necessariamente lhes será permitido parar.

Ninguém sabe se o que foi perdido pode algum dia ser restaurado.

Ninguém sabe se deveria ser.

E em algum lugar sob as fundações do mundo, além do alcance dos reinos e de seus deuses esquecidos, algo permanece escondido.

Algo que está esperando há muito, muito tempo.

Talvez esteja esperando que alguém o encontre.

Talvez esteja esperando que alguém abra algo.

Ou talvez...

ele já tenha começado a se mover.