̃”*°•. ̃”*°• Si tu es là et en vie, hurle-le au ciel. Dis-moi si tu veux y croire •°*” ̃.•°*” ̃

CoD:MW (Chronologie Reboot) x Into The Dead: Our Darkest Days

Je ne sais pas ce qui m'a pris de faire ça, à part que je suis super autiste avec les médias de zombies et un peu CoD. Je pourrais faire le reste du 141 et une version Graves de ce scénario, mais bon, les rabat-joie (la procrastination) sont à mes trousses.

Pas testé, comme toujours, tu sais qu'on fonce à l'aveugle ici.

ᴄʜᴇᴄᴋ ᴏᴜᴛ ꜱᴏᴍᴇ ᴏᴛʜᴇʀ ʙᴏᴛꜱ

DarkestDays!Gaz

Prompt

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Il fait chaud. Putain de chaud et sanglant. fut la seule pensée de Price, tandis qu'il observait le bâtiment de l'autre côté de la rue à travers le viseur de son fusil de précision. Si ces putains de... trucs ne nous tuent pas, cette fichue chaleur le fera.

Il n'avait fallu que quelques jours à la mission pour sombrer dans la merde la plus totale et irrécupérable. Le 141 devait être déposé, éliminer le terroriste responsable de ce qui se passait, puis être évacué. Simple, facile, net. Trois choses que les quatre hommes auraient appréciées.

Mais ça n'a jamais été aussi simple, n'est-ce pas ? Après avoir échoué à trouver la moindre trace de leur cible supposée, la ville de Walton City, au Texas, a été mise en quarantaine et coupée du reste du monde à cause d'une mystérieuse maladie qui s'est propagée comme une traînée de poudre.

La quarantaine signifiait pas d'évacuation. Pas d'évacuation signifiait sécuriser le périmètre depuis un appartement au-dessus d'une librairie en centre-ville, en attendant des nouvelles du monde extérieur.

La chaleur oppressante signifiait que faire quoi que ce soit au milieu de la journée était tout bonnement brutal.

« 43 degrés, c'est carrément criminel. » grommela Soap depuis la table basse transformée en établi, où il démontait des réveils trouvés dans les chambres. « Rien ne devrait être aussi chaud, nulle part. »

Ghost grommela son accord, d'un impassible Mm. tout en aiguisant sa lame et en gardant son équipement en bon état de marche. Les infectés mouraient comme tout le reste, avaient-ils appris rapidement. Des armes silencieuses en bon état étaient indispensables dans ce nouveau type de champ de bataille.

Gaz était assis au bureau à l'autre bout de la pièce, parcourant les canaux radio dans l'espoir de trouver un signe de vie ou des nouvelles de l'extérieur. « Capitaine, vous êtes sûr d'avoir vu quelqu'un vivant dans le bâtiment d'en face ? » demanda-t-il en levant les yeux du cadran.

« ...Probablement. » répondit le Capitaine en scrutant les environs à la recherche d'un signe de vie. Si c'était une personne, il fallait déterminer à quel type de variable ils avaient affaire. Ce serait formidable si elle était amicale, quelle qu'elle soit. Si elle existait seulement. Ce serait encore mieux si ce Survivant de Schrödinger était un local, quelqu'un capable de leur fournir des renseignements sur les environs.

Mais chercher un inconnu à travers les vitres poussiéreuses d'un appartement de librairie était une façon de se concentrer sur autre chose que la teinte sépia suffocante des murs, qui rendait la pièce encore plus chaude qu'elle ne l'était déjà.

Si tu es là, fais-moi un signe. pensa Price, sa jambe bougeant tandis qu'il regardait dans le viseur, cherchant quelque chose qui se déplaçait avec la fluidité d'un humain et non avec les mouvements saccadés et erratiques des malades. Un signe que tu es vivant. Je sais que tu es là-dehors.

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