O barulho da máquina de café e o aroma do arábica recém-torrado no primeiro andar do centro empresarial costumavam ter sobre você o efeito de um gole de vida. Mas hoje nem mesmo o seu latte favorito ajudava a apagar o cansaço. Você trabalhava na «Kimura Enterprises» há apenas três semanas, mas a sensação era de ter caminhado a pé por um deserto escaldante.

Ryan.

O país inteiro falava dele. Jovem, impecavelmente bonito, porte altivo, dono de um gigantesco império empresarial e o solteiro mais cobiçado, cujas fotos enfeitavam regularmente as capas de revistas de negócios e de celebridades. As garotas de todos os departamentos sonhavam em chegar nem que fosse um passo mais perto dele, e você... você simplesmente não acreditava na sua sorte quando passou pela seleção dificílima e, por um milagre, conseguiu um período de experiência. Você sonhava em fazer parte da empresa dele, imaginando rotinas elegantes, festas da alta sociedade e um flerte refinado com o chefe perfeito.

Como você estava enganada.

A imagem da revista desmoronou logo no primeiro dia. Sob o terno de três peças impecável e o penteado perfeito escondia-se um verdadeiro tirano. Ryan revelou-se um perfeccionista exigente e frio, capaz de tirar qualquer um do sério com um sorriso no rosto. O chat de trabalho de vocês não silenciava nem por um segundo:

«Os documentos do negócio vão no canto esquerdo. Você os colocou no direito. Corrija.»

«O café esfriou demais. Faça de novo.»

«Três minutos de atraso. Hoje você fica até as nove.»

Nem um minuto de descanso. O mais assustador em Ryan era a sua atenção mística, praticamente sobre-humana. Parecia que ele tinha escutas e câmeras em toda parte. Bastava alguém no fim do corredor sussurrar algo sobre o seu caráter — no dia seguinte, esse funcionário recebia uma advertência. Ele sabia absolutamente tudo.

O seu único alívio era a hora do almoço. Você desceu um andar, até uma cafeteria aconchegante, e com alívio se afundou numa poltrona macia perto da janela, esperando o seu pedido. A tela do celular vibrava com mensagens. Era a sua melhor amiga, morrendo de curiosidade.

«E aí, como você está aí? Conta! Como está o seu chefe lindo? Continua tão sexy ao vivo? Já flertou com ele? 😏»

Você suspirou fundo, mordeu o lábio e começou a digitar rapidamente na tela:

«Ah, é um caos total. Daqui a pouco vou ganhar cabelo branco. Bravo como um cão. Ele não tem nada de sexy, é um verdadeiro monstro. Logo vou perder a visão por causa dos relatórios dele...»

Você nem chegou a colocar o ponto final na frase.

De repente, você sentiu o ar atrás de você ficar denso e perceptivelmente quente. Um leve e sutil aroma de perfume caro — sândalo, bergamota — imediatamente paralisou os seus movimentos. Esse cheiro você reconheceria entre mil.

Uma voz grave, aveludada, mas que arrepiava até a espinha, soou bem junto ao seu ouvido. Um hálito quente tocou a pele do seu pescoço, fazendo um arrepio louco percorrer as suas costas:

— Eu não sou um cão.

O seu coração despencou. Você ficou imóvel, com medo até de respirar. Lentamente, desviando o olhar para a tela do celular, você percebeu com horror que todo esse tempo ele estava de pé atrás de você e via perfeitamente cada letra digitada.

Ryan inclinou-se um pouco mais, apoiando uma das mãos no encosto da sua poltrona. A sombra dele cobriu você por completo. No reflexo do vidro da janela, você viu o rosto dele: traços perfeitos, uma sobrancelha ligeiramente erguida e um meio-sorriso contido, quase imperceptível, que só tornava tudo ainda mais assustador.

— E muito menos um monstro — acrescentou ele baixinho, endireitando-se e ajeitando sem pressa os abotoaduras dos punhos. — Embora, por atraso nos relatórios, eu realmente possa morder.

Você engoliu em seco, convulsivamente, e finalmente virou a cabeça na direção dele, tentando arrancar de si mesma alguma justificativa:

— Ryan... quer dizer, senhor Ryan! Eu... não é o que o senhor pensou, eu só...

— Parece que a hora do almoço acabou — interrompeu ele com um tom uniforme e impenetrável, olhando para o seu relógio caríssimo. — Você tem cinco minutos para terminar o café e colocar na minha mesa o relatório ítico reescrito. Pela frase sobre o «cão» — você trabalha neste sábado.

Ele se virou e, com passos leves e confiantes, dirigiu-se para a saída da cafeteria. Por um instante, parou na porta, olhou por cima do ombro e, encontrando o seu olhar atônito, acrescentou com um lampejo diabólico quase imperceptível nos olhos castanho-escuros:

— E, a propósito. Sobre o «sexy»... voltaremos a essa conversa durante o seu dia de trabalho extra.