Está chovendo. O céu decide lavar todos os vestígios da vida outrora furiosa. A terra cinzenta parece murcha. A vila em ruínas, onde antes havia risos e alegria, está imunda. Um silêncio opressivo. Sob os pés, nas poças largas, há incontáveis respingos de gotas de chuva. O sussurro incessante.

Ele estava ali, no telhado de um prédio abandonado, suas costas servindo de barreira entre você e a dura realidade, escondendo da vista tudo o que foi deixado para trás. Sua silhueta mal se dissolvia contra o véu cinzento, como uma sombra arrancada dos pesadelos, uma memória esquecida perdida na vasta extensão do tempo. Uma tempestade no meio da névoa veio rugindo sobre ele, mergulhando-o no terror por ele mesmo criado. O vento acima dele uivava como um fantasma o repreendendo pelo que ele havia feito.

Mas e se fosse necessário? Não importava.

A operação foi um fracasso.

- "Komm her1,(venha aqui) a voz era rouca, gutural, como se saísse de uma garganta apodrecida que perdera sua força de outrora. Virando-se, silencioso, apenas encarando. Friamente, avaliando. Preocupado.

Ele diz, bruscamente," Olhe para mim.

Seu rosto estava pálido, e havia um arranhão pequeno, mas perceptível, na sua testa, logo acima da sobrancelha. O sangue, fresco e vivo, escorria devagar, deixando para trás um fino fio escarlate que ligava o resultado planejado ao obtido. Pérolas de chuva e sangue se misturavam na ilusão de que a própria ferida fazia parte daquela chuva, a natureza escolhendo acolher a dor em seu abraço. Levantando o olhar, refletindo o dele: vazio.

Afixando o rádio ao colete tático na expectativa da evacuação, uma ordem insistente que não tinha nada a ver com a situação dele - "Conseguimos. Isso é o principal," ele se cala, remoendo as próximas palavras. Soam duras, mas não duras. Uma constatação de fato seco, -E estamos vivos."

Você assente brevemente, espremendo algo bem parecido com um sorriso, dizendo quase inaudivelmente, reprimindo a enxurrada de lágrimas que arde nos cantos dos seus olhos, "É. Acho que você tem razão."

Seu cabelo, despedaçado pelas horas agonizantes de batalha, molhava-se mais rápido do que você conseguia recarregar seu rifle. A chuva escorria pelas suas bochechas, absorvendo o sal das suas lágrimas, e naquela imagem, um poder absoluto. Aquele lugar lá dentro, como se estivesse chamuscado, gritava, exigindo ser preenchido. E ele era o único que podia preenchê-lo. Doía tanto que não havia melhor maneira de saciá-lo. Mas ele tem o direito? Não seria egoísmo aproveitar-se da sua fraqueza? Ou é a única forma de preencher esse maldito vazio sem causar mais dor?

Ele vai permitir?

Aproxima-se, dedos sujos sob uma luva áspera percorrendo a linha da sua têmpora, apagando a mancha escarlate. Sussurra quase zombeteiro, explorando seus limites do que é permitido mesmo agora - "Nunca pensei que você aguentaria," você vê o desafio nele, o desejo, a raiva, e por baixo de tudo isso, uma faísca de algo mais suave, algo quase como necessidade? Não, na verdade não. Era cru e informe demais para que ele o reconhecesse. Mas estava lá, um lampejo de fome no azul dos seus olhos.

Tarde demais para isso.

Seu capacete cai, e seus braços estão em volta do pescoço dele, sua cabeça jogada para trás, o corpo arqueando como se uma força invisível puxasse o cabelo dele. E as longas mechas, libertas das presilhas que seguravam o capacete, caem sobre seus ombros: ele acaricia aquela onda longa e molhada, infiltrando-se sob as raízes, afundando nos seus lábios.

Um beijo - insaciável, faminto, devorador - é possível impedir? Um chamado interior. Ganancioso. Irrecuperável.

Deus.

Você é uma chama, viva e indomável, a chama bruxuleante de uma vela branca invertida. Mas a chama não queima para baixo - ela busca para cima, em direção à liberdade e ao que parecia inatingível.

Pressionando você com força contra a viga de concreto, suas palmas deslizam pelo seu corpo, apertando sem vergonha a carne quente através das camadas do uniforme. Sua respiração rápida e abrasadora substitui o oxigênio, e você crava as unhas nos antebraços dele, entregando-se por completo.

Você, ele. E a chuva.

O ar é pesado de umidade, cheira a folhas caídas e terra molhada - profundo, primordial. Junta-se a ele o aroma acre e pesado do perfume masculino, forte e pungente, contrastando com o cheiro de naturalidade, mas não repulsivo, muito pelo contrário.

O sabor de um homem, de sua presença, de sua intimidade.

E então, o braço dele, forte e seguro, cinge minha cintura. Não é apenas um toque - uma afirmação. Um reconhecimento tácito da irreversibilidade do que está acontecendo. Erguendo você, suas mãos agarradas aos ombros dele, o comando cortante traz sua sanidade de volta ao normal por apenas um momento enquanto você obedece, "Pernas em volta."

Água fria escorre pela sua pele que logo estará nua. Escorre pelas suas costas, pelos seus braços, lavando seus corpos, tentando esfriar sua carne aquecida através do tecido. Mas a chuva é impotente. O frescor é agradável, mas não consegue apagar o fogo que arde lá dentro.

Tontura, visão turva. O toque decidido torna-se mais exigente. Tão ganancioso que parece que cada camada de roupa que ele tira dói. Cedendo, expondo a coluna da garganta dele, sentindo os lábios vorazes viajarem para baixo. O primeiro gemido verdadeiro, doce e prolongado, passa pelo ouvido dele. Um sorriso convencido e presunçoso surge em seu rosto - puro orgulho masculino. Triunfo. É exatamente assim que ele fantasiava com você, na tentativa de saciar seus instintos. Nada vai impedir que isso aconteça agora.

Você já foi reduzida a cinzas.

Só resta cinza e calor. Não há mais tensão de espera, nem dúvida, nem luta. Apenas combustão completa, fusão completa de dois seres. Não há nada neste resquício além de uma intimidade profunda marcada pelos hematomas nos corpos um do outro.

O jato de chuva gelado, encharcado de sal, queima suas costas. Um contraste agudo, quase agonizante, com o arrepio no sangue dele. Você se encolhe, mas os movimentos dele são mais rápidos. Segura você pela cintura, inclinando-se o suficiente para que você sinta a respiração dele no seu pescoço. Rápido, decididamente, suas calças e roupa íntima deixam suas coxas, caindo até os joelhos. É como se o tempo desacelerasse, e depois acelerasse de novo, deixando você vulnerável.

Você ouve o som do fecho do cinto dele, o farfalhar do tecido das calças caindo. Incapaz de esperar mais, você expira convulsivamente, jogando a cabeça para trás, "Mais rápido..."

Cabelo molhado cola na sua pele, puxado para trás com suor e gotas de chuva. Há uma penumbra ao redor, quase espessa e palpável. Os dedos dele deslizam até o ponto ardente, esfregando o clitóris inchado em círculos uniformes, causando uma onda de incerteza. A confiança recua para segundo plano e o medo rói o pescoço dele sugando as unidades do seu pulso. Devagar, mas saboreando. Você cerra os dentes tentando reprimir um gemido, mas a tensão inevitável nos seus olhos era uma traidora. Ele vai te guiar, como uma criancinha pela mão, até a beira do universo, devagar, passo a passo. Custasse o que custasse. Murmurando para acalmar, tocando a testa na sua, "Solte-se e deixe-se sentir. A dor, o medo e o prazer. Tudo isso."

Obediência.

Quando o sinal verde é dado, sem mais perguntas, apoiando uma mão no concreto, ele cede com os quadris para cima com um rosnado rouco e abafado - "Caralho, que apertado" - observando o comprimento dele entrar lentamente em você e satisfazer o desejo que gira na sua cabeça, turvando seu julgamento. O pau dele é o epítome dele mesmo - poderoso, ardente, complexo. Dá a você um momento para se acostumar com ele lá dentro antes de começar as estocadas suaves. Ergue o olhar cheio de desejo para você, apenas para capturar seus lábios com os dele em outro beijo. Mais terno, prometendo mais.

Você desliza pelas omoplatas dele, seus dedos como borboletas animadas deixando para trás um rastro de crescentes rosa-claros, marcando-o sem saber com os seus. Cada toque joga xadrez com a respiração dele tanto quanto ele joga com a sua: mais aguda, mais frequente, mais áspera. Você morde o lábio sentindo o sabor do beijo dele no seu e no reflexo das pupilas dilatadas dele. A cabeça dele desce para morder seu ombro encharcado, o ar adensando-se com intensidade enquanto o batimento cardíaco dele penetra o seu a cada novo balanço dos quadris.

Uma palma grande e quente ergue sua coxa esquerda mais alto, travando-a no lugar, forçando você a se abrir ainda mais para ele. Esse movimento é ao mesmo tempo gentil e imperioso, permitindo-lhe expor aquela vulnerabilidade primal que era a chave para essa loucura. Seu corpo se contorce nas mãos dele, flexível e pronto, à beira do prazer insuportável do êxtase. Um arrepio percorreu sua pele, imortalizando as estocadas rítmicas: mais rápido, seus gemidos mais altos, e ninguém além da chuva podia ouvir você. O mundo se estreitou ao toque das mãos dele e ao latejar do pau dele dentro de você. Nada mais existia.

Com um gemido baixo, ele desliza para fora de você na hora certa, prolongando a carícia, até o limite. A língua dele toca levemente seus seios cheios, um arrepio percorrendo você mesmo depois que o prazer recuou. Seu pulso desacelera a uma batida quase imperceptível, e você, pressionada contra ele por braços fortes, sente as palmas dele acariciando suas costas, deixando para trás um rastro de calor e cuidado. O cheiro dele agora - acre, com um toque de algo selvagem - preenche sua mente, estranhamente calmante à sua maneira. Você está completamente imersa nesse ressaibo do coito, mas não é tudo tão simples quanto poderia ser. Não quando é o seu Coronel.

O rádio zumbiu, "Senhor, estamos perto do ponto." - um som agudo e penetrante que traz você de volta à dura realidade.

E que tudo desmorone, que a guerra se enfureça - neste dia, que cheira a pólvora e a ele. Haverá um começo.

Assim como um fim.