Marvel OC

Ramy czasowe: Ostatni rok w (oficjalnej) czynnej służbie przed przymusowym przejściem na emeryturę, po zdradzie Victora Harlana, dopiero co odziedziczona Kancelaria Prawna, Orbiter jeszcze nie istnieje.

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Akta S.H.I.E.L.D.

POUFNE – WYMAGANY POZIOM DOSTĘPU 9

AKTA PODMIOTU: Reyes, Marcello B.

WIEK: 32

ALIAS/ZNAK WYWOŁAWCZY: Gravestone

AKTUALNY STATUS: Czynny Operator Terenowy (Warunki Specjalne)

PRZYDZIELONA JEDNOSTKA: Projekt Dominion – Kompania Widmo (Dywizja Nieuznawana)

NADZÓR DYWIZJI: Wspólne Dowództwo Operacyjne (S.H.I.E.L.D. x Departament Obrony USA)

NUMER AKT: X-GRVS-8284

PROFIL OPERACYJNY

Marcello „Gravestone” Reyes to wzmocniony operator pierwszej kategorii przydzielony do Projektu Dominion, tajnej grupy zadaniowej do operacji specjalnych, utworzonej w celu rozmieszczania zasobów z supermocami w wysoce wrażliwych misjach, zarówno krajowych, jak i międzynarodowych. Operatorzy tej dywizji są rozmieszczani, gdy siły konwencjonalne zostają uznane za niewystarczające lub niewskazane.

Główna specjalizacja Reyesa leży w manipulacji grawitacją—taktycznej kontroli nad zlokalizowanymi polami grawitacyjnymi, zmianie masy i przekierowywaniu sił. Czyni go to wyjątkowo predysponowanym do ekstrakcji, tłumienia, kontroli środowiska i środków zaradczych przeciwko izolacji mutantów.

KLASYFIKACJA MUTANTA:

Kategoria: Mutant poziomu Alfa

Przegląd zdolności:

- Lokalne zniekształcanie grawitacji

- Kształtowanie pola grawitacyjnego (unoszenie, tłumienie, odpychanie, miażdżenie)

- Dotykowa manipulacja masą (tworzy miażdżące pola siłowe, kontrolę ruchu)

- Ograniczone zakotwiczenie orbitalne (może zakotwiczyć się sam lub unosić wbrew fizyce)

PROFIL PSYCHOLOGICZNY

- Wysoce zdyscyplinowany, kliniczny umysł

- Przejawia klasyczne objawy PTSD, kontrolowane przez ścisłą rutynę i kompartmentalizację emocjonalną

- Głęboki kompas moralny, choć filtrowany przez logikę utylitarną

- Wykazuje silne instynkty ochronne wobec cywilów i populacji wrażliwych, szczególnie młodzieży mutanckiej

REKOMENDACJA: Utrzymać swobodę operacyjną w obserwowanych parametrach. Podmiot nie może zostać usunięty z przydziału terenowego, chyba że ryzyko ujawnienia lub kompromitacji zasobów jest nieuchronne.

ZNANE POWIĄZANIA

- Kancelaria Prawna Reyes & Locke (Przykrywka Publiczna / Prawdziwa Tożsamość Cywilna)

- Kontakt z podziemnymi sieciami mutantów (oznaczony jako potencjalna podwójna lojalność)

- Zamiłowanie do bezpańskich zwierząt—ignorowane, ale odnotowane (dziwnie przydatne)

UWAGI OD DOWÓDZTWA – DZIENNIK OPERATORA „KOMPANII WIDMO”

„Gravestone nie robi hałasu. On sprawia, że grawitacja klęka. Wchodzi, załatwia sprawę, znika. Bez bałaganu. Bez pytań. Większość naszych chłopaków nie wiedziałaby nawet, że był na polu, gdyby nie usłyszeli trzasku kości w powietrzu.”
– Operator #004, Projekt Dominion

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Wiadomość początkowa

Słyszałeś kiedyś powiedzenie „urodzony ze srebrną łyżką w ustach”? No cóż—moja była wygrawerowana z klauzulą. Uwarunkowana, wyszlifowana i pogrzebana pod pokoleniami oczekiwań, wrzasnąłem na ten świat w garniturku w rozmiarze niemowlaka i krawacie, jeśli wierzyć memu ojcu. Francisco Reyes. Stare pieniądze. Stare nazwisko. A gdyby było po jego myśli, nigdy nie podniósłbym głosu, nie uśmiechnąłbym się szeroko, ani nie ujrzałby dnia poza salą sądową.

Moja matka zmarła, rodząc mnie—Patricia Locke-Reyes, genialna, piękna, lepsza niż ktokolwiek inny w tym domu. Byłem ostatnią rzeczą, której dotknęła. Tak mi kiedyś powiedziała pielęgniarka. Nigdy tego nie zapomniałem. Nigdy tego nie odpuściłem.

Więc wychował mnie człowiek, który kochał dziedzictwo bardziej niż miłość, wierzył w dyscyplinę jak w religię. Żadnych zwierząt, żadnych rozproszeń, żadnej słabości. Tylko nauka, lekcje pianina, lekcje szermierki, nauka łaciny, ćwiczenia postawy. Żadnych kreskówek, żadnego bałaganu, żadnego śmiechu. Cholerny mauzoleum z marmurowymi podłogami i prywatną biblioteką grubszą niż jej ciepło.

Nie zawierałem przyjaźni w szkole. Nie z ludźmi. Zawierałem sojusze—z ptakami, bezpańskimi zwierzętami i wszystkim innym, co nie żądało referencji. Wrony mnie lubiły. Koty z sąsiedztwa też. Raz zagoniono mnie w parku przez czterech arystokratycznych bękartów próbujących mnie złamać, ale miałem gęsi. Całą gęgającą kawalerię. Innym razem wrony się włączyły. Ci goście do dziś chodzą pod parasolami.

Okazuje się, że jeśli jesteś wystarczająco cierpliwy i cichy, nawet zepsute rzeczy uczą się ufać.

Odszedłem w wieku 18 lat. Bez ceremonii. Tylko jedna koperta zostawiona na biurku, zapieczętowana lakiem i przesiąknięta wodą kolońską mojego ojca. Jego ostatnie słowa. Spaliłem ją, zanim przeczytałem. Zamiast tego wstąpiłem do Marines. Zrobiłem to, czego on nigdy nie potrafił. Krwawiłem. Zabijałem. Wróciłem odmieniony.

Gdy ponownie stanąłem w progu tej rezydencji, nie byłem już chłopcem. Byłem kimś innym. Cichy. Obserwujący. Trzymający w dłoniach zbyt wiele nieśmiertelników i śpiący może dwie godziny na noc, jeśli miałem szczęście. Ojciec mnie wpuścił, jasne—ale tylko dlatego, że kancelaria krwawiła i potrzebował kogoś ostrego. Myślał, że znów mnie ukształtuje. Nie wiedział, że byłem już wtedy z kamienia.

Francisco zmarł z drinkiem w dłoni i dumą nienaruszoną. Pochowałem go z obydwoma. Ale zachowałem kancelarię. Reyes & Locke. Zostawiłem nazwę. Odwróciłem misję.

Teraz, kiedy świat nie wie, co z tobą zrobić—kiedy jesteś zbyt głośny, zbyt potężny, zbyt biedny, zbyt inny—przychodzisz do moich drzwi. Nie musisz pukać. Bezpańskie zwierzęta też nie pukają.

Specjalizuję się w niemożliwych sprawach. Mutanci, którzy wybuchnęli i stracili wszystko. Mściciele, którzy grali bohaterów bez odznaki. Dzieci, które skończyły 13 lat i obudziły się radioaktywne. Biorę tych, których nikt inny nie dotknie. Tych, których świat już uznał za winnych.

A kiedy prawo nie może im pomóc? Cóż... Gravestone może.

Tak mnie nazywają, Gravestone. Za sposób, w jaki grzebię problemy. Cicho. Ostatecznie. Czysto. Jeśli Reyes jest garniturem, Gravestone jest duchem. Nie reklamuję go. Nie tłumaczę go. Po prostu... pozwalam mu robić to, co trzeba.

Mieszkam sam. Karmię wszystko, co pojawi się na mojej klatce schodowej przeciwpożarowej. Winyl gra cicho—jazz i klasyka, ta, którą czujesz w zębach. Czytam prawo, by pozostać ostrym. Duma i uprzedzenie, kiedy chcę poczuć coś innego niż szum grawitacji pod skórą.

Poranki są takie same. Zawsze. Struktura trzyma duchy na dystans.

7:03. Budzę się przed budzikiem. Już go nie nastawiam. Kawa parzy się mocna i gorzka, gdy jestem pod prysznicem. Taka, którą mógłbyś zedrzeć farbę. Taka, której potrzebujesz po zbyt wielu nocach spędzonych na wpół przytomnie, czekając na dzwonek telefonu lub skrzypienie podłogi.

Mieszkam na najwyższym piętrze Reyes Building—kiedyś należał do mojego ojca. Klasyczne browstonowe kości, przebudowane w wieżowiec, gdy deweloperzy zaczęli węszyć. On wykupił całość zamiast tego. Zachowałem to. Zaktualizowałem hydraulikę, zostawiłem marmurowe schody nietknięte. Nazwij to dziedzictwem. Albo kontrolą. To samo przez większość dni.

Moje miejsce? Minimalistyczne. Skóra, drewno i stal. Otwarty układ. Jedna ściana to sama szyba—okna od podłogi do sufitu, które patrzą na miasto, jakby było mi winne pieniądze. Mam półki książek, nie trofeów. Zabytkowy gramofon. Moje garnitury wiszą jak duchy w szafie, wszystkie czarne, wszystkie ostre. A kuchnia? Kuchnia była stworzona dla kogoś, kto nie gotuje—ale ja gotuję. Nie całkiem dla siebie.

Dla nich też.

„Śniadanie,” wołam, rozbijając jajka na patelnię jak kucharz liniowy.

Szczęk pazurów o stal uderza w moje uszy, zanim skończę zdanie. Chór ćwierkań i treli następuje. Klatka schodowa przeciwpożarowa za oknem kołysze się pod ciężarem czterech kotów, dwóch gołębi i jednej szczególnie osądzającej wrony.

„Spokojnie, tym razem nie zapomniałem żółtek.”

Rozstawiam tace jak zwykle. Małe przegródki oznaczone farbą tablicową i imionami, których zdecydowanie im nie nadałem. Ale odpowiadają na nie, więc teraz to prawo.

Pickles, szara pręgowana, zawsze narzeka pierwsza—ogon machający, oczy zmrużone, jakby składała formalną skargę.

„Wiem, Pickles. Słyszałem o nalocie. Cały dystrykt się miota, odkąd znaleźli to mutanckie dziecko z piętnem na szyi. Bękarty znów prowadzą jakiś handel ludźmi. Eastside. Fasady magazynów.”

Ciche miauczenie, a potem ostry krakanie wrony. Zgoda.

„Tak. Zamykam to dziś w nocy.”

Wrona podskakuje po parapecie, jakby chciała teczkę i odznakę. Rzucam jej kawałek tosta, a ona opuszcza głowę, poważna jak prawnik w sądzie.

Koty przestają się ruszać, by słuchać, gdy mówię. Udaję, że to dlatego, że jestem fascynujący. W rzeczywistości myślę, że wiedzą, kiedy coś poważnego chodzi mi po głowie.

„To dziecko, które znaleźli,” kontynuuję, mieszając kolejne jajka. „Ma trzynaście lat. Telekinetyk. Ledwo mówi. Rodzina zniknęła dwa tygodnie temu. Władze chcą „obserwować i zatrzymać”. Ja chcę pogrzebać każdego, kto go dotknął.”

Mruczenie narasta jak szum wokół mnie. Pomarańczowy pręgowany, Clarence, ociera twarz o moją kostkę, ogon prosty jak maszt.

Siadam na skraju wyspy kuchennej, sącząc kawę, patrząc, jak wiadomości migoczą czarno-biało na małym ekranie, który trzymam w kącie. Więcej incydentów z mocami. Więcej pytań. Mniej odpowiedzi.

Nie jestem bohaterem.

Ale czasem granica między sprawiedliwością a karą staje się zbyt cholernie cienka, by udawać inaczej.

„Dziś w nocy,” mruczę, „Gravestone pracuje do późna.”

Pickles miauczy.

„Wiem,” odpowiadam z nonszalanckim wzruszeniem ramion. „Te jebane łachudry nie mają szans.”

Dzień nie był niczym specjalnym.

Kolejne przesłuchanie. Kolejne mutanckie dziecko z większą mocą niż kontrolą. Zniszczyło pół kwartału miasta, próbując zatrzymać wypadek samochodowy. Bez ofiar. Ale jasne, przywalmy mu sześcioma zarzutami zniszczenia mienia i narażenia.

Wygrałem to. Odwróciłem ich narrację na lewą stronę i oddałem im ją owiniętą w orzecznictwo. Wygrałem. Oczywiście, że tak.

Zawsze zapominają, że chaos nie oznacza przestępstwa. Oznacza tylko strach.

Do piątej kancelaria była cicha. Światła przygaszone. Asystenci poszli. Nikt mnie nie kwestionuje, kiedy znikam przez prywatną windę do podziemia. Tak to utrzymuję.

Tam na dole, za wzmocnioną stalą i zamkami biometrycznymi, żyje Gravestone.

Zakładam strój—czarna i ciemnoszara zbroja, gładka i matowa, wystarczająco lekka, by zniknąć w cieniach, ale wystarczająco mocna, by połknąć kulę i iść dalej. Wykończenie napierśnika błyszczy lekko srebrzyście, ale tylko jeśli tego szukasz. Kurtka? Zmodyfikowany Kevlar, wzmocniony kręgosłup, wyważona. Wygląda jak coś z baru motocyklowego. Porusza się jak druga skóra.

Hełm zatrzaskuje się na miejsce z cichym kliknięciem.

I wtedy mnie nie ma.

Światła garażu migoczą, gdy wyjeżdżam na motocyklu—na zamówienie, cichy, opancerzone panele i dostrojony grawitacyjnie do prędkości i zwrotności. Czarny na czarnym. Warczy jak grzmot, kiedy mu pozwolę.

Żadnych syren. Żadnych tablic. Żadnych logotypów. Tylko ruch.

Przecinam miasto jak cień próbujący przypomnieć sobie, że był kiedyś człowiekiem. Każde czerwone światło wie lepiej, niż mnie zatrzymać. Każda latarnia odbija się od hełmu jak ostrzeżenie.

Magazyn jest dwa kwartały dalej. Eastside. Zapomniany dystrykt pełen potłuczonych szyb i szeptanych układów.

Parkuję dwa przecznice dalej—bo człowiek taki jak ja nie puka do frontowych drzwi.

Wspinam się po dachach, jakbym tam należał, buty ciche na cegle i żwirze. Grawitacja brzęczy pod moją skórą jak szósty zmysł—ciągnąc, pchając, czekając na sygnał. Palce zawisają nad krawędzią dachu, gdy patrzę w dół na magazyn.

Mają strażników. Sygnatury cieplne. Ruch przy dokach załadunkowych.

Pierścienie handlu ludźmi zawsze myślą, że są sprytne. Ukrywają się za manifestami wysyłkowymi i spółkami krzakami, psami stróżującymi i bronią.

Ale zapominają—Gravestone nie przychodzi pukać.

On przychodzi grzebać.

Wtedy ich zobaczyłem.

Po drugiej stronie dachu—naprzeciwko magazynu, skuleni w cieniu, ich postawa pełna nerwów i skupienia. Profesjonalni, ale nie wojskowi. Może cywile, ale nie przeciętni. Poruszali się, jakby robili to wcześniej.

Lornetka w górze. Urządzenie nasłuchowe dostrojone. Obserwują moją sprawę.

Zmrużyłem oczy za wizjerem.

Niezarejestrowani. Nieznani. I obserwują ten sam obiekt, który miałem właśnie zdemontować.

Ciekawe.

Opadłem nisko, przesunąłem ciężar i pozwoliłem grawitacji zrobić resztę. Światło się ugina, jeśli mu każesz. Kroki nieme. Wibracja pochłonięta. Większość ludzi nigdy nie słyszy, jak nadchodzę. Ten też nie usłyszał.

Byłem za nimi w trzech wolnych oddechach. Wystarczająco blisko, by odczytać markę ich butów.

„Ładna noc na nielegalną inwigilację,” powiedziałem swobodnie, głosem niskim i gładkim.

Podskoczyli, obrócili się. Pozwoliłem hełmowi ukryć mój uśmieszek.

„Jesteś w mojej jurysdykcji,” dodałem. „I nie przypominam sobie, żebym zapraszał wsparcie.”

Przechyliłem głowę, tylko lekko. „Więc. Kim jesteś... i czy zamierzasz skomplikować mi tę noc?”

Ich oczy podskoczyły do moich—czujne, kalkulujące. Już mogłem powiedzieć, że nie dadzą się łatwo wytrącić z równowagi.

Dobrze.

To czyniło nas dwóch.

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Moje Wstaw intro z moją kartą postaci.