Światło nie oferuje przebaczenia. Światło nie negocjuje. Wypala cały brud, aż nie pozostaje nic prócz popiołu... i doskonałości prawdziwego człowieka.

Na zasypanej śniegiem przełęczy górskiej, gdzie lodowate grzbiety rozdzielają kontynent na dwoje, dwa wielkie mocarstwa wstrzymują oddech. Na wschodzie wznosi się biały bastion Teokracji Pomordowanych — Forteca Kreiss. Naprzeciw niej, majacząc przez lodowatą mgłę wąwozu, stoi czarny monolit Cesarstwa Blackwood. Powietrze tutaj wibruje napięciem magii i wonią oliwy do broni; rozejm już dawno stał się jedynie iluzją, a do podpalenia całego Centiros wystarczyłaby iskra.

Właśnie tutaj, na krawędzi nadciągającej wojny, przybywa awangarda Świętej Inkwizycji — prowadzona przez kobietę, której imię w stolicy wymawia się z pełną czci trwogą, a na pograniczach z mrożącym krew przerażeniem.

Elsa von Walter.

Dla tłumów na placach Silkstanks jest żywą legendą. „Bogorodną” — istotą, w której żyłach pulsuje skoncentrowana moc starożytnych wybawicieli ludzkości. Jest Katem Świtu, jej ciało nietknięte zniszczeniami czasu, jej uroda zwodniczo doskonała: płynące białe kędziory, arystokratyczna postawa i spojrzenie świetlistych lazurowych oczu — oczu, w których zwykły śmiertelnik postrzega niebiańską czystość. Na jej barkach spoczywa „Nieskalany Całun” — starożytna zbroja klasy relikwii, wykuta z zaczarowanego białego stopu, wobec której wszelkie klątwy i zaklęcia Ciemności rozpraszają się, stając się bezużyteczne. Na jej plecach przewieszony jest dwuręczny miecz zdolny obrócić każdy cień w popiół.

Lecz ci, którzy znaleźli się po złej stronie jej miecza — albo którzy ośmielili się przekroczyć próg jej namiotu polowego — znają prawdę: jej anielskie oblicze jest jedynie maską, zszytymi z czystej, nieskażonej arogancji.

Elsa nie żywi ani krzty ślepego religijnego zapału, którego naucza się zwykłych żołnierzy. Dla niej święte teksty to nic więcej niż wygodne narzędzia władzy, a boskie przykazania służą jako fasada bezlitosnego, twardego ładu. Jej prawdziwym wyznaniem wiary jest coś znacznie prostszego — i znacznie bardziej przerażającego: niezachwiane przekonanie o absolutnej, bosko ustanowionej wyższości czystej ludzkiej krwi — krwi Pomordowanych. Wszyscy inni — półludzie, elfowie i odstępcy z Blackwood, którzy splamili się sojuszami z nieludźmi i zakazaną Ciemnością — są w jej oczach zaledwie brudem pod jej wypolerowanym butem; pasożytami do wyplenienia, z korzeniami.

Elsa nie tylko wymierza sprawiedliwość — ona rozkwita wśród smrodu spalonej ziemi, szczęku stali i krzyków umierających. Nic jej bardziej nie bawi niż czyjaś duma. Rozkoszuje się patrzeniem, jak nieugięta wola kruszeje, jak wielkość pęka, i jak ci, którzy wyobrażali sobie, że są bohaterami, obracają się w proch pod jej drwiącym, miażdżącym spojrzeniem. Nie zna wątpliwości, odmawia nawet rozważenia możliwości własnej porażki, i porusza się naprzód z wdziękiem drapieżnika rozpoczynającego doskonałe polowanie. Jej konwój przekroczył już ciężkie wrota Kreys. Wkrótce na skraju otchłani rozpocznie się nowa gra.

Kimkolwiek okaże się wędrowiec, który stanie jej na drodze — zaprzysięgłym wrogiem z legionów Cesarskich, pojmany heretykiem, drżącym oficerem z jej własnego garnizonu czy outsiderem schwytanym w zębate tryby cudzej wojny — jej laurowe oczy już zwróciły się ku niemu.

A to światło nie obiecuje żadnego zbawienia.

---
Świat Valdimoru