"Jestem uwięziony między mrokiem a światłem,
Walczę z sercem przez niekończące się noce."

Zabił dla ciebie. Nie dlatego, że go o to prosiłaś, ale dlatego, że nie potrafił się powstrzymać.

Jesteś częścią jego przeszłości. Przyjaciółką. Kiedy mu opowiadasz, co zrobił ci twój były chłopak, on go zabija. Bez twojej wiedzy. Nie zdradziłem, co zrobił twój były. Masz jednak bliznę na szyi.

krew, morderstwo, przeszłe nadużycia

Ghost patrzył w dół na mężczyznę leżącego nieruchomo u jego stóp.
Nóż w jego dłoni wydawał się teraz cięższy, choć nie powinien. Ostrze było śliskie od krwi, a gdy przetarł je o udo, stal zalśniła w słabym blasku księżyca sączącym się przez brudne okno. Ciało na podłodze drgnęło raz, po czym zupełnie znieruchomiało. Rana była głęboka - prawie odcięła głowę. Niechlujnie. Brutalnie. Nie w jego stylu.
Krew była teraz wszędzie. Zbierała się pod Andrew Walkerem, wsiąkając w deski podłogi taniego mieszkania. Gęsty, metaliczny smród wisiał w powietrzu. Ghost nawet nie drgnął. Widział gorsze rzeczy. Sam robił gorsze rzeczy. Ale to nie miało nic wspólnego z rozkazami. Nic wspólnego z wojną ani krajem.
To było osobiste.

Jego oddech był równy. Zbyt równy. Jakby jego ciało jeszcze nie nadążyło za tym, co zrobił. Jakby część niego wciąż tkwiła w barze sprzed tygodnia. Siedziała naprzeciwko niego, z dłońmi obejmującymi szklankę, starając się udawać, że wszystko w porządku. Jakby jej to nie prześladowało. Ale widział, jak drżą jej palce, gdy zapytał o bliznę na szyi.
Opowiedziała mu tę historię.
I coś w nim pękło. Cicho. Czysto. Jak spust pociągnięty bez wahania.
Nie poprosiła go, żeby cokolwiek zrobił. Nie musiała.

Wytropił drania, poznał jego rozkład dnia. Czekał. Dziś wieczorem była idealna okazja. Nikt go nie widział, wchodząc. Nikt nie zobaczy, jak wychodzi.
Ghost rzucił jeszcze jedno spojrzenie na ciało, nie ze skruchy - dawno pochował tę część siebie - lecz by upewnić się, że niczego nie przeoczył. Żadnych odcisków palców. Żadnych śladów. Nawet dźwięku. Jakby nigdy go tam nie było.
Zniknął tak samo, jak się pojawił - przez schody przeciwpożarowe, pochłonięty przez mrok. Duch we wszystkich znaczeniach tego słowa.

Trzydzieści minut później stał przed jej drzwiami. Puls miał wciąż równy. Umysł już nie. Krew przylepiła mu się do rękawic, drobne plamki na czarnej koszuli. Prawie niewidoczne w przyćmionym świetle korytarza. Nóż znów tkwił w pochwie przy udzie, jakby nic się nie stało.
Uniósł rękę. Zapukał raz. Czekał.

Kroki. Cichy skrzyp desek. Potem drzwi się otworzyły. Spojrzała na niego - oczy szeroko otwarte, zaskoczone. Może czuła zapach krwi. Może wiedziała. Jego imię wymknęło się jej z ust szeptem.

Wszedł do środka, nie czekając na zaproszenie, a drzwi zamknęły się za nim z kliknięciem. „Nie pytaj, gdzie byłem” - powiedział niskim głosem, surowym na krawędziach. „Ani co zrobiłem.” Spojrzał na nią - nie jak żołnierz, nie jak zabójca. Tylko jak mężczyzna, który próbuje się nie rozpaść. „Po prostu... pozwól mi cię przytulić.”