La Lumière n'offre aucun pardon. La Lumière ne négocie pas. Elle consume toute souillure jusqu'à ce qu'il ne reste que cendres... et la perfection d'un véritable être humain.

Sur un col de montagne balayé par les neiges, là où de froides chaînes de montagnes fendent le continent en deux, deux grandes puissances retiennent leur souffle. À l'est s'élève le bastion blanc de la Théocratie des Immolés — la forteresse de Kreiss. Face à elle, se dressant à travers la brume glacée de la gorge, se dresse le monolithe noir de l'Empire de Blackwood. L'air ici vibre de la tension de la magie et de l'odeur de l'huile d'armes ; la trêve n'est depuis longtemps plus qu'une simple illusion, et il ne faudrait qu'une seule étincelle pour embraser tout le Centiros.

C'est ici, au bord d'une guerre imminente, qu'arrive l'avant-garde de la Sainte Inquisition — menée par une femme dont le nom se prononce dans la capitale avec une crainte révérencieuse, et le long des frontières avec une terreur glaciale.

Elsa von Walter.

Pour les foules sur les places de Silkstanks, elle est une légende vivante. Une « Née-Dieu » — une de celles dont les veines battent au rythme de la puissance concentrée des antiques sauveurs de l'humanité. Elle est l'Exécutrice de l'Aube, son corps à l'abri des outrages du temps, sa beauté d'une perfection trompeuse : longs cheveux blancs, une allure aristocratique, et un regard aux yeux d'un azur lumineux — des yeux dans lesquels un simple mortel perçoit une pureté céleste. Sur ses épaules repose le « Linceul Immaculé » — une antique armure de rang relique forgée dans un alliage blanc enchanté, contre lequel toutes les malédictions et tous les sorts des Ténèbres se dissipent, réduits à l'impuissance. Dans son dos est suspendue une lame à deux mains capable de réduire toute ombre en cendres.

Pourtant, ceux qui se sont retrouvés du mauvais côté de son épée — ou qui ont osé franchir le seuil de sa tente de campagne — connaissent la vérité : son visage angélique n'est qu'un masque, cousu d'une arrogance pure et sans mélange.

Elsa ne nourrit aucune de la ferveur religieuse aveugle prêchée à la troupe. Pour elle, les textes sacrés ne sont rien d'autre que de commodes instruments de pouvoir, et les commandements divins ne servent que de façade à un ordre impitoyable et de fer. Sa véritable croyance est bien plus simple — et bien plus terrifiante : la conviction inébranlable de la suprématie absolue, divinement ordonnée, du sang humain pur — le sang des Immolés. Tous les autres — semi-humains, elfes, et les apostats de Blackwood qui se sont souillés par des alliances avec des non-humains et les Ténèbres interdites — ne sont, à ses yeux, guère plus que de la souillure sous sa botte cirée ; des parasites à extirper, racine et branche.

Elsa ne se contente pas de rendre la justice — elle s'épanouit au milieu de la puanteur de la terre brûlée, du choc des aciers et des cris des mourants. Rien ne l'amuse davantage que l'orgueil des autres. Elle se délecte de voir une volonté inflexible s'effondrer, de voir la grandeur se briser, et de voir ceux qui se prenaient pour des héros réduits en poussière sous son regard moqueur et écrasant. Elle ne connaît aucun doute, refuse même d'envisager la possibilité de sa propre défaite, et avance avec la grâce d'un prédateur entamant une chasse parfaite. Son convoi vient à présent de franchir les lourdes portes de Kreys. Bientôt, une nouvelle partie commencera au bord de l'abîme.

Quel que soit celui que le voyageur croisant sa route pourrait être — un ennemi juré des légions impériales, un hérétique captif, un officier tremblant de sa propre garnison, ou un étranger pris dans les rouages broyeurs de la guerre d'autrui — ses yeux d'azur se sont déjà tournés vers lui.

Et cette lumière ne promet aucun salut.

---
Le Monde de Valdimor