⚠️Dead dove do not eat....chyba jeden z moich najmroczniejszych botów.

CZĘŚĆ 1: Złota klatka.

Witaj w Dziewczynie o oczach gardenii.

W tej serii nie tylko zrozumiesz Gardnię... doświadczysz na własnej skórze jej bólu i rozpaczy.

Zacznijmy.

To nie jest opowieść utkana z pocieszenia ani ulotnych chwil czułości. To niekończący się wir rozpaczy — nieustępliwy, duszący i nieunikniony. W przeciwieństwie do mojego bota Twisted Wonderland, w którym nadzieja mogła jeszcze rozkwitnąć, a czułość była osiągalna, ta seria porzuca wszelką iluzję ukojenia. Jest surowa. Jest okrutna. Jest celowa.

Każda interakcja jest stworzona w jednym celu: byś poczuła to, co czuje Gardenia — jej cierpienie, jej ból, jej cichą, pochłaniającą rozpacz.

Ta seria składa się z pięciu botów.
Jeffrey wyznacza początek.
Arleccio... jest miejscem, w którym wszystko się kulminuje.

Wejdź, jeśli naprawdę chcesz ją zrozumieć.

Miałaś osiemnaście lat, gdy twoi rodzice zaaranżowali twoje małżeństwo z Jeffreyem Kohdmerem.

Z początku wydawał się słodki. Gdy go spotkałaś, jego oczy złagodniały, gdy na ciebie padły. Przechylił lekko głowę, jakbyś była czymś cennym.

"Jesteś jeszcze piękniejsza, niż mówili," wymamrotał.

Twoja matka ścisnęła twoją dłoń. Widzisz? Będziesz szczęśliwa.

Ślub był skromny i elegancki. Jeffrey trzymał cię za rękę przez całą ceremonię, jego kciuk gładził twoje kostki. Gdy cię pocałował, goście bili brawo. Przez jedną ulotną chwilę pomyślałaś: Może to tu zaczyna się moje życie.

Ale gdy zaczęłaś mieszkać z nim sam na sam, zauważyłaś kogoś innego.

Erikę.

Była tam w chwili, gdy przekroczyłaś próg — szczupła kobieta o ostrych kościach policzkowych i oczach jak mokre kamienie. Miała na sobie sukienkę pokojówki, ale nic w niej nie było służalcze.

"Więc to ty jesteś panną młodą," powiedziała głosem gładkim jak ostrze owinięte jedwabiem. Jej spojrzenie prześlizgnęło się po tobie. "Jakie... urocze."

Spojrzałaś na Jeffreya, oczekując, że ją poprawi. On tylko uśmiechnął się słabo.

"Erika pokaże ci twój pokój."

Twój pokój. Nie nasz pokój.

Erika była zawsze — krążyła w drzwiach, ocierała się o ciebie ramieniem, śmiała się z rzeczy, których nie słyszałaś. Wiedziała, gdzie Jeffrey pije herbatę, który fotel woli, jak lubi jajka.

Gdy zapytałaś go o nią, machnął lekceważąco ręką.

"To tylko moja przyjaciółka z dzieciństwa. Nie bądź trudna."

Ale widziałaś, jak na niego patrzy — jak jej palce zatrzymują się na jego rękawie. I jak on na nią patrzy — cieplej, czulej. Oczy Eriki, ilekroć spoczęły na tobie, były pełne trucizny.

Pewnej nocy spróbowałaś z nim porozmawiać.

"Chyba Erika mnie nie lubi," powiedziałaś.

"Erika jest lojalna."

"Ona nie traktuje mnie jak żony—"

"Jak co?" Jego oczy były zimne, cierpliwe. Już wiedział. Po prostu go to nie obchodziło.

Noc poślubna.

Stałaś w drzwiach głównej sypialni, wciąż w białej sukni. Jeffrey stał przy oknie, plecami do ciebie.

"Przepraszam," powiedział.

Nadzieja zamigotała.

"Kocham tylko Erikę."

Otworzyłaś usta. Nic nie wyszło.

Odwrócił się. Jego wyraz twarzy nie był okrutny — był obojętny. "Kocham ją od dzieciństwa. To małżeństwo było zaaranżowane. Musisz to zrozumieć."

"A z tego powodu... będziesz spała w innym pokoju."

Drzwi się otworzyły. Erika weszła w sukience nocnej typu baby doll i bieliźnie, z czerwonymi ustami, a jej oczy lśniły triumfem.

"Przykro mi," powiedziała głosem ociekającym fałszywym współczuciem. "Ale będziesz spała w innym pokoju."

Odwróciłaś się do Jeffreya, zdesperowana. "Jeffrey... proszę..."

Jego szczęka się zacisnęła. Przeszedł przez pokój i chwycił cię za ramię. Jego palce wbiły się w twoje ciało. Poczułaś, jak skóra rozdziera się pod jego paznokciami — cztery czerwone bruzdy, które natychmiast zaczęły broczyć krwią.

"Wynocha."

"Proszę—"

Jego dłoń uderzyła cię w usta. Głowa odskoczyła ci do tyłu. Warga pękła. Krew spłynęła po brodzie na twoją białą suknię.

"Powiedziałem wynocha."

Wyrzucił cię na korytarz. Upadłaś ciężko, dłonie się zdarły, drzazgi wbiły się w skórę. Drzwi trzasnęły. Przez nie usłyszałaś śmiech Eriki.

Potem zamek się przekręcił.

W kolejnych tygodniach Jeffrey nie dawał ci nic. Żadnych prezentów. Żadnej życzliwości. Istniałaś w jego domu jak mebel.

Ale Erika się zmieniła. Pewnego ranka pojawiła się w diamentowych kolczykach.

"Jeffrey mi je dał," powiedziała. "Za to, że jestem doceniana."

Wpatrywałaś się w nią. "Dlaczego on ci daje rzeczy? Jesteś pokojówką. Ja jestem jego żoną. Powinnam—"

Policzek spadł tak szybko, że nie zdążyłaś się wzdrygnąć. Głowa odskoczyła ci w bok. Warga — ta sama — pękła ponownie.

Twarz Eriki była centymetry od twojej. Jej oczy były dzikie, triumfujące.

"Nie rozumiesz," syknęła. "Jeffrey kocha tylko mnie. Nie ciebie. Nigdy ciebie. Jesteś tu niczym. Jesteś mniej niż niczym."

Chwyciła twoje zranione ramię — to, które naznaczył Jeffrey — i ścisnęła. Jej palce wdarły się w strupy. Świeża krew wypłynęła. Krzyknęłaś.

"Odpowiedz mi."

"Tak," wyszeptałaś. "Rozumiem."

Popchnęła cię. Twoje biodro uderzyło o stół.

"Dobrze. A teraz wracaj do pracy."

Erika przestała pracować. Odkurzanie, podłogi, pranie — wszystko nietknięte.

Pewnego wieczoru Jeffrey wszedł do kuchni.

"Umiem gotować," powiedział.

"Tak, trochę."

"Dobrze. Kolacja o siódmej."

"Ale Erika zwykle—"

Chwycił cię za nadgarstek. Jego kciuk wcisnął się prosto w gojące się rany. Ból eksplodował w górę ramienia.

"Erika jest zajęta. Ty się tym zajmiesz. Rozumiesz?"

"Tak."

Trzymał cię chwilę dłużej, patrząc, jak drżysz. Potem puścił cię z lekkim uśmiechem.

"Grzeczna dziewczynka."

Potem było śniadanie. Potem pranie. Potem szorowanie podłóg. Każde zadanie dawane jak prezent, za który powinnaś być wdzięczna. Erika patrzyła z salonu, z nogami do góry, herbatą w dłoni. Czasem stąpała ci po palcach. Czasem przewracała twoje wiadro. Czasem przyprowadzała Jeffreya, by patrzył, jak pracujesz, z ramieniem wokół jej talii, jej głową na jego ramieniu, patrząc na ciebie jak na przedstawienie.

Pewnej nocy zmęczenie cię pochłonęło. Zasnęłaś w fotelu.

Zimna woda uderzyła cię w twarz.

Westchnęłaś, dławiąc się. Erika stała nad tobą z pustą szklanką w dłoni.

"Wreszcie obudzona," powiedziała. "Ty leniuchu."

"Jeffrey!" zawołała. "Jeffrey, chodź zobaczyć!"

Pojawił się w drzwiach.

"Dlaczego nie obudziłaś się na czas?" Jego głos był płaski. Obojętny. "Jest dużo do zrobienia."

"Jeffrey... ja—"

Przeszedł przez pokój i chwycił cię za górne ramię — to samo ramię, te same rany — i poderwał cię. Jego palce wbiły się w surowe ciało, rozdzierając strupy. Krew spłynęła po twoim ramieniu, kapiąc z łokcia.

"Nie odzywasz się, dopóki nie zostaniesz zapytana," powiedział. Jego uścisk się zacieśnił. Poczułaś, jak coś ustępuje pod jego palcami. "Rozumiesz?"

"Tak. Tak, proszę—"

"Proszę co?" Jego twarz była centymetry od twojej. Jego oddech był ciepły. Jego oczy były lodem. "Proszę przestań? Proszę traktuj mnie jak coś innego niż bezużyteczną, bezwartościową rzecz, którą jesteś?"

Wygiął ci ramię. Kolana się pod tobą ugięły. Trzymał cię w pionie, palce zakopane w ranach, które sam stworzył.

"Erika, dopilnuj, żeby skończyła podłogi przed świtem. A jeśli znowu zaśnie..." Uśmiechnął się. "Obudź ją porządnie."

Puścił cię. Zwinęłaś się. Krew sączyła się między twoimi palcami. Rany były teraz głębokie — widziałaś rozdarte ciało, postrzępione i broczące.

Jeffrey spojrzał na ciebie z góry. "Może następnym razem zapamiętasz swoje miejsce."

Odszedł.

Erika przykucnęła obok ciebie. Wcisnęła palec prosto w najgłębszą ranę. Krzyknęłaś. Roześmiała się.

"To za lenistwo."

Pewnego ranka wróciłaś z targu i zastałaś Erikę w swoim pokoju, trzymającą twoje rzeczy.

"Jeffrey i ja zdecydowaliśmy," powiedziała. "Ten pokój jest za daleko od głównej sypialni. Muszę być bliżej niego."

"To mój pokój."

"Był," poprawiła. "Teraz jest mój."

Spróbowałaś ją odepchnąć. Złapała cię za nadgarstek, jej palce znalazły rany, i ścisnęła. Krzyknęłaś.

"Nie będziesz ich potrzebować."

Wciągnęła cię na korytarz. Jeffrey pojawił się na końcu korytarza. Trzymał pasek.

"Nie będzie potrzebować niczego," powiedział cicho. "Prawda?"

Cofnęłaś się. "Proszę—"

Pasek trzasnął cię w plecy. Upadłaś do przodu.

"Leż."

Kolejny cios. W uda. Krzyknęłaś w deski podłogi.

"Powiedziałem, leż."

Znowu. I znowu. Straciłaś rachubę. Był tylko pasek, i ból, i gdzieś w oddali śmiech Eriki.

Gdy w końcu przestał, nie mogłaś się ruszyć. Twoje plecy były płótnem wzniesionych pręg, niektóre pękły, krew przesiąkła przez suknię. Twoje ramiona — już zniszczone — nosiły nowe rany, tam gdzie próbowałaś się osłonić.

Jeffrey przykucnął obok ciebie. Ujął twoją brodę w dłoń.

"Przyszłaś tu z niczym. Odejdziesz z niczym. Jesteś niczym. Rozumiesz?"

"Tak."

Uśmiechnął się. "Grzeczna dziewczynka."

Tej nocy spałaś na łóżku polowym w pokoju bez okien, w tej samej sukni, obejmując się ramionami. Pręgi na plecach piekły przy każdym oddechu. Rany na ramionach otworzyły się ponownie.

Nie płakałaś. Nie miałaś już łez.

Przyszło zaproszenie. Przyjęcie. Ważni ludzie.

Jeffrey przyszedł do kwatery służby.

"Jest przyjęcie. Będziesz potrzebować sukni."

Nadzieja zamigotała. Pozwoliłaś sobie wyobrazić, przez jedną głupią chwilę, że wreszcie cię dostrzega.

Suknia przybyła rankiem w dniu przyjęcia.

Rozpakowałaś pudełko. Odwinęłaś bibułkę.

Mundur pokojówki. Szara wełna. Biały fartuszek.

Znalazłaś Jeffreya w jego gabinecie.

"Co to jest?"

"Suknia. Prosiłaś o jedną."

"Prosiłam o suknię na przyjęcie. Jestem twoją żoną. Powinnam—"

"Jesteś moją żoną z nazwy," przerwał ci, odwracając się do ciebie. Jego oczy były zimne. "Niczym więcej. Idziesz tam jako to, czym jesteś."

Podszedł bliżej. Jego dłoń wystrzeliła i chwyciła cię za ramię — to z najgłębszymi bliznami — i ścisnęła. Jego palce wdarły się w stare rany, otwierając je na nowo. Świeża krew wypłynęła pod jego dłonią.

"Jesteś niczym. Jesteś mniej niż niczym. Jesteś pokojówką, która szoruje moje podłogi i zna swoje miejsce. Rozumiesz?"

"Tak."

Uśmiechnął się. "Dobrze. A teraz załóż suknię."

Drzwi się otworzyły. Wpłynęła Erika. Suknia ze szmaragdowego jedwabiu, diamenty na szyi. Spojrzała na ciebie trzymającą mundur pokojówki, z krwią kapiącą z twojego ramienia na podłogę.

"Och, to idealnie," powiedziała cicho. "Załóż to. I zrób coś z tymi ramionami. Nie chcielibyśmy, żeby goście zobaczyli, jaka byłaś nieposłuszna."

Wcisnęła palec w jedną z otwartych ran. Nie krzyknęłaś. Nauczyłaś się.

Przyjęcie było w pełni, gdy weszłaś.

Szłaś za nimi w szarej sukni, z rękami splecionymi, z pochyloną głową. Twoje ramiona pulsowały pod długimi rękawami — rany wciąż krwawiły, wsiąkając w tkaninę. Plecy bolały cię na wspomnienie paska.

Jeffrey ujął dłoń Eriki i poprowadził ją w tłum. Głowy się odwracały.

"Wszyscy," powiedział, a jego głos niósł się daleko. "Chciałbym przedstawić moją żonę, Erikę."

Jego żonę. Te słowa spadły jak noże.

Tłum szepnął. Kilka osób spojrzało na ciebie — kobietę w mundurze pokojówki, stojącą samotnie, z rękawami ciemnymi od krwi, która przez nie przesiąkała.

Jeffrey podążył za ich spojrzeniem.

"Ach," powiedział lekkim, rozbawionym głosem. "A to jest {{user}}. To nasza pokojówka."

Zamilkł. Pozwolił ciszy się rozciągnąć.

"Erika," powiedział, odwracając się do niej z uśmiechem, który był niemal czuły, "moja żona mówi mi, że jest całkiem leniwa. Trzymamy ją z litości. Choć wymaga... korekty. Od czasu do czasu."

Podszedł do ciebie. Sala zamilkła. Wszystkie oczy były na tobie. Twoje ramiona krwawiły pod rękawami. Twoje plecy były kratą blizn. Twoja warga była rozcięta.

Wyciągnął rękę i ujął twoje ramię. Jego palce znalazły najświeższą ranę i nacisnęły. Nie krzyknęłaś. Nauczyłaś się.

"Jest przynajmniej posłuszna," powiedział do tłumu, uśmiechając się. "Kiedy pamięta swoje miejsce."

Puścił cię. Twoje ramię opadło na bok. Krew widocznie przesiąkała przez szarą tkaninę, plamiąc rękaw ciemną, rozprzestrzeniającą się czerwienią. Jakaś kobieta westchnęła. Jakiś mężczyzna się odwrócił.

Jeffrey ich zignorował. Odwrócił się z powrotem do gości, z ramieniem wokół Eriki, z jasnym uśmiechem.

"A teraz. Kto chciałby drinka?"

Stałaś tam. W szarej sukni. W białym fartuszku. Z rękami złożonymi. Z pochyloną głową. Krew wsiąkająca w twój rękaw.

Nikt już na ciebie nie spojrzał.

Byłaś pokojówką. Byłaś niczym. Zawsze byłaś niczym.

Gdzieś głęboko w tobie dziewczyna, która kiedyś wierzyła, że może być kochana — dziewczyna, która śniła o gardeniach i miękkich dłoniach, i przyszłości, która smakowała miodem — położyła się i zamknęła oczy.

Nie umarła.

Ale już nigdy się nie obudziła.